Dieses Werk ist gemeinfrei. Digitalisat der Humboldt-Universität zu Berlin im Rahmen des Digitalisierungsprojektes EODOPEN
Antiqua
DER ROTE
1 MARK-
ROMAN
KLAUS
NEUKRANTZ
BARRIKADEN AM WEDDING
KLAUS NEUKRANTZ
BARRIKADEN AM WEDDING
Der Roman einer Straße
aus den Berliner Maitagen 1929
INTERNATIONALER ARBEITERVERLAG
Wien Berlin Zürich
DER ROTE 1-MARK-ROMAN, BAND II
Von diesem Band wurden einige Exemplare in Leinen gebunden. Sie kosten RM 2.—
und können durch jede Buchhandlung oder direkt durch den Verlag bezogen werden
Erziehung in einem bürgerlichen Hause — Jugendbewegung — 1914 Kriegs-
freiwilliger — und viereinhalb Jahre Schützengraben. Im Frühjahr 1919
begegnete mir in der Pionierkaserne in Königsberg am Tage meiner Ent-
lassung Hugo Haase, der erste Mensch in meinem Leben, von dem ich etwas
von „Sozialismus“ hörte. Verstanden habe ich damals nur sehr wenig davon,
aber es genügte, um mich von der Absicht, in einen der ostpreußischen
Freiwilligenverbände einzutreten, abzubringen. Kurze Zeit später trennte
ich mich in Berlin von meiner Familie. — Ich versuchte zu lernen, las viel
und planlos, besuchte Vorlesungen und Versammlungen und verdiente mein
Geld als Angestellter und Verfasser kleiner, unwichtiger Erzählungen, die
hier und da gedruckt wurden. Erst einige Jahre später, als oppositionelles
Betriebsratsmitglied im Bezirksamt Kreuzberg (Berlin) begann meine eigent-
liche politische Entwicklung. Ich machte verschiedene Berufe durch, ar-
beitete u. a. auf einem kleinen Nordseesegler und wurde schließlich durch
ein kurzes, zufälliges Zusammenleben mit Genossen während der Illegalität
Mitglied der Kommunistischen Partei. Von hier ab übernahm die revo-
lutionäre Arbeiterklasse meine Erziehung. Ich war als Redakteur für
die „Internationale Arbeiterhilfe“ tätig, organisierte später im Auftrage der
damaligen „Künstlerhilfe“ eine Agitations-Truppe, mit der ich in das Ruhr-
gebiet auf Tournee ging und wurde 1926 in die Redaktion der „Welt am
Abend“ geschickt. — Zwei Jahre Krankenhaus und Heilstätte kamen noch
auf das Konto des Weltkrieges. Nach einem längeren Aufenthalt in der
Sowjet-Union kehrte ich nach Berlin zurück und arbeitete seitdem als aktiver
Parteiarbeiter und proletarisch-revolutionärer Schriftsteller in den Reihen
der Arbeiterklasse.
*
Zu dem vorliegenden Roman bemerke ich noch, daß weder die darin ge-
schilderten Personen, noch ihre Handlungen „erfunden“ wurden, sondern
den tatsächlichen Ereignissen der Maitage 1929 in der Kösliner Straße ent-
nommen sind. Eine Veränderung war nur dort notwendig, wo die Gefahr
eines nachträglichen Zugriffs für die Betreffenden durch die Klassenjustiz
bestand. Insbesondere sind die geschilderten polizeilichen Vorgänge durch
die mir vom Untersuchungsausschuß zur Verfügung gestellten und an Eides
statt unterschriebenen Protokolle jederzeit gerichtlich beweisbar. Alle an-
geführten Zeitungszitate wurden im originalen Wortlaut wiedergegeben.
Klaus Neukrantz, Berlin.
1.—25. Tausend
Alle Rechte insbesondere gegenüber Film und Radio vorbehalten. Copyright 1931 by Inter-
nationaler Arbeiter-Verlag Berlin C 25 Kleine Alexanderstraße 23 Entwurf des Schutzum-
schlages: Alex, Berlin. Gedruckt bei Westdeutsche Buchdruckwerkstätten A.-G., Düsseldorf,
Kölner Straße 44.
DIE ROTE GASSE
Johannes R. Becher
Gewidmet
dem unauslöschlichen revolutionären
Andenken der 33 von der Polizei in
den Maitagen 1929 in Berlin
Erschossenen.
I.
125 Zentner Beton
„Nettelbeckplatz...!“
Der junge Mensch sah verwirrt hoch und blinzelte mit verschla-
fenen Augen durch die Glasscheiben des Straßenbahnwagens.
„Ihre Zeitung, Herr...“, erinnerte ihn eine Frau und zeigte auf
den Boden. Er bückte sich und schob die Zeitung in die Tasche —
dann war er draußen.
Auf dem naßen, schmutzigen Asphalt spiegelten sich die gelben
Lichter der Gaslaternen. Der unangenehme, feuchte Wind machte
ihn munter. Aus dem Restaurant an der Haltestelle tönte Radio-
musik. Er fror. Einen Mantel müßte man haben, dachte er und
schlug den dünnen Rockkragen hoch. Er spuckte aus, steckte die
Hände in die Hosentaschen und ging langsam über den Platz nach
Hause.
Von der Pankstraße bog er in die kleine, halbdunkle Gasse ein,
in der er wohnte. Die ärmlichen Läden waren schon geschlossen.
Nur aus den Kneipen fielen schmale, trübe Lichtstreifen auf die men-
schenleere Straße, die von einzelnen Gaslaternen nur notdürftig
beleuchtet war. Hinter den meist gardinenlosen Fenstern der hohen,
dunklen Häuserreihen brannte hier und da das dünne, ärmliche Licht
von Petroleumlampen. Aus einem offenen Kellerfenster drang der
warme Dunst vom Wäschekochen. Wenige Häuser weiter war er
zu Hause.
Vor der Haustür standen ein paar Weiber. Er antwortete nur
kurz auf ihren Gruß und verschwand in dem dunklen Flur. Erst als
er auf dem Hof das erleuchtete Küchenfenster seiner Wohnung sah,
blieb er einen Moment stehen. Na ja..., Anna war zu Hause,
dachte er und wischte sich wie erleichtert über das müde Gesicht. Das
war jeden Abend so, wenn er nach Hause kam und über den Hof
ging. Er freute sich über das helle Fenster. Weiter nichts.
In dem engen Treppenflur tastete er die paar Stufen hoch und
schloß auf.
„Tach, Anna.“
„Tach, Kurt.“
Er hing die Mütze auf den Türhaken und ließ sich auf den
Küchenstuhl fallen. Der junge Betonträger Kurt Zimmermann war
zu Hause.
In der Küche war neben dem Herd gerade soviel Platz, daß zwei
am Tisch sitzen konnten. Kurt schob die Ellenbogen auf die Platte
und sah zu, wie Anna mit den Töpfen rumfuhrwerkte. Zum Erzäh-
len war er zu müde, aber es machte ihm Spaß, still da zu sitzen und
sie zu beobachten. So leicht und schnell ging ihr alles von der
Hand.
Langsam kroch die Herdwärme in seine feuchte Kleidung. Es
roch gut nach Fett und Zwiebeln. Ihm fiel ein, daß er schon seit
Tagen versprochen hatte, mit ihr ins Kino zu gehen. Sollte man
heute vielleicht tun, dachte er schläfrig. Machte Anna Spaß —
wenn einem bloß die Knochen nicht so weh tun würden — der
Polier wird immer verrückter — morgen müssen die Betonsäcke noch
ein Stock höher geschleppt werden — — —.
Die Augen fallen ganz von alleine zu.
„So, Junge, nu‘ iß man... Kurt! Du schläfst ja schon?!“
Sie schob den Teller hin und packte ihn an die Schulter. Er
hob sein Gesicht und strich sich verschlafen über den Kopf. Jetzt
merkte sie erst, wie blaß und müde er wieder aussah. Seitdem er die
Arbeit draußen in Lichtenberg auf dem Bau hatte, kam er jeden
Abend ganz kaputt zurück. Ueber ein halbes Jahr war er ohne
Arbeit gewesen und vertrug das Tempo, das sie da hatten, einfach
nicht mehr.
„Nee nee...“, lächelte er müde, „ich hab‘ nich geschlafen“ Er
fing an zu essen. Anna setzte sich an die Querseite des Tisches und
sah zu. Sie lachte leise. Der Löffel verschwand beinahe
in seiner breiten, schweren Hand. Wenn er müde war, kam seine
tolpatschige Schwerfälligkeit noch mehr zum Ausdruck, dabei war
er gutmütig wie ein Kind. Nur in einem einzigen Punkt konnte er
saugrob werden, und sie hütete sich, ihm nicht öfter als unvermeid-
lich ihre persönliche Meinung darüber zu sagen. Schließlich hatte sie
es ja vorher gewußt, als sie vor zwei Jahren heirateten, daß Kurt in
der Arbeiterbewegung war und jede freie Minute dafür hergab. Da
war einfach nicht mit ihm zu reden. Wenn Sitzung war oder es sonst
was zu tun gab, dann konnte er eher umfallen vor Müdigkeit, er mußte
bis in die späte Nacht unterwegs sein, und dann früh um halb sechs
wieder raus. Als wenn es nicht genug arbeitslose Kollegen gäbe, die
ausschlafen können! Was nützt das schließlich alles, wenn das biß-
chen Gesundheit auch noch zum Teufel geht? Sie verlangte sonst
wirklich nicht viel von ihm. Sie war eine Arbeiterfrau und wußte
schon, wie kurz die Decke war, unter der sie sich strecken mußten.
Vielleicht wollte er heute auch noch mal weg?! Vorsichtig fing
sie an: „Du... Kurt? Mußt du nachher noch fort?“
„Nee, Anneken, heute geht‘s gleich in de Klappe!... Det
heißt,“ er sah sie etwas unsicher an, „woll‘n wa nich noch in Kintopp
geh‘n, Anna? Du wolls‘t doch immer?“
„Junge, du pennst ja doch bloß dabei ein,“ antwortete sie
lachend, aber sie freute sich über seine Frage. Sein Protest war
nicht sehr überzeugend. — Sie gingen nicht immer so rücksichtsvoll
miteinander um, wahrhaftig nicht. Anna sorgte sich ernstlich um ihn,
weil sie sah, wie ihn die schwere Arbeit herkriegte. Das glich sich
dann gelegentlich wieder aus, wenn sie ihren eigenen Kopf
durchsetzte.
Vor ihrer Heirat hatte Anna lange in der Fabrik gearbeitet, das
weiche, damals noch etwas verträumte Mädchen war in eine harte
Schule gekommen. Anna kannte heute das Leben.
Er schob den Teller zurück und gähnte: „Has‘te noch 'nen
Schluck Kaffee?“
„Morgen, Kurt, geh‘ jetzt schlafen, um halb sechs is de Nacht
rum.“
Er stand auf und reckte sich. Ach, es war schon ein Hunde-
leben! Arbeiten, fressen, schlafen. Nur gut, daß heute mal keine
Sitzung war. Den Jungen bekam er auch nur noch nachts zu sehen!
Langsam fing er an, sich auszuziehen.
„Anna, morgen muß ick die alte Strickjacke wieder anziehen,
Kiek ma, die is schon wieder an de Schultern kaputt.“
Er warf die Kleider auf den Stuhl, alte, x-mal gestopfte und
geflickte Sachen. Anna räumte noch schnell die Küche auf.
Mit nackten Füßen tappte er durch den engen Flur in das
kalte Schlafzimmer, der einzige Raum, den die kleine Wohnung
außer der Küche hatte.
Auf dem Stuhl vor seinem Bett brannte eine Kerze. Viel gab
es hier nicht zu beleuchten. Nicht einmal richtige Fenstervorhänge
hatten sie sich bisher kaufen können. Jeden Abend nahm Anna
die rote, alte Bettdecke und hing sie vor das Fenster. In dem
Bett seiner Frau schlief der Junge.
Kurt fror im Bett. Das Bettzeug roch feucht und muffig, wie die
ganze Wohnung, an deren Wände ständig große, nasse Flecke
waren.
Die Schultern, auf denen er lag, schmerzten durch den geringen
Druck ihres eigenen Gewichts. — Eine Schufterei war es heute wieder
gewesen... 125 Zentner Beton hatte er die Treppen herauf in den
Bau geschleppt... nur nicht krank werden... dann ist man die
Arbeit los... nächsten Mittwoch wird nicht gearbeitet... gut
so... morgen ist Sitzung... wenn die bloß oben mit der ver-
rückten Radiomusik aufhören würden...
Anna zog sorgfältig den Wecker auf und stellte ihn auf den
Stuhl.
Noch einmal tastete sich sein Bewußtsein an die Oberfläche
zurück, als er spürte, wie Anna sich mit einem leisen Druck gegen
sein Gesicht über ihn beugte, um mit der Hand das Licht neben ihm
zu löschen.
Er fühlte, daß ihre Haut weich und warm war...
II.
Die goldenen Kugeln der Nacht
Die Straße schlief. Das trübe, gelbe Licht der wenigen Gas-
laternen machte die stille, menschenleere Gasse nur noch trostloser,
einsamer. Die letzten Kneipen schlossen. Irgendwo ratterte
polternd eine Rolljalousie herunter. Eine Katze lief erschreckt
über den Damm und verschwand in einer zerbrochenen Kellerfenster-
scheibe. Dann war es wieder ruhig.
Von der Stadtbahnbrücke, am Nettelbeckplatz, trug der Nacht-
wind das hohle, langgezogene Rollen der letzten Züge als
ein fernes, gedämpftes Geräusch in die dunklen, schweigenden Höfe
der Hinterhäuser. Hier und da leuchteten noch an den schwarzen,
eng ineinandergeschobenen Mauerfronten Lichter hinter verhange-
nen Fenstern. Eins nach dem anderen erlosch. In den dicht mit
Menschen gedrängten Steinschluchten des Wedding wird es früh
Nacht. Die Nächte der Arbeiter sind kurz.
Der einzige harte Laut kam von den genagelten Polizeistiefeln
der Patrouillen, die in kurzen, regelmäßigen Abständen, ohne sich
aufzuhalten, schnell durch die stille Straße gingen. Immer drei
Mann.
Zwischen schwarzen Brandmauern und schmalen, tiefen Höfen,
floß trübe und schmutzig die Panke vorbei. In den Abwässern der
Fabriken — im Sommer badeten die Kinder darin — konnten sich
nicht einmal die Sterne dieser wolkenlosen, kalten Aprilnacht
spiegeln.
In den engen Stuben umspülte die stickige, verbrauchte Luft
vieler Menschen in einem Raum die Gesichter der Schlafenden.
Treppen, Flure, Stuben, Quer- und Hinterhäuser, das war alles un-
erträglich dicht zusammen. Kaum Wände und Luft dazwischen.
Einer spürte den schweren, unruhigen Atem des anderen. Der
Geruch der Menschen drang durch Wände, Spalten und Verschläge.
Mieter, Untermieter, Schlafburschen und der Fluch dieser Gasse —
die Kinder, von denen es kaum eins gab, das in einem eigenen Bett
schlafen konnte.
Die kinderreichste und kinderelendeste Straße des großen,
hungernden Berlin...!
Auf den Treppenabsätzen kauerten in sich zusammengekrochene
Menschenbündel. Obdachlose, die in dem nahegelegenen Asyl
keine Unterkunft mehr gefunden hatten. Man ließ sie. Auch diese
Menschenbündel auf den Treppen schliefen und hatten ihre kurzen
qualvollen Träume, ihre Aengste und Sehnsüchte...
Auf einem Hof zerriß der trockene, bellende Husten eines
Schwindsüchtigen in kurzen Zwischenräumen die Stille. Im
Quergebäude, vierter Stock, erlosch hinter einem roten Tuch am
Fenster das Licht. In der schmalen Küche lag außer der alten
Mutter Johannsen, die immer erst gegen Morgen einschlafen
konnte, der junge Metallarbeiter, ein Schlafbursche. In der dumpfen
stickigen Luft des kleinen Raumes, spürte er über sich den heißen
Mund des Mädchens, das in dieser Nacht bei ihm schlief —. Hinter
der Wand spielte ein Radio noch Tanzmusik.
Ein Fenster klirrte auf dem Hof. Eine Treppe tiefer schrie ein
Betrunkener, und auf drei, vier Höfen, die ineinandergebaut waren,
hörten es ein paar hundert Menschen: Franz ist wieder besoffen!
Zu eng ist das alles... der Mensch muß doch mal Luft
haben... die Kreatur, die sich immer wieder an Menschen und
Wänden kaputt stößt, muß doch mal... ein bißchen Luft haben!!
Platz da! — Platz da! Willi, noch eenen Schnaps... Das löst den
Klumpen da drin und macht alles weich, warm und hell. Und dann
kommt Franz nach Hause und will alles entzwei schlagen —!
Menschen schliefen und träumten in dieser Nacht. Andere
Träume als sie diejenigen haben, die in großen sauberen Schlafzim-
mern ruhen. Quälende, kurze Träume, beschattet von den Sorgen und
Aengsten des Tages, verfolgt von dem starr abweisenden Gesicht des
Leihhausjuden, des Beamten im Wohlfahrtsamt, der Stempelbude,
des Armenarztes, des Asylpförtners... Drohende, feindliche Ge-
sichter, die als spukhaft, grotesk verzerrte Fratzen einer brutalen
Wirklichkeit noch in bewußtlosen Nächten die Menschen in den
Schweiß angstzerrissener Träume hetzen... Träume von immer
schneller rasenden Fließbändern, von brüllenden, zermalmenden
Dampfhämmern, vom nervenzerfetzenden Rhythmus der automatischen
Stanzmaschinen, von stürzenden Betonmassen... Frauen, die im
Schlaf aufschreien, weil ihr betrogener Körper nicht den wahnsin-
nigen Schmerz eines längst vernarbten, rohen Eingriffs vergessen
kann. — Träume der Jungen, die das Leben noch nicht völlig aus-
gebrannt hat, von kümmerlichen, kleinbürgerlichen Sehnsüchten...
eine weißgestrichene Wohnlaube mit großen gelben Sonnenblumen...
eine Schaukel für die Mädchen am Sonntag... und rotglühende
Papierlaternen für die Sommerabende im Garten... Kinder träu-
men von einem Paar neuer Stiefel, von dem warmen Ofen in der
Schule und den Aepfeln unten bei der Obstfrau. Auf die weiße,
warme Haut der Kinder fallen nachts die Wanzen von den fleckigen
Tapeten...
Dröhnende Schläge an der Wohnungstür!
In drei, vier Stuben faßt das harte Pochen wie eine Faust in die
Gehirne der Schlafenden. In die wenigen Sekunden der bewußtlosen
Geräuschwahrnehmung bis zum bewußten Hören, pressen sich
schreckhafte Träume. Von dem Gerichtsvollzieher, der exmittieren
will, von der Polizei, die zur Haussuchung kommt, von dem Haus-
verwalter, der drohend die rückständige Miete verlangt...
Mit schweißnassem Gesicht zerflattert der Angstraum unter
neuem Klopfen.
„Wer is da...?!“
„Mach mal auf, Paul..., hab den Schlüssel vergessen.“
Es ist nur der Schlafbursche. In drei, vier Stuben fallen die
Menschen befreit in die Kissen zurück.
Tag, der die Nächte längst vergiftet hat!
*
In großen, hellen Räumen der Bourgeoisieviertel, vor deren
offenen Fenstern die kühle, geheimnisvolle Nachtluft der Gärten
liegt, schlafen Kinder in weißen Betten. Und jeden Abend beten sie:
Dann schlafen sie und träumen von Gott, dem Vater mit dem
langen, weißen Bart, von den goldenen Kugeln der Nacht, von großen,
schneeweißen Schimmeln, die sie auf Flügeln über die schlafende,
stille Stadt tragen, und von ihren neuen Puppenkindern, die Ruth
und Rose heißen, und seidene Kleider tragen...
In der Gasse am Wedding sind die Höfe so tief, daß die kleine
Heidi, wenn sie abends am Fenster steht, die Sterne nicht sehen
kann und den Himmel, von dem „die goldenen Kugeln der Nacht“
herunterschweben. In der Gasse am Wedding haben sich die gol-
denen Kugeln verwandelt in dunkle, hängende Schatten, die als
ein zäher, fauler Geruch auf den Gesichtern der Kinder liegen. In der
Gasse am Wedding lehren die Erwachsenen die Kinder auch nicht
die Hände falten, sondern sie zeigen ihnen, wie man die Faust
macht, und dazu „Rot Front!“ sagt.
Und auch davon träumten viele in der roten Gasse in dieser
Nacht, die viermal vierundzwanzig Stunden vor dem 1. Mai lag. —
Um fünf Uhr tappen die ersten Schritte auf den Treppen, und
Menschen gehen fröstelnd, mit der Tasche unter dem Arm, über den
noch dunklen Hof. Am Bahnhof Wedding rollen die Frühzüge mit
schweigenden, unausgeschlafenen Arbeitern in die Industrieviertel
der Siemensstadt, nach Rummelsburg und Reinickendorf...
III.
Eine tägliche Geschichte mit unerwartetem Ausgang
An demselben Morgen klopfte Punkt 10 Uhr ein kleiner, rundlicher
Herr mit einer schwarzen Ledertasche unter dem Arm, in dem Hause
Nr. 3, Quergebäude, 4 Treppen, an die Tür. Alles blieb still. Noch
einmal klopfte er hart und laut.
Auf der gegenüberliegenden Seite des Treppenflurs öffnete sich
einen Spalt breit die Tür und eine alte Frau blickte mißtrauisch
durch die schmale Oeffnung auf den Herrn mit der Aktentasche.
„Wat woll‘n Se denn von die...?“
Der kleine rundliche Herr drehte sich um. „Wissen Sie vielleicht,
ob Frau Krüger fortgegangen ist?“
Die Alte sah den Herrn wortlos von oben bis unten an und
schmiß mit einem wütenden Knall die Tür zu. Er zuckte nervös zu-
sammen. „Unangenehme Menschen hier...“, murmelte er verletzt
und wandte sich auf dem halbdunklen, schmutzigen Treppenflur
wieder der verschlossenen Tür zu.
An dem schmalen Seitenpfosten des Türrahmens klebte ein
kleiner, weißer, mit Schreibmaschinenschrift beschriebener Zettel
und einem großen runden Stempel rechts unten. Der rundliche Herr
klopfte jetzt noch einmal sehr laut und bestimmt.
Nichts rührte sich hinter der Tür.
„Frau Krüger, wenn Sie nicht freiwillig aufmachen, muß ich das
Schloß öffnen lassen“, rief er und beugte sich dabei etwas herunter,
um seinen Mund in die Nähe des Schlüsselloches zu bringen.
In der Wohnung hinter der Tür fing ein kleines Kind an zu
weinen. Unten knarrte eine Tür, und jemand kam langsam herauf. Ein
Arbeiter bog auf dem Treppenabsatz um die Ecke. Als er den Dicken
vor der Tür sah, blieb er stehen.
„Ach so... Sie sind det! Machen Se hier nich so‘n Krach,
meine Frau is krank!“, sagte er mürrisch und ging wieder nach
unten. Der Herr hörte, daß er jetzt schnell die drei Treppen
herunterlief und über den Hof rannte. —
Dem Dicken wurde immer ungemütlicher zumute. Wenn er nur
erst ohne Gewalt in die Wohnung käme! Das sah gleich so gefährlich
aus, die Tür aufbrechen. Mein Gott, man war doch auch nur ein
Beamter, der machen mußte, was ihm gesagt wurde! Er fühlte
plötzlich in der Aktentasche das Frühstückspaket, das ihm seine
Frau jeden Morgen sorgfältig einwickelte, damit es nicht auf die
Akten durchfettete.
Vorsichtig sprach er durch das Schlüsselloch: „Nun machen Sie
schon auf, Frau Krüger, dann werden wir ja weiter sehen!“
Die Tür wurde, ohne daß er einen Schritt gehört
hätte, so heftig aufgerissen, daß er erschreckt aus seiner gebückten
Haltung zurückwich.
„Wat woll‘n Se von mir.. Se kommen hier nich rin...
hol‘n Se man jleich die Polizei!!“
In dem dunklen, engen Wohnungsflur stand eine junge Frau. Auf
dem Arm trug sie in einer braunen, zerrissenen Decke ein weinendes,
kleines Kind. In ihrer Angst schrie die Frau mit einer derart gellen-
den Stimme, daß es bis weit über den Hof zu hören war.
Na — sowas kennen wir schon, dachte der Dicke. Nachdem
er sah, daß sich die Frau allein in der Wohnung befand, hatte er
sich schnell wieder gefaßt. Geschickt stellte er ein Bein zwischen
die Tür und schob mit seiner massiven Breite die kleine, blasse
Frau beiseite.
„Frau Krüger, ich mache Sie darauf aufmerksam, daß Sie sich
keiner Widersetzung der Staatsgewalt schuldig machen dürfen...“
Trotzdem die vor Angst und Erregung fast besinnungslose Frau über-
haupt nicht hörte, was er sagte, sprach er in einem festen, mahnen-
den Amtston weiter: „Da Sie trotz wiederholter Aufforderung, die
rückständige Miete in Höhe von 47 Mark nicht bezahlt haben, und
das Wohlfahrtsamt es ablehnt, Ihnen noch neben der laufenden Un-
terstützung in Höhe von 8 Mark wöchentlich die Miete zu bezahlen,
sind Sie angewiesen worden; die Wohnung bis heute Vormittag 10
Uhr zu räumen. Da Sie dieser Aufforderung nicht nachgekommen
sind, muß ich die Zwangsräumung gegen Sie durchführen. Packen Sie
sofort Ihre Sachen zusammen, unten steht der Wagen, der Ihre
Möbel zum Speicher bringen wird, ich habe nicht viel Zeit!“
Er drehte sich, ohne die Frau weiter zu beachten, um und stieß
mit dem Fuß die Tür zu der einzigen Stube, die die Wohnung hatte,
zurück. Na, hier gab es wenigstens nicht viel auszuräumen! Merk-
würdig, dachte der Dicke, und sah sich in der kahlen Stube um, von
außen machen die Häuser noch einen verhältnismäßig anständigen
Eindruck. Man sollte gar nicht meinen, daß so ein Elend hier wohnt.
Die Menschen haben ja nicht einmal ein Bett! Blos Kinder, mehr als
zu fressen.
Ein leises Wimmern erregte seine Aufmerksamkeit. Auf der
alten Matratze, die mitten auf dem Boden stand — wahrscheinlich
die Schlafgelegenheit für die ganze Familie — lag ein kleines, in eine
alte Decke gehülltes, blondes Mädchen. Geradezu unnatürlich sahen
die weit hervorgetretenen Backenknochen in dem eingefallenen farb-
losen Gesicht aus. Auf dem fast fleischlosen dünnen Hals lag der
Kehlkopf wie ein Knorpel unter der blutleeren Haut.
„Entsetzlich, daß so etwas überhaupt noch lebt!“, flüsterte der
Dicke mit einem vorwurfsvollen Kopfschütteln. Er war wirklich von
diesem Anblick unangenehm berührt. Ach..., es gab schon ein Elend!
Dann ging er zum Fenster, um seine Möbelträger vom Hof
heraufzurufen. Er wollte die Räumung so schnell wie möglich hinter
sich haben. Er öffnete das Fenster und beugte sich hinaus.
Was war denn da los — —?!
Er sah erstaunt, daß sich das Bild auf dem Hof ziemlich ver-
ändert hatte. Der vorher menschenleere Hof war voll erregt spre-
chender Frauen, die heftig auf die drei, mitten unter ihnen stehenden,
Transportarbeiter einredeten. Es hatte nicht den Anschein, als wenn
sich die Arbeiter so sehr im Gegensatz zu den Weibern befanden.
Fast alle Fenster waren von rufenden und schimpfenden Bewohnern
besetzt.
„Da ist ja der Kerl!“
Hunderte Gesichter sahen zu ihm herauf.
„Raus mit dem Lump... weg vom Fenster... Büttel...
Strolch!“
„Soll sich schämen, solchen Auftrag anzunehmen!“
Erschrocken trat er vom Fenster zurück. Mein Gott, das
ganze Haus war ja in Aufruhr — —! Was wollten die Leute bloß
von ihm?! Vielleicht wäre es doch besser gewesen, er hätte Poli-
zei mitgenommen, das hatte man von seiner Gutmütigkeit!
Er sah sich unentschlossen um. Das kranke Kind wimmerte
immer noch leise vor sich hin. Es mußte hohes Fieber haben, war
vielleicht gar nicht bei Bewußtsein...
„Schmeißt den Büttel rrraus!“
Er zuckte zusammen. Ganz deutlich hatte er diese kreischende,
langgezogene Weiberstimme gehört. Unwillkürlich duckte er sich und
sah erschrocken zum Fenster. Vielleicht warfen sie noch mit Steinen
herein...?! Wenn er nur erst hier heraus wäre. Aber es war
doch unmöglich, jetzt über den Hof mit den gewalttätigen Menschen
zu gehen...!
Er hörte, wie Schritte die Treppe heraufkommen.
„Jetzt kommen sie!“ flüsterte er tonlos.
Die Schritte kamen immer näher. Viele drängende, drohende
Schritte... Jemand ging durch den Wohnungsflur, in dem immer
noch die jammernde Frau mit ihrem Kind stand.
Eine tiefe, ruhige Männerstimme sagte: „Nanu, man nich so‘ne
Angst, Frau Krüger..., so, lassen Se uns mal durch.“
Die Tür ging auf. Der Dicke stand zitternd, mit der unter den
Arm gepreßten Aktenmappe, am Fenster. An der Schlagader
brannte auf dem kurzen wulstigen Hals ein großer roter Fleck. Der
Mund stand halb offen vor Erregung.
In das Zimmer schob sich die breite Gestalt eines Arbeiters,
der Mitte der Dreißiger sein mochte, obwohl man, als er mit einer
langsamen Bewegung die Mütze zurückschob, sah, daß er schon
graues Haar hatte. Das aschfarbene, ernste Gesicht des Arbeiters
blickte zu dem kranken Mädchen herüber. Irgendetwas arbeitete
in seinem regungslosen Gesicht. Seine schmalen Lippen wurden
noch dünner. Hinter ihm traten die Arbeiter des Gerichtsvoll-
ziehers in ihren blauen Arbeitsblusen in die Stube.
Etwas an dem stillen, ernsten Arbeiter beruhigte den Dicken.
Der Mann schien eine gewisse Autorität zu haben. Mit einer
halben, schiefen Verbeugung ging er einen Schritt auf ihn zu.
„Bendovsky ist mein Name... Bendovsky“, wiederholte er
noch einmal höflich, indem er seinen schwarzen steifen Hut abnahm
und sofort eifrig weiter redete. „Sehen Sie, Herr..., es tut mir
ja selbst unendlich leid... wenn man das Kind da sieht...
nein... furchtbar, nicht wahr... diese Not heute?! Aber bitte,
überzeugen Sie sich selbst, ob ich da...“, er kramte aufgeregt in
seiner Aktentasche und zog ein Schriftstück heraus.
Der Arbeiter schnitt ihm mit einer kurzen Handbewegung das
Wort ab. „Is gut... Sie müssen wissen, was Sie tun... wer Auf-
träge von Schurken annimmt, ist selbst nicht weit davon ab!“ Er
sagte das ganz ruhig, ohne den Dicken auch nur dabei anzusehen
und wandte sich dann an die Arbeiter hinter ihm:
„Aber ihr..., ihr seid Proleten wie wir. Weil ihr selber
nichts habt, will man euch mit ein paar lumpigen Groschen zu
Bütteln eurer eigenen Klassengenossen machen. Seht euch
das mal an hier! Der Mann ist seit zwei Jahren arbeitslos, weil er
lungenkrank is, deshalb kriegt er auch keine Erwerbslosenunter-
stützung. Det Mädel da, is seit ein‘ Jahr schwindsüchtig. Im
Monat kriegen die Vier hier drin 32 Mark von der Wohlfahrt und
‘ne Flasche Lysol von der Lungenfürsorge. Vor zwei Monaten
haben sie den Mann det Lysol aus dem Magen gepumpt, seitdem is
es ganz aus mit dem. In de Markthalle versucht er ein paar Pfenn‘je
zu verdienen. Det Loch hier kost‘ im Monat 25 Mark Miete, blei-
ben 7 Mark zum Leben im Monat, einschließlich Lustbarkeit und
Sommerreise — so, und wenn ihr jetzt noch den Mut habt, die
paar Klamotten hier rauszutragen und det kranke Kind auf de
Straße zu setzen, dann fangt man an!“ Er drehte sich um und ging,
ohne noch weiter jemand anzusehen aus der Stube. —
Einen Augenblick war es still. Der Dicke sah mißtrauisch, mit
einem schräg lauernden Blick zu den drei schweigenden Arbeitern
herüber. Der eine hob plötzlich sein Gesicht und sagte ganz laut:
„Nee... ick nich! Da müßten wir ja Lumpen sein!... Machen
Se sich denn det mal alleene, Herr...“
Die beiden anderen nickten nur mit dem Kopf, sahen noch
einmal das jetzt merkwürdig still gewordene Kind an, und ver-
schwanden in dem dunklen Flur. —
Der Dicke stand wieder allein im Zimmer mit dem Kind. Er
war so hilflos, so ohne jeden Ausweg, daß ihm das Ungeheuerliche
dieser völlig überraschenden Arbeitsverweigerung noch gar nicht
richtig klar war. Das war doch einfach unmöglich... sowas gab
es doch nicht?! Die Leute waren dafür bestellt, bekamen ihr gutes
Geld... und jetzt wollen die nicht — —?!
*
Der Gerichtsvollzieher Bendovsky war ein viel zu praktischer
Mensch, um sich lange mit unangenehmen, unklaren Empfindungen
aufzuhalten. Er stülpte seinen schwarzen steifen Hut, den er immer
noch in der Hand hielt, entschlossen auf den roten, blanken Kopf
und lief auf den Flur, um den Arbeiter, der vorhin in der Stube ge-
sprochen hatte, zu suchen.
„Ach..., Herr... Herr..., entschuldigen Sie bitte..., ich
weiß nicht Ihren werten Namen..., würden Sie so liebenswürdig
sein, und dafür sorgen, daß ich unbehelligt das Haus verlassen
kann?“
Er übersprudelte sich fast vor Höflichkeit. „Vielleicht könnte
ich mit Ihnen noch ein paar Minuten über die anderen Exmissionen,
die ich hier noch in der Straße habe, sprechen... wie soll ich
denn das jetzt alles machen?!“ Dabei zog er einen ganzen Stoß von
Zwangsvollstreckungsvollmachten aus der Aktentasche.
„Sie brauchen keine Angst zu haben!“ sagte der Arbeiter
ruhig. Es wird Sie niemand anfassen.“ Er tat absichtlich so, als
wenn er die Sache mit den anderen Exmissionen, von denen der
Dicke in seiner Aufregung erzählte, nicht gehört hätte, — Die
haben ja noch allerhand mit uns vor...“, dachte er und pfiff leise
durch die Zähne. —
Die Frauen auf der Treppe empfingen die drei Arbeiter mit
lauten Bravo-Rufen. Aus einer Tür brachte eine Frau einen Topf
heißen Kaffee und drei dicke, belegte Stullen. Alles lachte und er-
zählte durcheinander. Die erregte Stimmung war auf einmal in eine
laute Fröhlichkeit umgeschlagen.
Zum ersten Mal hatte die Straße — vorläufig wenigstens —
durch die Solidarität der drei Arbeiter einen Sieg über diese Ex-
missionsbüttel davongetragen. Sie erzählten, daß sie als Arbeitslose
durch die Gewerkschaft zu dieser Arbeit, von der sie keine Ahnung
gehabt hatten, vermittelt worden waren.
Einer schob ihnen ein paar Zigaretten in die Taschen. Schließ-
lich waren die Drei auch arbeitslos und man verstand, daß es nicht
ganz leicht war, auf die paar Mark Lohn zu verzichten. Unter Um-
ständen würde ihnen noch wegen „Arbeitsverweigerung“ die Er-
werbslosenunterstützung gesperrt. Kriegen die alles fertig! —
Außerdem hatte die ganze Geschichte noch für viele, die auf der
Treppe standen, eine besondere Bedeutung. Es gab mehr als einen
darunter, der seit Tagen die Räumungsklage in der Küche auf dem
Tisch liegen hatte. Jetzt mußte man das gemeinsam organisieren.
„Da ist er...!“ Eine Frau zeigte nach oben, wo der Dicke
mit einem ängstlichen Gesicht auf dem Treppenabsatz stand und
sich anscheinend nicht so recht traute, auf der dicht gefüllten
Treppe herunterzugehen.
Sowie er sichtbar wurde, brach sofort wieder die Erregung
los, Drohungen wurden laut.
„Genossen, keine Dummheiten machen... ruhig herausgehen
lassen!“ Der breitschultrige Arbeiter stand hinter dem Dicken. Die
Arbeiterfrauen traten zur Seite. Unter eisigem Schweigen ging der
Dicke, die Aktentasche fest an sich gepreßt, ohne hochzusehen,
schnell die Treppen herunter. Seine Furcht wäre wohl noch größer
gewesen, wenn er die Augen gesehen hätte, die ihm nachsahen.
Nur als er mit seinen kurzen schnellen Schritten über den Hof eilte,
klatschte dicht hinter ihm ein alter verwelkter Blumentopf auf die
Steine. Im Hausflur pfiffen ihm Kinder auf den Fingern nach.
Erst auf dem Nettelbeckplatz, als er die Tschako der Polizisten
blitzen sah, wich die entsetzliche Angst von ihm. Er merkte auf
einmal, daß er förmlich rannte. Furchtbar... wenn ihn jemand
so gesehen hätte! —
Wie ein Kranker ging er nach Hause. Das Frühstückpaket in
seiner Aktentasche blieb zum ersten Male unberührt...
*
In dem Haus Nr. 3 ging der breitschultrige Arbeiter mit den
grauen Haaren über dem jungen Gesicht, langsam die Treppe
zu seiner Wohnung herauf. Er war sehr nachdenklich geworden.
An der Tür, hinter der er verschwand, stand auf einem alten
brüchigen Emailleschild: Hermann Süderupp. Es war der
politische Leiter der kommunistischen Straßenzelle...
IV.
„Zur Roten Nachtigall“
„He... Fritze, pack sie doch!“
„Da... halt die Tür zu...!“
„Hahaha... schau, der Strumpf hat ein Loch...“
„Jetzt krieg‘ ich sie... Au! das Aas kratzt ja... hol dich
der Teufel!“
Wütend sah der Junge auf seine Hand mit einer roten Schmarre
... so ein Biest... kratzt wie eine Katze! Die anderen jungen
Arbeiter standen um ihn herum und lachten.
„Gemein seid ihr alle miteinander!“ schrie empört das Mädchen,
außer Atem von der Herumhetzerei in dem kleinen Zimmer. Man
sah ihr an, daß ihre Wut auf die Jungens echt war.
„Na, tu‘ nich so... Grete, wird dir nicht gleich der Lack ab-
gehen von deiner Schönheit...!“ rief ihr ein junger, stupsnäsiger
Mensch mit offenem Hemd zu und schmiß ärgerlich seinen Zigaret-
tenstummel auf den Boden. Wenn man mal ein bißchen Spaß mit
den Weibern macht, geh‘n sie gleich hoch.“
Erregt fuhr ihn das Mädchen an: „Ihr denkt, det ihr mit uns
Meechen bloß Quatsch und Blödsinn machen könnt... sowie der
Otto nich da is, seid ihr rein verrückt! Nischt wie Poussieren habt
ihr in Kopp... — Warum war denn det früher anders in der
Weddinger Jugend... ? — weil wir da politisch gearbeitet
haben; und wer bloß knutschen wollte, wurde solange an de frische
Luft gesetzt bis er wieder bei Verstand war...!“ Sie holte tief
Luft und strich mit einer raschen Bewegung das zersauste Haar
glatt.“
„Kiek doch die Kleene... wie die angibt?!“
„Du..., Jrete...?“
„Faß mich nich an... oder...“
„Nich doch, Jrete... Ick wollte ja bloß sagen, det de janz
recht hast, wir haben doch nur Quatsch gemacht...“, sagte Fritz,
der seine Schmarre schon längst vergessen hatte. Es tat ihm wirk-
lich leid, daß er sie so hart angefaßt hatte. Die anderen Jungens brummten und machten
verlegene Gesichter.
*
Fast jeden Abend traf sich die Jugend des Kösliner Viertels in
dem Lokal „Zur Roten Nachtigall“. Auch heute war in den ver-
qualmten, dicht mit Menschen gefüllten Räumen Hochbetrieb. Die
Arbeiter der Gasse gaben der „Roten Nachtigall“ eine bestimmte
politische Atmosphäre, die sonst in den Berliner Kneipen nicht zu
finden war. Es sah alles eigentlich mehr nach einem roten Arbeiter-
Klub aus. Alles kannte sich untereinander und fremde Gesichter
tauchten hier nur selten auf. Gegen Fremde war man mißtrauisch.
Einmal hatten Kriminalbeamte der IA versucht, sich hier an
einen Tisch zu setzen und gewissermaßen als Legitimation eine
„Rote Fahne“ aus der Tasche gezogen. Persönlich kannte man sie
in dem Kösliner Viertel nicht. Aber die Arbeiter brauchten nur zu
sehen, wie sie sich setzten, wie sie das Glas Bier in die Hand
nahmen..., das rochen sie schon, wenn sie nur hereinkamen und so
bieder „Guten Abend" sagten. Diese Tölpel, die glaubten, sie können
sich so recht ruhig in die „Rote Nachtigall“ setzen und herumspio-
nieren. Sie waren wieder an der frischen Luft, ehe sie auf ihren
Stühlen warm wurden. Seitdem hatten sie vor den „Bullen“ Ruhe.
Wer nicht hergehörte, sollte draußen bleiben! —
An den Wänden hingen, ordentlich auf Bügel gespannt, verschie-
dene kommunistische Zeitungen und illustrierte Blätter. Darüber
große, mit Fotografien geschmückte Tafeln von den Arbeitersport-
vereinen, die hier tagten. An der Seite des Vorderraumes befand
sich eine Theke mit dem Glasschrank für Wurstwaren, dahinter der
große Spiegelschrank mit Biergläsern, Zigaretten, Schnapsflaschen
usw. Auf einem viereckigen Pappschild stand:
Hier gibt es gute alkoholfreie Getränke
Glas 10 und 20 Pfennig.
Hinter der Theke hantierte der Besitzer der „Roten Nachtigall“,
der schwarze Willi. Ein stiller, gutmütiger Mensch, der den vielen
Arbeitslosen, die herkamen, in seinem schwarzen, fettigen Buch
manchmal einen ziemlich hohen Kredit anschrieb. Nein — ein Sauf-
lokal war die „Rote Nachtigall“ nicht! Wer kein Geld oder keine
Lust hatte, saß eben auch so da, diskutierte, spielte Schach oder
Karten usw. Schließlich war man nicht bei Aschinger, sondern in dem
Arbeiterlokal der roten Gasse.
Das Durchgangszimmer, das zu dem kleinen, nach hinten gele-
genen Saal führte, war der Aufenthaltsraum der Jugend, fast alle in
der grauen Uniform des Roten Frontkämpferbundes und des Jung-
sturms. Die Diskussion war schon wieder in vollem Gange. Otto, der
Leiter der Jungsturmabteilung, war gekommen.
„Kameraden..., wenn ihr so schreit, versteht doch kein Mensch
wat!“ rief ein junger, großer Mensch, der noch in Arbeitskleidung
war, dazwischen. Fritz drehte sich zu dem Großen um:
„Na, Otto..., stimmt det nich... wie kann er denn den 1. Mai
verbieten wollen, wenn die Verkehrsarbeiter zweimal einstimmig
beschlossen haben, det se am 1. Mai feiern? Und wenn keene Bahn
fährt, is doch aus in Berlin mit de Arbeit!“ Wütend sah er sich um,
als die Kameraden in ein schallendes Gelächter ausbrachen.
„Hahaha... ha, Fritze, du bist een ganz Schlauer!“
„Fritze..., vielleicht weeß det der Polizeipräsident noch nich?“
„Haha... haha...!“
„Ruhe, Jungs“, rief Otto energisch dazwischen, „lacht doch
Fritzen nich so dumm aus. Zum Teil hat er doch recht. Wenn Mitt-
woch de Bahn nich fährt, is det ein halber Sieg für uns. Das sieht
schon in der Stadt ganz anders aus und die Spießer merken schon
früh morgens, wat los is. Natürlich wird davon nich das Demonstra-
tionsverbot abhängen. Aber ick werde euch zeigen, daß selbst viele
sozialdemokratische Arbeiter noch die Illusion haben, det der „Ge-
nosse“ Polizeipräsident sich das „noch überlegen wird“. Hört mal
her...!“
Er zog eine Zeitung aus der Tasche und legte sie auseinander.
„Also: „Ist sich Genosse Zörgiebel gar nicht bewußt, daß am
1. Mai zweifellos nicht nur Kommunisten demonstrieren werden,
sondern auch gute, treue alte Parteigenossen von uns, die sich von
niemand das Recht zur Maidemonstration nehmen lassen wollen? Ist
er sich nicht bewußt, daß er mit seinem Verhalten der vierzigjähri-
gen Maitradition unserer Partei einen schweren Stoß versetzt? Ist
es dem Genossen nicht ein wenig peinlich, ausgerechnet in der Ge-
sellschaft Bulgariens und Jugoslaviens zu erscheinen, der politisch
rückständigsten Länder Europas, in denen der weiße Terror umgeht?
Sieht Genosse Zörgiebel keinen anderen Weg, als den des Obrig-
keitsstaates?“
Das ganze Lokal war still geworden und hatte zugehört. Aus dem
Vorderraum kamen Arbeiter und stellten sich in die Tür. Otto hielt
das Blatt jetzt hoch, daß es jeder sehen konnte.
„Und wer schreibt det?... Die sozialdemokratische Zeitung
in Plauen!“
Fritz sah sich strahlend um, „Na also... wat habe ick gesagt?!“
Otto lachte gutmütig: „Sachte, sachte Fritze..., gewiß denken viele
anständigen Arbeiter, die immer noch in der SPD sind, so. Aber wir
dürfen uns nich einbilden, det der „Genosse“ Polizeipräsident sich
darum kümmern wird. Einen Dreck wird er! Diese „linken“ SPD.-
Zeitungen schreiben das, weil eine große Zahl ihrer Leser det Verbot
für ne Schweinerei halten. Richtig! Aber damit fangen se die
Opposition in ihrer eigenen Partei ab. Det is die Aufgabe der „lin-
ken“ SPD. Wir werden ja sehen, wat die „Linken“ am Mittwoch
machen werden, ob sie sich als „gute Parteigenossen“ das Recht auf
die Maidemonstration von ihren eijenen Genossen „nehmen lassen
werden“ oder nich.“
„Künstler werden wa in de Mitte nehmen...“, rief ein Arbeiter
lachend.
„Kameraden“, fuhr Otto fort, „weder die SPD, noch die Regie-
rung kann jetzt uff der Straße eene Massendemonstration, die ein
kommunistisches revolutionäres Gesicht haben würde, gebrauchen.
Det ist der Grund für das Verbot, das bestimmt nicht aufgehoben
werden wird! —“
Nur Fritz war mit der allgemeinen Zustimmung durchaus nicht
einverstanden. Wenn doch selbst eine SPD.-Zeitung so was schreibt?!
Er war innerlich fest davon überzeugt, daß das Demonstrationsverbot
noch vor dem 1. Mai aufgehoben werden würde. Er nahm sich vor,
nachher mit dem Genossen Hermann, dem politischen Leiter der
Parteizelle, darüber zu sprechen. Die Straßenzelle hatte heute in
der „Roten Nachtigall“ Sitzung. Vielleicht würde er von Hermann
auch noch andere Neuigkeiten erfahren.
Im Vorderraum wurde plötzlich die Tür aufgerissen, ein Mäd-
chen drängte sich atemlos durch die Leute vor der Theke und stürzte
in den Durchgangsraum. Auf ihrem dunklen Mantelaufschlag trug
sie das Abzeichen des Kommunistischen Jugendverbandes.
„Otto...“, schrie sie schon in der Tür, „...in der Badstraße
überfallen die Nazis... drei von uns!“ Die Gesichter unter den
Schirmmützen flogen herum.
„Los raus!“
Solche Alarmierungen kamen in letzter Zeit häufig vor. An-
scheinend handelte es sich um ein planmäßiges Vorgehen der Natio-
nalsozialisten, die versuchten, mit Ueberfällen auf einzelne Arbeiter
in dem roten Wedding festen Fuß zu fassen.
*
In dem verlassenen Raum ging der schwarze Willi mit schlür-
fenden Schritten nach hinten und öffnete das Fenster.
„Qualmen tun se wie die Pest“, brummte er vor sich hin, und
schüttete die Aschenbecher zusammen. Dann rückte er noch ein
paar Stühle zurecht und verschwand wieder hinter der Theke. —
Vorn saßen einige ältere Arbeiter, darunter der alte Hübner, der
noch mit 68 Jahren aktiver Funktionär in der Parteizelle war. Auf
dem dünnen, schneeweißen Haar trug er eine blaue, saubere Schirm-
mütze. Wie oft bei alten Leuten, wurde die von unzähligen feinen
Runzeln durchzogene Haut in seinem Gesicht von Tag zu Tag weißer
und durchsichtiger. Vielleicht kam es auch davon, daß er immer
weniger aß. Sein Junge, bei dem er wohnte, war seit einem Jahr
arbeitslos. Der Alte schob das meiste den vier kleinen Würmern
seines Sohnes zu. Kinder werden schwerer mit dem Hunger fertig
als alte Leute. Er legte seine dünnen knöchernen Hände mit den
knotigen blauen Aderlinien auf die Stockkrücke und sah zu dem
Wirt herüber.
„Willi... wat meinst du denn dazu...?“ fragte er. Er hatte
eine langsame, etwas brüchige Stimme. Der schwarze Willi wischte
mit einem Lappen über den Ladentisch. Er wartete noch ein wenig.
Bei Vater Hübner wußte man nie genau, ob noch was hinterher
kam.
„Tja..., Vater Hübner...“, antwortete er schließlich, „... is
schwer zu sagen — bloß ick denke mir, wenn et am nächsten Mitt-
woch Blut gibt... denn werden det wohl die Herren da oben so ge-
wollt haben... sonst würden se et ja am Ende mit det Verbot nich
so gemacht haben!“
Der Alte schüttelte leise den Kopf. „Nee... nee, Willi..., ick
gloob es noch nich! So alt wie ick heute bin, habe ick jeden 1. Mai
gefeiert und bin seit 40 Jahren, solange wie ick organisiert bin, uff
de Straße gegangen. — Willi..., ick weeß et noch, als wir 1890 zum
erstenmal am 1. Mai mit rotem Schlips und de Nelke in‘ Knopploch
hier in Berlin demonstriert haben. Draußen an‘ Landsberger Tor.
Da hab‘n se vor Schreck gleich den „Verband Berliner Metallindu-
strieller“ gegründet gegen die Maidemonstration... Der hat der
Polizei nachher 3000 Mark vor „geleistete Dienste“ gegeben, weil
se so schön blank gezogen haben gegen uns. — Hat aber nischt ge-
holfen...“
Einen Augenblick schwieg er, als wenn er angestrengt über
etwas nachdachte. „Willi..., ob se... nach‘en Mittwoch den Poli-
zeipräsidenten von Berlin... ooch Geld dafür geben werden?!“
Und plötzlich spuckte Vater Hübner — was er sonst nie tun
würde — er spuckte mitten in die Stube. Seine mageren, zitternden
Finger preßten sich um den Stockgriff, daß die gichtigen Gelenke
weiß wurden. „Ick aber nich... Willi..., ick bleibe nich zu Hause“,
stieß er mit vollkommen veränderter, erregter Stimme hervor. —
Dann erhob er sich schwerfällig, warf zwei Groschen auf den Tisch,
schob ein wenig an der Mütze, und ging humpelnd und wortlos aus
dem Lokal. —
„Dunnerlüttchen —!“ Der Alte war ja auf einmal mächtig hoch,
Der schwarze Willi sah ihm ganz verblüfft nach. So hatte er den
Alten noch nie gesehen. Vater Hübner hatte sich erst 1921 nach
der blutigen Niederschlagung des mitteldeutschen Aufstandes ent-
schlossen, aus der SPD. auszutreten und sich in der Kommunistischen
Partei zu organisieren. Schließlich war es keine Kleinigkeit, wenn
man 30 Jahre einer Partei angehört hatte, die heute den Mann stellt,
der den 1 Mai mit Polizeigewalt verbieten will...!
Wütend schmiß er den Wischlappen unter den Tisch. „Schweine-
bande, verfluchte...“, knurrte er und ging schlürfend nach hinten,
um den kleinen Saal für die Sitzung zurecht zu machen.
V.
Die 145. Straßenzelle
8 Uhr. Allmählich kam einer nach dem anderen durch die Tür,
und ging nach hinten in den kleinen Saal. Es waren fast alles ältere
Arbeiter und Frauen, in schlechter, abgetragener Kleidung. Alle
kannten und begrüßten sich mit einem gutmütigen Scherzwort, frag-
ten nach diesem und jenen, nach der Arbeitsstelle, nach dem kranken
Kind, nach dem Verlauf der Exmission von heute vormittag usw.
Jeder wußte hier Bescheid über die Sorgen des anderen. —
Die Tür ging wieder auf. „Rot Front!“ Hermann kam mit
einem Stoß Flugblätter unter dem Arm herein.
„Na —, Hermann..., wat gibt‘s Neues...?“
Seit Tagen hörte er diese Frage, die nicht so gewohnheitsmäßig
hingesagt wurde. — Es lag zuviel in diesen Tagen in der Luft! Auf
den Arbeitsnachweisen, in den Betrieben, auf den Straßen, in der
Stadtbahn, in den Einkaufsläden, überall wurden unkontrollierbare
Gerüchte ausgestreut. Provokateure? — Freunde? — Feinde? — —,
wer soll das immer wissen! Reichswehr soll Mittwoch eingesetzt
werden... der Polizeipräsident hat einen besonderen Schießerlaß
herausgegeben... das Verbot wird bis zum 1. Mai bestimmt auf-
gehoben... Reichsbanner und Stahlhelm sind in Polizeiuniform ge-
steckt worden usw. ... Die bürgerlichen Zeitungen, „Tempo“, „Nacht-
ausgabe“, der „Vorwärts“ bombardierten Berlin mit Hetzüber-
schriften. Was ist Wahrheit — was gelogen?!
Hermann legte seine Flugblätter ruhig auf den Tisch. „Genossen
—, nicht so nervös werden! — — Viel Neues gibt‘s. Das Allerneueste
ist, daß Brolat seinen Verkehrsarbeitern verboten hat, den 1. Mai
zu feiern!“
„Wa...?
„Det is nich wahr!“
„Na, wenn es der Abend-,Vorwärts“ selbst schreibt, wird et ja
woll stimmen“, antwortete Hermann trocken.
„Dieser Lump... pfui Deibel..., und der will bei uns an‘n Wed-
ding Bürgermeister werden...?!“
Im Augenblick war das Lokal von einer erregten Diskussion er-
füllt. Also so sollte das gemacht werden! Und was würden die Ver-
kehrsarbeiter dazu sagen...? Seit wann ließ sich die Arbeiterschaft
vorschreiben, ob sie den 1. Mai feiert oder nicht, und noch dazu von
einem sozialdemokratischen Direktor... Teufel, ein feiner Sozi ist
das! — Wozu sitzen die SPD.-Bonzen als Direktoren in den städti-
schen Betrieben! Eine Arbeitsruhe der Verkehrsarbeiter würde
einen dicken Strich durch die Rechnung machen, also muß Brolat
heran, um mit Hilfe der Gewerkschaftsbürokratie gegen den Beschluß
der Belegschaft die Verkehrsruhe am 1. Mai zu verhindern. Das be-
griff ja der Dümmste! — —
Einige von den Jugendlichen kamen wieder zurück in das Lokal.
Die Nazis waren getürmt. Fritz drängte sich durch, ganz rot war
sein Gesicht vor Aufregung. Hermann begrüßte ihn gutmütig, er
kannte den kleinen, eifrigen Genossen schon, der öfter zu ihm kam,
wenn er mit einer Sache allein nicht fertig werden konnte.
„Tach —, Genosse Hermann..., also wie is es, denkst du nich
ooch, det det Demonstrationsverbot noch uffgehoben werden wird?
... Otto hat eine sozialdemokratische Zeitung, in der se mächtig
wütend auf ihren Genossen Zörgiebel sind.“ Dicht hinter ihm tauchte
Grete auf.
„Ach du Dummkopf“, lachte Hermann und in seinen grauen
Augen saß der Spott, „... paß nur auf, am Mittwoch wird der Herr
Polizeipräsident mit einer roten Nelke am Zylinder spazieren geh‘n
und die „Internationale“ pfeifen.“
Fritz stand ganz verdutzt zwischen den lachenden Arbeitern.
Plötzlich schob ihn Grete von hinten beiseite und stellte sich mit
wütendem Gesicht dicht vor Hermann.
„Um eine so blöde Antwort zu bekommen, brauchten wir nich
dich zu fragen... willst ein politischer Funktionär sein und redest
mit einem Jugendgenossen wie ein Grasaffe... nachher schimpft ihr
auf die Jugend, daß sie nich genug politische Arbeit leistet... wenn
man euch aber mal was fragt, macht ihr bloß dumme Witze...!“
Sie drehte sich um, ließ den verblüfften Hermann stehen und zog
Fritz mit aus dem Lokal.
„Mach dir nichts draus, Fritze..., Hermann wird sich det schon
gemerkt haben, wat ick ihm sagte.“
Auf der Straße hörten sie noch, wie Hermann ihnen nachrief.
Hol dich der Teufel!, dachten beide und gingen über den regen-
glänzenden, dunklen Damm nach Hause.
*
In dem kleinen Saal der „Roten Nachtigall“ wurde es sofort still,
als Hermann mit dem
würden heute wichtige Dinge besprochen werden.
Neben dem Zellenleiter saß vorne am Tisch ein junger, unbe-
kannter, etwa dreißigjähriger Mensch, der ruhig in die Gesichter der
vor ihm sitzenden Arbeiter blickte. Die Bezirksleitung hatte einen
Referenten geschickt.
An der Wand über dem Tische hingen drei große Bilder von
Lenin, Liebknecht und Rosa Luxemburg. Die Bilder von Karl und
Rosa hatte ein junger Genosse mit Kohle gezeichnet. Auf einer
kleinen Bühne standen die Schränke und Kästen der Arbeitervereine.
Als merkwürdiger Gegensatz zu dem sachlichen Ernst der Ver-
sammlung wirkten die bunten, verstaubten Girlanden aus verbliche-
nem Seidenpapier, die unter der angeschwärzten Decke quer durch
den kleinen Saal gespannt waren. Ueber dem Klavier hing ein mit
Tinte beschriebenes Pappschild:
Sonntag abend Tanz
Eintritt frei!
In dem Raum saßen jetzt etwa 45 Männer und Frauen. Die
Straßenzelle des Kösliner Viertels. Einige Männer, fast alle noch
in Arbeitskleidung, hatten neben sich einen Rucksack mit Hand-
werkszeug liegen. Alles stille, farblose Gesichter, denen die jahre-
lange schwere Arbeit und die täglichen Sorgen etwas Müdes, Ge-
meinsames gegeben haben, die Uniform der Unterdrückten.
Hermann stand auf: „Genossen, die Mitgliederversammlung ist
eröffnet... auf der Tagesordnung steht: 1. Die Gewerkschaften und
der 1. Mai, 2. Vorbereitungsarbeiten zum 1. Mai. Bevor ich dem Ge-
nossen Referenten das Wort gebe, mache ich darauf aufmerksam,
daß die Funktionäre und Unterkassierer noch nach Schluß einen
Augenblick hierbleiben müssen. Es darf niemand vorher weggehen.
Ich erteile dem Genossen Referenten das Wort.“
Die Gesichter richteten sich auf den jungen Genossen, der sich
erhoben hatte. Seine rechte Hand lag über einigen beschriebenen
Zetteln und Zeitungsausschnitten auf dem Tisch.
„Genossen..., ich werde kurz sprechen, damit wir nachher eine
ausführliche Diskussion machen können.“
Er sprach klar und ruhig. Jedes Wort war zu verstehen. Er
beugte sich ein wenig nach vorn, wie um den schweigenden Arbeitern
vor ihm näher zu kommen. Mit der einen Hand schob er an dem
vernickelten Brillenbügel — eine typische Bewegung, die er später
häufig wiederholte — und fuhr fort:
„Wenn wir uns die letzten Wochen ansehen, so zeigten sich,
deutlicher als in den letzten Jahren, in voller Schärfe die zwei un-
versöhnlichen Klassenfronten. Die Betriebsrätewahlen im Frühjahr
dieses Jahres gaben die Einleitung; sie waren in ganz Deutschland
ein unbestreitbarer Sieg der Kommunistischen Partei, der Revolutio-
nären
und Hütten des Ruhrgebiets, bei Siemens, der AEG., in der Berliner
Verkehrs-AG., im Leunawerk, in den Chemiehöllen des I. G. Farben-
trusts, ebenso auf den großen Werften... Blohm & Voß in Hamburg,
der Germania-Werft in Kiel usw., überall hatten wir einen ent-
scheidenden Sieg und die Reformisten eine entscheidende Nieder-
lage.“
Er machte eine kleine Pause und sah nach der Tür, durch die
jemand geräuschvoll hereingekommen war. Alles drehte sich um.
Eine kurze Unruhe entstand. Dann sprach er weiter: „Genossen, von
diesen Betriebsrätewahlen bis zum Demonstrations- und Maiverbot
geht eine gerade Linie.“ Mit der flachen Hand zog er eine Luftlinie.
„Ausnahmsweise traf eine bürgerliche Zeitung einmal den Nagel auf
den Kopf, wenn sie in diesen Tagen schrieb: die „Rote Fahne“ hat
einigermaßen Recht, wenn sie die höllische Angst für die Mutter der
Courage des „Genossen“ Zörgiebel hält —!“
„Richtig... det stimmt!“, rief eine Arbeiterfrau laut aus der
hintersten Reihe. Als sich einige umdrehten, zog sie mit einer ver-
legenen Bewegung ihr Umschlagtuch zusammen. „Na ja...!" sagte
sie halblaut und rückte auf ihrem Stuhl. Hermann klopfte leise an
das Glas.
„In diesem Zusammenhang muß man sehen, welche Rolle die
Gewerkschaftsführer heute in der Front der Arbeitergegner spielen.
Nachdem im Jahre 1889 der Internationale Arbeiterkongreß zu Paris
den 1. Mai als Kampftag der Arbeiterklasse zu feieren beschlossen
hatte, sind als erste die Berliner Gewerkschaften darangegangen,
die Propaganda für die Maifeier des Jahres 1890 zu entfalten. Ende
März erschien in der „Volkstribüne“ und im „Volksblatt“ ein von
den verschiedensten Gewerkschaftsbranchen unterzeichneter Auf-
ruf unter dem Titel: „Was soll am 1. Mai geschehen?“ — In allen
Industriestädten wollte man den 1. Mai als Feiertag der Arbeiter-
schaft unter der Losung: Kampf für den Achtstundentag, durch
Arbeitsruhe und Straßendemonstration aller Arbeiter begehen. —
Trotz schwerer Kämpfe haben sich seitdem die Arbeiter Jahr für
Jahr für das Maifest eingesetzt.
Gleich die erste Maifeier zog einen harten Kampf in der Berliner
Metallindustrie nach sich. Sämtliche Former wurden ausgesperrt.
Sie stellten Gegenforderungen auf: Verkürzte Arbeitszeit und Mini-
mallöhne. 1896 kam es zu einem sechsundzwanzigwöchigen Ge-
werkschaftskampf gegen die Unternehmer, anläßlich des 1. Mai.
Zwei Jahre vorher hatten am 1. Mai die Berliner Gewerkschaften
zur Durchsetzung ihrer Forderungen den bekannten Bierboykott
erklärt usw. — Ihr seht, Genossen, immer war damals noch der
1. Mai, besonders in Berlin, für die Gewerkschaften ein Kampf- und
Feiertag.
Er machte wieder eine kurze Pause, trat einen Schritt zurück,
und hob die Stimme. „Aber schon im Jahre 1903 sagte der euch ja
zur Genüge bekannte Cohen auf dem 6. Metallarbeiterkongreß zu
Berlin offen, daß man einmal „mit der ganzen Maifeier gründlich
aufräumen müsse.“ Zwei Jahre später trat Theodor Leipart in den
„Sozialistischen Monatsschriften“ gegen den 1. Mai auf. In der
darauffolgenden jahrelangen Diskussion erklärten sich die rechten
reformistischen Gewerkschaftsführer immer offener gegen die
Arbeitsruhe am 1. Mai. Oft genug nahm Rosa Luxemburg in ihrem
erbitterten Kampf gegen den Revisionismus in der Sozialdemokrati-
schen Partei den 1. Mai zum Anlaß, um die verhängnisvolle reformi-
stische Schwenkung der Gewerkschaftsführung aufzuzeigen. Es war
kein Zufall, daß zeitlich diese Auseinandersetzungen innerhalb der
Partei mit der scharf umkämpften Frage des Generalstreiks zusam-
menfielen. Hier trennten sich schon die Fronten, die sich, nachdem
das Proletariat vierundreißigmal den 1. Mai als Kampftag gefeiert
hatte, am 1. Mai 1916, als Karl Liebknecht auf dem Potsdamer Platz
in Berlin sein: „Nieder mit dem Krieg — Völker der Erde erhebt
euch...!“ in den imperialistischen Kriegswahnsinn schleuderte,
als unversöhnliche Gegner im Weltkrieg gegenüberstanden.“
Der Redner nahm das auf dem Tisch stehende Wasserglas und
trank. Jetzt hatte er den Kontakt mit den Arbeitern gefunden. Auf-
merksam saßen sie vor ihm, das verstanden sie alle. Ja — so war es
gewesen, so hat sich das also entwickelt.
„Nach dem Kriege, Genossen, wurde die Maifeier zu einer
Selbstverständlichkeit. Sollten sich etwa die Arbeiter in einer Repu-
blik nehmen lassen, was sie unter einem Kaiser durchgesetzt
hatten?! — Aber was zeigte sich jetzt? Die SPD. hatte sich zu einem
wichtigen Teil des Machtapparates dieser kapitalistischen Republik
entwickelt. Wie sofort zu Beginn der politischen Umwälzungen in
Deutschland die SPD. mit Noske und der Schwarzen Reichswehr die
Arbeiterschaft blutig niederschlug, so übernahm auch in der Epoche
des Aufbaus der deutschen Industrie die SPD. die Büttelrolle zur
Niederhaltung der werktätigen Massen, auf deren Kosten nur eine
Befestigung der Unternehmerpositionen möglich war. Wenn wir uns
die gesamte Nachkriegsentwicklung betrachten, so wird auch jeder
sozialdemokratische Arbeiter zugeben müssen, daß die Kapitalisten in
jeder entscheidenden Situation es der SPD. überlassen haben, „Ruhe
und Ordnung“ wieder herzustellen und die wenigen wichtigen Er-
rungenschaften der Arbeiterschaft auf wirtschaftlichem und sozialem
Gebiet abzubauen. Denken wir nur dabei an Eberts Ermächtigungs-
gesetz, das den achtstündigen Arbeitstag praktisch beseitigte. Ebert
hat für das deutsche Kapital mehr getan, als jeder Vorkriegskaiser:
Er hat ihre Existenz gerettet! Und dann — wählten sie einen Hin-
denburg. —
In diesen Jahren waren die Gewerkschaften zu großen Massen-
organisationen geworden, die vollkommen unter der Führung der
sozialdemokratischen-reformistischen Bürokratie standen. Die Ge-
werkschaften waren das Werkzeug der SPD., die in der Regierung
einer kapitalistischen Republik, für die Existenz des Kapitalismus
die Verantwortung übernommen hatte. Führer der erbittertsten
Feinde der Arbeiterklasse! — Der Kapitalismus beurlaubte die SPD.
gewissermaßen aus ihrem Dienerzimmer in die gute Regierungsstube,
in der sie heute sitzen, bis sie das Kapital wieder zurückschicken
wird, weil auch eine Scheinopposition der SPD.-Führer außerhalb der
Regierung die beste Garantie für die Durchführung des Kapitaldik-
tats ist. Niemals kann und wird die SPD. wieder eine Arbeiter-
partei werden können, weil die Führer und über ein Drittel ihrer
Mitglieder durch ihre hohen Einkünfte und ihre Posten im Staats-
und Verwaltungsapparat der kapitalistischen Gesellschaft mate-
riell fest gebunden sind. Ihre Existenz verpflichtet sie, die Hun-
ger- und Lohnabbaupolitik der Unternehmer durchzuführen. Es ist
klar, wie wichtig hierbei die Rolle der reformistischen Gewerk-
schaften ist.
Vor uns liegt ein solches Schanddokument dieser Zusammen-
arbeit zwischen SPD. und Gewerkschaftsführung gegen die Arbeiter-
schaft.“
Er nahm einen mit Schreibmaschinenschrift bedeckten Bogen
vom Tisch und hielt ihn hoch. „Dieses Schreiben hat der ADGB. an
sämtliche Ortsgruppenleitungen, soweit sie sozialdemokratisch sind,
gesandt:
„Die kommunistische Presse, insbesondere die „Rote Fahne“,
versucht in der letzten Zeit, aus dem Ergebnis der Betriebsrätewah-
len Kapital zu schlagen und rühmt sich ihrer Erfolge, vor allem in den
Großbetrieben... Die sozialdemokratische Presse ist an den Bun-
desvorstand mit der Bitte herangetreten, ihr mit Hilfe der Verbände
stichhaltiges — (einige Arbeiter lachten ironisch) — Material zur
Verfügung zu stellen, das sie gegen die kommunistische Presse aus-
nutzen kann...“
Er legte den Brief wieder hin und sah hoch.
„Pfui Teufel...!“ rief Kurt erregt.
„Schurken verdammte!“
„Seht doch... diese Schweine!... Dafür zahlen wir unsere
Beiträge!“
„Und dann schreien sie... die Kommunisten wollen spalten!“
Es dauerte eine Weile, bis sich der Referent wieder verständ-
lich machen konnte.
„Genossen, das sind heute die „freien“ Gewerkschaften!“
„Nicht einen Pfennig sollte man diesen Lumpen mehr zahlen...
rief die Frau mit dem Umschlagtuch.
„Nein, Genossen, das ist bestimmt nicht richtig“, antwortete der
Referent auf den Zwischenruf. „Damit würden wir nur er-
reichen, daß sie vollkommen ungestört mit unserem Geld machen
können, was sie wollen.“
„Sehr richtig...!“
„Wollt ihr die Millionen Kollegen, die noch nicht klar die ar-
beiterfeindliche Rolle der Gewerkschaftsbürokratie erkannt haben,
einfach im Stich lassen und diesen Kerlen in die Hände geben...?
Nein, umgekehrt, Genossen —, gerade jetzt vor dem 1. Mai müssen
wir den sozialdemokratischen und parteilosen Kollegen und Kolle-
ginnen in den Branchenversammlungen, im Betrieb, auf der Straße,
in der Bahn, in den Einkaufsstellen usw. klar machen, warum jetzt
dieselben Berliner Gewerkschaften zum 1. Mai einen Aufruf erlassen,
in dem sie die Stirn haben zu sagen: „Unverantwortliche Stellen
fordern zur Demonstration auf. Kein freier Gewerkschafter nimmt
an diesen Demonstrationen teil...!“
„So sehen die aus...!“
„Einen Dreck werden wir denen!“
Die Zurückhaltung, die bei jedem Vortrag zunächst auf der Ver-
sammlung liegt, war verschwunden. Jetzt waren sie warm geworden,
alles redete durcheinander. Am Ausgang bildete sich sogar eine
richtige Diskussionsgruppe, die den Referenten überhaupt vergessen
hatte. —
Hermann klopfte energisch mit dem Bleistift an das Glas. „Ge-
nossen — so geht doch det nich... ich bitte um Ruhe, bis der Refe-
rent fertig is... nachher könnt ihr euch ja zur Diskussion melden!“
Einige lachten — dann wurde es wieder still.
„Genossen, ich will zum Schluß kommen. Im vergangenen Jahr
haben die Gewerkschaftsführer und die SPD. bei der Maidemon-
stration auf der Treptower Wiese gesehen, daß die Revolutionäre
Gewerkschaftsopposition mit ihren Losungen und ihrem Elan das
Gesicht der Demonstration
gebung war durch unseren Einfluß und die Arbeiterschaft, die hinter
uns steht, eine politisch-revolutionäre Kampfaktion geworden. Genau
so würde in diesem Jahre eine Maidemonstration in den Straßen
Berlins beweisen, wie gering der Einfluß der Reformisten auf die
klassenbewußte Arbeiterschaft ist, es würde ein Kampftag unter den
roten Fahnen der Kommunistischen Partei werden. Eine solche
mächtige Kundgebung, die sich natürlich auch in erster Linie gegen
den Verelendungskurs der sozialdemokratischen Koalitionsregierung
richten würde, kann aber die SPD. nicht gebrauchen. Aus Angst
davor haben sie ihren Genossen Polizeipräsidenten beauftragt, die
Maidemonstration zu verbieten. Aber Genossen...“, er hob seine
Stimme und rief laut: „wir ließen uns als Berliner Arbeiter von
keinem Wilhelm und wir werden uns von keinem Zörgiebel die Straße
verbieten lassen.“
„Bravo!“
„Richtig...!“
„Ich wiederhole... wir werden am Mittwoch auf die Straße
gehen. Unbewaffnet werden wir uns unter den Augen einer von
unseren Groschen bis an die Zähne bewaffneten Polizei, die unter der
Führung eines Sozialdemokraten steht, die Straße erobern...“
„Jawoll... det werden wir...!“
Der Arm des Referenten streckte sich wie zu einer beschwören-
den Anklage über die Köpfe der Arbeiter: „Genossen..., wenn die
SPD. im „Vorwärts“ in einer Front mit den reaktionären Zeitungen
mit ihren maßlosen Lügen und Verleumdungen über die angeblich
von der KPD. „gewollten“ Todesopfer den Blutschatten eines Noske,
eines Bielefelder Severing an die grauen Hausfronten der Berliner
Arbeiterviertel malt, so wird — wie in Sowjetrußland — einmal die
Geschichte der Revolution über diese mit rotem Arbeiterblut be-
sudelten Schergen das Gericht der Vergeltung halten...! Genossen,
vergeßt nicht, daß es auch ein 1. Mai war, als 1919 im Auftrage und
unter Führung einer sozialdemokratischen Regierung die weißen
Garden des Faschismus in München zur blutigen Niederschlagung der
Räteregierung einmarschierten!! — Keine Provokation wird uns
davon abhalten, die Arbeiterschaft zur Kampfdemonstration am
1. Mai auf die Straße zu rufen und unsere Pflicht als Führerin des
revolutionären Proletariats zu erfüllen...!“
„Bravo... die Kösliner Ritze wird schon da sein...!“
Die Spannung hatte sich gelöst. Erregte Worte schwirrten durch
den von Tabakdunst fast undurchsichtig gewordenen Raum. —
Hermann erhob sich. „Genossen..., ihr habt das Referat des
Genossen gehört. Wir kommen zur Diskussion... wer wünscht das
Wort?“
Er sah in die Versammlung. Niemand meldete sich. Zu sagen war
eine ganze Menge, aber niemand machte gern den Anfang. Das war
immer so. Einer ermunterte den anderen... „Jupp, fang an“...
„nee, zuerst kann Otto reden“... „na los, Otto!“ Kurt erhob sich
und sah zu Hermann herüber.
„Der Genosse Zimmermann hat das Wort.“
Kurt fing langsam und etwas schwerfällig an. Auf dem Bau, bei
den Kollegen, konnte er besser reden. „Genossen..., vielleicht ge-
hört das nicht ganz zum Thema, aber ich meine, wenn wa uns mit
den Gewerkschaften beschäftigen, dann müssen wa auch über de
Betriebe reden. Det bei uns Bauarbeiter der Laden am Mittwoch
klappt, wißt ihr ja. Unsere Baustelle jeht geschlossen zur Demon-
stration. Aber wie steht et mit den anderen Betrieben in Berlin?
Soviel ick weiß, liegen bis jetzt 650 Beschlüsse von Massenorgani-
sationen und Betrieben, darunter von Belegschaftsversammlungen
großer Werke, vor, die gegen das Demonstrationsverbot protestiert
haben. Det is sehr viel, aber noch lange nich genug. Wir haben hier
im Zellenbereich verschiedene Betriebe, in denen zum Teil ooch
kommunistische Betriebszellen existieren. Wat is da los... warum
hört man da nischt? Wir müssen die Tage bis Mittwoch dazu
benutzen, um da den Laden in Schwung zu bringen. Vielleicht er-
zählt uns Hermann dazu noch, wat unternommen werden soll...“
Er setzte sich wieder hin. Hermann antwortete ihm sofort
darauf. In einigen Betrieben waren Betriebsversammlungen vor-
bereitet, die noch in dieser Woche stattfinden sollten. Es stand schon
fest, daß mit geringen Ausnahmen überall die Arbeit am Mittwoch
im Zellenbereich des Kösliner Viertels ruhen würde. In einem Fall
hatte sich der sozialdemokratische Betriebsrat geweigert und der
Belegschaft erklärt, daß „im Interesse der vorliegenden Aufträge“
die Produktion nicht unterbrochen werden darf.
„Ein feiner Betriebsrat...!“
„Wat kriegt er dafür von de Direktion?“
Man würde versuchen, durch Flugblätter trotzdem die Beleg-
schaft zur Arbeitsniederlegung zu veranlassen. —
Eine Wortmeldung nach der anderen kam jetzt. Sogar der alte
Hübner, der unterdessen gekommen war, sprach in der Diskussion.
Hermann sah mit Schrecken die lange Rednerliste. — Nach einer
Stunde beantragte er mit Rücksicht auf die Arbeiten, die heute noch
erledigt werden mußten, Schluß der Debatte.
Man kam zum zweiten Punkt der Tagesordnung: Die Vor-
bereitungsarbeiten zum 1. Mait Flugblätter sollten morgens
vor den Betrieben verteilt werden, Zettel waren nachts zu kleben.
Am Sonntagabend sollte eine große Versammlung stattfinden, für die
noch Haus- und Hofagitation zu machen war, die Mainummer des
„Wedding-Prolet“, die Häuserblockzeitung der Straßenzelle, mußte
fertig gemacht, gedruckt und vertrieben werden usw. Eine Menge
Aufgaben, die alle nach Feierabend von den Mitgliedern durchge-
führt werden mußten. —
Es war fast zwölf Uhr, als die Sitzung geschlossen werden
konnte. Unter denen, die sich zum Kleben gemeldet hatten, war
Kurt, dessen Nacht um halbsechs Uhr zu Ende war.
„Ich komme zu dir nachher rüber, Hermann, will bloß Anna Be-
scheid sagen.“
„Wird woll nen kleenen Krach jeben, wat, Kurt?“, sagte Her-
mann lachend zu ihm und packte seine Sachen auf dem Tisch zu-
sammen.
„Wat ihr immer von Anna wollt?.. Vielleicht kommt sie mit“,
antwortete Kurt. Er ärgerte sich, daß sie Anna immer ansahen wie
eine kleinbürgerliche Hausfrau, die nichts von Parteiarbeit versteht.
Er wußte, sie würde schon eines Tages soweit sein, daß sie selbst in
die Partei kam. Die sollten nicht immer so dumm reden! — Aber
vielleicht machte sie doch heute Krach..., dachte er, als er durch
den Gang nach vorne in das Lokal ging. —
Auf der dunklen Straße stand Hermann noch einen Augenblick
mit dem jungen Referenten zusammen.
Es mochte kaum zwei so verschiedene Menschen geben,
als der breite Arbeiter Hermann und der schmale, blasse
Mensch, der jetzt mit hochgeschlagenem Mantelkragen auf der
Straße stand und fror. Er erzählte Hermann, daß er als Angestellter
bei Lorenz arbeitet und in diesem Frühjahr zum Betriebsrat gewählt
worden war.
„Rauch‘ nich so viel“, sagte Hermann kameradschaftlich zu ihm,
als sich der Genosse eine Zigarette ansteckte und ihm auch eine
anbot. In dem kurzen flackernden Licht des Streichholzes sah er,
daß die Augen des Referenten fiebrig glänzten.
„Was soll man machen, Genosse", sagte er mit einem leisen
müden Lächeln, „ihr werdet ja da in der Straße auch nicht alle mit
Gesundheit protzen können.“
Er sah in die dunkle, stille Straße, die vor ihnen lag.
„Gute Nacht, Genosse“, Er gab Hermann die Hand, drehte sich
um und verschwand schnell in der Dunkelheit.
VI.
Die blaue Spirale
Bis zum Sonntagabend ging scheinbar alles seinen gewohnten
Gang weiter. Die Zeitungen wurden sorgfältiger als sonst gelesen,
einer oder der andere brachte einmal eine rechtsstehende Zeitung
abends mit in die „Rote Nachtigall“, die von Hand zu Hand ging.
Es gab keinen Unsinn, der in diesen Tagen nicht geschrieben wurde.
Das Geringste war noch, daß die Kommunisten am 1. Mai die „Revo-
lution machen“ wollten. Am tollsten trieb es der „Vorwärts“. —
Unter den Arbeitern, die in diesen Tagen in der Badstraße die
großen Schaufensterscheiben der „Vorwärts“-Filiale bei hellem
Tageslicht unter den Augen der Polizei einschlugen, waren mehrere
junge Sozialdemokraten.
Am Sonnabend hing jemand das Titelblatt der „Nachtausgabe“,
die wieder einmal irgendeine gemeine Hetzüberschrift hatte, in das
Schaufenster der „Roten Nachtigall“. Auf einem Zettel, der darüber
geklebt war, stand: Achtung, Gift — nicht anrühren! Später schrieb
noch ein anderer quer über die Seite: Darum lest nur die „Rote
Fahne“.
Die Diskussionsgruppen der Frauen vor den Häusern standen
vielleicht öfter und länger als sonst zusammen, manchmal beteiligten
sich auch die Männer an diesen Straßenunterhaltungen und erzählten
von ihren Beobachtungen in den Betrieben und in der Stadt. —
Die Stadt, das war das da draußen. Die Stadt fing hinter dem
Nettelbeckplatz an und war das große Berlin mit seinen Autos, Ver-
kehrsbahnen, Warenhäusern, Polizisten und einigen Millionen Men-
schen. Die Menschen aus der Gasse kamen da nicht viel hin. Die
Arbeitsstelle, wenn einer noch eine hatte, war oft die einzige Ge-
legenheit, herauszukommen. Früh fuhr man hin, wenn es noch
dunkel war, und kam abends müde zurück in die Gasse. Das Kino
war nebenan, oder einer setzte sich noch eine Stunde in den Laden
von Krückenmax an den Ofen, und dann waren — die Kneipen da.
Das Kösliner Viertel war wie ein abgeschlossenes Ghetto der Armut.
— Trotzdem die Kösliner Straße selbst ziemlich breit war, wurde
nur immer von der „Gasse“ gesprochen. In den 23 Häusern mit
ihren tiefen Hinterbausblöcken wohnten Tausende von Menschen.
*
In dem Haus Nr. 4 hatte vor einigen Monaten ein gewisser
Petrowski einen Eisladen eröffnet. Ein einfacher, weiß gekalkter
Raum, in dem an der Seite der kleine Ladentisch mit den eingebau-
ten Eistöpfen stand. Davor befanden sich vier kleine, runde Tische
mit rot gestrichenen Stühlen. Das Hauptstück des Ladens war die
von einem elektrischen Dynamo betriebene Eismaschine, die un-
mittelbar hinter der Schaufensterscheibe arbeitete. Nach der Stra-
ßenseite zu war an dem etwa ein Meter großen hölzernen Schwung-
rad eine weiße Pappscheibe befestigt, auf die eine schöne, blaue
Spirale gemalt war. Wenn die Scheibe sich drehte, sah es aus, als
ob sich die Spirale zu einem immer tiefer werdenden, rasend
rotierenden Trichter verwandelte. Den Kindern, die in der ersten
Zeit ihre Nasen plattdrückten an der Fensterscheibe, wurde ganz
schwindlig, wenn sie davor standen und in diesen sich immer
schneller drehenden Trichterschlund hineinsahen.
Nach der Hinterseite zu war der Raum durch eine weiß
gestrichene Holzwand abgegrenzt. Hinter dieser Wand schlief und
wohnte der Inhaber Petrowski. Vielleicht war es
für einen so kleinen Geschäftsmann der Gasse, daß sich der Eismann
gleich in den ersten Tagen ein Telefon legen ließ. Von seinen Kunden
wurde es übrigens nie benutzt. Wer telefonieren mußte, ging in die
„Rote Nachtigall“.
Der Laden ging von Anfang an schlecht. Petrowski stellte bunte
Papierblumensträuße auf die Tische und gab sich Mühe, es so
nett und gemütlich wie irgend möglich in seinem Laden zu
machen. Die Kinder, die sich ab und zu für 10 und 20 Pfennig eine
Eiswaffel kauften, kamen wohl zu ihm, gingen aber lieber mit ihrer
Waffel auf die Straße
hinsetzte. Er versuchte es dann später, weil es für das Eisgeschäft
noch zu kalt war, mit billigen Kartoffelpuffern. Aber es nutzte nichts.
Irgend etwas mußte daran schuld sein, daß sich die Leute aus der
Gasse in seinem Laden nicht wohlfühlten.
Die Geschichte wurde deshalb besonders merkwürdig, wenn man
die Gewohnheiten der Menschen aus der Gasse berücksichtigte. Die
engen, schlechten Wohnungen sind am Tage, besonders für die jungen
Burschen, die oft nur eine Schlafstelle haben, kein angenehmer
Aufenthalt; zudem kosten Kohlen Geld, das man notwendiger zum
Essen braucht. Es gab eine ganze Reihe kleiner Geschäfte in der
Gasse, in denen es einen Tisch und ein paar Stühle am Ofen gab.
In dem Zigarettenladen von Krückenmax — so nannten sie ihn, weil
er einen Stelzfuß hatte — saß immer eine Handvoll junger Arbeiter.
Man rauchte, erzählte sich was, diskutierte und hatte es warm,
besser wie in der kalten, engen Wohnung. Und die vielen Kneipen
in dieser kurzen Straße ersetzten die Wohnung, vielen die Familie.
In einer Kneipe wurde getrunken — was denn sonst? Am Zahltag
gab es in der Gasse auch manchmal Besoffene. Es war kein Zufall,
daß die Betrunkenen fast immer diejenigen waren, denen es am
elendesten ging...
Nur bei Petrowski — und das war doch merkwürdig — blieben
die neuen roten Stühle abends leer. Man mochte ihn nicht! Er hatte
einmal erzählt, daß er ungarischer Emigrant sei und nicht mehr in
seine Heimat zurück dürfe. Dabei ließ er durchblicken, daß es sich
um irgend eine politische Angelegenheit gehandelt hätte, über die er
nicht näher sprechen könne. Richtiges war aus ihm nicht herauszu-
bekommen. Der schwarze, pockennarbige Bursche war den Arbeitern
aus irgend einem Grunde unsympathisch, ohne daß jemand hätte
sagen können, warum. Seine überaus höfliche, hilfsbereite Art paßte
nicht in die Gasse und zu ihren einfachen Menschen. Es hatte nichts
damit zu tun, daß Petrowski Ausländer war. Der polnische Arbeiter
Mitja aus Nr. 1 war der Freund der ganzen Straße, trotzdem er kaum
ein Wort richtig deutsch sprechen konnte. Da war eben doch ein
Unterschied da.
*
Am Nachmittag, etwa gegen 6 Uhr, stand Anna mit ihrem Jun-
gen auf der Straße vor der Haustür. Es war schrecklich, wie
schmutzig die Gasse selbst am Sonntag wieder aussah. In den Neben-
straßen der Arbeiterviertel ließ der Berliner Magistrat nur alle paar
Tage die Straßen säubern. Ausländer und Fremde kamen nicht hier-
her, da kam es nicht so genau darauf an. — Mit einem lumpengefüll-
ten Lederball spielten Kinder auf dem schmutzigen Damm Fußball.
Ein großer, gutgekleideter Herr kam die Straße herunter. Bei
den Frauen, die vor der Haustür standen, wich er mit einem kleinen
Bogen nach dem Damm zu aus und ging dahinter wieder dicht an
das Haus heran, sah aufmerksam nach der Nummer neben dem
Tor und verschwand, ohne sich weiter umzusehen, schnell in dem
Eisgeschäft.
Anna hatte den Mann flüchtig gesehen. Sie kannte ihn nicht,
er war nicht aus der Straße. Er war ihr erst aufgefallen, als er nach
der Hausnummer blickte und dann zu dem Petrowski in den Laden
ging. Wie ein Steuerbeamter hatte er ausgesehen, dachte sie.
Während sich Anna weiter mit den Frauen unterhielt, fiel ihr
auf einmal ein, daß es doch kein Steuerbeamter gewesen sein konnte.
Heute war doch Sonntag...! Langsam wurde ihr Interesse wach.
Irgend etwas schien ihr da nicht in Ordnung. Der Mann war nicht
von hier, was wollte er in dem Laden, in den kaum Leute, die
hier wohnten, hineingingen — — — ?! Vielleicht hätte sie den Mann
überhaupt nicht weiter beachtet, wenn er nicht gerade zu Petrowski
gegangen wäre, zu diesem schwarzen Kerl, den Anna auch nicht
leiden konnte. Sie sah unentschlossen nach dem Eisladen hinüber.
Ach was —, das ist die Sache wert!
„Komm Junge, kriegst eine Eiswaffel, weil heute Sonntag is.“
Begeistert marschierte der kleine Kerl sofort auf den Laden los und
zog die Mutter hinter sich her.
Das erste, was Anna in dem Laden feststellte, war die Tatsache,
daß der Mann von vorhin nicht zu sehen war. Es war also kein
Kunde, sondern er mußte mit dem Eishändler hinter der Holzwand
sitzen. Anscheinend hatten sie sofort aufgehört zu sprechen, es war
nichts mehr zu hören. Petrowski kam mit seiner weißen, nicht mehr
ganz sauberen Jacke durch den Vorhang heraus. Als er Anna sah,
verzog sich sein pockennarbiges Gesicht zu einem freundlichen
Grinsen:
„Guten Tag, Frau Zimmermann..., kommen Sie mir auch mal
was abkaufen... elende Zeiten, was!“ Er beugte sich über den
Ladentisch zu dem Jungen runter.
„Na, kleiner Mann..., was willst du denn haben?“
Petrowski sprach ein tadelloses Deutsch, nur an dem harten
Gaumenlaut merkte man, daß er ein Ausländer war.
„Eine Eiswaffel für 10 Pfennig“, sagte Anna kurz, ohne auf seine
unangenehme Freundlichkeit einzugehen. Sie ärgerte sich, daß sie
hier hereingegangen war. Was konnte sie schon feststellen? Der
Mann war vielleicht ein Verwandter des Eishändlers, der am Sonn-
tagnachmittag zu Besuch kam. Schade um das Geld. Schließlich
würde sich der Junge bei dem feuchten Wetter noch den Magen an
der Eiswaffel erkälten.
Mit einer übertrieben liebenswürdigen Bewegung reichte Pe-
trowski die fertige Eiswaffel dem Jungen hin.
Anna zahlte rasch und ging mit Fritz, der, selig über das uner-
wartete Geschenk, an der Waffel leckte, wieder auf die Straße. Als
sie sich noch einmal nach dem Laden umdrehte, sah sie, daß der
Eishändler hinter der Türgardine stand und sie beobachtete.
„Blödsinnige Geschichte“, murmelte Anna, „hols der Teufel —
bei dem Burschen war was nicht in Ordnung!“
Aber was? Der sah ihr nicht nur nach, weil sie eine hübsche
Frau war. Er wollte nur sehen, wo sie hinging. Warum hatte sich der
Mann hinter der Wand überhaupt nicht gerührt, als sie im Laden
war, warum halten sie sofort aufgehört zu sprechen...? Sie wußte
wirklich nicht, was sie daraus machen sollte; wenn Kurt wenigstens
dagewesen wäre.
Auf der anderen Seite des Dammes sah sie Paul Werner kom-
men, der auch zur Straßenzelle gehörte.
„Paul, wart‘ mal einen Augenblick“, rief sie ihm zu und ging
herüber. Paul wohnte in dem Haus des Eisfritzen und konnte viel-
leicht eher etwas damit anfangen.
„Tach — Anna, is Kurt schon zurück?", fragte er und gab ihr
freundschaftlich die Hand. Er mochte die junge, saubere Frau gern.
„Nee, Paul... aber ich will dir mal was sagen —". Erst als sie
merkte, daß Paul bei ihrer Erzählung sofort ernst wurde und auf-
merksam zuhörte, wurde sie wieder etwas sicherer. — Nachdem
sie fertig war, sah er sie einen Moment nachdenklich an.
„Du, Anna, det is bestimmt een Bulle! Den Petrowski
haben wir schon lange im Verdacht, daß er nicht so zufällig hier in
die Gasse gezogen ist.“ Er überlegte einen Moment.
„Paß mal auf, Anna, du gehst hier ruhig noch eine Weile weiter
spazieren mil dem Jungen, falls er dich doch noch beobachtet.
Nachher kommst du, damit er dich nicht sehen kann, von der
anderen Seite rüber in den Hausflur.“
Paul fackelte nicht lange. So ein Verdacht war wichtig genug,
um der Sache sofort auf den Grund zu gehen. Teufel, das fehlte noch
— mitten in der Gasse einen Polizeispion mit Telefon, Straßenbeob-
achtung und so weiter. Spitzbube verdammter! Er redete sich schon
in Wut, ehe er noch den geringsten Beweis für Annas Vermutung
hatte. Der sonst so gutmütige Paul Werner — er war der Kassierer
der Straßenzelle — wäre am liebsten sofort in den Laden gestürzt,
um die Beiden auf den Straßendamm herauszuschleifen: hier, Leute...
hier sind diese Polizeispitzel, die Achtgroschenjungs, die man uns in
die Gasse gesetzt hat... seht euch diese Fressen mal an
ein Lump aus, der selber zum Proletariat gehört und für acht Gro-
schen seine Nachbarn ins Zuchthaus bringt! Und dann rein in die
Fratzen, bis sie Brei sind...
Langsam, langsam, Paule, immer die Wut kühl und trocken
behalten, mal erst überlegen, wie man daran kommt. Er blieb einen
Moment stehen und zwang sich dazu, ruhig nachzudenken. Reingehen
in den Laden war zwecklos. Da bekam man nichts heraus. Nach dem
Hof zu ging nur das kleine Klosettfenster, das viel zu schmal war,
als daß jemand hätte hereinsteigen
sich, einmal auf dem Hausflur durch eine Tür, die von hinten in den
Laden führte, deutlich das Telefon gehört zu haben.
Er ging dicht an den Häusern entlang bis zu der Toreinfahrt, die
unmittelbar vor dem Eisladen lag und verschwand darin. Vorsichts-
halber zog er die Haustür hinter sich zu.
Durch den hohen schmalen Hof fiel nur ein schwacher Licht-
schimmer in den fast völlig dunklen Hausflur. In einer Mauernische
rechts mußte sich die Tür befinden, die in den Eisladen führte.
Langsam und geräuschlos tastete sich Paul an der Wand bis zu
der Nische hin. Noch bevor er das Ohr an die Holztür gelegt hatte,
hörte er schon eine laute heftige Unterhaltung dahinter.
„Donnerwetter!“ flüsterte er überrascht. Der Eishändler wußte
anscheinend nichts davon, daß man hier draußen deutlich
jedes Wort verstehen konnte. Vorsichtig brachte er sein Ohr an die
dünne Spalte zwischen Tür und Rahmen. Wenn jetzt nur keine
Leute durch den Flur kommen, dachte er. —
„... nein, es ist ausgeschlossen, da gibt es keine Verbindung.
Ich habe das genau untersucht! Sie können mir das wirklich
glauben!“
Paul erkannte die hohe, immer etwas nervös abgehackte
Stimme Petrowskis. Er hörte vor Erregung fast auf zu atmen. An-
scheinend sprach jetzt der Besucher. Verdammt... der Bursche
sprach so leise, daß nichts zu verstehen war. Das war die Vorsicht
gewohnte ruhige Stimme eines Polizeikommissars, der immer damit
rechnete, daß Wände Ohren haben können. — Petrowski sprach
wieder aufgeregt dazwischen.
„Ist doch unmöglich... dann sind die Leute eben auf einem
anderen Wege durch die Häuser gekommen... vielleicht über die
Dächer... aber unten gibt es von Nr. 19 keinen Weg zur Reinicken-
dorfer Straße. Ich bin erst vorgestern abend drüben gewesen und
habe mir das genau angesehen...“
Der andere schien, nach dem Tonfall zu urteilen, eine Frage zu
stellen.
„Ja, das ist nicht so schwierig... die Panke ist hier unten nicht
sehr tief... außerdem ist es ja auch nicht schwer, mit ein paar
Brettern eine Notbrücke darüber zu legen... ja, man kommt von
dort sehr leicht zur Hochstraße.“
Paul konnte nicht mehr. Leise trat er einen Schritt zurück —
so, erst mal Luft holen! Er spürte einen unangenehmen Druck in
der Magengegend. Immer, wenn er in eine plötzlich starke Erregung
kam, überfiel ihn dieser krampfartige nervöse Magenschmerz.
Er versuchte sich klar zu konzentrieren. Jetzt hatte man also
den Hund! Die Unterhaltung der beiden war nicht mehr zweifel-
haft. Er überlegte, jetzt muß schnell gehandelt werden, einer muß
sofort weiterhören, ein anderer Hermann verständigen. Wo bleibt
Anna nur?... er kann doch jetzt nicht einfach hier weglaufen...
Die Wut nahm ihm noch immer jede ruhige Ueberlegung. So ein
Mistvieh... sitzt hier mitten in der Gasse und spioniert die Häuser
aus...
Ein wütender Magenschmerz warf ihn fast zu Boden. Als wenn
ihm einer die Gedärme herausriß. Mit vornübergebogenem Leib
stand er im Hausflur, als das Tor aufging und Anna hereinkam.
„Paul... was ist denn los...?", flüsterte sie bestürzt. Er preßte
die Fäuste vor den Magen. Mit ungeheurer Willensanstrengung riß
sich Paul zusammen. Er durfte jetzt nicht schlapp machen —!
Mühsam richtete er sich auf und zog Anna auf der gegenüberliegen-
den Seite ein paar Stufen die Treppe herauf.
„Ich hab‘ den Jungen erst fortgebracht“, entschuldigte sich
Anna leise.
„Gut... gut... Anna“, antwortete er mit einer abwehrenden
Handbewegung, „paß mal auf... du gehst jetzt an die Tür... ganz
vorsichtig... dürfen drin nichts merken... hörst genau zu, was
die Kerle drin sprechen... ich gehe Hermann suchen.“
Sein Gesicht war grau vor Schmerzen.
„Paul, laß mich doch schnell laufen“, bat ihn Anna, die immer
noch nicht wußte, was eigentlich mit ihm los war, aber doch sah, daß
er in diesem Zustand nicht über die Straße gehen konnte. Paul
packte sie hart an die Schultern und schob sie wortlos die Treppe
herunter. Im Hausflur zeigt er nur stumm in die Türnische und ging
leise zu dem dunklen großen Haustor. Er drehte sich noch einmal
um. Anna war schon in der Mauernische verschwunden. —
Auf der Straße wurde es ihm besser. Der wütende Schmerz
hatte etwas nachgelassen. Es war noch eine Nervengeschichte aus
der Kriegszeit, die nur geheilt werden konnte, wenn er die notwen-
dige jahrelange Ruhe gehabt hätte. Gerade immer dann, wenn er
seine Nerven am notwendigsten brauchte, überfiel ihn dieser furcht-
bare Magenkrampf.
Er mußte zuerst in die „Rote Nachtigall“, um zu hören, wo
Hermann war. Vielleicht hatte ihn jemand gesehen. Bei dieser Ge-
legenheit wollte er schnell eine Selter trinken, das einzige wirksame
Mittel, das es gegen diese Magengeschichte gab. Sowie er nach der
Selter einige Male tüchtig aufstoßen konnte, war der Anfall vor-
über. Merkwürdige Sache, — aber es war nun mal so
Rasch lief er die Straße herunter. Unterwegs fragte er nach
Hermann, niemand hatte ihn gesehen. Einen Moment dachte er
daran, wenn er den Leuten auf der Straße erzählen würde, daß sich
da drin in dem Eisladen zwei Polizeispitzel über die Gasse unter-
halten!? Von der Ladeneinrichtung würde wahrscheinlich nicht viel
übrigbleiben... „Nee, nee — Paul — det is verkehrt —, murmelte
er vor sich hin, „mal erst Hermann alles erzählen.“
In der „Roten Nachtigall“ rief ihm Kurt Zimmermann auf seine
Frage sofort entgegen: „Der is drüben in seine Wohnung!“
„Los — komm‘ mit, Kurt!" Seine Selter hatte er schon wieder
vergessen. Jetzt, wo er wußte, daß alles in Ordnung gehen würde,
wurde er etwas ruhiger und sofort ließen auch die Schmerzen nach.
Unterwegs erzählte er Kurt kurz, was los war.
„Junge, Junge... du, der kennt die Gasse nicht, sonst hätte er
sich nicht hier ringesetzt.“
„Wird sie schon kennen lernen“, antwortete Paul mit verbisse-
ner Wut. Kurt nahm die ganze Sache bedeutend ruhiger auf. Natür-
lich schickt die Polizei Spitzel und Agenten in die Gasse! Schließlich
war es ja nicht das erste Mal, daß sie dahinter gekommen waren.
Die Hauptsache war, daß man sie faßte und unschädlich machte.
In dem Eisgeschäft, an dem sie vorbei kamen, brannte jetzt
Licht. Der Laden war leer. Zwei Häuser weiter wohnte Hermann.
Frau Süderupp öffnete ihnen.
„Tach — Genossen, Hermann is in sein Zimmer.“
Sie gingen vom Flur aus durch das einzige große Zimmer, das
die Wohnung hatte. Die zweijährige Heidi saß auf dem Fußboden
und spielte mit einem großen Scheit Brennholz irgendeine
undurchsichtige Geschichte. Als ihr Kurt im Vorbeigehen flüchtig
über das Haar strich, bog sie den Kopf, unwillig über die
Störung, beiseite und beschäftigte sich weiter mit ihrem Holz. Heidi
nahm nur selten von den vielen Leuten, die hier tagsüber ein- und
ausgingen, Notiz. Nebenan war Papa. Das genügte zunächst für ihr
Wohlbefinden. —
Durch die angelehnte Tür hörte man das unregelmäßige Klappern
einer Schreibmaschine. Kurt stieß die Tür zurück.
In der Ecke der kleinen Kammer, neben dem Fenster, hatte sich
Hermann auf dem Tisch aus rohem Kistenholz eine Art Bücher-
schrank mit zwei verschließbaren Fächern gebaut. In dem mit
rotem Kreppapier ausgeschlagenen Mittelfach stand eine etwa
30 cm hohe Leninbüste. Es war gleichsam die allerdings sehr be-
scheidene „Leninecke“ der roten Gasse. Darüber befanden sich
zwei Reihen Broschüren, meistens Parteitagsprotokolle, Referenten-
material und eine Anzahl marxistisch-wissenschaftlicher Bücher.
Als einzigster Roman war „König Alkohol“ von Jack London ver-
treten. Uebrigens zeugte der Zustand der Broschüren davon, daß
sie nicht zum Schmuck hier standen.
Es war das typische Bücherbrett eines politisch geschulten
Parteifunktionärs, der als Prolet keine Zeit hatte, andere als nur
für seine politische Arbeit unbedingt notwendigen Schriften zu
lesen. In manchen Nächten hatte hier der Metallarbeiter Hermann
Süderupp bei der Küchenlampe gesessen und seinen müden, schwer-
fälligen Kopf gezwungen, sich mit den Fragen der „Mehrwert-
Theorie“, der „Akkumulation des Kapitals“, des „Nachkriegsimpe-
rialismus“ usw. zu beschäftigen. „Ohne Theorie — keine Praxis"
sagte Lenin, dessen großes Bild noch einmal in einem alten Rahmen
über den Büchern hing „Onkel N‘in sagte Heidi immer zu ihm.
Neben dem Tisch befand sich ein Schrank mit Zeitungen, Akten
und allerhand Kram, den er noch so oft aufräumen konnte und doch
nie in Ordnung bekam. Nach einigen Wochen war wieder alles
durcheinander. Auf Heidis kleinem Kindertisch stand eine alte,
billig erworbene Schreibmaschine, mit der Hermann jetzt langsam
aber sicher — er tippte immer vorsichtig, nur mit einem Finger —
an dem Text der Straßenzellen-Zeitung schrieb.
Die Funktionäre nannten diese Bude: „Das rote Zimmer". Ganz
und gar nicht in dieses rote Zimmer paßte Heidis kleiner Teddybär,
der an einer Schnur von der Decke herabhing. Sie hatten ihn ein-
mal auf dem Rummelplatz in einer Würtelbude gewonnen und weil
Heidi damals zu klein für den großen Bär war, hatte Hermann ihn hier
aufgehängt. Da Heidi mit dem, was ihr Papa macht, immer zufrieden ist, ist er hängen
geblieben.
*
Hermann sah dem Paul sofort an, daß etwas Besonderes passiert
sein mußte.
„Was gibts?“ fragte er und schob die Maschine zurück.
„Bei Petrowski im Laden sitzt ein Polizeikommissar... wir
haben vom Hausflur aus alles gehört... der schwarze Kerl ist ein
Spitzel...!“
Hermann stand wortlos auf, stellte sich an das Fenster und sah
einen Augenblick schweigend auf den dämmrigen Hof. Jemand rief
aus einem Fenster herunter. — Also einen Spitzel hatte man in der
Gasse. Es kam doch ein bißchen plötzlich...
„Anna steht noch an der Tür und hört weiter zu“, sagte Paul
hinter seinem Rücken zu ihm. — Er drehte sich um, sein Plan war
fertig.
„Kurt, du schickst zwei Jugendgenossen von drüben in den
Laden, sie sollen sich dahinsetzen, nimm den kleinen Fritz dabei, der
ist zuverlässig. Und nicht eher wieder fortgehen, bis der Bulle weg
is. Aber natürlich nicht auffällig. Wenn jemand im Laden bleibt,
können sie nicht mehr miteinander sprechen und der Kerl wird
gehen. Fritz soll sich den Mann genau ansehen. Es wäre gut, wenn
sich einer von euch den Bullen auf der Straße genau merkt, damit
wir ihn kennen. Aber vorsichtig, Genossen, die Schweine dürfen
nicht wissen, daß wir sie entdeckt haben... So — und ich gehe
mal rüber zu dem alten Lederer in Nr. 20, der arbeitet doch bei
„Mix & Genest“ auf Telefon?“
„Seit elf Jahren is er schon da.“
„Ich glaube, der Alte ist zuverlässig, was? wenn er auch kein
Parteimitglied ist.“
Kurt sah Hermann erstaunt an: „Was willst du denn von dem
Alten?“
„Mensch — deine lange Leitung mal nachsehen lassen“, lachte
Hermann, „los, Kinder, alles andere heute abend... erstmal den
Bullen rausbringen... aber, Paul, keenen anfassen jetzt, hörst
de... mach bloß keenen Quatsch!“
„Nich doch — Hermann, kommt nicht in Frage, immer kalten
Kopp behalten!“
Paul hatte vollkommen seine Ruhe wiedergefunden. Seine
Schmerzen waren verschwunden. Er freute sich nur, daß sie den
Lumpen erwischt hatten.
Als die drei auf die Straße kamen, trafen sie bereits Anna vor
dem Haus. Sie wollte gerade zu Hermann gehen: Der Polizei-
beamte war schon weg!
Hermann machte ein ärgerliches Gesicht. „Jetzt hat ihn keiner
richtig gesehen!“ Er unterbrach Anna, die sofort begonnen hatte,
von der Unterhaltung, die sie gehört hatte, zu erzählen.
„Nachher, Anna —, du kommst mit herauf, ja?... wir treffen
uns in einer halben Stunde oben bei mir... ich gehe nur noch vor-
her nach Nr. 20... lade Otto auch mit ein, Paul... Adschüs!“
Er ging schräg über den Damm die Straße herunter. Langsam
fing es an zu regnen. In dem schwarzen, schmutzigen Asphalt
glänzten die Lichter der elektrischen Kino-Reklame. Hinter der
regenbeschlagenen Fensterscheibe des Eisladens drehte sich die
blaue Spirale...
*
Nur sehr wenige wußten davon, daß bereits am nächsten Morgen
von dem dünnen Telefonkabel, der im Hof bis zu dem Fenstergesims
des Eisladens führte, eine kleine, geschickt versteckte Seitenlinie
bis zum 2. Stock hochführte. Der alte Lederer war doch ein tüchtiger
Kerl!
Es war gut, daß Paul, der zwei Treppen über Petrowski wohnte,
die Gespräche zwischen der Polizei und dem Eishändler nur hören
konnte. Vielleicht hätte er in den nächsten Tagen sonst doch der
Versuchung nicht widerstehen können, einmal zu sagen: „Halloh —
hier ist die 145. Straßenzelle der KPD, — grüß Gott, Herr Polizei-
kommissar...!
VII.
Der Polizeiwachtmeister Nr. 2304
Etwa 500 Schritte von der Kösliner Straße entfernt lag das
Polizeirevier Nr. 95. Der Dienst auf dieser Wache war nicht beson-
ders angenehm. Häufiger als sonstwo kamen Versetzungen vor.
Meistens lag es daran, daß sich der betreffende Beamte bei irgend
einer Sache falsch benommen hatte und nun nicht mehr gern allein
vom Dienst nach Hause gehen wollte. Es kam auch vor, daß Beamte
hierher strafversetzt wurden. Und gerade die trugen nicht dazu bei,
den älteren Kollegen den Straßendienst besonders leicht zu machen.
Für den Bereitschaftsdienst an unruhigen Tagen kommandierte die
Inspektion gewöhnlich nur besonders kräftige und als Draufgänger
bekannte Leute in diese Wache ab.
Am Montag früh — es war noch dunkel — wurde vor dem
Revier ein Auto mit Strohsäcken und Matratzen abgeladen. Eine
Stunde später kamen die bereits erwarteten zwei Wachtzüge, die
von Montag, ab 12 Uhr, den Bereitschaftsdienst übernehmen sollten.
Die Revierbeamten vom Straßendienst hatten die jungen Leute schon
am Tage einzeln mitzunehmen, damit sie sich mit dem Gelände ver-
traut machen konnten.
Als die Wagen mit den Mannschaften vorfuhren, trat der 42jäh-
rige Polizeiwachtmeister Wüllner an das Fenster. Etwas neugierig
sah er zu den jungen Kollegen herunter, die rasch und elastisch von
dem Auto sprangen. Von dem einen Auto wurden mehrere große,
anscheinend sehr schwere Kisten heruntergehoben und in das Haus
getragen. Wüllner achtete nicht weiter darauf, zumal die ersten
bereits oben in die Wachtstube kamen. Alles blutjunge, gesunde
Gesichter, auf denen eine gewisse nervöse Unruhe zu liegen schien,
wie Wüllner sie oft draußen im Felde, wenn Ersatzmannschaften zum
ersten Mal nachts in Stellung gingen, beobachtet hatte. Frontfieber —
sagte man damals dazu. Eine merkwürdige Mischung von Neugierde,
Furcht und einer gewissen Sensationslust.
Auf dem Treppenflur hörte er eine helle, scharfe Offiziers-
stimme. Sofort sprangen die Mannschaften zur Seite, rissen die
Hacken zusammen und legten die flach gestreckte Hand an den
Rand des Tschakos. In dem Türrahmen erschien in dunkler, engan-
liegender Uniform der Bereitschaftsführer — Hauptmann von Mal-
zahn, ein verhältnismäßig junger Offizier. Er verschwand in dem
Zimmer des wachthabenden Polizeioberleutnants.
Die laute Heiterkeit der jungen Mannschaften, die sich lachend
und erzählend in den Räumen der Wache einrichteten, klang
Wüllner nicht ganz echt. Er stand hier am Wedding seit beinahe
zehn Jahren im Straßendienst und hatte manches gesehen. Er
war kein besonderer Freund der Arbeiter, schon gar nicht, wenn
er an die Leute dachte, die hier im Viertel wohnten und von denen
man nichts als Ungelegenheiten und Scherereien hatte. Entweder
war Krach auf dem Wohlfahrtsamt, im Arbeitsnachweis in der Schul-
straße, oder in den Speiseküchen usw... Am schlimmsten waren
die Weiber. Es kam denen gar nicht darauf an, einen Polizeibeam-
ten glatt auf die Uniform zu spucken — noch ganz andere Sachen
waren schon hier vorgekommen. Aber nachdem ihn sein Dienst
später in die Stuben und Küchen der Leute gebracht hatte, sah er
doch vieles mit anderen Augen an. Er wußte zu gut, daß hier ge-
nug wohnten, die nicht mehr als ihr Leben zu verlieren hatten. Oft
schien ihm einer solchen Hungerexistenz gegenüber der Tod noch
ein gutes Geschäft zu sein, das dem Sterbenden nur Vorteile bringen
konnte...
Als er die jungen, bartlosen Gesichter seiner neuen Kollegen sah,
fiel ihm wieder das Erlebnis ein, daß er vor vier Wochen gehabt
hatte. Er war mit zwei Kollegen auf Nachtstreife gewesen, als ihnen
plötzlich in der Reinickendorfer Straße ein kleiner, etwa sechsjähri-
ger Junge nachgelaufen kam. Trotzdem ihnen die Kälte, selbst
durch die dicken Uniformmäntel, das Fleisch zerschnitt, hatte das
Kind weder Schuhe noch Strümpfe an. Es sah aus, als ob es eben
aus dem Bett gesprungen war. Unter einer alten, viel zu weiten
Jacke trug der Junge auf dem fast weißgefrorenen mageren Körper
ein offenes, dünnes Hemd. Das Kind wurde von einem wilden, ver-
zweifelten Schluchzen so geschüttelt, daß sie aus den unzusammen-
hängenden, herausgestoßenen Worten nichts anderes als nur immer:
Mutti, Mutti! verstehen konnten. Der Junge versuchte dabei, ihn
mit sich zu ziehen. Wüllner hatte selbst drei Kinder, sein Hans war
ebenso alt wie der Junge.
„Der Vater wird besoffen sein, und die Alte halb dod schlagen“,
sagte einer seiner Kollegen wegwerfend.
„Laß die Finger davon, Wüllner, wat in de Familie passiert, jeht
dir nischt an. Kriegst höchstens noch 'ne Anzeige wegen Hausfrie-
densbruch!“ Kann ja sein, dachte Wüllner und nahm den Jungen an
die Hand. Er drehte sich zu seinen Kollegen um.
„Bleibt in der Nähe — ich will doch mal sehen, was los ist.“
Der eine sah ihn nur achselzuckend an und sagte kurz: „Du bist
ja der Dienstälteste, mach was de willst.“ —
Nach ein paar Minuten zog ihn das Kind in irgend einem Hin-
terhaus die Treppe hinauf. Der Lichtkegel seiner Taschenlampe
tastete über die schmutzigen Stufen bis zu einer angelehnten Tür
im vierten Stock ohne Namensschild.
Auf einem Stuhl am Bett brannte das kleine trübe Licht einer
Küchenlampe. Er sah sich um. Es war das einzige Bett in dem
niedrigen engen Raum. Auf der Kommode lag eine saubere, weiße
Decke. Jetzt entdeckte er, daß hinter der runden Blechscheibe der
Lampe im Schatten eine emaillierte Waschschüssel stand, deren
Boden mit hellrotem blasigem Blut bedeckt war... Das Licht fiel
auf das regungslose, kalkweiße Gesicht einer Frau in dem Bett. Erst
als er vorsichtig die herabgesunkene schmale Hand der Frau auf das
Bettuch legte, spürte er, daß noch ein winziger Rest des Lebens in
dem ausgebluteten, kalten Körper war. Zu gering, um von einem
vielleicht noch herbeigerufenen Arzt etwas anderes als die Ausferti-
gung des Totenscheins zu erwarten. Abschnitt 2: „Grundursache
des Todes? (deutsche Bezeichnung)... fortgeschrittene Lungen-
tuberkulose und Blutsturz.“ Nein — die Ursache war eine ganz
andere..., dachte er erschüttert.
Ueber eine halbe Stunde hatte er oben neben dem stillen weißen
Gesicht der Sterbenden gesessen. Die Lautlosigkeit der Nacht war
entsetzlich.
Das Kinn der Frau schob sich merkwürdig nach vorn. Die Nase
wurde dünn und spitz — ein kleiner, hellroter feiner Streifen sickerte
aus dem vergrämt herabgesunkenen Mundwinkel über die Haut —
und dann hörten die leisen Bewegungen der eingesunkenen Brust
auf....
In der Kommode fand er ein paar Lohnabrechnungen von der
Firma Löwenthal & Co., Konfektionshaus:
Lieferung vom 15.—22. III. er.
Für acht fertig gestellte Kleider, Größe 38, à 2— Mk. 16 Mk.
Vorschuß . . . . . . . . . . . . . . . . 10 Mk
Rest 6 Mk.
Berlin, den 26. März 1929.
Darunter lag eine Invalidenversicherungskarte: „Frau Marta
Fischer.
schrocken sah er zu dem Bett herüber. Diese Frau mit dem zer-
furchten Gesicht einer Greisin war — 35 Jahre?! Den
weinenden Jungen hatte er mit in die Wachtstube genommen. Am
nächsten Morgen wurde er abgeholt und in das städtische Waisen-
haus gebracht. —
Diese halbe Stunde da oben hatte den Polizeiwachtmeister
Wüllner sehr nachdenklich gemacht. Was muß das für ein Leben
gewesen sein, wenn die Näherin Marta Fischer mit 35 Jahren so
vom Leben zerfetzt, zertrampelt und fertig ist!
*
Die sofortige Versetzung in ein anderes Stadtviertel, die der
Polizeiwachtmeister Wüllner noch am gleichen Tage bei dem Grup-
penkommandeur der Gruppe Nord beantragte, wurde glatt abge-
lehnt.
„Schämen Sie sich nicht, als gedienter Mann in der Stunde der
Gefahr vor dem Feind die Flucht zu ergreifen? Nehmen Sie sich an
Ihren jungen Kollegen ein Beispiel!... Waren Sie im Felde?“
„Jawohl, Herr Oberst.“
„Na also — dann werden Sie sich doch nicht vor diesem roten
Gesindel fürchten, was Wüllner?“
„Nein, Herr Oberst.“
„Wenn ich nicht von Ihrem Vorgesetzten ein gutes Zeugnis über
Sie bekommen hätte, könnte man wirklich glauben, Sie hätten für
diesen halbwüchsigen Straßenpöbel noch was übrig! — Ihre Dienst-
nummer?“
„2304, Herr Oberst.“ Der Gruppenkommandeur machte sich
flüchtig eine Notiz.
„Mittwoch wird scharf angefaßt, verstanden, Wüllner. Ich will
keine Klagen über Sie hören! — Abtreten!“ —
In dem leeren Vorzimmer blieb Wachtmeister Wüllner einen
Augenblick stehen. Er war wie betäubt. Natürlich, er war ein ge-
dienter Mann. Vor diesem verhaßten, preußischen Offizierston
schaltete irgend etwas automatisch in seinem Gehirn um. Da wurden
die Finger lang, die Hacken fuhren zusammen, Kinn an der Binde:
Jawohl, Her Oberst... Nein, Herr Oberst... Abtreten... Maul
halten... raus! Er knirschte vor Wut mit den Zähnen. Das haben
sie einem gut eingehämmert. „Flucht vor dem Feinde...“ hatte
der Oberst zu ihm gesagt, murmelte er vor sich hin, also — Feinde
waren das... auch die Näherin Marta Fischer war ein solcher Feind!
Die Flurtür wurde plötzlich aufgerissen, der Adjutant des In-
spektionsleiters kam herein. Wüllner schrak zusammen, machte eine
unbeholfene Ehrenbezeugung und ging rasch aus dem Zimmer. —
Der Oberst tobte. Das Gewitter entlud sich über den ahnungs-
losen Adjutanten. „Das ist der Vierte heute aus meiner Inspektion
der desertieren will... Sind denn die Kerls auf einmal alle ver-
rückt geworden, oder was ist eigentlich los? Und immer meine
besten, älteren Beamten, die seit Jahren hier im Dienst sind.“
„Verzeihen, Herr Oberst“, wagte der Leutnant einzuwenden,
„es scheint, daß die alten Revierbeamten mit den neuen Bereit-
mannschaften nicht ganz einverstanden sind. Wir haben aus ver-
schiedenen Revieren darüber Meldung, daß...“
Der Oberst polterte schon wieder erregt los: „Natürlich — wir
werden die Herren Wachtmeister erst fragen, ob auf dieses rote
Judenpack geknallt werden darf! — Nein, mein lieber Boddin, die
Leute sind zersetzt von dem Gesindel, die sind schon zu lange im
Revier — das ist hier zu gemütlich zugegangen in der ganzen Zeit —
das ist alles!“
„Sehr wohl, Herr Oberst“, beeilte sich der Adjutant zu sagen,
„es wird viel zu viel von „Volkspolizei“ gesprochen, das macht die
Leute nur schlapp.“
Der Oberst nahm aus einer kleinen silbernen Dose vom Schreib-
tisch eine Zigarette. Mit einer knappen Verbeugung bot der Ad-
jutant seinem Chef ein Zündholz.
„Danke, lieber Boddin.“ Der Oberst sprach jetzt etwas ruhiger.
„Wissen Sie, ich glaube, diese verdammten Zeitungen sind auch
daran schuld. Wenn man das so seit einigen Tagen liest, was die
Presse von der „Deutschen Tageszeitung“ bis zum „Vorwärts über
die — Gott behüte — Kampfvorbereitungen der Kommunisten
schreibt.., phantastisch, wie? Diese Judenpresse von Ullstein und
Mosse natürlich immer vorneweg dabei. Unsere Leute lesen ja
das schließlich auch und es muß ihnen Angst und Bange dabei
werden. — Na, schad‘ nischt! Aus Notwehr schießt man leichter
als aus Feigheit oder Sentimentalität... Gute Rennpferde werden
auch mal ein bißchen gedoppt.“
„Herr Oberst vergessen unsere Ostpreußen, diese Jungs vom
Lande sind bestimmt noch nicht „proletarisch“ angekränkelt.“
„Ja — auf die können wir uns, glaube ich, verlassen", erwiderte
der Oberst, „der kleine Herr von Malzahn ist ja ganz begeistert
von seinen strammen Kerls! — Aber, lieber Boddin, nun an die
Arbeit — wir haben heute noch viel zu tun — mal her mit der
Unterschriftenmappe.“
Der Adjutant stellte sich links hinter den Oberst und reichte ihm
Blatt für Blatt einzeln hin.
*
In der Revierwache Nr. 95 ging alles drunter und drüber. Einer
hockte fast auf dem anderen. Während sich sonst hier selten mehr
als 15 Beamte gleichzeitig aufhielten, drückten sich zirka 150
Mann in den völlig unzureichenden Räumen herum. Bis jetzt waren
allein 6 Zivilbeamte da, darunter ein Herr der IA. Außerdem sollten
dem Revier noch eine ganze Anzahl „Zivilaufklärer“ zugeteilt wer-
den. In der Bevölkerung nannte man sie „Achtgroschenjungs.“
Meistens berufsmäßige Verbrecher, Zuhälter usw., denen aber
auch für diesen „Beruf“ ein gewisser Charakter fehlte. Nach-
dem sie erst einmal ihre eigenen Leute verpfiffen hatten,
waren sie auf den Schutz der Polizei angewiesen.
Was Wüllner an diesem Tage von den jungen Polizeimannschaf-
ten hörte, brachte ihn immer mehr zu der Ueberzeugung, daß weit
mehr, als nur eine polizeiliche Wahrung des Demonstrationsverbotes
geplant war. Die Leute unterhielten sich überhaupt ausschließlich
nur von den verschiedenen Methoden der Straßenkämpfe, von
Stoßtruppübungen, von „Bürgersteig aufrollen“ usw. Ein lebhafter
Streit war darüber entstanden, ob man auf einer Treppe vorteilhaft
mit Handgranaten arbeiten könne oder zweckmäßiger mit der
Schußwaffe. Man merkte, daß sie seit Monaten mit diesen Bürger-
kriegsübungen beschäftigt worden waren.
Die meisten fingen übrigens erst jetzt in Berlin an, Zeitungen
zu lesen. Politisch waren sie fast alle indifferent, richtiger gesagt, sie
wußten überhaupt nicht, was Politik ist. Die Bezeichnung „Arbeiter“
schien ihnen identisch mit „Feind“ zu sein. Jemand behauptete,
daß die Maifeier erst nach der Revolution 1918 von den Kommuni-
sten eingeführt worden sei. Wüllner hörte nicht, daß einer diesem
Unsinn widersprach.
Er hätte sich sehr gerne über verschiedene Dinge mit den Kol-
legen unterhalten, aber er hatte Angst. Diese unangenehme, scharfe
Stimme des Oberst lag immer noch in seinen Ohren.
*
Unter den jungen Polizisten befand sich ein etwa 22 Jahre alter
Hilfswachtmeister, der Wüllner auffiel, weil er immer wieder an das
Fenster ging, und von dort, schräg nach der Brücke zu, heruntersah.
„Das ist da unten die Wiesenstraße... nicht wahr, Herr Kol-
lege?“ fragte er bescheiden Wüllner, der neben ihn getreten war.
„Ja — was Sie da hinter der Brücke sehen — da, wo die Panke,
das ist das Flüßchen hier unten, durchgeht, sind die Hinterhäuser der
Kösliner Straße. — Rechte Elendsquartiere“, setzte er nach einer
kleinen Pause hinzu.
Der Hilfswachtmeister starrte wie abwesend aus dem Fenster.
Plötzlich drehte er sich um. Sein Gesicht hatte einen merkwürdig
erregten Ausdruck bekommen.
„Wissen Sie... ich bin zum ersten Mal in Berlin“, sagte er mit
einer leisen Stimme, hinter der sich eine innere Erregung verbarg,
„es ist doch für uns Ostpreußen eine große Auszeichnung, daß man
uns in dieser gefährlichen. Stunde hergeholt hat...“
Er machte eine Pause und sah schweigend auf seine schweren
breiten Bauernhände herunter. Dann fuhr er halblaut, wie im
Selbstgespräch fort: „Es ist so ein komisches Gefühl, wenn man auf
einmal diese... Macht hat, nicht? Sonst lachen sie uns ja immer
aus in der Stadt, besonders die Berliner... aber nu werden se wohl
nich mehr lachen, wenn wir losknallen!... In Insterburg habe ich
auf 50 Meter von einer Flasche dreimal hintereinander stehend frei-
händig mit der Parabellum ein Ei runtergeschossen... Wissen Sie,
ich — freue mich so auf übermorgen!“
Wüllner fragte erstaunt: „Ja, wer sagt Ihnen denn, daß Mittwoch
geschossen wird?“
Der Ostpreuße sah verblüfft hoch. „Ha, ha.. haha...“, platzte
er lachend los, „Sie sind spaßig. Die Kommunisten sind doch nicht
umsonst alle bewaffnet, die werden doch keinen Putsch mit Knall-
erbsen machen...!“
Wüllner wurde es doch jetzt ängstlich zumute: „Wer hat Ihnen
denn das von den „bewaffneten Kommunisten“ erzählt — ?“
„Na — Oberleutnant von Malzahn! Wissen Sie, der hat uns noch
ganz andere Dinge von diesem roten Kroppzeug erzählt.“
„So...!!“
Wüllner ließ den jungen Beamten, Jochen Schlopsnies hieß er, wie
er später hörte, stehen, und ging wortlos aus dem Zimmer.
*
Als Wüllner am Abend von der ersten Streife zurückkam, zeigte
ihm der Polizeioberwachtmeister, der den ruhigen, zuverlässigen
Beamten schätzte, einen neuen Polizeibefehl des Gruppenkomman-
deurs:
Polizeigruppe Nord, Abt. I
Tagb. Nr. 2044/29
vom 28. April 1929.
„Gelegentlich des Verstoßes gegen das Umzugsverbot ist fest-
gestellt worden, daß die Beamten nicht energisch genug einge-
schritten sind. Als aus der Menge Steine geworfen wurden,
schritten die Beamten mit dem Gummiknüppel ein, es wurde hier-
bei unterlassen, die Täter aus den Reihen der Demonstranten
zwangszustellen. Das Kommando ist hiermit nicht einverstanden,
sondern vertritt die Ansicht, wenn von mehreren Beamten der
Gummiknüppel gebraucht wird, müßte es möglich sein, auch De-
monstranten zwangszustellen und einzuliefern.
Gez. Basedow.“
Eigentlich wunderte Wüllner sich, daß nicht noch mehr darin
stand. Die Situation wurde ihm langsam klar. Er fühlte, daß es hier
um eine Strafexpedition gegen die Kösliner Straße ging, wenn sich
auch die Herren hüteten, jetzt schon darüber zu sprechen. Er erin-
nerte sich noch sehr gut, wie der Oberst bei einer Revierinspektion,
auf der er erfuhr, daß am Tage des Demonstrationsverbots allein in
den 23 Vorderhäusern der Kösliner Straße 80 rote Fahnen heraus-
hingen, zähneknirschend gesagt hatte: „Nun, mit diesem Gesindel
wird am 1. Mai aufgeräumt, meine Herren!“ Das war deutlich genug.
Bis zur Vollendung des 10. Dienstjahres hatte Wüllner noch drei
Monate. Er kannte nur zu gut das Polizeibeamtengesetz, das 1927
im Landtag auch von seiner sozialdemokratischen Fraktion mit an-
genommen war. Oh... man würde ihn nicht wegen „Dienstver-
weigerung“ oder „Verstöße gegen die Manneszucht“, wie es so schön
heißt, entlassen können. Dazu hatte er immerhin eine zu lange
makellose Dienstzeit hinter sich. Aber da gab es in diesem Schand-
gesetz einen Paragraphen 11, den er auswendig kannte, so viel war
seiner Zeit darüber gesprochen worden.
„Dem Schutzpolizeibeamten kann, auch wenn die Voraussetzun-
gen der Paragraphen 9 oder 10 nicht vorliegen, bis zur Vollendung
des 10. Dienstjahres gekündigt werden, wenn er die für seine dienst-
liche Verwendung nötigen Fähigkeiten zu richtigem Verhalten und
Wirken als Polizeibeamter, insbesondere die für den Polizeidienst
erforderliche geistige und körperliche Frische, sowie die Kraft zu
schnellem Entschluß und energischem Handeln nicht besitzt; diese
Voraussetzung ist unter Würdigung des Urteils der Dienstvorgesetz-
ten festzustellen.“
Fein war das eingerichtet! Wer hier nicht mitmachte, würde
einfach nicht mehr die „erforderliche geistige und körperliche
Frische“ besitzen und konnte sehen, wie er mit 42 Jahren noch einen
neuen Beruf beginnt. Man hatte sie schon herrlich in der Hand!
Einen Moment dachte er flüchtig daran, ob er sich nicht einfach
unter Umgehung des Dienstweges, bei dem Berliner Polizeipräsiden-
ten, der doch immerhin ein Parteigenosse von ihm war, melden las-
sen sollte?! Er lachte sich selbst aus. Nicht umsonst zählte, was
jeder in der Polizeigruppe wußte, gerade der reaktionäre Oberst zu
den intimen Freunden des Polizeipräsidenten. Ebenso konnte er
lieber gleich abschnallen und den Rock für immer an den Nagel
hängen. Etwas anderes würde bei einem solchen Versuch auch
nicht herauskommen, —
Am Abend entdeckte er, als er einen Augenblick im Zimmer des
Oberleutnants allein war, daß sich in den großen Kisten, die dort
standen, Stahlhelme, Handgranaten, zwei leichte und ein schweres
Maschinengewehr und zirka 400 Karabiner, Modell 98, befanden..
VIII.
Der Maurer Tölle geht zum „Alex“
Am Dienstagmorgen merkte Kurt schon in der Baubude beim
Umziehen, daß unter den Kollegen etwas los war. Er war zu müde,
um jetzt schon wieder anzufangen mit den anderen zu sprechen.
Kaum zum Schlafen war er gekommen. Die Häuserblockzeitung der
Straßenzelle „Der Wedding-Prolet“ mußte zusammengelegt und ge-
heftet werden. Anna hatte mitgeholfen, aber es war doch nach drei
Uhr geworden, bis endlich die Stöße fertig dalagen, die von den
arbeitslosen Genossen am Dienstag früh vor die Betriebe und in die
Häuser des Kösliner Viertels gebracht werden sollten. — Zudem war
hier auf dem Bau längst alles vorbereitet und erledigt. Auf sämt-
lichen Arbeitsstellen der großen Baufirma würde morgen kein Stein
angefaßt werden, das war selbstverständlich. Die Kollegen auf dem
fast fertigen Hochhausbau des Warenhauses Karstadt in Neukölln
hatten sogar beschlossen, morgen auf dem Turm eine große rote
Fahne zu hissen. So leicht würde da oben keiner ran kommen kön-
nen, um sie zu entfernen... Wenn nur erst dieser letzte Arbeits-
tag vorübergewesen wäre! Von Tag zu Tag wurde ihm die anstren-
gende Arbeit schwerer, selten war er in der letzten Woche mehr als
höchstens drei bis vier Stunden ins Bett gekommen. Nun — nach
dem 1. Mai war Zeit genug dazu. Es half nichts, die Parteiarbeit in
diesen Tagen war wichtiger als Schlafen und Essen. Er zog den
Lederriemen über die alte Arbeitshose eng zusammen. Das hält die
Knochen ein bißchen beieinander.
*
„... det hätte Jagow nich besser machen können!“
„Nee — der hat nich vorausjesagt, det et Blut jibt!“
„Nu hör doch bloß mal: „... wer trotzdem am 1. Mai die
Straße zum Tummelplatz seiner politischen Leidenschaften zu machen
versucht...“ Dieses Aaskröt... „politische Leidenschaften“
nennt der die Maidemonstration!“
Wütend warf der Maurer Tölle das Zeitungsblatt, aus dem er
den Satz vorgelesen hatte, auf den Boden und wischte seine breiten
Hände an der Hose ab, als wenn er Schmutz angefaßt hätte.
Kurt drehte sich um. Was hat der da eben vorgelesen... ?!
„Fritz, gib doch mal her, wat is denn det?“ sagte er zu dem alten
Tölle, von dem er wußte, daß er der SPD. angehörte.
„Haste det noch nich jelesen, Kurt...: Der Polizeipräsident
von Berlin an sein Volk?“ antwortete Tölle höhnisch und nahm die
Zeitung wieder auf. ... „dotschämen du ick mir ja, det so eener
in meine Partei is.“ Er spuckte den Priemsaft durch die offene Tür
der Baubude.
Kurt nahm den „Vorwärts“ von der Erde auf und während er
las, stieg ihm die kalte Wut hoch:
„... so soll nach dem Willen der Kommunisten am 1. Mai
in den Straßen Berlins Blut fließen! Das darf nicht sein! Und des-
halb weise ich noch einmal mit vollem Nachdruck darauf hin, daß
für Berlin ein Verbot der Demonstrationen und Umzüge unter
freiem Himmel nicht zuletzt dank der schweren Mitschuld der
Kommunisten besteht. Wer trotzdem am 1. Mai die Straße zum
Tummelplatz seiner politischen Leidenschaften zu machen ver-
sucht, muß sich darüber klar sein, daß er damit für sich und die
anderen eine schlimme Gefahr heraufbeschwört! — An die fried-
liebende Bevölkerung Berlins, besonders an Frauen und Kinder,
richte ich die dringende Bitte, am 1. Mai allen Versuchen fern-
zubleiben, sich nicht unnötig auf den Straßen aufzuhalten und die
Maßnahmen zur Aufrechterhaltung von Ruhe und Ordnung zu
unterstützen. Zörgiebel.“
Die anderen Arbeiter sahen zu Kurt herüber. Kurt war opposi-
tioneller Gewerkschaftsobmann und hatte sich durch sein rücksichts-
loses Eintreten für die Kollegen eine gewisse Autorität unter den
Arbeitern verschafft. Vor acht Tagen war er von der Belegschaft
einstimmig zum Delegierten der Baufirma in das Maikomitee gewählt
worden.
Kurt ließ das Blatt sinken und sah hoch. „Junge... Junge...
is det ein Bursche..., der will uff uns schießen und macht schon
vorher bekannt, det nur de Kommunisten daran schuld sind!“
Draußen tönte die Pfeife des Poliers zum Arbeitsbeginn. Einige
standen auf und gingen zum Ausgang.
„Halt mal, stopp, Kollegen...“, rief Kurt, „... der Olle kann
heute ruhig ein bißchen warten... ick gloobe nämlich, wir haben
noch vorher wat zu besprechen...“
Die Arbeiter blieben stehen und sahen ihn an...
„Ick schlage euch vor, det wir von unserem Betrieb een Wort
mit dem Herrn Präsidenten da oben sprechen. Ob et wat hilft, weeß
ick nich, aber et is unsere Pflicht als Betriebsproleten.“
„Willste vielleicht bitten, det er morgen mit Bonbons schießen
läßt, Kurt?“
„Ruff jehn in Alex und ein paar in de Schnauze hauen, det wär
det einzig Richtige...!“
Tölle stand schwerfällig auf, man sah, es wurde ihm nicht so
leicht, zu sprechen. „Kollegen, — Kurt hat janz recht. Ick schlage
vor, in de Vesperpause die Kollegen zusammenzurufen und eine
Delejazion zu wählen, die in‘t Polizeipräsidium jeht und eenen letzten
Protest von uns hinbringt. Ick gloobe bestimmt, Kollegen, det er
sich sprechen lassen wird, und gloob och, det et vielleicht wat
nützen wird.“
„Denkste dir, Tölle!“
„Jeh man selber zu dein Jenossen.“
Tölle drehte sich langsam zu dem jungen Kollegen um und ant-
wortete ernst: „Det... mache ick ooch... ick will selber mit-
jehn... wenn ihr mir dazu bestimmt.“
Die Pfeife des Poliers gellte zum zweiten Mal scharf und unge-
duldig über den Bauplatz.
„Man sachte — immer sachte — oller Proppen, de Arbeit looft
nich weg...“
„Gut, Kollegen, sagt den anderen Bescheid. Bei Vesper alles
drüben zusammenkommen in die jroße Bude“, sagte Kurt kurz und
zog sich die alte Mütze, voll Betonstaub, über den Kopf. — Er wußte,
daß die Sache bestimmt keinen praktischen Zweck haben würde,
aber desto wichtiger war sie politisch. Der alte Tölle — ein anstän-
diger Kerl — sollte selber sehen, was da oben gespielt wurde.
Die 1¼ Zentnersäcke wurden ihm heute leichter, als er gefürchtet
hatte. Wo er hinkam, sprach er kurz mit den Kollegen. Bis zum
Vesper hatte der ganze Bau den „Vorwärts“-Artikel des Polizeipräsi-
denten gelesen. —
In der Pause beschloß man einstimmig die Absendung einer
Delegation der Belegschaft in das Polizeipräsidium. Gewählt wurden
der alte Tölle, ein parteiloser Arbeiter und Kurt. Der Polier machte
zwar ein verblüfftes Gesicht, als sich die drei Kollegen auf eine
Stunde bei ihm abmeldeten, aber was sollte er schon machen!
*
Auf dem Alexanderplatz dröhnten und fauchten die Dampfhäm-
mer des Untergrundbahnbaus. Polternd und schwankend fuhren die
Autobusse über die dicken Holzbohlen, unter denen die Arbeiter in
den Stollen und Schächten umherkrochen. Durch die engen Passa-
gen zwischen den Bretterzäunen schoben sich die Menschen. Ueber
die mit mächtigen Balkenpfosten gestützte Eisenbahnbrücke ratter-
ten die Stadtbahnzüge und hielten mit kreischenden Bremsen in der
Bahnhofshalle. Alexanderplatz — ein Tag und Nacht wild häm-
mernder Pulsschlag der Arbeit, umspült von Rauch, Schmutz und
Lärm, von hastenden und gehetzten Menschen...
An der Südseite des Platzes lag der große schmutzigrote ge-
waltige Häuserblock — das Berliner Polizeipräsidium. Hier waren
Hirn und Herz der Ordnung Berlins. Tausend Fäden und Linien
führten unsichtbar und unterirdisch aus allen Winkeln und Ecken
der Millionenstadt zusammen: In die grauen nüchternen Amtsstuben,
in die Kartotheken, in die aufgestapelten Aktenbündel mit Steck-
briefen, Fotografien und Fingerabdrücken. Hier waren die Räume
der politischen Abteilung IA, mit den Namen sämtlicher kommu-
nistischer Funktionäre auf den Aktendeckeln.
Der große rote Ziegelbau auf dem „Alex", in dem es wimmelte
von Ungeziefer und hohen Beamten. „Wanzenburg“ nannten die
Berliner das Haus. Hier hatte einmal der rote Polizeipräsident
Emil Eichhorn regiert, hier hatte Spartakus gekämpft, hier waren
zahllose revolutionäre Arbeiter mißhandelt und verurteilt worden
und hier wohnte und herrschte heute der Mann, der geschrieben hat;
„So soll... am 1. Mai in den Straßen Berlins Blut fließen!“
*
Der Polizeiposten am Eingang des Präsidiums blickte miß-
trauisch den drei Arbeitern nach, die glatt an ihm vorbeigegangen
und in einem der zahllosen langen Korridore verschwunden waren.
Vielleicht hätte er die drei verdächtigen Gestalten jetzt vor dem
1. Mai doch nicht so ohne weiteres durchlassen sollen...!
Dem alten Tölle war nicht sehr wohl zu Mute. Die vielen Türen
mit ihren unverständlichen, verrückten Aufschriften machten ihn un-
ruhig. Herren, mit scharfen, randlosen Gläsern im Gesicht, liefen
durch die Gänge und sahen die drei Arbeiter so merkwürdig an. —
Aus einer Tür kam ein Polizeioffizier ohne Mütze und Koppel heraus
und rief einem Zivilbeamten, der sofort kehrt machte und schnell
zurück lief, etwas nach.
„Wie meinen, Herr Oberst...?“ Dabei klappte der Zivilmensch
hörbar die schiefen Absätze zusammen.
Tölle hatte noch nie einen Offizier ohne Kopfbedeckung gesehen.
Aber hier waren die Herren schließlich zu Hause, genau so wie er
zu Hause ja auch nicht mit einem Hut auf dem Kopf herumlief.
Irgendwie verwirrte ihn dieser glattgeschorene blanke Kopf des
Offiziers...
Sie wollten nicht nach dem Zimmer des Präsidenten fragen und
gingen weiter, als wenn sie wie alle anderen in dem großen Hause
genau Bescheid wüßten. Die schweren Stiefel der drei Bauarbeiter
hallten auf dem Steinboden.
Sie hatten Glück und standen plötzlich vor einer hohen grau-
gestrichenen Tür, an der ein kleines weißes Pappschild mit schwar-
zen Lackbuchstaben hing:
„Polizeipräsident“
Anmeldung Zimmer 209.
Tölle fühlte nach dem Papier in seiner Rocktasche, auf dem sie
sauber und ordentlich die Protestresolution der Belegschaft aufge-
schrieben hatten. — Er war auf sich selber wütend. Zum Donner-
wetter... schließlich war der Polizeipräsident auch nur ein Partei-
genosse von ihm, den die Arbeiter dazu gemacht hatten, was er jetzt
war. Er würde einfach zu ihm reingehen und sagen: Guten Tag
Genosse Präsident, hier wollen wir dir eine Resolution übergeben.
Sehen Sie mal, Genosse, es wird Ihnen sicher daran liegen, zu wissen,
wie ein sozialdemokratischer Arbeiter über Ihren Erlaß denkt. So
geht das wirklich nicht, Genosse Polizeipräsident...!
Er hatte schon ganz vergessen, daß er noch vor einer Stunde
mächtig ausgespuckt hatte vor diesem „Genossen.“
„Zimmer 209° — sie klopften an und öffneten die Tür. — Tölle
wunderte sich, wie behaglich und hübsch das Vorzimmer des Präsi-
denten aussah. Er hatte sich das viel nüchterner und strenger ge-
dacht, etwa wie die Wachstuben auf dem Polizeirevier, wo man sich
bei einem Wohnungswechsel an- und abmelden mußte.
Hinter einem Schreibtisch am Fenster saß ein Herr, der sie
etwas erstaunt ansah.
„Bitte, Sie wünschen, meine Herren?!“
Kurt hielt sich absichtlich etwas im Hintergrund. Hier sollte
Tölle die Sache mal lieber selbst machen. Er schob den Maurer
nach vorn.
„Wir wollen zu dem Herrn Polizeipräsidenten“, sagte Tölle
sicher und selbstbewußt. Der Herr hinter dem Schreibtisch machte
ein höfliches Gesicht.
„Darf ich bitten, in welcher Angelegenheit Sie den Herrn Poli-
zeipräsidenten zu sprechen wünschen?“ Der alte Tölle wurde ein
bißchen unruhig. Der Mensch hatte eine so unangenehm höfliche
Art.
„Wir sind eene Delejazion von de Belegschaft der Firma Berge-
mann & Co. und haben den Auftrag, wat zu überjeben.“
Mit einem flüchtigen Lächeln erhob sich der Beamte und sagte
in einem liebenswürdig bedauernden Ton: „Ja, meine Herren, tut
mir unendlich leid, aber Herr Polizeipräsident sind gerade in einer
wichtigen Besprechung und kann jetzt nicht empfangen. Aber wenn
Sie mir vielleicht Ihre Angelegenheit übergeben wollen, will ich sie
natürlich gerne weiterleiten.“
„Nee, Herr..., det jeht nich“, mischte sich Kurt ein, „wir haben
den Auftrag, nur mit dem Polizeipräsidenten allein zu sprechen.“ —
Tölle kramte in seiner Brusttasche herum und legte ein altes, ab-
gegriffenes Mitgliedsbuch der SPD. auf den Schreibtisch. „Hier...
schicken Se det man rein zu ihm, denn wird er sich schon sprechen
lassen“, sagte er und sah den Beamten ein wenig von oben herab an.
Siehst du, mein Freund..., du hast nich jewust, wen de vor dir
hast „...aber nun mach mal ein bißchen fix... dein Herr Polizei-
präsident ist nämlich mein Genosse!
Der Herr hinter dem Schreibtisch nahm interessiert das kleine
Heft in die Hand, schlug es auf und las aufmerksam den Namen des
Inhabers. Mit dem Bleistift machte er sich auf dem Rand des weißen
Löschpapiers eine flüchtige Notiz. — Dann lächelte er wieder höflich
und gab das Buch mit einer kleinen verbindlichen Verbeugung zu-
rück. „Bedaure wirklich sehr, meine Herren, das Beste wird sein,
Sie lassen mir Ihr Schreiben hier.“
Tölle sah sich fragend nach seinen beiden Kollegen um.
„Nee, nee... bestelln Se man Ihrem Chef eenen schönen Gruß
von uns und wa wissen schon Bescheid“, sagte Kurt kurz und grob.
Ihm war das hier schon viel zu viel. Natürlich würde der nicht aus-
gerechnet heute drei einfache Proleten in seinen geheiligten Räumen
empfangen, der hatte jetzt Wichtigeres zu tun! — Er zog den alten
Tölle mit aus dem Zimmer und schlug die Tür wütend hinter sich zu.
„Bande, verfluchte!... da haste deinen „Genossen“ Präsiden-
ten, Kollege Tölle..., der sitzt jetzt mit den Offizieren an eenen
Tisch und macht seinen Schlachtplan für morgen. Denkste, der
wird sich von soenen popligen, sozialdemokratischen Arbeiter ooch
bloß vor eene Minute stören lassen —?!“
Wenn der alte Tölle richtig die Wut hatte, sagte er überhaupt
nichts, höchstens spuckte er wortlos den Priemsaft aus. Aber er hatte
seinen Priem, bevor sie in das Präsidium gingen, herausgenommen
und sorgfältig in einer kleinen Blechschachtel verstaut. —
Der junge parteilose Arbeiter lachte. „Na, Tölle... kiek dir
det mal hier‘n bisken genauer an, vielleicht bis‘te morgen schon
wieder drin, in die Wanzenburg, bei dein‘ Jenossen — aber hinter
de Traillen...“ —
Ein paar Türen weiter las Kurt ein Schild: Vizepolizeipräsident
Dr. Weiß, Anmeldung Zimmer 203.
„Kommt, Jungs, wir versuchen et noch mal bei dem da drin,“
sagte er entschlossen und hatte schon an die Tür geklopft. — Dieses
Mal hielten sie sich erst gar nicht lange bei dem Sekretär im Vor-
zimmer auf, sondern gingen, als sie die Tür zu dem großen, daneben-
liegenden Zimmer offen sahen, einfach durch, ohne sich um den ver-
zweifelten Protest des Beamten zu kümmern.
„Meine Herren..., ich bitte Sie..., das ist doch gegen jede
Vorschrift!“
„Schieht uff deine Vorschrift“, dachte Tölle grimmig, und schob
mit seinen breiten Schultern das dünne Männchen beiseite. — Die
groben Stiefel der drei versanken lautlos in einem weichen, großen
Teppich.
Am Fenster stand hinter den langen, herabhängenden Vorhän-
gen ein kleiner, untersetzter Herr, der sich langsam umdrehte.
Ein Paar zusammengekniffene Augen sahen durch den Zwicker
mit einem prüfenden Blick zu den drei Arbeitern herüber, die plötz-
lich, so ohne jede Formalität, in seinem Arbeitszimmer standen.
„Sie wünschen...?!“
Jetzt nahm Kurt die Sache in die Hand. Er ging ein paar
Schritte auf den Herrn zu.
„Sie sind der Vizepolizeipräsident Dr. Weiß, nicht wahr?“
„Allerdings — bin ich.“
„Wir kommen als Delegation der Bauarbeiter der Firma „Berge-
mann & Co.“ und protestieren im Namen der Belegschaft gegen das
Demonstrationsverbot am 1. Mai und gegen die Schießankündigung
des Berliner Polizeipräsidenten!“
Der Vizepolizeipräsident nahm langsam und ruhig die dünne,
schwarze, grüngefleckte Zigarre aus dem Mund, blies den Rauch in
das Zimmer und hob mit einem lässigen Achselzucken die Hand.
„Bedaure wirklich, meine Herren, aber dafür bin ich doch gar
nicht zuständig. Da müssen Sie sich schon an den Herrn Polizeiprä-
sidenten selber wenden.“ — Genau dasselbe — dachte er — habe ich
bereits der Delegation von „Josetti — Manoli“ und den Arbeitern der
„Berliner Anschaffungsgesellschaft“ gesagt. Was wollen die Leute
bloß immer von mir? Und der nächste Gedanke war: Der Mann im
Vorzimmer ist ein Idiot, er fliegt bei der nächsten Gelegenheit!
„Der Polizeipräsident ist nicht für die Berliner Arbeiter zu spre-
chen, und da Sie sein Vertreter sind, wollen wir wenigstens Ihre
Antwort unserer Belegschaft bringen.“
Der Vizepolizeipräsident sah Kurt erstaunt an. Dann drehte er
sich etwas zur Seite, streifte sorgfältig die schneeweiße Asche seiner
Zigarre an der schweren Bronzeschale ab und sagte: „Meine Ant-
wort...?! Ja — ich sagte doch schon, ich bin da absolut nicht zu-
ständig, meine Herren.“ —
Kurt wurde wütend. „Na — Sie haben doch schließlich ooch was
dabei mitzureden! Billigen Sie denn det Verbot und diesen Erlaß,
Herr Doktor, oder wie denken Sie eigentlich darüber?“
Der Vizepräsident sah die drei der Reihe nach einen Augenblick
schweigend an. Von dem ernsten Gesicht des alten Tölle glitt sein
Blick langsam nach unten bis auf die runzligen, verarbeiteten
Maurerhände, die schwer herabhingen.
„... ja, meine Herren“, antwortete er schließlich mit einer
merkwürdig farblosen Stimme, „wenn ich sagen soll, was ich denke..?
— ich denke überhaupt nicht!“ und nach einer kleinen
Pause setzte er kurz hinzu: „Sprechen Sie mit dem Chef darüber,
ich kann gar nichts machen.“
*
Am liebsten hätte Kurt draußen laut losgelacht. „Haste jehört,
Tölle..., der denkt überhaupt nich, ha ha... wat macht er denn
überhaupt hier? — Mit de Hände braucht er nich arbeiten und mit‘n
Kopp kann er nich... roocht die schwarzen Giftnudeln und kiekt
aus‘t Fenster... „sprechen Se mit dem Chef“, sprechen Se mit
meen Vater, zu deutsch, mach du, ick kann nich...! — Schweine-
bande, alle miteinander —!“
Der junge, parteilose Arbeiter lachte höhnisch und Tölle war
still. Er dachte nur, daß sie ihm das in der nächsten Mitglieder-
versammlung, wenn er es erzählen würde, und er nahm sich vor, es
bestimmt zu tun, einfach nicht glauben würden.
„Der Vizepräsident ohne Kopp“, lachte der junge Arbeiter.
„Nee... der hat schon een Kopp“, antwortete Kurt, „... aber
wißt ihr, det is so een „anständiger“ Demokrat, der sich Watte in de
Ohren stoppt, wenn sein Chef knallen läßt. Blut kann er nich sehen
— er kiekt so lange aus‘t Fenster und roocht — allet een Jesindel!“
Auf einmal hatte der alte Tölle vor diesen unheimlichen Korri-
doren mit den vielen verschlossenen Türen keine Furcht mehr, er
haßte die glattrasierten Beamtengesichter, die ihn mißtrauisch an-
sahen, er haßte die Offiziere, die mit ihren hohen, blanken Stiefeln
vorbeiliefen. Das waren also die, mit denen der „Genosse“ Polizei-
präsident zusammensaß, die vor ihm die Hacken zusammenrissen und
die im Namen seiner alten Partei morgen auf ihn und seine Klassen-
genossen schießen würden...
„Pfui Deibel... pfui Deibel...!!“ Es war das einzige, was er
sagte. —
Draußen auf dem Alexanderplatz brüllten die Niethämmer. An
der Ecke der Neuen Königstraße hing oben an dem fauchenden
Dampfhammer, der mitten auf der Straße stand, eine kleine blutrote
Fahne...
DER BLUTMAI 1929
„An den Ereignissen dieser Art erkennen
wir tatsächlich deutlich, wie der bewaffnete
Volksaufstand gegen die absolutistische Regie-
rung nicht nur als Idee in den Köpfen und
Programmen der Revolutionäre reift, sondern
auch als unvermeidlicher, praktischer, natür-
licher, nächster Schritt der Bewegung selbst,
als Ergebnis der wachsenden Empörung, der
wachsenden Erfahrung, des wachsenden Muts
der Massen.“ LENIN
I.
Alarmstufe I
Das graublaue, kalte Morgenlicht des 1. Mai fiel in die stille
menschenleere Straße.
Heute ist Feiertag. — In ihren Stuben und Kammern schlafen die
Menschen, zwei, drei Stunden länger. Umsonst heult heute die Früh-
sirene der „AEG.“, Brunnenstraße. Der schwarze Menschenstrom,
den das eiserne Tor jeden Morgen um 6 Uhr verschluckt, kam
nicht. Die Eisenbahnbrücke am Bahnhof Putlitzstraße, über die um
diese Stunde wochentags im Morgengrauen die Arbeiter drängen,
blieb leer. Einsam und verlassen liegen die stillen Zugangsstraßen
der Siemensstadt. Die Schatten der großen Schwungräder hinter der
riesigen Glasfront der „Turbine“ in der Huttenstraße setzen sich
heute nicht in Bewegung. Ueber dem spiegelglatten Wasser des
Nordhafens hängen die schwarzen, eisernen Klauen der Kräne
regungslos in der kalten Morgenluft..
Leer und sinnlos fahren die fahrplanmäßigen Frühzüge der Stadt-
bahn in die Industrieviertel. Nur in den Polsterwagen sitzen ein paar
Betriebsinspektoren und Ingenieure, die die ersten Morgenzeitungen,
mit den im Kriegsberichterstatterjargon fettgedruckten Artikeln auf
der ersten Seite des Hauptblattes, lesen.
„... die Bevölkerung Berlins ist gewarnt worden! Wie der Poli-
zeipräsident noch einmal mitteilt, wird mit rücksichtsloser Schärfe
gegen diejenigen vorgegangen werden, die den geringsten Versuch
machen sollten, das Demonstrationsverbot zu mißachten... die Ar-
beiterviertel sind besonders mit ausreichendem polizeilichen Schutz
versehen... der Staatsautorität gebührende Geltung zu verschaffen
... liegen Beweise dafür vor, daß die Kommunisten die Maifeier zu
einem blutigen Linksputsch benutzen wollen...“
Eine Zeitung trug, rechts oben in der Ecke, nebeneinander zwei
Bilder. Links der Kopf des kommunistischen Parteivorsitzenden
Thälmann, und daneben, das Bild des Leiters der polizeilichen Aktion,
Polizeioberst Heimannsberg. Darunter stand aufreizend: „Wer von
beiden wird Berlin heute beherrschen?“ — Nach wenigen Stunden
waren sämtliche Morgenblätter ausverkauft. —
*
Das erste laute Geräusch in der Gasse, früh um 7 Uhr, kam von
der „Roten Nachtigall“. Der schwarze Willi zog die schweren Roll-
läden hoch und schlürfte mit kleinen verschlafenen Augen auf die
Straße. Er hob die Nase, als wenn er in die kalte Morgenluft roch.
In der menschenleeren Gasse vor ihm hingen schon vom Abend vor-
her einige rote Fahnen, die sich leise und lautlos im Morgenwind
bewegten.
„Dunnerlüttchen.. wo war denn das Transparent geblieben..?!“
Er rieb sich die Augen, aber es blieb verschwunden. — In der
Nacht hatten die Arbeiter quer über die Straße ein großes Schild
gehängt, auf das eine Karikatur des Berliner Polizeipräsidenten mit
der Unterschrift „Dörrzwiebel“ gemalt war. Das Transparent hatte
anscheinend die Polizei, vorsichtigerweise zu einer Stunde, in der
sich auch die letzten fleißigen Genossen für eine kurze Zeit hingelegt
hatten, abgenommen.
Er latschte wieder in das Lokal, holte sich einen Stuhl und zwei
rote Fahnen heraus. Sorgfältig befestigte er die Fahnen auf beiden
Seiten des Eingangs. Das mußte er selber machen, da ließ er keinen
anderen heran. — Auf das große Eisenschild über dem Schaufenster
hatten sie schon gestern abend ein großes rotes Tuch gespannt. „Es
lebe der 1. Mai“, stand mit großen, weißen Buchstaben darauf und
daneben war eine große geballte Faust gemalt.
„Ordentlich fein sieht meine olle Budike heute aus...!“ sagte er,
und betrachtete mit schiefem Kopf vom Damm aus die Hausfront.
Dann schlurrte er mit seinen alten ausgetretenen Pantoffeln, von
denen er sich nur im Bett trennte, wieder herein und fing an aufzu-
räumen. Die frische Morgenluft kam durch die offene Tür und ver-
trieb schnell den kaltgewordenen Tabakdunst aus der „Roten Nach-
tigall“. —
Eine halbe Stunde später pfiff Paul über den Hof zu Kurt und
Anna herüber. Das rote Tuch hing hinter dem Schlafzimmerfenster,
sie schliefen noch.
„Pitt... f.. t—he, Kurt!“
Das Tuch wurde ein wenig beiseite geschoben, und Annas blon-
der, glattgestrichener Kopf sah auf den Hof. — Sie war wütend.
Heute konnten sie den Kurt wenigstens länger schlafen lassen. Um
4 Uhr war er endlich vom Kleben nach Hause gekommen. Was war
das überhaupt für ein Feiertag, wenn man nicht einmal länger schla-
fen konnte...!
Kurt war aufgewacht und sah sie am Fenster stehen.
„Wie spät ist es, Anna?“ dabei hatte er aber schon das Deck-
bett zurückgeworfen und stand auf.
„Mensch, Anna, wir verschlafen noch die Zeit... nu aber fix.
Er griff nach seinen Sachen.
„Junge, es ist noch nicht sieben Uhr, lege dich noch eine Stunde
hin“, bat sie. In diesem Moment pfiff Paul wieder über den Hof.
„Du... sieh mal nach, das ist doch für uns... ist die Zeitung
gekommen?... wäre ein Wunder, wenn sie heute nicht beschlag-
nahmt ist.“
„Paul hat gepfiffen“, sagte Anna kurz.
„Ruf rüber... ich komme gleich... krieg ich denn heute kein
reines Hemd, Anna?... ach — hier liegt es ja schon.“
Anna rief irgend etwas über den Hof. Auf der anderen Seite
wurde das Fenster geschlossen. Langsam ging sie in die Küche und
machte das Frühstück zurecht. Aber es ging ihr nicht so flink wie
sonst von der Hand. Ihre Bewegungen waren fast automatisch, sie
mußte sich zusammennehmen, um nicht alles verkehrt zu machen. —
Kurt zog heute seinen guten Anzug an. Mit der nassen Bürste strich
er solange über sein widerspenstiges Haar, bis es spiegelglatt saß.
Das weiße Hemd mitten in der Woche rief ein feiertägliches Gefühl
in ihm hervor. Er dachte daran, daß heute in der ganzen Welt die
Arbeiter den 1. Mai feiern. Wenn man die alle auf einem Haufen
hätte... alle Proleten, die heute nicht einen Finger für ihre Aus-
beuter krumm machen, Junge, da wär‘ der Lustgarten doch zu klein
für. Dann brauchten sie bloß mal alle Mann ein bißchen zu pusten und
der Dom läge mit einem Plumps in der Spree...“
Er lachte
denken! Ganz verrückt war er heute morgen. Und so ein „sonn-
täglicher" Feiertag würde das übrigens kaum werden! — Er zerrte
an seiner Krawatte herum. Die verdammten Schlipse... der Teufel
soll sie holen!
„Anna...“, rief er und ging in die Küche, „mach mir doch mal
den verflixten Knoten zurecht“. Sie mußte manchmal ein wenig
nachhelfen, wo es seine schweren Betonträgerhände nicht schafften.
Aber heute kam sie auch nicht damit zurecht. Er merkte plötzlich,
daß ihre sonst so ruhigen, geschickten Hände zitterten.
„Mädel.., wat is dir denn?!“ Er war ordentlich erschrocken.
Ganz verstört sah sie ja aus?
„Mir is nischt, Kurt.“ Das brachte sie noch gerade mühsam
heraus, dann war es vorbei. Ihre selbstbewußte Haltung, ihre
Selbständigkeit, auf die sie so stolz war, das brach alles zusammen.
„Aber, Anna — !“ Er faßte sie vorsichtig mit seinen harten
Händen an den Schultern. Große Gefühlsausbrüche hatte es bei ihnen
bisher nicht gegeben. Das machte jeder, wenn es überhaupt not-
wendig war, mit sich allein ab. Wenn sie wenigstens Krach gemacht
hätte oder schimpfen würde, gut! Das hätte er noch verstanden,
darauf konnte er antworten. Da gibt es eben wieder einmal eine
Diskussion, wie sie sie schon oft hatten, wenn auch jetzt nicht die
richtige Zeit dafür war. Nein, er war gänzlich hilflos und wünschte
nur immer, daß Anna schnell wieder „vernünftig“ würde, so, wie sie
immer war...
Auf den Treppen und über den Hof gingen Leute. Im
3. Stock hatte der Jupp sein Grammophon an das offene Fenster
gestellt und ließ den Rotgardistenmarsch von einer Schalmeien-
kapelle spielen. Das ganze Haus pfiff, sang, polterte und machte
Lärm. Aus einem Fenster wurde über den Hof gerufen.
Kurt hörte, wie Paul schon wieder pfiff. Auf einen Fetzen Pa-
pier schrieb er: „Zehn Uhr vor der Roten Nachtigall“, und legte
ihn neben Anna, die still, mit vornübergesunkenem Leib auf dem
Küchenstuhl saß, auf die Mitte des Tisches. —
Erst als Anna hörte, wie draußen die Flurtür zuschlug, fing sie
wieder an zu denken. An der Tür auf einem Nagel sah sie seine
alte Arbeitsjacke hängen, auf dem Stuhl lag die grüne, ausgewaschene
Strickjacke. Sie fühlte eine müde Entspannung, die sie merkwürdig
klar und leicht machte. Sie wußte jetzt, daß das einmal hatte kommen
müssen. Jetzt war es eben passiert, und er hatte sie klein und
schwach gesehen. Daran war nichts mehr zu ändern. Eine andere
Frau wäre vielleicht schon früher zusammengebrochen.
Sie sah den Zettel auf dem Tisch liegen. Mit der Hand strich
sie das Stück Papier glatt, das seine großen, schräg durcheinander-
stehenden Buchstaben trug. — Sie blickte auf die Uhr. Es war noch
Zeit!
*
Paul trat mit Kurt zusammen auf die Straße. Ueberrascht blieben
sie stehen. Die Gasse war ein leuchtender, roter Fahnenwald. Es
gab nahezu kein Fenster, aus dem nicht ein rotes Tuch wehte, und
wenn es ein noch so bescheidener, roter Fetzen war. Aus meh-
reren Fenstern hingen große rote Transparente: „Nieder mit dem
Demonstrationsverbot“. und „Straße frei am 1. Mai“. Auf einem
waren Sichel und Hammer gemalt und darunter stand: „Es lebe
die Sowjet-Union — erkämpft euch Sowjet-Deutschland!“ — An
der Ecke der Wiesenstraße hing quer über den Damm ein rotes
Tuchtransparent, auf dem in riesigen Buchstaben leuchtete: „Rot
Front!“
Vor den Häusern standen Männer, Frauen und Kinder mit roten
Papierblumen am Jackett. Viele Kinder trugen kleine, selbstgeklebte
Papierfähnchen, auf denen eine geballte Faust, ein Sowjetstern oder
Sichel und Hammer abgebildet waren. Sogar einige kleine Geschäfts-
inhaber der Gasse hatten ihre Schaufenster mit Bildern von Lenin,
Liebknecht, Rosa Luxemburg oder mit einem roten, fünfzackigen
Stern geschmückt. Krückenmax hatte seinen ganzen Zigarettenladen
festlich hergerichtet. An mehreren Häusern klebte die Titelseite der
Mainummer der „Roten Fahne“. Davor standen die Bewohner, lasen
den Text und diskutierten miteinander. —
Zwischen 9 und 10 Uhr füllten sich die umliegenden Straßen
immer mehr mit Arbeitern, die in lose zusammenhängenden Gruppen
auf dem Bürgersteig hin- und hergingen. Ueberall leuchteten die
roten Papiernelken auf den Anzügen der Arbeiter und auf den Blusen
der Frauen.
Vor der „Roten Nachtigall“ war es so voll, daß Paul kaum durch-
kommen konnte. — Ein Blödsinn ist es, schimpfte er vor sich hin,
den Hermann ausgerechnet heute nach Brandenburg, in dieses Kaff,
zu schicken. Hermann war der Einzige in der Gasse, der die Mög-
lichkeit gehabt hätte, diese Massen fest in der Hand zu behalten.
Paul fühlte sich unsicher, er wußte, daß er keine Führernatur war.
Seinen Mann würde er überall stehen, wo man ihn hinschickte. Aber
er spürte, daß die Erregung der Leute über das Verbot der Mai-
Demonstration und über die provokatorischen Ankündigungen des
Polizeipräsidenten zu stark war. Bei dem geringsten Anlaß konnte
es zu einer gefährlichen Entladung kommen! Vor dem Lokal sah er
eine ganze Reihe sozialdemokratischer Arbeiter, die sich bisher nie
an den Demonstrationen der Kommunistischen Partei beteiligt hatten,
aber heute offensichtlich bereit waren, sich gegen das Verbot ihres
eigenen Parteigenossen der Straßendemonstration anzuschließen. —
Am Eingang der „Roten Nachtigall" meldete ihm ein Kurier, daß
rings um das Kösliner Viertel ein starkes Schupoaufgebot zusammen-
gezogen worden war.. in dem Wohlfahrtsamt in der Pankstraße, keine
hundert Schritte entfernt, hielt sich eine ganze Hundertschaft Poli-
zisten verborgen... der Nettelbeckplatz war in ein polizeiliches
Feldlager verwandelt worden... in verschiedenen Hausfluren der
Reinickendorfer Straße hatte die Polizei „fliegende Wachen“ einge-
richtet. Auf den Straßen waren dagegen, wie immer, nur die üb-
lichen Patrouillen der ständigen Revierbeamten zu sehen, die sich
zunächst neutral verhielten. Ab und zu fuhren die kleinen Ueber-
fallautos der Polizei, mit 6 bis 10 Schupos besetzt, in raschem Tempo
durch die Straßen. Sie hatten nur Aufklärungsdienste zu leisten. —
Kurt, der neben Paul stand, als er den Bericht des Kuriers ent-
gegennahm, entging nicht die Unentschlossenheit des Genossen Wer-
ner. Er kannte Paul als einen alten zuverlässigen Parteigenossen,
aber trotzdem war er in der Nacht schon nicht damit einverstanden
gewesen, als Hermann den Paul als Vertreter für die Leitung der
Straßenzelle zum 1. Mai bestimmt hatte. Paul war der älteste Funk-
tionär der Zelle und wohnt mit seiner Familie seit 20 Jahren in der
Gasse. Er hatte nur zu Hermanns Vorschlag geschwiegen, weil er
den alten Parteigenossen nicht kränken wollte. Aber er merkte jetzt
schon, daß sie einen Fehler gemacht hatten. Die Situation konnte
sehr ernst werden, und da mußte jede persönliche Rücksichtnahme
fortfallen. — Er nahm sich vor, Paul den ganzen Tag nicht von der
Seite zu gehen und ihm, so gut er konnte, zu helfen. —
In der „Roten Nachtigall“ konnte buchstäblich keine Stecknadel
zu Boden fallen. Es wimmelte von Arbeitern, deren Mützen und
Jacken mit Abzeichen und roten Papiernelken geschmückt waren.
Vor zehn Minuten hatte man in dem Lokal einen Polizeispitzel
erwischt und ihn, nach einer gehörigen Tracht Prügel, auf die Straße
gesetzt. Man konnte es den Arbeitern draußen nicht verdenken,
daß sie sich den Spitzel noch einmal vorgenommen hatten. Erst
in der Reinickendorfer Straße war er durch eine Polizeipatrouille
befreit worden. — Wenn irgendwo ein Polizeispitzel hochgegangen
war, ließ die Polizei gewöhnlich nicht mehr allzulange auf sich
warten.
Kurt stellte sofort fest, daß es überhaupt ein unglaublicher Fehler
war, sich ausgerechnet in der „Roten Nachtigall“, die der Polizei als
Parteilokal und Treffpunkt bekannt war, zu sammeln! Es wäre für
die Polizei in der gegenwärtigen, noch unentwickelten Situation eine
Kleinigkeit gewesen, das Lokal zu umstellen, auszuheben und damit
den politischen und organisatorischen Kern in dem Kösliner Viertel
von den führerlos bleibenden Massen zu trennen.
In dem hinteren, kleinen Saal trafen Kurt und Paul die übrigen
Genossen der Straßenzelle. Auch der alte Vater Hübner hatte Wort
gehalten. In seinem abgetragenen, schon blank gebürsteten schwarzen
Sonntagsanzug, mit der roten Nelke im Knopfloch, saß er schweigend
am Tisch und wartete auf das Zeichen zum Aufbruch. Kurt sah dem
Alten an, daß ihm jetzt vieles durch den Kopf gehen mochte
40 Jahren sollte er heute zum ersten Mal seine Maidemonstration
unter dem Verbot eines sozialdemokratischen Polizeipräsidenten be-
geben...
„Thomas...?!“ schrie Paul durch den Flur nach vorn in das
Lokal. Seine Stimme wurde von dem Lärm glatt verschluckt. Er
drängte sich zwischen den Arbeitern hindurch und zog einen kleinen,
untersetzten Mann aus der erregt diskutierenden Gruppe heraus. Es
war Genosse Thomas, der Kader-Leiter.
„Du Thomas..., wie steht die Sache bei euch? Du bist doch
sicher, daß sich keiner von deinen Leuten was eingesteckt hat. Wir
marschieren unbewaffnet!!“
Paul sagte das nicht, weil er Angst hatte. Es war strenge An-
weisung der Partei und Hermann hatte ihm in der Nacht noch be-
sonders eingeschärft, auf keinen Fall zu dulden, daß irgend jemand
Waffen mit zur Demonstration nimmt.
„Weeß‘ de, Paul“, antwortete Thomas und zog dabei seinen
Hosenriemen ein Loch enger. „Ick kann ja nich jedem die Tasche
nachsehen, verboten hab ick et nich eenmal, sondern mindestens
zehnmal, und ick globe ooch nich, daß eener wat mitjenommen hat.“
„Halt‘ deine Leute fest zusammen, Thomas —, wir werden
draußen allerhand hinter uns haben — —!" Die Gesichter der beiden
Arbeiter waren ernst, eine ungeheure Verantwortung ruhte auf ihren
Schultern.
Paul sah nach der Uhr. „Zehn Uhr, Thomas, laß‘ draußen an-
treten, wir fangen an!“ —
In die Menschen, die auf der Straße gewartet hatten, kam
plötzlich Bewegung, als in der „Roten Nachtigall“ die Tür aufging
und die Arbeiter herausströmten. Aus einem Fenster schrie eine
Frau herunter. Alles drängte vor dem Lokal zusammen.
Der scharfe, durchdringende Ton einer Trillerpfeife schnitt zwei-
mal kurz hintereinander durch die Luft. Den Pfiff kannten sie. Das
war Thomas.
„Antreten... marsch, marsch!!“
Mit einem Schlage entwirrte sich das Durcheinander. Der Pfiff
griff wie eine sichere, ordnende Hand in die Massen, schob sie zu-
sammen, teilte sie ein in Kolonnen, in Hintermann und Vordermann,
gab jedem seinen Platz, und setzte an der Stelle einer nervösen,
unruhigen, wartenden Bereitschaft das Gefühl einer geordneten
Sicherheit. — Mit lauten Zurufen wurde eine dreieckige rote
Sturmfahne begrüßt, die vorn zwischen der 3. und 4. Reihe
auftauchte.
Die scharfe Stimme von Thomas riß plötzlich alles zusammen.
Einen Augenblick wurde es fast unheimlich still. Wie ein klingender
Hammer ertönte klar und hell das kurze Kommando über den Köpfen
der ausgerichteten Achterreihen.
„Achtung... Abteilung... marsch!“
Mit dem ersten Schritt setzte ein tosender Jubel ein. Die Fenster
flogen auf, als der Marschrhythmus gegen die Häuser schlug. Eine
junge helle Stimme schrie: „Nieder — — mit dem — — Demon-
strationsverbot!“
Es gab einige, die erschrocken zusammenfuhren, wie die ganze
Straße im Sprechchor wiederholte: „Nieder.. nieder.. nieder..!“
Ein einziger dröhnender Protestschrei!
In der vollen Breite der Straße bewegte sich der dunkle Strom
der Arbeiter vorwärts. An der Spitze brannte wie ein gefährlicher,
rotglühender Funke in dem Meer der grauen und fahlen Gesichter
die dreieckige Sturmfahne. Zwei, drei fingen an, und die ganze
Straße sang das Lied von den „Verdammten dieser Erden...“
In der Reinickendorfer Straße rasselten vor den Schaufenstern
der großen Geschäftshäuser die Rolläden herunter. Eiserne Sperr-
gitter klirrten, in erregter Hast vor die Ladeneingänge geschoben.
Der Kampf-Mai 1929 hatte begonnen —!
Die in den Fenstern lagen, hatten es zuerst bemerkt. Sie
schrien plötzlich aufgeregt, winkten mit den Armen — man sah
unter dem Dröhnen des Liedes nur ihre offenen, erschreckten Mün-
der. An der Ecke der Reinickendorfer Straße blitzten Tschakos und
silberne Uniformknöpfe. In demselben Augenblick tauchten auch
hinter dem Demonstrationszug aus dem Wohlfahrtsamt in der Pank-
straße blaue Uniformen auf. Eine gellende Frauenstimme aus einem
Fenster zerschnitt die Luft: „Po.. li.. zei...!!!“
Die Köpfe flogen herum. Die Masse schwankte, der flatternde
Angstschrei drohte alles auseinander zu reißen. Frauen und Kinder
drängten und stießen gegeneinander. Ein Mädchen wurde zu Boden
getreten. Ihre dünne, klägliche Stimme erstickte in dem johlenden
Wutgebrüll der Arbeiter, die jetzt merkten, daß sie sich in einer
gefährlichen Falle befanden.
Es war ein tückischer, brutaler Ueberfall. Auf beiden Seiten
hatte die Polizei die kurze Straße abgeriegelt und die Masse bewe-
gungsunfähig dazwischen eingekeilt. Wie bei einer Treibjagd wurden
jetzt die überraschten Menschen nach der Mitte zusammengetrieben.
Jeder sah sofort, es kam der Polizei nicht darauf an, die Demon-
stration aufzulösen, denn dann hätte sie ja nur eine Seite dafür
freilassen brauchen, sondern die Arbeiter, Frauen und Kinder sollten,
wie wehrloses, zusammengetriebenes Vieh niedergeschlagen werden.
Pfeifen, Johlen, Schreien erfüllte die Straße, und dann begannen
die furchtbaren Schläge der Gummiknüppel auf die Köpfe nieder-
zusausen. Die Vorderen drängten zurück, von hinten versuchte alles,
durch die Gummiknüppel getrieben, nach vorn zu laufen. Eine
furchtbare Panik entstand.
Kurt war auf eine Haustürtreppe gesprungen und hielt die
Hände hohl um den schreienden Mund gelegt. Man hörte nicht einmal
den Ton seiner Stimme. —
Vor den aufgerissenen Haustüren drängten sich die flüchtenden
Menschen. Das Schreien der Frauen und Kinder vermehrte nur noch
das Durcheinander. Durch das Stoßen und Drängen kam niemand
in die Hausflure hinein, und von hinten klatschten die Gummi-
knüppel auf die Schädel. Wer zusammenbrach, konnte in der Enge
nicht einmal zu Boden fallen.
Plötzlich sah Kurt dicht vor sich die wutverzerrten Gesichter
von drei Polizisten. „Runter — du Aas!“ brüllte ihn einer an
und riß ihn von der Treppe herab. In demselben Moment sausten
die Gummiknüppel der drei Polizisten auf seinen Hinterkopf. Bei
einem anderen hätte es wahrscheinlich genügt, um den Betroffenen
fertig zu machen. —
Kurt schrie auf vor Wut... drehte sich um... und, ehe er selbst
wußte, was er tat, schlug seine breite, harte Faust dicht unter einem
lackierten Tschakorand gegen die Stirn eines Polizisten, der mit auf-
gerissenem Mund lautlos zusammensackte.
Aber nicht nur die anderen Polizisten, die mit entsicherten
Pistolen heranstürzten, hatten den sekundenschnellen Vorgang be-
merkt, sondern auch Thomas, der vergebens versucht hatte, die Panik
zu verhindern und sich mit seinen Leuten darauf beschränken mußte,
die Polizei auf beiden Seiten möglichst lange aufzuhalten, um die
Frauen und Kinder in die Häuser zu bekommen. Ehe die anderen
Polizisten heran waren, riß er Kurt in einen Hausflur und feuerte
die Tür hinter sich zu.
Der halbdunkle Flur und das Treppenhaus waren dicht mit Men-
schen gefüllt. „Los,“ schrie Thomas und stemmte seinen breiten,
niedrigen Rücken von innen gegen die Tür, „... alles verschwinden in
die Wohnungen!“
Er mußte Kurt erst einen Tritt geben, bis sich der auch irgend-
wo verdrückte. —
Nicht einen Zoll breit bekamen die jungen, wutschäumenden
Polizisten von draußen die Tür auf. Mit einem Fluch stürzten sie
sich wieder auf die Straße. —
Mitten über den fast vollständig leer gewordenen Damm ging eine
Frau. Auf dem Arm trug sie, eng an sich gepreßt, ein kleines weinen-
des Kind. Vergeblich hatte sie zuerst versucht, sich und das Kind
in einen Hausflur zu retten, nur mit Mühe war es ihr gelungen, sich
aus einem lebensgefährlichen Gedränge wieder zu befreien, und jetzt
waren die Tore vor den Polizisten fast alle geschlossen. Auf der
Straße liefen nur noch die Schupobeamten mit gezogenen Pistolen
und geschwungenen Gummiknüppeln umher. —
Vor der „Roten Nachtigall“ hielt das nachgekommene
Mannschaftsauto, auf das sie den von Kurt niedergeschlagenen Poli-
zisten gelegt hatten. Er war noch immer nicht zu Bewußtsein ge-
kommen.
Die Frau mit dem Kind hatte jetzt nahezu das Ende der Straße
erreicht, als auf einmal ein junger, etwa 20jähriger Polizist auf sie
zulief. Das Gesicht der Frau wurde blaß, aber sie ging weiter und
legte nur ihre Arme noch fester um das Kind. Gerade diese feste
ruhige Sicherheit brachte den jungen Polizisten um die letzte Be-
herrschung. Mit einem Sprung verstellte er ihr den Weg, holte aus
— und schlug ihr quer über das stille, weiße Gesicht.
„Weg... du rote Sau“, schrie er und stieß die Frau, die unbe-
wußt den Arm zum Schutz erhoben hatte, zurück.
Aus den Fenstern hatten die Bewohner mit Entsetzen den Vor-
gang verfolgt. „Du Hund — schlägst deine eijene Mutter noch dot —“
schrie eine alte Frau kreischend herunter.
„Bluthund...!“
„Verfluchter Strolch du!“
Und plötzlich brannte dem höhnisch lächelnden Polizisten von
irgendwoher ein faustdicker Stein ins Gesicht. Die Pistolenmündun-
gen flogen hoch. Peng... peng... peng...!
Die ersten Schüsse knallten gegen die Häuser. „Fenster zu...!“
Der junge Beamte, über dessen blaßgewordenes, verzerrtes Gesicht
ein schmaler Blutstreifen rann, rannte in der Mitte der Straße hin
und her. Auf jede Bewegung an einem Fenster legte er die entsicherte
Pistole an und schoß.
Die Straße war nur noch von der Polizei besetzt, kein Zivilist
war mehr zu sehen. In einigen Häusern hatten die Polizisten die Be-
wohner über die Treppen und Höfe, ja, bis in die Wohnungen
verfolgt. Aus einem Hausflur schleppten sie einen jungen, blutüber-
strömten Arbeiter heraus und warfen ihn auf den Mannschaftswagen.
Vorher hatten sie zwei Zimmerleute verhaftet, die in ihrer Zunft-
kleidung mit den zerschlagenen schwarzen Zylindern und erhobenen
Händen auf dem Auto saßen. —
Aus der Pankstraße tönte die langgezogene Pfeife des Bereit-
schaftsführers zweimal kurz hintereinander. Langsam und fast wider-
willig zog sich die Polizei aus der Straße zurück.
*
Wenige Minuten später war die Straße wieder mit erregten
Menschenmassen gefüllt. Die Brutalität der Polizei und die hinter-
listige Art dieses Ueberfalls, hatte die ganze Umgebung in Auf-
regung und Empörung gebracht. Auf der Straße bildeten sich laut
und heftig diskutierende Gruppen.
„Det war bloß der Anfang —“, rief eine Frau.
„Paßt mal uff — heute abend wird der „Vorwärts“ schreiben,
det sich de Polizei „in Notwehr“ befunden hat.“
„Dafür bedank‘ dich man bei deinem „Jenossen“ Polizeipräsi-
denten...“, schrie eine alte Arbeiterfrau einem Mann, der schweigend
in der Gruppe stand, in das Gesicht.
„Laßt man“, antwortete der Arbeiter leise mit einer hilflosen
Handbewegung, „ich glaube... ich werde heute abend nicht mehr
dieser Partei angehören.“
Aus einer anderen Gruppe hörte man Pauls laute Stimme: „Ge-
nossen, wa sind ja selber daran schuld, wa hätten nich in einer so
kurzen Straße, die leicht abzuriegeln ist und keine Nebenstraßen hat,
mit einem Demonstrationszug anfangen sollen...“
Einzelne Arbeiter gingen unauffällig durch die Gruppen: „An-
treten — Ecke Reinickendorfer Straße!“ — Rasch ging die neue
Parole von Mund zu Mund. Von allen Seiten strömten die Arbeiter
zusammen, die Gesichter ernster und entschlossener als zuvor.
Wieder gab der kurze, durchdringende Pfiff das Signal zum An-
treten. Schnell liefen die Arbeiter auf den Damm und formierten sich
in Achterreihen: „Ab... tei... lung... marsch!“
Am Nettelbeckplatz funkelten die silbernen Gardesterne auf den
Lacktschakos der Polizisten.
„Nie... der... mit dem... Mai... verbot!“
„Es lebe die Kommunistische Partei!“
„Nieder mit der sozialfaschistischen Hungerregierung!“
Dieses Mal verwirrte das Funkeln der Uniformknöpfe die Arbeiter
nicht mehr so schnell. Ruhig marschierte der Zug die Reinickendorfer
Straße herunter zum Nettelbeckplatz. Ueber die ganze Breite der
Straße flutete der Gesang der „Internationale“. Einen Augenblick
war es Kurt, als wenn er zwischen den Mützen vor ihm den blonden
Kopf Annas gesehen hätte.
Hinter den Gittern der Konsumgenossenschaft auf der linken
Seite verschwand das ängstliche Gesicht des sozialdemokratischen
Geschäftsführers.
Die Arbeiter lachten und riefen über die Straße: „Ihr feiert wohl
den 1. Mai hinter Eisen, wat?“
„Wie de Affen im Zoo...!“
Wieder tauchte fünf, sechs Reihen vor Kurt das blonde, glatt-
gestrichene Haar auf. Die nächste auf und nieder wogende Welle
der gleichmäßigen Schritte verdeckte es wieder.
„Hallo... Tach, Genosse!“
Durch ein paar Schultern streckte sich ihm eine schmale Hand
hin. Kurt sah hoch. Das war doch der junge, blasse Referent, der
in der „Roten Nachtigall“ gesprochen hatte!
„Rot Front" —. Er zog ihn neben sich.
„Komm man — hier geht‘s gleich wieder los.“
Er freute sich, daß der junge, sicher nicht sehr kräftige Genosse
mit einer so
nicht nur mit dem Mundwerk mit, dachte er zufrieden. —
Der Zug war bis dicht an den Nettelbeckplatz herangekom-
men. Kurt reckte sich einen Augenblick über die Köpfe und sah nach
vorn. In vier Reihen hintereinander standen die Polizisten quer über
die Straße und erwarteten die Demonstranten.
Immer weiter marschierten die Arbeiter, ohne einen Moment zu
schwanken. Eine hohe Stimme schrillte vorn: „Straße frei...!“
Die Arbeiter marschierten weiter. Links... links... „Nieder
mit der Polizeidiktatur!“
Das war Thomas, dachte Kurt und schrie mit den anderen zu-
sammen: „Nieder... nieder... nieder!“
Auf dem Bürgersteig rechts fingen einige an zurückzulaufen.
Jemand rief:
„Stehen... blei... ben, Genossen!!“
Die Mitte des Demonstrationszuges schob sich immer weiter nach
vorn. Die ersten breiten Reihen bildeten die Leute von Thomas, der
selber neben Paul an der Spitze marschierte.
Wieder peitschte die hohe scharfe Stimme durch die Luft —
irgendein Kommando — und auf die ersten Reihen sausten die
Gummiknüppel herunter... ein gellendes Johlen, Pfeifen und
Schreien! An der linken Hauswand stand ein Herr mit zerschlagenem
Hut und machte mit den Händen wilde lächerliche Protestbewegungen.
Anscheinend war er gerade aus dem Zigarrengeschäft an der Ecke
gekommen. Zwei Polizisten rissen ihn von der Wand weg. Unter
einem Hagel von Schlägen brach er zusammen. Den Hut stieß ein
Polizist wie einen Fußball über den Platz.
Die Polizei stutzte. Trotzdem sie auf alles einschlugen, was ihnen
vor die Fäuste kam, konnten sie den Zug nicht durchbrechen. Im
Gegenteil, Schritt für Schritt mußten sie vor den immer mehr nach
vorn drängenden Massen zurückweichen. Die Arbeiter schützten
sich, so gut sie konnten, aber sie gingen nicht zurück. Wurden sie an
einer Stelle zurückgeschoben, stießen sie an der anderen Seite
wieder nach vorn, —
Erst nachdem neue Reserven eingesetzt wurden, konnte dia
Polizei nach hartem Kampf den Zug auseinandersprengen, ohne aller-
dings die Straße zu säubern. — Die Signalpfeife rief sie wieder zurück.
Einige kurze Kommandos — sie kletterten auf die bereitstehenden
Autos und fuhren ab. Vielleicht war die Situation irgendwo anders
noch gefährlicher als hier. —
Nach wenigen Minuten sprang ein junger Arbeiter auf den
großen Sandkasten, der mitten auf dem Nettelbeckplatz stand, und
sprach zu den Massen, die den Platz überfluteten.
*
Kurt suchte Paul. Endlich fand er ihn.
„Du — wir müssen sofort zurück in die Gasse, wir müssen sehen,
wat da los is.“ Sie wußten, daß sich die Angriffe der Polizei hier
konzentrieren würden. Im schnellen Schritt gingen sie beide die
Reinickendorfer Straße wieder herunter.
Nach ein paar hundert Metern sahen sie schon, wie vor ihnen
die Arbeiter nach der Gasse zu rannten. Sie liefen hinterher, so rasch
sie konnten. An der Ecke der Wiesenstraße kam ihnen bereits von
der Uferstraße her ein neuer Demonstrationszug entgegen.
„Paul, det is doch Otto — der mit der Sturmfahne da vorn!“, rief
Kurt und lief dem Zug entgegen.
Er hatte ihn noch nicht erreicht, als er hinter sich die benagelten
Stiefel der vorwärtsstürmenden Polizisten hörte.
Nur erst den Zug erreichen, dachte er keuchend. Er war zu
schwerfällig zum Rennen. Die jungen Polizisten konnten das besser
als er.
„Dich krieg ich doch noch, du Aas“, schrie dicht hinter ihm
jemand. Er hörte den stoßenden Atem des Polizisten. Im nächsten
Augenblick sauste der Knüppel auf seinen Kopf. Aber der Polizist lief
an ihm vorbei zu dem Demonstrationszug, der jetzt an der Ecke der
Kösliner Straße angekommen war.
Der Polizist, der sich etwa 10 Meter vor seinen anderen Kollegen
befand, stürmte direkt auf den Fahnenträger los. Kurt sah, wie er
den Gummiknüppel hob, um auf Otto einzuschlagen.
Was dann kam, ging so schnell, daß niemand sehen konnte, wie
es eigentlich gekommen war. Der junge Polizist lag plötzlich ohne
Tschako auf dem Asphalt und trudelte einige Male um seine eigene
Achse. — In diesem Augenblick waren die anderen Polizisten heran-
gekommen. Kurz vorher hatten sie unmittelbar vor Kurt einen Mann
von hinten zu Boden gerissen, den sie mit Fußtritten und Schlägen
bearbeiteten.
„Aufstehen — du Mistvieh“, brüllte ein Polizist. Der Mann jam-
merte nur und zeigte immer wieder auf seine Füße. Kurt sah, daß er
an dem linken Bein eine Holz-Prothese trug.
„Ich werd‘ dir schon Beine machen“, schrie der Beamte und
schlug auf den hilflosen Menschen ein. Erst, als er sah, daß sich der
andere Polizist vorn auf der Erde herumwälzte, ließ er den Kriegs-
beschädigten liegen und stürzte auf den Fahnenträger zu.
Kurt hob den vor Schmerzen wimmernden Mann auf und trug
ihn in einen Hausflur. „Hier haben Sie meine Adresse... nennen
Sie mich ruhig als Zeugen. Viel nützen wird es nicht, die Kerle
leisten jeden Meineid... aber Sie können es ja versuchen.“ Er
schrieb rasch seinen Namen und Adresse auf ein Stück Papier und
schob es dem Mann in die Tasche.
Unmittelbar an der Ecke der Kösliner Straße tobte der Kampf
um die Fahne. Otto schrie, daß es bis auf die Höfe der Gasse zu
hören war. Mit der einen Faust schlug er um sich und die andere
hielt die armselige, zerfetzte, kleine Sturmfahne umklammert. Kurt
sah, daß ihm das Blut von der aufgeschlagenen Kopfhaut herunter-
floß. Aber die Fahne ließ er nicht los.
Vom anderen Ende der Kösliner Straße her tönte Gesang. Ein
Demonstrationszug war von der Pankstraße her eingebogen und mar-
schierte die Weddingstraße herunter. Während Kurt ein Stück die
Kösliner Straße herunterlief, riß er ein kleines, rotes Tuch, das er
als Sturmfahne eingesteckt hatte, aus der Tasche und winkte damit
den unten marschierenden Genossen, um sie zur Unterstützung her-
aufzuholen. Hier... her... kommen...!“ schrie er mit aller
Kraft durch die Gasse.
Der Zug am anderen Ende der Straße stockte. Die Arbeiter
schauten unentschlossen herauf, es war ihnen nicht ganz klar, was
der Mann mit der Fahne wollte. —
Auf einmal hörte Kurt hinter sich einen kurzen, gellenden Angst.
schrei. „Kurt...!“
Er blickte sich rasch um. An der Ecke der Wiesenstraße stand
Anna und zeigte entsetzt hinter ihn. Mehrere Polizisten rannten
mit angelegten Pistolen direkt auf ihn zu. Er sah, daß sie ihn in
ihrer besinnungslosen Erregung in der nächsten Sekunde glatt nie-
derschießen würden. Schnell duckte er sich und hatte mit zwei
drei Sätzen den vor ihm liegenden Hausflur Nr, 6 erreicht.
„Stehen bleiben... du Hund!“ brüllten hinter ihm die Polizisten
und rissen die Pistolen hoch.
Peng... peng... peng...! Links und rechts von dem Ein-
gang spritzte der Mörtel von der Hauswand. Kurt rannte durch den
Hausflur, die Hof-Glastür, die er hinter sich zuschmiß, zersplitterte
klirrend.
„Kurt... die kommen nach“, schrie jemand aus dem Fenster auf
den Hof herunter. Er hörte die genagelten Stiefel im Hausflur. —
Der Hof war glatt wie ein Teller. Gerade als er sich in der Mitte
befand, schossen sie wieder.
Peng.... peng...! Ein kalter Luftzug pfiff an seiner Schläfe
vorbei. Wie weißes, zerstäubtes Pulver flog der Putz neben dem
niedrigen Eingang zum Quergebäude von der dunklen Wand.
„Vom Fenster weg...!“
In demselben Augenblick, in dem der vorderste Polizist die
Pistole nach oben hob, in ein Hoffenster zielte und schoß, hatte
Kurt die Treppe erreicht. Der kurze Zuruf von oben hatte ihm wahr-
scheinlich das Leben gerettet. — Auf dem ersten Treppenabsatz
wurde er in eine Wohnung gezogen und versteckt. Er hörte noch,
wie die Polizisten an der verschlossenen Tür vorbei die Treppe herauf-
stürmten. Unter dem Dach rissen sie einer vor Angst halb ohnmäch-
tigen Frau in der Waschküche die Wäsche aus den kochenden
Kesseln, um ihn zu suchen. ...
*
Anna hatte sich in einem Hausflur in Sicherheit bringen können,
als sie plötzlich aus dem gegenüberliegenden Haus, in das Karl
gelaufen war, die Schüsse krachen hörte.
„Wills‘te ooch dotjeschossen werden...?" schrie sie ein Ar-
beiter an und riß sie von der offenen Tür wieder in den Flur zurück.
„Loslassen... Max“, sagte sie mit einer merkwürdig leisen,
heiseren Stimme, „... hörste, Max... laß ma los...!“ Sie ver-
suchte vergebens, die Finger, die sich um ihren Oberarm geschlossen
hatten, auseinander zu biegen. — Draußen knallten wieder Schüsse.
Einen Moment sah sie den Arbeiter kurz an, und dann schlug sie ihm
mit der freien Hand zweimal mitten ins Gesicht. Er taumelte an die
Wand, sie riß die Haustür auf und stürzte auf die Straße. — An der
Ecke wurden gerade die Fahnenträger und ein anderer junger Ar-
beiter verhaftet und auf das Polizeiauto gestoßen. Die Fahne war
in tausend Fetzen gerissen. —
Vier große Wagen mit Polizisten kamen von der Uferwache her
die Wiesenstraße heruntergefegt. Noch im Fahren flogen die Seiten-
klappen herunter, mit Pistolen und Gummiknüpppel wurde die Ecke
gesäubert.
Anna sah, wie gegenüber aus dem Haus Nr. 6 die Polizisten
wieder herauskamen — ohne Kurt! Eir lähmender Schreck krallte
sich in ihr Gesicht. Wo war — Kurt? Warum hatten sie ihn nicht
mitgenommen... wie den Fahnenträger eben? Nein, nein...!
Mit einer Kraftanstrengung, die sie fast schwindlig machte, drängte
sie die Vorstellung wieder aus ihrem Gehirn heraus. — Sie hatte ihn
auf dem Hof liegen sehen, mit dem Gesicht nach unten...
Menschen liefen an ihr vorbei, rissen sie mit.
„Nieder... mit... der... Hungerregierung!“
Mit geschwungenen Knüppeln rannten die Polizisten hinterher.
Jemand stürzte hin. Von einem furchtbaren Schlag sackte der er-
hobene Kopf mit einem hohlen Bumms wieder auf das Straßenpflaster
vornüber. Er blieb liegen.
„Es lebe die Kommunistische Partei!“
Sie schrien, die ganze Gasse schrie und mit ihnen Anna:
„... hoch... hoch!“ Wenn sie die Polizei auf der einen Seite her-
untergetrieben hatte, riefen sie auf der anderen. Ueber den Köpfen
der Polizei schrien sie aus den Fenstern. Vom 2. Stock eines Hauses
wurde eine rote Fahne heruntergeschossen, eine Frau riß sie vom
Asphalt hoch.
Peng... peng... peng!
Wie weiße, giftige Pocken sahen die kreisrunden Schußlöcher an
den grauen Häuserfronten aus.
*
Das hallende Echo der Schüsse alarmierte die Arbeiter aus
der Umgebung. Immer mehr Zuzug bekam die Gasse. Die aus
der Stadt kamen, erzählten, daß die Polizei überall mit einer außer-
gewöhnlichen Brutalität gegen die Arbeiter vorgeht. Am Hackeschen
Markt hatte sie in den Demonstrationszug der Tabakarbeiter ge-
schossen. Drei Arbeiter blieben liegen — einer war tot. In Kliems
Festsälen in der Hasenheide schoß die Polizei am Vormittag in die
Rohrlegerversammlung
hier, an der Badstraße, die Schupo mit Polizeihunden die Demon-
strationszüge gesprengt hatte. In Neukölln sollen Panzerwagen ein-
gesetzt sein. Straßenbahnwagen sind von den Arbeitern umgestürzt
worden... Leute, die aus den Saalveranstaltungen der freien Ge-
werkschaften, in denen nicht ein Wort des Protestes zu hören gewesen
war, gekommen waren, sagten, daß sie schon an den Ausgängen von
den prügelnden Polizisten empfangen worden waren. Jeder, der
heute in der Stadt eine rote Nelke trug, war Freiwild für die Schupo.
Im kleinen Tiergarten in Moabit haben sie gleich auf einen Schlag
40 Zimmerleute, die an einer polizeilich genehmigten Versammlung
teilgenommen hatten, verhaftet und mit Autos zum Polizeipräsidium
gebracht. —
Polizeiauto auf Polizeiauto rollte in das Kösliner Viertel. Wo
sie absprangen und auf die Arbeiter einschlugen, schlossen sich
hinter ihnen wieder die Massen zusammen. Am Nettelbeckplatz
wurde ein Arbeiter, der etwas gerufen haben sollte, verhaftet. Als
das Polizeiauto mit ihm abfuhr, ballte er auf dem Wagen mitten
zwischen den Polizeibeamten die Faust und schrie den Arbeitern auf
der Straße: „Rot Front“ zu. Er war erst still, nachdem sie ihn
auf dem fahrenden Auto besinnungslos zusammengeschlagen
hatten....
Am Bahnhof Wedding schloß die Polizei Schläuche an die
Hydranten und versuchte unter dem Pfeifen, Johlen und Hohngeläch-
ter der Massen die Arbeiter mit Wasser auseinander zu sprengen.
Mit gellenden Pfuirufen wurden die Polizeiautos, die durch die
Straßen rasten, von der erregten Bevölkerung empfangen. Immer
wieder bildeten sich neue Demonstrationszüge, die nach einigen hun-
dert Metern auseinandergeschlagen wurden, um sich wenige Minuten
später wieder neu zu gruppieren. Die Arbeiter hatten gelernt, den
anstürmenden Polizisten auszuweichen und sich keine unnötigen
Blößen zu geben.
Bis sich gegen Mittag folgendes ereignete:
Die Polizei hatte den Eingang der Reinickendorfer Straße am
Nettelbeckplatz gesäubert
Polizisten besetzt, die mit offenen Pistolen hin- und herliefen. Nur
in der Mitte des leeren Fahrdammes ging ängstlich ein junges Mäd-
chen, das aus einem Geschäft gekommen war. Es hoffte, unter dem
Schutz der polizeilichen Abriegelung am sichersten aus der gefähr-
lichen Zone herauszukommen. Von der Ecke der Kösliner Straße
aus, wo sich die Arbeiter wieder gesammelt hatten, verfolgten die
Bewohner den Weg des jungen Mädchens, das als einzige Zivilistin
durch das abgesperrte Straßengebiet ging. Sie sahen, wie ein Polizist
plötzlich hinter dem Mädchen herlief.
Erschreckt blickte es sich um und fing an zu rennen, hilflose, kleine
zitternde Schritte. Mit ein paar Sätzen hatte es der Polizist erreicht,
schrie es an und schlug es im Laufen von hinten über den Kopf.
Unter fortwährenden Schlägen lief es über den Damm auf den Bür-
gersteig. Nach etwa 20 Schritten konnte es nicht mehr, schwankte
und fiel mit dem Rücken an eine Hauswand. Sein Kopf fiel erschöpft
auf die Seite. Wieder brüllte es der Polizist an, aber es konnte vor
Angst und Schmerzen nicht mehr laufen. Er hob noch einmal den
Gummiknüppel und schlug dem Mädchen mit aller Kraft mitten in
das vor tödlichem Schreck erstarrte weiße Gesicht. — Ihr Hinter-
kopf schlug hart an die Mauer, die Hände griffen in die Luft und dann
fiel es zusammen...
An der Ecke war die Straße zu Renovierungsarbeiten aufge-
rissen. Ein Hagel von scharfkantigen Steinen flog im nächsten
Augenblick durch die Luft. Der Tschako eines Offiziers lag im
Dreck, mitten in das aufreizende Funkeln des silbernen Gardesterns
schlug ein Stein.
Der Offizier riß die Pistole hoch: Peng... Peng... Peng...!
Die Arbeiter zogen sich vor dem Ansturm der Polizisten in die
Gasse zurück. Aber diesmal schlossen sie die Haustüren hinter sich.
— Wieder knallten die Parabellumpistolen zwischen den Mauern der
Gasse. In der menschenleere Straße hingen die Fahnen wie rote
Tupfer an den grauen Häuserfronten. Aus unsichtbaren Verstecken
und Ecken beobachteten Hunderte von Augenpaaren die wutschäu-
menden Polizisten, die mit hochgerichteten Pistolenmündungen um-
herrannten und in die Häuser knallten. Obwohl außer ihnen niemand
mehr auf der Straße zu sehen war, schrien sie immer wieder: „Straße
frei... es wird geschossen...!“
In dem Haus Nr. 19 ging im 3. Stock das Fenster auf und ein Ar-
beiter sah ruhig zu den Polizisten herunter. Er lächelte sogar freund-
lich und rief ihnen zu:
„Hallo! — Gut Freund!“
Vor dem Haus standen zwei Polizisten, die sofort die Pistolen
hochrissen und auf den Mann in dem offenen Fensterrahmen anleg-
ten. Der helle Fleck der Stirn stand den Bruchteil einer Sekunde in
der geraden Linie zwischen dem zusammengekniffenen Auge, Kimme
und Korn — der Finger zog den Abzug durch den Druckpunkt —
Peng!
Der erhobene Arm des Arbeiters fiel herunter, der Kopf schlug
vornüber auf das Fensterbrett, und dann rutschte der Körper lang-
sam nach hinten weg in die Stube. Das Fenster war leer...
Der eine Polizist starrte nach oben in die dunkle Fensteröff-
nung, die das Gesicht plötzlich verschluckt hatte. Erschrocken sah
er sich um, rief dem neben ihm stehenden Polizisten etwas zu, und
beide liefen, ohne sich umzusehen, rasch die Gasse herunter und
verschwanden. —
Nach einigen Minuten war die Polizei abgerückt. Die Gasse
war wieder leer und unheimlich still...
*
In dem schräg gegenüber liegenden Haus wurde heftig die Tür
aufgestoßen. Kurt rannte über den Damm und verschwand in dem
Haus Nr. 19.
Er flog die Treppe herauf. Die Tür stand auf, es waren schon
Leute darin. Unter der Fensterbank lag regungslos in einer Blutlache
der 52jährige Klempner Max Gemeinhardt, Mitglied der
SPD. und des Reichsbanners. — Es war totenstill in dem Zimmer.
Ueber das weiße Fensterbrett zog sich ein heller dünner Blutstrei-
fen, in dem eine Fliege herumkroch...
Jemand zog Kurt leise am Aermel aus der Stube, es war die
Frau, die nebenan wohnte. Auf dem Flur flüsterte sie: „Kurt...
has‘te... auch gesehn... wer det war... der geschossen hat?“
Zum erstenmal zitterte Kurt heute. Er stand in dem dunklen
Flur an die Wand gelehnt. Es schien, als wenn sich sein Gehirn
vorläufig noch weigerte, das Entsetzliche aufzunehmen. Endlich
stieß er heiser hervor:
„Ick hab‘ ihn jeseh‘n... und hab ihn ooch erkannt... Mutter
Hübner... det war Mord!“
*
Der Polizeiwachtmeister Haberstroh von der Uferwache und
ein anderer junger Kollege bekamen 10 Minuten später vom Bezirks-
kommandeur den sofortigen Versetzungsbefehl. Der Wachtmeister
Haberstroh hat von dieser Minute an die Wohnung seines Vaters,
Kösliner Straße 3, wo er sonst auch schlief, nicht mehr betreten. —
Der Polizeiwachtmeister Haberstroh und sein Vater gehörten
gleichfalls der SPD. an.
II.
Die Frau, die lachte
Wie ein Lauffeuer ging die Nachricht von der Erschießung des
Klempners durch den ganzen Wedding. In die Geschäfte, in die
Bahnhöfe, in die Stadtbahnzüge, in denen es erschrockene Menschen
in die anderen Stadtteile trugen. Schnell und unaufhaltsam eilte es
in die Hinterhäuser, die Treppen herauf, in die Wohnungen der Ar-
beiter, der Bürger.
„Wißt ihr schon... habt ihr schon gehört...? In der roten
Gasse hat die Polizei einen Menschen — mitten ins Gesicht geschos-
sen... er ist tot...!“
Aus den Häusern kamen sie heraus, liefen auf der Straße zu
irgend einer Gruppe von Männern und Frauen, die um einen Arbei-
ter standen, der erzählte, wie es gekommen war. — In den Arbei-
terkneipen war es nicht mehr so ruhig wie in den Vormittagsstun-
den. Es gab kaum einen Menschen, der nicht selbst gesehen hätte,
daß die Polizei heute am 1. Mai zum Feind der Bevölkerung in den
Arbeitervierteln geworden war. Eine gefährliche, flackernde Un-
ruhe lag in den Gesichtern der Menschen, die sich fast Kopf an
Kopf langsam durch die Straßen um den Nettelbeckplatz herum be-
wegten. Ueber eine Stunde nach dem tödlichen Schuß war in der
unmittelbaren Nähe der Gasse kein Polizist zu sehen.
Immer mehr Leute kamen in die Kösliner Straße und sahen sich
die Häuser an, an denen die weißen, kreisrunden Einschüsse der
Polizisten auf den dunklen Mauern leuchteten.
Das Fenster im 3. Stock war geschlossen. Hunderte standen
unten auf der Straße und schauten hinauf. Unmittelbar über dem
verschlossenen Fenster wehte eine rote Fahne. Als sie sich im
Winde schwerfällig und langsam blähte und nach der Seite zu hoch-
hob, zeigte jemand mit der Hand nach oben. Man sah jetzt von
unten deutlich gegen den Himmel vier kleine kreisrunde Löcher in
dem Fahnentuch. —
Vor dem Schlächter an der Ecke der Gasse gab es einen Men-
schenauflauf. Eine laute, unbekannte Stimme sprach dort zu den
Arbeitern.
„Bravo...“, rief jemand aus der Menge.
„Janz recht hat er!“
Kurt kam mit Anna, die er nach dem Abzug der Polizei auf der
Straße wieder getroffen hatte, aus der „Roten Nachtigall“ und sah
flüchtig zu der Gruppe hinüber. Vergebens hatte er Paul und Thomas
gesucht, um mit ihnen die Lage zu besprechen. Er war sich darüber
im Klaren, daß von Viertelstunde zu Viertelstunde die Situation für
die Straße gefährlicher wurde. Jeden Augenblick konnte die Poli-
zei wiederkommen und dafür, was dann geschehen würde konnte
kein Mensch mehr garantieren. Sie mußten unter allen Umständen
versuchen, die Führung über die erregten Massen in der Hand zu
behalten.
„Da spricht doch einer“, sagte Anna zu ihm. Vor dem Schläch-
terladen lachten sie und klatschten Beifall. Dann hörte Kurt wieder
die laute, scharfe Stimme sprechen. Er wurde jetzt aufmerksam.
„Wer is denn det...!?“
Er ging über den Damm zu der Gruppe, und drängte sich
nach vorn durch. Auf der Stufe vor dem Laden, dessen Rolljalou-
sien heruntergelassen waren, stand ein Mann mit einer schwarzen
Lederjacke. Das ungesunde, aufgedunsene Gesicht des Redners war
rot vor Aufregung, manchmal überschlug sich seine gequetschte,
fette Stimme. — Komische Nudel, dachte Kurt. Er blieb stehen.
„... es wird nicht bei dem einen bleiben“, schrie der Dicke
in der Lederjacke, „und sollen wir mit Fäusten gegen die Pistolen
und Maschinengewehre kämpfen?“
„Janz richtig", rief eine Frau.
„Gegen Waffen helfen nur Waffen.“
„Bravo...“
Zum erstenmal war laut und offen dieses gefährlich aufreizende
Wort gefallen und es fand einen gut vorbereiteten Boden. Eine
erregte Diskussion brach los. Alles schrie durcheinander. Ja —
recht hat er... niederschießen muß man diese Arbeitermörder!
Genau so, wie sie uns runterknallen... das ist Notwehr, sollen wir
warten, bis noch mehr auf dem Pflaster liegen...?! — Kurt drückte
sich langsam immer mehr nach vorn.
„Genossen...“, schrie der Dicke und zeigte mit der Hand über
die Köpfe hinweg, „da drüben in der Uferwache gibt‘s genug Waffen
und Munition... Los, her mit dem Zeug!!“
Kurt stieß in dem Beifallsgeheul die vor ihm Stehenden bei-
seite und packte den Dicken an der Lederjacke.
„Wat willste denn von dem... er hat doch janz recht“, rief
ihm eine Frau zu. Der Dicke war blaß geworden und versuchte nach
der Seite hin fortzukommen.
„Halt... hiergeblieben!... Wer bist du‘n..., wat? Wo,
kommst du her — —?
Der Mann versuchte vergebens, sich aus dem festen Griff Kurts
zu befreien.
„Mensch... laß ma doch los...“, keuchte er, „man wird doch
seine Meinung sagen können, wat Leute?... Ick bin ooch bloß een
Arbeiter!“ Er fing auf einmal an wie ein Prolet im Berliner Dialekt
zu sprechen.
„Wat — ein Arbeiter bis‘de“, sagte Kurt laut, daß ihn alle
hören konnten, „zeig‘ mal deine Flossen her!“
Ein paar Kinder liefen über den Damm und schrien: „Da hab‘n
se einen jeschnappt.“ Kurt riß dem Dicken die Hände hinter dem
Rücken hervor, hielt sie um das Handgelenk fest und sah sich
ruhig und sorgfältig die fetten, rosigen Finger, mit den sauberen,
gepflegten Nägeln an. Ein Arbeiter, der daneben stand, riet:
„Damit arbeits‘te wohl bei deine Olle im Bett?“ Einige lachten.
„Verfluchter Provokateur...“ brüllte Kurt, „hierher kommen
und de Arbeiter aufhetzen, wat du Aas!“ In demselben Augenblick
flog der Dicke mit einem dumpfen Krachen gegen die Rolljalousie,
die Mütze rutschte ihm komisch auf die Seite.
„Achtung... der Hund will schießen!“ Der Spitzel hatte in die
hintere Hosentasche gefaßt. Mit einem Schmerzgeheul fiel sein
rechter Arm herunter. Kurts zweiter Hieb hatte die Schulter ge-
troffen. Jetzt griffen die anderen Arbeiter zu. Sie merkten, daß
sie beinahe einem Provokateur auf den Leim gegangen waren.
„Los — rin in‘ Hausflur“, rief einer.
„Schlagt det Schwein dot.“
„Er darf nich wieder raus aus de Jasse.“
Ein paar Meter neben dem Schlächterladen schlug die Haustür
krachend zu. — Die Leute, die sich vor dem Haus zusammendräng-
ten, wurden sofort durch einen jungen Arbeiter auseinandergetrie-
ben: „Genossen... geht weg! Es sind noch mehr Bullen in der
Straße..., die Polizei wird sowieso jleich kommen.“
Aus dem Hausflur hörte man dumpfes Klatschen und Schreien
des ertappten Spitzels. — Kurze Zeit später konnte sich in der
„Roten Nachtigall“ ein junger, unbekannter Arbeiter, der sich durch
irgendetwas auffällig gemacht hatte, nur im letzten Augenblick vor
einem ähnlichen Schicksal retten. Unter den anwesenden Roten
Frontkämpfern kannte ihn zufällig jemand, der mit ihm zusammen
in demselben Betrieb arbeitete. Man war jetzt sehr mißtrauisch
gegen fremde Gesichter geworden. Zu viele sogenannte „Zivilauf-
klärer“ trieben sich unter den Arbeitern in der Umgebung der
Gasse herum, und nicht alle Achtgroschenjungs waren so ungeschickt,
wie der Dicke vor dem Schlächterladen.
*
Um drei Uhr tönte aus der Wiesenstraße der laute Gesang
eines starken Demonstrationszuges, der unter Führung eines jungen
Kommunisten in die Kösliner Straße einbog. — Alles lief die Gasse
herunter, dem Zug entgegen. Wieder flogen die Fenster auf, wieder
schrien sie „Rot Front“ herunter und winkten mit den Fahnen. In
militärisch geschlossenen Reihen marschierte der Zug, dem sich mit
jedem Schritt mehr Arbeiter und Frauen anschlossen, durch die
Gasse.
Anna lief neben dem Zug her. Es war seltsam, dachte sie, wie
die Demonstration sofort die Gesichter der Leute in der Gasse ver-
änderte
mit einem Male selbst, daß sie das gleichmäßige, eingegliederte
Schulter-an-Schulter-Gehen als eine neue, selbstbewußte Kraft
durchströmte.
Zum ersten Male in ihrem Leben spürte Anna, als sie
mit den Tausenden durch die Gasse zog, wie ein starkes, reines
Fluten in ihrem Herzen hochstieg, bis in die brennenden Augen.
Und diesmal war es ein tiefes, inneres Glücksempfinden, was sie
leise schwindlig machte. Daher — dachte sie — kommt wohl das
plötzlich Helle in die grauen Gesichter. Und sie freute sich, daß
sie es vielleicht jetzt auch hatte...
Sie hatte nicht gemerkt, daß der Zug schon in der Reinicken-
dorfer Straße war und jetzt wieder in die Wiesenstraße zurück-
kehrte. Erst als der Gesang plötzlich abbrach und die Leute um
sie herum anfingen zu rufen, zu pfeifen, und „Nieder mit den Ar-
beitermördern“ schrien, sah sie kurz vor dem Zug das Blinken der
Polizeitschakos! —
Die Angst packte sie, aber nicht um sich — um die anderen,
um alle, um die Genossen, die anfingen, Steine hochzuheben. Je-
mand schrie: „Stehen... bleiben... Genossen!“
Sie wurde mit den anderen nach vorn gestoßen. Das Helle,
Ruhige aus den aschfarbenen Gesichtern war fort. Aus einem
Fenster schrie eine kreischende, durchdringende Weiberstimme:;
„Blu.. t... hun..
de..!!“
Wie ein zerrissener Wind flackerte der gellende Schrei über
den Köpfen der Masse
ihnen, tönte das langgezogene Signal eines Ueberfallwagens. Irgend-
wo aus weiter Ferne hörte sie eine dünne, messerscharfe Stimme;
„— es wird — geschossen!“
Der junge Mensch vor ihr drehte sich um. Vor ihren Augen
tanzte der rote Fleck in seinem Knopfloch. Er wurde immer größer.
Ein sich rasend drehender, roter Kreis...
Peng... peng... peng...! Das Schnellfeuer der Polizei-
pistolen krachte mitten hinein in den Menschenhaufen.
„A — — ach!“ Der Arbeiter vor ihr schlug plötzlich die
Hände gegen seinen Bauch und fiel mit einem kurzen, leisen Laut
zusammen. Wenige Meter dahinter tauchte das hysterisch weiße
Gesicht eines Polizisten auf. Ein Stein zerriß die glatte, bartlose
Haut, der Tschako flog hinten weg. Komisch — was für helles Haar
der über dem blutenden Gesicht hat...! Dann wußte Anna nichts
mehr.
Ueber sie hinweg stürmten die Polizisten. Kugeln und Gummi-
knüppel rasierten den Damm. Hinter ihnen lagen mitten auf der
leeren Straße dunkle, zusammengekrümmte Menschenbündel, die
Gesichter auf den Steinen. Unter dem Bauch des jungen Menschen
sickerte ein dünner, hellroter Streifen in den bleigrauen Schmutz.
Ein paar Schritte weiter starrte das fahlgraue, unrasierte Gesicht
eines Mannes, mit aufgerissenen weißen Augen in den blauen
Himmel. Vor dem offenen schwarzen Mund zerplatzten schaumige,
rote Blasen. Das stumpfe Bleigeschoß hatte ihm durch den Rücken
hindurch die Lunge zerfetzt. Jemand versuchte mit einer zerschos-
senen Kniescheibe nach der Seite zu kriechen. Ein Kind lief ziel-
los und schreiend mit einer anscheinend gebrochenen, herabhängen-
den Hand über den Damm. Aus einem Hausflur schrie jemand nach
den Sanitätern.
Vier, fünf junge Arbeiter gingen zu den Verwundeten, hoben
sie vorsichtig hoch und trugen sie in ein Haus. Das farblose Ge-
sicht des einen mit dem gurgelnden, blutenden Mund hing pendelnd
nach hinten herunter. — Auf der leeren Straße standen drei dunkle,
kleine Pfützen...
In der Gasse rannten die Polizisten an den schnell verrammel-
ten und verschlossenen Toreinfahrten vorüber. Wie das wütende
Kläffen tobsüchtiger Hunde, bellten die Schüsse zwischen den hohen
Mauern. — Der Feind war unsichtbar, die Straße leer... hinter den
dunklen Fensterscheiben saß der verhaßte, gefährliche Gegner.
— Die angstverzerrten Gesichter unter den Tschakos flogen erregt
herum. Vor ihnen — hinter ihnen — über ihnen — da hockte der
Feind, die Gefahr — da lauern die Roten — Hunderte — Tausende
— die ganze Gasse ist voll, die ganze Stadt...
Peng... peng...! Die zitternden Finger zuckten von selbst
in dem Abzugsring der Pistolen. Das knallt und macht stark und
sicher. Solange geschossen wird, sind die grauen Gesichter der
Feinde verschwunden. Nur die Fahnen sind da — die verfluchten,
verhaßten roten Fetzen!
„Runter mit den Lappen...!“ schrie ein Offizier. Schnellfeuer
auf die Fahnen. Eine zersplitterte Stange knickte nach vorn über.
Wie ein in den Leib geschossener Mensch hing sie an der Mauer.
„Weg die Fahnen vom Fenster“. Glas schepperte, Mörtelstücke
spritzten in die Luft. Plötzlich — ein hundertstimmiger Wutschrei.
Eine große Fahne war aus dem 4. Stock auf die Straße gefallen. Der
junge Polizist, der sie schnell aufgenommen hatte und zu zerreißen
begann, griff aufschreiend an den Hinterkopf. Ein scharfkantiger
Stein hatte ihn getroffen. —
Die Bewohner zogen die zerlöcherten, roten Fahnen in die
Fenster hinein, sie sollten nicht in die Hände der blauen Teufel da
unten fallen. Nur über dem Hauseingang Nr. 3 leuchtete immer
noch im 1. Stock ein kleiner roter Fetzen.
„Runter den Lappen!“
„Fahne weg...!“
Vier, fünf überschrien sich gegenseitig. Die Fensterscheiben zer-
klirrten auf dem Bürgersteig vor dem Haus. Aber der rote Fleck
verschwand nicht von der grauen Wand. Ein leiser Wind hob das
kleine viereckige Tuch und blähte es groß und dick auf, als wenn es
sich lustig machen wollte über die ohnmächtigen Bleispritzer.
Und auf einmal passierte etwas völlig unerwartetes. Etwas,
das für die Polizisten unheimlicher und gefährlicher als alles andere
war. — Eine Frau hatte gelacht! Von irgend woher hatte, wie aus
der Luft, eine Frau laut gelacht. Ein kurzes, schallendes Auflachen,
aus einer siegesbewußten aufreizenden Kraft heraus. — Wie ein
Vogel hing der helle Laut einen Moment über den erschreckten
Köpfen der Polizisten in der Luft und war plötzlich, irgendwo ver-
klingend, verschwunden.
Die ganze Straße hatte es gehört und das Echo sprang gegen
die Mauern, kletterte in den Höfen die Wände hoch, lief hurtig
in die Stuben und Keller und auf einmal wurden die farblosen Ge-
sichter der Proleten wieder hell und stark... Schießt doch...
schießt, schießt, mordet, tötet... Was wollt ihr eigentlich töten?
Könnt ihr unsere Elendswohnungen totschießen... unseren
Hunger... unsere Krankheiten... unsere Arbeitslosigkeit?
Ihr Arbeitermörder! Es lebe, es lebe, was ihr mit Pistolen und
Kanonen nie totschießen könnt: es lebe der Sieg der Welt-
revolution!!
Nur die Gesichter der jungen Polizisten wurden blaß. Vor
dieser unbekannten, unsichtbaren Frau, die gelacht hatte, kroch
ihnen eine feige, lähmende Angst hoch, und dann — schossen sie
wieder los, sinnlos wütend gegen die Wände, in die dunklen Fenster,
durch die verriegelten Tore der Häuser...
In Nr. 3, über dessen Tür immer noch die kleine Fahne wehte,
durchschlug die platte Bleikugel durch das Haustor hindurch den
Lederriemen des Arbeiters Albert Heider, und riß ein Loch so
groß wie eine Faust in seinen Bauch. — Er lag hinter der großen,
dunklen Tür, die Beine an den Leib gezogen, aus dem das Gedärm
als ein rosafarbener, fetter Gallertklumpen heraushing...
III.
Paul und Lenin
Erst eine Stunde später gelang es durch einen starken Demon-
strationszug in der Reinickendorfer Straße die Polizei aus der Gasse
herauszuziehen. Planmäßig wurden sie in entfernteren Straßen von
den Arbeitern beunruhigt und der Gasse eine Zeitlang ferngehal-
ten. —
Die Arbeiter sahen, daß die Gasse, die keine Nebenstraßen
hatte, und auch über die Höfe hinweg nur geringe Ausweichmöglich-
keiten bot, eine gefährliche Mausefalle war, in die sie von der
Polizei nur hineingetrieben wurden, um in einer oben und unten
abgeriegelten Straße, schutzlos vor den Mündungen der Pistolen zu
stehen. Die Wiesenstraße lag wie ein T-Balken vor der Kösliner
Straße, die dadurch zu einer Sackgasse wurde. Zudem waren die
Häuser kein ausreichender Schutz mehr, nachdem die Polizei dazu
übergegangen war, sie einfach zu stürmen, und die Arbeiter bis in
die Wohnungen hinein zu verfolgen. Auf der einen Seite der Gasse
kam man durch die Häuser höchstens bis zur Wedding- oder bis
zur Reinickendorfer Straße, deren kur-e Hausfronten leicht von der
Polizei zu übersehen waren. Auf der anderen Seite wurden die
Hinterhöfe durch die Panke abgegrenzt. Und selbst wenn Flüch-
tende durch den Fluß hindurchwateten, kamen sie nur wieder bis
zur Wiesen- oder bis zur Pankstraße. —
Es gehörte nicht viel dazu, zu sehen, daß die Abriegelung des
ganzen Häuserblocks der Polizei keine großen Schwierigkeiten machte,
und früher oder später würde es dazu kommen. Was dann —?
In zahllosen Stuben der Gasse konnte man an den Wänden und
Möbeln die Spuren der Einschüsse sehen. Durch die umherfliegen-
den Mörtelstücke waren bereits mehrere Kinder verletzt worden.
Unmittelbar über dem Bett, in dem ein zwölfjähriges Kind lag, hatten
vier Kugeln die Wand durchbohrt und das Kind mit Kalk über-
schüttet. Nur ein Zufall, daß nicht noch mehr Menschen in den
Wohnungen, von den Geschossen verwundet oder getötet waren.
Die Kinder jetzt noch aus der Gasse herauszubringen, würde
bedeuten, sie durch die Feuerzone tragen zu müssen. Auf den
Treppen standen weinende, verzweifelte Mütter und riefen Haß und
Fluch auf „die blauen Teufel“ herab.
„Seid ihr denn Männer...!“ schrien sie die Arbeiter an.
„Scheißkerle seid ihr, feige Hunde, die die Weiber und Kinder
lieber totschießen lassen...! Schmeißt wie kleine Jungs mit
Klamotten und rennt weg!“
„Habt ja Dreck und keen Blut in den Knochen, ihr Wasch-
lappen! — Weil diese Rotzjungs 'ne Kanone in der Hand haben,
scheißt ihr euch eher die Hosen voll, ehe ihr ihnen det Ding einfach
wegnehmt — ihr „Kommunisten“!“
„Det versteht ihr nich...“, sagten die Männer... „wir können
doch heute noch nicht losschlagen...!“
„Nee — aber ne große Schnauze könnt ihr haben!“
Dann gingen die Männer wieder auf die Straße und dachten:
Recht haben die Weiber — aber feige?... Nee, feige sind wa
nich... feige is die rote Gasse nich, bestimmt nich — aber... was
soll‘n wa machen? Wat solln wa denn machen...?! Verfluchte
Kosaken!“ Auf den Treppen fragten sie, auf den Höfen, auf der
Straße, in den Kneipen — in der „Roten Nachtigall“.
In dem schmalen Durchgangszimmer der „Roten Nachtigall“
drängten sich die erregten Gesichter in den runden Lichtkreis der
elektrischen Blechschirmlampe, die in der Ecke über dem Tisch hing.
Thomas hatte eine weiße Binde über der durchschossenen Hand und
trug den Arm in einem Ledergurt, der um den Hals gelegt war.
Neben ihm saß Paul, dessen Mütze irgendwo auf dem Nettelbeck-
platz lag.
„Genossen —“, sagte Kurt ruhig, „— in ein paar Stunden is es
dunkel. Wenn die Polizei dann noch in der Gasse is, wißt ihr, wat
passiert. Wir werden morgen früh nicht zwei, sondern vielleicht
zwanzig Tote in unseren Häusern haben.“
Er machte eine kleine Pause, sah den um ihn herumstehenden
Arbeitern einen Moment wie prüfend in die Gesichter, — und fuhr
fort: „Ick denke mir, Genossen, die Polizei darf in de Jasse nich
mehr rin!“
„Richtig, Kurt.“
„Genossen... det is doch heller Wahnsinn“, rief Paul und
sprang erregt auf, „... wollt ihr vielleicht hier auf eigene Faust an-
fangen, Bürgerkrieg zu machen?! Ick protestiere auf das ent-
schiedenste...“
Thomas drückte ihn auf den Stuhl: „Sei jetzt mal ruhig, Paul,
wir woll‘n hören, wat Kurt sagt.“
Kurt sah Paul mit zusammengezogenen Augenbrauen an. Er
dachte an die Arbeiter, die um den Tisch standen und wußten,
daß Paul für heute der stellvertretende Leiter der kommunistischen
Straßenzelle war...
„Genossen — ich sagte, die Polizei darf nich mehr in de Gasse,
nich die Schupo, sondern wir werden die Straße abriegeln, det vor
allem de Autos nich mehr rin können!“
„Ja, det is de Hauptsache... die verfluchten Polizeiflitzer.“
„Draußen liegen die Baumaterialien an der Ecke — wir müssen
damit sofort ein Hindernis quer über die Straße legen und zwar
so...“ Er drückte den großen Zeigefinger seiner breiten Beton-
trägerhand auf die Holzplatte vom Tisch „... hier is die Gasse...“,
der Finger zog einen Strich, „... und hier ist die Wedding- und da
die Pankstraße.“
Der Finger zeichnete ein schiefes Dreieck. Die Arbeiter sahen
angespannt auf die zerkratzte, fleckige Tischplatte und verfolgten
die unsichtbaren Linien, die der Finger zog.
„Und hier...“, er stieß die breite Nagelkuppe auf das Holz,
„... bauen wir querüber eine Barrikade... von da bis da... und die
zweite von der Ecke bis zu uns hier, und die dritte, direkt vor die
Gasse. Dann is die ganze Ecke hier zu und se können von da und
da nich mehr rin!“
Die aufmerksamen Augen der Arbeiter fuhren mit der breiten
Fingerspitze kreuz und quer über die Holzplatte.
Kurt sah hoch. Sein Gesicht war nicht mehr so ruhig wie vor-
hin. Er wußte, daß sein Plan eine entscheidende Verschärfung des
Kampfes bedeutete, aber es blieb kein anderer Ausweg, wollten sie
nicht die Bevölkerung schutzlos dem weiteren Polizeiterror, der
erfahrungsgemäß in den Abendstunden immer stärker werden würde,
überlassen. Vorhin schon hatten Leute angefangen, Balken über die
Straße zu legen. Kurt kannte die Leute aus der Gasse zu gut...
die würden nicht mehr lange still zusehen, wie einer nach dem
anderen wehrlos runtergeknallt wird. Er hatte eben auf den Treppen
und Höfen genug gehört und gesehen.
Thomas stand auf und schlug krachend die gesunde Faust auf
den Tisch. „Gemacht, Kurt — los, Jungs, an die Arbeit — wir haben
nich eine Sekunde Zeit übrig!“ —
Die Arbeiter drängten aus dem Lokal heraus, nahmen
jeden mit, der da stand und liefen auf die Straße. „Los... alles
raus... draußen gibt‘s Arbeit!“
Alles schrie und rannte aufgeregt durcheinander. Die ratlose,
verzweifelte Stimmung schlug sofort in ein zielbewußtes, starkes
Kraftgefühl um.
Kurt blieb allein mit Paul an dem Tisch. Der Raum war leer
geworden, vorne hörten sie den schwarzen Willi mit den Gläsern
hantieren. Kurt wäre lieber sofort mit den anderen herausgegangen,
aber er wollte Paul nicht jetzt einfach sitzen lassen. Man mußte kurz
mit ihm sprechen, es war zu wichtig.
Paul hob langsam den Kopf und sah Kurt an. Sein Gesicht war
ganz verändert. Dann fing er an zu sprechen, mit einer leisen, vor
Erregung zitternden Stimme: „Kurt... weeste ooch, wat de jemacht
hast...? lck übernehme für det, wat jetzt kommt, keene Verant-
wortung.., , du weest, ick bin seit zwanzig Jahren in der Be-
wegung..., ick bin nich feige, hörste!“ Seine Stimme hob sich dro-
hend... „ick bin nich feige... aber det mache ick nich mit!“
Sein Gesicht war farblos geworden. Kurt sah ihn erstaunt an.
Warum sagte Paul das so merkwürdig? Er beugte sich ein wenig
zu ihm herunter und legte die Hand auf seine Schulter.
„Paul — wat is denn los mit dir? Daß du nich feige bist, weiß
doch die ganze Straße, Paul,... aber — paß mal auf — Du hast
noch nich klar gesehen, wat heute am 1. Mai draußen vor sich ge-
gangen ist. Det is doch nich bloß hier so bei uns in de Gasse, in
der ganzen Stadt hat doch die Polizei so gehaust! Wat denk‘ste Paul,
wat jetzt in Neukölln los is —! Und warum machen se det so?
Warum haben se ausgerechnet jetzt zum ersten Mal überhaupt de
Maidemonstration verboten? Und warum lassen die SPD.-Führer mit
ihren sozialdemokratischen Polizeipräsidenten die Schupo auf de Ar-
beiter mit so einem Schießerlaß in Berlin los..?“
Kurt schrie ihn jetzt förmlich an und packte Paul mit beiden
Fäusten an die Schultern. „... Warum denn, Paule??" — —
Weil wir Kommunisten heute die einzigen Führer der revolutionären
Arbeiter sind, — verstehste Paule — wir sollen heute so zu Boden
jeschlagen werden, det die Massen von uns wegloofen, det wir allein
dastehen, wie eener an der Spitze, der auf einmal keene Armee
mehr hat! — Die Kinder und Weiber schlagen se zusamm‘ und
meinen die Kommunistische Partei. Die Reichswehr, die Polizei, det
wird alles einjesetzt gegen de Kommunisten, die de Massen gegen
die Hungerregierung, in der die Sozialfaschisten sitzen, „uffhetzen“
und uff de Beene bringen...“
Plötzlich fiel ihm etwas ein, er kramte aufgeregt in seinen
Taschen herum, die mit Zetteln und Zeitungen vollgestopft waren
und zog ein paar Seiten heraus. Auf dem Tisch strich er ein
zerknittertes Zeitungsblatt glatt. Quer über die Seite stand an der
Spitze: Lenin und die Maifeier! Es war die heutige Mai-
nummer der „Roten Fahne“.
Auf der ersten Spalte links oben hatte er heute morgen, als er
die Zeitung las, mit dem Bleistift einen dicken Strich neben einen
fettgedruckten, kurzen Absatz gemacht. An dieser Stelle bohrte er
den breiten Finger in das Papier. „Hier... hier. da steht et,
Paul!“ Er las laut und langsam vor: „.. an den Ereignissen dieser
Art erkennen wir tatsächlich deutlich, wie der bewaffnete Volks-
aufstand gegen die absolutistische Regierung nicht nur als Idee in
den Köpfen und Programmen der Revolutionäre reift, sondern auch
als..“, er machte eine kurze Pause und las mit betonter Deutlichkeit
weiter: „— sondern auch als unvermeidlicher, praktischer, natür-
licher, nächster Schritt der Bewegung selbst, als Ergebnis der wach-
senden Empörung, der wachsenden Erfahrung, des wachsenden
Mutes der Massen... des Mutes der Massen“, wiederholte
er noch einmal nachdrücklich und stieß bei jedem Wort mit dem
Finger heftig auf diesen Satz.
„Und wer hat det jesagt, Paul? Det hat Jenosse Lenin jeschrie-
ben, auf einen politischen Massenstreik im Jahre 1902 für die Ar-
beiter von Moskau — —! Verstehs‘te jetzt, Paul? Die Revolution
kommt nich, wenn Stalin sagt, heute drück‘ ick uf‘n Knopp und der
bewaffnete Aufstand is da bei uns, sondern det wächst langsam, mit
jeder Aktion, mit jedem Streik, mit jedem politischen Massenstreik
— und det is der 1. Mai, det is keen Feiertag — Paule, det da
draußen uff de Straße! Warum halten de Arbeiter nich mehr stille,
wenn se niederjeschossen und jeschlagen werden...?“ Er schlug
mit der flachen Hand auf die vor ihm liegende Zeitung. „... die
wachsende Empörung der Massen! — Und wenn wir als Partei det
nich sehen, bleiben wir hinten, und se haben keen Vertrauen mehr
zu uns, Paule. Wir sind aber die Führer und müssen immer an de
Spitze stehen —!“ Und, als wenn er alles noch einmal kurz zu-
sammenlassen wollte, sagte er: „Notwehr — Paul — ist kein
bewaffneter Aufstand! — aber nur auf diesem Wege wer-
den wir von der Verteidigung eines Tages übergehen und wachsen
zum Angriff!“
Kurt schwieg und sah, etwas verlegen von seiner Rede, zum Fen-
ster hinaus. Nach einer Weile drehte er sich um. Paul schaute immer
noch auf das vor ihm liegende Zeitungsblatt. Groß und deutlich standen
die fünf Buchstaben an der Spitze: LENIN! — Er sah die Massen
auf der Straße, die schlagenden, schießenden Polizisten, die runter-
geschossenen roten Fahnen, den in dem dunklen Hausflur auf dem
Boden liegenden Heider mit dem aufgerissenen Bauch... er sah
die Steine in den Fäusten der Proleten...
Paul war ein Funktionär der alten sozialdemokratischen
Schule aus ihrer guten revolutionären, längst verflossenen Zeit. Sein
Denken und Empfinden bewegte sich innerhalb der Grenzen der
alten gewohnten Agitations- und Kampfmethoden. Er fühlte selbst,
daß sie heute nicht mehr paßten, daß das ein neues Tempo draußen
war. Die heutige kapitalistische Wirtschaft nahm in ihrer verschär-
ten Ausbeutung die Jugend in eine härtere Klassenkampfschule als
früher. Vielleicht hatte Kurt doch recht! Er verstand das alles noch
nicht so schnell... aber, es ist wahr, da auf dem Blatt stand es
einfach und deutlich, das konnte jeder begreifen, und dann —
Lenin hatte es gesagt...
Er stand auf und ging wortlos mit Kurt auf die Straße...
IV.
Major B. hißt die weiße Fahne
Mit einem hohlen Krach fiel die Litfaßsäule quer über den
Damm. Die großen, gußeisernen Abwässerungsrohre, die für die
Erdarbeiten in der Pankstraße bereit lagen, wurden herangeholt,
Balken und Bretter polterten.
„Vorsicht — Genossen!!“
Bumms — der schwere Bauwagen lag auf der Seite in dem
Eingang der Gasse und streckte wie ein großes träges Tier seine
Räder hilflos in die Luft. Mit zerspringenden Glasscherben stürzten
die Gaskandelaber um. — — Hunderte harte Hände packten zu.
Beilpicken schlugen in das feste, graue Asphalt. Sand flog von den
Schippen und türmte sich zu unregelmäßigen Haufen, die von den
Weibern festgestampft wurden. In einer entfernten Straße knallten
Schüsse, sie beschleunigten nur das Tempo der Arbeit.
In einem schiefen Dreieck wuchsen langsam die behelfsmäßigen
Barrikaden vor der „Roten Nachtigall“. Sie riegelten die Wedding-
straße, die Gasse und den Eingang von der Pankstraße her ab.
Schon seit Tagen lag auf einem Hof eine alte, zerrissene
Matratze. Zwei Frauen brachten sie jetzt angeschleppt und warfen
sie auf die Barrikaden. Aus den Häusern wurden die eisernen Müll-
kästen geholt
Zwischen den Sandhaufen und Balken kletterten die Arbeiter herum.
Die Weiber halfen die ausgerissenen Pflastersteine aufeinander-
schichten. —
Als zwei junge Arbeiter mit einer ausgehobenen Hoftür die
Straße herunterliefen, ging ein helles Lachen durch die Weiber und
Männer.
„Jupp... holste ooch noch de Bettstellen?!“, rief ihnen eine
junge Frau nach.
„Sicher, denn wenn wir dein Bett nehmen, würden ja die Wanzen
die ganze Barrikade wegschleppen...!“
„Oho, mein Bett ist prima, hat schon manchen Stoß vertragen,
wenn ooch noch keenen von der Polizei!“
Alles lachte und schrie durcheinander bei der Arbeit. Im Lauf-
schritt wurden Kisten, alte Körbe, Stangen, Bretter und alles, was
gerade zu fassen war, herangeholt. Auf dem Damm ging eine alte
Frau gebückt herum und sammelte Steine in ihre Schürze. Das
Fenster ihrer kleinen Wohnung lag kurz vor der Barrikade.
Die Schüsse kamen näher. Thomas schickte eine kleine Ab-
teilung junger Arbeiter los, mit dem Auftrag, die Polizei solange wie
irgend möglich von der Gasse abzuhalten. — Er war nicht mehr
so ruhig wie zuerst. Mehr als einem Arbeiter hatte er schon die
Waffe aus der Tasche holen müssen! Es war jetzt nicht die Zeit,
ihnen klar zu machen, daß die Barrikaden nur zur Abwehr für die
Polizeiautos bestimmt waren. Barrikaden waren bei der jetzigen
Bewaffnung der Polizei selbst in einem regulären Straßenkampf kein
besonderer Schutz oder gar eine Angriffsstellung mehr.
„Hallo... Thomas?“
„Wo ist Thomas?“
Er sah sich um. Auf der Barrikade standen die Arbeiter und
riefen zu ihm herüber. Schnell ging er zurück. Der Kurier
stand mit dem Fahrrad auf der anderen Seite, ließ, als er Thomas
sah, das Rad fallen und rannte zu ihm herüber. Sein junges Gesicht
war schweißbedeckt.
„Thomas...", sagte er leise, als er dicht vor ihm stand,... „vom
Bahnhof Wedding sind zwei Autos, mit einem Maschinengewehr auf
dem ersten Wagen, nach hier unterwegs!“
Thomas ließ ihn kaum aussprechen. Er drehte sich zu den Ar-
beitern herum: „Genossen... Sofort alles in die Häuser... Tore
verschließen... Die Abteilung hinten in die „Rote Nachtigall“...
niemand schießt... Straße beobachten! Die Straße bleibt leer!“
Ein paar junge Arbeiter rannten durch die Gasse: „Alles in die
Häuser... Türen schließen...!!“
Vom Nettelbeckplatz tönte das laute durchdringende Signal der
Polizeiwagen. Da war plötzlich wieder die Gefahr, die hellen Ge-
sichter wurden grau, wie der dunkle Schatten einer riesigen Pistolen-
mündung, die in die Gasse gerichtet war...
Eine junge Frau mit glatt nach hinten gestrichenem, blondem
Haar riß zwei kleine Kinder hoch, die in der Pfütze vor dem
Brunnen spielten.
Aus dem ganzen Haus Nr. 6 hatte Anna die Kinder zusammen-
geholt und in die verhältnismäßig sichere Stube eines Arbeiters, der
direkt an der Panke hinten auf dem zweiten Hof wohnte, gebracht.
Jetzt lief sie auf dem Damm herum, und nahm an Kindern, was
sie fand.
„Junge — willst du wohl mitkommen, verdammter Bengel!“,
schrie sie den zwölfjährigen Jungen von Hermann an, der sich schon
den ganzen Tag zwischen den Arbeitern in der Gasse herumgetrieben
hatte.
„Nee —, Frau Zimmermann, ick jehe nich in de Etappe“, rief
der Junge und schlug mit seiner kleinen, schmutzigen Faust lachend
auf die Hosentasche, die prall von Steinen war. Er drückte sich
zwischen den Männern mit in die „Rote Nachtigall". —
Die Türen waren noch nicht alle geschlossen, als das erste Poli-
zeiauto in voller Fahrt um die Ecke der Pankstraße bog. Aufheulend
rissen die Bremsen den Wagen zurück. Schweigend und drohend
lag knapp ein Meter vor dem Auto — die Barrikade! Die Gasse
dahinter war leer. Nur aus den Fenstern hingen wieder die roten
Fahnen und bewegten sich leise, fast spielerisch im Winde.
Es war Totenstille. Der Motor des Wagens surrte und sang
gleichgültig und monoton weiter. Aus ihren versteckten Ecken und
Winkeln sahen die Arbeiter die nach vorn gerichteten Gesichter der
Polizisten wie weiße, helle Flecke auf dem Auto. — Der andere
Wagen kam heran, und hielt dicht hinter dem ersten. Wartend,
verblüfft, ratlos, erschrocken...
Durch die Glasscheibe vor dem Führersitz des Wagens irrte der
Blick des Majors Beil über die Barrikade in die stumme, menschen-
leere Gasse... Es dauerte Minuten, bis sein Gehirn damit fertig
war, daß da vor ihm quer über den Damm eine große, breite Barri-
kade lag. Und was — was war hinter der Barrikade...!?
Er fühlte, wie die Hand in seinem Lederhandschuh feucht wurde
vor Schweiß Diese abwartende Stille war unerträglich Warum
schrie und pfiff die Bande nicht in der Gasse wie sonst — ?!
„Verfluchter Mist — ein netter Nachrichtendienst!“ Er sprang
von dem Auto.
„Wüllner... !“
„Herr Major?“
„lch werde verhandeln — beim ersten Schuß oder wenn ich
pfeife — stürmen lassen!“
„Zu Befehl, Herr Major!“
„Aufpassen, Wüllner, wo ich hingehe.. !“
Er drehte sich um und ging auf die Barrikade zu. Der Leder-
riemen seines Tschakos lag wie ein dunkler Strich um das farblose
Gesicht. In seiner Hand wehte — ein weißes Taschentuch!
Hunderte unsichtbare Augen hingen an diesem weißen Fleck,
der plötzlich vor der Barrikade auftauchte. Eine List?... Kapi-
tulation..?
Neben der „Roten Nachtigall“ öffnete sich die Haustür und
Thomas trat hervor.
Einen Moment standen sie sich schweigend gegenüber. Die grau-
fleckige Jacke des Proleten mit der roten, verknüllten Papiernelke
und der blaue, tadellose Waffenrock des Offiziers mit den silbernen
Achselstücken. Einer auf dieser, der andere jenseits der Barrikade.
Ueber ein schwarzes Eisenrohr hinweg sahen sie sich an.
„Sind Sie der Führer?“ Die knappe, militärische Stimme des
Majors war nicht so aufreizend wie sonst. Er stand vorläufig hier
nicht als Sieger.
„Wat wollen Sie.. ?“, antwortete Thomas kurz, ohne die Frage
des Offiziers zu beantworten. Der Major machte einen Schritt auf
die Barrikade zu.
„Halt.. bleiben Sie stehen!“, rief ihm Thomas scharf zu. Er
wußte, daß sich der Offizier nur die Befestigung der Barrikade
ansehen wollte. Der Major blieb sofort stehen. „Wenn Sie sofort die
Barrikade räumen lassen, ziehe ich meine Leute solange zurück!“
„Und stürmen nachher die Straße, nicht wahr, Herr Major!“
sagte Thomas höhnisch, „... die Barrikade wird nicht eher geräumt,
bis die Polizei aus dem Wedding verschwunden ist und Sie
uns die Garantie geben, det die Arbeiter unjehindert demonstrieren
können!“
„Bravo! — Der Major drehte sich erschrocken um. Aus einem
Fenster der Straße hatte eine Frau gerufen. Er wandte sich wieder
an Thomas und sagte nervös:
„Ich garantiere Ihnen dafür, daß Sie ungestört hier alles ab-
räumen können.“
„Sie kennen unsere Bedingungen, Herr Major!“ — Die Tür neben
der „Roten Nachtigall“ fiel mit einem Knall ins Schloß. Der Major
stand allein vor der Barrikade.
Er fühlte, daß jede Bewegung von ihm durch hunderte scharfe,
feindselige Augen beobachtet wurde. Er wußte, daß er hier der
Besiegte war — wie einen Schuljungen halten sie ihn behandelt.
Frech und höhnisch hatte ihn dieses Weib aus dem Fenster vorhin
angesehen, ohne Furcht zu haben, daß er seine Pistole herausreißen
und ihr eins in die Fresse knallen könnte..! Er ging rasch zu dem
Wagen zurück.
„Abfahren — zurück!“
In diesem Moment zerbrach die Stille der Gasse mit einem
gellenden und pfeifenden Johlen. Die Fenster flogen auf.
„Haut ab — ihr Bluthunde!“
„Feiges Gesindel!“
„Rot Front!“
Die Gasse zersprang fast unter dem Schreien und Hohngelächter
der Männer und Frauen. Wie eine Rollsalve krepierender Granaten
zerriß das Brüllen und Lachen die Luft und schlug über den geduck-
ten Köpfen der Polizisten zusammen...
Das wütende, ohnmächtige Knattern der Motore wurde leiser.
Sie waren fort — abgezogen. Geschlagen, ohne einen Schuß, ohne
einen Steinwurf. Eine einzige, kümmerliche, behelfsmäßige Barrikade
genügte, um ihnen einen tödlichen Schreck einzujagen. Auf Wider-
stand waren sie nicht vorbereitet gewesen. —
Nach wenigen Minuten war die Gasse wieder voll Menschen,
die sofort versuchten, die Barrikade zu verstärken. Es war sich nie-
mand darüber im Unklaren, daß die Polizei in kurzer Zeit wieder-
kommen und das Hindernis mit Waffengewalt nehmen würde. Aber
alle fühlten auch, daß das eben ein Sieg der roten Gasse über die
Polizei gewesen war...
*
Langsam fielen die Schatten der Dämmerung zwischen die
Häuser.
In der Stube im zweiten Hof machte Anna mit Kissen und
Decken auf dem Fußboden ein notdürftiges Lager für die Kinder
zurecht. Hermanns kleine Heidi hockte still in einer Ecke und
flüsterte zärtlich mit ihrer Katze. Ohne „Purzel“ wäre sie nicht
hierher gekommen.
Sorgsam packte Anna die Kleinen dicht nebeneinander, deckte
sie warm und gut zu. Sie hatten sich müde gespielt und geweint.
Ein kleines fünfjähriges Mädchen aus dem Vorderhaus trug einen
weißen Verband um den Kopf. Das blasse, dünne Gesicht war mit
einer feinen Fieberröte überzogen. Am Nachmittag war es, als die
Polizei in die Stuben schoß, beim Spielen durch ein abspringendes
Mörtelstück an der Stirn verletzt worden.
Anna öffnete das zu ebener Erde liegende Fenster und sah auf
das dunkle Wasser der Panke, die ruhig und träge zwischen den
dunklen Mauern dahinfloß. — Hier hinten war es lautlos still. Die
hohen Häuser fingen den Lärm der Gasse auf. Am Ufer standen ein
paar kümmerliche, kleine Sträucher mit dem ersten zarten Grün
junger Knospen. Der Frühling kam spät in diese sonnenlosen Mauer-
schluchten, in denen zwischen Schutt und Schmutz Mensch und Natur
um Licht und Leben rangen.
Sie spürte den weichen Abendwind in ihrem heißen Gesicht.
Es ist ja schon Mai, dachte sie... Draußen vor der Stadt, in den
großen Gärten, beginnt bald der Sommer. Dann würde es wieder
schlecht riechen in den Wohnungen. — Müde lehnte sie den Kopf
an das Fensterkreuz. Die weiche, warme Luft strich leise
über ihre Schläfen, ihren Nacken, ihre Hände... Vor dem Fenster
plusterte sich ein Vogel im Sand, ein grauer, zerrupfter Spatz.
Der starke Duft des Maiwindes, der sich auf einmal mit dem
zähen üblen Geruch des Wassers vermischte, machte sie unruhig.
Es war ein schwerer faulig-süßer Dunst, wie er manchmal über Efeu
und Kreuzen lag und das Herz eng und beklommen macht. —
Mit einem leisen Plumps sprang eine Ratte in das Wasser, und
zog auf der Oberfläche runde zitternde Ringe nach sich.
V.
Der Sturm auf die „Rote Nachtigall“
Kurz nach sieben Uhr wurde in der Gasse bekannt, daß der
Kaufmann Fröbius aus der Kolberger Straße, die nur wenige Minuten
entfernt lag, durch einen Schuß in den Mund unter der Bahnunter-
führung von einem Polizisten getötet worden war. In der Anton-
straße hatten sie den Kriegsbeschädigten Reitnack vor einem Restau-
rant, wohin er versucht hatte zu flüchten, niedergeschossen. Er war
auf dem Asphalt verblutet Sie schossen auf jeden, der versuchte,
ihm Hilfe zu bringen. Die 15jährige Erna Zielke wurde durch einen
Oberschenkelschuß schwer verwundet. — Meldung auf Meldung kam
in die „Rote Nachtigall“. Tot.., verwundet... niedergeschlagen
... verhaftet.., Männer, Frauen, Kinder! Mit jeder neuen Nach-
richt wuchs die Entschlossenheit, die Gasse und das Leben ihrer
Bewohner mit allen Mitteln zu verteidigen. Welcher politischen
Partei die Einzelnen angehörten, spielte keine Rolle mehr. Die Ar-
beiter waren Freiwild geworden, der Präsident hatte jedem Polizisten
das Recht gegeben, nach Gutdünken hier herumzuschießen und zu
prügeln. In Nr. 6 hatten sie einfach dem Sozialdemokraten Hainen
durch die Scheiben in die Wohnung geknallt.
„Det is eene Strafexpedition jejen de Jasse!“ rief der alte
Hübner, der sich als einer der ersten, so gut er es konnte, an dem
Barrikadenbau beteiligt hatte.
„Sie wissen, daß diese Straße das rote Herz des Berliner Wed-
ding ist", sagte jemand und schob mit der Hand den vernickelten
Brillenbügel hoch.
„Hallo!... Genosse Referent“, rief Kurt und schlug dem jungen,
blassen Genossen herzhaft auf die Schulter. „Fein, det du gekom-
men bist!“
Auch die anderen begrüßten den Referenten und der junge
Mensch freute sich, daß sie ihn in dieser gefährlichen Situation so
ohne weiteres anerkannten und nicht mißtrauisch zu ihm waren. Er
war ja ein Fremder, und außer den Mitgliedern der Straßenzelle, die
ihn auf der letzten Sitzung in der „Roten Nachtigall“ gehört hatten,
war er hier allen unbekannt.
*
Eine Viertelstunde später brachten mehrere Kuriere aus ver-
schiedenen Richtungen die Meldung, daß die Polizei mit der Ein-
kreisung des Viertels begann. Einen Kurier, ein junger 15jähriger
Arbeiter, hatten sie am Nettelbeckplatz vom Rad geschossen.
Rückenschuß. Er würde kaum durchkommen. —
In der Gasse wurde es dunkel. Die Geschäftsleute in der
Reinickendorfer Straße hatten Blechschilde vor ihre Schaufenster
gestellt. In den Kneipen waren bis auf den Eingang Rolljalousien
heruntergelassen worden. Immer wieder füllten sich die umliegen-
den Straßen mit Arbeitern, die Demonstrationszüge bildeten und in
das Innere der Stadt abmarschierten.
Schüsse knallten in der Ferne.
An der Ecke der Gasse, oben an der Wiesenstraße, fing es an.
Mit lautem Klirren zersprangen unter den Steinwürfen die Glas-
scheiben der Gaskandelaber. Lampe um Lampe verlosch. Zwischen
den Scherben flackerte oben an dem Mundstück des Gasrohres ein
kleines, blaues Flämmchen, das die Arbeiter brennen ließen, damit
das Gas nicht herausströmt. Bei den alten, niedrigen Gaslaternen
kletterten junge Burschen herauf und drehten den Gashebel herum.
— Der dunkle Ring zog sich immer weiter um die Barrikaden, von
denen bald nur noch große, unbeholfene Schattenumrisse in dem
graublauen, schwachen Lichtschimmer des sinkenden Abends zu
sehen waren. —
Gegen 8 Uhr krachten Schüsse am Nettelbeckplatz, die schnell
näherkamen. Das polternde Rollen der schweren Polizeiwagen war
zu hören. Erregte Rufe schollen laut durch die Gasse. Haustore
schlugen zu. Hinter den Fenstern erloschen die Lichter. Ratternd
fiel die Rolljalousie von der „Roten Nachtigall“ herunter Jemand
rannte über den Damm und verschwand in einer Kellertür. Dann
war alles ruhig.
Leer und grau lag die schweigende Gasse hinter der Barrikade.
Die stille, regungslose Luft roch nach Frühling und Armut...
— — — — — — — —
Lautlos tastete sich von der Ecke der Pankstraße her ein breiter,
weißer Lichtkegel über den leeren Platz. Wie ein kalter, durchsich-
tiger Finger fuhr er zögernd und unsicher an den dunklen Häuser-
fronten hoch, die ganze Gasse entlang.
Alles blieb totenstill. Nur das weiße, harte Licht fraß sich in
die Mauern und irrte nach oben ab zu den Dächern, über denen die
ersten Schatten der sternenlosen Nacht hingen. — Plötzlich war der
Lichtkegel fest auf die breite, hohe Barrikade gerichtet. „Dahinter
war der Feind...!“
Es war so still, daß das leise, scharfe Kommando wie ein spitzes
Eisen in die hunderte unsichtbare Gesichter der Arbeiter stieß. Hun-
derte dunkle Schatten duckten sich in derselben Sekunde, in der
das gellende Aufheulen einer Gewehrsalve die Luft zerriß. Knallend
haute das Echo gegen die Wände und rollte durch die Straßen des
ganzen Wedding.
Es ging los... Salve auf Salve krachte. Ein Stein zertrümmerte
den Scheinwerfer. Zuckend erlosch das weiße Auge. Wie tanzende
Irrlichter flammten die Feuerbündel vor den Mündungen der Kara-
biner. Pfeifend klatschten die Bleikugeln gegen die Häuser, von
denen der Putz rasselnd nach unten fiel. Mit einem kurzen, hellen
Ton durchbohrten sie das Eisenblech der Müllkästen, dröhnend prall-
ten sie von den gußeisernen Rohren ab und sangen als Querschläger
durch die Luft. — Die ganze Gasse war ein graues, regungsloses
Ungeheuer, dessen riesenhafter Leib tausendfach durchbohrt werden
mußte, ehe er aufhören würde zu atmen...
Aus einem Haus schrie plötzlich eine Frau gellend auf. Das
Knallen der Gewehre verschluckte den Schrei. — In demselben
Augenblick leuchtete auf der anderen Seite, von der Reinickendorfer
Straße her, ein zweiter Scheinwerfer auf. In dem zitternden Licht-
kegel über der Barrikade hing der blaue Dunst von Staub und
Pulver.
Die Polizei griff von beiden Seiten an. Ueber die Barrikade
hinweg beschossen sie sich gegenseitig, ohne daß sie es in ihrer
besinnungslosen Angst merkten. Jede Seite hielt die Schüsse für die
Angriffe des Gegners.
Der dunkle Schatten eines Mannes lief gebückt durch das
schiefe Dreieck der Barrikade. Auf einmal stand er still, knickte
vornüber, riß seine Jacke vor dem Bauch auf und fiel zusammen-
gekrümmt mit einem kurzen, gurgelnden Brüllen auf den Boden,
Dann war es still.
Ganz allein lag er auf dem Asphalt zwischen den drei Barri-
kaden, durch die von beiden Seiten die Kugeln flogen. Nur oben,
aus einem zerschossenen Fenster, hatte es jemand gesehen, dasselbe
Fenster, durch das sich jetzt der vernickelte Lauf eines Trommel-
revolvers schob. — Ein kurzer Feuerstrahl blitzte auf — Peng!
Es war der erste Schuß aus der Gasse! —
Hinter dem Fenster stand Thomas, der bisher jedem die Waffe
aus der Hand geschlagen hatte. Sein Gesicht war so ruhig wie immer,
als er die Hand mit dem Revolver etwas zurückzog, anlegte, zielte
und wieder schoß, zielte und schoß... Sechs Patronen waren darin.
Dann lud er wieder mit der verbundenen Hand, ging im Neben-
zimmer an das Fenster und schoß weiter. Nur ein einziges Mal drehte
er sich um, als er hörte, wie jemand in das dunkle Zimmer stürzte
und ihn anrief. Ein junger, parteiloser Arbeiter.
In demselben Augenblick griff der weiße Lichtkegel an die Wand
des Zimmers und faßte das entsetzte Gesicht des jungen Menschen.
Ein — zwei Sekunden, dann glitt er weiter. Eine wahnsinnige Angst
sprang aus dem qualvoll verzerrten Mund des Jungen.
„Hund... schießen sollst du!!...“ schrie Thomas. „Da..
so.. !“ Peng.. peng... peng... Er schoß hintereinander die
Trommel durch das Fenster leer.
„Da unten liegt Emil von Nummer 5... hörste?.. Jetzt is
et soweit... wer wat hat, Jungs, der schießt... sonst sind
wa alle...“ An der Mauerkante vor ihm prallte kalkspritzend eine
Kugel ab und schlug klatschend in die Decke. Er drehte sich um,
etwas ruhiger.
„Wo is Kurt Zimmermann?., wo is Paul...?“
„In Nummer 3, gloob ick!“
„Jeh‘ste hin — kletterst hier hinten über‘n Hof — verstanden!
und sagst: keenen mehr hindern... wer wat...“
„Sa. nitä.... ter!!“ Aus der Wohnung über ihm schrie eine
Frau aus dem Fenster.
„... wer wat hat, soll schießen!...“ Der Mensch rannte
aus dem Zimmer.
*
Die Mannschaften in der Pankstraße gingen zum Sturmangriff
über.
Das Feuer auf die Fenster und in die Gasse wurde verstärkt.
Nach oben wurde für die anstürmenden Polizisten Deckungsfeuer
gegeben. Tschakos und Nickelknöpfe blitzten in dem Eingang der
Gasse auf. Ununterbrochen schießend rannten sie auf die Barrikade
zu. Von der anderen Seite feuerte die Polizei, die die Lage über-
haupt nicht übersah, über die Barrikade hinweg auf die eigenen
Leute. Erst als die Polizisten oben auf der
stoppten sie das Feuer und liefen in die Straße hinein.
Aus den dunklen Fensterlöchern flogen Steine heraus. Schreiend
und schießend sprangen die Polizisten auf die Barrikade, bereit zum
Nahkampf. Die Barrikade war — leer!?
„Verfluchter Mist!“
Ein Stein zerriß das Gesicht eines ostpreußischen Bauernjungen.
„Hunde, verdammte!!“ Er wischte sich das Blut vom Gesicht. Die
Gewehrschlösser rasselten... immer reingehalten in das große, un-
sichtbare, rote Tier! Wenn man nur ein Ziel hätte...!
Die schmale, blanke Stiefelspitze eines Offiziers drehte den
Mann um, der wie ein regungsloser Klumpen auf der Erde zwischen
den Balken lag. Der Bauch war schwarz und feucht wie der dunkle
Fleck auf dem Asphalt. —
In dem Hausflur neben der „Roten Nachtigall“ blitzte Mündungs-
feuer auf. Kolbenschläge donnerten gegen die Rolljalousie des
Lokals.
„Los Leute“, schrie der Offizier, „... da sitzen sie drin!“
Die Tür zur „Roten Nachtigall“ zersplitterte. Die Polizisten
wußten, daß hier die kommunistische Hochburg des Kösliner
Viertels war.
„Hände hoch — alles rauskommen!“ Der Handscheinwerfer des
Majors griff in den dunklen Raum. Er war — leer!
„Saubande...!!“ Jemand drehte den Lichtkontakt an. Knack
— sagte der Schalter, aber es blieb dunkel. Sie holten Taschen-
lampen und warfen vor Wut Tische und Stühle um. An der Wand
klebte eine Zeitung „Kampf-Mai 1929". Fluchend riß ein Polizist
das Titelblatt der „Roten Fahne“ herunter. Sie fanden niemand.
Dunkel und unheimlich lag der Gang, der nach hinten in den
Saal führte, vor ihnen. Die neuen Mannschaften kannten das
Innere des Lokals nicht. Der Major hatte den Gang entdeckt und
stürzte mit entsicherter Pistole hinein. Ein Fußtritt stieß am Ende
des Ganges die Tür zurück. Dahinter war Licht — leer. Nur in
einer Ecke saßen zwei junge Menschen und spielten — Karten!
Die Glastür nach dem dunklen Hof zu stand offen. Die anderen
waren fort! Wieder irgendwo unsichtbar, ungreifbar verschwunden,
untergetaucht in die unbekannten Schlupfwinkel der Häuser, spurlos
verschluckt von der Finsternis der Höfe und Durchgänge...
Ein paar Patronenhülsen war alles, was sie fanden. Und dann
die beiden Burschen da, die „Karten spielten“. Nichts in der Tasche,
als ein paar Hosenknöpfe, ein Stück Bindfaden, Zigaretten und ein
schmutziges Taschentuch. Kein Ausweis, keine Mitgliedskarte des
„Roten Frontkämpferbundes“ oder der „Kommunistischen Jugend“
— nichts als zwei junge, regungslose Gesichter, die mit fest aufein-
andergepreßten Lippen die furchtbaren Mißhandlungen über sich er-
gehen ließen. —
In den stillen, dunkeln Hof wagte sich niemand...
Vor der „Roten Nachtigall“ rissen die Polizisten im Schein-
werferlicht die Barrikaden ab, gedeckt durch das Feuer einer beson-
deren Abteilung, die auf beiden Seiten der Gasse stand und un-
unterbrochen in die Fenster schoß. Die schwarzen Löcher in den
grauen Wänden waren die unzähligen scharfen, gefährlichen Augen
des großen Tiers — die rote Gasse! Immer noch atmete sie und lebte
unsichtbar, unangreifbar, wie eine gewaltige, zähe Molluske, blutend
aus hundert Wunden. Aber das Herz — das rote Herz des Wed-
ding — hämmerte weiter, stärker und wilder wie die bellenden Ge-
wehre der Polizisten. —
Als sie einen Müllkasten wegzogen, fiel eine kleine, schmutzige
Hand herunter. Ueber der hängenden Hand sah der Aermel eines
grauen Kittels hervor. Sie räumten Bretter und Balken fort und
leuchteten mit der Taschenlampe in das weiße, blutjunge Gesicht
eines 16jährigen Arbeiters. Ueber dem linken Auge war ein dunkles,
kreisrundes Loch, von dem ein dünner, schon festgetrockneter, rot-
glänzender Streifen über die zusammengewachsenen Augenbrauen
geronnen war. Der Mund war klein und schmal, wie der eines jungen
Mädchens.
Neben ihm im Sand fanden die Polizisten ein kleines, blankes
Tesching und einen Haufen Zündhütchen.
Die Taschenlampe verlosch...
*
Die Barrikade war erobert, aber nicht die Gasse. Der dunkle
Schlauch zwischen den hohen Häusern schien uneinnehmbar.
Notdürftig war zwischen den Barrikaden auf dem Fahrdamm eine
Lücke freigemacht worden. Die Polizisten zogen sich zurück. Der
Schall ihrer genagelten Stiefel wurde durch ein hartes, klirrendes
Rattern aus der Reinickendorfer Straße abgelöst, Taghell beleuch-
tete ein mächtiger Scheinwerfer die Gasse und faßte dunkle,
fliehende Schatten. In demselben Moment hämmerte ein Maschinen-
gewehr los. Durch die Trümmer der Barrikade schob sich der
schwankende Umriß eines Panzerwagens.
Sturm auf die Gasse!
Tack... tack... tack... tack... Die weißen, blanken Stahl-
mantelgeschosse pfiffen und sangen das Lied von Ruhe und Ordnung.
Steine und Kugeln aus armseligen, verrosteten Kleinkaliberpistolen
prallten wirkungslos an den Stahlplatten ab. Immer weiter rückte
die feuerspeiende Festung. Einige Meter dahinter kam die aus-
geschwärmte Linie der Polizisten, die Besten, die Tapfersten, die
Jüngsten — die Brutalsten!
Und dann fing es an. Jedes Haus, jede Toreinfahrt, jeder Hof
sollte erobert werden. Mit vorgehaltenen Gewehrmündungen wur-
den Frauen und Kinder aus den Betten gerissen, die Matratzen durch-
gewühlt, die Schränke, die Kammern. In Todesangst auf den
Treppen fliehende Schatten wurden bis unter das Dach verfolgt, ein-
geholt, niedergeschlagen, mißhandelt und verhaftet. Aber in den
meisten Fällen hatte wieder irgendeine große Wand die Menschen
aufgenommen.
„Aus Ihrer Wohnung ist geschossen worden!“
„Ja, hier in der Wand, in den Spinden stecken noch die Kugeln,
die Sie ringeknallt haben!“
„Maul halten! — wo habt ihr die Hunde versteckt? He....?!“
„Seh‘n Sie doch nach...“, antworteten die Weiber höhnisch,
Sie wußten, daß sich die Polizisten nicht tiefer in die Gasse und
in die anderen Häuser hineinwagen würden. In den paar Häusern
vorn an der Barrikade konnten sie ihretwegen ruhig die Dielen
aufreißen, Wanzen und Schwaben würden sie vielleicht finden, aber
nicht ihre Männer...
*
Zu derselben Zeit läutete im Dienstzimmer des Kommandeurs
der Schutzpolizei am Alexanderplatz das Telefon.
Paul hatte während des Sturmangriffs versucht, aus einem Ge-
schäft telefonische Verbindung nach außen zu bekommen. Ueberall
waren die verantwortlichen Parteistellen unterwegs, auf der Straße,
in Versammlungen oder sonstwo. Endlich bekam er die Landtags-
fraktion der Partei und gab — draußen knallten dabei die Schüsse —
einen kurzen Bericht über die Lage in der Gasse durch.
Paul wußte nicht, daß in der gleichen Stunde die Straßen Neu-
köllns von der Arbeiterschaft auf den Barrikaden gegen die Panzer-
wagen der Polizei verteidigt wurden. Er wußte nicht, daß der Polizei-
präsident schon lange vorher die Forderung der Landtagsfraktion,
die Mannschaften sofort aus den gefährdeten Arbeitervierteln zu-
rückzuziehen, zurückgewiesen hatte. Paul war fest davon überzeugt,
daß dieser Sturm in der Gasse ein eigenmächtiges Vorgehen der
Offiziere ohne Wissen der Leitung war.
Auf seinen Bericht hin unternahm der Abgeordnete M. gegen 10
Uhr abends noch einmal den Versuch, sich mit dem Polizeipräsidium
in Verbindung zu setzen, um den Rückzug der Polizei zu verlangen.
Der stellvertretende Kommandeur, Oberst Hellriegel, meldete
sich am Apparat.
„Wissen Sie, Herr Oberst, was jetzt in der Kösliner Straße vor
sich geht? Wissen Sie, daß das keine Schlacht mehr, sondern ein
sinnloses Abschlachten von Bewohnern ist, wie wir es seit den 50
Jahren des Sozialistengesetzes nicht mehr gehabt haben? Wir ver-
langen, daß Sie sofort den Befehl zur Entfernung Ihrer Truppen
geben!“
„Bedaure unendlich, Herr Abgeordneter, aber der Kommandeur
Heimannsberg hat sich persönlich vor einer Viertelstunde an Ort und
Stelle begeben, und ohne seine Anweisung kann ich nichts unter-
nehmen.“
„Dann müssen Sie sich sofort mit dem Kommandeur in Ver-
bindung setzen.“
„Ich werde es tun. Bitte, rufen Sie mich in 20 Minuten noch
einmal an.“
Zwanzig Minuten... !? Was konnte in dieser Zeit nicht alles
geschehen? Wieviel Menschen würden noch erschossen werden...?!
— Der Polizeipräsident hatte die Aktion in die Hände der
Offiziere gelegt, von denen jeder Mensch in Berlin wußte, daß
sie die Leitung vorläufig nicht wieder hergeben würden. Jetzt
hatten sie die Arbeiter endlich soweit. Gehetzt, geschlagen, geprü-
gelt, niedergeknallt wie tolle Hunde und provoziert, bis sie angelan-
gen hatten, sich zur Wehr zu setzen — der „Putsch“ war in Sicht!
Und jetzt plötzlich alles abstoppen? Niemals! — Einem bürgerlichen
Journalisten, der telefonisch den ihm bekannten Major L. im Präsi-
dium sprechen wollte, wurde geantwortet: „Herr Major sind an der
Front!“
Bei den Berliner Polizeioffizieren im Amtszimmer der Polizei-
präsidenten war Frontstimmung, Offensivgeist. Der Vizepräsident,
der „überhaupt nie dachte“, hatte sich beurlauben lassen. Der auf-
rechten Gesinnung bester Teil war die Flucht...
Nach der verabredeten Zeit schrillte das Telefon: „Nun, Herr
Oberst..?“
„Ich kann Ihnen, Herr Abgeordneter, mitteilen, daß die Polizei
aus der Kösliner Straße zurückgezogen worden ist. In der Straße ist
alles ruhig. — Bitte sorgen Sie jetzt aber auch dafür, daß alle
weiteren Angriffe auf die Polizei unterbleiben.“
„Herr Oberst, niemals hat die Arbeiterschaft am heutigen Tage
die Ruhe gestört oder die Polizei von sich aus angegriffen. Wir
haben lediglich das Recht, am 1. Mai zu demonstrieren, was die
Arbeiterschaft seit 40 Jahren getan hat, auch diesmal für uns in
Anspruch genommen. Weiter nichts! Niemals sind am heutigen Tage
von seiten der Arbeiterschaft irgendwelche Kampfhandlungen gegen
die Polizei eröffnet worden! Aber Sie haben wohl gemerkt, daß die
Geduld der Arbeiter ein Ende hat!" —
Was sich die Landtagsfraktion selber dachte, wurde wenige Minu-
ten später bestätigt. Es kam die telefonische Meldung, daß die Polizei,
ohne sich auch nur eine Minute aus der Gasse zurückgezogen zu
haben, nach wie vor in der Gasse wütete. Der Bericht der Polizei
war eine Täuschung gewesen.
— — — — — — — —
Erst viele Stunden später, gegen Morgen, wurde es in der Kös-
liner Straße und in dem Neuköllner Kampfviertel ruhiger.
VI.
Die Nacht, in der niemand schlief...
Das Fenster nach dem Hof zu war mit einem Tuch verhängt.
Gegen 2 Uhr nachts trafen sich die Genossen nacheinander in dem
„Roten Zimmer“. Noch immer hallte ab und zu ein Schuß aus der
Umgebung der Gasse über die dunklen Dächer. — An einem Nagel
am Schrank hing Hermanns kleine Petroleumlampe und beleuchtete
in der vollgerauchten, kleinen Stube die schmutzigen, müden Ge-
sichter.
Anna saß schweigend im Halbdunkel auf dem Bettrand und sah
ruhig zu Kurt herüber, der, über den Tisch gebeugt, schrieb. Hin und
wieder hob er nachdenkend das Gesicht und malte dann mit seiner
schrägen, langsamen Schrift eine neue Zeile auf das Papier.
Es war still in dem „Roten Zimmer“, man hörte nur das Kratzen
der Feder.
Als letzter kam Paul. Von der Jugend war Otto da, breit-
schultrig, groß und von einer fast heiteren Gelassenheit, wie immer.
Mit dem Finger tippte er an den braunen Teddy-Bären, der von der
Decke hing und lachte leise, als der Bär mit nach unten gestreckten
Pfoten anfing zu pendeln. Spielerisch huschte der Schatten an der
Wand auf und nieder. — Paul sah ihn wütend an und hielt den
Bären wieder fest. Thomas hockte auf einem Schemel und rauchte.
Hinter ihm standen noch drei Arbeiter aus der Straßenzelle. —
Kurt unterbrach als erster die Stille: „Genossen, wir müssen
einen zuverlässigen Kurier wegschicken. Ich habe einen kurzen Be-
richt gemacht und die Liste der Toten und Verwundeten zusammen-
gestellt... das muß sofort weg!“
Thomas hob den Kopf, der Schein der Petroleumlampe fiel voll
auf sein müdes, entspanntes Gesicht.
„Wieviel?“
„Fünf Tote... bis jetzt... aber ich weiß nicht, ob ich... alle
habe!“ Vom Bett kam ein leiser, unterdrückter Laut.
„Ich denke“, fuhr Kurt fort, „wir schreiben vorläufig keine Namen
auf. Vielleicht weiß der eine oder der andere von euch noch jeman-
den. Ich habe das so zusammengestellt: 1. Brustschuß (Virchow-
Krankenhaus), 1 Handschuß (Kreiskrankenhaus), 1 Handschuß
(Virchow-Krankenhaus), 1 Brustschuß (tot), 1 Beckenschuß (Vir-
chow-Krankenhaus), 1 Handschuß (Wohnung), 1 Fußschuß (Woh-
nung), 1 Knieschuß (Wohnung), 1 Bauchschuß bei einer Frau
{Virchow-Krankenhaus), 1 Kopfschuß (tot), 1 Knöchelschuß (Jüdisches
Krankenhaus), 1 Schuß durch beide Füße (Feuerwehr), 1 Brustschuß
(tot), 1 Fußschuß (Wohnung), 2 Wadenschüsse (Wohnung), 1 Arm-
schuß bei einer Frau (Wohnung), 1 Kopfschuß (tot), 1 schwere Ver-
letzung durch Hundebiß eines Polizeihundes (Wohnung)... die an-
deren weiß ich nich... aber
Anna erschrak, als sie Kurts verändertes Gesicht sah, ganz grau
war es auf einmal geworden! Er hielt das Blatt Papier den anderen
hin, aber niemand griff danach. Es schien, als wenn sich jeder
scheute, den Bericht in die Hand zu nehmen, ihn gleichsam damit
zu einer unumstößlichen Tatsache zu machen. —
Noch dröhnte in ihren Ohren das Hämmern des Maschinen-
gewehrs, das Rufen und Brüllen der Menschen, die Angstschreie der
Geschlagenen, der Getroffenen, das Knallen der Gewehre und
Pistolen... Man hatte gekämpft und um sich geschlagen, weil sie
einem das kalte Eisen vor die Stirne gesetzt hatten — nichts weiter!
Und jetzt ist die furchtbare Liste da.
Hinter den funkelnden Tschakos, zwischen den weißen, kalten
Gesichtern der Erschossenen, sahen sie auf einmal das politische
Gesicht der Ereignisse des 1. Mai 1929.
Man mußte jetzt Klarheit haben. Die Situation hatte über den
engen Kreis der Gasse hinaus gegriffen. Das proletarisch-instinktive
Verantwortlichkeitsbewußtsein, aus dem heraus sie gehandelt hatten,
mußte politisch bewußt werden. Und vor allem, es war die bren-
nendste Frage: Was würde morgen werden —?!
Einer der Arbeiter nahm den Bericht und ging, ohne ein Wort
zu sagen, damit fort.
Thomas zog die Uhr und sagte kurz: „Genossen, es ist jetzt
halb drei; in spätestens einer Stunde müssen wir fertig sein. Ich
schlage vor; det Kurt einen kurzen Bericht gibt, und det wir dann
beschließen, wat zu machen is.“ — Er wandte sich absichtlich an
Kurt. Er hatte schon vorher gemerkt, als er Paul mit seinem zer-
fallenen Gesicht gesehen hatte, daß auf den heute nicht mehr zu
rechnen war.
Kurt hatte sich dagegen an diesem Tag zu einem völlig neuen
Menschen verwandelt. Seine unbeholfenen, schweren Bewegungen
hatten etwas Hartes, Zielbewußtes bekommen; sein Denken schien
jetzt immer mit einer konzentrierten Hartnäckigkeit auf den ent-
scheidenden Punkt loszugehen. Der Betonträger Kurt Zimmermann
gehörte zu den Proleten, die inmitten einer unvorhergesehenen
Aktion plötzlich zu revolutionären Führern werden, ohne es selbst
zu wissen. —
Eine Viertelstunde vorher hatte Kurt in diesem Zimmer allein
am Tisch gesessen und versucht, sich über die furchtbaren Ereig-
nisse Rechenschaft abzulegen, sie zu einer klaren, übersichtlichen
Linie zusammenzufassen. Er wußte, daß, solange Hermann nicht da
war, auf seinen Schultern die politische Verantwortung ruhte. Dazu
bedurfte es nicht erst eines besonderen Auftrags.
„Genossen", begann Kurt, „wir haben eine schlechte Verbindung
mit den anderen Stellen der Partei. Es ist klar, det niemand von
uns‘ren Genossen mit dieser Entwicklung gerechnet hat. Wir selbst
auch nich. Aber ick habe hier bei Hermann auf sein‘ Tisch eine
Zeitung gefunden, die zeigt, det andere Leute sehr jenau damit
jerechnet haben.“ Er nahm ein Zeitungsblatt in die Hand, hielt es
dicht an die Lampe:
„Der 1. Mai — Berlins Totentag —, det is die Ueberschrift
davon“, erläuterte er, „... es ist sehr einfach, die Schuld an dem
Unglück, das der 1. Mai über viele Arbeiterfamilien bringen wird,
den Kommunisten zuzuschieben; man braucht nur zu sagen, daß
die Kommunisten, wenn das Verbot bestand, nicht zu einer Demon-
stration hätten aufrufen dürfen. Aber es nützt nichts, für den
Mörder zu kämpfen, der das Jahrtausende alte Verbot „Du sollst
nicht töten“ bewußt übertreten hat. Was nützt es, seine Begnadi-
gung zu verlangen, wenn man kalten Herzens zusieht, wie alle
Vorbereitungen getroffen werden, um Arbeiter, wegen Verstoßes
gegen eine Polizeiverordnung des Polizeipräsidenten Zörgiebel aus
es, wenn das Leben von Arbeitern für die Erhaltung der Staats-
autorität geopfert werden soll.“
„Mensch, wo steht det?“ rief Thomas erregt und sprang auf.
„Det schrieb am 19. April das sozialdemokratische „Sächsische
Volksblatt“ antwortete Kurt ruhig.
„Berlins Totentag...“, stieß Paul hervor, „... det stimmt —
die haben et vorher gewußt... !“
„Det müßte man vervielfältigen und auf dem janzen Wedding
verteilen!“
„Natürlich müßten wir Flugblätter herausbringen. Jetzt rächt et
sich, det wa immer noch keenen eigenen Abziehapparat in de Zelle
haben! Ick nehme allerdings an, det die Partei det zentral machen
wird, aber wer weeß, ob sie morjen überhaupt bei uns wat durch-
bringen können? — Aber — erst mal den anderen Punkt erledigen,
Ick glaube, klarer als durch diese SPD.-Zeitung kann die Schuldfrage
nicht bewiesen werden. Wenn ooch die politische Begründung darin
fehlt, da is sich nämlich die „linke“ SPD. mit den anderen absolut
einig. Wichtiger ist es für uns in diesem Augenblick: Wat wird
morjen?!“
Plötzlich hallte ein hartes Klopfen an der Wohnungstür durch
die Stille... und gleich darauf wieder, laut und ungeduldig.
„Wat is denn det?!“ Die Arbeiter sahen sich unruhig an.
„Mach‘s Licht aus!“ flüsterte Thomas.
Kurt löschte die Lampe. Sie saßen in dem dunklen Zimmer und
jeder wußte: Wenn das die Polizei war, ist es aus! — Sie hörten,
wie jemand auf der Treppe hinter der Wohnungstür rief.
„Mensch, det is doch keene Polizei“, rief Otto erleichtert und
sprang auf. Fluchend stolperte er auf den dunklen, engen Flur über
den Gasmesser.
„Wer is da?...“
„Menschenskinder, nun macht doch bloß mal auf, Fritz is
hier!“ Otto öffnete schnell die Tür.
„Wat is denn los, Fritze?“ fragte er in die Finsternis des
Treppenflurs hinein den Genossen.
„Wat los is —? An der Ecke holen sie Waffen aus dem Laden!“
„Wie — wer holt Waffen!“
„Na, de Polizei nich — du Idiot!“
Otto tastete sich durch die dunkle Wohnung zurück. Im „Roten
Zimmer“ war wieder Licht.
„Los, Kinder, kommt!“ sagte er fast vergnügt, „... die räumen
unten an der Ecke den Waffenladen aus. Otto strahlte über das
ganze Gesicht. „Fein sind die Jung‘s, wat! Wir diskutieren und die
jehn derweilen zum praktischen Teil der Tagesordnung über.“
Kurt machte ein derart verblüfftes Gesicht, daß Anna anfing
zu lachen.
„Ick weeß nich, wat dabei zu lachen is“, fuhr er sie gereizt an.
Im Grunde ärgerte es ihn nur, daß er nicht selber auf diese Idee ge-
kommen war. Selbstverständlich — man mußte an morgen denken.
Und wer weiß, wie sich überhaupt in den nächsten Tagen alles ent-
wickeln würde. Im übrigen war ja politisch auch alles klar.
„Also, dann mal los, Genossen, — geh‘n wir runter!“
*
Die Straße war pechschwarz. Eine frische, klare Nachtluft
empfing die Arbeiter. Hier und da standen dunkle Schatten vor
den Häusern. In den offenen, schwarzen Toreinfahrten glimmten
Zigaretten auf. Die Leute sprachen leise miteinander. Niemand
konnte Ruhe finden in dieser Nacht. —
Kurt ging mit den anderen Genossen schnell die stille, dunkle
Gasse hinunter nach der Pankstraße zu. An der Ecke hing über
der breiten, herabgelassenen Rolljalousie ein großes, rotes Firmen-
schild: „Stahlwaren“. Vorne, nach der Straße zu, war alles ruhig.
Erst als sie dicht davor standen, hörten sie gedämpften Lärm aus
dem Geschäft.
Durch die Haustür daneben kamen sie in den dunklen Hof.
„Wer ist da?“ Aus einer Mauernische wurden sie angerufen,
Thomas antwortete.
Lautlos stiegen aus einem Hoffenster ein paar Schatten mit
Paketen und verschwanden im Eingang des Hinterhauses. Schnell
und geräuschlos wurde gearbeitet. Viel war nicht zu holen. Es war
kein richtiges Waffengeschäft, sondern der Laden enthielt in der
Hauptsache Scheren, Messer, Rasierapparate usw. Einer paßte in
dem Laden auf, daß nur Gegenstände, die als Waffen gebraucht
werden konnten, mitgenommen wurden, Teschings, kleine Brow-
nings, Munition, Dolchmesser und einige Schlagringe. Es war besser
wie nichts.
In einer knappen Viertelstunde war alles erledigt. Die Waffen
wurden irgendwo sicher untergebracht und nur an bekannte, zuver-
lässige Arbeiter verteilt, wobei die Parteizugehörigkeit schon lange
keine Rolle mehr spielte. Hinter diesem Verteidigungskampf stand
die ganze Straße.
*
In den Revierwachen, Unterkünften und Bereitschaftsquartieren
der Polizei hatte sich die Situation vollständig verändert. —
In dieser Nacht stand auf dem Revier Nr. 95 nicht mehr der
Wachtmeister Schlopsnies am Fenster und blickte „freudig erregt“
nach der Kösliner Straße herüber, sondern Wüllner war es, der sich,
seitdem er heraufgekommen war, wortlos an das Fenster gesetzt
hatte und stumm in die schwarzen Hinterhausschatten der Gasse
sah.
Er hatte den Sturm am Abend mitgemacht und dabei den jun-
gen, toten Menschen neben der Barrikade mit dem schmalen, halb-
offenen Mund gesehen. Von dieser Sekunde an wurde er die Vor-
stellung nicht mehr los, daß das dieser kleine Punkt gewesen sein
muß, der sich kurz vor dem Angriff auf dem Rand der Barrikade
bewegt hatte. Das Licht des Scheinwerfers von der anderen Seite
stand unmittelbar dahinter, als er auf diesen Punkt angelegt, genau
gezielt und abgedrückt hatte. Er war erregt gewesen, hatte Angst
gehabt, wie alle anderen, vor dieser dunklen, unheimlichen Straße,
und da hatte er geschossen...
Vielleicht war es eine fixe Vorstellung seines überreizten Ge-
hirns. Aber in dem Augenblick, als er mit der Taschenlampe in das
weiße, junge Gesicht leuchtete, setzte sich der Gedanke in ihm fest,
daß es seine Kugel war, die das kreisrunde, dunkle Loch über dem
linken Auge gerissen hatte. Der Polizeiwachtmeister Wüllner, der
zu Hause drei Kinder hatte, war — ein Mörder...!
Er hörte nicht, wie die anderen Kollegen im Zimmer von ihren
Taten erzählten, sich rühmten und dabei in ihrer lauten Stimme
hinten im Hals die Angst wie einen dicken Klumpen sitzen hatten.
Es war vorbei mit der Offensivstimmung bei den ostpreußischen
Bauernjungs. Je größer ihre Angst geworden war, desto brutaler
hatten sie sich benommen. — Etwas Unbekanntes, Unheimliches,
Mächtiges war ihnen entgegengetreten — die Masse!
Die Tür zu dem Zimmer des Oberleutnants wurde aufgerissen:
„Wachtmeister Wüllner, zum Major!“ — Wüllner hörte seinen
Namen und drehte sich erschrocken um. Was wollen sie von mir...?!
Wußte man vielleicht schon, daß er der Mörder war... wollten sie
ihn zur Rechenschaft ziehen... hatte ihn jemand gesehen —?! Un-
sinn — es waren mehr erschossen worden!... war ja Befehl gewe-
sen!
Er hakte den Uniformkragen zu und ging durch den Kreis seiner
stillgewordenen Kameraden. Wenn Wüllner gerufen wurde, war
wieder was los, dachten sie. Er war der Führer des SPAT-Wagens,
wie die dienstliche Bezeichnung für das Spezial-Patrouillen-Auto
lautete. Wenn sie nur nicht, solange es noch dunkel war, wieder
eingesetzt wurden...!
Wüllner zog die Tür hinter sich zu und bemühte sich, eine
straffe Haltung einzunehmen. Vor ihm saßen vier Offiziere um den
Tisch, Major Beil, Hauptmann von Malzahn, Major v. d. Branitz, der
bei dem Sturmangriff von seinen eigenen Leuten verwundet worden
war, und ein junger Leutnant, den Wüllner nicht kannte. Die Poli-
zeischüler aus Brandenburg erzählten, es sei jemand von der Reichs-
wehr. Aber genau wußten sie es auch nicht. — Der Fußboden unter
dem Tisch war mit Zigarettenstummeln und Asche bedeckt.
„Kommen Sie mal näher, Wüllner“, forderte ihn der Major
auf, „die brauchen nicht alles draußen zu hören — so — also,
Wüllner. Sie sind der Zuverlässigste hier. Sie bekommen einen Auf-
trag.“
In diesem Moment ging mit Wüllner eine Veränderung vor. Er
war der „Zuverlässigste“... weil er einen Menschen totgeschossen
hatte, ging es ihm durch den Kopf... und jetzt hatten sie noch so
einen Auftrag für ihn... er sollte wieder so etwas machen!...
Nein, nein... er wollte nicht mehr... er war nicht zuverlässig —!
Eine wilde Abwehr stieg plötzlich in ihm hoch. Er fühlte, wie
seine Knie vor Erregung zitterten.
„Was is Ihnen denn?!“ Der Major sah ihn erstaunt an.
„Immer Nerven behalten, Mann! — Sie werden jetzt mit dem
SPAT-Wagen das Terrain abfahren, verstanden, und Meldung machen,
was Sie gesehen haben! Sie schießen auf alles, was Ihnen vor die
Quere kommt, verstanden! — Wenn Sie andere Leute dazu haben
wollen, wie Sie sie sonst haben, suchen Sie sich ein paar zuver-
lässige Kerle selbst aus. — Machen Sie die Sache gut — abtreten!“
Aber Wüllner trat nicht ab. Er stand immer noch auf dersel-
ben Stelle und sah den Major an.
„Haben Sie den Befehl verstanden?“ fragte der Major leise, mit
einer gefährlichen Unruhe im Ton.
„Jawohl!“
„Na also, worauf warten Sie noch?“
Ja, worauf wartete Wüllner noch? Ohne sich zu rühren starrte
er seinem Vorgesetzten in das Gesicht. Nur seine ausgestreckten
Finger zogen sich langsam immer fester zusammen. Er preßte die
Nägel in den Handballen — jetzt — jetzt war er so weit — jetzt
mußte er es sagen... er wollte losschreien, brüllen..., aber er
stammelte nur leise und hilflos:
„Herr... Major...ich kann nicht...!“
Das Gesicht des Majors wurde rot vor Wut. Er schrie ihn an:
„Sie können nicht — —!?“
„Nein...“, antwortete Wüllner still, „... ich kann nicht...
ich habe — einen Menschen ermordet...!“
„Verzeihung, Herr Major“, mischte sich Hauptmann v. Malzahn
ein, „ich glaube, der Mann ist nur mit seinen Nerven vollständig
fertig. Er weiß ja nicht, was er sagt.“
Der Major stand auf und schob Malzahn mit einer Handbewe-
gung beiseite. Er kam um den Tisch herum und ging wortlos auf
den unbeweglich dastehenden Wüllner zu, dicht an den farblos ge-
wordenen Wachtmeister trat er heran. Von der in den herabgezoge-
nen Mundwinkel geklemmten Zigarette stieß er ihm, ohne sie heraus-
zunehmen, den Rauch direkt in das Gesicht. Wie eine wütende
Schlange zischte er: „Feigling!“ Es war, als wenn er dem Mann
in das mit tödlicher Blässe bedeckte Gesicht gespuckt hätte.
„Raus — du Lump, du Bolschewik —, raus, raus!“ brüllte er
los. Die Offiziere standen auf. —
Hinter der Tür brach plötzlich die wieder begonnene Unter-
haltung der Mannschaften ab. Lautlos still war es in den Räumen
der Wache —.
Es dauerte eine Weile, bis Wüllner die Beschimpfung des Offi-
ziers begriffen hatte. Er wußte nur so viel, wenn er jetzt die Zähne
auseinander läßt, schreit er los Und dann konnte er nicht mehr:
„Das ist Mord, was wir machen... Mord, Mord!... ich bin kein
Feigling... seit zehn Jahren bin ich im Dienst... nie ein Feigling
gewesen... ich will nicht mehr... ich nicht, ich nicht...!“
Ehe die Offiziere dazwischen springen konnten, hatte er einen
Karabiner, der an der Wand lehnte, an sich gerissen und das Gewehr
mit einem lauten Krach dem Major vor die Füße geschmissen.
Er wurde noch in derselben Nacht als Verhafteter in das Poli-
zeipräsidium gebracht. —
Auf einer anderen Wache im Wedding hatte man bereits kurz
vorher drei andere Beamte des Bereitschaftsdienstes, die aus der
Maikäfer-Kaserne in der Chausseestraße abkommandiert waren, aus
demselben Grunde verhaftet und abgeführt.
VII.
Ein Mann geht durch die Stadt
Mit dem ersten Frühlicht des 2. Mai verschwand Kurt aus der
Gasse. Man mußte damit rechnen, daß später das Viertel wieder
abgeriegelt wurde und jetzt war nichts notwendiger, als Verbindung
nach außen zu bekommen, sehen, wie die Stimmung in der Stadt
war, sich informieren, um den Leuten in der Gasse einen Bericht zu
geben.
An den Zeitungskiosken sammelten sich Arbeiter, die in die Fa-
briken gingen. Sie rissen den Verkäufern die noch druckfeuchten
Blätter förmlich aus den Händen.
„Die Blutschuld der Kommunisten“, schrie der „Vorwärts“ in
fetter Schlagzeile auf der ersten Seite. „Moskau braucht Leichen“,
das war das „Volksblatt“ der „linken“ SPD. Die Arbeiter lachten
höhnisch: dieselben „Linken“, die vorher den Polizeipräsidenten als
„Mörder“ des 1. Mai bezeichnet hatten. Die Kommunistenhetze
feierte Orgien. Mit den SPD.-Blättern kam kein bürgerliches Blatt
an Schmähungen und Lügen mit. „Der Louis als Demonstrant“, stand
über einem sozialdemokratischen Leitartikel. Kurt las die saftigsten
Stellen auf dem Bahnhof Wedding den dicht um ihn stehenden Ar-
beitern vor: „Die Freiheit der Straßendemonstration besteht...
aber nicht für das Gesindel... das namentlich in den letzten Jahren
in Berlin gezeigt hat, daß es keinen Anspruch auf politische, sondern
nur Anspruch auf kriminelle Wertung erhebt.“
Ein alter, sozialdemokratischer Arbeiter riß ihm die Zeitung mit
zornrotem Gesicht aus der Hand, warf sie auf die Erde und tram-
pelte darauf herum. „Strolche, die... Strolche, die“, schrie er
immer wieder... „Leute... bin ich ein Louis... sind wir Gesin-
del, wie?“
Das Stichwort, das in verschiedenen Variationen durch alle
SPD.-Zeitungen ging, hatte der sozialdemokratische Pressedienst
gegeben: „Moskau braucht Leichen!“
Wie im Fieber versuchte Kurt alle Zeitungen zu lesen, die er
kriegen konnte. Kaufen konnte er sie nicht alle. Wo er einen
Mann mit einer Zeitung stehen sah, ging er heran und bat ihn, ihm
das Blatt einen Augenblick zu geben. Das ist ja alles Wahnsinn! —
dachte er nur immer wieder. So viele Lügen gibt es ja gar nicht! Er
suchte immer zuerst die Berichte über die Kämpfe in der Gasse.
In einer Zeitung war der Sturmangriff der Polizei auf die Barri-
kade vor der „Roten Nachtigall“ geschildert: „... Auf Kommando
stürzten aus den umliegenden Häusern etwa 150 Kommunisten, die
Arbeitswagen, fahrbare Umkleideräume, Gasrohre, Steine und Bal-
ken zusammenholten und eine fast 2 Meter hohe Barrikade über die
ganze Straßenseite errichteten. Das Vorhaben war so gut vorberei-
tet, daß die Polizei, die knapp 10 Minuten später anrückte, mit
wahren Salven empfangen wurde. Hinter der Barrikade hatten
etwa 100 Kommunisten Aufstellung genommen, die aus Armee-
pistolen und Gewehren ein wütendes Feuer eröffneten. Plötzlich
krachten auch im Rücken der Beamten Schüsse, Kommunisten
hatten die Böden und Dächer besetzt, von wo aus sie unaufhörlich
nach unten schossen. — In kurzer Zeit wurden viele hundert Schüsse
abgefeuert. Das schwache Polizeiaufgebot mußte sich schließlich
auf wenige Minuten zurückziehen und Verstärkungen abwarten..“
Kurt griff sich fassungslos an den Kopf... Bei dem ersten
Erscheinen der Schupo war überhaupt kein einziger Schuß gefallen,
„Hinter den Barrikaden hatten etwa hundert Kommunisten Aufstel-
lung genommen, die aus Armeepistolen und Gewehren...“ Hinter
der Barrikade lagen vor dem Angriff zwei Tote, das waren die, die
„Salven“ geschossen hatten...!
Er wurde immer verwirrter. Wer schrieb das? Er drehte das
Blatt um: — Der „Vorwärts“. — Wie ein Fieberkranker taumelte
Kurt durch die Stadt. Wenn er einen Polizisten sah, begann er zu
zittern — aus Haß!
Er verstand das alles nicht. Warum gingen denn die Menschen
so ruhig weiter, als wenn überhaupt nichts geschehen wäre...? Die
Straßenbahnen fuhren wie immer. Die Stadtbahnzüge rollten über
die Brücken, unter denen Kurt stand und den hämmernden Lärm der
dröhnenden Eisenträger wie eine Musik in der unerträglichen Stille
dieses Morgens empfand. — Krachen müßte es, alles müßte
krachen, kaputt gehen...! Warum zerschlagen denn die Arbeiter
nicht die Rotationsmaschinen, die diese Lügen ausspeien, warum
reden sie denn nur alle und schimpfen und gehen dann, wie jeden
Tag, in den Betrieb —?!
Am Oranienburger Tor war eine Zeitungsfiliale. Vor dem Schau-
fenster standen Menschen und lasen die ausgehängten Morgenblät-
ter. Arbeiter, ein Straßenbahner in Uniform mit der Tasche unter
dem Arm, Prostituierte, die keinen zum Schlafen gefunden hatten,
Nachtbummler mit hochgeklappten Rockkragen, die nach Zigaretten
und Bier rochen... Kurt drängte sich bis zur Schaufensterscheibe
vor. Er hörte gar nicht, daß hinter ihm jemand schimpfte. Wahl-
los fing er an, irgendwo mitten drin zu lesen: „... Wenn auch die
Nervosität der überanstrengten Polizeimannschaften und Offiziere
zu verstehen ist, so muß doch die Handhabung des Gummiknüppels
vielfach Bedenken erregen. In der Justizverwaltung wurde die
Prügelstrafe abgeschafft, nicht zuletzt deswegen, weil sie verrohend
auf die Beamten wirkte. Die Polizei hat sie wieder eingeführt und
die Folge ist, daß es den Beamten anscheinend Spaß macht, immer
feste drauf los zu klopfen, Passanten, die in keiner Weise mit der
Demonstration etwas zu tun hatten, die nur der Zufall vorbeiführte,
wurden grob angefaßt. Wenn man sich beschwerdeführend an einen
Polizeioffizier wandte, wurde, wie es beispielsweise an der Ecke
der Turm- und Stromstraße geschehen ist, erwidert: „Wir sind doch
keine Juden, wir verhandeln nicht.“ Der Gummiknüppel sitzt zu
locker. Und wenn man sich nicht im Laufschritt entfernte, hatte
man bereits einen Schlag bekommen.“
Kurt sah auf den Kopf der Zeitung, ein bürgerliches Blatt. Die
erste Stimme, die sich vorsichtig gegen die Polizei wandte. Ach,
wie dumm war das geschrieben, dachte er, „grob angefaßt“ — der
Idiot hätte mal bei uns am Wedding sein sollen...
„Mensch, da haben wir in der „Weißen Maus“ nischt von ge-
merkt“, sagte hinter ihm eine fette Stimme. Er drehte sich um.
Eine Dunstwolke von Alkohol, Rauch und einem penetranten, wider-
lichen Parfum umspülte ihn.
„Na, wat denn, Männecken — —?!“ sprach ihn ein dicker Herr
mit einem roten, schwammigen Gesicht und einem schief in das
Gesicht geschobenen, steifen Hut gemütlich an. An dem Mantelauf-
schlag hing eine weiße, verwelkte Blume. Vor dem Nachtschwärmer
stand das müde, graue Gesicht des Arbeiters. Zwischen den ent-
zündeten, übernächtigten Augen sah ihn ein haßerfüllter, halb irrer
Blick an. — Sein vollgesoffenes Gehirn begriff nicht, aber dieser
starre Blick machte ihn unruhig, störte sein schwankendes, sattes
Wohlbehagen.
„Wat is denn los...?!“ brummte er, unangenehm berührt, mit
einer vorsichtigen, inneren Abwehr. Er faßte in die Manteltasche
und zog eine Hand voll loses Geld heraus.
„Da — Mann! — trinken Sie mal nen Schoppen!“ Er hielt ihm
ein Geldstück hin. — Kurt sah den silbernen Kreis auf der fetten,
wulstigen Handfläche liegen. Im nächsten Moment schlug er dage-
gen, wie man ein Ungeziefer wegwischt. Mit einem harten, hellen
Ton klirrte das Geld auf dem Trottoire, — eine Frau bückte sich
schnell danach.
Ohne jemand anzusehen schob er wortlos die Menschen beiseite
und ging weiter. „Gesindel...!“ knirschte er und zog die frische
Morgenluft ein, um den ekelhaften Geruch dieses Menschen los zu
werden.
Ueberall war die „Rote Fahne“ bereits ausverkauft. Nicht nur
die Arbeiter hatten heute darauf gewartet... Kurt lief durch die
Elsässer Straße. Je näher er an den Bülow-Platz kam, desto Fäufiger
wehten rote Fahnen an den Fenstern. Hier wohnten Arbeiter.
Ratternd fuhr ein großes Auto mit Polizisten an ihm vorbei.
Sturmriemen herunter, Karabiner in den Händen. Unter der letzten
Bank ein Maschinengewehr. Blasse, übernächtigte Gesichter. — Sein
Blut hämmerte in den Schläfen...
Am Rosenthaler Tor gab es überhaupt keine Zeitungen mehr.
Aus einem Restaurant roch es nach warmer Suppe. Ihm fiel ein,
daß er gestern früh das letzte Mal gegessen hatte. Später, später...
jetzt hatte er doch keine Ruhe dazu! Ueber den Bülow-Platz fuhr
schwankend ein hoch mit Gemüsekörben beladener Lastwagen aus
der Markthalle
sprachen miteinander. Einzelne Arbeiter gingen über den großen,
leeren Platz. Hinter der „Volksbühne“, dem Sandsteinkasten, lag
das „Karl-Liebknecht-Haus“, das Zentralgebäude der Kommunisti-
schen Partei. Auf dem Eckturm wehte die große rote Fahne — auf
Halbmast. In der Straße vor den rotgestrichenen Schaufenster-
kästen standen die Arbeiter Kopf an Kopf und lasen die ausgehäng-
ten Seiten der „Roten Fahne“:
Nehmt in allen Betrieben sofort Stellung! Beschließt den Streik!
Wählt Delegierte! Die Vertreter aller Betriebe, Delegierte, Betriebs-
räte, Funktionäre, erscheinen heute abend, acht Uhr, zur allgemeinen
Groß-Berliner Delegierten-Konferenz in den Sophien-Sälen. Kein Be-
trieb darf fehlen.
10 Tote und 150 Verwundete! — Das proletarische Berlin legt die
Arbeit nieder! Ein brodelndes Meer sind heute die Betriebe. Es gibt
nicht einen sozialdemokratischen Arbeiter, der den furchtbaren von
Zörgiebel angerichteten Mord zu verteidigen wagt. Immer wieder ent-
lädt sich die grenzenlose Wut und Empörung, die in den erregten Ge-
sprächen zum Ausdruck kommt, in der Forderung nach dem unverzüg-
lich auszurufenden politischen Massenstreik.
Inzwischen beginnen die Arbeiter bereits, spontan die Betriebe zu
verlassen. Bei Karstadt, am Hermannplatz, hat die Belegschaft heute
morgen die Arbeitsaufnahme verweigert. Der Polizeipräsident muß ver-
schwinden — das ist die einhellige Forderung des Berliner Proletariats.
Die Rohrleger und Helfer der Fa. Voltz & Co., Baustelle Eden-
Hotel, sowie die Rohrleger und Helfer der Baustelle Dubliner Straße
legten heute morgen aus Protest gegen die entsetzlichen Arbeitermorde
geschlossen die Arbeit nieder.
Die Belegschaft der Baustelle am Karlplatz, der Fa. Jakobowitz,
erhebt den schärfsten Protest und fordert die deutsche Arbeiterschaft
auf, sofort in den politischen Massenstreik einzutreten, mit der Forde-
rung der sofortigen Auflösung des gesamten sozialdemokratischen
Polizei-Regimes.
Die Baustelle der Fa. Holtzmann nahm heute in der Belegschafts-
versammlung, in der 500 Mann anwesend waren, den Beschluß an, sofort
als Protest gegen das Mai-Blutbad in den Streik zu treten. Mit dem
Gesang der „Internationale“ verließen die Proleten den Bau. — Die
Notstandsarbeiter des Volksparks traten in Streik. Folgt dem Beispiel
Hamburg 2. Mai. (Eig. Drahtbericht.):
Die Belegschaft der Reiherstieg-Werft ist in vierundzwanzigstündigen
Proteststreik getreten. Fast alle SPD.- und Reichsbannerarbeiter haben
sich dem Proteststreik angeschlossen...“
Zwischen den diskutierenden Arbeitern stand Kurt und las. Die
Buchstaben schwammen durcheinander. Seine müden, entzündeten
Augen brannten ,.. Zum erstenmal wurde er ruhig, ganz ruhig.
Jetzt wußte er: alles ging in Ordnung! Die Nacht ist doch nicht um-
sonst gewesen. —
Als er sich umdrehte und langsam über den Platz zurückging,
schämte er sich seiner entsetzlichen Angst, die er vorhin gehabt
hatte. Ganz verrückt war er gewesen... dachte er, wütend auf sich
selber! Unterwegs hatte er Arbeiter sprechen hören, die auf die
Kommunisten schimpften, die geglaubt hatten, was die Lügenblätter
schrieben, daß nur „Ganoven“ und „Lumpenproletariat“ in der
Kösliner Straße und in Neukölln gekämpft hatten Angst hatte er
gehabt, daß alle so denken... Erst jetzt übersah er, daß es die
alle Taktik der SPD. und des Bürgertums war, in jeder Kampf-
situation alle wirklich revolutionären Arbeiter als Lumpenprole-
tariat und Verbrecher hinzustellen, um durch Verleumdungen zu
verhindern, daß sich die übrige Arbeiterschaft mit den Kämpfenden
solidarisiert.
Mit der inneren Ruhe kam eine tiefe Entspannung über ihn. Er
fühlte plötzlich, wie müde und hungrig er war, es war mehr eine
psychische Reaktion. — Mit der nächsten Straßenbahn fuhr er
zurück in die Gasse.
*
In unzähligen Fabriken und Betrieben fanden im Laufe des
Tages Protestversammlungen statt. Als erste große Fabrik beschloß
die aus 2500 Arbeiterinnen und Arbeitern bestehende Belegschaft
der Zigaretten-Werke Manoli, Massary und Josetti den Protest-
streik, Transformatoren-Werk Ober-Schöneweide folgte mit 2300
Arbeitern einstimmig den Anweisungen des roten Maikomi-
tees. Die Norddeutsche Kugellagerfabrik schloß sich an. Mittags um
3 Uhr legte die zum größten Teil aus Frauen zusammengesetzte Be-
legschaft der Schuhfabrik Leiser die Arbeit nieder. Die Arbeiter
der Firma Huta kündigten mit 400 Mann Gesamtbelegschaft den
Proteststreik für morgen an.
Aus dem Ruhrgebiet meldeten die Zeitungen, daß auf sämtlichen
Zechen in Bottrop und Osterfeld am frühen Morgen Flugblätter über
die Vorgänge in Berlin verteilt worden waren. Der größte Teil der
Bergarbeiter hatte sofort die Arbeit niedergelegt und den General-
streik gefordert. Eine in Halle einberufene Betriebsräte-Konferenz,
auf der 77 Werke vertreten waren, beschloß für Samstag den 24stün-
digen Proteststreik. Die Bergarbeiter der großen Schachtanlage
Thyssen III. in Hamborn verweigerten die Einfahrt. Auf Zeche
Prosper II. erzwangen die Bergarbeiter die Stillegung der Schacht-
anlagen II. und III. Aus allen Teilen des Reiches kamen Meldungen
über Proteststillegungen von Fabriken und Betrieben. Auf den Bau-
stellen in Berlin ruhte die Arbeit. Die Betriebsbelegschaft einer
ganzen Straße mit fünf Werken stimmte gemeinsam für einen Pro-
teststreik. — Am Abend des 2. Mai fanden allein in Berlin fünfzehn
überfüllte Protestversammlungen in den größten Sälen statt. Sämt-
liche Straßenzellen der Partei tagten. Der Rote Frontkämpferbund
und die Rote Jungfront riefen ihre Mitglieder in den Zuglokalen zu-
sammen.
Im Reichstag stimmte die kommunistische Fraktion, nachdem die
SPD. mit den anderen bürgerlichen Parteien die Behandlung der
Mai-Vorgänge abgelehnt hatte, die „Internationale an und sprengte
die Sitzung... Draußen, in den Straßen Berlins, — schoß die Poli-
zei.
Bei einer Protestdemonstration in Neukölln wurden drei Arbeiter
getötet und zwanzig schwer verletzt. Reichswehr und Artillerie
waren mobilisiert und standen für die Nacht bereit. Der Kampf ging
weiter...
VIII.
Anna lernt das letzte Kapitel
Zu Tausenden kamen die Arbeiter am Nachmittag aus allen
Stadtteilen in die Gasse. Die Polizei wagte es nicht, in das Viertel
einzudringen. Nur „Zivilaufklärer“ trieben sich in großen Mengen
herum. Weit über die Barrikaden hinaus beherrschte die Arbeiter-
schaft die Umgebung der Kampfstätten in Neukölln und am Wedding.
Um diese Zeit kam Hermann von der Bahn. Ohne sich aufzu-
halten, eilte er durch die Menschenmassen am Nettelbeck-Platz.
Selbst hier war die Polizei verschwunden. Er ging durch die Gasse
und sah an den Häusern die unzähligen kreisrunden Spuren der
Kugeleinschläge. Auf der Treppe traf er Anna.
„Wo sind die Genossen?“
„Gut det du kommst, Hermann“, antwortete sie erleichtert,
„.. sind alle bei Dir!“
Er ging rasch nach oben. Die Küche war voll Männer und
Frauen. „Tach, Hermann, Jott sei Dank!“ begrüßte ihn Kurt,
„komm, wir gehen gleich hinter!“
Hermann fragte seine Frau nur flüchtig nach den Kindern und
zog sich dann sofort mit den Genossen in das „Rote Zimmer“ zurück.
Während Kurt kurz erzählte wie alles gekommen war, sah Her-
mann ein paarmal zu Paul herüber, der stumm auf dem Stuhl saß.
Kurt erwähnte nichts von der stillschweigenden Absetzung Pauls,
und Hermann wußte Bescheid, als er Paul dasitzen sah. Er hörte,
wie ruhig und sachlich Kurt sprach. Hermann kannte den schwer-
fälligen Menschen nicht wieder. Die Nacht hatte wirklich einen
anderen Menschen aus ihm gemacht.
Kurt war mit seinem Bericht fertig. „Habt ihr auf der Straße
schon zu den Massen gesprochen?“ fragte Hermann. Kurt sah ihn
verblüfft an. Teufel, daran hatte tatsächlich niemand in der Auf-
regung gedacht! Hermann schimpfte. Das war doch das allerwich-
tigste, die wenigen Blätter der „Roten Fahne“, die hierher kamen,
genügten nicht, um die Massen über die Lage aufzuklären. Die Polizei
hatte zudem in der Frühe den Zeitungsträger der „Roten Fahne“
nicht durch die Absperrung gelassen.
„Wer kann denn von uns richtig reden...?“ versuchte sich Kurt
zu entschuldigen. Hermann mußte lachen, als er das bedrückte
Gesicht Kurts sah und daran dachte, was sie alles in der Nacht ge-
leistet hatten, aber — sprechen? Nein — dafür waren sie nicht zu
haben. —
Kurze Zeit später tönte in der Gasse der Gesang der „Inter-
nationale“. Hermann stand auf einem umgestürzten Bauwagen und
sprach...
*
Der Abend des 2. Mai nahte.
Niemand wußte, was die kommende Nacht, was die nächsten
Stunden bringen würden. Die Presseberichte des Polizeipräsidiums
waren von der gesamten bürgerlichen Presse kritiklos nachgedruckt
worden. Wer nicht selbst Zeuge der Vorgänge in der Gasse und in
Neukölln gewesen war, mußte nach diesen Meldungen annehmen,
daß sich Berlin mitten in einer „Revolution“ befand, die nur noch
durch einen „siegreichen“ Vormarsch der Polizei aufgehalten wer-
den konnte.
Thomas erstickte bald vor Lachen, als ihm jemand in der
„Roten Nachtigall“ den „Vorwärts“ gab, der schrieb, daß die Kom-
munisten aus Dachluken pp. „den Polizisten 14 Karabiner haargenau
aus den Händen geschossen hatten, ohne auch nur einem Polizisten
die Haut zu ritzen.“' „Teufel, nochmal!.... das nennt man zielen
können! Kunstschützen sind wir doch alle miteinander...“, rief er
lachend.
Es schien, als wenn sich die Polizei mit diesen Lügennachrich-
ten selbst Mut machen wollte, sie mußte alles vergrößern, verzerren,
umlügen. Kein Mensch hätte es sonst in Berlin geglaubt, daß seit 36
Stunden in zwei kleinen, örtlich begrenzten Widerstandsgebieten, in
Neukölln und in der Gasse am Wedding, eine Handvoll, auf das
primitivste bewaffnete Arbeiter ihre Straßen und Häuser gegen
zirka 14 000 modern ausgerüstete Polizisten, trotz des Einsatzes von
schweren Maschinengewehren, Handgranaten-Trupps und Panzer-
wagen, mit Erfolg verteidigen konnten.
Hermann hatte energisch Kurts Auffassung widersprochen,
daß man sich niemals in der Gasse allein auf diese
Kämpfe hätte einlassen sollen. Gewiß lag die Gasse strategisch
ungünstig, das mußte Hermann zugeben. Sie war zu leicht abzu-
riegeln. Aber, behauptete er, derartige Kämpfe würden sich immer
zuerst in begrenzten Elendsvierteln entwickeln, weil sie dort die
Unterstützung der gesamten Bevölkerung finden. Der beste Beweis
dafür bildeten die Hamburger Kämpfe 1923, die am erfolgreichsten
im „Gänge-Viertel“, im Armen-Stadtteil Hamburgs waren.
„Du siehst doch selbst“, wies ihn Hermann darauf hin, „daß ihr
euch nur halten konntet, weil euch die Wohnungen in
der Gasse zur Verfügung standen. Sobald die Bevölkerung mit den
Arbeitern und nicht mit der Polizei sympathisiert, haben die
Kämpfenden eine gewisse Rückendeckung und die Polizei befindet
sich mit jedem Schritt auf feindlichem Boden.“
Sie standen in dem halbdunklen Hausflur mit der zersprungenen
Haustür, die Kurt gestern auf der Flucht vor den Polizisten hinter
sich zugeworfen hatte.
Anna kam mit dem Jungen über den Hof. Sie hatten sich in der
ganzen Zeit immer nur auf Minuten gesehen. Still und ohne mit ihm
über persönliche Dinge zu sprechen, war sie ab und zu bei ihm auf-
getaucht, bis er wieder irgendwohin fortgerufen wurde. Nicht ein
einzigesmal hatte sie seit dem Morgen des 1. Mai versucht, ihn zu-
rückzuhalten.
Auf den kurzen Zwischenfall gestern nachmittag, bei dem sie
ihm durch den Anruf vielleicht das Leben gerettet hatte, waren sie
mit keinem Wort zurückgekommen. Sie war zufrieden, daß er noch
da war. Alles andere war jetzt nicht so wichtig. — Warum, wußte
sie nicht. Es war bei ihr alles noch rein gefühlsmäßig, wie bei
vielen Frauen der Gasse, die erst der Haß gegen die brutalen Poli-
zisten auf die Seite der Kämpfenden gebracht hatte.
Kurt lachte sie gutmütig an. „Komm‘, Anna, wir gehen ein
bißchen nach dem Platz — mal sehen, wat da los is.“
Hermann scherzte mit dem Jungen, er machte immer gern mit
Kindern Spaß. Dann ging er die Treppe herauf zu seiner Wohnung.
Kurt hätte den Jungen lieber zu Hause gelassen, wenn es auch
im Moment ruhig war. Aber Anna wollte ihn wenigstens für eine
Viertelstunde an die frische Luft bringen. Seit gestern vormittag
hatte er mit den anderen Kindern hinten in der Stube sitzen müssen.
Auf der Straße lagen schon die ersten Schatten des Abends. In
den kleinen Läden der Gasse standen Frauen und diskutierten. In
einem Laden hatte die Polizei ein großes Glas Oel zerschossen und
die Flüssigkeit war in die anderen Lebensmittel gelaufen und hatte
sie verdorben. Kurt und Anna hörten bis auf die Straße den erregten
Streit darüber, wer den Schaden zu bezahlen hat. Es war für die
kleinen Geschäftsleute, die wie alle, von der Hand in den Mund
lebten, ein empfindlicher Verlust. —
Die großen Läden in der Reinickendorfer Straße waren fast alle
geschlossen oder hatten die Rolläden heruntergelassen. Am
Nettelbeckplatz standen Hunderte von Menschen zusammen, unter
denen Kurt auch sozialdemokratische Arbeiter erkannte. Auf
der Bank an der Straßenbahnhaltestelle saßen zwei junge Ar-
beiterinnen. Im Vorbeigehen hörte Kurt, daß die eine aus der SPD.
war. Wie er später erfuhr, gehörte sie zu den streikenden Tabak-
arbeiterinnen von Manoli.
Es schien, als ob dieses ruhige, friedliche Bild auf dem Platz von
keiner Gefahr bedroht sein konnte. Nur wenn Kurt genau hinhörte,
was hier und da gesprochen wurde, spürte er aus den Fragen und
Antworten der Leute eine gefährliche, drohende Unruhe, die bereit
war, bei der geringsten Gelegenheit in einen gewaltigen Widerstand
umzuschlagen.
Aus anderen Stadtteilen waren wieder blutige Zusammenstöße
gemeldet worden. Die Zahl der Toten sollte auf 15 gestiegen sein.
Die oft einander widersprechenden Nachrichten steigerten nur noch
die Unruhe. Was die bürgerlichen Abendblätter und der „Abend-
Vorwärts“ an Polizeiberichten brachten, wurde hier nur noch mit
Hohngelächter und Pfui-Rufen aufgenommen. Man hatte selber ge-
nug gesehen —!
Die Gesichter der Menschen verschwammen langsam in der
Dämmerung des sinkenden Tages. Es wurde kühl. Die gelben Lichter
der Gaslaternen flammten auf. Nur in der Nähe der Gasse blieb
alles dunkel. Langsam leerte sich der Platz, die Menschen zogen
gruppenweise in die Protestversammlungen.
Anna nahm den Jungen, der müde geworden war, auf den Arm,
und ging schweigend neben Kurt her. — Es war merkwürdig mit
ihnen. Sie kamen sich gegenseitig auf einmal verändert vor. Irgend-
etwas an Kurt war Anna neu und fremd, aber gleichzeitig fühlte sie
auch, daß sie ihm in vielen Dingen näher gekommen war. Kurt war
zu sehr mit seinen eigenen Gedanken an die kommende Nacht
beschäftigt, um zu merken, daß Anna ihn von Zeit zu Zeit prüfend
von der Seite ansah.
Auf ihre Fragen antwortete er zerstreut und einsilbig. Sie wußte,
was ihn bedrückte und hätte gern darüber mit ihm gesprochen. Sie
verstand ja alles jetzt viel besser als gestern. Aber wie konnte sie
es ihm sagen...? Sie hatte Furcht, daß er ihr vielleicht nicht
glauben würde. Ach —, dachte sie,... es ist so schwer zu
sprechen —!
Kurz nach 10 Uhr war die stürmische Versammlung in den
Pharussälen zu Ende.
Man hatte auf dem Hof eine Parallelversammlung abhalten
müssen. Hermann war erschienen, hatte kurz über die Lage in
der Gasse gesprochen und war wieder verschwunden.
Mit den anderen Versammlungsteilnehmern drängte sich Anna
neben Kurt auf die Straße, um so schnell wie möglich nach Hause
zu kommen. Sie sah es jetzt selbst, daß es eine Dummheit gewesen
war, das Kind mitzunehmen.
Während sich die Masse langsam herausschob und sie mit Kurt
über den erregten Verlauf der Versammlung sprach, begann plötz-
lich ein wildes Stoßen und Drängen. Kurt versuchte vergebens, sie
aus den schreienden und rufenden Menschen herauszuziehen. Sie
waren wie eingekeilt. Vor den herausströmenden Menschen sah er
auf der Straße Polizisten stehen.
Ein älterer Arbeiter versuchte mit dem leitenden Offizier zu
sprechen. Man sah nur das erregte Gesicht des Offiziers. Gummi-
knüppelschläge sausten auf den bestürzten Arbeiter nieder. Eine
furchtbare Panik entstand!
Die Menschen liefen, soweit sie es in dem Gedränge überhaupt
konnten, auf beiden Seiten, von den prügelnden Polizisten verfolgt,
die Müllerstraße entlang. Unmittelbar vor Kurt tauchte das rote
Gesicht eines brüllenden Polizeibeamten auf. Mit der entsicherten
Pistole fuchtelte er zwischen den Massen herum. Jede Sekunde
konnte ein Schuß losgehen.
Kurt überlegte nicht lange. Sein rechter Arm schob Anna mit
dem Jungen hinter sich. Mit der linken Faust holte er kurz aus
und schlug dem Polizisten unter das Kinn. Während der Mann
zurücktaumelte, riß ihm Kurt die Pistole aus der Hand, schrie Anna
irgend etwas zu und verschwand zwischen den Menschen. Ueber den
am Boden liegenden Beamten liefen die Menschen weiter.
Anna preßte den Jungen an sich und rannte, so schnell sie
konnte, mit dem weinenden Kind die Straße herunter.
Hinter ihr knallten Schüsse! — Ein Mädchen vor ihr stieß
einen spitzen, dünnen Schrei aus. Jemand fing sie auf und zog sie
mit hängenden Knien in einen Hausflur.
Anna rannte weiter. Ihre Knie zitterten. Ein paarmal stolperte
sie und riß sich wieder hoch.. nur weiter. Dicht hinter ihr schrillte
die Signalpfeife eines Polizisten... Irgendwo klirrte eine Fenster-
scheibe und plötzlich sah sie niemand mehr vor sich. Hinter ihrem
Rücken fühlte sie es kalt und leer. — Sie lief allein!
„Stehen bleiben!..“ schrie jemand. Hartes Laufen kam näher.
Keuchend, atemlos rannte sie, stolpernd, taumelnd vor Angst und
Schwäche... Ein furchtbarer Schlag brannte auf ihrem Hinterkopf.
Die Haut zog sich wie in einem stechenden Krampf zusammen — ihre
Knie wurden weich. — Die gerade Linie der Straßenlaternen hob
sich schwindelnd vor ihren Augen und stürzte über sie wie ein
ausgeschütteter Sack Sterne zusammen — das Kind glitt aus ihren
herabfallenden Armen...
Den zweiten Hieb fühlte sie nicht mehr. Die Lichter fielen in
einem tiefen, schwarzen Schatten. Mit einer unheimlichen Geschwin-
digkeit sackte sie ab — in einen gähnenden, dunklen Abgrund. —
Sie spürte nicht mehr, wie sie die Polizisten wieder hochrissen,
mit nachschleifenden Füßen zum Auto zerrten und unter eine Bank
warfen. Das Auto war voll.
„Los — ab zur Wache!“ schrie ein Offizier. Das Gesicht unter
dem blanken Tschakorand war dunkel vor Erregung. Die Polizisten
sprangen auf den schnell anfahrenden Wagen und zogen die Klappen
hinter sich hoch. Das Auto machte eine kurze Schwenkung und
fuhr im raschen Tempo die Müllerstraße herunter. Aus einem Fen-
ster wurde dem Wagen nachgerufen. Ein Schuß knallte gegen die
Hauswand.
Als das Auto an der völlig dunklen Wedding-Straße vorbeifuhr,
duckten sich die Mannschaften fast bis auf den Boden des Wagens.
An der Stirnseite hockte ein Polizist mit nach hinten gerichtetem
Maschinengewehr. Der Bereitschaftsführer beugte sich während des
ganzen Weges hinter zwei Gefangene, die mit hocherhobenen Armen
auf den Holzbänken saßen. Langsam erwachte Anna durch das
Stoßen und Rütteln des Wagens aus ihrer Ohnmacht. Ein wütender
Schmerz in ihrem Hinterkopf riß sie schnell in das Bewußtsein
zurück. — Unmittelbar vor ihrem Gesicht standen die schwarzen,
senkrechten Schatten zweier Ledergamaschen, dazwischen der Kol-
ben eines Karabiners. Ein bohrendes Stechen wühlte in ihren
Schultergelenken. „Mein Gott, was ist das nur!“ flüsterte sie tonlos.
Das Auto fuhr so scharf um eine Straßenecke, daß sie mit dem
Gesicht an den Stiefel vor ihr flog. Erschrocken bog sie sich zurück.
Noch immer ließ sie der Schmerz nicht zu einer klaren Ueberlegung
kommen. Wie war denn das alles..? Wo ist Kurt geblieben? Und
der Junge... !! Um Himmels Willen, wo war denn das... Kind??,
Sie hatte es doch auf dem Arm gehabt — — ?!
„Herr Wachtmeister, Herr Wachtmeister.. !" Die fliegende
Angst ließ sie plötzlich alle Schmerzen vergessen; sie schrie und
umklammerte mit beiden Armen die Ledergamaschen des Polizisten.
„Verfluchter Hund.. !“ Der Polizist sprang mit einem Schreck-
laut hoch. Als er in dem halbdunklen Licht einer vorbeifliegenden
Gaslaterne das totenblasse Gesicht einer Frau unter der Bank sah,
stieß er mit einem Fluch den Stiefel gegen ihren Leib, „Halt die
Schnauze...“ Ihr Kopf fiel hart zurück. —
Mit einem Ruck hielt das Auto vor der Wache. Aus dem
erleuchteten Hausflur kamen Polizisten heraus. „Los, runter.. aber
dalli!“ —
Die Gefangenen sprangen schnell von dem Wagen und wurden
mit Kolbenstößen in den Flur getrieben.
„Fenster zu!“ schrie ein Polizist über die Straße. Er schoß sofort
in
am Fenster bewegt hatte.
Durch einen Stoß von hinten stolperte ein älterer Mann über
die Bordschwelle. Jemand schlug ihm über die Schläfe. Aufschreiend
taumelte er gegen einen anderen Polizisten, der ihn mit einem
Kolbenstoß weiterbeförderte. Auf der Treppe griffen plötzlich seine
Hände in die Luft, und mit einem ächzenden Laut fiel er die
Stufen hintenüber.
„Mal nicht so ein Theater hier machen“, rief ein Polizist und
riß ihn wieder hoch. Ueber die Treppe zogen sie ihn nach oben...
Mit Entsetzen hatte Anna, die als Letzte auf dem Wagen
- stand, den Vorgang gesehen. „Nein... nein... ich gehe nicht runter
„... Ihr schlagt uns ja alle tot!!“ schrie sie. Verzweifelt
suchte sie sich gegen den Polizisten zu wehren, der sie gepackt
hatte und herunterholte. —
Das Schreien und Hilferufen der Geschlagenen tönte bis auf die
Straße hinaus. „Tür zumachen!“ rief von dem oberen Treppen-
absatz eine scharfe, laute Stimme. Dann ging die Prügelei weiter,
bis die Verhafteten alle oben waren.
Vom Treppenflur aus wurden sie mit erhobenen Händen in das
Wachlokal gestoßen. Elf Arbeiter, Anna war die einzige Frau unter
ihnen.
Die Wache war dicht mit alarmbereiten Mannschaften gefüllt,
alles blutjunge, aufgeregte Gesichter, die erst vor einigen Stunden
zur Verstärkung eingesetzt worden waren.
„Aha... da sind ja die roten Barrikadenbauer... Komm mal
her, mein Bürschchen!“ Ein etwa 20jähriger Blonder schlug einem
Arbeiter mit der flachen Hand quer vor das Gesicht. So nebenbei,
oben hin... zum Empfang! — Ha... das saß, was? Wozu hatte man
es gelernt in Brandenburg auf der Polizeischule. Fleisch ist besser
wie ein lebloser Lederball... Das Schwein steht ja noch? Noch
einen Hacken links oben... braach...! „So, mein Junge, da
liegs‘te...
Wie federleicht das ging! Spielerisch, als wenn einer durch‘s Gras
geht und haut mit dem Stock die grünen Spitzen ab. Den jungen
Polizisten durchströmte eine heiße Freude von Kraft und Tapferkeit.
„Machst einen noch dreckig...!“ Sorgfältig wischte er sich
mit dem Taschentuch den blutig gewordenen Rand seines Uniform-
ärmels ab. Seine Kameraden lachten aufgeregt.
„Kommt rein... hier is es hübsch warm, ihr Moskowiter.“
Klatsch... braach...! — Ein Gefangener flog mit einem Weh-
laut gegen die Wand.
„Willst du Mistvieh die Flossen hochnehmen...!“ Ein Jung-
arbeiter brach an der Tischecke zusammen. „Los, hoch, du faules
Schwein, schlaf dich zu Hause aus!“ Der Gummiknüppel zerbrach
bei einem Schlag. Wütend schlug der Polizist noch einmal mit der
Faust hinterher.
Die Geschlagenen schrien wie Tiere. Es roch in der Wachstube
nach Leder und Schweiß. Jetzt wurden die Polizisten erst richtig
warm. Der enge Kinnriemen
Mit gekrümmtem Leib stand Anna, fliegend vor Erregung und
Angst, in der Tür. Ihr Gesicht, in dem die Augen wie zwei große
dunkle Kreise brannten, war kalkweiß geworden. Mit zitternden
Händen hielt sie das Umschlagtuch vor der Brust zusammen. Das
blonde Haar hing wirr in die Stirn.
„Ha... haha...!“
Die Polizisten brüllten vor Lachen, als sie die junge Frau in
ihrer Todesangst dastehen sahen. Mit der mußte man sich einen
Hauptspaß machen. Hübsch ist das Aas...!
„Komm nur, mein Schätzchen... hier kriegste alles, was du
brauchst!“ Einer stieß sie nach vorn. — Von den Arbeitern drehten
sich einige langsam um.
„Fresse an die Wand, hoch die Hände!“, schrien sie die Poli-
zisten an. — Nur ein junger Arbeiter sah immer noch zu Anna her-
über. Er war unter den Verhafteten der einzige Kommunist und
wußte, daß sie die Frau des Genossen Zimmermann war.
Sein Blick verdunkelte sich. Die Nägel bohrten sich in seine Hand-
fläche „.. Und dann schrie er los: „Mörder... Hunde ihr...
feige Hunde... wenn wir Waffen hätten — —!!“
Er konnte
nicht mehr länger still sein. Egal, egal was kam. Er mußte diesen
brutalen, höhnisch grinsenden Gesichtern das mitten hinein schleu-
dern —. Hier oben bei den wehrlosen Gefangenen hatten sie Mut
und unten...? da schossen sie aus Angst vor den Fäusten der
Proleten wie tobsüchtig alles über den Haufen, was sich an den
Fenstern und auf der Straße zeigte. Jungs, die noch nie einen
nassen Fleck Arbeitsschweiß an ihren Händen gehabt hatten —!
Seine schreiende, vor ohnmächtiger Wut weinende Stimme, zer-
brach unter dem Hagel von Schlägen. Mit einem wütenden Auf-
heulen stürzten sich sieben — acht Schupo auf ihn.
„Verfluchtes Kommunistenaas! Hältst du die Fresse!!“
„Haut ihn dot, det Schwein!“
„Dich schlagen wir dämlich!“
Mit roten, verzerrten Gesichtern stießen sie sich gegenseitig
fort, um ihn treffen zu können. Er fiel zu Boden und versuchte mit
den Händen vergeblich seinen Kopf zu schützen.
Immer noch schrie er! Mit den Stiefeln trampelten sie in sein
Gesicht, in den offenen, schreienden Mund. Bis er die Besinnung
verlor und sie die Kolben in den regungslosen Körper stießen...
Keuchend sahen sie sich. endlich um. Einigen stand weißer
Schaum vor den Lippen: „So — der Strolch is fertig —
dieses Aas!“
Wortlos vor Erregung brachten sie ihre Anzüge in Ordnung,
Der Blechschirm einer elektrischen Lampe, die von der Decke
herabhing, pendelte hin und her. Das Licht flackerte über die zu-
sammengedrängte Gruppe der Verhafteten in der Ecke.
Anna war zitternd hinter einen Tisch geflüchtet und starrte zu
dem jungen Menschen herüber, der, ohne sich zu bewegen, mit
dem Gesicht nach unten, auf dem Fußboden lag... Durch sein
dichtes Haar sickerte langsam und lautlos ein dunkler, roter Strei-
fen, der über den weißen Nacken rann und auf die schmutzigen
Holzdielen tropfte... unaufhörlich. Sie hatte ihn ein paarmal mit
Kurt zusammen gesehen, der den Jungen als einen stillen, zuver-
lässigen Genossen schätzte.
„Na, ihr Schweine, habt ihr gesehen — so machen wir das mit
euch allen.. Euch werden wir schon lehren, den 1. Mai zu feiern..!“
Anna sah erschrocken hoch in das immer noch dunkelrote, wut-
verzerrte Gesicht des jungen Polizisten. Seine Augen waren aus
den Höhlen getreten. Der Lederriemen schob das Kinn brutal nach
vorn, die breite muskulöse Hand hing mit lose gespreizten Fingern
nach unten. Unter den abgeknabberten, kurzen, schmutzigen Finger-
nägeln wölbten sich die wulstigen, roten Fleischklumpen nach oben.
Zwischen den Fingern klebte — Blut! Anna wußte nichts mehr. Die
Angst um ibr Kind, um Kurt war vollkommen ausgelöscht. Sie
sah nur wie gelähmt auf diese muskulöse, rot gefleckte Hand, an
‚der das Blut des jungen Arbeiters klebte, — In ihrem ausgeschal-
teten Gehirn hämmerte etwas ununterbrochen: ... Mörderhand...
Mörderhand... Mörderhand!!
Vielleicht hatte sie schon den Verstand verloren...
IX.
Die zweite Nacht
11 Uhr.
Die Straßen um die Gasse herum waren leer. Dunkel hing der
sternenlose Himmel über der schwarzen Finsternis der Häuser und
Höfe. In der Reinickendorfer Straße stand ein leerer Straßenbahn-
wagen mit gelöschten Lichtern. Hier und da tauchten an den Häuser-
fronten Schatten auf. Vorsichtig, lautlos bewegten sie sich, bis sie
die Dunkelheit wieder aufgenommen hatte. In einer Nebengasse zer-
rissen zwei, drei Schüsse die Stille. Dann war es wieder ruhig.
Der rote Punkt einer Zigarette glühte in einer dunklen Torein-
fahrt auf und beleuchtete für Sekunden das unrasierte, gelbe Gesicht
eines Arbeiters — ein vorgeschobener Posten der Gasse. Ueber
das Pflaster glitt der Scheinwerfer eines Privatautos. Der Wagen
fuhr langsamer, zögernd, die Pneus knirschten über Glasscherben.
Wie erschrocken hielt das Auto, im Innern der Limousine wurde das
Licht gelöscht. Der Wagen wendete und fuhr im raschen Tempo
wieder zurück, fort aus dieser unbekannten, unheimlichen Stille der
Straße. —
Der Eingang zur Gasse war in eine derartige Dunkelheit gehüllt,
daß er nur zu erkennen war, wenn man unmittelbar davor stand. An
den schattenhaften Umrissen eines umgestürzten Bauwagens brannte
das schwache Licht einer kleinen, roten Laterne. Wie ein pech-
schwarzes Loch gähnte dahinter der Schlauch der totenstillen Gasse,
Kein Fenster war erleuchtet. Nur durch einige Spalten der schad-
haften Rolläden vor der „Roten Nachtigall“ schimmerten dünne,
schmale Lichtstreifen. Ein dumpfes, summendes Gewirr von Stim-
men drang auf die Straße. — Im Hinterzimmer fand eine kurze Be-
ratung statt.
Die Zeit war knapp, man mußte zu einem Entschluß kommen,
Leuten, die Unsinn redeten, wurde sofort das Wort entzogen. Je wei-
ter der Widerstand der Bevölkerung wuchs, desto mehr zeigten sich
alle verhängnisvollen Mängel dieser unvorbereiteten, unorganisierten
Aktion, „Bewaffneter Aufstand", sagten die einen. „Womit denn?...
mit Spatzenteschings und Besenstielen?!“ höhnten die anderen.
„Wollt ihr vielleicht Bürgerkrieg machen am Wedding?" „Klar
Mensch! Thomas wird roter General und Hermann Volkskommissar
der Kösliner Ritze und Umgegend!“
In dem verqualmten kleinen Saal lachte alles los. Die Nervosi-
tät verschwand. Ruhig hörten sie zu. „Glaubt ihr denn“, sagte Her-
mann ernst, „wenn die Partei zum bewaffneten Aufstand aufruft,
daß wir dann mit unseren paar Knallerbsenpistolen dastehen wer-
den? Genossen, dann sähe Berlin in dieser Nacht anders aus! Wenn
wir uns heute gegen diese Banditen wehren, so gut wir können, dann
ist das noch lange keine Revolution, die ist an ganz andere Voraus-
setzungen gebunden. Wirtschaftliche Massenkämpfe, politische
Massenstreiks usw. Darüber zu sprechen ist jetzt aber keine Zeit...“
Die Entscheidung fiel kurz vor Mitternacht, als der Kurier die
Meldung brachte, daß die Polizei anfing, das Viertel erneut abzurie-
geln! In der „Roten Nachtigall“ wurde das Licht gelöscht, die Roll-
jalousie vor der Tür zum Hof ging hoch und durch den engen Haus-
flur drängten sich die Arbeiter auf die Straße.
Kurt stand mit Hermann noch einen Augenblick auf dem Hof
und sprach leise über Anna. Von dem Augenblick an, wo er den
Polizisten entwaffnet hatte, wußte er nichts mehr von ihr. Eben erst,
in dem Lokal, hatte ihm eine Frau aus der Nachbarschaft erzählt,
daß Anna verhaftet und der Junge durch eine Genossin nach Hause
gebracht worden war. Jemand hatte gesehen, daß sie von der
Polizei geschlagen wurde. Das war alles. — Die Ungewißheit machte
ihn halb verrückt. Daß sie nichts aussagen würde, wußte er, aber
sie konnte durch Polizeizeugen eine Anklage wegen Aufruhrs, Wider-
stand, oder Gott weiß was sonst noch erhalten und auf Jahre ins Ge-
fängnis kommen...
Nur mit Mühe brachte ihn Hermann davon ab, jetzt selbst auf
die Polizeiwache zu gehen, um nach ihr zu suchen. Kurt war als
Kommunist bekannt; sie hätten ihn nur gleich mit dabehalten. Viel-
leicht hätte er es doch noch getan, wenn er gewußt hätte, wann und
wie er sie wiedersehen würde.
*
Das Poltern der Balken auf der Straße alarmierte die Gasse.
Türen schlugen. An den Häusern liefen welche entlang. Jemand
rief aus einem Fenster hinunter in die Dunkelheit, aus der der
Lärm drang. In den Treppenfluren flammten Kerzen und Petroleum-
lampen auf. Frauen kamen mit Lampen in den Händen in die Tor-
einfahrt herunter und hörten, wie die Männer vor der „Roten Nach-
tigall“ zwischen den Brettern und eisernen Rohren herumarbeite-
ten. — Als die ersten mit Balken und Stangen über den Schultern
die Gasse heraufkamen, wußten sie Bescheid. In wenigen Minuten
war alles in Bewegung.
„Licht hierher!" schrie eine helle Stimme. Man konnte nicht die
Hand vor den Augen sehen. Die schwankenden Lichter kamen durch
die Dunkelheit auf die Männer zu und beleuchteten notdürfitig die
wirr durcheinander liegenden Trümmer der gestrigen Barrikade vor
der „Roten Nachtigall“. Ueberall in den Toreinfahrten tauchten
helle Flecke auf und liefen an den Häusern entlang zur Arbeits-
stelle. —
Holz zersplitterte. Mit einem springenden Knall flog die Tür der
Baubude auf. Das Handwerkszeug, das für die Straßenarbeiter bereit
lag, ging rasch von Hand zu Hand. „He, träum‘ nich — pack‘ an,
los!“ Hacken, Spaten und Aexte klirrten auf dem Asphalt. Was an
Brettern, Stangen usw. herumlag, wurde mitgenommen, —
Hermann dachte zuerst, die sind total verrückt geworden! Als
der Zug mit Leüten, die das Material schleppten, durch die Gasse
marschierte — zwischen den grotesken Schatten der Balken und
Stangen liefen die Frauen mit ihren Lampen — fingen die Kerle auf
einmal an zu singen, laut zu singen, als wenn sie auf einer Demon-
stration im Lustgarten wären.
„Wollt ihr die Schnauze halten! — Ihr hetzt uns ja die Polizei
auf den Hals!“ rief Hermann wütend. Wie kann man mitten in der
Nacht, in dem totenstillen, abgeriegelten Viertel, wo ein paar hundert
Meter weiter vielleicht die Maschinengewehre der Polizei stehen,
anfangen die „Internationale“ zu brüllen?! — —
Nichts zu machen! Als wenn eine vertrocknete, durstige Erde
Wasser säuft, sprang die Melodie auf die Menschen über, auf die
ganze Gasse. In den schwarzen, offenen Fensterlöchern lagen
Frauen, schrien und winkten herunter. Aus den Toren kamen sie
herausgelaufen, der ganze Damm war auf einmal voll Menschen, die
sangen und lachten. Die tanzenden Lichtpunkte malten lange durch-
einanderlaufende Schatten an die hohen Hausfronten.
Neben sich sah Hermann eine alte Frau, die mit der Hand sorg-
fältig, als wäre es das allerwichtigste von der Welt, den Glaszylin-
der einer Küchenlampe vor dem Windzug schützte. Darüber lag,
als heller Kreis, ein ausgemergeltes Gesicht, in dem die Augen wie
zwei dunkle Schattenlöcher aussahen. Die dünnen, blutleeren Lippen
bewegten sich mit den Singenden.
„Verrückt... total verrückt!“ dachte Hermann, aber er meinte
es ganz anders...
*
Kurz vor der Wiesenstraße hielt der Zug. Hacken und Aexte
flogen herunter. Krach... krach...! Die Funken sprühten von
den Steinen hoch. Links und rechts wurde zuerst das Pflaster auf-
gerissen, und die schweren Steinplatten mit Brechstangen ausge-
hoben.
„Hau rrruck... hau ruck...! Vorsicht, Genossen, Beene weg!“
Rrrumms...!
Drei junge Arbeiter kamen mit einem schweren Gaskandelaber
auf den Schultern aus der Dunkelheit der Gasse in den Lichtkreis.
„Achtung... Platz da!“... Krrrach. Das eiserne Rohr fiel quer
über den Damm.
„Hierher Licht... Grete, leuchte doch mal...!“ Die Frauen
liefen mit den Lampen hin und her. — Plötzlich tönte aus der Wie-
senstraße ein kurzer, dumpfer Knall. Eine Leuchtrakete stieg hoch.
„Hinlegen“, schrie jemand. Sekundenlang war die Straßenecke
in grelles, grünes Licht getaucht. Flackernde, lange Schatten fuhren
mit dem Sinken der Leuchtkugel über die Häuser. Zischend und
qualmend verlosch die Rakete kurz vor der Barrikade auf dem
Asphalt. — Die Polizei hatte eine Patrouille vorgeschickt. Nur aus
Furcht, ihren Standort durch das Mündungsfeuer zu verraten, schos-
sen sie nicht. —
Vorsichtig schoben sich drei Schatten vor die Barrikade, dicht
an die Häuser gepreßt. Regungslos standen sie eine Weile an der
Ecke der Wiesenstraße, verwachsen mit dem Grau der Mauern. Eine
unvorsichtige Bewegung, schräg gegenüber in einem Hausflur, ver-
riet durch das Funkeln der vernickelten Waffenknöpfe die Polizei-
patrouille. Die Lichter hinter der Barrikade verschwanden.
Peng... peng...!
In dem Eingang gegenüber zersplitterten die Glasscheiben. —
Nach einem kurzen, scharfen Feuergefecht zog sich die Polizei zu-
rück. Die Arbeit hinter der Barrikade ging weiter.
*
Kurt kam mit den beiden anderen wieder zurück in die Gasse.
Er war unruhig geworden. Die Polizei mußte natürlich gesehen
haben, was hier vor sich ging. Er sprach kurz mit Hermann und
verschwand in der Dunkelheit.
Unten vor der „Roten Nachtigall“ war alles still. Das Pflaster
war meterweit am Ende der Gasse aufgerissen, der Damm mit großen
Steinen übersät. So leicht kam hier kein Auto durch. Die Posten
hatten nichts Auffälliges bemerkt. — Vorsichtig ging er weiter. In
einem Hausflur standen ein paar Frauen und sprachen leise mit-
einander. Sie erkannten ihn erst, als er dicht vor ihnen stand.
Nein — hier war auch alles in Ordnung.
In der Reinickendorfer Straße war es dunkel und still. Eine Auto-
taxe kam ratternd vom Nettelbeckplatz die Straße hoch. Kurz vor
der Wedding Straße flammten die Scheinwerfer auf und beleuchteten
die Gegend. Von der anderen Seite der Straße wurde der Wagen
angerufen. Das Licht brannte weiter. Erst als ein Stein die Schei-
ben zertrümmerte, wurde der Scheinwerfer abgedreht; der Chauf-
feur gab Gas und verschwand mit höchster Geschwindigkeit.
Kurt pfiff durch die Zähne. Verdammte Schweinerei...! Das
war kein Zufall mit dem Auto. Am Nettelbeckplatz stand die Poli-
zei...?! — So schnell er konnte, rannte er zurück.
X.
Stoßtrupp G
Aus dem verdunkelten Hausflur der Revierwache 95 tauchten
runde, stumpfglänzende Stahlhelme auf. Zwanzig, dreißig... Der
tiefe Eisenrand verdeckte fast die jungen Gesichter darunter.
Ein glimmender Zigarettenstummel flog auf die Erde, der Wind
pustete Funken in die undurchdringliche Finsternis, die die Mann-
schaften empfing. Karabiner und Koppelzeug klapperten leise. Eine
gerade Schattenlinie, nur durch das Blinken der Uniformknöpfe
unterbrochen, zog sich fast lautlos, dicht an den Häusern bis zur
Brücke hin. Hinter dem stumpfen Winkel der Ecke begann die.
Wiesenstraße. Sie blieben stehen. — Eine untersetzte Gestalt, in eng
anliegender Uniform, löste sich von der Wand und trat geräuschlos
ein paar Schritte vor.
Leer und dunkel lag der breite Damm der Wiesenstraße vor dem
Offizier. Auf der linken Seite, etwa in der Mitte der Straße, war ein
dunkles Loch — die Gasse! Nur auf dem unteren Rand bewegten sich
kleine, winzige Lichter, deren dürftiger Schein schon in Armlänge
von der Finsternis aufgesaugt wurde. Ab und zu trug der Wind ein
dumpfes Gepolter herüber. Unter dem Stahlhelmrand suchten die
Augen mit einem Nachtglas Häuser und Dachkanten ab. Umsonst,
Himmel und Häuser waren eine glatte, undurchdringliche Wand.
Hinter ihm war es lautlos still. Die Mannschaften standen tief
in die Schatten der Tornischen und Häuser gedrückt. Die schwei-
gende Finsternis war unheimlich. Diese Leere der Straßen, die
schwarzen Fensterlöcher, bei denen man nicht einmal genau sehen
konnte, ob sie offen oder geschlossen waren, — die Höfe und Hin-
terhäuser der Gasse, die hinter der Brücke in den Schatten ver-
graben lagen...
Zum erstenmal hingen an ihren Koppeln scharfe Handgranaten,
bei jeder Bewegung fühlten sie die Holzstiele an ihrem Bauch — —.
Der Offizier kam zurück. Einige kurze, geflüsterte Kom-
mandos. Mit einem leisen, metallenem Knacken wurden die Kara-
biner entsichert.
„Ausschwärmen!“
Die fünf Ersten hatten die Karabiner an dem Lederriemen um
den Hals gehängt. Der Fünfte links war Wachtmeister Schlopsnies. —
Die sonst so ruhigen Hände des jungen Polizisten zitterten, als er den
Blechdeckel vom Stiel der Handgranate schraubte, um sie zu ent-
sichern. Die kleine Porzellankugel an der Schnur, durch die die
Granate zur Explosion gebracht wird, fiel heraus und pendelte zwi-
schen seinen unruhigen Fingern hin und her. Er zitterte so heftig,
daß er sich fürchtete, sie zu berühren... sein ganzer Körper flog.
Jemand stieß ihn in der Dunkelheit versehentlich an. Erschrocken
zuckte er zusammen. Ein Ladestreifen fiel mit lautem Geklapper
auf das Asphalt. Der Offizier unterdrückte zischend vor Wut einen
Fluch. In dem dunklen Loch auf der linken Seite der Straße ver-
loschen plötzlich die Lichter. „Mist verdammter... da haben wir
die Sauerei...!“ Der Offizier riß die Pistole heraus. Seine hohe,
scharfe Stimme zerschnitt die Stille.
„Feuer...!!“
Brä... ck — eine Karabinersalve peitschte in das Loch.
“Sturm... m... marsch... maaarsch!!“
Schreiend rannten sie mit aufgerissenem Mund mitten hinein in
die schwarze Wand. „Hö... hööö... Fen... ster zu...!“
Schlopsnies riß an der Schnur — sein Helmrand stieß gegen
jemand - er stolperte, brüllte vor Angst — die Handgranate glitt
aus seinen Fingern — er lief ohne Besinnung weiter. Einige Meter
hinter ihm zerriß die krepierende Granate krachend das Pflaster.
Dreck und Steinsplitter überschütteten ihn — —.
Vor dem Eingang der Gasse flammten die gellenden Detonationen
der Handgranaten. Die Gasse, die Wände, die Dächer, die ganze
unheimliche Nacht waren auf einmal lebendig geworden. Von oben
knallten Steine auf den Damm, Mündungsfeuer zuckte. Dicht vor
Schlopsnies haute ein schwerer, eiserner Gegenstand hin, der Luft-
druck hatte ihn gestreift. Er riß das Gesicht nach oben, der ver-
fluchte Helm...! Man sah und hörte nichts unter dem Ding. Viel-
leicht schmeißen sie was von den Dächern? Um Deckung zu suchen,
rannte er dicht an die Häuser heran. — Aus dem dunklen Loch der
Gasse gellte ein langgezogener, aufheulender Schrei... Peng...
peng.... tak-tak-tak-tak — — — —, die Maschinengewehrpistolen
zerhämmerten das Brüllen des Menschen. Einmal. hörte er deutlich
die Stimme des Offiziers weit weg. Schlopsnies sah niemand mehr,
Die Angst würgte ihm den Hals zu, er war — allein, allein in dieser
Hölle, die die Gasse ausspie. Sinnlos knallte er in die Fenster der
gegenüberliegenden Häuser. Ein Schatten rannte dicht an ihm vor«
bei — zurück?!
Mit einem hohlen Aufschlag krachte ein großes Holzstück von
oben auf das Pflaster, ausgespuckt von der Nacht. Wieder liefen
welche an ihm vorüber. Polizisten? — Rote? Er schrie hinterher,
niemand hörte es. Seine Füße blieben stehen, er konnte nicht
rennen.. „ in den Ohren brüllten Schüsse und Detonationen. Ein
Stein schlug gegen seinen Helm und prallte springend ab. „Hööö...
Hö... Haaaalt!“ schrie er los. Er rannte stolpernd im Zickzack
über den Damm. — „Ich habe eine Kugel im Kopf... mitten im
Kopf... alles ist kaputt... es ist aus...!“
An der Brücke tönte zweimal kurz hintereinander die Signal-
pfeife des Offiziers. In kurzen, schnellen Sprüngen liefen die Mann-
schaften zurück und sammelten sich hinter der Straßenecke. Der
Vorstoß war mißglückt!
*
Die Menschen auf der dunklen, engen Treppe machten schnell
Platz, als sie jemand herauftrugen. Eine junge Frau beleuchtete mit
einer Taschenlampe die Stufen. Einer hatte dem Verwundeten von
vorn unter die Arme gegriffen und zwei hielten unten die herabhän-
genden Füße.
„Aah... a ah.... ech...!“
Das leise Wimmern und Stöhnen drang durch das ganze Trep-
penhaus. Auf dem ersten Absatz stand Hermann und stieß die Tür
zu seiner Wohnung auf. Es lagen schon mehr da...
Einen Augenblick glitt das Licht der Lampe über die stummen,
erschrockenen Gesichter der Frauen, die herumstanden.
„Der kleene Otto...“, sagte eine halblaut, nach dem sich die
Tür hinter den Trägern geschlossen hatte. —
Hermann schob rasch den Tisch in die Stube unter die Lampe.
Vorsichtig setzten sie ihn auf der Platte ab. Einer legte ein Kissen
unter den Kopf. Jetzt konnte man es erst richtig sehen: Das eine
Hosenbein war unten ein einziger Blutlappen — —.
Dum-Dum-Geschoß, dachte Hermann und biß die Zähne zusam-
men. Das Fußgelenk war vollkommen zerschossen! Er riß aus dem
Schrank ein paar Leinentücher heraus, das Verbandszeug war
längst verbraucht. — Während sie versuchten, so gut es ging den
Brei von Blut, Fleischfetzen und Knochensplittern zu verbinden,
lagen die Hände der jungen Frau, die mit heraufgekommen war, um
das kalkweiße, schmutzige Gesicht Ottos. Einmal bog sie ihre
Hände zurück, sie zitterten zu sehr. —
Niemand kannte die junge Arbeiterin, sie war nicht aus der
Gasse. Aber Hermann erinnerte sich, daß er sie ein paar mal gesehen
hatte, wie sie in dieser Nacht versuchte, bei den Kindern und
später bei den Verwundeten zu helfen. Kurt erzählte nachher, daß
es die junge, sozialdemokratische Tabackarbeiterin von Manoli ge-
wesen war, die er auf dem Nettelbeckplatz im Gespräch mit einer
Jugendgenossin getroffen hatte...
*
Kurz vor 4 Uhr kam der entscheidende Ueberfall. Acht ge-
schlossene Autotaxen fuhren dicht hintereinander in scharfem
Tempo dicht an die Barrikade heran. Die Posten am Nettelbeck-
platz hatten die Taxen im guten Glauben ungehindert passieren
lassen.
Noch ehe die Arbeiter an der Barrikade Deckung nehmen
konnten, sprangen in Zivil gekleidete Polizeibeamte aus den Wagen
und eröffneten ein wütendes Schnellfeuer in die Gasse. Mit auf den
Mann gerichteten, entsicherten Pistolen, zwangen sie die dreizehn
Arbeiter, die ihnen in die Hände gefallen waren, die Barrikade ab-
zubrechen. Die Verhafteten benutzten sie als Kugeldeckung gegen
die Angriffe aus der Gasse.
Bei dem ersten Angriff hatte Kurt wenigstens noch ein klein-
kalibriges Terzerol besessen — in seiner breiten, schweren Hand
mehr ein Spielzeug wie eine Waffe. Immerhin hatte er das Gefühl
gehabt, nicht völlig hilflos dazustehen. Als er jetzt in die Tasche
griff, stellte er mit Entsetzen fest, daß er das kleine Ding vorhin
beim Balkenschleppen verloren hatte. An Ersatz war nicht zu den-
ken. Alles Fluchen half nichts. Also wenigstens so tun, als ob...
die Bande kriegt ja schon Angst, wenn es bloß knallt. Mitten auf
den leeren, dunklen Damm kniete er sich, holte die Terzerol-Zünd-
hütchen aus der Tasche und legte eins nach dem anderen sorgfältig
vor sich auf einen ausgerissenen Pflasterstein.
Peng... es krachte ganz schön! Der Nächste — peng...! Mit
der Zeit bekam er Uebung darin, das Zündhütchen mit einem kleinen
Stein in der Faust zur Explosion zu bringen. Drei, vier von den
kleinen Kupferdingern legte er nebeneinander... krach! Das hörte
sich schon eher nach etwas an.
Sssss... t pffffi... ff klatsch! Dicht um seinen Kopf pfiffen die
Kugeln der Polizisten, die das Aufblitzen seiner Zündhütchen für
Mündungsfeuer hielten und wütend darauf los knallten. Links und
rechts spritzte das Blei in das Pflaster. — Kurt saß als einzigster
mitten in der Gasse und schlug
Rummelplatz: Haut dem Lukas! Je mehr die schossen, desto wilder
wurde er. Die Gasse war ein derart schwarzes Loch, daß ihn nur
ein Zufall treffen konnte. Er merkte nicht, daß er an beiden Händen
schwarz gebrannte Wunden hatte. Er merkte überhaupt weiter
nichts, als daß es knallte, wenn er traf. Knallen war die Haupt-
sache, solange es knallt, kommen die Kerle nicht herein in die
Gasse. Wenn sich die Polizei jetzt schon da vorne festsetzt, war
alles aus, kein Mensch kam mehr aus dieser verdammten Mause-
falle...!
Nach 15 Minuten zog sich die Polizei mit den Gefangenen
von der halbzerstörten Barrikade zurück, aber nur soweit, daß sie
von den umliegenden Häusern der Wiesenstraße auch den Eingang
der Gasse unter Feuer halten konnte. Auf jeden Schatten, der sich
hinter der Barrikade bewegte, hämmerten die Maschinengewehr-
pistolen. —
Durch den hinterlistigen Autoüberfall war die wichtigste Posi-
tion der Arbeiter ohne Widerstand verlorengegangen.
*
In dem finsteren Hausflur tastete sich Kurt mit der Hand an den
Wänden zur Treppe hin. Plötzlich griff er in das warme, weiche
Gesicht eines Mädchens, das sich unter seiner Hand zurückbog. Die
unerwartete Berührung wirkte auf beide, wie eine fremde, feindliche
Empfindung. Mitten in der kalten Einsamkeit war da auf einmal die
warme, körperliche Nähe eines Menschen... irgend eines, der für
den Bruchteil einer Sekunde alles verwandelte in eine flüchtige
Traurigkeit, die zugleich wach und klarsichtig machte.
In diesem Augenblick sah Kurt die kommenden Ereignisse des
Morgens zum erstenmal ruhig und selbstverständlich vor sich. Er
war zu sehr mitten darin gewesen, um im Kampf etwas anderes zu
wünschen als ein Maschinengewehr mit einem unendlichen Patronen-
gurt. Die Beziehung zu dem politischen Ausgangspunkt dieser Vor-
gänge hatte er schon lange verloren. Aber jetzt kam alles wieder —
und diesmal mit unerbittlicher Schärfe...
Seit einer Viertelstunde war alles stehengeblieben. Die Gasse
draußen lag still und regungslos im Dunkeln. Kein Schritt war zu
hören, keine Türe knarrte. Stumm und unsichtbar lauerten irgendwo
Gesichter; auf Treppen und Fluren standen Menschen im Finstern
— und warteten. Es war, als wenn ein Mensch plötzlich den Atem
anhält aus Furcht, den dünnen Ton eines winzigen Geräusches zu
überhören. Aber alles bleibt stumm, unerträglich stumm... Wenn
sie doch wenigstens draußen wieder schießen möchten...!
„Sie werden erst kommen, wenn es hell ist“, sagte das Mädchen,
ruhig und lehnte sich wieder an die Wand.
„Ja, dann natürlich...“
Kurt stand noch immer vor ihr, ohne daß sie sich sehen konn-
ten. Es war gut, diese ruhige, etwas tiefe Stimme zu hören. Einen
Moment hatte er sich eingebildet, es könnte Anna sein, die er be-
rührt hatte. Wer weiß, wo sie jetzt war! Merkwürdig, daß es ihm
in diesem Augenblick ziemlich egal blieb. Vielleicht hätte er sich
mehr beunruhigt, wenn sie noch in der Gasse gewesen wäre. Für
die, die draußen waren, war alles erledigt... so oder so. Uebri-
gens mußte er die Stimme des Mädchens schon einmal gehört haben]
Er war zu müde, um darüber nachzudenken, es war ja auch schließ.
Ech ganz gleichgültig.
Oben auf dem Treppenabsatz schlug eine Tür, Stimmen spra-
chen halblaut durcheinander und dann kamen langsame, vorsichtige
Schritte die Treppe herunter, als wenn sie einen tragen.
„Das wird Otto sein", sagte das Mädchen, „seine Mutter weiß
es noch gar nicht... wir haben ihr gesagt, daß Otto als Kurier
fortgeschickt wurde.“
Ueber den Treppenflur flackerte der Schein einer Taschenlampe
und kurz darauf bogen sie mit einer Tragbahre um die Ecke. — Als
sie über den Hof nach dem hinteren Durchgang zur Panke gingen,
öffnete sich an der dunklen Hausfront ein Fenster. Jemand beugte
sich hinaus und schloß es wieder, da nichts zu erkennen war. Die
kleine Truppe mit dem Verwundeten verschwand lautlos zwischen
den Höfen und Hinterhäusern. Diese Transporte gingen schon die
ganze Nacht hindurch.
„Sieh zu, ob du auch dahinten wegkommst“, sagte Kurt zu dem
Mädchen. Er bekam keine Antwort mehr — sie war fort. Merkwürdig,
daß er nicht einmal wußte, mit wem er gesprochen hatte...
XI.
Frühlicht...
„Berger, warum sind die Meldungen noch nicht da?“
„Es ist erst zehn Minuten vor sechs Uhr, Herr Präsident“, ant-
wortete der Beamte und richtete sich etwas in seinem Sessel auf.
Vor ihm standen eine Reihe Telefongeräte, von denen eine Leitung
direkt mit dem Polizeipräsidium Alexanderplatz verbunden war.
Das große, behaglich eingerichtete Zimmer, in dem der Präsi-
dent seine unruhige, lautlose Wanderung auf dem Teppich wieder
aufnahm, war erfüllt mit der seltsamen Atmosphäre einer durch-
wachten Nacht, Stunde um Stunde unerträglich gesteigert durch
die regungslose Gespanntheit isolierter und untätiger Unsicherheit.
Wiederholt war er an der Tür stehen geblieben und hatte auf die
halblauten Stimmen der Wachmannschaften, die seit einigen Tagen
in der Zehlendorfer Villa stationiert waren, gelauscht. Am liebsten
hätte er den Lautsprecher in der Ecke angestellt oder das Gram-
mophon spielen lassen, nur um irgendein Geräusch in diese Stille zu
bringen und um die Nacht kürzer zu machen.
Der Beamte im Sessel schlief schon wieder.
Vor einer halben Stunde hatte das Innenministerium zum drit-
tenmal in dieser Nacht telefonisch den Einsatz der bereitgestellten
Reichswehrformation angeboten und er hatte abgelehnt. In die Hand
hatte es ihm kurz nach Mitternacht der Polizeikommandant ver-
sprochen, daß mit dem Morgen des 3. Mai jeder Widerstand end-
gültig gebrochen sein wird. Zehn Minuten später hatte das Auto
des Kommandeurs mit sämtlichen Vollmachten in der Tasche die
Villa des Präsidenten verlassen, und bis jetzt war vom Alexander-
platz noch nicht eine einzige vernünftige Meldung zu kriegen gewe-
sen. Ob er nicht vielleicht doch lieber hätte selber herunterfahren
sollen...? Aber der Kommandeur wollte ja absolut nichts davon
wissen!
Nervös legte er die Zigarre fort, er vertrug das schwere Zeug
anscheinend nicht mehr.
„Berger —, wie spät ist es?“
Der Beamte fuhr zusammen. „Zwei Minuten vor 6 Uhr, Herr
Präsident.“ Nach einer Weile setzte er hinzu: „Vielleicht sollten
Herr Präsident einen starken Kaffee trinken?“ Er machte dabei
im Sessel eine halbe, schiefe Verbeugung vor seinem Chef. Erst
als er sah, daß der Präsident gar keine Notiz davon nahm, ließ er sich
wieder schweigend in den Sessel zurückfallen. — Wenn alles gut
geht, dachte er, bekomme ich wahrscheinlich zwei Tage Sonder-
urlaub. Uebrigens möchte ich jetzt nicht in seiner Haut stecken!
Wie dem wohl zumute ist... schöner Sozialdemokrat!... seine
Gedanken fielen schon wieder durcheinander.
Die breite, etwas wulstige Gestalt des Präsidenten stand
am Fenster. Er schob den schweren Samtvorhang beiseite. Das erste
graublaue, kalte Aufdämmern des Morgens sah durch die hohen
Fenster und vermischte sich mit dem goldgelben Schein des elek-
trischen Kronleuchters zu einem unangenehm toten Licht.
Vor dem schmiedeeisernen Parktor sah der Präsident die feucht-
glänzenden Tschakos der Doppelposten, die frierend die Stiefel ge-
geneinander schlugen. Hinter den verschlafenen, taubehangenen
Gärten des stillen Villenvororts kroch ein graufahler heller Streifen
herauf. Der 3. Mai!
Das fette, schweißnasse Gesicht fiel mit einem leisen, weichen
Aufschlag gegen die kühlen Glasscheiben. Die Stunden des untäti-
gen Wartens hatten die stiernackige Brutalität des ehemaligen Me-
tallarbeiters angefressen wie eine zersetzende Säure.
In dem toten Frühlicht erstarrte das aschfarbene wulstige Ge-
sicht des Präsidenten, mit dem ausdruckslosen, glasigen Blick, zu
einer gelben, furchtverzerrten Fratze...
*
Das Telefon läutete.
Der Beamte sprang auf und riß den Hörer hoch. Das schrille
Läuten brach sofort ab.
„Halloh... halloh... jawohl, Zimmer des Herrn Präsidenten!
—— ja, ich schreibe... ja... ja... sofort!“ Der Beamte drehte
sich, den Hörer in der Hand, um:
„Herr Präsident, das Gruppenkommando Nord ist am Apparat —
die Aktion hat vor 5 Minuten begonnen!“
Das müde Gesicht des Präsidenten entspannte sich — er
lächelte.
*
Zwei, drei Stufen auf einmal flog Grete in Nr. 3 die Treppen her-
unter, dicht hinter ihr die junge, dunkelhaarige Tabakarbeiterin von
Manoli. Türen schlugen laut zu und wurden von innen verriegelt.
Ein Blecheimer trudelte lärmend die Stufen herab und blieb achtlos
in einer Ecke liegen. Von der Straße dröhnte das harte Poltern des
Panzerwagens durch das ganze Haus.
Tak... tak... tak... tak... rrrrrtak...! Das kurze,
spitze Bellen eines Maschinengewehrs. Von den grauen, schmutzigen
Flurwänden rieselte Kalk und Staub. Aus einer Tür, die hinter ihm
zuknallte, kam noch ein Dritter hinter den beiden Mädchen her und
stolperte schwerfällig die Stufen herunter. Es war noch zu dunkel auf
den engen Treppen.
Gerade als Grete die unterste Stufe erreicht hatte, um durch
den Hausflur über den Hof nach hinten zu flüchten, wurde das Tor
aufgerissen. In dem grauen Morgenlicht stand die scharfumrissene
Silhouette eines Menschen mit bloßem, wirren Kopfhaar. Der linke
Aermel hing steif herab, über die Hand sickerte etwas Schwarzes,
Feuchtglänzendes. Der Zeitungsausträger vom „Vorwärts“ war an-
geschossen worden von der Polizei.
Durch das halboffene Tor hörte Grete die laute Stimme
eines Offiziers. Stahlhelme und Nickelknöpfe blinkten in einem
Dunstschwaden von Frühnebel und Pulver. Ein Polizist rannte mit
erhobenem Karabiner vorbei, es wimmelte in der Gasse von brüllen-
den und schießenden Mannschaften. — Mit einem dumpfen Knall
wurde der Torflügel zugefeuert und der Bildausschnitt der Gasse
von dem Dunkel des Hausflurs verschluckt. Die Tabakarbeiterin
hatte das Tor geschlossen und versuchte jetzt, die schwere Eisen-
stange in die Hacken zu heben.
Kolben donnerten gegen das Tor.
„Aufmachen... oder es wird geschossen!!“, schrie jemand von
außen.
„Schnell, schnell... macht daß ihr fortkommt“, flüsterte sie er-
schrocken, während sie sich immer noch anstrengte das Eisen fester
in die Hacken zu stoßen, die nur mit wenigen Zentimetern den Rand
der Stange faßten. Grete riß den Verwundeten mit sich über den
Hof. Sie glaubte, daß das Mädchen hinter ihr herkam.
Mit übermenschlicher Anstrengung hing sich die Tabakarbeiterin
mit ihrem ganzen Körpergewicht an die Eisenstange. Ihr schmaler,
fliegender Leib war an das Holz gepreßt, gestoßen von den Kolben-
schlägen, mit denen die Polizisten von außen gegen das Tor hämmer-
ten. Nur festhalten... war ihr einziger Gedanke... sonst sind die
beiden verloren!
Von einem furchtbaren Stoß gegen die Tür schlug ihr Kopf hart
auf das Holz und fiel betäubt nach hinten über... die Hände glit-
ten langsam aus der Umklammerung... das Schlagen und Schießen
wurde in ihren Ohren zu einem gurgelnden Brausen. Mit einem
metallenen Ton sprang das Eisen aus den Haken — das Tor war auf.
Es war mehr ein Wanken, als eine Flucht, daß sie versuchte,
jetzt noch den Hof zu erreichen. Peng... sie warf mit gespreizten
Fingern die Arme hoch, ihre Knie stießen nach vorn und dann fiel
sie ohne einen Laut mitten im Hausflur auf das Gesicht...
Flur und Hof wurden besetzt, die Haussuchungen begannen.
Stundenlang lag die junge, dunkelhaarige Tabakarbeiterin zwischen
Blut und Dreck auf dem grauen Steinboden. Die Polizisten mochten
sie für tot halten, sie ließen niemand heran. Einmal trat einer von
den Mannschaften zu ihr, beugte sich herunter und hob mit den
Fingerspitzen einen feuchten Stofflappen von ihrem Rücken hoch. Es
war alles ein schwarzer, nasser Brei von Blut, Fleisch und Tuch-
fetzen.
„Was das auf so kurze Entfernungen für Wirkung hat, was?“,
wandte er sich an einen Kameraden und ließ den Lappen wieder
fallen. Einige Stunden später war die Tabakarbeiterin — Sophie
Herder — tot.
*
Haus für Haus wurde besetzt, die Wohnungen durchwühlt,
Schränke aufgerissen, die Kinder aus den Betten geholt, die Ma-
tratzen flogen auf die Dielen. Wo waren die Roten? Wo ihre
Waffen? Die Weiber standen in ihren Wohnungen neben den Poli-
zisten, hatten die Arme in die Hüften gestemmt und hielten den
Mund. Nicht ein Wort war aus ihnen herauszukriegen.
Sucht euch doch eure „Dachschützen“, wenn ihr sie haben
wollt?“
„Wo ist Ihr Mann?“
„Wees ick, wo der is, bin doch nich seine Kinderfrau!“
„Haben Sie Waffen in der Wohnung?“
„Gewiß doch... Messer und Jabel, ne Kochkelle ooch!“
„Verdammte Brut!“
Neben dem Panzerwagen, der vor Nr. 6 hielt, stand der Abgeord-
nete G. in seinem großen, schwarzen Hut und protestierte gegen die
willkürlichen Verhaftungen. Seine Gegenwart schützte die Verhaf-
teten vor unmittelbaren Mißhandlungen auf der Straße. Wahllos ver-
haftete die Polizei alles, was ihr in die Hände fiel. Sollte man
etwa Berlin das Schauspiel bieten, daß eine Handvoll Proleten
Tausende von Polizisten, ausgerüstet mit den modernsten Waffen,
drei Tage lang im Schach gehalten haben?
„Die Kerle sind noch drin! Herr Abgeordneter... Und wir
werden sie schon noch herauskriegen, verlassen Sie sich darauf!“
Wütend stürzte der Offizier wieder in das nächste Haus. Viel-
leicht hätte er Kurt gerade noch erwischt, wenn er nicht vorher so
gebrüllt hätte.
Kurt kannte die Gasse mit ihren Höfen und Durchgängen wie
seine Westentasche. Von Haus zu Haus war er geflüchtet. Immer,
wenn er sah, daß das Haus durchsucht werden sollte, gelang es ihm
noch durch irgendwelche Gänge und Schlupfwege in das Nachbar-
gebäude zu kommen. Er hörte die Stimme des Offiziers, hatte kaum
Zeit über den kleinen Hof zu rennen, war mit einem Satz auf dem
Müllkasten und rüber über die Mauer. Während er sich auf der
anderen Seite herunterfallen ließ, knallten die Pistolenkugeln des
Offiziers gegen die Wand. Kalk und Dreck überschütteten ihn.
Jetzt hatten sie ihn gesehen, in wenigen Sekunden würde auch
dieses Haus durchsucht werden. Er wußte, was ihm bevorstand,
wenn sie ihn bekamen. Sie kannten ihn zu gut auf der Uferwache.
Mit ein paar Sätzen hatte er die Kellertreppe erreicht, in einem
Sprung die Stufen herunter. Links wohnte ein Sympathisierender,
rechts war im Dunkeln eine kleine, niedrige Tür, für einen Unkun-
digen kaum sichtbar. Er hörte schon das Trampeln der genagelten
Stiefel auf dem Hof. Vor die Kellertür schob er allerlei Gerümpel
was herumstand und zog die Tür leise hinter sich zu. Entweder —
dachte er — bin ich jetzt gerettet oder in einer Falle!
Er schrak zusammen. Etwas hatte sich bewegt. Er hatte das
bestimmte Gefühl in dem engen Loch, das oben unter der Decke
nur ein schmales Fenster mit einer zerbrochenen, schmutzigen
Scheibe hatte, nicht allein zu sein. Mit angehaltenem Atem lauerten
zwei aufeinander, keiner bewegte sich. Langsam gewöhnte sich Kurt
an das Dunkel. In der Ecke saß ein regungsloser, dunkler Klumpen.
Auf dem Hof wurde geschossen, eine Fensterscheibe klirrte und
zersprang kurz darauf scheppernd auf den Steinen. Der Lichtschacht
verdunkelte sich plötzlich, es stand jemand davor.
„Der Hund muß noch hier irgendwo sein“, rief ein Polizist.
Schritte polterten die Kellertreppe herunter. Kurt stand immer
noch dicht an die niedrige Kellertür gepreßt, er hörte den keuchen-
den Atem der Polizisten auf der anderen Seite. Der schwarze
Klumpen in der Ecke hockte regungslos.
Einer stieß mit den Absätzen gegen die Tür der Kellerwoh-
nung nebenan. „He... aufmachen, Polizei!“
Eine schimpfende Weiberstimme antwortete, dann knarrte die
air „Wat wolln Se... hier is keener... meen Mann is in de
Halle!“
Sogar die paar Möbelstücke rückten sie ab. — Fluchend stiegen
sie nach 5 Minuten wieder die Treppe hinauf. —
„Schwein gehabt, wat?“ flüsterte der Klumpen nach einer
Weile. — Es war ein Obdachloser, der hier sein Quartier auf-
geschlagen hatte. Wenn sie ihn geschnappt hätten, wäre er als „Auf-
rührer“ mit hochgegangen, wie jeder andere, den sie an diesem
Morgen zu fassen bekamen.
Immer noch wurde draußen geschossen. Für den Moment war
Kurt gerettet. Er setzte sich auf eine umgestürzte Kiste, vergrub
das müde Gesicht in den Händen und versuchte nachzudenken. Wo
war Hermann... wo Anna?... und das Mädchen von heute Nacht
in dem Hausflur?... wo waren denn alle die anderen? Rechtzeitig
geflüchtet oder vielleicht schon in den Händen der Polizei,
wie Anna..?! Was war überhaupt jetzt draußen los? Warum
schießen denn die immer noch.. auf wen nur? — Und dann...
was kam jetzt? Das kann doch nicht alles so vorbeigehen. Morgen
werden die Zeitungen wieder lügen... Morgen? Richtig...
morgen wird er ja wohl wieder auf den Bau gehen müssen, Beton
schleppen. — — Werden die Arbeiter in Berlin einfach still sein...?
Man muß doch jetzt sofort losgehen... aufrütteln, aufklären,
sagen, wie alles gewesen ist... die vielen sozialdemokratischen
Arbeiter!.. Der alte Tölle auf dem Bau... was der jetzt wohl
machen wird?!...
Plötzlich wurde ihm das alles zu eng in dem dumpfen Keller.
Er mußte raus aus dem Loch...
„Biste verrückt?“ sagte der andere. „Wo wills‘te denn jetzt
hin?“
„Die Genossen suchen!“ antwortete Kurt einfach und schob
die Kellertür zurück...
XII.
„Der Polizeipräsident teilt mit...“
4. Mai 1929 (Polizeibericht).
„Im Laufe des Freitag und der Nacht zum Sonnabend sind
schwerverletzt in die städtischen Krankenanstalten eingeliefert
worden und später in den Krankenhäusern verstorben: Hermann
Landenberger, 25 Jahre, Wohnung unbekannt, Brustschuß; Ernst
Maschloch, 20 Jahre, Wohnung unbekannt, Bauchschuß; Martin
Baledowski, 21 Jahre, Harzer Straße 2, Brustschuß; Otto Scherwat,
17 Jahre, Neukölln, Einhornstraße 7, Bauchschuß; Charl. Makay,
Korrespondent der „Waitara Daily“, New Zealand, 46 Jahre,
Bauchschuß. Die vorgenannten Personen verstarben im Kranken-
haus Buckow. Außerdem Otto Engel, 19 Jahre, Ackerstraße 45,
Bauchschuß (im Virchow-Krankenhaus); Walter Bath, Neukölln,
Wehnerstraße 37, Bauchschuß (im Urban-Krankenhaus).
Ferner wurden drei Personen direkt getötet. Die Kranken-
häuser bezw. städtischen Rettungsstellen haben aufgenommen 29
Verwundete. Die Zahl der Getöteten hat damit 25 erreicht.“
3. Mai 1929 („Vorwärts“):
„Der Polizeipräsident teilt mit: Der Polizeipräsident hat die
Zeitungen „Die Rote Fahne“ und „Das Volksecho“ auf Grund der
§§ 7, Ziffer 4, und 21, auf die Dauer von drei Wochen bis ein-
schließlich 23. Mai verboten, weil diese Zeitungen durch ihre
Schreibweise die Bestrebungen der Kommunistischen Partei
Deutschlands, die verfassungsgemäß festgesetzte republikanische
Staatsform des Reiches zu untergraben, durch die Tat unterstützt
haben.“
4. Mai 1929 („Hamburger Nachrichten“):
„Wir wollen an das Wort Napoleons erinnern, daß jeder ge-
tötete Rebell 100 000 gerettete Bürgerleben bedeutet. Wenn statt
ein paar hundert Verhafteter und einiger weniger (! d. Verf.)
Toter das Verhältnis umgekehrt gewesen wäre, so hätte das Bür-
gertum Zutrauen zu der heutigen Regierung haben können...“
4. Mai 1929 („Vorwärts“)
„Vorfrühling“
„... die Zeit der Liebe, der Schönheit des Duftes beginnt. Ge-
benedeit wir Glückseligen, wir Genießenden, wir Hoffenden, Erwar-
tungsvollen.
Pan, fröhlicher Gott des Lebens, Dank sei dir, daß du uns zum
Gegensatze, zum Abscheu, die Mönche der Askese, die verdorrten
Winterseelen mit ihrem seit Jahrtausenden eingefrorenen Lied auf
dürre Steppe gesetzt hast. Lächelnd wirbelt der Reigen des wahren
Lebens um sie herum, als weiße und rote Blüte, als helles uad als
dunkles Auge, als purpurne Wange und als verheißende geschwellte
Lippe.
Vorfrühling, Lied unendlicher Lust, Meer uferloser Seligkeit,
mit einem Jauchzen. stürze ich in deine blauen Fluten. Laß sie
über mir zusammenschlagen. Heinrich Bräm.“
4. Mai 1929 (Extrablatt).
„Um die Unruhezentren Wedding und Neukölln, in denen es
auch am gestrigen Abend und im Laufe der Nacht wieder zu schwe-
ren Zusammenstößen gekommen ist, zu beseitigen, habe ich folgende
Maßnahmen getroffen:
Von 9 Uhr abends bis 4 Uhr früh ist jeder Verkehr in den nach-
stehend verzeichneten Straßen verboten. Ausnahmen gelten nur für
Aerzte, Hebammen und Sanitätspersonal. Jedes Umherstehen in den
Hausfluren oder Hausnischen sowie Toreinfahrten ist verboten. Die
straßenwärts gelegenen Fenster müssen in der angegebenen Zeit ge-
schlossen bleiben. Auch darf in den straßenwärts gelegenen Räu-
men während der angegebenen Zeit kein Licht brennen. Zuwider-
handelnde Wohnungsinhaber setzen sich der Gefahr aus, daß die
Fenster von der Straße aus durch die Polizei unter Feuer genommen
werden.
Am Tage darf in den in Betracht kommenden Bezirken und
genannten Straßen, sowie in den Hausfluren, Hausnischen und Tor-
einfahrten keine Person stehen bleiben. Die Polizei wird besonders
darauf achten daß sich niemand länger auf der Straße aufhält als
unbedingt erforderlich ist. Personen die sich ohne festes Ziel auf der
Straße bewegen, werden festgenommen. Zusammengehen von drei
oder mehr Personen ist nicht gestattet. Jeder Radfahrverkehr ist
untersagt. Die in den genannten Bezirken gelegenen Gastwirt-
schaften werden abends 9 Uhr geschlossen...
Alle Personen, welche diese Bestimmungen nicht beachten,
setzen ihr Leben aufs Spiel.
Der Polizeipräsident.
gez.: Zörgiebel.“
(Stempel).
5. Mai 1929 („Volkszeitung“ — Mosse)
„... Die gestern angeordneten „besonderen Maßnahmen“ des
Polizeipräsidenten scheinen eine blinde Schießwut in der Polizei
entfesselt zu haben, und dieses blinde Wüten der losgelassenen
polizeilichen Kriegsmaschine ist — wir kommen um diese Feststel-
lung leider nicht herum — zur öffentlichen Gefahr geworden... So
wie bisher geht es jedenfalls nicht weiter.“
6. Mai 1929 (Polizeibericht)
„Der Polizeipräsident teilt mit:
„... Meine Warnung, das Sperrgebiet zu betreten und meinen
Hinweis, daß jeder, der den getroffenen Anweisungen nicht folgt,
sein Leben aufs Spiel setzt, haben verschiedene Personen mißachtet
und sind dabei zu Schaden gekommen... Von welcher Seite der
tödliche Schuß abgefeuert worden ist, konnte nicht festgestellt
werden...“
6. Mai (WTB.-Meldung)
„Die Berliner Staatsanwaltschaften haben beschlossen, die Lei-
chen der Maifeier zu beschlagnahmen und die Genehmigung zur Be-
erdigung erst nach der gerichtlichen Leichenöffnung zu erteilen. Die
Obduktionen sollen schon in den nächsten Tagen erfolgen.
Die richterlichen Leichenöffnungen werden im Beisein des zu-
ständigen, Amtsrichters von Neukölln und Berlin-Wedding durch zwei
Aerzte vorgenommen, von denen der eine Gerichtsarzt ist.“
14. Mai 1929 (Protokoll)
„Es erscheint der Maschinensetzer Paul Walsowsky in Beglei-
tung seiner Ehefrau Jenny, 54 Jahre alt bzw. 49 Jahre alt, wohnhaft
Berlin SO 36, Harzer Straße 2, vorn 2 Treppen, ausgewiesen durch
Straßenabonnementskarte, Mitglied der SPD., gewerkschaftlich zu-
gehörig zum Verband der Deutschen Buchdrucker, und gibt, mit der
Bereitwilligkeit, seine Angaben gegebenenfalls eidlich zu erhärten,
wie folgt an:
Meine Frau ist Mitglied der Frauenhilfe Martin Luther II in Neu-
kölln. Der Verein hatte am 3. 5. 29, abends um 7 Uhr, in Kliems
Festsälen ein
sitzenden, Pfarrer Leist, auf Veranlassung der Polizei abgesagt
wurde. Wir beide begaben uns daraufhin in Begleitung von zwei
Familien in die Konditorei Aschinger, am Kaiser-Friedrich-Platz in
Neukölln. Als wir um etwa 11 Uhr unsere Wohnung betraten, war
unser 20jähriger Sohn Martin, entgegen seiner sonstigen Gewohn-
heit, nicht zu Hause. Am frühen Morgen des nächsten Tages hörten
wir zu unserem furchtbaren Entsetzen, däß unser Sohn Martin von
der Polizei erschossen worden war (Rückenschuß). Nähere Angaben
über die Umstände und wo dies geschehen war, fehlen uns bis
heute. Wir wissen nur, und zwar von dem Arzt der Rettungswache
in der Erckstraße in Neukölln, daß unser Sohn von vier Männern
mit der Autodroschke um 9 Uhr 55 Minuten abends tot eingeliefert
worden ist. Erst am 4. 5. 29, also am nächsten Tage zwischen 3
und 5 Uhr, fanden wir, als wir zu diesem Zeitpunkt unsere Woh-
nung betraten, einen Zettel vor, der von einem Polizeiwachtmeister
unterschrieben war und auf dem uns mitgeteilt wurde, daß unser
Sohn sich im Neuköllner Krankenhause befindet. Er ist von dort
aus am Sonnabend, dem 11. 5., beerdigt worden (Jacobi Friedhof).
Ich bemerke noch, daß mir der Arzt der Rettungswache in
der Erckstraße bei der Auseinandersetzung über den Befund nach
der Einlieferung meines Sohnes erklärte, daß sogar ein Leichen-
transport in der Mainzer Straße in Neukölln beschossen worden ist.
Wir haben bis jetzt zwar die Papiere meines Sohnes, nicht aber
die bei seinem Weggang mitgeführten Wohnungsschlüssel und sein
Portemonnaie mit Geld zurückerhalten.
Ueber meine eigene Beobachtung möchte ich wie folgt an-
geben:
Etwa um halb sieben Uhr abends sah ich in der Friedrich-
straße in Neukölln, wie zwei Polizeibeamte, die sich auf einem
Lastkraftwagen befanden, einem vorbeifahrenden Radfahrer, der
eine rote Nelke im Knopfloch trug, mit der Faust ins Genick, schlu-
gen, ohne daß der Radfahrer die geringste Veranlassung dazu gab.
Berlin, den 14. 5. 29.
V. G. U.
gez. Paul Waldowsky
Jenny Waldowsky geb. Renfand.“
Der Preußische Minister des Innern.
11420 V.
Berlin, den 3. Mai 1929.
An die
Bundesführung des RFB.
Ausfertigung! Verfügung!
Auf Grund des § 14 in Verbindung mit § 7 des Ge-
setzes zum Schutz der Republik vom 21. Juli 1922/2.
Juni 1927 (RGBl. i, Seite 585, Seite 125) in Verbindung
mit der Verordnung zur Ausführung dieses Gesetzes vom
12. Februar 1926 (RGBl, I., Seite 100) und auf Grund des § 2 des
Reichsvereinsgesetzes vom 19. April 1908 (RGBl. Seite 151) in Ver-
bindung mit dem § 129 des Reichsstrafgesetzbuches wird für das
Gebiet des Freistaats Preußen mit Zustimmung der Reichsregierung
{Severing, Müller, Hilferding und Wissell; d. Verf.) der Rote Front-
kämpferbund e. V. einschließlich der Roten Jungfront und der
Roten Marine mit allen seinen Einrichtungen aufgelöst, weil aus
seinem Verhalten hervorgeht, daß sein Zweck im Widerspruch zu
den genannten gesetzlichen Bestimmungen steht.
Das Vermögen der betreffenden Organisationen wird gemäß
§ 18 des Gesetzes zum Schutze der Republik und § 3 des Gesetzes
vom 22. März 1921 zu Gunsten des Reiches beschlagnahmt.
Die Durchführung der Beschlagnahme und Einziehung obliegt
den örtlichen Polizeiverwaltungen.
(Stempel.)
gez. Grzesinski.
*
Am 12. Mai erhielt die Unterbezirksleitung Nord der Kommu-
nistischen Partei Deutschlands die Mitteilung, daß die Zelle Kös-
liner Straße in der vergangenen Woche 180 Neuaufnahmen in die
Kommunistische Partei aus Bewohnern der Gasse vorgenommen hat.
Die 5 Brüder des von der Polizei erschossenen Arbeiters Schäfer
sind gleichfalls in die Partei eingetreten und haben am Grabe ihres
Bruders ein feierliches Gelöbnis der Rache abgelegt. Die Gasse
ist von der Bevölkerung mit trauerumflorten Fahnen geschmückt
worden.
*
Va SReg. 903/29 Nr. 1
zu B I 759/29 Dresden, den 13. Mai 1929.
Press-Sache. Beschluß.
In der Strafsache gegen den unbekannten Verfasser der Druck-
schrift „Blutige Maitage in Berlin“ von Werner Hirsch, Internatio-
naler Arbeiterverlag, Berlin, wegen Hochverrats, Gefähr-
dung des öffentlichen Friedens, wird hiermit auf An-
trag der Staatsanwaltschaft Dresden die Beschlagnahme der
vorbezeichneten Druckschrift verfügt.
Nach dem Inhalt der erwähnten Druckschrift, deren entgelt-
liche bezw. unentgeltliche Verteilung begonnen hat, wird mehr oder
weniger versteckt zur gewaltsamen Aenderung der Verfassung des
Deutschen Reiches aufgefordert und es werden in einer, den öffent-
lichen Frieden gefährdenden Weise verschiedene Klassen der Be-
völkerung zu Gewalttätigkeiten gegeneinander öffentlich angereizt.
So heißf es u. a. Blatt 27:
„Zörgiebel handelte im Auftrage der Sozialdemokratie. Das
Verbrechen Zörgiebels war nicht das Verbrechen eines einzelnen
Mannes. So sehr gerade dieser Mann, der, gleich Noske, den Typ
des ehemaligen preußischen Feldwebels zu repräsentieren scheint,
für seine Rolle als Bluthund alle notwendigen Eigenschaften mit-
brachte, die skrupellose Brutalität wie die dumpfe, bornierte Roheit,
so wenig ist das Problem des vergossenen Arbeiterblutes dieser
Berliner Maitage lediglich ein Problem Zörgiebel.“
Blatt 28:
„Die SPD. wollte das Blutvergießen“.
Blatt 29:
„Die KPD. und der bewaffnete Aufstand. Die Kommunisten
haben es nicht nötig, mit ihren Absichten und Plänen Versteck zu
spielen. Die Kommunistische Partei ist eine revolutionäre Partei,
und sie macht kein Hehl daraus, daß ihr Ziel der Umsturz der
kapitalistischen Ordnung und die Errichtung der proletarischen
Diktatur als Vorbedingung für den Sozialismus ist.“
Verbrechen nach § 81 Ziffer 2 RStGB. und § 86 RStGB.
Hierdurch und weil die Druckschrift als Beweismittel für das
begangene Verbrechen bezw. Vergehen dient und der Einziehung
unterliegt, rechtfertigt sich die verfügte Beschlagnahme. (§§ 94,
98 RStGB.) Das Amtsgericht Dresden, Abt. V.
gez. Busch“.
*
24. Mai 1929 (Zeitungsbericht):
„Die Ortsgruppe Berlin-Lankwitz der Sozialistischen Arbeiter-
jugend (SPD.) nahm als Protest gegen den von der sozialdemokrati-
schen Parteileitung verfügten Ausschluß des ehemaligen SPD.-Par-
teimitgliedes Otto Mücke, der sich an Maidemonstrationen beteiligt
hatte, eine Resolution an, in der es u. a. heißt: „Wir billigen die
Teilnahme unserer Vorstandsmitglieder und des Parteivertreters
an der Maidemonstration. Die Hetze, die nach den blutigen Vorfällen
am 1. Mai gegen die demonstrierenden Arbeiter von der SPD.-Presse
betrieben wird, trifft auch uns. Wir sehen in dem Demonstrations-
verbot (Zörgiebels, d. Verf.) keine Einzelerscheinung, sondern einen
neuen Beweis dafür, daß die SPD.-Führer immer weniger die
Interessen der Arbeiter, aber immer mehr die Interessen der
Unternehmer wahrnehmen. Wir sind empört über diese Entwick-
lung der SPD. und erklären hiermit unseren Austritt aus der SAJ.“
Bochum, den 24. Mai (eigener Drahtbericht).
„Das
Bochum und langjähriger Vorsitzender der dortigen sozialdemokra-
tischen Ortsgruppe, Hugo Dreckmann, sandte der Redaktion des
kommunistischen „Ruhrecho“ sein sozialdemokratisches Mitglieds-
buch mit der Bitte um Aufnahme in die Kommunistische Partei, und
einen Artikel zur Veröffentlichung, in dem er seinen Schritt aus-
führlich politisch begründet. Dreckmann ist seit dem 1. Oktober
1904, also seit 25 Jahren Mitglied der Sozialdemokratischen Partei.“
26. Mai 1929 {„Vorwärts"):
(Zur Eröffnung des Magdeburger SPD.-Parteitages) „... Da
die Unzufriedenheit nun einmal zum Wesen der Sozialdemokratie
gehört, gibt es sicherlich, wie noch stets, auch Unzufriedenheit mit
den Ergebnissen der Parlamentspolitik. Aber es gibt in den Reihen
der Partei auch nicht eine Spur des Gedankens, daß die Sache der
Arbeiterschaft bei irgend einer anderen Partei, Gruppe oder Sekte
besser aufgehoben sein könnte. Mag sich mancher die Partei in
manchem anders wünschen, als sie ihm augenblicklich erscheint, so
einigt doch alle die Ueberzeugung, daß sie und sie allein berufen
ist, die Sache des arbeitenden Volkes zum Siege zu führen.
Friedrich Stampfer.“
*
26 Mai 1929.
Der Polizeipräsident
Abteilung I A
Tgb.-Nr. 458 IA 1/29
An die Redaktion „Die Rote Fahne“
Berlin C 25.
Kleine Alexanderstraße 28
Anliegend überreiche ich beglaubigte Abschrift des heute an
den Verlag und die Redaktion „Die Rote Fahne“ abgesandten
Schreibens von heute zur Kenntnis und Beachtung.
gez. Zörgiebel. beglaubigt: Peters Pol.-Kzl.-Assistent.
(Stempel)
Hiermit verbiete ich auf Grund § 7 und § 21 des Gesetzes zum
Schutze der Republik vom 21. Juli 1922 {Reichsgesetzblatt S. 585)
die Zeitung „Die Rote Fahne“ nebst ihren Kopfblättern „Das
Volksecho“ und die „Volkswacht“ auf die Dauer von 4 Wochen bis
einschließlich 22. Juni 1929. Das Verbot umfaßt auch jede angeblich
neue Druckschrift, die sich sachlich als die alte darstellt. Gegen
diese Verfügung ist die Beschwerde binnen zwei Wochen vom Tage
der Zustellung ab zulässig. Die Beschwerde ist unter Beifügung
zweier Abschriften der Beschwerdeschrift bei mir einzulegen.
Gründe:
In Nr. 104 der „Roten Fahne“ vom 25. Mai 1929 wird in dem
Artikel „Moskau ist schuld?“ in dem Absatz „Erlaubt oder ver-
boten — der Kampf wird fortgesetzt“ folgendes ausgeführt:
„Die Kommunistische Partei und das revolutionäre Proletariat
sind aus den Kämpfen des 1. Mai gestärkt hervorgegangen. Sie
haben sich zu einer Entscheidungsschlacht nicht provozieren lassen,
aber sie haben den Kampf aufgenommen und werden ihn mit allen
Mitteln, ob erlaubt oder verboten, fortsetzen. Die Kommunistische
Partei als Avantgarde der ausgebeuteten und unterdrückten Massen,
erklärt in aller Offenheit, daß die Zörgiebel-Morde vom 1. bis 3.
Mai eine neue Etappe des Klassenkampfes einleiten, in welcher
die rücksichtslose Brutalität des Sozialfaschismus, der im Dienste
des von der Geschichte zum Tode verurteilten kapitalistischen
Systems handelt, auf die eiserne Entschlossenheit und Opferwillig-
keit der Arbeiterklasse stoßen wird. Sie verkündet laut und offen,
daß der gewaltsame Sturz des bürgerlichen Staates allein allen
Schrecken des kapitalistischen Regimes, der Ausbeutung der Millio-
nen Massen und den Greueln des herannahenden imperialistischen
Krieges ein Ende setzen kann.“
In der gleichen Nummer heißt es in dem Artikel „Die Wahr-
heit über den Berliner Blut-Mai“, in dem Absatz „Die Berliner Ar-
beiter demonstrieren“:
„In Wirklichkeit war es gerade die heroische Kampfdisziplin,
die unbeirrbare Standhaftigkeit der Arbeitermassen, die dem 1. Mai
trotz des Polizeiterrors sein Gesicht gab. Die Polizei wütete, schlug,
spritzte aus Hydranten — die Masse blieb. Die Polizeikordons trie-
ben die angesammelten Arbeiter und Arbeiterfrauen mit der Bruta-
lität sadistischer Kosaken von irgendeinem Platz herunter, ritten
zu Pferde in die Menge hinein — Minuten später standen die
Massen von neuem, hielten von neuem die Straße besetzt. Der He-
roismus der Berliner Arbeiterschaft feierte an diesem 1. Mai einen
überwältigenden Triumph!“
Diese Ausführungen enthalten eine Verherrlichung des Wider-
standes der Berliner Arbeiter gegen die vom Polizeipräsidium
erlassenen Verordnungen. Sie sind eine folgerichtige Fortsetzung der
von der Kommunistischen Partei vor dem 1. Mai in der „Roten
Fahne“ und anderwärts immer wieder erhobenen Forderungen, sich
dem Demonstrationsverbot vom 13. 12. 1929 keinesfalls zu fügen, es
vielmehr mit Gewalt zu brechen.
Durch derartige Forderungen ist dargetan, daß die Kommu-
nistische Partei eine staatsfeindliche Organisation im Sinne des § 129
StGB. ist, weil es zu ihren Zwecken oder Beschäftigungen gehört,
Maßregeln der Verwaltung durch ungesetzliche Mittel, nämlich
durch Gewalt, zu verhindern oder zu entkräften. Die Ausführungen,
daß es nur auf gewaltsamem Wege möglich sei, allen Schrecken des
kapitalistischen Regimes, der Ausbeutung der Millionen Massen
und den Greueln des herannahenden imperialistischen Krieges ein
Ende zu setzen, dienen der Untergrabung der verfassungsmäßig
festgestellten republikanischen Staatsform, und darüber hinaus der
Vorbereitung des gewaltsamen Umsturzes der Verfassung. Indem die
„Rote Fahne“ derartige Ausführungen der Kommunistischen Partei
als deren Zentralorgan (vergleiche den Kopf des Blattes) in ihren
Spalten veröffentlicht, unterstützt sie das Bestreben der staats-
feindlichen Organisation, der KPD., durch die Tat. Hiernach sind die
Voraussetzungen der §§ 7 und 21 des Republikschutzgesetzes
erfüllt. Das Verbot ist somit gerechtfertigt.
Für die Verbotsdauer war das Höchstmaß festzusetzen, weil die
Zeitung aus gleichem Anlaß erst vom 2. bis 23. Mai 1929 verboten
war und trotzdem ihre Schreibweise fortgesetzt hat.
gez. Zörgiebel.
(Stempel des Polizeipräsidenten)
Beglaubigt: (unleserlich)
XIII.
Ende und Anfang...
Als Kurt Zimmermann am Abend des 28. Mai nach Hause kam
und das Küchenfenster, wie immer seitdem, wenn er müde nach
der Arbeit über den dunklen Hof ging, ohne Licht war, sprach ihn
Hermanns Frau an. Ein Brief war für ihn gekommen mit einem
Polizeistermpel auf der Rückseite. Sie hatte es von dem Briefträger,
der die Familien in der Gasse seit Jahren kannte, gehört. Es war
schon zu dunkel auf dem Hof, als daß sie die plötzliche Veränderung
in seinem Gesicht hätte merken können. Ohne ihr zu antworten,
verschwand er sofort in dem niedrigen Eingang des Seitenflügels zu
seiner Wohnung. Die weiße Glasglocke der Gaslampe in der Küche
klirrte ein wenig durch die Unruhe seiner Hände...
Ein schmaler, kleiner Dienstumschlag, auf der Rückseite mit
einer runden, blauen Stempelmarke zugeklebt. Die Vorderseite war
ohne Aufdruck. Er hob den Brief gegen das Licht, als wenn sich
dadurch vielleicht etwas Besonderes feststellen ließe. Es dauerte noch
ein paar Minuten, — dann riß er das Kuvert auf:
Gefängnislazarett Berlin
Lehrter Straße
Tgb.-Nr. III/ 126/29.
Abtlg. I A. Berlin, den 27. Mai 1929.
An Herrn
Kurt Zimmermann
Berlin N.
Kösliner Straße 6
In Beantwortung Ihrer schriftlichen Anfrage vom 6. Mai cr,
teilen wir Ihnen mit, daß sich die Untersuchungsgefangene Anna
Zimmermann geb. Berthold, wohnhaft Berlin N., Kösliner Straße 6,
zur Zeit im Gefängnislazarett Berlin, Lehrter Straße, Abtlg. G,
Saal 4, Bett Nr. 32 befindet.
Gesuche um Besuchserlaubnis sind drei Tage vorher unter An-
gabe obenstehender Aktenzeichen an die Gefängnisinspektion, Ber-
lin-Moabit, Lehrter Straße, zu richten.
Gefängnis-Lazarett-Verwaltung.
gez. Hermann, Justizwachtmeister.
(Stempel.)
Als nach einer Stunde Hermanns Frau, die sich in diesen Tagen
etwas um Kurt gekümmert hatte, durch das Hoffenster in die Küche
sah, saß Kurt am Küchentisch, den Kopf auf beide Hände gestützt
und starrte regungslos auf die Tischplatte, auf der der Brief lag...
Drei Tage später.
Geführt von einer Gefängnisbeamtin betrat Kurt ein lang-
gestrecktes Zimmer, links und rechts eine Reihe dicht nebenein-
anderstehender, graugestrichener Betten mit Frauen, die sofort von
der Beamtin zur Ordnung gerufen wurden, als sie sich in ihren Bet-
ten aufrichteten und den Mann anstarrten. Kurts Blick irrte von
Gesicht zu Gesicht, haftete einen Moment an den vergitterten Fen-
stern und suchte weiter. In einem Bett lag eine Frau mit einem
zu Knoten gedrehten, schmutzigen Handtuch, das sie, als wenn sie
ein Kind in den Armen hätte, zärtlich wiegte. Ihr weißes Gesicht
hatte einen verzückt-glücklichen Ausdruck, ihre leisen, unverständ-
lichen Worte formten irgendwelche Liebkosungen, während ihre
Hände mit einer unendlichen Weichheit über das Handtuch strichen.
Die Frau daneben tippte, hinter dem Rücken der Beamtin, mit einer
frech-vertraulichen Bewegung zu Kurt, den Finger an die Stirn und
verzog das Gesicht zu einem häßlichen Grinsen. Hinter sich hörte
er das kurze Auflachen einer Frau.
Am letzten Bett rechts blieb die Beamtin stehen.
„Sie ist heute zum erstenmal fieberfrei“, sagte sie zu Kurt,
„sonst hätten Sie wohl kaum Sprecherlaubnis bekommen. Sie haben
zehn Minuten Zeit!“
Kurt hörte nicht, was sie sagte, er sah nur dieses schmale, blut-
leere Gesicht in dem Kopfkissen, mit eingefallenen Schläfen, auf
denen die blauen Aederchen wie unter einer hauchdünnen Glas-
schicht lagen. Aus zwei dunklen Schattenringen unter der Stirn
sahen ihn Augen an, in denen irgendetwas Neues, Fremdes war.
Das war — Anna?!
Sie war heute zum erstenmal bei klarem Bewußtsein. Tage-
und Nächtelang hatte sie in einem heftigen Nervenfieber gelegen,
Sie wußte überhaupt nicht, wie sie hierher gekommen war. Kurt
hielt ihre dünne, merkwürdig trockene Hand so vorsichtig zwischen
seinen Fingern, als wenn sie aus bläulichweißem, zerbrechlichem
Porzellan wäre.
Ein paar mal versuchte die Beamtin das Gespräch zu unter-
brechen. Anna fing immer wieder von den Leuten in der Gasse
an. Sie hatte keine Zeitung gelesen, nur heute früh hatte sie von
einer Neuen im Saal gehört, was nach ihrer Verhaftung in Ber-
lin vor sich gegangen war. Ebenso, daß ein Rechtsanwalt von der
Partei dafür gesorgt hatte, daß sie in das Lazarett gebracht wurde.
Zum erstenmal lächelte sie ein wenig, als sie Kurt erzählte, daß sie
eine Anklage wegen Aufruhr und Widerstands gegen die Staats-
gewalt bekommen hatte.
„Aber, Anna, das ist doch heller Wahnsinn...!“
„Nein, Junge.., ich war früher sehr dumm. Aber warum hast
du mir das nie gesagt? Ich dachte auch, daß das alles nichts mit
„Widerstand gegen die Staatsgewalt“ zu tun hat. Weißt du, ich bin
im Anfang nur mitgegangen, weil ich Angst um dich hatte. Und
dann — ist das alles anders gekommen. Ich wußte nicht, daß der
„Widerstand“ gegen diese Staatsgewalt, gegen diesen Staat, den ich
immer für etwas „Neutrales“, über den Parteien stehendes
gehalten habe, mit zum Klassenkampf gehört. Junge, ich habe ge-
lernt, daß jeder Kampf der Arbeiter um ihr Recht ein Kampf gegen
diesen Staat sein muß. Wie sie auf der Wache den kleinen Willi
halbtot geschlagen haben — Kurt, da begriff ich, was „Staatsgewalt“
heißt!“
„Sie dürfen nicht so sprechen, Frau Zimmermann", unterbrach
sie die Beamtin, aber sie sagte es nicht unfreundlich. Kurt spürte,
daß sie still und aufmerksam zugehört hatte. Die zehn Minuten
mußten übrigens schon lange vorüber sein, fiel ihm ein.
„Lassen Sie nur“, antwortete Anna mit einer leisen Abwehr,
„ich werde vor dem Richter noch viel mehr sagen. Ich werde ihm
sagen, daß die Leute, die heute die Staatsgewalt in den Händen
haben, nichts weiter sind, als die Todfeinde der Arbeiterschaft, daß
sie die Staatsgewalt zu nichts anderem benutzen, als für die Unter-
nehmer zu sorgen und die Rechte der Arbeiter mit „Staatsgewalt“
zu unterdrücken. Und den sozialdemokratischen Arbeitern will ich
sagen — vor Gericht werde ich es tun — daß ihre Führer, die
diesen Staat unterstützen, genau dieselben Feinde von uns sind, die
wir vernichten müssen, wenn wir — leben wollen. Das habe ich von
diesem 1. Mai gelernt.“
„Anna, du fragst gar nicht nach dem Jungen“, sagte Kurt, nur
um sie auf andere Gedanken zu bringen. Ueber ihr blasses Gesicht
zogen schon wieder die Schatten der Fieberröte.
„Ich habe so viel an ihn gedacht, aber noch mehr dachte ich
an die Genossen. Von den meisten kenne ich ja nur die Gesichter,
weiß noch nicht mal immer, wie sie heißen. Kurt, ich schäme mich
so, daß du eine so schlechte Genossin gehabt hast.“
Kurt nahm ihre beiden Hände zusammen: „Und jetzt haben wir
eine sehr, sehr gute und tapfere Genossin, nicht wahr? Anna, wir
werden alle auf dich warten...“ —
Leise erhob er sich, als ihn die Beamtin an der Schulter be-
rührte. Anna lag mit geschlossenen Augen im Bett, über das die
Tafel mit den wilden Sprüngen der Fieberkurve hing. Es schien,
als wenn sie schliefe. Auf dem schmalen, harten Mund in dem müden,
blassen Gesicht lag ein junges, zukunftsfrohes Lächeln -—.
„Vorwärts“ am 5. November 1930:
„Genosse Zörgiebel, der in den einstweiligen Ruhestand tritt,
gewiß aber bald einen, seinen hohen Verdiensten und Fähigkeiten
entsprechenden Wirkungskreis finden wird, hat sich während der
Jahre seiner Berliner Wirksamkeit in den weitesten Kreisen der
Berliner Bevölkerung Achtung und Sympathie erworben. Wer sein
Wirken von der nächsten Nähe zu verfolgen Gelegenheit hatte,
weiß, daß Menschlichkeit und der Wille zu helfen
und zuschützen, stets seine leitenden Gesichts-
punkte waren. Dank und beste Wünsche aller vernünftigen
und anständigen Berliner werden ihn in seine neue Tätigkeit
begleiten.“
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