Dieses Werk ist gemeinfrei. Digitalisat der University of British Columbia Library im Internet Archive
Antiqua
M. ALBERTON
BIROBIDSCHAN,
DIE
JUDENREPUBLIK
epv
epv
E. Prager-Verlag bringt:
ALBERT JAMET,
Korporal der französischen Armee,
der Unbekannte Soldat spricht
Mit einem Vorwort von
HEINRICH MANN
MARGARETE NEUMANN:
Ich kann nicht mehr...
mit einem Brief von
LEO TROTZKI
FRITZ ROSENFELD:
Aufruhr
der
Herzen
JAROSLAV R. VÁVRA:
Petroleumkrieg
M. ALBERTON
Birobidschan,
die Judenrepubhik
epv
E. PRAGER-VERLAG, LEIPZIG-WIEN
Aus dem Jiddischen von Hermann Peczenik unter
Mitwirkung von Dr. Josuah Wiesen
1932
Copyright by E. Prager-Verlag
Druck: „Elbemühl”, Wien, IX., Berggasse 31
Jüdische Kolonisation
in der Sowjetunion
Ein Vorwort
Das vorliegende Buch ist das Werk eines jungen jüdischen Ar-
beiters aus Ukraina, der unter anderen den Beweis liefert, daß
dem jüdischen Schrifttum durch eine sozialistische gesellschaft-
liche Umschichtung dieses in der ganzen Welt verstreuten Volkes
neue Möglichkeiten geboten werden. Die Originalsprache, aus der
es ins Russische, Ukrainische und jetzt ins Deutsche übersetzt
wurde, ist die eigenartig urwüchsige jüdische Sprache. Schreib-
weise, Aufbau und Form weichen von den Gepflogenheiten der
westlichen Literatur völlig ab: scheinbar fehlt die durchgehende
Handlung, und es fehlen die „Helden“, die dem ungehemmten,
überschäumenden Fluß der Schilderung die Grenzen gesetzt hätten.
Die Pulsschläge der Handlung dieses Buches sind von der ge-
schichtlichen Perspektive zu erfassen. Es ist ein Roman, dessen
Held ein Massenwesen ist: in diesem besonderen Falle das Kol-
lektiv ‚der jüdischen Auswanderer nach Birobidschan, der künf-
tigen „Republik der werktätigen Juden“. Und es ist sogar ein
psychologischer Roman. Die einzelnen auf den Plan gerückten
Typen haben die Bedeutung der hemmenden und fördernden
Elemente innerhalb des ideologischen Prozesses, den diese Massen-
seele, ein Produkt der durch Jahrhunderte wirkenden Sonderbe-
dingungen, im inneren Kampf um neue Wege zur sozialen und
nationalen Befreiung durchmacht: es ist spannend, dieses Wunder
mitzuerleben, wie kleinstädtische Sodawasserverkäufer und Hau-
sierer sich zu Bauern wandeln. Der Autor selbst — ein jüdischer
Sostschenko — wählte für sich die Rolle des aufmerksam regi-
strierenden, selbstkritischen Bewußtseins in dieser Mas-
senseele.
Und diesem Selbstkritizismus, der ausgeprägtesten Eigenheit des
„jüdischen Charakters“, hat sich auch der Übersetzer angepaßt.
Es sei daher vorweg gesagt und betont, daß die im Fortgang der
Schilderung sich notwendig ergebenden, scheinbar „jüdelnden“
sprachlichen Freiheiten bedingt sind durch die Absicht des Autors,
dem es in diesem Buch gelang, den kulturellen Gärungsprozeß im
ostjüdischen Proletariat leidenschaftlich, aber trotzdem reali-
stisch zu gestalten. Dieses nicht zu berücksichtigen, hieße, die
Grundstimmung des Buches verfälschen.
*
Die große Bewegung der Machtergreifung des Proletariats in
der Sowjetunion hat dem Großteil des jüdischen Kleinbürgertums
auch den letzten Rest einer ohnedies problematischen Existenz-
grundlage entzogen. Dieser Zusammenbruch gab aber zugleich den
Weg zum sozialen und nationalen Aufstieg frei, indem das jüdi-
sche Proletariat und Kleinbürgertum dem Aufbauprozeß einge-
ordnet wurde.
Die ersten Versuche, das entwurzelte und deklassierte Juden-
tum in der Sowjetunion umzuschichten, wurden bereits im Jahre
1918 unternommen. Sie erfolgten vor allem im Wege der Land-
ansiedlung, unter der Parole: „Jeder nehme so viel Land, wieviel
er bebauen kann!“ — also instinktiv planlos.
Die Landansiedlung der Juden in der Sowjetunion zerfällt in
zwei Abschnitte, die voneinander wesentlich unterschieden sind.
Es sind auseinanderzuhalten: die hauptsächlich in den ersten
Revolutionsjahren erfolgte Siedlung in unmittelbarer Umgebung
der Wohnsitze der betreffenden Juden, die sogenannte Vorstadt-
kolonisation; und die planmäßige, 1925 beginnende Ansiedlung
der werktätigen Juden auf den Ländereien des Kolonisationsfonds
des „Komset“. In die erste Gruppe gehören auch die Reste jener
wilden Kolonisation in der Ukraine und in Weißrußland, die zum
größten Teil in den Stürmen der Bürgerkriege und des Krieges
mit Polen zusammenbrachen. Zur zweiten ist die Kolonisation in
der Krim und das auch national-politisch bedeutsame kolonisato-
rische Werk in Birobidschan zu rechnen*)
*) Die hier angeführten Berichte über das jüdische Siedlungs-
wesen in der Sowjetunion sind zum Großteil Otto Hellers
Buch: „Der Untergang des Judentums“ (Verlag für Literatur und
Politik, Wien-Berlin, 1931) entnommen.
Im Jahre 1918 organisierte das Volkskommissariat für die An-
gelegenheiten der Nationalitäten, an dessen Spitze Stalin stand, ein
eigenes „Zentrales Jüdisches Kommissariat“, das die ersten Schritte
einleitete, die wilde Kolonisation in planmäßige Bahnen zu len-
ken, an die Lösung der jüdischen Frage systematisch heranzu-
treten. Das Jahr 1919 brachte eine stürmische Entwicklung der
unorganisierten jüdischen Siedlungsbewegung, und zwar vor allem
in der Ukraine und in Weißrußland, die aber durch die verhee-
renden Folgen der Intervention, des Banditismus, der Pogrome
und des Krieges mit Polen einen starken Rückschlag erfuhr. Im
September 1921 beschäftigte sich das Volkskommissariat für die
nationalen Minderheiten von neuem mit dem Judenproblem. Man
setzte die Arbeit auf der 1919 begonnenen, dann unterbrochenen
Linie der Ansiedlung auf altem Gutsboden fort, siedelte womög-
lich in unmittelbarer Nähe der Stadt oder des Städtchens, aus
dem die Juden stammten, wobei die engste Verbindung mit diesen
alten Wohnorten aufrechterhalten wurde. Im Jahre 1924 hatte
der Zustrom der Siedelnden solchen Umfang angenommen, daß
man sich genötigt sah, beim Präsidium des Nationalitätenrates der
Zentralexekutive der Sowjetunion eine eigene Instanz ins
Leben zu rufen, der die Aufgabe zufiel, die landwirtschaftliche
Kolonisation der werktätigen Juden zu organisieren. Diese In-
stanz erhielt den Namen „Komset“ (russische Abkürzung). Mit
der Schaffung des Komset war die Lösung der Judenfrage in die
allgemeine nationale Politik der Sowjetregierung einbezogen, sie
wurde zu einer Sache des gesamten sozialistischen Aufbaues des
Sowjetstaates und konnte nur auf der Grundlage der
territorialen und kulturellen Autonomie der
Nationalitäten bei vollkommener Gleichbe-
rechtigung aller Nationen und Nationalitäten
der Sowjetunion erfolgen.
Die Frage nach dem Territorium trat in den Vorder-
grund.
1924 tauchte der Plan auf, in der Krim auch jüdische Groß-
kolonisation durchzuführen, und es fand auch eine Massenüber-
wanderung statt. Die Krim spielt in den Auseinandersetzungen
um Birobidschan eine sehr große Rolle. Der Streit Krim oder
Birobidschan ist in der einzig möglichen Weise entschieden wor-
den: es wurde beschlossen, mit allen zur Verfügung stehenden
Mitteln sowohl die Krim als auch Birobidschan zu entwickeln.
Im Jahre 1927 beschloß die Sowjetregierung, die Juden in
einem wenig besiedelten Gebiete Sibiriens zu kolonisieren.
Zwei Gebiete wurden für diesen Zweck in Erwägung ge-
zogen und durch Expeditionen gründlich erforscht. Mit der
Verordnung vom 28. März 1928 entschloß sich das Präsidium
des Zentralexekutivkomitees der Sowjetunion, das fernöstliche
Gebiet „Birobidschan“ für die jüdische nationale Siedlungsbewe-
gung zu erschließen, mit dem Plan, in diesem wenig besiedelten
Land eine jüdisch-nationale Verwaltungsein-
heit zu schaffen. In sämtlichen Fragen der jüdischen Sprache
und der Organisierung jüdischer Sowjets und Exekutivkomitees
wurde beschlossen, in den Rayons mit vorwiegend jüdischer Be-
völkerung die Einrichtung jüdischer Sowjets und Rayonsexekutiv-
komitees, die in jüdischer Sprache amtieren, zu beschleunigen,
mindestens hundert verschiedene Punkte jüdischer Kultur mit jüdi-
scher Sprache, von der Elementar- bis zur Hochschule zu schaf-
fen, ferner in den Städten mit namhafter jüdischer Bevölkerung
Maßnahmen zu treffen, daß die jüdische Bevölkerung bei Behör-
den und Gerichten in ihrer Sprache bedient werde. Die Prokla-
mation einer autonomen jüdischen Republik wurde naturgemäß
an die Bedingung geknüpft, daß die Einwandererzahl in Biro-
bidschan eine relativ stärkere Minderheit den anderen Minder-
heiten gegenüber (Russen, Kosaken, Koreaner, Golden usw., ins-
gesamt ungefähr 32.000) ergibt*)
*) Nach einer Erklärung Kalinins, des Präsidenten des Zentral-
exekutivkomitees, würden schon 15.000 genügen.
die Entscheidung darüber bringen. Die Berichte über die Entwick-
lung bis zum 31. März 1932 lassen jedoch den Erfolg der jüdi-
schen Kolonisation in Birobidschan als unzweifelhaft erscheinen.
Ist der „Komset“ ein Organ der Sowjetregierung, das in eng-
ster Verbindung mit allen zentralen Instanzen der Sowjetmacht
die Grundlagen für die jüdische Kolonisation durch Beistellung
des Bodens, Verwaltung der für die Kolonisten bereitgestellten
Budgetmittel, Verhandlungen mit den ausländischen Hilfsorgani-
sationen schafft und in jüngster Zeit auch die Industrialisierung
zumal der jüdischen Jugend staatlich regelt und organisiert, so
stehen dem Komset seit 1924 eine Reihe von Hilfsorganisationen
zur Seite, die durch Beistellung von Geldmitteln für die Anschaf-
fung landwirtschaftlichen Gerätes, Wohnungsbau, Einrichtung von
Musterwirtschaften, agronomische Beratung und dergleichen, mit-
wirken. An erster Stelle ist hier der „Geserd“ zu nennen — in
der russischen Abkürzung heißt es „Oset“ — der die breiten Mas-
sen der jüdischen wie nichtjüdischen Bevölkerung in der Sowjet-
union für die Lösung des Judenproblems interessieren, Mittel auf-
bringen und die organisierende Tätigkeit des „Komset“ durch
breite, politisch aufklärende Arbeit im Land unterstützen, später
aber auch für die Ländereien, die der „Komset“ als Staatsorgani-
sation zur Verfügung stellte, die Kontingente der Überwanderer
auf Grund seiner Verankerung in den breiten Massen der Bevöl-
kerung zusammenstellen soll. Diese Arbeit hat der „Geserd“, der
in Albertons Buch oft erwähnt wird, in sehr rascher Folge in
breitem Umfang aufgenommen. Die Geserdbewegung griff über die
Grenzen der Sowjetunion. Heute gibt es in der ganzen Welt Ge-
serd-Bruderorganisationen, die in einzelnen Ländern verschiedene
Namen tragen, überparteilich, aber im wesentlichen sowjetfreund-
lich sind.
Der jüdischen Siedlungsbewegung im allgemeinen, und in Biro-
bidschan im besonderen, stehen verschiedene hemmende Momente
im Wege: so anfangs die Einführung der Neuen Ökonomischen
Politik (Nep), die in den ersten Jahren der Nachrevolutionszeit
dem jüdischen Kleinbürgertum eine Atempause gewährte durch
die Illusion, es seien dem Privathandel neue Möglichkeiten ge-
boten; dann die in beispiellosem Tempo fortschreitende Indu-
strialisierung der ganzen Sowjetunion, die einen großen Teil der
jüdischen Umschichtung beansprucht, indem sie sehr viele der jü-
dischen Arbeiter in ihre Betriebe aufnimmt; und zuletzt — die
Rückwanderung. Wie aus den Schilderungen Albertons ersichtlich
ist, waren die Schwierigkeiten des ersten Jahres groß. Das Jahr
1928 war klimatisch sehr ungünstig und es fiel viel Regen. Unter
den Kolonisten gab es nicht genügend qualifizierte Kräfte, die
Siedlungsform war auch nicht durchdacht. Die Hälfte der Ein-
wanderer verließ das Land, kehrte nach Europa zurück oder faßte
in Chabarowsk und in anderen Städten Ostsibiriens Fuß. Der Pro-
zentsatz der Abwanderung sank in umgekehrtem Verhältnis zur
steigenden Zahl der Einwanderung: im Jahre 1928 sind 84r, 1929
1200, 1930 1520 und im Jahre 1931 sind 333o Juden in Biro-
bidschan eingewandert. Was das Jahr 1932 anlangt, möge es eine
nachstehend wörtlich wiedergegebene Moskauer Nachricht illu-
strieren:
Moskauer Komset an Kolonisationsleitung in Birobidschan
am 31. März 1932, veröffentlicht am 6. April 1932 im „Biro-
bidschaner Stern“.
„Bis zum 20. März reisten von hier ab: 453 Familien und
228 Einzelne aus der Ukraine; aus Weißrußland 20 Familien
und 208 Einzelne. In der Ukraine sind bereits 338 Familien
reisefertig. Bedarf nach Überwanderungsorders wächst unaus-
gesetzt. Während zehn Tagen sind fast 500 Überwanderer
durch Moskau durchgefahren. Telegraphieret, ob Möglichkeit
vorhanden, noch fünfzig Zimmerleute und 200 Schwarz-
arbeiter einzuordnen.
Der Überwanderungsplan für das erste Vierteljahr wird
überschritten werden. Ergreifet alle Maßnahmen, einer Mas-
seneinwanderung zu genügen.
Stellvertreter des Vorsitzenden der
Zentralstelle des Komset.“
Daraus ersieht man, daß die Zahl der Einwandernden im
steten Anwachsen begriffen ist; sie betrug im ersten Viertel des
Jahres 1932 rund 3000 Seelen, wobei sich noch außerdem 2000
auf dem Wege befanden (laut Protokoll Nr. 7 der Sitzung des
Zentralrates des „Geserd“ vom 4. Mai 1932). Indes die Rück-,
bezw. Abwanderung im Jahre 1931 nicht mehr als etwa 10%
ausmachte.
*
Das Land Birobidschan*)
*) Siehe Landkarte im Anhang.
etwa 1000 km von Wladiwostok entfernt. Es hat eine Fläche von
3,862.682 Hektar. Birobidschan ist also größer als Belgien, bei-
nahe doppelt so groß wie Palästina, größer als die deutsche Wolga-
republik und als die Krim. Von seiner Bodenfläche sind für die
Landwirtschaft 1,835.000 Hektar geeignet, von denen allerdings
rund 500.000 Hektar feucht und sumpfig sind und durch Trocken-
legung meliorisiert werden müssen. Die Wälder umfassen 1,973.100
Hektar, der tote, vollkommen unverwendbare Boden 64.500 Hek-
tar. 60% des Bodens sind bergig, die Berglandschaft ist allerdings
nicht sehr hoch, der Rest ist Tiefland, Ebene. Birobidschan zer-
fällt also im wesentlichen in zwei Teile: in ein gewaltiges Ober-
land und in das zum Teil steppenartige, nur stellenweise durch
Wald unterbrochene Niederland. Südwestlich, südlich und östlich
hat Birobidschan natürliche Grenzen: den bis zu 3km breiten
Amur, der Birobidschan von der Mandschurei trennt, und den
Urmifluß. Der Nordteil ist zumeist Urwald. Die Transsibirische
Bahn durchquert das Land in seiner Länge von 392 km. Der west-
liche Teil des Landes ist gebirgig und reich an Naturschätzen, wie
Kalk, Eisen, Gold, Granit, Torf, Graphit, Marmor und Edel-
steinen. Im nordwestlichen Teil gibt es auch heiße Schwefel-
quellen, denen große Heilkraft zugesprochen wird. Es befindet
sich dort bereits ein Sanatorium „Kuldur“, das den ganzen fer-
nen Osten bedient. Der Süden ist eine zum Teil versumpfte Ebene,
die von zahlreichen Flüssen und Bächen durchzogen wird.
Für das Klima ist ein heißer, schwüler Sommer und ein trocke-
ner, kalter Winter charakteristisch. Am heißesten sind die Mo-
nate Juli und August, am kältesten Dezember bis Februar. Der
Winter ist trocken, sonnig, sehr kalt, vollkommen windstill; hin-
gegen ist der Sommer überaus reich an Niederschlägen und Feuch-
tigkeit. Frühjahr und Herbst sind sehr angenehm. Für den Eu-
ropäer sind die beiden heißen und niederschlagreichen Monate die
schwersten.
Die Dauer der Vegetationsperiode beträgt 150 bis 176 Tage.
Die Flora ist sehr reichlich. An Bäumen findet man neben der
nordsibirischen Kiefer, neben der Linde, Eiche und Weide die sub-
tropische Zeder, ferner Äpfel, Birnen, Kirschen usw. Angebaut
werden in Birobidschan: vor allem Weizen, Hafer, Hirse, Mais,
Buchweizen, Sojabohnen, Sago, Reis, Kartoffel, Tabak, dann eine
Reihe technischer Kulturen, wie Flachs, Hanf, Rizinus usw. An
der Eisenbahn sind die Aussichten für Gemüsebau und Milch-
wirtschaft sehr günstig, da das Gemüse fast sämtlicher geographi-
scher Zonen gedeiht. Für den Getreidebau eignen sich besonders
die Hochflächen in der Nähe der Amurniederung, die Amurniede-
rung selbst eignet sich vorzüglich für den Reisbau. Der Fisch-
reichtum des Amur wird neben der Viehzucht die Basis für eine
Nahrungsmittel- und Konservenindustrie abgeben. Die Bienen-
zucht hat in den höhergelegenen Gebieten gute Bedingungen. Biro-
bidschan ist auch sehr reich an den verschiedensten Tiergattungen
und beliefert den russischen Markt mit den besten Pelzarten und
Fellen.
Die Bevölkerung des Landes belief sich zur Zeit des Be-
ginnes der Kolonisation auf rund 32.000. Hiervon waren 18.000
angesiedelte Kosaken und 7500 längs der Eisenbahnlinie, in der
Hauptsache in den Eisenbahnstationen, angesiedelte sonstige Rus-
sen (Eisenbahner, Handwerker usw. und ihre Familien). Am 1. Jän-
ner 1930 zählte man in Birobidschan 37.450 Einwohner; hiervon
waren 27.350 Russen, 3000 Ukrainer, 3200 Koreaner, 2700 Juden,
700 Eingeborene (Golden und Tungusen), 500 Chinesen. Die Ein-
wohnerzahl betrug noch nicht 1 auf 1 km2.
Die größten Orte sind der Hauptort Birobidschan (vormals
Tichonkaja) mit 1500, In mit 3000, Birakan mit 2200 Einwoh-
nern — diese drei Orte liegen an der Transsibirischen Bahn —
ferner Michailo-Semenowskoje mit 1300, Wenseljewo mit 1100,
Blagoslowenje mit 2000 (Koreaner), Jekaterino-Nikolskoje mit
1900 und Amurset mit 400 (Juden) Einwohnern.
Die Wirtschaft Birobidschans wird zwei Wege nehmen, den
landwirtschaftlichen und den industriellen; letzterer wird vielfach
unmittelbar mit der Landwirtschaft zusammenhängen.
Wie überhaupt Sibirien, so ist auch Birobidschan ein Land der
großen Möglichkeiten. Die Fruchtbarkeit und der Reichtum an
Naturschätzen schaffen eine Grundlage für einen gesunden indu-
striellen und landwirtschaftlichen Aufbau. Der Kürze halber sei
zum Abschluß ein im „Birobidschaner Stern“ vom 6. März 1932
veröffentlichter Bericht wiedergegeben:
„Unser Rayon ist zu 78% kollektiviert. Sechs Sowchose (Staats-
güter) sind ausgebaut und sie beschäftigen immer mehr jüdische
Arbeiter. Eine ganze Reihe von Unternehmungen ist gegründet:
Bergwerke, Möbelfabriken, Forstarbeit, Transport usw., und die
jüdischen Arbeiter sind allmählich in alle Gebiete eingedrungen.
Die Kolchose (Kollektivwirtschaften) der Überwanderer, die an-
fangs durch die nicht befriedigende Führung, durch den nicht aus-
gelebten Individualismus geschwächt waren, werden jetzt immer
mehr und immer wirtschaftlicher organisiert.
Während der ersten vier Jahre der Birobidschaner Kolonisa-
tion, die mit den vier Jahren des ersten Fünfjahrplanes zusam-
menfallen, ist Birobidschan ein Anziehungspunkt für die jüdischen
Arbeiter aller Länder geworden. Die ersten Monate dieses Jahres
haben die opportunistischen Ängste zur Gänze zerstreut. Tausende
Menschen sind bereit, aus allen Weltrichtungen nach Birobidschan
überzuwandern. Es wird Aufgabe der Leitung sein, die Möglich-
keiten der Einordnung neu ankommender Kolonisten voll auszu-
nützen und durchzuführen.“
Der Aufsatz schließt mit einer an die Pioniere des Birobidscha-
ner Werkes ergehenden Ermahnung, alle Kräfte anzuspannen und
Stalins Ausspruch zu beherzigen:
„Die Realität unserer Pläne beruht in lebendigen Menschen!“
Hermann Peczenik
Zu Hause
Mechl kam spät nachts nach Hause, trat in die finstere
Kellerstube, tastete sich zum breiten Holzbett in der
Ecke und sagte zu seinem schweratmenden Weib, daß
er fahre. Basta. Er fährt.
„Wohin?“
„Nun, dorthin. Nach Birobidschan.“
„Dann soll mich noch vor dem Wochenbett der
Schlag treffen, wenn du hinfahren wirst!“
Kajle unternahm den Versuch, sich zur Wand zu
wenden. Sie wollte mit ihrem Mann kein Wort mehr
reden. Aber der große Bauch hinderte sie. So wandte
sie sich nur mit dem Oberkörper und mit den mageren
Armen ab und wartete auf den Mann.
Mechl ließ sich mit dem Ausziehen Zeit. Er schwieg.
Aus der anderen Stube, dem „Salon“, tönte das gesunde
Schnarchen kleiner Kinder herüber. In dieses Geräusch
flocht sich von den Wänden das Gezirpe von zahllosen
Schaben ein. Durch das niedrige Fenster konnte man
über die Gasse in Bentschiks, des Trödlers Stube die
Lampe brennen sehen. Zugleich begann dort eine Näh-
maschine zu gehen, und ihr geschäftiges Schnurren
übertönte alles.
Mechl zog sich noch immer nicht aus. Er blickte ver-
sonnen durch das Fenster hinaus, sah, wie Bentschik
sich erhob, gähnte und den Rock ablegte.
„So eine schmale Gasse“, kam es Mechl in den Sinn,
„die ganze Gasse ist nicht breiter als ein kleines Zim-
mer.“
Mechl hörte, wie jener, der Trödler, die Schuhe ab-
warf und mit großen Schritten barfuß auf dem Lehm-
boden umherzustapfen begann.
„Was stehst du wie ein Heiliger? Leg dich doch
schon endlich einmal schlafen, die Cholera in dich...“
War es Kajle, sein Weib? Oder Bentschiks Gattin,
Mindl?
Mechl begann sich zu entkleiden.
„Platsch“, ging es plötzlich neben dem Fenster nie-
der, und noch einmal „platsch“.
Aha, morgen wird es regnen. Die Nachbarn entleeren
schon ihre Kübel auf die Gasse. Er hat aber doch auf
dem Nachhauseweg keine Wolken am Himmel...
„So leg dich doch schon hinein, daß es dich ver-
krüppelt!“
Mechl kratzte sich noch ein paarmal und legte sich
auf den Rand des Lagers, fast schon auf die Kante,
damit er die erzürnte Kajle nicht berühre. Er überlegte,
was er sagen sollte, um sie zu besänftigen.
„Na, die werden jetzt einen hübschen Kredit her-
geben müssen‘, bemerkte er.
„Reiß nur dein dummes Maul auf! Sie werden dir die
grüne Feige schon hineinstopfen!“
Aber Mechl wußte, daß er nur eine Sache zu erwäh-
nen habe, um Kajle zu beruhigen: Der hiesige Geserd
hat sich verpflichtet, die Familien der Auswanderer
wie die eigenen Augen zu betreuen...
Weiter kam er nicht.
„Lieb haben und versprechen kostet kein Geld!“ un-
terbrach ihn Kajle. Mechl merkte, daß sie nicht mehr
so böse war. Der Ton, mit dem sie das sagte, klang um
vieles milder. Im Gegenteil, sie war schon wieder ver-
söhnt, denn sie hob langsam den Arm vom Kissen und
schob ihn unter seinen zerzausten Schopf, wobei sie
schmollte: „Warum läßt sich so ein schöner Mensch
nicht das Haar schneiden? So ein Haar gehört immer
geschoren.“
Mechl atmet auf. Bald wird er Kajle alles vom
Meeting erzählen, über Birobidschan und warum er hin-
fährt. Aber augenblicklich erzählt er ihr noch über sei-
nen Dienst beim Kaiser, wie er Koch wurde und wie
ihn der General gelobt hatte. Das erzählt er ihr immer,
wenn er ihre Laune verbessern will.
Das war noch zur Zeit, als er, kaiserlicher Soldat,
in der Kaserne einen Herd reparieren mußte. Auf die-
sem Herd hatte man für die Offiziere gekocht. Und
dieser kleine Mechl war im Handumdrehen drin im
Herd, und im Nu war der Herd fix und fertig, daß es
nur so eine Wonne war. Und nachher, da haben die
Offiziere Mechl natürlich zum Koch ernannt. Der Ge-
neral aber mochte nicht leiden, daß ein verfluchter Jude
Koch werde. Da tat ihm Mechl einen Leckerbissen auf-
marschieren, daß der General sich nur so die Schnurr-
bartspitzen abschleckte, und zuletzt rief der General
aus: „Mechl, Judkerl, du bist der beste Koch der
Welt!“
Kajle rückte unter der Decke näher und glaubte
Mechl alles, wie sie es schon oft und oft getan hatte.
Und jetzt ist sie wieder einmal zufrieden, daß ihr
Mechl beim General solche Gunst erlangt habe. Und
das ist wirklich keine Lüge. Mechl repariert auch jetzt
Herde, und in manchen Häusern hat er Fußböden ge-
richtet, wie es kein Tischler und kein Zimmermann
besser gekonnt hätte.
Jetzt wußte Mechl, daß der Augenblick gekommen
war, Kajle alles zu berichten: Wie der Redner ge-
sprochen hat! Tz-tz-tz... eine Menge von Menschen
hat Tränen geweint! „Man muß“, hat der Redner ge-
schrien, „die Juden aus den dumpfen Gäßchen auf den
breiten Weg des Sozialismus führen!“ Aber das ist
noch gar nichts! Er hat gesagt, der Redner, daß dort
alle Juden arbeiten werden, sogar die besten Juden
werden arbeiten. Und er hat noch gesagt, der Redner,
daß es Arbeit geben wird für alle, vom ersten Tag an
in Hülle und Fülle. Und für gute Arbeit wird man
gute Bezahlung bekommen.
Kajle seufzte ungläubig.
„Gott gebe, daß wenigstens die Hälfte davon wahr
sein soll.“
Gleich darauf fügte sie hinzu:
„Mechl, ist dort schon etwas für uns vorbereitet?“
„Sie fragt noch, die dumme Gans! Jede Kleinigkeit
ist fertig. Sogar Baracken sind da. Nicht in Zimmern
wird man wohnen; in besseren Baracken!“ Mechl legte
sich bequem zurecht, sein Gesicht kam neben Kajles
zu liegen. Jetzt konnte sie sehen, mit welcher Be-
geisterung er sprach und erörterte, daß man „dorthin,
und nur dorthin“ fahren müsse. Er mit seinen zwei
goldenen Händen werde dort sicher ein Glück machen.
„Sie“ brauchen dort Riemer, Tischler, allerlei Hand-
werker. Nunu, sie sollen nur soviel Arbeit geben, wie-
viel Mechl dort schaffen würde. Mechl nähert seine
platte Nase ihrem Gesicht und spricht, besser gesagt
singt: Als sein Vater gestorben ist, hat er den Kin-
dern nur ein paar Holzscheite hinterlassen, ein paar
trockene Holzspäne. Und nichts mehr. Was sind schon
Späne? Man steckt sie in einen Ofen und verbrennt
sie, und dann ist es vorbei. Er aber würde seinen Kin-
dern ein ganzes Hauswesen hinterlassen, Erde, Garten
und alles, was Kinder brauchen.
„Hörst du, Kajle?“
Aber Kajle gab keine Antwort. Sie atmete nur laut
durch die längliche Nase. Schau nur: Mechl will erst
recht anfangen, über Birobidschan zu erzählen, und
sie, sie schläft gar!
Mechl rückte wieder ab, lag auf dem Rücken und
ließ den Gedanken freien Lauf. Im Geiste wiederholte
er sich auswendig den ganzen Hergang der Versamm-
lung. Alles hat ihm dort gut gefallen. Der Redner hat
so wunderbar gesprochen; er war lebhaft, schneuzte
sich fein ins Taschentuch, und alle haben ihm gespannt
zugehört. Während der Redner in seiner Rede fort-
fuhr, flog ihm ein Zettel zu; da hatte er sich gebückt,
den Zettel aufgehoben, gelesen und gesagt: „Daß Biro-
bidschan für die Juden gut ist, haben wir schon ein-
gesehen. Ob ihr, die Juden, für Birobidschan gut seid
— darauf müßt ihr selbst antworten...“ Und was
sollte das heißen? Mechl spie den Speichel aus dem
Mund. Seht mal die Typen, die sich eingeschrieben
haben. Mit Leuten, die sich einschreiben, muß man
vorsichtig sein! Nach Mechls Meinung müßte man nur
solche... solche, nun solche feine Personen hin-
schicken, die einen klaren Verstand haben und sich
immer zurechtfinden können. Nein, Angst darf man
nicht haben. Nicht einmal vor dem größten General
darf man Angst haben.
Mechl legte sich auf die Seite um und sah durchs
Fenster hinaus. Der Rinnstein war mit Glasscherben
verstopft und ließ das Spülicht nicht abrinnen. Es
stank. Gut, daß es zu Sommer geht, dachte Mechl.
Denn zu Hause bleiben unberufen drei Kinder und
eines bei ihr im Bauch... Mechl warf sich unruhig
herum und kam wieder auf die Kante zu liegen. Lange
und ernst betrachtete er Kajle, sein Weib. Schließlich
gelangte er zum festen Entschluß, daß er fahren muß.
Da gibt’s nichts mehr zu überlegen. Obwohl ihm, ehr-
lich gesprochen, das ganze Drum und Dran nicht ge-
heuerlich erschien. Wer kann wissen, ob keine Gaunerei
dahintersteckt? Vielleicht wollen sie die Leute nur
übers Ohr hauen? Und vielleicht nicht. Schließlich
kann es ja dort nur besser werden, trauriger als hier
kann es gar nicht sein. Jedenfalls — Mechl hat keine
Furcht. Man wird sich schon Rat schaffen. Basta.
Mechl fährt. Und jetzt will er schlafen...
Scha, still.
Da flammt beim Trödler ein Zündholz auf. Wahr-
scheinlich beißt ihn etwas. Er sucht. Was sucht er
zum Beispiel?
„Hör schon endlich auf, dich herumzuwinden“,
hört Mechl. Ist es Kajle, sein Weib? Oder Bentschiks
Gattin, Mindl. Natürlich, wenn die Gasse so schmal
ist, hört man, was die Nachbarn reden. Und wenn es
keine Abtritte in den Häusern gibt, entleert man die
Kübel vor dem Regen auf die Gasse. Ein Gestank,
schrecklich... pfui!
Mechl zieht die Decke über den Kopf und zwingt
sich zum Schlaf. Aber sein Kopf schmerzt, und er
deckt sich wieder auf.
Aus der Stube nebenan, dem „Salon“, tönt das ge-
sunde Atmen der schlafenden Kinder herüber. Zwi-
schendurch zirpen schrill die Schaben auf den nassen
Kellerwänden.
Abreise
Nicht bei Tichonka, und nicht einmal bei der Sta-
tion Biro beginnt Birobidschan. Birobidschan ist schon
viel früher; für einige ist die Grenze in Irkutsk, in
Nowo-Sibirsk, Pensa, und für viele beginnt es ein-
fach bei der ersten Station nach ihrem Städtchen.
Für Chajim Pustelnik aus Teplik begann „Birobid-
schan“ schon in Teplik. Ohnedies gab es kein Zurück
mehr. Seinen ganzen Kram hatte er für vierundzwan-
zig „Schmarbunzen“ veräußert, in Bausch und Bogen
verschleudert, wiewohl er, hätte er alles stückweise auf
den Märkten verkaufen wollen, mindestens um vier
Tscherwontzen mehr erzielen könnte. Aber sobald man
einmal aufgehört hatte, Nepmann zu sein, sobald man
sich entschlossen hatte, eine „werktätige Klasse“ zu
werden, konnte man sich nicht mehr auf Spekulationen
einlassen.
Am liebsten würde er jetzt schon, da er auf dem
Wagen des Fuhrmannes sitzt, seine Gedanken Biro-
bidschan widmen, es stören ihn aber die anderen Pas-
sagiere, nicht zuletzt Itzek, der Fuhrmann selbst.
Zum tausendsten, millionsten Mal wiederholt man ihm:
Teplik. Er solle ja an Teplik nicht vergessen, sobald
als möglich über alles nach Teplik berichten und da-
zuschauen, wie am schnellsten auch die anderen aus
Teplik zu holen. Als ob er, Chajim mit dem blinden
Auge, auf den früher im Städtchen kaum jemand ge-
achtet hatte, jetzt auf einmal die maßgebendste Per-
son wäre.
Überhaupt hapert es irgendwie. Den ganzen Weg
wähnt er, Leije, und zwar seine Leije zu sehen, wie sie
ihm winkt, ihm etwas sagen will. Er versteht nicht,
ob ihr Gewinke schnellere Fahrt oder Umkehr bedeute,
aber etwas nagt am Herzen und die Gedanken stolpern
merkwürdig.
Da ist die Schmiede von Fawysch dem Roten, das
letzte Haus des Städtchens. Dort fehlen einige Schin-
del im Dach. Die Sparren knicken ein, und er, Fawysch
der Rote, ragt wie ein Popanz in die Lüfte und glotzt
wie erstarrt.
Am Weg zur Station stehen bekannte Bauern. Sie
grüßen mit dem wochentägigen „Guten Tag“ und
gehen weiter. Klobige Schädel, diese Bauern. Vollge-
stopft mit Mais. Sicherlich glauben sie, daß Chajim
Pustelnik zum Jahrmarkt fährt. Keinen Deut, nicht
eine Silbe wissen sie über Birobidschan!
Und nachher, schon im Zug, treten vertraute Ort-
schaften, Felder, Bäume in die Fenster des Abteils...
Sie geben keine Ruhe, lassen nicht eine vernünftige
Überlegung über Birobidschan aufkommen.
Während der ganzen Fahrt, bis Charkow sogar,
klappern die Gedanken im Kopf wie dürre Leder-
stücke in einem halbleeren Sack. Überall kommt einem
der Ruf entgegen: „Pioniere!“ Daß sich die Leute
nicht schämen, aus erwachsenen Menschen, aus Fa-
milienvätern „Pioniere“ zu machen! Auf jeder Station
schreien die Leute, daß sie die Auswanderer beneiden,
und geben ihnen zu essen. Begreiflich, daß sie sie be-
neiden. Aber wenn man beneidet wird, bleibt einem
das Essen im Halse stecken, sei es auch im erstklassi-
gen Büfett selbst...
Erst nach Charkow wird es etwas freier im Kopf.
Schon der Waggon. und die neuen Menschen ermahnen,
sich von allem zu verabschieden. Jetzt heißt es, sich’s
im Wagen bequem machen, sich auf eine lange Fahrt
einrichten. Man muß auch ein wenig nachdenken, wo-
hin und wozu man fährt.
Nun, Burschen, richtet euch häuslich ein. Die Stiefel
abnehmen? Wie viele Nächte hat man sie schon nicht
von den Füßen gestreift? Ukrainischer Staub liegt noch
auf ihnen. Ach, Ukraina! Ist der Staub noch von dort
— dann mag er bleiben. Eine Wonne! Man kann die
Zehen gradstrecken, sich kratzen. Wie hat sich doch
der Fußlappen hineingeschnitten.
„Man müßte sich in Birobidschan angewöhnen, bar-
fuß zu gehen“, meint Chajim und zwinkert mit dem
gesunden Auge, „das muß man dort einführen!“
Jankl, der Sohn des Lieferanten, richtet sich auf
dem obersten Schlafbrett auf, läßt die bloßen Beine
herabbaumeln und schneidet eine fröhliche Grimasse:
„Der hat schon keine Zeit mehr. Für ihn ist hier
schon Birobidschan. Wart noch eine Weile. Wenn so
eine kleine Fliege, die nur ein Kilo wiegt, geflogen
kommt und dir ein Stück Bein abbeißt — oj, da wirst
du schreien: Mutter, was hab’ ich doch für ein Pech!“
Jankale hat einen langen Hals, und wenn er spricht,
ist es, als preßte er aus sich etwas heraus. Sein Gesicht,
daß jetzt vom obersten Wandbrett herabglänzt, ist rot;
er freut sich und schreit, daß man ihn im ganzen
Waggon hört.
Aber niemand lacht über seine Scherze, Eine Weile
verbleibt die Grimasse auf seinem Gesicht, dann zieht
er die Beine wieder hoch, legt sich hin, und von dort
fügt er noch hinzu:
„Selbst ein Krämer und verlangt, man soll barfuß
herumlaufen...“
Burech Schkrab ist von allem Anfang an nicht gut
auf die ganze Fahrerei zu sprechen. Er fährt nur des-
halb, weil alle in Teplik versicherten, daß er, der
Burech, sein Geschäft mit Selterwasser nicht verlassen
und sich nicht auf solche weite Reisen einlassen werde.
Da hat er ihnen eben gezeigt, daß ein Burech Schkrab
ein Burech Schkrab ist, und wenn er ein Wort sagt,
so ist es ein Wort.
„Nun, Scherz beiseite, aber aus Uman ist einer ge-
kommen, der hat erzählt, in den Zeitungen sei aus-
drücklich gestanden, daß es dort, in Birobidschan, eine
Art „Gnusi“ gebe, eine Gelse, die fünfundsiebzig
Kilo wiegt, und wenn sich ein paar solche Fliegelchen
über ein Pferd machen, dann könne es nicht einmal
einen leerlaufenden Pflug vom Fleck rühren!“
Burech Schkrab ist kein Bürschchen. Er würde keine
Großmuttermärchen erzählen. Aber ihn wird das nicht
abschrecken. Er hat einmal sein Wort gegeben, und
er fährt. Und außerdem hat.er sich schon seinen Plan
für Birobidschan zurechtgelegt.
Jankl, der Sohn des Lieferanten, richtete sich noch-
mals auf, ließ die nackten Beine herab, grinste wieder
übers ganze Gesicht — auch er hatte seine Ideen für
Birobidschan. Und er begann, Fragen zu stellen und
sie sich selbst zu beantworten; „Braucht man dort
Pferde? Oho, man braucht dort mächtig viele Pferde.
Nu, so werd’ ich mir einen Haufen Geld geben lassen
und werde die schönsten Pferde einkaufen...“
Aber wozu soll das Geschwätz, wenn man nichts
Sicheres weiß! Man kann sich nur verwirren. Besser,
man schweigt und wartet. Und dort wird man schon
sehen.
„Ech-ech-ech... meine Lieben. Ihr habt nur Dumm-
heiten im Kopf. Was ihr euch hier ausdenkt, hat dort
sowieso keine Bedeutung. Dort ist es ganz anders. Dort
ist...“
Chajim Pustelnik wollte ein für allemal sagen, „wie
es dort ist“. Da bemerkte er aber, daß er selbst keine
Ahnung hatte.
Wem zunutze soll man über Dinge faseln, über die
man nichts Sicheres weiß. Chajim Pustelnik hat sich
schon einmal arg blamiert, als er über Dinge sprechen
wollte, von denen er nicht genügend wußte. Das war
an einem Samstagmorgen, als er in einem Zuhörerkreis
erzählte, was er auf dem Jahrmarkt gesehen hatte.
Und da hatte er sich unwillkürlich verplaudert, und
flugs war so ein Nichtsnutz zur Stelle, der ihn ver-
spottete: „Ein Tauber hat gehört, wie ein Blinder
gesehen hat, daß ein Lahmer zu einer Kindstaufe bei
einer Kinderlosen lief!“ Da lachten sie alle laut über
Chajim, Chajim errötete, und aus seinem erblindeten
Auge tröpfelte es.
Wozu braucht er das wieder? Er weiß ganz genau,
daß Birobidschan etwas ganz anderes ist. Schon hier
sieht man durch die Fenster andere Felder, andere
Häuser, andere Menschen. Und dort, in Birobid-
schan?... Man wird ja sehen.
„Simche, was meinst du?“
Simche meint nichts. Simches Kopf steckt in runden
Schultern, und jetzt neigt sich dieser Kopf ein wenig
zur Seite — er denkt. Die kleinen Auglein sind zu-
sammengekniffen; er denkt, aber er sagt nichts.
Simche meint nur, daß man nichts zu verlieren habe.
Er hat schon allen Götzen gedient. Er war schon
obenauf und ganz unten gewesen. Ein Beweis, seine
Nase ist eingequetscht und blau angelaufen. Das Leben
hat ihm schon arge Stöße versetzt. Sogar in der letzten
Zeit, als er schon in einer Mühle gearbeitet und sogar
Gewerkschaftsmitglied war, war es auch kein rechtes
Glück gewesen. Auch so mußte seine Bejle wie drei-
zehn Bäuerinnen schuften, und seine sechs Buben
konnte er schwer auf einen grünen Zweig bringen.
Und so, im allgemeinen...
Was er mit dem „allgemeinen“ meinte, erklärte
Simche nicht. Er schüttelte bloß den kurz aufgesetzten
Kopf, erhob sich und langte nach dem Proviantsack.
Suchst das Essen? Ja, ja, der Hunger nagt einem
wirklich am Herzen.
Die Auswanderer begannen aus ihren Säcken harte
Eier, Geflügelstücke und Brotrinden hervorzuholen.
„Meine Pesja hat mir für den ganzen Weg Eier
mitgegeben.“
„Meine hat mir gehackten Fisch für den Weg ge-
kocht. Gehackten Fisch eß ich gerne.“
Man plauderte eine Weile über die verschiedensten
Speisen, und dann schwiegen sie alle und kauten eifrig.
Und wenn die Auswanderer schweigen, wird es im
ganzen Waggon ruhig. Man kann auch andere hören,
wie sie reden.
Hinter der Scheidewand sitzen Tataren, die vom
Donbas nach Hause fahren. Einer erzählt, wie er sich
selbst im Fünfzehnerjahr den Finger abgehackt, als er
Befestigungsarbeit machen mußte. Alle beaugapfeln
seinen Fingerstumpf und sagen ihm, daß er ein Kerl sei.
Etwas weiter zankt sich ein alter Tatar mit einer
Frau wegen des Rauchens im Waggon. Er beweist ihr,
daß es nicht „konturell“ sei, einem Manne das Rau-
chen zu verbieten. Zum Beispiel in Europa rauchen
sogar alle „Französischen“ wie die Männer. Die Frau
erwidert nichts darauf. Sie unterzieht ihre Strümpfe
einer eingehenden Betrachtung, als wollte sie sehen,
ob sie nicht zerrissen sind. Dann hebt sie den Kopf,
glotzt mit den blauen, gleichgültigen Augen und sto-
chert mit der Zunge in den Zähnen.
In der Ecke, am letzten Fenster, sitzt ein Tatar mit
einem gerunzelten Altweibergesicht, sieht durchs Fen-
ster hinaus und singt die Fensterscheibe an. Er singt
leise eine wallachische Zigeunermelodie. Zwischen
Mund und Scheibe summt die Melodie wie durch dün-
nes Zigarettenpapier.
Dann wurde es ganz still im Waggon. Alle legten
sich auf ihre Lagerstätten. Chajim Tepliker blinzelte
mit den Augen und rechnete angestrengt. In jeder
Hälfte des Waggons blakte schwach eine Kerze.
Nur die leise, unverständliche wallachische Zigeu-
nermelodie summte wie durch ein dünnes Zigaretten-
papier.
Dann klomm ein großer runder Mond den Himmel
empor und lief dem Zug nach. Er tauchte bald links,
bald rechts auf, schielte neugierig in die Waggons, be-
leuchtete unbekannte Erde, fremde Häuser und große
schimmernde Schneehalden.
Und obwohl der Schnee blendete, schwamm doch
alles in trübem Zwielicht; man konnte nichts unter-
scheiden, nichts sehen. Und doch möchte man wissen,
wie es hier aussieht, wie gerne würde man es jetzt
schon, sofort, sehen...
Und wenn einer der verschlafenen Reisenden plötz-
lich die Tür zur Plattform öffnet, dringt hartes Räder-
gestampf herein:
„Bi-ro-bid-schan, Bi-ro-bid-schan...“
Dann wachen wohl die Auswanderer aus dem
Schlaf auf, und ihre klopfenden Herzen erwidern auf
den Gesang der Räder:
„Ach, wird das sein... Ach, wird das sein...“
* * *
Sonntag um sieben Uhr zehn langen wir in Pensa
an. Heute geht kein Zug mehr, Zusammen mit den
Teplikern schlendere ich durch die Gassen der Ort-
schaft. Pensa gefällt ihnen nicht: hölzerne Häuser,
hölzerne Gehsteige und man versinkt in aufgeweichter
Erde. Uman — meinen sie — sei viel schöner. Hier
ist jeder private Kramladen mit einem Schildchen ver-
sehen: „Tschastnaja torhowla.“ Alle Läden sind heute
geschlossen. Nur auf dem Marktplatz werden Woll-
tücher gehandelt.
Jankale kritisiert vor allem die Pensaer Pferde: die-
ser Scheck hat „elende Vorderbeine“. Das ist ein Zei-
chen, daß der Gaul eine schwache Brust hat; jene Stute
ist zu schwer, und dieses Füllen ist viel zu hitzig. Die
besten Pferde, das sehe er erst jetzt, sind doch im
Tepliker Sowjet, obwohl sie nicht mehr als hundert-
zwanzig Karbowantzen kosten.
Simche erkundigt sich, welche Mühlen in Pensa ar-
beiten, und lächelt überlegen, wenn man ihm zu ver-
stehen gibt, daß er hier leicht in einer Mühle Arbeit
bekommen könnte. Nein, Gott behüte! Er frage nur
so. In Pensa könne er auf keinen Fall bleiben. Er fahre
nach Birobidschan! Was sollte er in Pensa?
Chajim Pustelnik tritt nirgends ein. Ihn interessiert
nichts. Mag da sein was will — ihn läßt es kalt. Wäre
er nur schon in Birobidschan, dann wüßte er gut, was
er tun würde. Man soll ihn mit diesen Geschichten in
Ruhe lassen.
Er antwortet allen:
„Bei uns, in Birobidschan, wird man schon wissen,
was man zu tun hat!“
Die Räder stampfen
Zodek Schtyper ist außer sich. In seinem neuen Zelt-
stoffanzug, den er vom Kiewer „Oset“ bekommen hat,
steht er im Waggongang, hält den Reiseführer an den
Rockaufschlägen fest und schüttelt ihn kräftig:
„Ein Reiseführer bist du? Du bist eine Null! Sei
froh, daß hier Leute sitzen. Sonst hätt’ ich dir meine
Meinung schon gesagt. Wer steigt auf einer solchen
Station wie Rjaschewsk um?...“
Der Reiseführer zog die Schultern ein, vielleicht nur,
um den Durchgang freizulassen, und argumentierte
ruhig, aber mit Gefühl und Überzeugung, daß man
in Rjaschewsk umsteigen müsse... Er wiederholte es
sogar, daß man in Rjaschewsk umsteigen, unbedingt
umsteigen müsse, und zwar aus dem Grund, daß, wer
aus Kiew nach Birobidschan fahren will, der müsse in
Rjaschewsk umsteigen.
„So sagst du?“ beruhigte sich Zodek, offensichtlich
durch die Argumente seines Widersachers überzeugt,
und gab die Rockaufschläge frei. „Nun, und die Jun-
gens? Wozu haben wir diese zurückgelassen? Die
besten Burschen haben wir zurückgelassen. Und was
das Wichtigste ist, gerade die besten Sachen, alle guten
und teuren Dinge, die uns der Kiewer Geserd mitgege-
ben hat, sind mit ihnen zurückgeblieben. Solche Sachen
kann man ja nicht zurücklassen! Und die Burschen
sind ja doch nur junge Bürschchen! Die Nähmaschinen
mit allen wichtigen Dingen — sind einfach geblieben,
verstehst du was das heißt?“
Zodek wand sich in seinem neuen, raschelnden Zelt-
stoffanzug nach allen Seiten, blickte, Beifall heischend,
bald dem, bald jenem in die Augen. Und wenn jemand
durch den Gang gehen wollte, mußte er stehenbleiben
und warten, bis Zodek ein wenig zur Seite trat und
den Durchgang freigab. Vielleicht blieben die Leute
nur stehen, um sich den erregten jungen Mann in der
Spez-Uniform anzusehen?
Etwas später setzte sich Zodek zu Schmul aus
Skwire und begann ihm alles Gesagte zu wiederholen.
Schmul Skwirer schüttelte leicht seinen großen Kopf
und stimmte ihm von Zeit zu Zeit bei:
„Jaja, jaja...“
Und gerade deshalb vermutete Zodek, daß Schmul
ihm gar nicht zuhörte. Während Schmul zustimmend
nickte, blickte er jedesmal auf seine Uhr und schien
angestrengt zu rechnen.
„Verstehst du, Schmul? Nur die Jungen sind geblie-
ben und mit ihnen die besten Sachen! Man fährt und
fährt, und sie kommen nicht nach! Nu? Was sagst du?
Wir fahren alle zusammen, ein großes Kollektiv...“
Und plötzlich schrie er gekränkt: „Hör mal, wozu
schaust du denn ununterbrochen auf die Uhr?“
Schmul schnalzte mit der Zunge, machte mit den
Fingern eine vielsagende Bewegung:
„Das verstehst du nicht, Brüderchen? Da geht es um
etwas Besonderes.“ Und Schmul begann lang und breit
seine Geschichte zu erzählen, womit er Zodek ganz in
den Hintergrund drängte. Zuerst leise, aber dann im-
mer lauter, je mehr Zuhörer sich einstellten.
Schon auf mehreren Stationen vergleicht Schmul
seine Uhr, die wirkliche „ausländische“ Uhr mit den
Bahnhofsuhren, und er muß feststellen, daß sie zu-
- rückbleibe, obwohl er die Uhr erst vor kurzem vom
Uhrmacher geholt hat.
Vor der Abreise sei er, Schmul, zu Löwi, dem hin-
kenden Uhrmacher, hineingegangen — zu ihm kommen
die Leute aus der ganzen Umgebung — und habe ihn
gebeten, die Federn seiner Uhr nachzusehen und zu
reinigen: das sei kein Kinderspiel, habe er ihm gesagt,
Schmul fahre nach Birobidschan. Dort gebe es nicht
nur keinen Uhrmacher, sondern man wisse nicht ein-
mal genau, was eine Uhr ist.
Schmul ist eine wichtige Persönlichkeit in seiner
Stadt. Seit jeher war er gut Freund mit den Bolsche-
wiken und ihren Funktionären. Hier, diese Narbe auf
dem Kopf, die hat er von einer weißgardistischen Ku-
gel, die in den Schädel eingedrungen, dort das ganze
Gehirn mit allen Nerven durchgewühlt hat und hin-
ten, am Nacken, wieder herausgekommen ist. Und
darüber brummt ihm auch häufig der Schädel.
Als man in Skwira einen Stadtrat organisierte, war
er, Schmul, dort eine Art Sekretär, eine Art Kurier.
Dann nachher hat er es sich allerdings ein wenig ver-
dorben durch einen völlig überflüssigen Ankauf von
einigen Pud Brot. Dann hat er in einer Tischlerei,
manchmal auch beim Zimmermann gearbeitet.
Seitdem er lebt, hat er, Schmul, sich nie an jemand
mit einer Bitte gewandt. Sein Gesicht, groß und läng-
lich, mit dichten Brauen, ließe sich zu einem bittenden
Ausdruck gar nicht zurechtlegen. Aber wenn er sich
schon an jemand wendet, sagt man ihm niemals ab.
Und so war es auch jetzt, als Schmul den Uhrmacher
bat, die Uhr zu reparieren. Und da hat er ganz genau
gewußt, daß Löwi ihm die Uhr in tadellosem Zustand
zurückgeben werde, Und nun, auf einmal, seit Rja-
schewsk, erweist es sich, daß die Uhr verschnupft ist.
Er hat sie mit der Pensaer Uhr und mit allen Uhren
auf den Stationen verglichen, und das Werkel hinkt
um eine halbe Stunde nach. Vielleicht ist sie stehen-
geblieben? Ja, aber wie soll sie dann wieder von selbst
in Gang gekommen sein?
Nu, soll dem hinkenden Löwi nicht noch der zweite
Fuß verdorren? !
„Aj, wie klug du bist! In Pensa dreht sich ja die
Sonne ganz anders! Und gar in Birobidschan, da dreht
sich die Sonne so, daß von dort nach Amerika nur ein
Katzensprung ist!“
Das alles weiß Sälig, der Schuster. Er weiß sogar
von Birobidschan schon seit zwei, oder vielleicht sogar
seit drei Jahren. Was? Vielleicht nicht? Dann liest
eben keiner Zeitungen! Er selbst liest zwar auch keine,
denn er ist ja kein Arbeiterkorrespondent, aber über
Sibirien hat er schon vor langer Zeit gehört, und daß
es dort ein Land für die Juden gibt, darüber hat er
auch schon munkeln gehört.
„Der hat eben so eine Gewohnheit! Von allem weiß
er schon seit langem. Über die Armee des Zaren — weiß
er. Von der Roten Armee — weiß er schon längst
alles, von allen Welten weiß er ganz genau Bescheid.“
Sälig erwidert nichts darauf. Gleichgültig wendet
er sich zum Fenster, holt aus der Tiefe der Hosen-
tasche seinen Machorkabeutel hervor und dreht sich
eine Zigarette. Dann wendet er sich wieder um und
erklärt ruhig, daß er es nicht leiden könne, wenn Rotz-
nasen sich einmischen. Schöne Zeiten sind das, wenn
Lajser ihn belehren will! Dieser Lajser, der noch ein
sechzehnjähriger Nichtsnutz war, als er in der Roten
Armee gedient hatte. Er war zwar ein kräftiger Bur-
sche, aber ein „ganz Klassenbewußter“ war er doch
nicht gewesen. Lajser ist nur wegen des Khaki-Waffen-
rockes und wegen des „Braweninks“ in die Rote Armee
eingetreten. Er selbst aber, der Sälig, war doch ein
„ganz Klassenbewußter“ gewesen.
Und dann nachher, als man ihn, der Spionage ver-
dächtig, in eine Zelle mit einem Denikinoffizier ein-
gesperrt hatte, da hat er, Sälig, jenen bis auf das letzte
Pünktchen über dem „i“ ausgeforscht. Und schon da-
mals hat ihm der Kommissär, der mit der großen Nar-
be — Tichonow war sein Name — gesagt, daß er ihn
nach Birobidschan schicken werde. Er kann sich jetzt
nur nicht mehr genau erinnern, ob er „Berbidschan“
oder „Asbidschan“ gesagt habe.
„Was tratscht ihr da? Daß ein Jude reden soll und
dabei selber nicht wissen, was er redet! Ununter-
brochen bringt er alles durcheinander!“
Sälig schweigt. Er weiß gut, was er redet. Er schüt-
telt leise den Kopf mit dem verwitterten Gesicht und
dem kleinen Spitzbart, saugt an der Zigarette und
brummt in sich hinein, daß er schon gut wisse, was er
redet. Wüßten es nur die anderen so gut.
Möglich ist es ja. Awrumel Pastower hat auch schon
gehört, daß man seit langem von Birobidschan sprach.
Wenn Awrumel spricht, läßt er die Nasenflügel beben;
er spricht ernst und sicher, so daß ihm alle Glauben
schenken müssen. Und er ist gerade klein und unan-
sehnlich, aber ernst und selbstsicher. Awrumel ist über-
haupt ein sonderbarer Mensch. Meist steht er am Fen-
ster und schreit jedesmal auf: „Oj, seht nur! Ach, wie
schön es dort ist!“ Fragt man ihn aber, was er meine,
läßt er seine Nasenflügel erbeben und meint, man sei
schon vorbeigefahren.
Nur einmal, an der Wolga, wandte er sich um und
rief aus: „Ach, wie schön und breit sie ist!‘ Dann
kehrte er den Leuten wieder den Rücken und fügte
leise für sich hinzu: „Wäre es nur’in Birobidschan so
schön!“ |
„Oh, in Birobidschan ist es noch schöner“, weiß der
Schuster Sälig mit Gewißheit zu berichten. „Und dar-
um hat man das Land auch Birobidschan genannt.
Denn es gibt dort Flüsse, die größer und breiter sind
als das Meer selbst.“
Und wenn man ihm auch das nicht glauben will,
dann hat er überhaupt nichts mehr zu sagen.
„Ja, wenn man wüßte, wie es dort ist“, wirft Aw-
rumel träumerisch ein. Ein Bein über das andere ge-
schlagen, lehnt er mit der Schulter an der Wand und
hält den Finger wie ein bejahrter Mann an den Lippen,
„das ist es Ja, daß man nichts weiß!“
Wenn Awrumel spricht, so ernst und selbstbewußt,
und dabei mit den Nasenflügeln bebt, dann glauben
ihm alle. Man glaubt ihm, daß man nichts weiß. Nie-
mand weiß etwas. Und nicht zuletzt war es der „Oset“
selbst, der alle Gedanken zerschlagen, einem das Herz
schwer gemacht hatte. Nein, die Sache steht lange
nicht so schlecht, wie „sie“ es einem zu Fleiß aus-
malen, Wahrscheinlich ist es dort ganz anders. Sie
wissen es selbst nicht, reden ins Blaue hinein...
Erst in Samara, als einige Passagiere ausstiegen, wur-
de es etwas freier im Waggon. Die Auswanderer be-
mächtigten sich zweier geräumigen Abteile und ließen
niemand zu sich herein. In beiden Abteilen wurde stür-
misch debattiert. In den anderen Coupes war es fast
still. Ein paar ukrainische Bauern steckten die Köpfe
zusammen und redeten leise. In der Ecke lehnte ein
junger Mann in einem grünen Hemd, las in einem Buch
und bewegte die Lippen dabei.
Awrumel Pastower stand die ganze Zeit an die
Scheidewand zwischen beiden Abteilen angelehnt,
sprach mit keinem, war mit den eigenen Gedanken be-
schäftigt...
Ein Russe, der noch von früher her im Abteil der
Auswanderer geblieben war, schloß sich dem Gespräch
an, und man begann russisch zu reden. Als die Ukra-
iner vom Nebenabteil hörten, daß russisch gesprochen
wird, und als sie begriffen, daß es sich hier um Aus-
wanderer handelt, kamen sie herzu und nach einer
Weile auch der junge Mann im grünen Hemd.
Nein, für sie sei das nichts Neues. Diese Auswan-
derer seien nicht die ersten, denen sie begegneten. Viele
wären schon durch Pensa durchgefahren.
Und doch stellten sie die gleichen Fragen, die sie
schon nicht einmal gestellt hatten:
„Wozu fahrt ihr?“
„Wir fahren arbeiten.“
„Wohin?“
„Zu sich.“
„Hat jemand den Boden gesehen?“
„Nein, niemand.“
„Dann fahrt ihr, heißt es, als Wanderarbeiter?“
„Nein, als Überwanderer.“
„Wahrscheinlich, um Handel zu treiben?“
„Gold graben?“
„Kontrabande?“
Sälig, der Schuster, kann nicht länger an sich hal-
ten. Er verabscheut Kontrabandisten und Konterrevo-
lutionäre aus tiefstem Herzen. Wozu also das Ge-
tratsch? Nun, man müsse ja jeden ausreden lassen.
Wozu brauche man denn eine Revolution? Er selbst,
Chweder, ist Ukrainer, kennt alle Juden sehr gut und
weiß, daß es bei ihnen im Dorf einen Juden gibt —
Naftule heißt er —, zu dem alle um Rat gehen. Und
bei ihnen, erzählt ein zweiter ukrainischer Reisender,
im Chersoner Gouvernement, gibt es ein ganzes jüdi-
sches Dorf. Die Juden ackern und säen dort wie echte
Menschen.
Der Rotarmist, ein magerer Mann mit breitem, kno-
chigem Gesicht, kaute die ganze Zeit, als hätte er et-
was Schmackhaftes im Mund, das er nicht herab-
schlucken wollte. Schließlich öffnete er den Mund,
offenbar entschlossen, das Gekaute auszuspucken. Er
errötete, aber schon nach den ersten Worten beruhigte
er sich. Er sprach deutlich und entschieden, daß es in
allen Nationalitäten Proletarier und Burschujs gebe,
so auch bei den Juden und bei den Russen. Und so
kommt es, daß die einen arbeiten und die anderen ex-
ploitieren. Wie zum Beispiel die Krämer, oder sogar
die Burschujs und überhaupt die Imperialisten. Das
sagt ausdrücklich Karl Marx und der politische Kom-
missär seiner Kompagnie.
Alle lauschten respektvoll dem Rotarmisten, der so
entschieden und klar redete. Die Auswanderer saßen
aufmerksam vorgebeugt, die Stirnen in Falten gelegt,
und schüttelten zustimmend die Köpfe:
„Soso, soso, jaja..., es wird schon so sein...“
Aus dem zweiten Abteil, in dem jüdisch gesprochen
wurde, fing Awrumels Ohr Worte aus dem Kollektiv-
statut auf:
„Gut, daß sie sich alle wie die Schafe unterschrie-
ben haben, aber keiner weiß, was dort steht... So zum
Beispiel: wer weiß, was ‚Artikel‘ heißt?“
Natürlich weiß es keiner. Aber Schmul Skwirer
weiß es. Nicht umsonst hat er als Sekretär im Stadt-
sowjet gearbeitet.
„Gut. Und was heißt zum Beispiel ‚entsprechende‘?“
Darüber weiß Sälig Bescheid.
„Das ist eine Art Reden. Wie man redet... Zum
Beispiel sagt man immer: zwei Künstler ‚reden‘ nicht
miteinander, sondern sie ‚sprechen‘...“
„Ein Beispiel ist das! Was haben denn die Künstler
mit Wasserquellen und mit der Melioration des Bodens
zu tun?“
Sälig staunt, starrt aus grünen Augen auf den Fra-
genden.
„Dafür ist es ja in Birobidschan“, erklärt er schließ-
lich.
Nun, das ist uninteressant. Man wird lieber über
die Finanzierung lesen: woher das Geld hernehmen.
„Siehst du? Die Regierung gibt Geld. Das Koopera-
tiv. Die Kreditbank gibt, und außerdem gibt es noch
spezielle Kapitalsquellen.“
„Aber was heißt das: ‚Reservefonds‘?“
„Ach, dieses Wort kann man überspringen. Das
braucht niemand zu wissen. Interessant ist, daß man
zu allen Kapitalien das Wort ‚obligatorisch‘ hinzufügt.
Das heißt, von Obligationen. Da kann man also leicht
mit einem Schlag ein paar Tausend Karbowantzen ge-
winnen, und dem Kollektiv ist geholfen.“
„Ein gutes Wort steht da bei ihnen im Statut: ‚Ge-
meinsame Wirtschaft‘. Das steht bei ihnen an erster
Stelle. In Birobidschan wird alles gemeinsam und wirt-
schaftlich sein, wie es sich für einen guten Bürger ge-
hört.“
„Was ist schon dabei? Zu Hause hat man uns ge-
sagt, daß jeder fünfzehnhundert Rubel kriegen wird,
und für so ein Geld kann man sich schon etwas kau-
fen.“
„Und bei uns hat der Oset zweitausendfünfhundert
Rubel versprochen.“
„Bei uns hat man zweitausendfünfhundert Rubel,
aber dazu ein Stück Vieh und ein Paar Pferde...“
„Dummheiten! Das kann nicht sein“, mischt sich
wieder Awrumele ernst und selbstsicher ein. „Niemand
konnte etwas versprechen. Nur Scharlatane haben ver-
sprochen. Niemand weiß, wie es dort sein wird.“
Alle wenden sich Awrumele zu, glauben ihm, wer-
den ernst und traurig, indes Awrumele selbst schon
wieder in das andere Abteil hinschaut und mit dem
anderen Ohr hört, wie der Rotarmist sich anschickt,
viel Wichtiges über Karl Marx und den politischen
Kommissär der Kompagnie zu erzählen. Aber nie-
mand, scheint es, hört ihm gehörig zu. Alle schauen
sie schon auf Awrumele, wollen hören, worüber im
zweiten Abteil gesprochen wird, und schlagen sich all-
mählich ins zweite Coupe hinüber. Bald darauf er-
hebt sich auch der Rotarmist und begibt sich ebenfalls
dorthin. Hier zieht er sein Hemd aus, als wollte er sich
schlafen legen, und singt dabei halblaut ein Liedchen:
Aber Sacharia, der Kiewer Poet, der behauptet, daß
er in einem Tag hundert Liedchen und in einer Nacht
drei der besten Dramen dichten könne, beginnt plötz-
lich mit den Augen zu blinzeln, versinkt für eine Weile
in Gedanken, und schon hat er ein fertiges Lied. Sein
Mund ist offen, die Goldzähne blinken und es ergießen
sich Reime:
Alle Kiewer und auch der Rotarmist mit dem grü-
nen Hemd nehmen die Melodie auf:
... Der Zug nähert sich Slatoust. Vielleicht muß
man auch hier umsteigen, denn es steigen viele Passa-
giere aus... Der Reiseführer aus Kiew weiß selbst
nicht: man wird dort schon sehen, meint er. Inzwi-
schen stehen alle mit ihren Bündeln und Koffern.
Auch auf den Wandbrettern ist genug liegen geblie-
ben. Aber der ganze Waggon ist vollgestopft mit Kör-
ben, Bündeln, Munterkeit, Ungeduld und Birobid-
schan. Niemand mag an Trauriges denken. Der Zug
rennt wie zu einer Hochzeit.
Und wenn jemand die Tür zur Plattform öffnet,
hört man, daß die Räder nur ein Lied ausschlagen:
„Bi-ro-bid-schan, bi-ro-bid-schan!...“
Und alle erwidern heimlich darauf:
„Ach, wird es sein, ach wird es sein...“
Die Jungen
Wie soll man die Plätze verteilen?
Im ganzen gibt es hier, im Waggon, vier Wand-
schlafbretter und sechsundzwanzig Auswanderer.
Wenn man zu je sechs auf jede Schlafstätte verteilt,
dann bleiben noch zwei Mann ohne Plätze; je sieben
— dann bleiben zwei Plätze. Niemandem würde ein-
fallen, noch Leute herzurufen. Nicht wahr? Es bleiben
also zwei Mann ohne Plätze.
Sacharia, der Führer des Kiewer Kollektivs, rechnet
gut. Wieviel er schon zu tun gehabt hat mit Leder und
mit Geld, soviel haben nicht einmal die größten Kom-
missäre gerechnet. Nicht umsonst hat er, Sacharia, den
Mund voll mit Goldzähnen.
„Dann werden eben zwei Wache halten“, schlägt
er vor.
„Eine Idee! Wer soll aber als Wächter bleiben?“
Die Berdytschewer können keinen von den Ihrigen
als Wächter bestimmen; ihr Kollektiv hat alle Bretter
in den Waggon hereingetragen, so sind sie jetzt tod-
müde. Sie können kein Glied rühren. Die Snamenker
sind erst jetzt eben in den Waggon eingestiegen. Zu-
erst hatten sie gar nicht daran gedacht, ihren Klassen-
waggon zu verlassen, aber in Irkutsk hat man ihnen
gute Plätze versprochen, und jetzt sollten gerade die
Ihrigen nicht schlafen?! — Und von den Kiewern?
Soll nur jemand wagen, von ihnen Wächter zu ver-
langen. Sie würden dem Betreffenden auf der Stelle
die Zähne einschlagen und ihn obendrein noch aus
dem Waggon hinausschmeißen. Zodek, Zodek Schty-
per wäre der erste, der ihm die Zähne einschlagen und
aus dem Waggon hinausbefördern würde. Hat man
schon so etwas gehört? Die Kiewer fahren von An-
fang an in diesem Waggon und haben sich mit Mühe
solche schöne Plätze belegt, und jetzt sollten gerade
sie Wächter aufstellen? Nein, das wird niemand erleben!
Alles redet, schreit, gestikuliert lebhaft mit den
Händen. Man droht, macht Vorschläge:
„Vielleicht losen?“
„So? Da könnte es doch noch so ausfallen, daß ein
Kollektiv zwei Wächter liefern müßte!“
„Nu, dann mögen die Vorsitzenden der einzelnen
Kollektive selbst entscheiden.“
„Ganze Macher sind sie, die Berdytschewer und die
Snamenker! Kaum in den Waggon gekommen, wollen
sie schon die Rädelsführer sein! Schließlich könnte
man sie überhaupt noch hinauswerfen — o!“
Aber Chanka aus dem Kiewer Jugendhaus ist be-
reit, Wache zu halten. Sie meldet sich freiwillig. Den
ganzen Tag hat sie geschlafen und ist überhaupt nicht
müde. Außerdem heizt sie sehr gern einen Ofen. Sie
wird die ganze Nacht wach bleiben und den Ofen
heizen.
Man spricht ja nicht davon, daß man die ganze
Nacht wach bleiben müsse. Man redet nur so. Schließ-
lich könnte ja jedes Kollektiv doch einen oder zwei
Leute bestimmen — aber nur so; man muß sich ja
nicht übereilen. Man steigt noch morgen nicht aus, und
schlafen kann man noch soviel man will. Aber, ein-
fach so...
Wenn man schon davon reden will, wer bei Tag
geschlafen hat, so hat Welwel auch geschlafen, und
Jascha nicht minder. Viele haben geschlafen.
Alle haben geschlafen...
Der Lärm legt sich. Im Waggon wird es stiller. Das
Rädergestampfe stört niemanden mehr, im Gegenteil,
es wäre schon sonderbar, wenn man dieses Geräusch
entbehren müßte. Man ist bereits an das Leben im
Waggon gewöhnt. Es ist langweilig und man gähnt.
Manche stehen angelehnt, der eine zieht sich aus, ein
anderer geht zum Fenster, um hinauszuschauen.
Chanka tritt ihren Dienst an. Auf einer Station
bittet sie einen von den Überwanderern, mit ihr Holz
holen zu gehen. Holz gibt es hier genug, mehr als ge-
nug.
Wieviel Holz hier herumliegt! Mit diesem Holz
könnte man Millionen Winter alle Jugendhäuser in
Kiew beheizen, und es bliebe immer noch welches
zurück!
Hätte Chanka im Jugendhaus genug Holz gehabt,
ach, ganze Nächte wäre sie beim Ofen gesessen und
hätte geheizt. Denn in den Jugendhäusern war es im-
mer so kalt! Ach, hätte sie damals nur genug Holz
gehabt!
Noch gut, daß damals ihre Mutter Köchin im Ju-
gendhaus war. So durfte Chanka immer beim Herd
hocken. Dort konnte sie sich erwärmen. Kein Wun-
der! Chanka ist sehr mager, Haut und Knochen. Noch
dazu hatte sie „Pawos“ gehabt, und darum fror es sie
immer.
Kein Mensch weiß, was „Pawos“ für eine Krank-
heit ist? Da hat man solche Geschwüre auf dem Kopf.
Alle Kinder in allen Jugendhäusern haben das gehabt.
Denn Chanka hat sich, nachdem die Huligane ihren
Vater umgebracht haben, lange Zeit als Verwahrloste
herumgetrieben, hat in Kellern und Winkeln ge-
schlafen und niemand hat sie gewaschen. Und so wur-
de sie immer schmutziger, bekam allerlei Geschwüre
auf Kopf und Körper. Die Geschwüre auf dem Kör-
per wurden noch im Tetiwer Kinderhaus geheilt. Mit
den Kopfgeschwüren hat man sie nach Kiew geschickt.
Chanka wandte sich dem Ofen zu, schob sich Holz-
scheite näher und warf einige Späne in die Öffnung.
Sie schaute dann zu, sah, wie zwei dürre Holzspäne
Feuer fingen, und auf ihrem Gesicht regte sich der rote
Widerschein des Feuers. Dann legte sie noch einige
Holzscheite nach, schloß plötzlich das Türchen und
wischte sich mit den heißen Händen das Gesicht ab.
Mit einem weichen, verbogenen Kamm ordnete sie ihr
kurzes Haar, dann stand sie hurtig auf, fuhr sich mit
der Hand über Hals und Brust und straffte die dünne
Bluse. Aber die Bluse legte sich nicht gut an. Zwei
junge Brüste hinderten. Da warf sie einen flüchtigen
Blick auf sie, steckte die Bluse in den Gürtel und lä-
chelte...
Warum lächelt sie? Meint sie etwa, daß alle Um-
sitzenden auch lächeln würden? Sie lächeln bloß so,
unwillkürlich. Mit durstigen Augen beglotzen sie ihr
Haar, den beinernen Kamm, das entflammte Gesicht,
und man verweilt länger auf der dünnen Bluse. Wie
sie anliegt, sich spannt!...
Aber nein. Chanka wollte bloß fragen, was das für
eine Station ist. Man sei stehengeblieben, und kein
Mensch wisse, wo in der Welt man sich befände.
Chanka meint, es sei ein Fehler, daß ihnen der Geserd
niemanden mitgegeben habe, der ihnen den Weg ge-
zeigt hätte, Man fahre durch so schöne Ortschaften,
Berge und Täler, und noch vieles andere, und kann
jemand auch nur ein erklärendes Wort sagen? Keiner.
Nun, wie diese Station heißt, kann Frauke, der
Lehmarbeiter, gerade noch sagen: er hat nämlich einen
Reiseführer und dort kann er es lesen. Diese Station
zum Beispiel heißt „Bajkal, 66 Kilometer von Irkutsk“.
Man ist durch das Uralgebirge durchgefahren, an
breiten Flüssen vorbei, und er hätte sogar darüber
etwas zu sagen gewußt. Denn er hat ja einen Reise-
führer. Aber Genaues kann auch er nicht sagen.
„Ich bitte euch, wozu hält man die ganze Zeit die
Waggontüren geschlossen? Man kann ja ersticken vor
Hitze. Die Schlafenden werden sich sicherlich nicht
verkühlen.“
Ach, es ist ein Vergnügen! Wie angenehm kühl es
vom Bajkal weht. Man sagt, daß einige hundert Flüsse
von ihm ihr Wasser beziehen. Frauke weiß es: einen
Reiseführer hat er und etwas lesen kann er ja auch.
Nur schade, daß man gerade hier bei Nacht fährt.
Alles liegt in Finsternis gehüllt da. Ein Mondfragment
schickt sich zwar an, über den Himmel zu kriechen,
aber er leuchtet niemandem. Auch die Sterne geben
kein Licht. Vielleicht reicht es eben nur für ihre eigene
Nase.
Man durchfuhr einen wunderschönen Ort — Sla-
toust —, zwar auch bei Nacht, aber hier leuchtete
schon ein heller Mond und außerdem noch kleine La-
ternen, die sich von der Ferne sehr schön ausnahmen.
Zuerst klommen sie sanft bergan, dann sanken sie, zer-
streuten sich im Tal, um dann wieder auf andere Hü-
gel zu steigen. Und der Zug windet und schlängelt
sich und fährt weiter...
Nein, von einer solchen Schönheit kann man ganz
wirr werden...
Frauke würde seiner Riwa all das gerne beschreiben.
Es bereitet ihr großes Vergnügen, seine Briefe zu lesen.
Riwa ist verkrüppelt. Ein Petljurtschik hat ihr ein
Bein abgehackt. So sitzt sie jetzt auf ihrem Schemel
am Ofen und liest Briefe. Frauke schreibt nicht ein-
mal so schlecht. Aber die Schönheit von Slatoust kann
er in einem Brief doch nicht wiedergeben. Er müßte
schon selbst zu Hause sein, da würde er seiner Riwa
mit den Händen, den Augen, mit lebendigen Grimas-
sen alles erklären.
„Vielleicht möchtet ihr einmal schon aufhören,
einem den Kopf vollzutratschen?“
Die ganze Zeit sitzt man, quatscht und läßt Foul-
man nicht schlafen! Noch dazu hat man die Türen
geöffnet. Eine strenge Kälte kommt herein, und man
könnte sich noch durch solche Kälte ins Grab bringen.
„Glaubst du, daß du zu Hause bist?!“ brüllt Schoj-
lek, Foulmans Stiefsohn. Er glaubt, daß er zu Hause
ist. Seit fünf Jahren liegt dieser gesunde, eiserne Jude
auf der faulen Haut und tut nichts. Er verläßt sich nur
auf seine Kinder, daß sie sich für ihn abrackern wer-
den. Und dazu schreit er sie noch an. Kiew hat sich da
eine Zierde ausgesucht. Man sollte alle Geserdleute er-
schießen. So ein fauler Hund! Er bildet sich ein, der
„Vater“, daß er nach Birobidschan kommen wird, und
Schojlek wird für ihn arbeiten. Er, Schojlek, sei zwar
gut gewachsen, aber zart und gar nicht gesund. Nein,
er sei nicht verpflichtet, für alle zu arbeiten. Erwürgen
wird er ihn, oder in den Sumpf den Fischen zum Fraß
werfen.
Aber Frauke liebt es nicht, wenn gestritten wird.
Schojlek darf dem Vater nicht widersprechen, wenn-
gleich er unbedingt recht hat. Sehr schlecht hat der
Geserd die Leute ausgesucht. Nur auf das Gewicht
kam es ihnen an: Ob der Lehm weich oder brüchig
ist? — danach hat niemand gefragt...
Er, Frauke, wenn er fährt, so ist er zu allem bereit.
Er schreckt vor nichts zurück. Was Gesundheit an-
langt, ist er kein Schwächling. Wieviel Lehm, roten,
gelben, weißen, hat er schon auf seinem Buckel getra-
gen? Würde er nur ein Zehntel davon in Birobidschan
besitzen! Und seinem Rücken hat das gar nicht ge-
schadet. Er ist nur kräftiger geworden. Daß er mit der
linken Wange zuckt — das tut gar nichts. Das hat er
vom Schreck oder von einer Erkältung. Aber bei der
Arbeit stört ihn das überhaupt nicht. Was immer man
dort, im fernen Land, würde tun müssen, er schreckt
davor nicht zurück.
Aber da fährt mit Frauke noch einer. Kein gebore-
ner Lokschiwker; ein Poltawker ist er. Zwar gehört
er schon jetzt zum Kollektiv und ist auch sonst noch
etwas. Aber er hat keinen einzigen Zahn im Mund. In
Tscheljabinsk hat ihm der Arzt gesagt, daß er nur
diät essen darf. Und wer wird ihm in Birobidschan
diät kochen? Nein, in Birobidschan würde man für
niemanden Krankenkost kochen...
Das meint ja gerade Schojlek. Er hat denen im
Kiewer Geserd gesagt, er wolle nicht, daß. man ihm
einen Nichtstuer aufbürde. Wenigstens dort, in Biro-
bidschan, möchte er diese Drückeberger loswerden.
Aber nein, sie wollen nichts hören, diese Geserdleute,
und schicken ihm jenen auf den Kopf...
Kopel Foulman konnte nicht länger schweigen. Er
kroch zwischen den Schlafstätten hervor und trat in
hilflosem Zorn zu Schojlek.
„Du Bankert, Bankert vermaledeiter, Bankert!“
Kopel schnaubte und wischte sich den Schaum vom
Mund. Nachher legte er sich zurück, atmete schwer
und brummte vor sich hin: „Und Gedrisch hat man
schicken können? Er redet noch, dieser Bankert! Ged-
risch, der ein Bettler ist, den hat man schicken können.
Er sitzt auf dem Markt und singt, und doch hat man
ihm erlaubt, zu fahren. Wie wird er atbeiten?... Er
wird nicht einmal ein kaltes Wässerchen rühren...
Ach, solche Hundesöhne, Bankerte auf mein Alter...“
Niemand achtete mehr seiner. Man befand sich auf
der Station „Sljudanka“. Der Zug wird hier längeren
Aufenthalt haben. Draußen tagt es schon. Da ist nichts
zu sagen: der Bajkal ist wirklich schön. Frauke möchte
alle Überwanderer aufwecken, damit sie ihn, den Baj-
kal, ansehen. Aber er fürchtet, daß sie ihm Fragen stel-
len könnten, auf die er keine Antwort zu geben wüßte.
Hier hätte man wirklich einen Menschen gebraucht,
der einem etwas erklärt hätte. Und auf der nächsten
Station, „Moryna“, wo rechts so große, mit Schnee
bedeckte Berge und links blaue, blaue Gewässer sind,
noch frisch, kalt — da hier, auf dieser Station hätte
man unbedingt jemanden haben müssen, der einem et-
was erklärt hätte. Und auf dem ganzen Weg fehlt ein
Mensch, der Kino gemacht, den Dingen Namen ge-
geben und den Überwanderern die Zeit vertrieben
hätte. Aber geh, rede, wenn keiner was weiß.
Chanka bittet, man solle die Türe schließen. Am
frühen Morgen ist es ja wirklich kalt. Chanka kann
keine Kälte ertragen. Mögen die Leute ihr noch Holz
bringen, und sie wird weiterheizen.
Man willfährt ihr. Chanka erfreut sich eines be-
sonderen Ansehens. Sie ist das einzige Mädchen im
Waggon. Zwar gibt es noch eines, Manja heißt sie —
aber jene wollte sich schon in Krasnojarsk beim Sta-
tionsdiensthabenden mit Grischka, dem Fuhrmann,
trauen und registrieren lassen.
„Wenn Grischka seit Rjaschewsk die ganze Zeit
neben mir schläft“, verteidigte sich Manja mit einem
verlegenen Lächeln, „dann hab’ ich ihn eben lieb.“
Und ihre Oberlippe mit der Warze zitterte.
Es scheint, daß sie sich in Irkutsk tatsächlich haben
registrieren lassen, denn sie holen sich bereits abgeson-
dert ihr Essen, trinken aus einer Schale und küssen ein-
ander ohne Scheu vor allen.
Das hätte Chanka um keinen Preis getan. Sie hat
ihrer Mutter das Wort gegeben, daß sie sie nach Biro-
bidschan holen werde. Mit ihrem kleinen Stand, an
dem sie Kwas verkauft, kann die Mutter heute nicht
viel anfangen. Es reicht, sich hinzustrecken und zu
sterben. Und dazu muß man auch noch an das kleine
Brüderchen denken...
Chanka spricht wie ein erwachsener Mensch. Wenn
ihr Gesicht beim Ofen erhitzt wird und sie sich die
Bluse strafft, dann ist sie ein Prachtkerl, das beste
Mädchen im Waggon.
Benjo hätte ihr das gerne gesagt. Benjo kennt Chan-
ka noch von Kiew her. Sie pflegte zu ihnen ins Jugend-
haus zu kommen. Aber dort hatte sie nicht diese An-
mut. Damals hat er nicht bemerkt, daß sie so schöne
Wangen und, wenn sie die Armel aufrollt, so schöne
Arme hat. Sehr anmutig sind auch die Grübchen an
den Ellbogen. Er möchte ihr gerne sagen, daß sie sich
immer das Gesicht so erhitzen sollte, dann würde sie
allen gefallen.
Aber Chanka wird von solchen Dingen wahrschein-
lich gar nichts hören wollen. Chanka ist mit Frauke,
dem Lehmarbeiter, beschäftigt. Neben dem großen,
breitschultrigen Frauke sieht sie wie ein Kind aus.
Aber sie spricht wie eine Erwachsene. Frauke meint,
daß man dort, in Birobidschan, nicht würde handeln
dürfen, weder mit Kwas noch mit Lehm. Obzwar
Lehm ein gutes Geschäft wäre; wenn ihn nur der Fin-
inspektor in Ruhe ließe, könnte man solche Arbeit
leisten, daß man auf das Handeln ruhig verzichten
würde.
Zum Beispiel: Frauke versteht etwas von Eiern. Er
hat einen Schwager, der mit Eiern handelt, und so ver-
steht er auch etwas davon. Er weiß gut, daß ein Ei
nichts Besonderes ist. Aber ein Ei legt man zum zwei-
ten, und es wird ein Paar; nachher werden allmählich
zwölf daraus, und legt man die Dutzende zusammen,
werden Hunderte, und so weiter und so weiter, bis
man einige Kisten hat. Und dann schickt man sie mit
dem Schiff weg — Schiffe gibt es dort wie Sand am
Meer — und verdient einen Batzen Rubel.
Und wenn man will, ackert man einige Deßjatinen
Boden, stellt einige Kühe ein und schafft so tüchtig,
daß einen die ganze Welt beneidet,
Benjo liebt solche Gespräche nicht. Er ist viel klei-
ner als Frauke, und er hat noch außerdem einen kur-
zen Hals: der Kopf ist direkt an die Schultern ange-
wachsen. Aber Hände hat er, fest und stark und sonn-
verbrannt, und er weiß gut, daß es in Birobidschan
viel, viel Arbeit geben wird. Zum Beispiel fährt man
durch große Wälder. Aus einem solchen Wald könn-
ten junge Leute viele Stämme in die Stadt überführen,
dort würde man dem Verwalter sagen, er soll Geld
dafür verlangen, dann würde man eine gesunde Wirt-
schaftskommission zusammenstellen, und diese wüßte
schon, was mit dem Geld anzufangen...
Mit dem Tag wird die Schar um den kleinen Ofen
zahlreicher. Jeder von den Neuzugekommenen fügt
seine Meinung hinzu: Was Birobidschan sei und was
man dort tun würde. Der Lärm wächst, und es’ gibt
immer weniger Schlafende.
Nachher sind schon alle von ihren Schlafstätten
herabgeklettert, nur Manja und Grischka bleiben auf
ihrem Brett, obzwar auch sie nicht mehr schlafen.
Manja schaut jedesmal her, lächelt, die Oberlippe mit
der Warze zittert, und sie küssen einander, ohne sich
vor den anderen zu schämen.
Sicherlich haben sie sich in Irkutsk registrieren las-
sen.
Man öffnet die Tür. In den stickigen Waggon strömt
frische, kühle Luft herein. Rechter Hand sieht man
noch immer eine lange Kette zerklüfteter Berge mit
spitzen, weißen Gipfeln. Und links? Links weitet sich
der breite, blaue Bajkalsee, der mit seiner Schönheit
bezaubern würde, könnte nur jemand etwas über ihn
erzählen...
Aber niemand erzählt, und man weiß nichts über
ihn. Es ist nur bekannt, daß man bald in die Bahn-
station „Tichonkaja“ einfahren werde. Dort würde
der Zug ungefähr eine Stunde Aufenthalt haben. Man
würde Tee trinken, die Fragen der neugierigen Ein-
wohner beantworten, und diese werden sich über alles
wundern.
Benjo, der „sehr bewußte Kommunist“, wird prah-
len, daß man bis nach Birobidschan fahre. Dort wür-
den alle Juden zu Arbeitern werden. Und wenn dort
viele Juden wohnen werden, würde ein jüdisches Land
erstehen. Und wenn alle Juden arbeiten werden, wür-
de Birobidschan eine sozialistische Republik der werk-
tätigen Juden sein. Und die ganze Welt würde wissen,
daß es dort, weit, am Rande der Sowjetunion, ein so-
zialistisches Land gebe, das Birobidschan heißt. Hört
doch, wie die Räder singen und singen:
„Bi-ro-bi-dschan, bi-ro-bi-dschan...“
Und die große Tajga und die sehnsüchtig schlagen-
den Herzen hallen wieder:
„Ach, wird das sein, ach, wird das sein!...“
Der Snamenker Stadtgarten
und die fernöstliche
Landschaft
Mit Irkutsk waren wir alle zufrieden. In Irkutsk
wurden wir gastlicher empfangen als in allen anderen
Städten. Sogar besser als in Pensa; während der Pen-
saer Oset die schönsten Mädchen der Stadt zum Bahn-
vorstand schicken mußte, zu bitten, daß er die jüdi-
schen Überwanderer in guten Waggons unterbringe
und vor allen anderen abfahren lasse, hatten wir in
der Irkutsker Bahnverwaltung einen unserer Leute,
der dort schalten und walten konnte wie in der eige-
nen Tasche.
Mit einemmal wurde Irkutsk eine jüdische Stadt,
voll mit jüdischen Überwanderern. Überall begegne-
ten wir unseren Leuten, und man sprach, wie es
scheint, überall nur von uns.
Sich vorzustellen: nicht nur in Irkutsk, sondern
auf dem ganzen Weg von Charkow bis Chabarowsk,
auf einer Strecke von 9000 Kilometern, beschäftigte
man sich hauptsächlich mit den jüdischen Überwan-
derern. Sälig, der Schuster aus Kiew, sagte mir, daß
heute nicht ein einziger Zug nach dem „sehr fernen
Osten“ abginge, in dem sich nicht jüdische Überwan-
derer befänden. Sälig, der Schuster, ist ein älterer
Mensch, der schon etwas versteht, und er würde kei-
nen Unsinn reden. Nachher erzählte er noch, daß
man uns auf einer Station besondere Aufmerksamkeit
geschenkt habe: Auf der Bahnstation „Tajga“ wollte
ein sechzehnjähriger Flegel von der Minsker „wilden
Division“ einem Knaben eine geschnitzte Rute ent-
winden, worüber eine Schlägerei entstand.
Sälig hat so gleichgültige grüne Augen, daß man
ihnen niemals anmerken kann, ob er das, was er sagt,
ernst meint oder nicht. Aber daran, daß seine Finger
zitterten, als er seinen Machorkabeutel aus der Tasche
hervorholte, erkannte ich, daß ihn der Vorfall är-
gerte. Meine Annahme fand auch bald Bestätigung:
er warf mir einen gleichgültigen Blick aus seinen grü-
nen Augen zu und meinte:
„Es war wirklich ein feines, geschnitztes Stäbchen.
Das ist wahr. Aber deshalb unterwegs mit den Stra-
ßenjungen Händel suchen — das ist nicht ganz nö-
tig...“
Schwerer als wir alle trennte sich von Irkutsk
Ljowa, der Snamenker. Sogar jetzt noch, da wir schon
längst in voller Fahrt sind, frißt ihn noch der Ärger,
daß er nicht wenigstens noch einen Tag in Irkutsk
geblieben ist.
„Was versteht denn ihr“, meinte Ljowa. Er rieb
sich die niedrige Stirn und funkelte mit den schwar-
zen Augen. „Ich war mit ihr schon fast am Ziel. Ich
bin ein Mensch, der rasch von Entschluß ist; noch
ein Tag, und sie wäre mit mir gefahren.“
Aber niemand glaubt ihm das. Ljowa hat die Ge-
wohnheit, sich herauszustreichen... So lag er wäh-
rend der ersten Tage der Reise allen mit dem Sna-
menker Stadtgarten in den Ohren. Wie? Der schönste
Park ist der Snamenker Stadtgarten! Nirgends gibt's
so einen Garten!
Er erzählte auch gern, wie er sonnabends in seinem
Festtagsstxat zu seinem Onkel, dem Selterwasserfabri-
kanten, einzutreten pflegte, dort seinen Wochenlohn
einkassierte und ein Glas Wasser trank mit so viel
Himbeersaft, wieviel man sonst für fünf Gläser
braucht. Süß war das! Und dann pflegte er spazieren-
zugehen, und zwar in den Snamenker Stadtgarten,
in den schönsten Park der Welt!
Alle wissen schon ganz genau, was es mit dem Sna-
menker Stadtgarten für eine Bewandtnis habe, und
man hat es so ziemlich satt, Ljowas Prahlereien über
Rosa, die Irkutsker Sockenmacherin, zuzuhören. Man
geht ihm aus dem Weg, jeder widmet ihm einen Gäh-
ner und geht schlafen.
Ljowa hat nichts dagegen einzuwenden, daß man
schlafen geht. Es ist ihm sogar angenehm, denn so
wird man ihn nicht unterbrechen. Lieber sollen. we-
niger Personen auf den Bänken sitzen, dann wird man
ihn auch weniger am Sprechen stören. Jetzt erst kann
er mit der ganzen Begeisterung über Irkutsk loslegen,
als wäre sonst keiner von den Auswanderern in Irkutsk
gewesen, und nur er allein hätte einige Abende hin-
tereinander im „Klub der Irkutsker Heimarbeiter“
getanzt.
Ach, ist Irkutsk eine schöne Stadt! Eine wirkliche
Stadt! Dort erst gibt es schöne Straßen, und wie viele
Kirchen! Und der Fluß — wunderbar! Er heißt An-
gara und seine Gewässer sind grün wie die Blätter
im Snamenker Stadtgarten. Wie schön war es doch,
als die Überwanderer über die Brücke marschierten,
unbeschreiblich schön.
Sie, Rosa, habe damals Ljowa vom Weg weggeru-
fen, damit er einen Blick auf den Fluß werfe. Die
Boote glitten pfeilschnell abwärts, stromaufwärts aber
schleppten sie sich nur mit Mühe. Rosa habe sich
dann über das Brückengeländer gebeugt und ihm die
dicken grünen Eisschollen unter der Brücke gezeigt.
Dabei hätte sie gelacht und Ljowa in die Augen ge-
schaut. Ach, sei er, Ljowa, damals mit ihr gut gestan-
den; noch ein Tag, und sie wäre mit ihm gefahren...
Niemand mehr störte Ljowas Wortschwall. Denn
fast alle schliefen schon. Chanka, die Kiewerin, die so
gerne das Feuer unterhielt, hockte mit erhitzten Wan-
gen vor dem Ofen, warf von Zeit zu Zeit Scheite
nach und schwieg. Neben ihr saß Frauke, der Lehm-
arbeiter, und schwieg ebenfalls. Seine große linke
Wange mit der kleinen Narbe an der Nasenwurzel
zuckte von Zeit zu Zeit zusammen und glättete sich
wieder.
Ljowa setzte sich zu ihnen auf einen Holzhaufen
und erzählte leise, aber mit Begeisterung von Irkutsk
und von Rosa. Seine Füße schlugen auf den Boden,
um zu demonstrieren, wie die Auswanderer über die
Angarabrücke marschierten. Als er damals mit Rosa
abseits stand, konnte er das gut beobachten. Rosa
machte die Bemerkung, daß es ihr auch gut gefiel, die
Auswanderer so marschieren zu sehen. Sie könne,
sagte sie, den Anblick nie mehr vergessen, wie die
jüdischen Überwanderer über die Irkutsker Brücke
marschierten.
Nachher hat Rosa mit ihren abgehärteten Fingern
seine, Ljowas, Hand genommen und sie gedrückt. An
diesem Tag ist sie nicht mehr zur Arbeit gegangen.
Sie macht nämlich Socken auf einer Maschine, Aber
an diesem und am nächsten Tag machte sie keine
Socken.
Und als sie dann beide, Rosa und Ljowa, die ganze
Nacht im „Klub der Heimarbeiter“ getanzt haben,
habe Rosa gesagt, sie möchte keine Socken mehr ma-
chen, sie wolle lieber mit Ljowa dorthin fahren, wo-
hin er fahre, wie hieße das — Birobidschan? Ja, nach
Birobidschan. — Sogar bis Birobidschan wollte sie
mit ihm fahren!
Ljowa mußte vorläufig seine Erzählung damit be-
enden, daß Rosa ein breites, großes Gesicht mit grü-
nen Augen habe. Mehr konnte er nicht erzählen, da
ihm niemand zuhörte. Selbst Frauke wandte sich von
ihm ab, starrte in die Ofenöffnung, wo die Glut-
klümpchen zunächst in der Dunkelheit des Ofens
klein erschienen, wie sie sich dann entfachten, lang-
sam aufglühten. Bald stand der ganze Ofen in heller
Glut und hauchte die erhitzten Wangen Chankas
rosig an.
Frauke betrachtete sie und suchte zu erraten, ob
sie Ljowas Erzählung zugehört hatte oder nicht. Da
sieht er, wie Chanka aufsteht, sich ein wenig abwen-
det und mit ihren jungen, schon abgerackerten Mäd-
chenhänden das frische erhitzte Gesicht abreibt. Dann
strafft Chanka die dünne schwarze Bluse und steckt
sie in den Gürtel. Als sie sich zurücksetzt, hakt sie
den hohen Kragen der Bluse ein und rollt die Ärmel
auf.
Frauke war in den Anblick des Ofens und Chan-
kas derart vertieft, daß er gar nicht bemerkte, daß
der Zug stehengeblieben war. Es war finster. Frauke
stand auf, sah hinaus, konnte aber in der Dunkelheit
nichts sehen. Vielleicht ist der Zug auf der Strecke
stehengeblieben? Und vielleicht steht man so weit
vom Bahnhof, daß man seine Lichter nicht sieht.
Er kehrte zum Ofen zurück, und Ljowa schickte
sich schon wieder an, mit seiner jünglinghaften Stim-
me über Irkutsk und Rosa zu erzählen, als sie plötz-
lich bei der Tür jemanden sprechen hörten.
Irgendein Russe bittet, daß man ihn in den Wag-
gon einlasse. Er fahre gar nicht weit, nach Tschita.
Und vielleicht würde er schon in Werchneudinsk
aussteigen. Man möge ihm erlauben, einzusteigen.
Im Waggon war stickige Luft. Aber es schickte
sich nicht, abzusagen. Ljowa fürchtete zwar, daß man
ihn in seiner Erzählung stören würde, und runzelte
die Stirn. Aber Frauke erlaubte.
Der Russe warf sein Bündelchen herein, kletterte
in den Waggon, beugte sich zur Tür hinaus und rief
in die Dunkelheit:
„Komm doch her! Nu, was stehst du dort? Tum-
mel dich. Schau nur, wie sie es gnädig hat!“
Der Unbekannte rückte etwas zur Seite, reichte
jemandem die Hand. Gleich darauf erschien eine Frau.
Sie schob das Kopftuch vom Mund weg und sprach
schnell:
„Alle Waggons sind zugeriegelt. Man kann nirgends
hinein. Überall ist es finster, daß man sich die Augen
auskegeln könnte. Und die Kälte dringt einem durch
Haut und Knochen. Wartesaal, in dem man sich wär-
men könnte, gibt’s keinen, und das ist wirklich sehr
ungeschickt! Hu!“ Die Frau hauchte in die gefalteten
Hände und sah sich nach einem Platz um.
Das Auftauchen der Frau war so plötzlich und un-
erwartet vor sich gegangen, daß niemand sich für
oder gegen ihren Eintritt aussprechen konnte. Es kam
auch niemandem in den Sinn, sie hinauszuweisen.
Den Waggon betrat sie mit einer solchen Behendig-
keit und Leichtigkeit, daß niemand auch nur daran
denken konnte, sie werde stören oder Platz wegneh-
men. Ihr Wortschwall sprudelte melodisch und bil-
derreich.
Chanka machte neben sich Platz für sie. Sie setzte
sich leicht, als schwebte sie nieder. Jetzt erst wurde
ihr Gesicht ganz sichtbar: es war länglich, klar, vom
Feuerschein leicht gerötet, mit großen blauen Augen,
die so blank waren, als hätte man sie eben mit Salz
ausgerieben und gewaschen. Die Augen kamen erst
recht zur Geltung, als die Frau das Kopftuch hinauf-
zog.
Die drei noch wachen Überwanderer waren über-
rascht und bemerkten gar nicht, daß noch ein Mann
mit einem großen Kopf und einer mächtigen Pelz-
mütze an die Tür des Waggons herankam. Er sagte in
jüdischer Sprache, daß man nirgends hineinkönne,
die Waggons seien alle verschlossen, als wären sie
plombiert.
Da hätte ihm der Stationsvorstand gesagt, daß es
hier „Israeliten“ gäbe, so sei er gleich hierherge-
kommen.
Der große Jude bat und fragte niemand, sondern
kletterte geradewegs in den Waggon, warf den plum-
pen Pelz ab und drängte sich gleich, mit den Füßen
die Holzhaufen durcheinanderwerfend, zum kleinen
Ofen. Keine Minute ruhend, setzte er sich auf einen
Holzhaufen und dann sofort auf einen zweiten. Die
ganze Zeit schnaufte er schwer und laut wie einer,
der, vollgefressen, keine Kraft mehr hat, die Worte
richtig auszusprechen.
Unvermittelt begann er in grobem, stark mit rus-
sischen Wörtern durchsetztem Jüdisch auszuführen,
daß er nach Tschyta fahre. Etwa tausend Werst von
hier. Hier, in diesem Rayon, haben solche Wersten-
anzahlen keine Bedeutung. Nur dort, in Rußland,
mache man aus solchen Entfernungen ein Wesen.
Wie, die Leute schlafen schon? Hu, Schlafmützen.
Schade. Nun, dann wird er ihnen eben morgen sagen:
er will nämlich einige Juden zu sich mitnehmen. Er
ist kein Muschik, bewahre! Er ist ein ganzer Jude,
und er wird den Juden gut zu verdienen geben. Er
selbst ist aus Bargusin, von dem man singt:
Und der Jude riß seinen großen Mund weit auf
und begann zu brüllen, wie ein alter Hund bellt:
Inmitten des Liedes unterbrach er sich, näselte et-
was Unverständliches (es klang, als würde er fluchen)
und runzelte sein großes Gesicht. Dann fuhr er fort:
Unmittelbar darauf begann er von seiner Heimat-
stadt Bargusin zu erzählen:
„Nicht weit von Irkutsk, etwa fünfhundert Werst,
nein, vierhundertundachtzig. Über den Bajkal kann
man direkt hinfahren. Eine großartige Stadt ist Bar-
gusin...“
Der Jude erzählte weiter, daß man vor Bargusin
nichts zu fürchten habe. Wer will, kann auch dort
Jude bleiben. Sie haben dort eine Synagoge, Tora-
rollen, und gegen zweihundert Juden gehen jeden
Jomkipur beten. Niemand knausert mit dem Geld
für Gott. Man zahlt mit Gold. Dort hat jeder Gold
genug. Und für Gott, für den „jewreischen Gott“,
geben sie Goldklumpen. So wie es in der Bibel
steht...
Der Jude hielt die haarigen Hände vor den kleinen
Ofen, so daß er ihn beinahe verdeckte.
Die Goldbergwerke befinden sich nicht in Bar-
gusin selbst. Siebenhundert Werst von Bargusin sind
sie. Im Winter ist es ganz leicht, durch die Tajga hin-
zufahren. Man fährt mit einem Schlitten hin. Dort
wohnt man in Blockhäusern. Aber im Sommer ist es
bitter. Mit einem Fuhrwerk kann man nicht fahren,
da es keine Straße gibt; man kann nur reiten. Alle
Arbeiter reiten dorthin.
Unter den Arbeitern gibt es keinen einzigen Juden.
Bei ihm selbst, in den Gruben des Juden, arbeiten
fast fünfzig Arbeiter, durchwegs Kazapen und Bur-
jaten. Kein einziger Jude. Aber in ihm, meinte er,
wohne eine echte jüdische Seele, und er wäre bereit,
jetzt einige Juden mitzunehmen und ihnen zu ver-
dienen zu geben. Für zweihundert Rubel garantiere
er. Man brauche vor Bargusin bei Gott keine Angst
zu haben. Wer will, könne auch dort Jude bleiben...
Das alles sagte der Jude in einem Zug, als hätte
man ein Werk in ihm aufgezogen. Er ließ keinen zu
Worte kommen, ließ keine Frage zu. Kaum war er
aber zu Ende, setzte er sich auf den Holzscheiten be-
quemer zurecht. Seine Knie ragten in die Luft. Un-
vermittelt sank sein großer Schädel auf die Knie, und
er schnarchte bereits. Nur einmal hob er noch den
mächtigen Kopf, um hinzuzufügen: „Ach, Zobelfelle
gibt es bei uns, jedes ein Prachtstück! Morgen werde
ich schon einige von euch mitnehmen...“ und der
große Kopf setzte mit kräftigem Geschnarche ein,
als wollte er den ganzen Schleim aus der Tiefe des
kraftstrotzenden Körpers herausschleudern.
Als der Bargusiner eingeschlafen war, wandte sich
Frauke zu Chanka und schaute sie mit einem erstaun-
ten Blick an. Mit gleichem Staunen erwiderte sie sei-
nen Blick.
Beide hatten sie nur sehr wenig verstanden. Frauke
zuckte mit der Wange und fragte:
„Chanka, wollen Sie hinfahren?“ Ohne ihre Ant-
wort abzuwarten, fügte er hinzu: „Fahren Sie und
schreiben Sie auch mir.“
„Ach, laß mich in Ruh’“, erwiderte Chanka
brummig.
Aber Chanka war nicht wegen dieser Frage so bös.
Chanka war unzufrieden, daß ein so großer Jude wie
Frauke ihr, dem kleinen Mädchen, „Sie“ sagte. Sie
strich sich das Haar aus der Stirn. Offenbar bereute
sie, so unfreundlich geantwortet zu haben. Sie lä-
chelte:
„So gewiß es ist, daß ich ein Mädchen bin, so ge-
wiß ist es, daß ich nicht hinfahren werde, wenn man
mich auch mit Gold überschütten würde.“
„Sie sind ein Kerl, Chanka, das nenne ich mir ein
Mädchen!“
Chanka war sehr stolz darauf, daß ein so kräftiger
Bursche sie lobte. Es verwirrte sie nur, daß er sie nicht
duzte. Sie faßte Fraukes Schulter, drehte ihn zu
Ljowa herum und sagte:
„Soll er für mich antworten!“
„Nu, was glauben Sie? Ich würde sofort hinfahren!“
Und Ljowas Augen funkelten und er war schon be-
reit, etwas „sehr Wichtiges“ auszuführen.
Aber Frauke unterbrach ihn:
„Ich glaube gar nichts. Ich weiß, daß du hinfahren
würdest.“
„Ein ganzer ‚Aufgeklärter‘, der Frauke! Wenn du
auch eine Waise wärst und wie ich beim Onkel in
der Sodafabrik arbeiten müßtest, würdest du auch
dort hinfahren, wo man Gold und Zobelfelle ver-
dienen kann!“
„Ich habe nichts dagegen, daß du hinfährst. Es ist
nur schade, daß der Geserd sich bis auf die Kopeke
für solche Nichtsnutze wie du verblutet...“
Ljowa liebt es nicht, wenn einer sich für den Ober-
gescheiten hält. Er legt die niedrige Stirn in Falten
und spricht mit Eifer:
„Wozu wandern Menschen aus? Um ihr Glück zu
suchen! Und wenn man schon so weit fährt, darf man
sich doch sein Glück aussuchen! Ich bin ein Mensch,
der rasch von Entschluß ist!“
„Nicht wahr, Onkelchen?“ wendet sich Ljowa zum
Russen. „Glück muß man haben.“
Der Fremde lebte auf. Er schien sehr zufrieden zu
sein, daß er einen ganzen Satz verstehen konnte. Von
der Erzählung des Bargusiner Juden hatte er nur ein-
zelne Wörter verstanden, und das verdarb ihm die
Laune. Jetzt rückte er aus seinem Winkel näher und
erklärte tiefsinnig und nachdenklich:
„Oh, in diesem Rayon gibt’s sehr viel Glück. Aber
nicht jeder packt es. Zuweilen wird aus dem Glück
ein Unglück.“
Sprach’s und schwieg.
Was er sagte, klang so tiefsinnig und versonnen,
das niemand weiter zu fragen wagte.
Der Russe wartete eine Weile, dann wiederholte er:
„Zuweilen wird aus dem Glück ein Unglück...
Ich bin in diesen Ländern zu Hause und ich weiß,
was Glück und Unglück ist. Vorsitzender bin ich,
Vorsitzender eines Dorfsowjets.“
Ljowa fürchtete, daß der Fremde jetzt zu erzählen
beginnen könnte, und er, Ljowa, würde wieder nicht
zu Worte kommen. Er wollte schon zu reden anfan-
gen. Aber Frauke und Chanka wandten sich zum
Vorsitzenden. Auch dieser rückte näher und erzählte
langsam, würdevoll, mit häufigen Unterbrechungen:
„Selbst lebe ich im Teldiner Rayon. Dort bin ich
Vorsitzender des Daktojer Dorfrates. Viel zu arbeiten
gibt's im Dorf. Die Leute wollen nicht wissen, daß
es eine Revolution gab und es nicht mehr angehe,
sich gegenseitig umzubringen...“
Das war zur Zeit, als man die Listen für die Er-
nährungssteuer zusammenstellen mußte und Badjarin,
der Vorsitzende, bis spätnachts über seiner Liste saß.
Dann mußte er hinausgehen, um ein menschliches
Bedürfnis zu verrichten. Nu, er öffnet also die Tür,
draußen ist es finster, der Himmel gestirnt, und auf
der Schwelle liegt etwas Schwarzes, gleichsam ein
Mensch. Ein Vorsitzender des Dorfrates darf keine
Angst haben. Er fragt: „Wer ist’s?“ „Ich“, antwortet
das Schwarze. Und läßt den Kopf hängen.
Daß es ein „Ich“ ist, das sieht Badjarin, aber wer
ist dieser „Ich“? Ein Muschik aus dem Woliner
Gouvernement. Wahrscheinlich ein Überwanderer?
Stimmt, sagt der Muschik und hält den Kopf noch
immer gesenkt. Badjarin ließ ihn in die Stube herein-
kommen, gab ihm zu essen, zu rauchen, wies ihm
einen Winkel an, wo er schlafen durfte. Am Mor-
gen ließ ihm Badjarin ein Frühstück geben und ein
Glas Branntwein. Aber der Woliner Muschik will
nicht einmal dazu riechen. Schon weinte er, und die
Tränen rollten nur so über das gerunzelte Gesicht.
Das konnte Badjarin
ihm ans Herz: „Trink“, sagt Badjarin, „wirst nach-
her erzählen!“ Aber jener weint und vergießt bittere
Tränen. Schließlich hört er doch auf, leert das Gläs-
chen Branntwein, spuckt aus, ißt einen Bissen Brot
und erzählt:
„Aus Wolin bin ich. Ein gewöhnlicher Bauer aus
Wolin. Im vorigen Jahr, da war ich Wanderer. Den
ganzen Sommer hab’ ich nach einem geeigneten Bo-
denabschnitt gesucht. Denn geholfen hat mir nie-
mand. Einen beschriebenen Zettel haben sie mir ge-
geben und gesagt, ich soll mir den Boden selbst aus-
suchen. Das Papier ist stumm, es sagt nichts. Viel
Zeit verging, bis ich ankam, bis ich fand und bis der
Boden mir gefiel. Inzwischen gab’s zu Hause, auf dem
Hof, viel Arbeit.
Dann bin ich nach Hause gefahren, hab’ alles ver-
kauft, das Stück Acker abgegeben, einigen Nachbarn
zugeredet mitzufahren, nur das Vieh, Frau und Kin-
der und das Pferdegeschirr mitgenommen.“ Die Fa-
milie mit allen Sachen waren in einem anderen Wag-
gon, er, der Muschik, mit den Pferden in einem Vieh-
waggon. Keinen Schritt wich er von ihrer Seite. Er
selbst fütterte sie, brachte ihnen Wasser und schlief
mit ihnen zusammen. So ist man gefahren, gefahren,
ohne Ende gefahren. Dann blieb der Zug stehen. Man
koppelte die Waggons ab, und irgendein Bahnhof-
bediensteter sagte, daß es die Station sei, daß er an-
gekommen sei. Da ist der Bauer aus dem Waggon ge-
stiegen, hat sich umgeschaut, und richtig erkannt,
daß er angekommen ist. Die Pferde futterten gerade.
Der Bauer wartete, bis sie sich sattgefressen hatten,
klaubte ihnen sogar noch die Überreste des Hafers
vom Boden zusammen, dann drehte er sie um, um sie
aus dem Waggon hinauszuführen. Er schob die breite
Türe zurück und begann sie behutsam hinauszufüh-
ren. Aber die Pferde wollten auf einmal nicht gehen.
Fürchteten, scheint es, auf das steile Brett vor der
Waggontüre zu treten. Schließlich brachte er sie doch
hinaus.
Plötzlich begannen sie sich auf dem Boden zu
wälzen. Während sie sich wälzten, ging er einstweilen
in den Waggon, das Zaumzeug zu holen. Er kommt
zurück, und die Pferde stehen in einiger Entfernung
und grasen. Er näherte sich ihnen unmerklich, und
sie, sie entfernen sich ebenso unmerklich. Er geht
rascher, die Pferde entfernen sich rascher. Dann be-
ginnt er zu laufen, um die Pferde einzufangen, und
auch die Pferde laufen vor ihm davon. Er rennt, und
die Pferde galoppieren, sie galoppieren, und er ihnen
nach...
Sie galoppierten, bis sie an einen Wald kamen. Und
der Wald ist dicht, mit zahllosen Bäumen. Die Stute
hatte einen Strick umgebunden. Die Pferde liefen,
liefen, bis die Stute schließlich mit dem Strick irgend-
wo hängen blieb.
„Das ist dir deshalb passiert“, sagte er, Badjarin,
dem Bauern, „weil die Pferde einen ganzen Monat im
Waggon gestanden sind, nichts getan, kein Licht ge-
sehen, nur gefressen haben. Und als sie aus dem Wag-
gon hinauskamen, sind sie eben wild geworden.“
„Warte“, sagte der Muschik. „Noch nicht zu
Ende.“
Er packte die Stute, die hängen geblieben war, be-
kreuzigte sich, stieg auf ihren Rücken und ritt zu-
rück. So fahre ich, heißt es, sagt der Bauer, auf der
Stute zurück, und der Hengst rennt hinterdrein.
Plötzlich schoß der Hengst voraus, und die Stute
ihm nach. Ein richtiges Zaumzeug und Zügel hatte
er nicht, er hielt sich nur an der Mähne fest und
hopste auf dem Rücken der Stute, daß Gott erbarm:
es schüttelte nur so die Gedärme durcheinander.
Und dann nachher sah der Muschik noch, wie der
Hengst zusammenzuckte, in die Luft schnellte und
schneller davonraste. Der Muschik begriff nicht, was
geschehen war; er erschrak und ließ den Strick los.
Im gleichen Augenblick gab es auch der Stute einen
Ruck, und der Muschik flog in weitem Bogen durch
die Luft...
Der Muschik begann wieder in Strömen Tränen
zu vergießen. Auf alle Fragen Badjarins erwiderte er
mit wildem Geschluchze. Schließlich lispelte er durch
die Tränen, daß, als er wieder zu sich kam, er in
einem tiefen Graben lag. Der Graben war dunkel,
mit faulendem Gezweig und mit Laub gefüllt. Er
wischte sich das Blut aus dem Gesicht, kroch mit
Mühe heraus und befand sich in einem großen Wald
mit einer Unzahl verschiedenster Art Bäume. Weit
und breit keine Spur von einem Weg.
Da ging und ging der Muschik. In der Hand hielt
er krampfhaft einige Pferdehaare, die er aus der
Mähne der Stute herausgerissen hatte. Das war alles,
was ihm von den Pferden geblieben war.
Er ging einen Tag und eine Nacht, und er ging
dann noch immer. Übernachtete im Wald. Der Bo-
den war naß und kalt. Nachher ging er noch einen
Tag, aber von den Pferden war nichts zu sehen. Am
Abend erblickte er in der Ferne irgendein Feuer. Bis
er aber hingelangte, war schon tiefe Nacht...
In Daktoj gibt es einen Burschen mit dem Namen
Arkascha. Arkascha ist noch ganz jung, blond, mit
zwei großen grauen Augen, großen Ohren und einer
Narbe auf dem blonden Kopf. Arkaschas Augen se-
hen, was nicht jedes Auge im Dorf sehen kann; seine
großen Ohren hören, was nicht jeder von den Dorf-
leuten hören kann. Dieser Arkascha eben hat schon
unzählige Japaner umgebracht. Arkascha pflegte zu
erzählen, daß die Japaner die Gewohnheit haben, sich
in große und schwere Pelze einzuhüllen, da sie sich
vor den sibirischen Frösten sehr fürchten. Wenn sie
Posten standen, waren sie starr wie die Statuen und
rührten sich nicht. Arkascha pflegte an ihnen vorbei-
zulaufen (er ist sehr flink und geschmeidig), rasch
einen Schuß abzufeuern und flugs zu verschwinden.
Und dafür haben ihm die Japaner die große Narbe auf
dem Kopf zugefügt. Arkascha kennt den Wald, die
Schluchten und die Bäume sehr gut. Sein Ohr unter-
scheidet genau jedes Geräusch, alle Vögel und Winde.
Und Arkascha weiß auch, daß in der Tajga nichts
verlorengehe, sofern es nicht von wilden Tieren auf-
gefressen oder vom Frost getötet werde. Stehlen
würde aber niemand. Kein Dorf würde sich Fremdes
aneignen.
Und dieser Arkascha beschloß, die Pferde des Mu-
schiks zu finden. Er durchwanderte den Wald kreuz
und quer. Der Muschik saß in Daktoj und ließ sich
vom Vorsitzenden auffüttern, während Arkascha
suchte.
So verging der Frühling, und der Sommer kam.
Auch der Sommer verging, der Herbst nahte und Ar-
kascha ist noch immer nicht zurück. Der Muschik
sitzt bei Badjarin und läßt es sich gut gehen.
Alle im Dorf wußten, das Arkascha mit einer be-
stimmten Antwort heimkommen werde, und so ge-
schah es auch. An der Neige des Herbstes, als das
Laub von den Bäumen sank, die hohen Gräser in der
Tajga saftlos wurden und zu welken begannen und
die Viehherden sich in die Dörfer verstreuten — da
gelang es Arkascha auszukundschaften, daß in einem
Dorf ein fremdes Pferd aufgetaucht war...
„Seht ihr nun? So kann sich manchmal Glück in
Unglück verwandeln“, schloß Badjarin seine Er-
zählung.
Die um den Ofen Sitzenden beglotzten das läng-
liche Gesicht Badjarins und warteten, daß er fort-
fahre. Aber Badjarins rotüberhauchtes Gesicht blieb
unbeweglich. Seine Augen schimmerten im Feuer-
schein und verrieten nicht die leiseste Absicht, die
Erzählung fortzusetzen.
„Nu, was geschah dann weiter?“ konnte sich
Chanka nicht länger zurückhalten.
Badjarin wandte ihr seine Augen zu und lächelte.
„Junges Blut ist immer ungeduldig.“ Er wurde
ernst und sagte dann tiefsinnig: „Hier, in Sibirien,
muß man das Blut abkühlen, man muß geduldig wer-
den. Sonst...“ Badjarin drohte mit dem Finger und
verstummte.
Niemand fragte mehr. Vielleicht fürchteten sie,
Ungeduld zu verraten. Ljowa begann zu erzählen,
wie ihm in Snamenke fast genau dieselbe Geschichte
passiert wäre, und zwar eben im Stadtgarten, aber es
kam irgendwie nichts aus der Sache heraus.
Links tat sich durch das Gerüttel des Waggons
eine Türe auf, und kalte Nachtluft strömte herein. Der
Zug flog hart am Ufer des Bajkals dahin, und der sticki-
ge, verstopfte Waggonraum verschmolz durch die
offene breite Tür mit dem prachtvoll weiten blauen
Raum. Alle erlagen dem Zauber des bestrickenden An-
blickes.
Weit zur Linken leuchtete tief und blau der Hori-
zont auf. Die matte, durchsichtige graue Luft läuterte
sich allmählich zu klarer, tränensamtener Bläue. Der
Samt ist so zart und fein, daß ihn bereits ein schärfe-
rer Blick durchlöchern und bis in seine tiefsten Tiefen
dringen kann. Es wird heller...
Jetzt sieht man schon ein blau-blaues Tuch von
grenzenloser Breite. Es spannt sich der Länge nach bis
ans Ende der Welt. Dort, am Ende der Welt, ver-
schmilzt es mit einem ebenso blauen, aufgebauschten
Tuch, das mit keinem Sinn, außer den Augen, zu er-
fassen ist. Dieses schwebt mit einem gewaltigen Halb-
rund über dem gespannten Tuch, und der ganze so
geschaffene Hohlraum ist mit erquickender, beleben-
der blaublauer Luft gefüllt, die keinem Sinn erreich-
bar ist...
Keiner mochte auch nur ein Glied rühren. Die Rä-
der unter den Waggons schienen jetzt auch matter zu
rattern, als wollten sie die gerundete Feierlichkeit nicht
trüben. Die ganze Empfindsamkeit aller Sinne ver-
einigte sich jetzt in den Augen. Und die Augen zog
es unwiderstehlich dorthin, nur dorthin, zum Bajkal.
Nur eines gab es im Waggon, das den zurückkeh-
renden Blick nicht gestört hätte: die fremde Frau, die
Russin. Ihre Augen sind jetzt frei und auch so präch-
tig blau wie die ganze Welt zur Linken des Waggons.
Das längliche, ovale Gesicht ist ungewöhnlich, von
matter Blässe überzogen. Und diese Frau erhebt sich,
zieht das Kopftuch tief über die Augen wie eine
Nonne, nähert sich der Tür und ruft mit echtem
Schreck:
„Mein Mütterchen!...“
Die drei am Ofen wenden ihr Augenmerk wieder
dem Bajkal zu und bemerken, daß der fromme See
plötzlich unruhig wird: er zittert wie im Fieber, kräu-
selt sich, bildet kleine Wellen. Ist jemand mit rauher
Hand über die samtene Fläche gefahren? Dort, wo die
beiden Linien ineinanderfließen, glüht es rosig auf,
loht ins Orange über, das Orange zerfließt, zerrinnt
über den ganzen gewaltigen Glassturz, heftet sich an
die kleinen Wölkchen, vergoldet, färbt sie mit dem
feurigen Saft der Weichsel.
Über die Himmelskuppel schweben kleine, merk-
würdig geformte Wolkenbausche wie die Seifenblasen
über dem Strohhalm. Und wie Seifenblasen schim-
mern sie im Widerschein des flammenden Horizonts
in allen Farben. Sie gleiten tiefer herab, zerplatzen
auf den Kämmen der kleinen Wellen...
„Seht ihr!“ weckte die singende Stimme der frem-
den Frau die versonnenen Betrachter. „In der letzten
Zeit kommt es oft vor, daß der Bajkal sich plötzlich,
unter dem heitersten Himmel, zu wölben und Wellen
zu bilden beginnt. Vor Jahren ist das nie vorgekom-
men.
Und als die fremde Frau merkte, daß niemand sie
verstand und daß sie mit staunenden Blicken ange-
starrt werde, sagte sie mit lächelnder Verwunderung:
„Ach, ihr wißt nichts davon? Bei uns weiß jedes
Kind alles vom Bajkal, ja, ja, jedes Kind weiß es. Und
wenn ihr in unsere Rayons übersiedeln wollt, müßt ihr
auch über unsere Räuber Bescheid wissen, und über-
haupt die Geschichte vom Bajkal und der Angara müs-
sen alle kennen.“
„Mit den gleichen Worten erzählen das bei uns Er-
wachsene und Kinder“, fügte Badjarin, der Vorsitzen-
de des Dorfsowjets, hinzu.
Niemand unterbrach sie mehr. Man setzte sich nur
bequemer zurecht und schickte sich mit Vergnügen an,
zuzuhören. Die fremde Frau aus Daktoj wurde ernst,
öffnete noch weiter ihre großen Augen und erzählte
mit scheu staunender Stimme:
„Er war ein ganz Ruhiger, der Bajkal. Nur selten
runzelte er sein Antlitz. Und warum sollte er auch nicht
ruhig sein? Er liegt in einem großen, tiefen Bett, das
seinen Gewässern eine friedliche Ruhestätte sichert.
Er ist ein See, der Bajkal, aber austrocknen wird er
niemals. Ringsherum hat er so viele Berge, und auf
den Bergen gibt es so viel Schnee, und der Schnee lie-
fert so viel Wasser, daß er ruhig sein kann, der Baj-
kal.
Sechshundert Flüsse, Flüßchen und Bäche laufen ihm
vergnügt zu, erhaschen jeden Tropfen vom schmel-
zenden Schnee und tragen ihn in den Bajkal. Bevor sie
sich mit ihm vereinigen, verlangsamen sie ihren Lauf,
um die Schmutzmassen abzulagern: der ewig frische,
wohlriechende Bajkal liebt den Schmutz nicht. Seine
Gewässer sind so blau... nein, geradezu grün, aber
eigentlich auch nicht grün; sie sind so lauter, daß man
bis zu seinem tiefen Grund durchsehen kann.
Und so lebte er, der Bajkal, seine Jahre. So viele
Jahre, zahllose Jahre in tiefster Ruhe. Mochten wo-
anders auch Stürme wüten, mochten die größten Hit-
zen sengen — der Bajkal blieb unberührt davon. Er
hat genug Berge, die ihn beschützen.
Aber da kam seine böse Stunde. Es kam ganz un-
erwartet: irgendein Fluß, ein ganz nichtiger Fluß hörte
auf, dem Bajkal Wasser zuzuführen. Man sagt, daß der
Jenissej, der Alte, den Fluß überredet hatte.
Es verging ein Tag, ein Jahr und gar viele Jahre,
und der Fluß versuchte zuerst beim Bajkal heimlich
zu stehlen: leise pirscht er sich heran, schnappt einen
Schluck Wasser und rennt davon. Und dann tat er es
immer offener und frecher. Schließlich verbreiterte er
sein Bett und stahl nicht mehr, sondern raubte und
raffte, was er raffen konnte, und führte alles dem Je-
nisse] Zu.
Aber der Bajkal konnte sich das nicht gefallen las-
sen. Er konnte nicht länger seine Ruhe wahren; er
konnte nicht untätig zuschauen, wie seine Quellen und
Flüßchen sich für den Teufel abrackerten. Wenn ein
See ein See bleiben will, dann braucht er seine Ge-
wässer für sich. Und wenn ein freches Flüßchen ein
Fluß werden möchte, dann soll es sich selbst sein Was-
ser besorgen. So beschloß denn der Bajkal, sich zu rä-
chen: er wird abrechnen mit der Angara, er wird sie
verschütten, die Übermütige.
Er löste gewaltige Gesteinmassen vom Grund, riß
Felsen aus den Bergen heraus — er muß die Angara
verschütten, auf daß keine Spur von ihr bleibe.
Und er begann mit den mächtigen Steinbrocken nach
ihr zu werfen, einen Tag, zwei Tage und viele Jahre
hindurch. Schleuderte die Steine bis zum Himmel und
traf die Angara, die freche Diebin.
Die Angara krümmt und windet sich, schrumpft zu-
sammen, wird vernichtet. Ihre ganze Arbeit war um-
sonst: aus ihr wird ein großes Steinfeld.
Die Angara wehrte sich verzweifelt. Mit den letzten
Kräften brodelte sie wild über das Gestein hinweg, riß,
rüttelte an den Felsbrocken und schäumte wütend.
Der Bajkal aber wurde traurig und unruhig. Seine
Majestät war erschüttert. Und jetzt kocht und bebt er
auch ohne Wind, zürnt und nagt an den Ufern. Und
manchmal bringt er auch in ungerechtem Zorn ein
Boot zum kentern...
Es vergingen Zeiten, ein Jahr und zahllose Jahre.
Die Angara brodelte und der Bajkal schleuderte zornig
Gestein. Man sagte schon, daß die Angara besiegt sel.
Alle versicherten bereits, daß sie nie mehr aufkommen
würde...
Aber da geschah folgendes: ein großer Fels, der größ-
te und schwerste von allen, riß sich los und stürzte ge-
rade auf die Stelle, wo die Angara entsprang. Und
dieser große Stein hat den Kampf für eine Zeitlang
zum Stillstand gebracht.
Der Bajkal hat aufgehört, Gestein zu schleudern.
Und Angara — sie klimmt und windet sich, aber sie
fließt. Frank und frei, ganz offen säuft sie aus dem
Bajkal und trägt das Wasser zum Jenissej. Der Bajkal
schaut zu und schweigt vorläufig.
Aber er hat bei seinen Flüssen, Bergen und bei seiner
Lauterkeit geschworen, daß er Angara, die niederträch-
tige Treulose, unbedingt vernichten werde. Entweder
wird er noch einmal Steine gegen sie schleudern, oder,
wenn sich der große Fels rühren sollte, wird er ihre
Ufer überfluten und sie ersäufen. Ihre Ufer muß er auf
jeden Fall niederreißen und ihr ganzes Gebiet über-
schwemmen...“
Die Russin schwieg. Die Umsitzenden schauten auf
den Bajkal und auf die Augen der Fremden; beide wa-
ren tief und durchsichtig.
Die Räder federten leicht, paukten rhythmisch. Im
Waggon schwieg und schaute alles.
„Mit den gleichen Worten erzählen das bei uns Er-
wachsene und Kinder‘, sagte leise Badjarin.
Plötzlich wachte der Bargusiner Jude auf und brüll-
te fröhlich und heiser:
„Ach, der Bajkal! Ein hübsches Teicherl. Blinkt und
glitzert.“
Und er begann, heiser zu singen:
„Glorreiches Meer, grüner Bajkal,
Ruhmbedecktes Schiff, pechschwarzes Boot...“
* * *
Auf den Wandbrettern begann es sich zu regen. Die
Leute wachten auf, gähnten. Als erster kroch Sacharia,
der erste Poet aus Kiew, herunter. Er warf einen Blick
auf die fremden Reisenden, zeigte die goldenen Zähne
und begann gleich, für die Gäste Lieder zu dichten.
Er kletterte auf alle Wandbretter, weckte mit Scherz
und Unfug die Überwanderer. Und als alle seine Mit-
sänger halbwegs wach waren und sich noch die Augen
rieben, da begann Sacharia mit seiner immer gleichen
Melodie zu singen:
Die Umstehenden vergaßen ihren Schlaf; sie wurden
lebendig und fielen lärmend in den Singsang ein:
„Hackt ihn, zwackt ihn...“
Chanka stören die Lieder und das Geschrei. Der
Schlaf lastet schwer auf ihr, und außerdem hat sie
auch Kopfweh vom Ofendunst. Sie setzt sich zur Wag-
gontür, neben die fremde Frau. Der Bajkal und der
Himmel haben jetzt eine Farbe, Fern, im Horizont,
glüht es wie feuriges Metall. Etwas näher hierher sind
beide, Himmel und See, von der Farbe reinen Weich-
selsaftes. Und die Ufer sind überstrahlt von goldenem
Glanz. Sonst bietet sich nichts, kein einziger Anhalts-
punkt für die Blicke. Die Augen der Frau sind auch
nicht mehr so groß, nicht so blau, sie erzählen nichts
mehr.
Aber rechter Hand sieht man jetzt beklemmend ho-
hes Gebirge. Nicht umsonst hat sich Frauke, der Lehm-
arbeiter, auf der anderen Seite niedergesetzt. Seine
linke Wange zuckt, und die großen Augen starren ab-
wechselnd auf die steinernen Wände und in seinen
berühmten Reiseführer, in dem über alles in der Welt
geschrieben steht. Jedesmal, wenn ein Fels aus der
Wand an die Bahntrasse heranspringt, beugt Frauke
den Kopf zurück, als früchte er, daß der Fels auf ihn
herabstürzen könnte, und seine breite Hand spreizt
sich sogar schützend vor Chankas Kopf. Frauke er-
zählt und liest aus dem Reiseführer vor, wie viele Ru-
bel diese Eisenbahnlinie gekostet hat, und er seufzt da-
bei auf. Er erklärt Chanka, daß es deswegen so kost-
spielig war, weil man aus dem hart am Ufer auf-
steigenden Fels ganze Steinblöcke wegsprengen mußte,
um den Bahndamm legen zu können. Und dort, wo die
Wände zu massig waren, bohrte man Tunnels, solche
großartige Korridore.
Wieviel Tunnels und wie finster es in ihnen ist! So-
gar der Zug selbst fürchtet sich vor ihnen. Die ganze Zeit
keucht die Lokomotive, und die Räder lärmen; sie er-
füllen den ganzen Raum mit Geklapper und Gekreisch,
die Luft ist voll mit Rauch, Finsternis und Geräuschen.
Chanka schmiegt sich an Frauke. Er legt seinen star-
ken Arm um sie und drückt sie fest an sich. Beiden
wird es traulicher und wärmer dabei. Und nachher, da
der Zug mit fröhlichem Geschrei aus dem Tunnel hin-
ausschießt, gibt es zwar Sonne, Licht und frische Luft,
aber Chanka und Frauke ist es nicht mehr so traulich.
Ljowa Snamenker setzt sich zu ihnen. Er zeigt
Chanka die Felsen, in die Lenins Züge gemeißelt sind.
Er wundert sich und schreit:
„Wohin haben sie, die Arbeiter, den Lenin schon
verschleppt! Sogar zwischen die Felsen, in die Berge,
an den Bajkal!“
Aber Chanka mag den Ljowa nicht. Sie liebt nicht
Leute, die sich herausstreichen. Immer hat er irgend-
eine Geschichte zu erzählen und meint, daß es auf der
ganzen Welt nichts Schöneres gebe als den Snamenker
Garten. Phi! In Kiew ist er gerade etwas schöner! Und
will man zu einem „Ziel“ kommen und etwas er-
reichen, dann fahre man schon lieber nach Birobidschan
und basta. Und er, Ljowa, möchte auf jeder Station
aussteigen und bleiben. Zwar hat er ganz schönes,
krauses Haar, aber er hat eine niedrige Stirn und wahr-
scheinlich auch einen kleinen Verstand. Chanka wird
ihm nicht antworten. Lieber rückt sie noch näher an
Frauke heran und zeigt ihm die Telegraphenstangen,
wie sie die ganze Zeit dem Zug nachrennen. Wirklich
die ganze Zeit, Aber eigentlich rennen sie nicht nach,
sondern umgekehrt: sie fliehen zurück.
Nach Chankes Anschauung sind die Telegraphen-
stangen die treuesten Hüter der Züge. Ach, würden
nur die Menschen so treu bleiben! Überall und immer
sind sie da. Sie klettern über Berg und Tal, über ge-
waltiges Gefels, und wollen nicht zurückbleiben. Wenn
der Zug eine Kurve beschreibt, so daß man schon von
ferne die Einfahrt des Tunnels sehen und schon jetzt
angenehm frösteln kann, sieht man auch, wie an der
Einfahrt schon schlanke Stangen stehen und den Zug
ungeduldig erwarten. Mit der gleichen Ungeduld lau-
fen sie wahrscheinlich über die Berge, um dann beim
Ausgang des Tunnels auf den Zug zu warten. Denn,
kaum schießt er mit hellem Pfiff aus dem Dunkel her-
vor, stehen sie schon wieder, die hohen schlanken Te-
legraphenstangen und begleiten ihn auf der weiteren
Fahrt.
Führernaturen
Zodek Schtyper hielt den Agenten der GPU am
Arm fest und marschierte mit ihm über den Bahnsteig
der Station „Botschkarjowo“. Zodek bemühte sich,
vor dem Agenten zu gehen, um ihm ins Gesicht
schauen zu können. Darum lief er alle paar Schritt
vor, verdrehte die Schultern und drängte das zu einer
bittenden Grimasse verzerrte Gesicht dem Agenten
entgegen. Aber der Agent schob bloß geschickt den
linken Fuß vor, als würde er in der Kolonne Schritt
wechseln, und war schon wieder in gleicher Linie mit
Zodek oder womöglich noch etwas vor ihm. Und Zo-
dek mußte wieder vorlaufen...
Währenddessen beklagte sich Zodek auf den Ver-
walter der Überwandererstation. Er stotterte und ver-
schluckte sich:
„A-aber w-was heißt?... W-warum w-will er uns
aufh-halten? Für einen ganzen T-tag will er uns zu-
rückhalten! S-sagen S-sie doch selbst, wozu?“
Zodek fühlte aus tiefster Seele, daß er unbedingt
recht hatte. Er ist ein „Bevollmächtigter“, obwohl ihn
niemand „bevollmächtigt“ hat, aber er spricht im Na-
men vieler Überwanderer. Und vor allem möchte er
den Agenten überzeugen:
„Er glaubt, daß wir gewöhnliche Überwanderer
sind! Er weiß gar nicht, der Verwalter, daß wir nach
Birobidschan fahren! Nach Birobidschan fahren wir,
und er will uns gar baden lassen... S-sagen S-sie
selbst, warum?“
Ob nun der Agent alles verstanden hatte oder nur
sehr wenig — er fragte nicht, sondern begab sich ge-
radewegs zum Verwalter der Überwandererstation.
Refuel, der Maurer, wußte wieder einmal nicht, was
er tun sollte. Er stand schon ziemlich lange da und be-
mühte sich, den Verwalter der Überwandererstation
zu bewegen, daß er von seinen „prinzipiellen Vor-
schlägen“ ablasse. Denn es geht nicht an, daß man
Menschen, die schon seit einundzwanzig Tagen unter-
wegs sind, knapp vor dem Ziel für einen ganzen Tag
aufhalte. Man müsse, meinte er, die Angelegenheit
„proletarisch“ auffassen, und wenn der Verwalter
Wert darauf lege, könne ihm Refuel das Parteibüchel
vorlegen noch aus dem Zwanzigerjahr, jawohl, noch
aus dem Zwanzigerjahr!
„Möchten Sie nicht endlich aufhören, mir den Schä-
del vollzubrummen“, wandte sich der Verwalter von
einem anderen Überwanderer weg zu Refuel. Und er
schrie: „Alle Auswanderer baden hier, und ihr genießt
keine Ausnahmsstellung. Ich habe so eine Verordnung
und Schluß.“
Der Verwalter wollte Refuel sein Parteibüchel zu-
rückgeben, aber seine beiden Hände waren beschäf-
tigt; mit der Rechten schrieb er und mit der Linken
hielt er die Telephonmuschel am rechten Ohr. So
konnte er nur mit Augen und Mienenspiel Refuel be-
deuten, daß er die Legitimation wegnehme.
Aber Refuel nahm sie nicht. Er beharrte auf seinem:
„Genosse! Sie müssen ja wissen, wie man an die
Masse herantreten muß. Die Masse fährt nach Tichon-
kaja. Dort ist schon Birobidschan und dort ist alles für
uns vorbereitet, und was das Wichtigste ist — die
Masse darf man nicht reizen!“
„Genosse, ich ersuche Sie, mich in Ruhe zu lassen.
Das verlange ich von Ihnen und fertig. Was kann ich
dafür, wenn Sie nicht wissen, was Hygiene ist! Sie
wissen nicht, was Hygiene ist, und außerdem werde
ich gleich die Nummer Ihrer Legitimation aufnehmen
und mich über Ihr Verhalten beschweren.“
Refuel wandte den Kopf ab, blinzelte mit den
Augen und schnitt mit dem gelblichen, gerunzelten Ge-
sicht eine Grimasse, während er langsam die Legitima-
tion von der Tischplatte abzog. Als er sie in der Tasche
hatte, murmelte er vor sich hin, daß man ihret-
wegen nur Ängste auszustehen habe. Es ist sehr
schwer, mit ihnen auszukommen und Anführer bei
ihnen zu sein. Die tscherkessischen Auswanderer
sind noch zu ertragen, aber die Lisaweter, gerade seine
eigenen Lisaweter sind wie die wilden Bestien. Jemand
ist natürlich schuld daran... Aber jetzt mag Refuel
an den Betreffenden nicht einmal denken. Gelegentlich
wird er mit ihm schon abrechnen.
Und obwohl Refuel an niemand Besonderen den-
ken mochte, spie er doch kräftig aus:
„Tfu! Lausbuben! Niemand braucht sie, und sie
drängen sich überall vor!“
Dieser Sinowjejsker Lehrer ist wenigstens still und
beleidigt niemanden. Aber der Kiewer, der ist gerade-
zu ein Auswurf! Noch in Tscheljabinsk, als man die
Waggons zusammenkoppelte, da ist jener, dieser Zo-
dek, bald ein großer Macher geworden und hierher in
den Waggon gekrochen, ohne daß ihn jemand gebeten
hätte. Nach wenigen Tagen ist er schon mit seinem
Sacharia, dem Kiewer Poeten, dahergekommen, der
sich ein Spottlied ausgedacht hatte:
Alle Auswanderer haben damals über Refuel schal-
lend gelacht, und einige schlugen sogar vor, daß man
Zodek zum ältesten Kommandanten des Transports
wählen soll.
Und so oft ihn Refuel dann nachher aus dem Wag-
gon jagte, es nützte nichts. Er hatte sich eingenistet
und war nicht mehr wegzubringen.
Der Maurer entschloß sich, wieder zum Verwalter
zu treten und ihm zu sagen, daß er doch damit einver-
standen sei, daß man bade. Ein Mensch muß eben einen
starken Charakter haben, muß seine eigenen Fehler
einsehen können. Aber der Verwalter sprach in einem
fort in die Telephonmuschel. Refuel konnte nicht gut
weggehen, er blickte nur auf den Verwalter, dachte
daran, was er ihm alles sagen werde. Im Innern war
er aber doch überzeugt, daß den Überwanderern un-
recht geschehe. Man fährt doch nach Birobidschan!
Dort ist gewiß alles vorbereitet. Er selbst hat den Aus-
wanderern während der ganzen Fahrt ausgemalt, wie
es dort sein würde. Und als erstes hat er das Bad er-
wähnt. Denn er selbst möchte nach einer so beschwer-
lichen, langen Reise gerne baden. Aber warum gerade
hier, während der Fahrt?
Der Verwalter der Überwandererstation hatte in-
zwischen sein Gespräch beendet und wandte sich zu
Refuel mit der Frage, was er denn wieder wolle.
Refuel aber vergaß inzwischen, was er sagen wollte.
Er legte sein Gesicht in tausend Falten und dachte
angestrengt nach. Und gerade in diesem Augenblick
kam Zodek Schtyper mit dem Agenten der GPU.
Refuel trat zur Seite. Er wollte schweigen, aber er
konnte nicht an sich halten, als er hörte, wie Zodek
schrie und argumentierte, daß er ein „Bevollmäch-
tigter“ sei. So eine ekelhafte Wanze! Schon dieses
Vogelgesicht anzuschauen! Die freche Nase springt
wie eine Kartoffel vor...
„Nein, das ist nicht wahr! Er ist ein ‚Niemand‘!
Kein Mensch hat ihn bevollmächtigt“, entfuhr es
Refuel.
„Dich fragt man nicht! Du schweige“, fuhr Zodek
dazwischen. Und er wollte wieder von vorne anfan-
gen, aber der Agent unterbrach ihn. Er erklärte, daß
ihn die ganze Sache nichts angehe. Diese Angelegen-
heiten zu regeln, obliege dem Verwalter.
„Natürlich!“ regte sich Refuel auf. „Er, dieser un-
kultivierte Mensch, braucht keine Hygiene. Hier ist
eine Verordnung von der Regierung, und da gilt kein
Nationalismus!“
„Erstens hat dich niemand gebeten, deine Meinung
zu sagen“, bemühte sich Zodek ihn zu überschreien.
„Und der Agent ist selbst ein Jude, und er wird
schon Ordnung machen!“
Aber der Agent lächelte bloß gutmütig, winkte
mit der Hand ab und ging. Der Verwalter wandte
sich anderen Überwanderern zu, und die beiden An-
führer verließen unter Geschrei die Kanzlei, um dann
auf dem Bahnsteig weiter zu zetern und zu streiten...
Als sie zu den Waggons kamen, hatten schon viele
Überwanderer gebadet und schickten sich jetzt an,
die schmutzige Wäsche in die Desinfektionskammer
zu tragen. Als erster hatte Dawid Feinman seine Sa-
chen genommen, und seinem Beispiel folgten viele Aus-
wanderer. Er gab ihnen zu verstehen, daß es keinen
Sinn habe, sich zu versteifen. Es ist auch gar nicht
sicher, ob es in Tichonkaja überhaupt ein Bad gebe.
Sei es, daß Feinman es gut zu erklären wußte (er
war seit mehreren Jahren Lehrer), sei es, weil er gut-
mütig lächeln konnte und gute Augen hatte — je-
denfalls verstanden ihn die Auswanderer. Man ging
haufenweise zum Bad. Das Bad konnte nicht so viele
auf einmal fassen, man mußte also gruppenweise ba-
den. Feinman beschwichtigte Streitende, teilte sie ein,
bat, redete gut zu und nahm es auf sich, die ganze
Zeit auf die Kleider aufzupassen, damit man nur nicht
streite.
Für ihn, meinte er, sei es ohnehin schwer zu baden.
Seine linke Hand und der Arm sind ganz verdorrt.
Die Weißgardisten haben ihm sie verkrüppelt, als er
in Sinowjesjk geholfen hatte, sie zu vertreiben. Und
mit einer rechten Hand ist es schwer, sich abzu-
waschen. So war er also bereit, draußen zu stehen und
auf die Kleider der Badenden aufzupassen.
„Natürlich!“ schrie Zodek, der gerade ankam, „ich
werde mich wie ein Verrückter mit allen Verwaltern
herumraufen, und sie tun, was sie wollen. Sie gehen
baden! Wozu mußte ich dann so viel rennen?“
„Es hat dich auch niemand aufgefordert, es zu tun.“
Refuel, der Maurer, gibt zu, daß man unbedingt
baden müsse. Nur sollte das auf andere Art und Weise
geschehen: „organisiert!‘. Und da befinden sich Ele-
mente, die die reinste Desorganisation einführen. Ge-
radezu Saboteure!
Dawid Feinman sagt, daß man nicht antworten
solle. Es sei auch nicht nötig, so zu brüllen und die
„Kommandanten“ zu verspotten. Wozu auch? Wich-
tiger wäre es, etwas zum Essen zu besorgen.
In Botschkarjowo ist alles so billig, viel billiger als
in der Ukraina. Gebratene Ferkel und frische Sem-
meln kann man um einen Pappenstiel erstehen. Man
muß sich unbedingt einen Proviantvorrat kaufen, ob-
wohl die Odessaer zum Beispiel hier gar nichts zu
kaufen brauchen. Sie hat man zumindest für drei Mo-
nate mit Proviant versorgt, wie um Schwiegersöhne
hat man um sie gesorgt...
Ja, noch etwas möchte Dawid vorschlagen. Man
müßte irgendwie für Rosa eine Wanne auftreiben. Sie
fährt schon so lange, ein einzelnes Mädchen zwischen
so vielen Männern, und hat keine Möglichkeit zu
baden.
Aj, Rosa liebt es nicht, wenn man sich mit ihr be-
schäftigt. Eine merkwürdige Gewohnheit hat dieser
Feinman: überall steckt er seine Nase hinein. Sie hat
ihn für einen feineren Menschen gehalten, besser als
alle anderen, aber sie mag das nicht, wenn man sich
mit ihr beschäftigt.
Und wenn Rosa böse wird, dann errötet sie und die
Sommersprossen treten auf dem Gesicht deutlicher
hervor. Die etwas vorhängende Unterlippe beginnt zu
zittern, und Rosa liebt es nicht, wenn ihre Unterlippe
zittert, und sie kann es nicht leiden, wenn man auf
sie schaut.
„Aj, schaut nicht auf mich. Schon genug. Dawid
hat mich hineingemischt, und sie schauen schon alle
auf mich. Schaut besser hinaus. Seht, was für Wäl-
der...“
Von hier muß man noch einige und zwanzig Stun-
den fahren: heute den halben Tag noch, die ganze
Nacht, und morgen fast einen ganzen Tag. Aber alle
drängen sich zur breiten Schiebetüre des Lastwaggons,
alle Überwanderer wollen die Ortschaften sehen, die
an Birobidschan grenzen. Man langweilt sich nicht
mehr auf den Stationen wie früher; im Gegenteil, der
Zug soll nur noch eine Weile stehenbleiben, obzwar
man so rasch als möglich schon in Tichonkaja sein
möchte, im langersehnten Birobidschan. Aber es wird
auch gut sein, in den Stationen vor Tichonkaja Um-
schau zu halten.
... Heute ist ein schöner, sonniger Tag. Der Him-
mel ist klar und durchsichtig. Rosa meint, daß es in
Birobidschan offenbar auch so einen Himmel gebe
wie in Skwire. Und doch hatte sie geglaubt, daß der
Birobidschaner Himmel ganz anders sei. Interessant!
Wieder schauen alle auf Rosa und sehen, wie sie
unter den Sommersprossen errötet und wie ihre vor-
hängende Unterlippe zittert. Rosa ärgert sich. Warum
schaut man sie wieder an? Und um die Aufmerksam-
keit abzulenken, sagt sie:
„Seht nur, man hat vergessen, das Mittagmahl auf-
zuessen! Seht nur, was für gutes Essen uns der Aus-
wandererkommandant gegeben hat. Wieviel Fleisch!
Und das alles für fünf Kopeken. Und sie haben ver-
gessen aufzuessen!“
Was ist schon dabei? In jeder Überwandererstation
bekommt man gutes Essen, und überall kostet es nur
fünf Kopeken. In Irkutsk hat man Speisen gegeben
wie in einem Restaurant. Nur die schönen Mädchen
mit den weißen Schürzen haben gefehlt.
„Dafür war im Friseurladen ein Mädchen! Die
vom Kiewer Korso können sich vor ihr verstecken.“
So! Und Zodek, der hat schon in Nowosibirsk ein
Mädchen gefunden, eine Schönheit! So ein Mädchen
findet man sogar selten in einem „Café chantant“.
Zodek verkaufte ihr zuliebe die Stiefel, die er vom
Kiewer Geserd bekommen hatte, aber sie war den Preis
wert.
Erst jetzt sieht Nojech, der Taube aus Romen, daß
der Poltawer Geserd wirklich der schlechteste ist.
Dort wollten sie jedem nur fünfzehn Rubel geben
„und krepier“. Nicht einmal Papier und Bleistift
wollten sie einem geben.
„So?“ schreit jemand aus der anderen Ecke des
Waggons. „Dafür hat Romen wenigstens ein verrück-
tes Exemplar geliefert!“
Nojech hörte nicht. Als man es ihm wiederholte,
wurde er zornig. Warum ist er verrückt? Es sind schon
acht Monate, seitdem man ihn aus dem Irrenhaus ent-
lassen hat. Was ist das für ein Verrückter! Natür-
lich. Und außerdem hat Minsk auch einen Meschugge-
nen geschickt, und trotzdem haben sie ihn wie zur
Hochzeit beschenkt.
„Dafür hat Minsk Mädchen geschickt — Püpp-
chen!“
Rosa duldet es nicht, daß so von Mädchen gespro-
chen werde. Wer über Mädchen sprechen will, der
möge in einen anderen Waggon gehen.
Aber keiner kann mehr die auf der Zunge liegenden
Witze zurückhalten. In den Waggons ist es lustig.
Auf den Stationen gehen die Witzbolde von Waggon
zu Waggon und erheitern die Überwanderer. Sacharia,
der Kiewer Poet, der von sich behauptet, er könne in
einer Stunde hundert Lieder und in einer Nacht die
schönsten drei Dramen dichten, singt mit den Rome-
nern im Chor:
Und die aus den Viehwaggons herausragenden
Köpfe greifen den Singsang auf und geben ihn weiter:
Stundenlang währt das fröhliche Lärmen in den
Waggons. Das Leben ist heute aus den Ufern getreten.
Niemand räumt auf, alles liegt durcheinander,
schmutzig.
Aber plötzlich wird es still, als hätte jemand durch
Zauberei die allgemeine Fröhlichkeit unterbunden.
Alle Fremden begeben sich in ihre Waggons. Müde,
erschöpft und gleichgültig legen sie sich nieder, jeder
wo er kann. Man streitet nicht um das Lager, niemand
beklagt sich auf die Unbequemlichkeit. Es ist weder
der Augenblick noch der Ort, sich zu streiten.
Dawid meint, daß man allen Gesichtern anmerken
könne, daß im Innern der Überwanderer etwas vor-
gehe. Vielleicht ist jeder schon von hier an bereit, ein
Fünkchen der eigenen Launen den anderen zu
opfern?...
„Vielleicht? ...“
In der offenen Türe bleiben mit herabbaumelnden
Beinen nur Dawid Feinman und Rosa Skwirer sitzen.
Sie haben weniger als die anderen gelärmt und sind
vielleicht deswegen weniger müde. Draußen ist der
Himmel noch blau und durchsichtig, daß es nur so
eine Wonne ist, ihn zu betrachten. Aber die Sonne
wird schwächer: eine Wolke wälzt sich über sie. Die
Sonne glüht noch durch den Rand der Wolke. Aber
in der Wolke ist zu viel Kälte und Flüssigkeit: gierig
und unerbittlich ballt sie sich um die Sonne, lähmt
Sie...
Jetzt ist der Himmel auch nicht mehr blau und
durchsichtig. Immer mehr Wolken überziehen den
Himmel, Sie locken die Winde hervor und jagen ein-
ander über das Himmelsgewölbe, durch alle Wälder
und Bäume. Die Wälder und Bäume sträuben sich,
den Wind durchzulassen, können ihn aber nicht auf-
halten. Und das Gewölk rückt vor. Dann verstummen
die Winde und überlassen die Wolken sich selbst.
Dawid und Rosa erheben sich und schließen die
Türe. Im Waggon wird es finster.
Man zündet eine Kerze an. Die Überwanderer lie-
gen wirr durcheinander, in den Kleidern, wie sie sich
hingeworfen haben, und schnarchen. Dawid möchte
einigen die Stiefel ausziehen. Die Stiefel versengen die
Füße. Aber seine linke Hand ist verdorrt. Er bittet
Rosa, daß sie ihm helfe. Und dann hebt Dawid die
Köpfe der Schlafenden, während Rosa jedem etwas
Weiches hinlegt.
So. Jetzt ist’s gut. Schlaft.
Ja. Laßt nur Rosa ein wenig Ordnung im Waggon
machen. Es ist gesünder: die Luft wird reiner sein.
Gut. Rein — ein Vergnügen.
Dawid und Rosa stehen nebeneinander und schauen.
Feste und große Wassertropfen bombardieren das
Blechdach des Waggons. Die Paukerei verschmilzt mit
dem Schnarchen der Schlafenden.
Aber durch alle diese Geräusche fühlt man, wie der
Waggon über die Schienen dahinjagt. Man hört sogar,
wie die Schienen schlagen:
Bi-ro-bid-schan, bi-ro-bid-schan ...
Und Dawid, der neben Rosa steht, schaut mit seinen
guten schwarzen Augen auf ihr kaum sichtbares Ge-
sicht, lächelt und flüstert ihr zu:
„Ach, wird es sein... Ach, wird es sein...“
Ankunft
Sacharia, der Lederarbeiter mit den goldenen Zäh-
nen, noch selbst verschlafen und doch schon fröhlich
und bereit, Lieder zu dichten —, weckte mit diesem
Liedchen die schlafenden Überwanderer. Alle schnitten
unzufriedene Gesichter, brummten böse, verschlafene
Worte vor sich hin und warfen mit den Beinen. Dar-
auf schien Sacharja zu warten: kaum bewegte jemand
die Beine, packte er sie mit beiden Händen und zerrte
den Verschlafenen vom Schlafbrett.
Im Waggon entstand bald großer Lärm und Durch-
einander. Nach Tichonkaja mußte man noch zehn
Stunden fahren, aber alle begannen sich schon jetzt
zum Aussteigen vorzubereiten. Jeder möchte seine
Siebensachen nicht nur zusammengepackt, sondern
auch mit Stricken verschnürt sehen.
„Ich bitte euch, wie lange steht der Zug in Tichon-
kaja?“
Sälig, der Schuster, der allwissende, erklärte, daß
der Schnellzug dort eine Stunde Aufenthalt habe, so
müsse also so ein lausiger Bummelzug wie der ihrige
mindestens fünf Stunden stehenbleiben.
„Es ist auch möglich, daß man unsere Waggons
überhaupt abkoppeln wird‘, vermutet Feinman.
„Wohin drängst du dich mit deinem Korb?“
„Und warum bist du mit deinen Säcken auf meinen
Korb heraufgekrochen?“
„Und vielleicht befinden sich in meinem Sack Eier-
brezel von zu Hause? Das willst du nicht wissen?“
„Dann schau dazu, daß du sie wegnimmst, sonst
schmeiß’ ich sie aus dem Waggon hinaus!“
Aj, Rosa ärgert das, wenn die Leute sich streiten.
Zeit ihres Lebens hat sie solche Menschen nicht ge-
sehen. In einem fort streiten sie. Man befindet sich
schon in Birobidschan, und man müßte meinen, daß
es an der Zeit sei, endlich mit den Zänkereien Schluß
zu machen. Aber wo! Sie streiten noch immer.
Und Rosa ist schon krebsrot, die untere Hängelippe
bebt, und alle schauen sie an. Rosa ist es unangenehm,
wenn sie angeschaut wird.
„Seht nur“, lenkt sie ab, „wie es gießt. Die reinste
Sintflut! Man kann nicht einmal die Landschaft sehen.
Wie die Bäume die Köpfe hängen lassen und wie sie
sich krümmen ... Es tut einem fast das Herz weh!“
Die Lokomotive beschreibt eine Kurve und man
kann sehen, wie sich das Regenwasser in Strömen über
die Gleise ergießt. Aber die Räder rollen trotzdem
weiter...
Bald darauf bleibt der Zug stehen. Man steigt aus,
um wenigstens den Bahnhof zu besichtigen.
„Seht nur!“
„Seht ‚was das für eine Station ist! ‚Bira‘. Hier be-
ginnt wahrscheinlich schon wirklich Birobidschan. Nu,
wenn Bira so einen Bahnhof hat, wie wird erst Ti-
chonkaja sein? Das wird sicher schon ein größerer
Bahnhof sein...“
... Aber nein. Das kann doch nicht sein! Wahr-
scheinlich ist das noch nicht der Hauptbahnhof. Ir-
gendeine kleine Haltestelle wird es sein. Unmöglich,
daß es Tichonkaja ist! Schau nur, wie klein das War-
tesälchen ist! Groß wie ein Hundemaul ...
Maminka, wohin hast du uns verführt! Aj, aj, ein
Birobidschan mit einem einzigen Wartesälchen — das
hat niemand erwartet. Wie die zu Hause gelogen
haben! Wie haben sie doch im Finstern getappt! Nie-
mand hat etwas gewußt, und jeder hat ein Maulwerk
geführt, als wäre er selbst dabei gestanden. Und der
Regen, wie der schüttet! Als ob ihn jemand bestellt
hätte. Er schüttet und schüttet ins Endlose. Habt ihr
gesehen, wie naß es ist? Ja, schön hereingefallen! Wo-
hin jetzt? Es bleibt nichts übrig, als aussteigen und
zurückfahren...
Dawid rät, die Waggons nicht zu verlassen. Jeder
soll dort bleiben, wo er ist, und er würde einen Sprung
zum Bahnvorstand machen, zu erfahren, wie lange der
Zug hier stehenbleibt, und zu versuchen durchzusetzen,
daß man ihre Waggons überhaupt abkopple.
„Da hast du einen neuen Anführer! Wer hat ihn
bevollmächtigt, fragen zu gehen?“
Nein, wirklich. Refuel, der Maurer, runzelt sein
behaartes Gesicht und fragt:
„Wer hat den Feinman zum Führer gewählt? Mir
scheint es, daß es dafür spezielle Genossen gibt, die
hingehen und fragen sollen, wie es sich gehört.“
Zodek hingegen schlägt vor, man solle sofort das
ganze Gepäck nehmen und sich auf den Weg machen.
Man kann zum Bahnvorstand hineingehen und sich
Quartiere anweisen lassen. Vor dem Vorstand eines
solchen Bahnhofes braucht man keine Angst zu haben.
Er, Zodek Schtyper, nimmt es auf sich, mit dem Vor-
stand zu reden, und der Vorstand wird schon nach-
geben.
„Aj, zum Teufel mit diesem Gepäck! Alle Bündel
und Koffer haben sie gerade vor der Tür aufgehäuft,
so daß man sich das Genick brechen könnte! Und der
mit den Eierbrezeln, der hat mir auch noch gefehlt!“
„Wer hat dir denn geschafft, herzukriechen? Steh
doch — der Schlag soll dich treffen — wo du zu stehen
hast. Aber nein, er muß kriechen...“
„Leute, wer hat denn meinen Fußlappen ver-
schleppt?“
„Du, gib die Kerze zurück!... Wer ist der Vor-
sitzende des Kollektivs? Ich. Also hab’ ich das volle
Recht, die Kerze des Geserds zu tragen und nicht du!“
„Gut, daß er mir die Bücher zu tragen gibt. Die
Konserven gibt er nicht aus der Hand. Ein ganzer
Führer!“
„Nu, kannst austreten, wenn es dir nicht paßt. Im
Geserd hat man gesagt, daß wer in einem Kollektiv
ist, der muß sich unterordnen. Verstehst du das oder
nicht?“
„Ich brauche dein Kollektiv zum Krenreiben! Ich
werde mir andere Gojim suchen und mir selbst ein
Kollektiv aufmachen.“
„Scha. Hört auf zu lärmen. Feinman kommt mit
Neuigkeiten.“
„Nu? ...“
„Es ist so: Niemand soll die Waggons verlassen. Die
Waggons werden hier abgekoppelt. Bis man für uns
Plätze und Baracken freimachen wird, dürfen wir in
den Waggons bleiben. Die Baracken sind augenblick-
lich von anderen, nichtjüdischen Überwanderern be-
setzt.“
„Was ist das wieder für ein Kommando? Nicht da-
zu ist man gefahren, um sich so zu plagen. Schon acht-
undzwanzig Tage, daß wir in den Waggons stecken.
Genug. Zu Hause hat man uns gesagt, daß es hier für
alle genügend Baracken gibt... Lieber im Straßen-
graben als im Waggon. Baracken soll man geben und
Schluß.“
Zodek und Refuel fanden keine Ruhe. Zodek ver-
sammelte eine Gruppe Überwanderer um sich. Er stellte
sie draußen vor dem Wartesaal auf, während er selbst
zum Vorstand hineinging. Dort stand er vor dem Vor-
stand, hielt ihn am Armel fest und schaute ihm ins Ge-
sicht. Nichts nützten dem Vorstand alle Bemühungen,
sich abzuwenden. Immer wieder stand Zodek vor ihm
und fragte mit einem unterwürfigen Gesichtsausdruck:
Was soll das heißen, daß man keine Baracken gibt,
und wieso wird man aus dem Wartesaal hinausgewor-
fen? Was heißt das? Gibt es denn hier nicht eine
zweite und dritte Klasse? Was ist das dann schon für
ein Wartesaal!...
Ganz naß, wie eine verregnete Ratte, kam Zodek
vom Vorstand heraus und hatte blutunterlaufene
Augen. Sein breiter Brustkorb hob und senkte sich wie
die Rippen einer Stute. Die Wut kochte in ihm.
Vor seiner Gruppe, die draußen auf ihn wartete,
stotterte und stammelte er, daß der Vorstand ein
„hundertprozentiger Weißgardist“ sei. Merkt man
ihm das nicht an? Die Juden will er nicht einmal in
die dritte Klasse hineinlassen.
Dann lief er zu den Baracken. Wieso sind lauter
„Gojim“ in den Baracken? Zu Hause hat man gesagt,
daß es für alle Baracken gibt. Warum sitzen nun lau-
ter Gojim in ihnen? Wenn man die Leute so zum Nar-
ren hält, dann soll man ihnen lieber gleich das Fahr-
geld geben, daß man nach Hause fahren kann. Und zu
Hause wird man schon wissen, was man zu erzählen
habe. Oh, Zodek wird den Geserdleuten schon zeigen,
was Birobidschan ist!
Refuel, der Maurer, schrie nicht. Er machte sich in
der Bahnhofskanzlei etwas zu schaffen, dann trat er
näher zum Vorstand, der etwas schrieb, stützte die Ell-
bogen auf das Schalterbrett und seufzte. Und als der
Vorstand darauf in keiner Weise reagierte, murmelte
Refuel vor sich hin, daß heutzutage der Bürokratismus
überall herrsche, daß man auf die breiten Massen nicht
achte, aber auch schon gar nicht achte. Der Vorstand
schrieb noch immer. Refuel blinzelte mit den Augen-
lidern und fragte schließlich:
„Sagen Sie mir, ich bitte Sie, gibt es da bei euch eine
große Organisation?“
„Ich weiß es nicht.“
„Man wird sich um sie kümmern müssen“, und un-
mittelbar darauf fügte er hinzu: „Könnten Sie uns
nicht eine Klasse des Warteraumes überlassen?“
„Genosse, das alles geht mich nichts an. Ihr habt
hier euren Bevollmächtigten, wendet euch an ihn. In-
zwischen überlasse ich euch die Waggons. Achtet nur
darauf, daß einer von den Waggons rechtzeitig ge-
räumt wird.“
„Das ist ja der wahrhaftigste Bürokratismus! Nicht
einmal auf den Bahnhof ist er gekommen. Das ist mir
ein Bevollmächtigter!“ murmelte Refuel und ging hin-
aus.
Dawid hatte schon erfahren, daß der Bevollmäch-
tigte sich augenblicklich nicht in Tichonkaja befand.
Er runzelte das verwitterte, behaarte Gesicht, gestiku-
lierte mit dem einen Arm und suchte den Auswan-
derern klar zu machen, daß sie sich für heute mit
zwei Waggons begnügen müssen, da man den dritten
Waggon zu räumen versprochen hatte. Und für: die-
jenigen, die den Waggon unbedingt verlassen wollen,
könnte man aus der Überwanderungsstation ein Zelt
holen und es hier aufstellen.
Aber Refuel ist damit „absolut“ nicht einverstanden.
Erstens: Wer hat den Genossen Feinman bevollmäch-
tigt, sich mit allen diesen Dingen zu beschäftigen? Zwei-
tens: Daß man einem so auf dem Kopf herumtanzt, das
gibt es nicht in der ganzen Welt. Niemand kümmert
sich um einen! Wo sind denn die Organisationen, die
Anstalten? Und was soll das heißen, daß der Bahnvor-
stand ausgerechnet ihren Waggon haben will? Mangelt
es ihm an Waggons? Und drittens...
Das Zusammenprallen der Puffer hinderte Refuel am
Weiterreden. Eine Lokomotive begann mit den Wag-
gons zu manövrieren. Der Waggon der Kiewer stand
als erster, und ihn mußte man abkoppeln. Die wenigen
Überwanderer, die sich mit ihrem Gepäck noch im
Waggon befanden, erhoben ein Geschrei. Einige spran-
gen ab und blieben mit ihren Bündeln im Regen stehen.
Andere fanden sich erst später darein und begannen —
schon im Fahren — ebenfalls ihre Bündel und Körbe
herabzuwerfen und selbst abzuspringen.
Im Waggon blieben nur Manja mit der Warze auf
der Oberlippe und Grischa, der Fuhrmann: Das Pär-
chen, das sich wahrscheinlich schon in Irkutsk hat regi-
strieren lassen, denn sie küßten einander ohne Scheu
vor allen anderen.
„O nein! Das wird Zodek Schtyper nicht zulassen!
Warum wirft man gerade nur die Kiewer hinaus? Sollen
die anderen hinaus. Können denn die Kiewer nicht in
einem Waggon wohnen wie alle anderen?!“
Zodek lief durchnäßt, barfuß, mit aufgerollten Bein-
kleidern, packte Bündel, Körbe, warf sie in die beiden
Waggons, die stehengeblieben waren. Ihm gingen einige
Leute nach — dieselben, die er in den Wartesaal ge-
führt hatte, — ebenfalls durchnäßt, und schleppten sich
mit dem schweren nassen Gepäck ab.
„Das habe ich euch schon früher vorgeschlagen“,
stellte Dawid Feinman fest.
„Vorgeschlagen! Schön vorgeschlagen! So werden
Überwanderer empfangen!? Nicht einmal eine Spur von
einer Baracke gibt man.“
„Niemand hat eigens für uns den Regen bestellt. Reg-
nete es nicht, dann hätten wir überhaupt keine Schwie-
rigkeiten: wir hätten uns langsam auswaggoniert, Zelte
aufgestellt und hineingekrochen. Aber während des Re-
gens war es gar nicht notwendig, die Waggons zu ver-
lassen.“
Dawid spricht ohne die geringste Erregung. Er ist
auf niemanden böse. Wenn man will, kann er sogleich
lachen. Er sagt nur, wie es tatsächlich ist.
Ist denn Zodek böse? Eigentlich ist er auch auf nie-
manden böse. Er steht nur barfuß in einer Pfütze, und
sein platter, breiter Fuß wühlt im Schlamm. Dann holt
er mit der Zehe ein Schlammklümpchen hervor und
sagt:
„Aber — s—sag, s—sag s—selbst: warum hat man
uns z—zu Hause versprochen und hier ist es ganz an-
ders? Dahier ist es ganz anders! S—sag selbst: warum?“
Scha. Refuel, der Maurer, wird das erklären: Hier
herrscht nämlich „Bürokratismus“. Der wahrhaftigste
Bürokratismus. Man schenkt der Masse nicht die ge-
ringste Aufmerksamkeit. Beweis: niemand ist gekom-
men, sie zu empfangen. Man sieht nichts von Organi-
sation! Beweis: es ist so...
Der Maurer winkte mit der Hand ab, auf der zwei
Finger — die beiden Beweise — in die Luft ragten. Er
runzelte sein gelbliches, behaartes Gesicht und seufzte:
„Es hat keinen Sinn zu reden...“
Feinman lächelte gutmütig und sagte leise:
„Glauben Sie mir: Konkretes haben Sie nichts zu
sagen.“
„Ich habe nichts zu sagen!? Glaubst du wirklich, daß
nur du die ganze Weisheit aufgefressen hast?“
Refuel gestikulierte erregt mit den Armen und schnitt
Grimassen. Blinzelte mit den Augen. Was heißt? Acht-
undzwanzig Tage unterwegs — ist das ein Hund? Und
jetzt wieder in den Waggons hocken — das ist gar
nichts? Niemand kam zum Empfang — verdrießt dich
das nicht? Und daß es keine Baracken gibt — ist das
ein Kinderspiel? Und was man zu Hause alles ver-
sprochen hat? Das hast du vergessen? Und daß sich
kein Mensch um die Masse kümmert, das, glaubst du,
fühlt man nicht?
Wer weiß, wie viele Fragen Refuel noch formuliert
hätte, wenn ihn Dawid nicht unterbrochen hätte.
Dawid war noch nie so aufgeregt wie jetzt. Er schick-
te sich an, mit beiden Händen draufloszugestikulie-
ren, aber die linke, verdorrte, pendelte nur ungelenk.
Mit den schwarzen, jetzt bösen Augen schien er
seinen Widersacher verschlingen zu wollen.
„Das sollen ‚konkrete‘ Einwände sein?! Nur ein
Einwand gilt: daß es hier öde und wild ist. Aber das
hat man uns immer gesagt. Und diejenigen, die mit
großen Versprechungen umherwarfen, sind gewöhn-
liche Scharlatane, niederträchtige Lügner! Es würde
Ihnen, Refuel Maurer, gar nicht schaden, das zu
wissen. Und daß man uns keinen Empfang bereitet
hat? Hätte man uns nirgends festliche Empfänge be-
reitet, dann hätten wir es hier, am Ziel, viel leichter
gehabt...“
Dawid Feinman wollte Refuel noch sagen, daß er
ein ganz gewöhnlicher „Querulant“ sei, aber Dawid
kann nicht lange böse sein. Er kann nicht schimpfen,
kann nicht jenem ins Gesicht schauen. Lieber geht
er jetzt weg.
Ach ja, man muß ja ein Zelt aufstellen. Vielleicht
wird es in den zwei Waggons zu eng sein, dann wird
es für jeden Fall gut sein, ein Zelt stehen zu haben.
Ja, viele Überwanderer würden sich gerne in einem
Zelt unterbringen lassen. Mag es noch so unbequem
sein, nur daß man nicht in den Waggons...
Aber wie soll man auch nur eine Stunde unter dem
Zelt bleiben? Feinman wählte den Platz für das Zelt,
aber schon nach einer Stunde ist es voll Wasser. Das
ist mir ein Feinman! Tölpel-Mann sollt’ er heißen
und nicht Feinman. Und sein zweiter Arm möge ihm
auch verdorren...
Alle gehen verärgert umher, beschimpfen einander,
streiten, sind beschmutzt, hungrig und durchnäßt.
Und der Regen strömt und strömt, immer stärker
und stärker, es schüttet und gießt.
Bis spät in die Nacht plagte man sich mit dem
Aufstellen des Zeltes. Man trug es von einem Platz
zum andern, in der Hoffnung, daß es dort besser sein
würde. Aber überall war das gleiche. Das Zelt war
naß, schwer, schmutzig. Die Leute müde, abgehetzt.
Die Erde aufgeweicht, und der Himmel war ganz
schwarz, gab nicht einen Deut Helligkeit.
Schließlich legte man das Zelt gänzlich beiseite.
Alle drängten sich in den beiden Waggons zusammen.
Hier war es eng und unordentlich. Man stritt noch
lange um die Plätze. Man stritt, bis man einschlief —
sitzend, stehend, angelehnt...
Dawid und Rosa stiegen über die Bündel, legten
jedem etwas unter den Kopf, richteten die Decken.
Und der Regen goß und goß, immer stärker und er-
bitterter...
Die erste Versammlung in
Birobidschan
Wollt ihr frische. Luft und Wärme — seht, da ist
Licht und Sonne nach Lust und Begehr. Es regnet
nicht mehr.
Sälig, der Schuster aus Kiew, der alles weiß, er-
klärt, daß eine solche Sonne sogar die Gewässer des
„großen Ozeans“ auszutrocknen vermöge. Und erst
recht Birobidschan mit seinem stürmischen Regen.
Er wolle den Machorkabeutel wetten, daß es hier
bis zum Abend wie in der Wüste trocken sein werde.
Seine grünen Augen im verwitterten, mit Bartstop-
peln übersäten Gesicht schauen im Kreis und fragen:
Ist es nicht so?
Aber es ist so. Es ist sicherlich so. Es regnet nicht,
und über Birobidschan spannt sich ein blauer, durch-
sichtiger Himmel.
Ein solcher Tag lockt die Auswanderer auf die
Gassen der Ortschaft Tichonkaja. Es gibt ihrer be-
reits eine ansehnliche Anzahl. Bis heute haben die
wenigsten einander gekannt. Man lag zusammenge-
pfercht in Zelten. Heute sind alle draußen, auch die
Einwohner Tichonkajas.
Die Eingeborenen bestaunen die Ankömmlinge:
wie merkwürdig sie doch seien, ganz anders als die
Ortsansässigen. Sie reden schlecht russisch. Anschei-
nend sind es Chocholen, aber auch keine echten. Man
sagt, es seien „Chocholische Juden‘, und wie viele
auf einmal! Wahrscheinlich sei ein ganzes Dorf aus-
gewandert.
Die Eingeborenen wissen so manches. Es ist ihnen
sogar bekannt, daß diese merkwürdigen Fremden
bald die längst angekündigten „Trachtorers“ her-
schaffen werden. Für diese würde das Ackern ebenso
leicht sein wie das Abschießen einer Ente. Sie werden
Maschinen bringen, Reis zu reinigen und Wege zu
bauen. Ihre Jugend habe ein Kino mitgebracht, ein
Kino mit einer Leinwand, groß wie eine Mauer, und
elektrisch wird es sein. Und was werden sie noch
mitbringen? Alles werden sie mitbringen...
Man schlendert durch die Gassen, in denen auf-
geweichte Erde vom Sonnenschein übergoldet wird,
und man freundet sich an. Ältere ortsansässige Bürger
ziehen gereiftere Juden ins Gespräch. Frauen biedern
sich untereinander an. Die jüdischen Burschen scher-
zen mit den fremden Mädchen, und diese, breitge-
sichtig, pausbäckig wie frische Semmeln, erwidern
mit übermütigem Gekicher.
Die Kolonisten haben schon alle Winkel durch-
forscht. Alle wissen bereits, wo sich die Hauptkanzlei
befindet. Dort kann man allerlei Neuigkeiten erfah-
ren: der bevollmächtigte Agronom mit der schiefen
Nase und dem grauen Haar weiß auf alles Bescheid.
Finkelstein ist sein Familienname. Auf der Türe des
Büros sind Anschläge:
Man kann sich registrieren lassen.
Man kann erzählen.
Man kann fragen.
Heute Abend ist Versammlung. Heute werden
Menschen sprechen, die alles verstehen und alles
können. Und sie werden die gehobene Stimmung
noch steigern.
„Jetzt sind sie auf dem richtigen Weg: sie machen
eine Versammlung!“ meint Refuel, der Maurer, an-
erkennend. Er blinzelt mit den gerunzelten Lidern
und ein ernster Ausdruck legt sein ohnedies schon
zerknülltes Gesicht in viele Falten. „Einer Masse muß
man sich zu nähern verstehen. Man muß wissen, was
zu sagen und wie es zu sagen. Und deswegen ist es
auch sehr gut, daß sie eine Versammlung zusammen-
rufen.“
Pinje, der Rote, der beste Damenschneider aus Ro-
men, der gerne in Bildern redet, ist auch mit dem
heutigen Meeting zufrieden. Strahlend führt er aus,
daß die früheren guten Tage und das heutige Mee-
ting ein ganzes, festliches Gewand ergeben würden.
Und die schlechten, regnerischen letzten Tage und
Wege müsse man wie schlechte Stoffteile heraus-
schneiden. Das Stück Stoff selbst ist gut. Daraus
würde man ein Gewand zusammenschneidern, gut
und festlich. Die „Ausschußware“ müsse eben heraus-
geschnitten und weggeworfen, ganz weggeworfen
werden...
Da sind sie, die drei Redner. Sie stehen in der
Mitte, auf einem Wagen, und die zahllosen Köpfe
ringsherum schauen alle zu ihnen empor. Man sagt,
daß sie aus Moskau seien. Sie wissen alles. Von ihnen
hängt alles ab. Wenn es so ist, warum sind sie dann
so unfestlich? Alle unrasiert, verstaubt und sonnver-
brannt! Nur jener, der hohe Blonde mit der goldenen
Brille, sieht etwas festlicher aus. Man sagt, daß sein
Familienname Raschkes sei.
„Raschkes? Und welcher ist Meraschkes?“
„Nicht Meraschkes, sondern Mereschin. Dieser mit
dem grauen Haar und den zusammengekniffenen :
Augen ist es.“
„Er denkt nach, was er sagen soll. Sicher hat er ein
wenig Angst.“
„Glaubst du, die sind nicht aufgeregt, wenn sie
reden müssen!“
„Er kneift absichtlich die Augen zusammen, damit
er besser denken kann.“
Ja, aber wo sind die fröhlichen, feierlichen: „Ge-
nossen! Liebe Genossen! Teure Genossen! Wir neh-
men euch heraus! Wir bauen den Sozialismus!“ O
nein, nichts dergleichen sagt er.
Refuel, der Maurer, ist außer sich: Leeres Ge-
schwätz. Der Masse können sie sich nicht nähern!
Mereschin spricht über gewöhnliche, alltägliche
Fragen. Er spricht wie wochentags, eintönig und
sachlich. Man soll schon morgen mit der Arbeit be-
ginnen. Pferde sind da, Wagen, Felder: „Nehmt Wa-
gen, Pferde und Erde, und schafft!“
Ohrenbetäubender Lärm fliegt auf. Hunderte Fra-
gen, tausende Fragen:
„Wo sind die zweitausendfünfhundert Rubel Kre-
dit?“
„Wo ist das Vieh?“
„Warum gibt es keine Baracken und keine Häu-
ser?“
„Warum gibt man uns kein Geld, daß die Familien
herkommen können?“
„Warum steckt man uns in Zelte, anstatt auf unsere
Felder zu führen?“
„Warum gibt es hier keine Stadtuhr wie in Minsk?“
„Wo sind die Gnusi, die schrecklichen Fliegen?“
„Aber wenn ich will nicht in einem Kollektiv woh-
nen? Darf ich mir nicht allein ein Haus bauen?“
„Wieviel Geld gibt der Geserd, wenn einer nach
Hause fahren will?“ —
So geht es fort.
Es ist schon zehn Uhr nachts. Wie viele Fragen
darf man noch stellen? Man kann fragen, soviel man
will. Es ist frisch, wenn auch etwas kühl, aber regnen
tut es nicht. Man kann ein großes Feuer machen,
dann wird es hell und warm sein. Niemand stört, es
ist Platz genug für jeden, und wenn Ruhe herrschen
wird, wird man auf alles antworten. Der Fluß Bira
wird nicht stören. An sein Gemurmel hat man sich
schon gewöhnt.
Die Fragen wird man in drei Gruppen gliedern.
Drei Redner werden antworten. Nein, vier: Finkel-
stein antwortet auch. Und ‘sollten die vier nicht ant-
worten können, dann wird noch ein Fünfter spre-
chen.
Am besten spricht Finkelstein. Seine Ausführun-
gen hören sich angenehm an. Er ist niemals unge-
duldig. Er versteht die Einwanderer sehr gut und
kann sich mit allen ausgezeichnet verständigen. Einen
Haken gibt es allerdings auch bei ihm: er hat das Ge-
sicht und den Bauch eines Burschujs. Aber ein gutes
Herz.
In der Dunkelheit kann man die einzelnen Gesich-
ter nicht mehr unterscheiden. Aber man hört gut.
Obwohl das Ohr sich denkt: „Wie wochentags wird
gesprochen!“ Nur Raschkes findet den gehobeneren
Ton, spricht mit Gefühl und Pathos. Und als Bruck
antwortet, redet er gar russisch, wie ein Professor,
mit allen Grammatiken! Das „r“ spricht er aber doch
wie ein Kleinstadtjude aus.
Ohne feierliches: „Genossen!“, ohne „Liebe Bür-
ger!“ wird erzählt, daß man wohl Kredite gewähren
würde, aber nicht soviel, wie man ursprünglich geben
zu können glaubte. Und in die Hand würde keiner
einen Groschen bekommen. Nur „in natura“: Pferde,
Pflüge, Wagen. Wenn sich einer auszeichnet, dann
könne er ausnahmsweise Bargeld kriegen.
Nun, solche Antworten sind nicht allzu aufregend.
Aber doch, was geht sie das an, was für ein Haus
man sich bauen will? Aber geh, rede mit ihm, wenn
er ein ganz phantasieloser Mereschin ist, der sicher
einmal Buchhalter war. Macht da schnelle Rechnun-
gen vor, faselt von „produktiven“ und „unprodukti-
ven Ausgaben“, will einem einreden, daß es keine pro-
duktive Ausgabe sei, ein Häuschen für sich allein zu
bauen. Man müsse zusammenarbeiten!
Ach, man könnte zerspringen vor Ärger! Was geht
ihn das an? Und wenn Burech Schkrab von Teplitz,
welcher hat gehabt zu Hause ein Geschäft mit Selter-
wasser, will sich bauen ein Haus mit zwei Zimmern?
Kann ihm das jemand verbieten? Überall stecken sie
ihre Nasen hinein, die Moskauer! Sie geben absicht-
lich Antworten, daß man auf der Stelle zerplatzen
könnte! Zu Hause hat man ganz anders mit uns ge-
sprochen. Und als man wegfuhr, hat man sich, jeder
für sich, so schön das Ganze ausgerechnet und ausge-
dacht. Und da kommt so ein Moskauer daher, mengt
sich ein und sagt dir, so und so sollst du’s machen!
Und wenn man nicht will? Dann braucht man dich
nicht! sagt er.
Und wenn sie einem nur so zu Trotz reden, dann
ist es Ohnedies gleichgültig, was sie schwätzen. Dann
kann man schon weggehen. Man kann schlafen gehen.
Von der Bira steigt Kühle auf. Sie murmelt und
gurgelt. Ein schneller Fluß, die Bira, jagt dahin, und
der Kopf brummt einem von ihrem Rauschen. Und
der Mond ist auch da, dreht sich umher wie zum
Ärger. Er ist aufgegangen zuzuschauen, wie andere
sich ärgern, und noch dazu ist er nur zur Hälfte da.
Aber auch diese Hälfte braucht man nicht. Man kann
auch ohne den Halbmond in die Zelte kriechen.
Und spät nachts, als die angefressene Mondscheibe
verschwunden war, und nur die Bira reißend rauschte,
ein paar kalte Sterne am Himmel funkelten und die
Menschen vor Kälte in den Zelten nicht einschlafen
konnten, da setzte man sich beim wärmenden Feuer
zusammen, flüsterte mit überflackerten Gesichtern mit-
einander und beschloß, morgen ohne jede Entschuldi-
gung die Bündel zu packen und sich aus dem Staube
zu machen. Weg von hier, weg in die große Welt.
Damit man ihre miesen Gesichter nicht mehr
sehe...
Aber in der Früh ist man nicht weggefahren. Am
Morgen zauberte still ein tiefer, blauer, durchsichtiger
Himmel. So einen Himmel gibt es im Städtchen nicht.
So einen Himmel gibt es auch in den großen Städten
nicht. Dort ist er verdeckt und verunstaltet von Häu-
sern und hohen Mauern. Hier ist aber der wirkliche
große, prächtige Himmel. In seinen Unendlichkeiten
kreist die Sonne — und was für eine Sonne! So eine
Sonne kann den größten Ozean, den tiefsten Sumpf
austrocknen. So eine Sonne kann erwärmen die
strengste Kälte und die müdesten Knochen!
Man verteilt Brot und Anweisungen auf warmes
Fleisch. Mit den Brotstücken gehen sie kauend auf die
Gassen hinaus. Zodek Schtyper meint, daß er sich
jetzt auf die Gojims räche: die können kein Brot be-
kommen, für die Juden aber habe man es vorbereitet.
Nach dem Frühstück hat keiner Lust, wieder in die
Zelte zu kriechen. Die Sonne hat die Zelte erhitzt
und es ist unangenehm, unter ihnen zu liegen. Ange-
nehmer ist es, spazierenzugehen. Ah, man darf in die
Pferdegehege gehen! Heute werden Pferde verteilt.
Welches Gedränge! Alle suchen sich Pferde aus, alle
sind auf einmal Pferdekenner geworden. Sie drängen
sich zum Chef des Pferdebestandes, jeder möchte
früher drankommen. Der Geserd gibt Pferde aus, daß
es einem übel wird; nur um einen zu ärgern. Schau
dir das mal an, die haben eine Art, den Kopf zu wer-
fen, mit den Hufen zu arbeiten, einfach wie verrückt.
Und ein Kommando ist das! Alles ist hier wild!
Ein Land haben sie ausgesucht, die richtige Wildnis.
Regnet es, so regnet es wild. Pflanzen wachsen, selbst-
verständlich nur wilde. Und jetzt verteilt man Pferde
— sind sie auch alle wild.
Und will man sich schon ein paar gute Pferdchen
auswählen, muß man erst abwarten, bis man an die
Reihe kommt. Eine Geschichte von mehreren Tagen,
und währenddessen wird man alle guten Pferde weg-
schnappen.
„Natürlich“, grollt Nuchem Tarniwker, „haben die
Odessaer den Vortritt! Die haben sich zehn Pferde ge-
holt — zehn Prachttiere!“‘ Nuchem vertritt den Stand-
punkt, daß man sich nicht anstellen sollte.
Aber Nuchem Tarniwker ist auch kein Dummkopf.
Ein bißchen Pferdekenner ist er auch. Die vierzehn
Tiere, die er für sein Kollektiv ausgewählt hat, sind
gar nicht übel.
„Ihr habt da vierzehn Rösser geholt — die reinsten
Adler!“ gesteht Ljowka, der Odessaer, nicht ohne
Neid.
„Nu, und euer Fuchs, ist das ein Hund?“ weist
Nuchem absichtlich auf ein offenbar krankes Tier,
„das ist doch ein junger, schöner Kerl wie Gold!“
„Ein gutes Beispiel!“ versetzt Ljowka ärgerlich, „er
hat eben die Mauke!“
„Na und der graue Klepper da?“
„Hast du mir einen Sachverständigen auf Stu-
ten!...“
„Nein, meine Lieben! Wirkliche Pferde haben sich
nur die Priluker genommen. Einige und zwanzig Pfer-
de haben sie weggeführt, Löwen, nicht Pferde.“
„Aber für die Arbeit taugt nicht ein einziges von
ihnen. Sie sind doch alle wild wie die Tajga selbst!“
Schymon Priluker macht sich nichts aus ihrer Wild-
heit. Genosse Kotowskyj war auch, bescheiden zu sa-
gen, ein Pferdekenner. Als man ein Pferd bändigen
und anlernen sollte, lief Genosse Kotowskyj zu
Schymke:
„Sch-schymke, kim hejr“, radebrechte er jiddisch,
und nachher schon auf russisch: „Idy sjuda!“
„Was gibt's?“
„Man muß ein Pferd zufahren.“
„Nu, und?“
„E-e-er will nicht gehen“, stotterte Genosse Ko-
towskyj.
Und ist der Gaul nicht am zweiten Tag schon wie
ein Lamm gewesen? Wie ein Tänzer ging er!
Schymke schürzte seine wulstigen Lippen und ließ
die gelben Zähne sehen. Nur seine Augen blieben un-
beweglich wie die eines Betrunkenen.
Ruhe! Wenn man will, wird Schymke zeigen, wie
man aus dem großen transbajkalischen Hengst Leute
macht. Es ist nur schwer, ihn zu packen, diesen Teu-
fel. Er läßt nicht an sich heran, beißt, schlägt aus,
bringt einen um. Aber kaum hat man ihm den Lasso
umgeschlungen, gehört er auch schon Schymke. Er
bindet ihn an einen großen dicken Klotz, umstellt ihn
von acht kräftigen Burschen und: Los, Burschen! Trrr,
Aas! Noch einmal, Bestie, haut zu, trrrrrrrr, Abtrün-
niger! Über die Schnauze eins! Trrrrrr Teufel, ein
paar Feste, Jungens! T'rrrrrr Sabajkaletz, trrrrr...
trrr... So, für heute genug. Morgen werden wir fort-
setzen.
Und dann, nach einigen Tagen, da die Pferde schon
verteilt sind und die Leute sie versuchsweise auf die
Gassen Tichonkas hinausführen, auf sie einbrüllen
und sie anflehen, daß sie vom Fleck sich rühren, — da
sitzt Schymke Priluker mit gradgestreckten Schultern
und stolz geschweifter Brust auf seinem Wagen, in der
Rechten die Zügel (für Schymke besteht die Haupt-
sache im Halten der Zügel) und in der Linken eine
lange grüne Peitsche, mit der er nur leicht durch die
Luft zu schwirren braucht, damit der „Sabajkaletz“
alle anderen überholt.
Schymke liebt es nicht, Pferde zu schlagen. Es muß
schon traurig um einen Gaul bestellt sein, wenn man
ihn schlagen muß. Für ein richtiges Pferd genügt das
Schwingen der Peitsche. Ein Gaul muß ganz in der
Hand seines Herrn sein. Muß zugespitzte Ohren
haben wie ein Hase. Mit diesen Ohren muß er das
leiseste Sausen der Peitsche vernehmen und sofort ren-
nen; über Berg und Tal laufen.
Schymon Priluker geht jetzt zwischen den Fuhr-
werken umher, richtet. hier das Zaumzeug, dort die
Zugstränge, gibt Ratschläge und schafft wie ein Kom-
mandant an. Alle folgen ihm.
Heute wird man auf das Biroer Versuchsfeld hin-
ausfahren. Ein schöner, sonniger Tag. Die Bira ist
ruhiger, und der Wind gleitet sanft über sie hinweg.
In einer langen Reihe stehen vollbepackte Fuhrwerke,
die Kolonne streckt sich wie die Wagenburg eines
großen militärischen Trains: die Wagen und die Sol-
daten auf ihnen fahren auf eine unbekannte Front.
Alle sind in Gedanken versunken, man fürchtet und
man hofft.
An der Spitze — Schymkes Wagen. Er darf sich als
erster mit seinem Wagen in Bewegung setzen. Sein Roß
ist folgsam, mit seinem „Sabajkaletz“ braucht man
sich nicht abzuhetzen. Und ihm werden die anderen
schon nachgehen; die transbajkalischen Pferde sind
Herdentiere, gewohnt, einem Führerhengst zu folgen.
Also los, genug der Vorbereitungen und Verzöge-
rungen. Alle Mann auf die Wagen! Setzt euch gut zu-
recht, packt die Zügel, haltet die Peitsche fest in der
Hand.
„Fertig?“
Schymke springt als letzter auf und brüllt:
„Stillgestanden, Liebling, mein Held, du meine sa-
bajkalische Schönheit! Von heute an wirst du ‚Pri-
Jlutzek‘ heißen! Nicht ‚Sabajkaletz‘, sondern ‚Schym-
kale Prilutzek‘!“
Schymke schürzt die wulstigen, gesprungenen Lip-
pen und läßt die gelben Zähne sehen. Seine Peitsche
umschreibt einen weiten Bogen in der Luft, „Pri-
lutzek“ spitzt wie ein Hase die Ohren und tänzelt
leicht und elastisch in Trab. Der erste Wagen setzt
sich in Bewegung. Ihm nach der zweite, dritte, und
schon fährt auch der letzte. Die Räder drehen sich
langsam, und jedes singt ein eigenes Lied. Alle sitzen
auf ihren Wagen, in den Rechten die Peitschen, in den
Linken die Zügel. Aller Augen sind der Bira zuge-
wandt. Der erste Wagen biegt zum Fluß ein, und die
anderen fahren Schymke nach. Sie fahren nach Bira.
Schymon bleibt als erster stehen. Nach ihm der
zweite, dritte, und als der letzte die Zügel angezo-
gen und sein Pferd zum Stillstand gebracht hat, läßt
sich weit von hinten eine rauhe, gesunde Stimme ver-
nehmen:
„Juden, zahlt die Flußkopeke!“
Die neue Heimat
Obwohl es schon zum Abend geht, fahren wir auf
das Biroer Versuchsfeld. Ich rate meinen Führern ab,
heute zu fahren: die Entfernung ist zu groß, sechzehn
Werst. Fast der ganze Weg führt durch Wälder...
Wer weiß, vielleicht hält uns jemand an? Es sind Ja
keine ungefährlichen Wege. Lohnt es sich?
Aber die Leute lachen mich aus. Wenn man nur
nicht den Weg verfehlt; aber fahren kann man ruhig,
selbst die ganze Nacht. Niemand würde einem ein Haar
krümmen. Schöne Geschichten wären das! In Biro-
bidschan soll jemand dem anderen ein Leid zufügen!...
Nun, dann fahren wir eben. Vor uns fahren Fuhren
mit Bienenkörben. Die müssen langsam fahren. Des-
wegen müssen wir auch langsam fahren. Es ist besser,
wir halten zusammen... Aber die Burschen von der
Minsker „wilden Division“ wollen das nicht hören.
Was denn noch? Wenn die ukrainischen „Hafer-
schädel“ wollen, dann sollen sie sich auch beeilen...
Bei der Fähre drängten sich meine Mitfahrenden
vor: sie wollen zuerst über die Biro übersetzt werden.
Sie haben keine Zeit, sie haben es sehr eilig. Sie können
nicht warten, um keinen Preis wollen sie warten.
Dem gutmütigen Fährmann mit dem koreanischen
Bärtchen gefällt die Jugend. Auch er war einmal jung
gewesen. Jetzt ist er ruhig und liebt nur noch zuzu-
schauen, wie andere sich erhitzen. Er bittet mich um
eine russische Zigarette und erzählt mir so nebenbei,
daß der Geserd darangehe, eine große Brücke über die
Biro zu legen. Da würde er Wächter der Brücke sein.
Im Resultat würde er also nicht mehr genötigt sein, die
Fähre zu ziehen, und trotzdem einen doppelt so großen
Gehalt bekommen. Eine vernünftige Sache das.
„Sehr gute Menschen, die vom Geserd...“
„Burschen, sagt wirklich, wozu sich hetzen? Man
wird ja ohnedies bei der ‚zwölften Werst‘ übernachten
müssen. Also kann man auch langsamer fahren. Man
fährt mit Ladung. Die Pferde sind erst heute vom Ver-
suchsfeld zurückgekommen und sind müde. Wir haben
‘ja keinen Grund, uns so zu beeilen...“
Aber Lejbisch, der Sohn des Schmiedes, kann es nicht
leiden, wenn die Pferde sich schleppen. Lejbisch hat in
Minsk bei einem Wagenmacher gedient, und so liebt
er es, wenn die Pferde ordentlich vom Fleck kommen.
Und die Pferdchen laufen auch, wenn man sie an-
treibt. Dann klirren die Eisenbeschläge des Wagens und
man kann nicht ruhig sitzen. Die Pferde aber schwen-
ken die langen Schweife, wehren die Peitschenhiebe ab,
tun so, als hätten sie vergessen, was man von ihnen
verlangt, und gehen wieder im Schritt. Das Geklirr des
Eisens beruhigt sich ein wenig und man kann wieder
besser sitzen.
Da Lejbko wieder anzutreiben beginnt, setz’ ich
mich zu Moschko, auf seinen Wagen. Moschko führt
Werkzeug für eine Schmiede mit. Er fährt mit seinem
Wagen als letzter und langsamer als die anderen.
Moschko erklärt, daß dies die erste Schmiede im
jüdischen Rayon sein werde. Moschko ist ein ganzer
„poetischer Schriftsteller“. Er spricht schnell, erzählt,
daß er die erste Schmiede in der ersten jüdischen Re-
publik tadellos einrichten werde...
Moschko weiß gut, was Erde ist. Zeit seines Le-
bens bearbeitet er Erde. Sein Vater starb auf eigenem
Boden. Und er will auch dasselbe. Aber einen solchen
Boden hat er noch nicht gesehen. Jetzt hat er leider
keine Zeit: er muß dazuschauen, daß er ein paar Gro-
schen verdient. Aber bei der ersten sich ergebenden
Gelegenheit wird er all das, die Landschaft, die man
soeben passiert, genau beschreiben und in Zeitschriften
und Zeitungen veröffentlichen.
„Ach, wie schön ist dieser Fleck Erde. Tichonkaja
heißt er. Die kleine Stadt darauf ist ganz still und dar-
um heißt sie Tichonkaja (die Stille). Und von der an-
deren Seite der Biro gibt es noch ein Dorf, das heißt
‚Bujnaja‘. Das Dorf ist nicht still, so heißt es eben
die ‚Üppige‘.“
Aber Tichonkaja gefällt Moschko besser. Tichon-
kaja ist sehr groß, vielleicht zwei Werst breit. In der
Mitte hat sie eine Treppe und ringsherum Bäume,
große und kleine Bäume, und oben einen Gipfel, von
dem man wohl die ganze jüdische Republik übersehen
kann...
„Aj, der Teufel soll diese Burschen holen. Seht nur,
welchen Vorsprung sie schon haben. Man muß sie ein-
holen. Der Weg ist gut. Der Wagen ist gut ausgebettet,
also kann man die Fahrt ruhig beschleunigen.“
Oh, da sieht man sie ja schon. Ein Glück, daß sie
bergauf die Pferde nicht antreiben können. Wenn zum
Beispiel Lajser, der Wagenmacher, sehen würde, wie
Lejbisch mit den Pferden umspringt, würde dieser eine
böse Stunde erleben. Und hier, wenn man ihm selbst
Pferde anvertraut, da zeigt er, was er kann...
Wir holen die anderen ein. Es dunkelt stark. Gleich
darauf geht mit einem breiten runden Gesicht der
Mond auf. Der Weg ist gerade, ausgefahren, wie die
Straße von Balta nach Odessa. Die Pferde sind froh,
daß ihnen die Mücken weniger zusetzen, und traben
williger. Wir beschließen, die Pferde bei der „zwölf-
ten Werst“ ein wenig grasen zu lassen. Wir selbst wer-
den dort in der hölzernen Baracke übernachten.
In der Baracke hausen ständig chinesische Straßen-
arbeiter. Die Fensterrahmen sind mit Brettern ver-
schlagen und die Tür steht offen. Licht bekommt der
Raum durch die offene Tür und durch die Löcher im
Holzdach. Abends beleuchtet die Baracke ein kleiner
glühender Eisenofen. Jetzt, bei Nacht, ist die Ofentüre
zugemacht. Beim Schein eines Zündholzes sieht man
ausgestreckte, entkleidete, abgerackerte Menschen auf
den Pritschen liegen. Sie haben mongolische Backen-
knochen. Das Zündholz beleuchtet hier eine Wange,
dort den unteren Teil eines Gesichtes bis zur Nasen-
spitze, und nachher, da das Zündholz erlischt, sieht
man nichts mehr. Man hört nur, wie sie schwer, sehr
schwer atmen. Ihre Kleider liegen offen da, man
fürchtet nicht vor Dieben. Im Gegenteil, man weiß,
daß wenn nachts ein Fremder in die Baracke kommt,
er noch einige Holzscheite in den Ofen werfen wird,
damit es wärmer werde.
Etwas weiter auf der anderen Seite haben sich zwei
Koreaner mit spärlichen Bärtchen gelagert. Und dies-
seits ein Golde mit einem platten Gesicht.
Bei Nacht besetzen alle freien Plätze die verschie-
densten Vorbeireisenden: Ukrainer, Russen, Juden...
Dann kommen die Wagen mit den Bienen an. Die Neu-
angekommenen drängen sich auch in die Baracke, auf
die Pritschen. Es wird enger, immer enger und wär-
mer... Aber nein, es ist gar nicht eng. Wenigstens
fühlt es niemand. Alle sind gleich müde und alle schla-
fen sofort ein. Man hört nur ihren Atem, allerlei At-
men und Schnarchen hört man...
Draußen ist es still. Ein großer heller Mond irrt
über den Himmel, späht jedesmal durch eine andere
Öffnung herein, betrachtet die merkwürdigen Gestal-
ten, staunt und zieht weiter. Nachher hört man, wie
die Pferde — verschiedentlich angepflockt — auf der
saftigen Wiese sonderbare Sprünge vollführen und das
Gras kauen...
Drei Uhr morgens tagte es schon. Die Sonne ging
auf, rein und frisch. Während der Nacht war es ziem-
lich kühl, und jetzt ist es angenehm zu fahren. Nicht
eine Spur von Müdigkeit ist geblieben, weder bei den
Menschen noch bei den Pferden.
Alle brechen zugleich auf. Eine kurze Strecke blei-
ben sie beisammen. Aber dann gerät bei einem das
Zaumzeug in Unordnung, beim anderen hapert’s mit
der Achse, beim dritten dreht sich eine Schrauben-
mutter ab — und so bleiben einzelne zurück. Außer-
dem gibt es auch Ungeduldige, die die Pferde antrei-
ben und die Spitze einnehmen.
Da kommen ja auch schon die Wagen von Birefeld
entgegen. Oh, oh! Der Weg „Tichonkaja—Biroer Ver-
suchsfeld“ ist eine verkehrsreiche Straße geworden.
Hier kann man immer Durchfahrenden begegnen.
„Was gibt's dort Neues?“
„Nichts. Man ackert und führt Holz.“
„Wie viele Gespanne?“
„Verschieden. Bei dem einen vier, beim anderen
sechs. Und was gibt es in Tichonkaja?“
„Nichts. Es kommen neue Überwanderer. Man ver-
teilt Pferde und zankt sich.“
„Wann wird man Schutzmasken gegen die Stech-
mücken verteilen?“
„Nicht so bald. Beinfest streitet sich mit Finkel-
stein, ob man fertige Masken oder nur das Material
verteilen soll. Und inzwischen liegt die Gaze im Ma-
gazin.“
„Es sei ihnen auch dafür bestens gedankt. Ist wenig-
stens das Magazin vor den Mücken geschützt... Nu,
wjooo...“
Geplaudert, gegrüßt und weitergefahren. Mit spä-
teren Wägelchen hält man sich schon kürzer auf. Man
wirft sich nur einige Fragen entgegen, ruft einander
noch etwas nach und fährt auseinander.
Awrum, der Mützenmacher aus Homel, weist nach,
daß es eine große Nachlässigkeit war, junge Burschen
herzuschicken. Er hat auch zwei junge Söhne. Ganz
selbständige Menschen. Es sind Kinder, die wohl
einen Rubel verdienen können, wenn sie Arbeit haben.
Sicherlich werden sie tüchtige Leute werden. Aber
straf’ ihn Gott, ob er sich auf sie verlassen möchte.
Er ist schon vierundfünfzig Jahre alt; ein gebrech-
licher Jude, der in seinem Leben so manches durch-
gemacht hat. Und noch dazu hat er — niemandem
sei es gewünscht — einen Leistenbruch. Aber er,
Awrum, versteht, daß er von diesen jungen Rotznasen
nichts erfahren würde. Entweder gefiele es ihnen hier
gut, dann würden sie sogleich schreiben: „Oj Vater,
komme rasch, der Teich brennt!“, oder aber würden
sie gar nicht erst schauen, sondern sofort umkehren.
Beweis: wie viele Grünschnäbel wandern ab, ehe sie
noch etwas gesehen haben.
„Anu“, zerrt Awrum an meinem Rockärmel, damit
ich besser zuhöre, „erkundigen Sie sich mal absicht-
lich bei ihnen. Waren sie irgendwo? Haben sie sich
etwas angeschaut? Gott bewahre! Sie waren nirgends
und haben nichts gesehen.“
Awrum ist schlecht gelaunt. Und wenn er sich är-
gert, läßt er die Brauen über die Augen sinken und
schaut niemandem ins Gesicht. Dann wendet er sich
den Pferden zu, schnalzt ihnen, damit sie anziehen.
Das Kinn seines schmalen, länglichen Gesichtes be-
wegt sich wie bei einem kauenden Füllen, und er
brummt:
Er selbst, Awrum, beeilt sich darum gar nicht mit
dem Schreiben nach Hause. Seine Familie erkundigt
sich: Nu? Aber Awrum schweigt. Dann fragen sie
nochmals: Warum schweigst du? Antwortet er noch-
mals nicht. Wahrscheinlich werden sie ein Geschrei
erheben, aber Awrum wird ihnen dennoch nicht schrei-
ben. Und Awrum schlägt mit der kleinen, dürren
Faust auf die Wagenkiste, daß er nicht eher nach
Hause schreiben werde, ehe er sich ganz und voll über-
zeugt hat, was für ein Biro und was für ein Dschan
das hier sei. Sehen Sie, auf einen solchen Menschen
kann man sich verlassen! Ist es vielleicht nicht so?
Wie? Natürlich ist es so.
„Hüh! Anu, tummel dich, hier kann man ein wenig
laufen“, überredet Awrum seine Pferde. Gleich darauf
wendet er sich wieder zu mir um, hebt die schweren
grauen Brauen hoch und sagt mir, daß er das über-
haupt nicht verstehe, warum man wegen der hiesigen
Straßen ein solches Geschrei gemacht habe. Es ist ja
wirklich ein ganz guter Weg. Daß man über die
Sümpfe Brücken zu bauen plant, ist durchaus wirt-
schaftlich. Und so, für den Anfang, gefällt es ihm
hier überhaupt gar nicht schlecht.
Auf ebenem Weg holte unser Wägelchen Lejbischs’
Wagen ein. Groß, breitschultrig, mit langen Panta-
Jlons, ging Lejbisch neben den Pferden einher, setzte
vorsichtig die bloßen Füße auf den holperigen Weg.
Ein Hosenbändchen löste sich, schleppte sich nach,
schrieb sonderbare Zeichen in den Staub und behin-
derte das Gehen. Lejbke beugte sich vor, es abzureißen,
und so konnten wir ihn einholen. Er wartete noch
eine Weile und ging dann hinter unserem Wägelchen.
Jedesmal schaute er um sich, vertiefte sich und schwieg
unausgesetzt. Plötzlich machte er ein dummes, ein-
fältiges Gesicht und sagte:
„Wenn man nur so nachdenkt, was diese Natur in
sich hat. Ouw-wwa! Wenn einer es versteht, sich zu
vertiefen, dann braucht er kein Kino, kein Theater —
nicht einmal den besten Zirkus. Es genügt vollkom-
men, auf dem Feld zu sitzen, zu schauen und zu lau-
schen und sonst nichts zu tun...“
„Sehen Sie jetzt?“ unterbrach ihn Awrum. „Nichts
fehlt ihnen sonst, nur Kino und Zirkusse. So sind auch
die Meinigen. Und du geh und verlaß dich auf sie!“
„Schau nur, wie stolz der Alte ist! Ich rede in Güte
zu ihm und er kapriziert sich... Eh, steh zum Teufel,
trrr... Hat man schon gesehen, wie die ins Laufen
gekommen sind...“
Und Lejbko begann bloßfüßig seinen Pferden nach-
zulaufen. Wir fuhren hinter ihm... Bergauf beugten
die Pferde ihre Rücken, taten, als beeilten sie sich
sehr, fuhren aber in Wirklichkeit sehr langsam. Bald
blieben sie überhaupt stehen. Das ist ja die „zweiund-
zwanzigste Werst“...
An der „zweiundzwanzigsten Werst“ hat sich ein
gemischtes Kollektiv angesiedelt. Pinje, der Romener,
weist nach, daß Rothaarige sich hier nicht ansiedeln
dürfen. Obwohl der Platz hier sehr günstig ist. So
zum Beispiel ist er rothaarig. Und der Wald ist sehr
nahe. Er braucht aber den Wald nur zu betreten,
schon stürzen sich die Mücken und kleinen Fliegen
schwarmweise auf ihn und drohen ihn lebendig zu
verspeisen.
Nein, wirklich, ohne Spaß. Man kann sich da wirk-
lich wundern. Lejmach Slatopoler, so ein mieses
Spenglerchen, kriecht öfter als er, Pinje, in den Wald.
Und dabei arbeitet er noch immer ohne Hemd, und
doch kümmert sich kein Teufel um ihn: ein paar
Kratzer, einige kräftige Klapse und fertig. Und er,
Pinje, der sich zu den besten Damenschneidern Ro-
mens zählte und immer von Kopf bis Fuß eingewickelt
ist — ihn beißen die Mücken zu Tode. Sie lassen ihn
einfach nicht atmen. Kein Auge kann er schließen:
der ganze Hals, das Gesicht und die Ohren sind ange-
schwollen. Nein, auf der „zweiundzwanzigsten Werst“
kann kein Rothaariger existieren...
So liegt er, Pinje, im Zelt, den Regenmantel über
den Kopf gezogen, und scheut sich selbst mit einem
Menschen ein Wort zu reden: er versteckt sich vor den
Stechmücken. Wenn man etwas erfahren wolle, möge
man in den Wald gehen. Dort fällen die Burschen
Bäume. Man führt Holz für eine Baracke, für Häuser
und für ein Bad.
„Ich kann nur sagen, daß man hier ein wirkliches
Dampfbad bauen wird. Es ist ein sehr guter Abschnitt,
wenn ihr wollt, könnt ihr euch bei denen im Wald
erkundigen“, schloß Pinje, der Rothaarige, und ent-
zog sich den Stechmücken und unseren Blicken.
Aber wir werden uns nicht erkundigen. Wir haben
keine Zeit, wir können nur ein wenig ausruhen, sich
und die Pferde tränken und weiterfahren.
„Unsere reinblütigen Kirgisen, diese sabajkalischen
Adler, darf man wenigstens schnell tränken. Nur muß
man gleich wieder fahren, damit die Erhitzten sich
nicht verkühlen...“ belehrt Lejbke.
Eine ganze Kolonne Wagen kommt angefahren.
Die Hintersten holen uns ein. Vorläufig ist der Weg
noch gerade und ausgefahren. Zu beiden Seiten ist
tiefer, dichter Wald. Allerlei Gehölz steht da. Hie
und da sind ganze Waldteile verbrannt. Stellenweise
glimmen noch verbrannte Wurzeln und versengte
Aste, Hart am Weg steht ein starker hoher Baum, der
nur oberflächlich angesengt ist. Verbogen steht er da,
gleichsam ein wildes Scheusal mit Hörnern. Bei jedem
Windschlag flammt der große Baum auf, und dann
raucht er.
Die häufigen kleinen Pfützen und die breiteren
Sumpfstreifen, denen wir begegnen, sind vorläufig
überquerbar, da sie mit Brettern und kleinen proviso-
rischen Brücken bedeckt sind. Aber dann, später, näher
dem Versuchsfeld, sind noch nicht alle Brücken ge-
richtet. Da muß man vorsichtig sein. Man muß einen
Bogen schlagen, um den Schlammpfützen nach. Mög-
lichkeit auszuweichen. Aber Lejbke runzelt sein brei-
tes großes Gesicht und meint, daß er nicht verpflich-
tet sei, das alles zu beachten; er sei niemandem Rechen-
schaft schuldig, niemand könne ihm dreinsprechen
und überhaupt...
„Hü, hüh! Wijoo, hoj, wijo! Vorwärts! Der Teufel
soll euch lebendig begraben. Da, da hast du eins, daß
es dir die Knochen zerbricht. Verbrannt sollt ihr wer-
den mit Birobidschan zusammen! Da habt ihr noch
und noch... So jetzt könnt ihr wenigstens stehenblei-
ben; jetzt weiß ich wenigstens warum...“
Die Pferde strengen sich an, beugen die Rücken,
und ihre Nüstern fliegen. Aber sie stampfen bloß mit
den Beinen im Schlamm und kommen nicht vom
Fleck. Aber Lejbke hat jetzt keine Ansprüche mehr
an sie: er hat sie geschlagen und jetzt wollen sie zu
Trotz nicht gehen...
So steht er denn jetzt, der Lejbke, mit den be-
schmutzten Pantalons und barfuß im Schlamm und
bittet, daß man ihm helfe.
„Aha! Was hab’ ich gesagt? Du sollst nicht da fah-
ren, hab” ich gesagt. Du bist doch gefahren! Jetzt,
Lejbke, steck im Dreck bis über die Ohren meinet-
wegen!“ frozzelt ihn ein junger Minsker.
„Schau, daß du weiterkommst, du Spekulant! Mach
dein Maulwerk zu und geh auf die Börse. Sonst werde
ich dich gleich beruhigen...“
„Und du bist ein mieser Kutscher! Ein Pferdetrei-
ber...“
„Mach daß du fortkommst. Mehr sag’ ich nicht.
Alle miteinander...“
Awrum, der Mützenmacher, liebt solche Kunst-
stücke nicht. Er springt vom Wagen.
„Was sind das für Zänkereien? Zuerst muß man
den Wagen aus dem Dreck herausziehen, und erst
dann hat man Zeit, Lejbke beizubringen, daß er keine
Kunststücke machen soll...“
„Kommt her, Burschen! Anu, alle her... Du Le-
ningrader Zierde, der du dich wie ein ‚Intelligent‘
nackt ausgezogen hast, komm her, schieb an mit der
nackten Schulter!“
Die Pferde lebten auf, als sie beweisen konnten, daß
nicht sie allein an dem ganzen schuld waren. Kaum
rührte sich der Wagen, rissen sie an und ließen den
Wagen nicht wieder in den Schlamm sinken. Sie be-
mühten sich ehrlich, festen Boden unter die Hufe zu
bekommen, und halfen, den Wagen herauszuziehen.
„Aj, wie gut ist es, wenn sich alle zusammentun.
Aus dem tiefsten Dreck kann man heraus...“ Awrum
hat das immer schon gesagt...
Jetzt fahren alle wieder hintereinander. Die Wa-
gen mit den Bienen holen uns ebenfalls ein. Hin und
wieder läuft einer weg, frisches Wasser von den hier
häufigen Quellen zu trinken, indes die Gespanne allein
fahren. Der Weg ist wieder gerade und ausgefahren.
„Hej, du dort, warum bist du denn stehengeblie-
ben?“
Der erste Wagen war stehengeblieben und hinter
ihm auch die anderen. Ach, wie interessant ist es zu-
zuschauen, wie der Jäger eine Wildente jagt!
„Buch!“ Nicht getroffen. „Trach!“ Nicht getroffen.
„Buch!“ Auch daneben, wie es scheint. Das hohe Gras
bewegt sich, rauscht, neigt sich. Dort rennt der Hund,
sucht, schnuppert und kehrt wieder zurück.
„Ein Kerl, der Bobik! Ein goldener Hund. Trägt
eine Möve, nein, eine Wildente in den Zähnen.“
Alle Wagenführer umzingeln den Jäger und seinen
Hund. Alle hören gespannt zu:
Oh, hier gibt's viel Wild. Wenn sich einer speziell
auf die Jagd verlegt, kann er gut leben. In allen die-
sen Teichen und Bächen, an denen wir vorbeigefahren
sind, vermehren sich zahllose schmackhafte Fische.
Da gibt es achtundzwanzig Arten Fische, von den
größten bis zu den kleinsten.
Burech, dem Fischer aus Tarniwke, gefällt das sehr
gut. Den ganzen Ackerboden braucht er nicht. Ob-
wohl ihm das Land zusagt. So, zum Beispiel, da hier:
der Wald mit dem niederen Gesträuch sieht wie ein
großer herrschaftlicher Hain in der Ukraine aus. Die
kleinen Birken mit der weißen Rinde schauen wirk-
lich so aus, als würden sie von feinen, fürsorglichen
Gärtnern gepflegt werden. Und so im allgemeinen er-
scheint dem Burech, dem Menschen, der schon so man-
ches Flüßchen in der Welt gesehen hat, die ganze
Landschaft irgendwie vertraut, nicht fremd.
Seiner Meinung nach sollte man dieses Land nicht
den „Fernen Osten“, sondern den „Nahen Osten“
nennen...
Und Burech, ein älterer Mann bereits, wendet sein
abgehärmtes Gesicht ab, damit man es nicht sehe. Er
schämt sich: vielleicht hat er etwas Dummes gesagt?
Wo dieser schon überall gewesen ist, und doch schämt
er sich. So oft er etwas sagt, glaubt er, es sei eine Al-
bernheit, wendet den Kopf ab und schämt sich. Aber
nein; das ist keine Albernheit. Mojsche ist derselben
Meinung. Es ist hier wirklich so großartig und derart
schön, daß — hätte er nur Zeit genug — er sich gleich
hinsetzen, einige Bogen über Birobidschan schreiben
und allen Zeitschriften und Zeitungen schicken würde.
Aber er hat keine Zeit, der Moschko. Man muß dazu-
schauen, daß man ein paar Groschen verdient. Jetzt
führt er eine ganze Schmiede mit. Die erste Schmiede
in der ersten jüdischen Republik. Er muß achtgeben,
daß es keinen Schaden gebe.
„Nu, Burschen, genug. Tratscht nicht zu viel.
Lassen wir die Pferde ein wenig grasen. Man kann
schon die Häuser des Biroer Versuchsfeldes sehen. Fin-
kelstein, der Agronom, darf die Pferde nicht so ver-
schwitzt zu Gesicht bekommen, sonst schlägt er einen
Skandal, daß uns Hören und Sehen vergeht.“
Ja, wirklich. Linkerhand schimmert etwas Weißes,
und allmählich werden die Häuser sichtbar, man unter-
scheidet sogar die Dächer aus verzinktem, gewelltem
Blech. Es ist dasselbe Blech, mit dem hier fast alle
Häuser überdeckt sind. Die Deutschen haben es seiner-
zeit mit großen Schiffen hergebracht und es gegen
Waren eingetauscht.
Wir überqueren die letzte große Brücke, an der
noch gearbeitet wird. Die Wägelchen fahren hier lang-
samer. Rechts vom Weg mühen sich die Minsker
„Icorleute“ mit sechs Gäulen ab; sie ackern. In den
bereits gepflügten Boden setzen Mädchen Kartoffeln
ein. Hart am Weg liegen aufgeschichtet Schafraner
Zedernstämme — Material für ein großes Gebäude.
Links vom Weg arbeiten die jungen fleißigen Bur-
schen der Rogatschewer Kommune. Wagen mit langen
Klötzen verstellen uns den Weg. Lejbke, der an der
Spitze unseres „Transports“ fährt, schimpft und zankt
sich mit den Fuhrleuten.
Wir biegen zum letztenmal ein. An der Biegung
steht ein Zelt mit koreanischen Handwerkern, die
beim Ausbessern der Straßen und beim Brunnenbau
behilflich sind. Man sieht schon gut alle Gebäude, den
großen Wirtschaftshof, beide Einfahrtstore, durch die
unausgesetzt Wagen heraus- und hineinfahren.
Durch eines der Tore fahren wir hinein. Es däm-
mert. Hier herrscht geschäftiges Lärmen. Ich komme
gar nicht dazu, mich gehörig umzuschauen, da uns
Bekannte und Unbekannte mit zahllosen Fragen über-
fallen...
Pläne
Obwohl man schon Kundschafter auf die Reisplan-
tagen geschickt hatte, beschlossen wir, außerdem noch
hinauszufahren, um die Abschnitte, die an das Biroer
Versuchsfeld angrenzen, in Augenschein zu nehmen.
Man ist es schon gewohnt, sich abzuhetzen: man ist
zehntausend Werst gefahren, man hat noch tausend
vor sich, so wird man eben noch ein paar Hundert
Werst zurücklegen. Die Pferde sind ohnedies unbe-
schäftigt. Es wird gut sein, sie einmal „auszuführen“.
Ja, aber es hat keinen Sinn, daß einer allein fährt.
Und außerdem, wenn man sich schon ansiedeln will,
wäre es zweckmäßig, daß sich alle ukrainischen Lands-
leute zusammen ansiedeln. Mit der Minsker „wilden
Division“, mit diesen Litwaken — auf keinen Fall!
Abgemacht. Es fahren also: ein Mann vom Sinow-
jew-Kollektiv, ein Kriwoser, ein Kremintschuker und
zwei Umaner. Die werden sich dort alles genau an-
schauen, und wenn es ihnen gefallen wird, können sie
sich sogar bei dieser Gelegenheit gleich ein Stück Feld
auswählen.
Handgeld zahlt man ja keines, und Finkelstein, dem
Agronomen, braucht ja niemand zu erzählen, daß man
Leute hinausschickt. Und wenn er es trotzdem erfah-
ren sollte, dann kann er uns bei der Lampe verkla-
gen...
Aj, ist das ein Dummkopf, dieser Finkelstein! Er
glaubt, alles glaubt er. Er bildet sich ein, daß er nur
einen Zettel auf einen Abschnitt auszustellen braucht,
damit man ihn ihm aus der Hand reiße!
Er soll nur eine Weile warten. Sich an einen Erd-
fleck binden ist nicht wie einen Rockzipfel auftrennen:
man reißt den Knoten ab, zieht den Faden heraus und
basta! Man muß sich die Sache erst durch den Kopf
gehen lassen. Er soll doch bedenken, der Finkelstein,
daß wenn man einmal den Spaten in die Erde ge-
stochen hat, man nicht mehr weggehen mag von dieser
Scholle: sie wird schon Eigenes, Auf ihr muß man
schon arbeiten, muß fest antauchen, sich einen Ruck
geben und alles recht machen...
Und er, Finkelstein, sitzt dort, ernst, läßt den Blei-
stift auf dem Plan herumspazieren und teilt ein. Und
dann hebt er seine schwarzen, etwas getrübten Augen,
schaut einem grad ins Gesicht und fragt, ob man ver-
standen habe. Aber in seinen Augen merkt man nichts
davon, daß er die Antwort zur Kenntnis genommen
hätte: Offenbar verstellt ihm seine schiefe Nase den
Ausblick. Er schaut versonnen, ernst, und wenn sich
eine Gelse zwischen seine Augenbrauen setzt und ihn
mit dem Rüsselchen beißt, merkt er es nicht einmal.
Er schaut gleichgültig drein und denkt sich wahr-
scheinlich, daß alles schon erledigt sei. Mag er es nur
glauben. Er wird böse sein? Mag er. Der Abschnitt 812
taugt nichts. Man fährt schon heute, einen anderen
besichtigen...
Aber heute ist der Agronom gar nicht böse. Man
erzählt ihm, daß der Abschnitt 816 sehr schön sei: die
Erde ist dort weich und frisch, man könnte schon
heute mit dem Ackern beginnen. Gingen ein paar ge-
sunde Kollektive dort an die Arbeit, sie würden sehr
bald ein schönes Leben führen. Man könnte diesen
Sommer schon zu bauen anfangen und allmählich die
Vorbereitungen für den Winter treffen.
Und da schaut er dich wieder mit seinen schwarzen,
etwas getrübten Augen um die schiefe Nase herum
an und sagt: „Nu, fahrt hin...“
Ist das ein Gescheiter! Es gibt ja keinen Weg dort-
hin! Stellen gibt es da, wo man sich mit dem Wagen
zusammen das Genick brechen könnte. Man muß ja
Produkte hinbringen, Holz herbeifahren, muß also
vor allem einen Weg legen...
Da schaut er wieder auf dich, wartet, bis sich eine
Fliege auf seine krumme Nase setzt, schlägt sich mit
der flachen Hand ins Gesicht und sagt:
„Man wird schon Rat schaffen. Man wird sicher
Rat schaffen. Alles auf einmal kann man nicht. Vor-
läufig ist nicht genug Geld vorhanden.“
Und schon hat er eine neue Karte vor sich, läßt den
Bleistift wandern und zeigt den Weg zu einem neuen
Feldabschnitt, dem 813ten...
Wir besteigen die Wagen und fahren los. Der Weg
führt über kleine Brücken und Stege, über Bäche, die
von den Bergen herabfließen. Zu beiden Seiten wach-
sen in grenzenloser Masse Pflanzen, fette grüne Ge-
wächse, hoch wie schönes ukrainisches Getreide, leise
vom schwachen Wind bewegt. Die Gräser beugen
leicht die spitzigen Halme, strecken sich gerade, ma-
chen alle Bewegungen des echten Getreides nach. Und
wieder neigen sie sich, wieder streben sie auf und tun
sich gar groß, als wollten sie sagen: Hier herrschen
wir!
Wirklich schade, daß sich auf diesen großen, frucht-
baren Wiesen nicht Weizenhalme schaukeln...
„Zum Wohlsein!“ beantwortet Jossel aus Tarniwke
das Niesen seines Gaules,
Dann macht er eine halbe Drehung zu uns und un-
terbricht unsere Gedanken:
„Wenn wir schon einmal zu arbeiten beginnen und
noch mehr Pferde kriegen, dann werde ich diese Graue
Fohlen werfen lassen; so eine fesche Stute wird tüch-
tigen Nachwuchs liefern.“
„Wer weiß?...“
Nuchem Kriwoser ist schon den ganzen Vormittag
brummig. Er preßt die Lippen zusammen, schneidet
Grimassen, beleckt seine zerkaute Machorkazigarette,
beißt in sie hinein und meint brüsk, daß aus dem gan-
zen nichts werden würde. Nichts. Denn: Was heißt
das, es gibt kein Geld? Was soll das heißen? Ist Biro-
bidschan Sowjetland? Sowjetland! Will die Sowjet-
macht, daß gebaut werde? Sie will! Nu, was soll man
machen? Muß man ihr sagen, daß sie Geld geben soll!
„Aj, bist du aber Philosoph!“ fällt ihm der Glaser-
meister aus Uman ins Wort. „Einen Kopf hat Kriwose
gehabt, und auch den hat es nach Birobidschan ge-
schickt! Wenn ich bei euch Glasermeister wäre, würde
ich dich in eine Vitrine stellen. Jammerschade, daß
man dich nicht direkt nach Moskau geschickt hat, da-
mit du den Hauptsowjet beratest... Es haben sich
schon Klügere als du gefunden, die Geld verlangt ha-
ben. Da hat man ihnen gesagt, daß man geben wird,
soviel man kann.“
Nuchem ist schrecklich böse. Seine struppigen Bart-
stoppel starren wie die Stachel eines Igels, und die
schwarzen Augen fliegen schnell, blitzen mit dem
Weißen.
„Das ist nicht wahr! Sie haben nicht verlangt. Sie
haben es nur mit dem halben Mund gesagt. Und was
man ihnen gegeben hat, das haben sie genommen.“
„Dann fahre du nach Moskau und sag es mit dem
ganzen Mund.“
Nuchem hat keine Worte mehr. Seine blauen Lip-
pen beben. Er holt den Tabakbeutel hervor und dreht
sich mit zitternden Fingern eine Zigarette. Nachdem
er ein paar Zündhölzer verrieben und sich endlich die
Zigarette angesteckt hat, nimmt er wieder auf:
„Denn ihr seid alle Idioten, von Kopf bis Fuß
Idioten! In Moskau haben sie keine Ahnung, was
man aus Birobidschan machen kann und was wir hier
schaffen können.“
Jetzt ist man schon hier, jetzt darf niemand mehr
über Birobidschan Unsinn faseln. Ein anderer viel-
leicht nicht, aber er, Nuchem, ist ein Kenner. In
Birobidschan gibt es Reichtümer, von denen sich nie-
mand einen Begriff machen kann. Ließe man ihn ge-
währen, er würde die Birobidschaner Wälder bearbei-
ten, wie es die ganze Welt noch nicht gesehen hat.
Gerade in der Waldbewirtschaftung kennt er sich gut
aus. Nicht umsonst ist er seit mehr als zwanzig Jahren
bei der Holzbranche. Da, dieser Zeigefinger ist ihm
bei einer Säge draufgegangen. Das ganze Land würde
aufleben. Alles würde nach Birobidschan rennen wie
um Mazzeswasser. Man möge ihm nur etwas Geld
geben, dem Nuchem, und er wird noch heute das halbe
Kriwose hierherbringen. Nur die besten Handwerker
und die kräftigsten Burschen würde er herkommen
lassen, und die würden Birobidschan in die Arbeit
nehmen, daß nur so Späne umherflitzen würden!
Nuchem sog an der Zigarette, aber sie war aus-
gegangen. Mit der Zunge schleckte er den Rand des
Zigarettenpapiers ab, tat noch einen Zug und fuhr
fort.
Kalinin selbst müßte man das erzählen! Man müßte
ihm sagen, daß in Birobidschan ungeheure Schätze
brachliegen. Mit dem Wald, der hier nutzlos vergeu-
det, verbrannt und vernichtet wird, könnte man zwei-
mal den Bedarf des gesamten Perwomajsker Kreises
decken. Und würde man sich richtig an die Arbeit
machen, hätte man genug für sich und außerdem auch
noch für die anderen. Von hier aus würde man dann
nach Ukraina, Perwomajsk und für die ganze Welt
gutes Holz liefern.
„Welche Sünde, daß du hier verlorengehst! So ein
Kopf mit solchen schönen Wangen müßte dem Kalinin
als Minister zur Seite stehen und ihm Ratschläge er-
teilen.“
Nuchem hätte gerade darauf unendlich viel zu ant-
worten, aber die Wagen bleiben plötzlich stehen. Der
Abschnitt 813 liegt in einer Entfernung von 18 Werst
vom Biroer Versuchsfeld. Wir aber fahren schon
mehrere Stunden. Man muß jemanden fragen.
Der richtige Ort, um zu fragen! In Birobidschan
kann man ein paar gute Stunden warten, ehe jemand
vorbeifährt. Nein, nicht so. Man muß absteigen und
die Marksteine suchen.
„Ja natürlich sind wir schon zu weit...“
„Nein, wir sind noch nicht zu weit!“
„Verdreht nicht den Kopf: wer, zu weit, was zu
weit!... Man hätte nicht einbiegen sollen. ‚Isjonner
Utschastok‘ liegt gar nicht seitwärts. Das kommt da-
von, daß man sich auf die Obergescheiten verläßt!
Kommt einer daher aus Kremintschuk, gibt sich für
einen Fachmann aus, und dann hat man die Schere-
reien! Nach allem hat er gefragt, sogar einen Plan
mitgenommen, nur weiß er nicht, auf welcher Seite
es liegt...“
Ein zufällig vorbeikommender Bauer erklärte be-
reitwillig und ausführlich, daß der gesuchte Abschnitt
genau auf der entgegengesetzten Seite des Biroer Ver-
suchsfeldes liege.
Vom Bauern erfuhren wir auch, daß sich in näch-
ster Nähe das Dorf „Lasarewo“ befinde. Dort könne
man Essen und Futter für die Pferde bekommen. Und
es scheint sogar, daß dort der Inspektor des Abschnit-
tes, den wir suchen, zu Hause ist. Nun, das trifft sich
ja gut.
Wir fahren durch einen Wald. Zu beiden Seiten
stehen dicht hohe Bäume. Nicht einen Schatten Furcht
empfindet man... Man kann ruhig auf dem Wagen
hocken und sogar zuhören, wie die Vögel singen. Was
zwitschern sie zum Beispiel? Wer versteht das schon!
Man muß sich erst mit allem vertraut machen. Und
wie es riecht! Wirklich wie in einer Villa! Bei Gott,
es ist jammerschade, daß Frau und Kinder nicht hier
sind. Man könnte in diesem Wald die schönsten
Sommerhäuschen hauen. Oj, oj, wie schön wäre das,
wenn man in diesen Fichtenhainen Landhäuser er-
richten und den Kurorten in der Krim und im Kau-
kasus konkurrieren könnte! Man müßte nur die
Sümpfe trockenlegen und die Mücken vertreiben. Das
ist gar nicht so schwer! Wenn sich alle zusammentun,
werden sie es schon leisten.
„Und ob man es leisten würde!...“
„Hört auf, von Landhäusern und Kurorten zu fa-
seln!“
Jossel aus Terniwka ist die ganze Zeit mit anderen
Dingen beschäftigt. Der fettige Schirm seiner Mütze
ist ihm in die Stirn, über die Augen gerutscht.
„Nein, nicht so wird es sein. Und Nuchem Kriwoser
ist nicht im Recht.“
Jossel wandte sich geschmeidig zu seinen Mitfahrern,
schob mit einer Handbewegung die Mütze zurecht,
nahm Zügel und Peitsche in die rechte Hand, griff
sich mit der linken an die fleischige Nase und sprach
bedächtig:
„Nein. Ich werd’ euch einen Rat geben — den aller-
besten Rat...“
Er wird zu seinen Verwandten nach Amerika einen
schönen Brief schreiben, einen Brief, der ihnen allen,
wie sie dort sind, in die Glieder fahren wird.
Und noch etwas weiß Jossel: er hat einen Ver-
wandten, so einen von der Partei. Und dieser ist in
allen Finanzabteilungen zu Hause und mit den In-
spektoren gut befreundet. Daher weiß er, wie sehr sie
um jeden Rubel bangen. Millionen Löcher gibt es, und
alle müssen nach und nach verstopft werden. Heute
braucht man das Geld für den Aufbau. Und aus einer
Handvoll Sonnenblumen kann man nicht zweimal Öl
gewinnen.
„Ei, und unser Birobidschan ist kein Aufbau!?“
Nuchem Kriwoser ist der Meinung, daß Biro-
bidschan erst recht der Aufbau sei. Denn nur hier wird
man für immer bauen, und gerade deswegen wollen
die Amerikaner nicht helfen. Sie lieben keine ganze
Arbeit, und hier wird ein solches Werk verwirklicht,
daß es ihnen im Mund bitter wird.
Aber Jossel gibt seine Idee nicht auf. Wenn er ihnen
schreiben wird, werden sie nur so schauen! Man wird
ja sehen. Jossel erging sich in Überlegungen, welche
von seinen Verwandten in Amerika sicher helfen wür-
den...
„Schweig doch endlich. Wenn der einmal mit Ame-
rika anfängt, kennt er kein Ende.“
Ein komischer Jud, der Jossel. Die Pferde und der
Wagen versinken im Schlamm, und er phantasiert von
Amerika. Ach, aus dem wird nichts werden. Kein
Birobidschan kann aus ihm einen Menschen machen.
„Anu, Burschen, packt an! Alle auf einmal! Von
der anderen Seite. So! Noch ein Ruck. Horuck —
fertig. Ach, sind das gute Pferdchen. Kaum sind sie
ein wenig müde geworden, vergessen sie ganz, daß sie
wild waren. Sie gehen, daß es nur so ein Vergnügen
ist!“
Der Wald weicht zurück; zurück bleiben die Bäume
mit den Vögeln und mit den Fliegen. Vorne erscheint
ein Dorf mit verstreuten Holzhäuschen, Sogar die
Kirche ist aus Holz.
Das ist Lasarewo.
Das Kosakendorf
Warum kommen uns in Lasarewo nur Frauen ent-
gegen? Sie umstellen unsere Wagen, Fragen und Er-
klärungen werden ausgetauscht.
Sie sind zufrieden, daß die Juden herkommen. Was
kann ihnen das schaden? Die Juden werden keinem
den Platz wegnehmen, Es gibt hier in der Umgebung
genügend Boden und Wald, damit es für alle reicht.
Aber daß die Juden Traktoren bringen werden, wie
hier erzählt wird — das werden sie niemals glauben.
Seit Jahren verspricht es die Regierung...
So? Sind nicht alle Juden reich? Gibt es also auch
bei den Juden Arme und Kulaken, oder wie der Vor-
sitzende des Dorfsowjets sagt: Proletarier und Bur-
schujs? Das ist wirklich interessant!
Gewiß, man kann ausspannen und die Wagen in
einem beliebigen Hof stehenlassen. Man wird nie-
mandem etwas abbeißen. Und wegstehlen wird man
auch nichts. In diesem Dorf stiehlt überhaupt nie-
mand. Jeder weiß, daß es ihm in so einem Fall schlecht
ergehen würde.
Man lachte uns aus, als wir Hafer für die Pferde
kaufen wollten. Wozu denn Hafer? Die Weide ist
fett und gut, die Pferde fressen das Gras viel lieber.
Wenn man will, können sie uns ein Kind mitgeben,
das uns zeigen wird, wohin man die Pferde hinaus-
treiben und wie man sie anpflocken soll. Dort kann
man sie ruhig unbewacht für die ganze Nacht zurück-
lassen. Wir können sicher sein, daß uns kein Schaden
zustoßen wird.
Nachdem man die Pferde versorgt hat, kann man
auch für sich etwas zum Essen auftreiben. Aber in der
ganzen Ortschaft ist kein Mann zu sehen. An wen
soll man sich wenden? In jeder Stube oder sogar auf
den Türschwellen liegen ausgestreckt Kosaken, den
Kopf auf die Arme gestützt, ein Kissen unter dem
Bauch — und schnarchen.
Was soll das bedeuten?
Es ist ja heute der zweite Feiertag. Branntwein ist
billig. So ist man also heute todbesoffen. Alle Männer
sind betrunken. Und die Frauen sind auf der Gasse.
Der Betrunkene legt sich nie etwas unter den Kopf,
nur unter den Bauch. Und die Türschwelle ist oft als
Kopfkissen gut genug. Für zehn Eier verlangt eine
Bäuerin von mir vier Rubel. Wenn es so teuer ist, kann
ich nicht für alle Essen einkaufen. Ich kaufe nur für
mich fünf Stück. Sie, die Bäuerin, weiß alles. Sie ist
selbst aus Tschernihiwschtschyna. Sie weiß, daß die
Juden ihre Heimat verlassen haben, weil sie nicht
mehr Handel treiben wollen. Alle Juden schreien, daß
sie unter der Sowjetmacht nur Kooperative brauchen.
Und die Bauern in den Dörfern sagen, daß sie das
Getreide in die Kanzleien abliefern müssen. Aber
Kooperative brauchen sie keine. Sie weiß das alles.
Einer ist hergekommen, und der hat ihr alles erklärt.
Ihr Mann ist auch kein hiesiger. Beweis: ihr Mann
säuft nicht. Er schläft nur so auf der Bank...
Meine Leute lachten mich tüchtig aus. Ein Dumm-
kopf bleibt ein Dummkopf! Hier kann man zu 25 Ko-
peken für zehn Stück so viele Eier kaufen wie man
will. Milch — 8 Kopeken die Flasche, Butter, Rahm
sind sehr billig. Bei den Ortsansässigen soll man alles
kaufen. Bei einer Eingewanderten darf man nicht um
eine Kopeke einkaufen.
Wir sind satt und fröhlich. Den Inspektor vom Ab-
schnitt 813 haben wir gefunden, aber auch er ist völlig
besoffen.
Nicht ein ordentliches Wort vermag er hervorzu-
bringen, es fällt ihm schwer, zu reden, aber er ist höf-
lich und lacht unausgesetzt.
Ach, wie liebt er doch die Juden! Die besten Men-
schen der Welt sind die Juden. Einmal ist er nach
Tschita gefahren und er konnte dort keine Unterkunft
finden. Da hat ihn ein Jude sofort zu sich genommen
und ihm zu essen und zu trinken gegeben. Daher gönnt
er den Juden alles. Alles gönnt er ihnen. Sie mögen
essen und trinken. Sogar seine Frau kann er ihnen ab-
geben. Mag sie jemand nehmen und mit ihr tun, was
er will. Das macht ihm gar nichts. Wirklich gar nichts.
Vielleicht wollen wir zu ihm gehen, ein Gläschen
trinken? Heute ist ein Tag, an dem alle trinken müs-
sen. Auch gestern war so ein Tag. Auf so einen Tag
wird man bis zum Ende der Woche warten müssen.
Und heute ist erst Montag! Wenn wir uns drücken
wollen, wird uns das nichts nützen. Er wird uns zwin-
gen, zu trinken.
Der Inspektor schleppte uns bis zu seiner Tür-
schwelle, dort fiel er mit dem Gesicht zu Boden und
begann sofort zu schnarchen.
„So sind sie alle, die betrunkenen ‚Guranen“, klagte
das Weib des Inspektors. „Immer saufen sie. Früher
einmal schmuggelte man den Branntwein aus China.
Jetzt ist er schon hier billig und man säuft hiesigen.“
Solche Menschen sind sie schon, die Kosaken: sie
vertrinken ihre Sorgen. Ach, was sie schon alles mit-
gemacht haben! Sie selbst weiß nicht viel. Aber wenn
wir wollen, können wir zu den ältesten Kosaken hin-
gehen, zu denen, die sich hier am Amur als erste
niedergelassen haben. Der Älteste im Dorf ist Sjomin,
Platon Wassyljewitsch Sjomin. Er ist der erste Kosak
in Lasarewo. Er kann erzählen, was sich hier vor sech-
zig und siebzig Jahren zugetragen hat. Wieviel Raub-
tiere und Gnusi es gegeben hat. Geht nur, plaudert
eine Weile mit ihm...
Platon Sjomin trafen wir hinter einem Tisch mit
leeren und vollen Flaschen und allerlei Imbissen. So
sehr ich mich auch bemühte, ihn zu ermuntern, es
gelang nicht. Er bewegte kein Glied. Neben ihm lag
auf dem Boden ausgestreckt ein Jüngerer mit einem
Kissen unter dem Bauch, und auf der Türschwelle —
Platons Sohn, die Wange in einer kleinen Speichel-
pfütze.
Sjomins Schwiegertochter, ein fröhliches, blauäugi-
ges Weiblein, versicherte mir, daß ihr Schwiegervater
unzählige interessante Geschichten zu erzählen wisse.
Ich soll morgen bei Anbruch des Tages wiederkom-
men, wird er uns erzählen. Wenn ich will, kann ich
bei ihr übernachten, dahier auf dem Boden, zusammen
mit allen.
Ein fröhliches blauäugiges Weiblein, die Schwieger-
tochter vom Platon. Jelena heißt sie.
Am Abend gab man uns keine Ruhe. Gäste dürfen
ihre Gastgeber nicht beleidigen. Wir müssen auch an
dem Fest teilnehmen. Nu, wenn wir nicht viel ver-
tragen können — ein Glas wird uns nicht schaden.
Aber überhaupt nichts trinken — das geht nicht. Wir
sind ja Nachbarn, für immer Nachbarn; es gilt, ein-
ander in die Augen zu sehen...
Unser Gastgeber, der Inspektor, schläft so fest, daß
er nichts hört, obwohl getanzt, geschrien und gespielt
wird. Und man spielt, daß die Fensterscheiben klirren!
Er aber liegt auf dem Boden mit einem Polsterchen
unter dem Leib, bewegt träge die Zunge und runzelt
die Stirn. Von Zeit zu Zeit mit den Kiefern malmend,
vertreibt er eine Schabe oder manchmal einen zudring-
lichen Ton der Ziehharmonika...
Nicht beim Inspektor ist das Hauptfest. Man muß
auch zu Kusjmycha, in die Hütte der Witwe Kusjmy-
cha eintreten. Die Ziehharmonika wird man ohnedies
bald hintragen müssen. Dort wird auch an Feiertagen
Branntwein ausgeschenkt. Und dort wird die ganze
Jugend Lasarewos versammelt sein. Wir müssen un-
bedingt hingehen, insbesondere die Jüngeren von uns.
Bei der Kusjmycha hatte niemand Zeit noch Platz,
uns zu empfangen. Einige von uns mußten draußen
bleiben und durch die Fenster hineinschauen, wollten
sie etwas sehen. Die kleine Bauernstube der Kusjmycha
war gefüllt mit jungen Leuten, und es herrschte er-
stickende Hitze. In der Mitte machte man einen Kreis,
in dem stundenlang „Korobotschka“ oder „Krakow-
jak“ getanzt wurde. Der Harmonikaspieler war der
Tanzarrangeur: wollte er, konnte er den Tanz unter-
brechen, und er durfte aufspielen wie und was ihm
beliebte.
Wirklich lebendig werden die jungen Kosakinnen
erst beim „Podgornyi-Walzer“. Das ist der fröhlichste
Tanz, von dem sie nie genug haben und der niemals
wiederholt wird. Die jungen Kosaken und Kosakinnen
müssen immer wieder neue Figuren tanzen, mag der
Harmonist auch noch so viele Stunden lang aufspielen.
An dem Tanz beteiligen sich im ganzen einige
Paare, aber alle Anwesenden nehmen regen Anteil: die
im Kreise Stehenden helfen, neue Figuren zu finden;
die anderen stimmen ein lustiges Liedchen an:
Die jungen, leichten Füße der Kosakinnen nehmen
das Motiv auf und zerlegen es in kleine, flinke Tanz-
schritte. Der Spieler kommt in Stimmung, legt das
Ohr an den geschwungenen Balg der Harmonika,
schüttelt energisch den dichten Schopf und beschleu-
nigt das Tempo:
Und alle singen mit:
Harmonika, Tanz und Gesang haben kein Ende.
Einmal beisammen, wetteifern sie miteinander und
überholen sich gegenseitig hurtig und munter.
Währenddessen schlüpft hie und da ein Pärchen
heraus, sich „abzukühlen“. Hier umarmt er sie, raunt
ihr etwas ins Ohr, sie schimpft ihn aus, und man geht
wieder hinein tanzen.
Sich „abkühlend“, erzählt mir ein Mädchen, daß
es zwar im Dorf selbst keine Kommunisten gibt, aber
sie habe von ihnen schon gehört. Zeitungen werden
nicht gelesen, außer, daß der Vorsitzende des Dorf-
rates es tut. Sie selbst liest auch keine Zeitungen. Die
dreijährige Schule hat sie schon längst beendet und
sogar schon alles Gelernte vergessen. Die Lasarewoer
haben keine Zeit, sich mit Schreiberei zu befassen. Es
gibt hier zu viel Arbeit und man hat keine Lust, noch
etwas anderes zu tun. Man muß dazuschauen, daß
man mit dem Füttern von acht Kühen, dreizehn
Schweinen, Geflügel und‘ Pferden fertig wird. Heu
gibt es genug — mögen sie selber gehen und sich Futter
suchen. Ist das nicht richtig? Natürlich ist es so.
Außer der Ziehharmonika kennt sie noch viele an-
dere Instrumente. Sie selbst hat sie zwar noch nicht
gesehen, aber andere Mädchen, die in Chabarowsk
waren, die haben sich alles gut angeschaut. Sie haben
ein Pianino gesehen — so ein großes, großes Instru-
ment — und noch so manches haben sie gesehen.
Das Mädchen stand dicht neben mir, hielt meine
Hand fest und ließ mich nicht zu Worte kommen.
Das Radio liebt sie sehr. Sie hat schon davon gehört.
Ja, man sagt, daß es von selbst spricht wie ein Gram-
mophon. Und ein Grammophon hat sie schon im Dorf
gehört.
Von der Elektrizität hat man ihr auch schon er-
zählt. In Chabarowsk gibt es Elektrizität. Auch in
Wladiwostok. Wladiwostok ist die schönste Stadt in
der ganzen Welt. Sie hat Wladiwostok zwar noch nie
gesehen, aber sie weiß es mit Bestimmtheit. Eine
schönere Stadt kennt sie in der ganzen Welt nicht.
Ob sie gehört hat von der Ankunft der Juden im
Rayon? Natürlich hat sie davon gehört. Man sagt,
daß sie ein Kinotheater und Kommunisten mitbringen
werden. Ach, wenn sie nur Kommunisten mitbringen
wollten! Sie selbst möchte schrecklich gerne Komso-
molzin werden und sofort ins Kino gehen...
Sie heißt Marußja. Sie tanzt und singt furchtbar
gern. Wenn ich Lust habe, kann ich morgen abends
nach der Arbeit herkommen, dann wird sie mir Lieder
vorsingen. Jetzt hat sie Kopfschmerzen. Jetzt kann
sie nicht singen. Aber ein anderes Mal wird sie mir
alles zeigen. Zum „Podgorny Walz“ und zum „Koro-
botschka“ singt man schöne und große Lieder, so groß,
wie die Tänze selbst sind.
Was, ich fahre schon morgen? Schade. Ob ich ihr
denn nichts zu erzählen hätte? Sie möchte so gerne
vieles wissen. Alles möchte sie wissen. Ich soll doch
mit ihr ein wenig spazierengehen.
„Gehen wir, komm, wenn eine Guranerin bittet,
mußt du gehen.“
Unsere Schritte weckten das Vieh, das inmitten der
Gasse stand oder lag und döste. Vor uns löste sich am
Horizont die tiefe Schwärze und wurde hellila. Ma-
rußja hatte das runde Gesicht einer Goldin.
Sie liebt es sehr, wenn man ihr Geschichten er-
zählt. Und wenn ihr eine Geschichte gefällt, dann
schmiegt sie sich an, haucht atmend aufs Ohr und
wärmt die Seite.
Als wir zurückkamen, war es bei Kusjmycha schon
stiller. Viele lagen und schnarchten. Wer sich noch
auf den Beinen halten konnte, ging nach Hause. Die
Mädchenstimmen klingen nicht mehr so hell; sie sind
gedämpft und wecken das Vieh auf der Gasse.
Ich beeile mich zum Alten, zu Sjomin. Bald werden
wir mit dem Inspektor hinausfahren, den Erdabschnitt
besichtigen.
Aber warum beeile ich mich so? Sie, Marußja, wird
mir noch etwas singen. Oder noch besser: ich soll jetzt
weggehen und am Abend wiederkommen. Da wird sie
mir bestimmt vorsingen. Und außerdem muß sie mir
jetzt noch etwas leise sagen:
„Schau dazu, daß du bestimmt kommst...“
Wie die Arbeit schmeckt
Wir fahren nach „Bomba“, in ein Dorf, das zwölf
Werst vom Biroer Versuchsfeld entfernt ist. In der
Nähe, auf einer schönen Ebene, haben sich die Priluker
und die Gluchower Kommunen angesiedelt. Macht
nichts, sie kann ein wenig laufen, die Scheckige, es
wird ihr nicht schaden. Die zwölf bis fünfzehn Werst
kann sie in einigen Stunden zurücklegen.
Wie alle Birobidschaner Pferde ist auch die Schek-
kige unruhig; bald bleibt sie plötzlich stehen und will
nicht von der Stelle; bald fällt es ihr ein, wegen einer
kleinen Schlammpfütze oder eines unsichern Steges das
Wägelchen anzureißen und zu galoppieren, daß man
sich das Genick brechen könnte. Lejbisch meint, daß
sie „nervös‘ sei. Seitdem man sie einmal mit dem
Stiefelabsatz in die Schnauze geschlagen habe, sei sie
nervös, Aber sonst ist sie eine Stute — ein Diamant!
Aus der größten Schlammastik wird sie einen heraus-
schleppen. Dort, wo zwei andere Pferde versagen,
schafft sie es ganz allein.
Sooft die Scheckige stehenbleibt, steigt Lejbisch
vom Wägelchen ab, umarmt sie, schmiegt seinen
feuchten Kopf an ihren warmen Hals und streichelt
sie mit der haarigen Wange.
„Scha, Maschka, sei still Maschynja, du bist eine
Brave, Feine!“
Mascha wirft zuerst erschreckt den Kopf in die
Höhe, dann aber beruhigt sie sich, läßt die Augen
funkeln und lauscht aufmerksam auf Lejbischs Lieb-
kosungen und Zärtlichkeiten.
„Was? Ich soll es nicht verstehen, wie man mit
Pferden umgeht?“ sagt Lejbisch, als würde er einen
Einwand widerlegen. Wozu denn sonst war er drei-
einhalb Jahre bei den Roten! Zwar haben sie ihm den
einen Fuß verkrüppelt, aber dafür folgen ihm, Lejbisch
aus Priluke, jetzt alle Pferde.
Lejbisch mustert noch eine Weile die Stute, dann
steigt er zufrieden wieder auf das Wägelchen. Das
Pferdchen rennt, das Wägelchen hüpft, wirft das
Stroh hinaus und schüttelt die Gedärme im Bauch
durcheinander.
Zypa kann dieses Hüpfen und Schütteln nicht län-
ger ertragen. Sie ist rundlich, hat zwei große blaue
Augen, aber sie ist nicht kompakt genug angezogen
und alles an ihr „tänzelt“. Soll Lejbisch seinen Rock
ausziehen und ihr unterlegen, dann wird sie sich ein
wenig ausstrecken. Wenn man liegt, schüttelt es nicht
so. Aber die ganze Zeit möchte sie nicht liegenblei-
ben, sonst würde sie „Bomba‘, dieses wonnige, schöne
Dörfchen, nicht sehen. Lejbisch möge sie ja rechtzeitig
aufmerksam machen.
„Aber mit deinen Pferdefüßen brauchst du mich
nicht zu wecken, hörst du, Lejbisch!“
Zypa liegt schon im Wägelchen, aber auch das nützt
wenig. Sie legt sich auf die Seite, windet sich nach
allen Richtungen und bleibt schließlich doch ruhig
liegen. Und als sie Lejbisch vereinbarungsgemäß an-
rühren will, schreit sie gar:
„Laß mich in Ruhe, Lejbky! Laß ab von mir, ge-
nug, ich habe schon gehört. Er hat immer so eine Ge-
wohnheit, der Lejbisch!“
Man kann von diesem Anblick die Augen nicht ab-
wenden. Die Sonne verbarg sich in die Tajga. Uff,
wie doch die „schwarzen Birken“ leuchten! Ihre glatte
Rinde blinkt und schimmert in allen Farben. Sie glän-
zen rötlich durch den braunen, zartdurchsichtigen
Dunst.
Und die schlanken Zedern! Sogar die gewöhnlichen
Birken prahlen mit dem sauberen Schmuck der weißen
Mairinde. Nu, und die stolzen Eichen!
Nein, Lejbisch ist ein Dummkopf. Er möge doch
Ruhe geben. Es wird ihm nicht schaden, auch einen
Blick auf den abendlichen Himmel zu werfen. So
einen Himmel kann sich nur Birobidschan leisten. Wie
geschmolzenes Erz glüht es...
„Vielleicht möchtest du mir etwas weniger den
Kopf volltratschen, Zypa? Sieh mal an, wie fein sie
geworden ist! Anfangs war es ein gutes Mädchen,
aber seitdem sie den Hilfstechniker kennengelernt hat,
ist sie eine ganze ‚Intelligente‘ geworden, mit Himmeln
und Erzen... Vielleicht sollte sie, die Zypa, eine
Poetin werden?“
Aber anscheinend denkt sich Lejbisch in seinem
spitzigen Schädel unter dem grünen Kaskett, daß er
ihr unrecht tue, denn er wendet sich um und versucht,
Zypas braune Strümpfe glattzustreichen.
Aber Zypa stößt mit dem Fuß nach ihm und schreit
böse:
„Aj, scher dich, bist ein Bauer und schon!“
Lejbl schielt noch eine Weile nach ihr, dann wen-
det er sich zu den Pferden, und bei den Pferden be-
schließt er zu sagen:
„Hör auf, Zypa, mir den Kopf zu verdrehen. Schau
besser, was für eine feine Straße sie zum Abschnitt
gelegt haben. Früher war es hier ganz verwachsen und
wild. Und jetzt haben die Priluker selbst, mit den
eigenen Händen, mit eigenen Pferden und Wagen
einen Weg gemacht, wie man ihn nicht einmal in der
Ukraina so schön findet... Ein Sümpfchen ist das!
Aber das macht nichts. Sie werden eine Brücke bauen.
Man kann ja nicht alles auf einmal...“
Dann wurde er nachdenklich und sprach schon,
scheint es, zu sich selbst, denn das Rattern des Wagens
übertönte ihn...
Dort rechts, wo es graut und raucht, dort sind ihre
Zelte. Und weiter oben ackern sie mit ihren Pferden.
Man müßte eigentlich hinfahren. Oder besser so: Lej-
bisch wird fahren, die Pferde ausspannen, und ich mit
Zypa können zu Fuß hingehen.
Schon von ferne hörten wir fürchterliches Geschrei
und Lärmen. Jeder Schrei wurde von irgendeiner Be-
wegung begleitet. Die Leute bewegten sich ununter-
brochen und schrien.
Als wir ganz nahe herankamen, verstanden wir
nicht, warum sie ein umzäuntes Stück Feld pflügten,
als hätte ihnen jemand dieses Stück eigens vorbereitet.
Alle wollten zugleich erklären und schrien uns an,
als wären wir Pferde.
Es ist nichts. Man ackert zwei Deßjartinen schon
bearbeitete Erde, die ein Bauer aus der Nachbarschaft
hergeborgt hatte, Wenn der Boden schon einmal be-
arbeitet wurde, dann geht es viel leichter. Ein Unglück
war es in den ersten Tagen, als man jungfräulichen
Boden pflügen mußte. Wie man sie angetrieben und
gepeitscht hatte — diese Viecher wollten nicht gehen.
Sechs Pferde mußte man vor jeden Pflug spannen, wie
vor ein Geschütz. Und auch das nützte wenig. Da,
dieser miese Schimmel — ein drittklassiger Tramp —
rackert sich ab, schlägt aus mit den Vorderbeinen.
Und diese stille, sanfte Stute, von der man glauben
müßte, daß sie nicht bis zwei zählen könne — wenn
man sie vor den Pflug spannt, beißt sie gar! Und jener
wilde Pferdatsch, angeblich gerade ein Erstklassiger,
steht keine Minute still. Die ganze Zeit kommandiert
er herum, dreht sich wie ein Meschuggener und zerrt
an den Strängen. Und wenn es schließlich gelingt,
unter großer Mühe eine Scholle zu heben, ragt sie wie
angeschmiedet steil in die Luft und will sich nicht um-
werfen lassen. Es sieht fast so aus, als müßte man
eigens Leute aufnehmen, damit sie die aufgepflügte
Erde umlegen.
„Nein, meine Lieben. Das ist unnütze Mühevergeu-
dung. In sechs Stunden haben wir nicht einmal eine
richtige Furche geackert. Alles ist vergeblich. Aus
Birobidschan wird nichts.“
So beschließt Schwejrl der Hitzige, der die Pferde
mehr als die andern anbrüllt und schlägt.
Inzwischen kommen von allen Seiten Ratschläge.
Aber der Ratgeber selbst hält es nicht für der Mühe
wert, das eigene Projekt auszuprobieren. Das sollen
die anderen tun. Und ehe man eines versucht hatte,
regnet es schon neue Vorschläge.
„Ich bitte euch, laßt nur; jene zwei Krepierten
ziehen nicht auf ein Haar. Sie stören nur. Vielleicht
ist es besser, sie auszuspannen und mit vieren zu
ackern?“
Nein, das gibt’s nicht. So muß man es machen: Man
muß zwei Pferde vor den Pflug spannen, zu ihnen
noch zwei und eines vorne, Michalko draufsetzen, der
wie ein Goj arbeitet, ihm eine feste Rute in die Hand
geben und vorwärts!
Oder, warte mal: Vier Burschen sollen vier dicke
Stecken nehmen, sich von allen Seiten aufstellen und
drauflosschlagen, was hineingeht:
„Noo! Hü! Nooo! Wijooo! Was steht ihr, Leute?
Schlagt zu, stärker!“
Ach nein, es geht nicht, es steht schlecht. Sehr
schlecht steht es um Birobidschan. Nichts mehr zu
sagen: alles ist vergeblich.
Was Wunder, wenn die Pferde so sind. Wilde
Pferde und basta! Sie wollen einfach keine gerade
Furche ziehen. Sie drehen sich auf einem Fleck, zerren
den Pflug herum, als spielte jemand mit ihnen.
Ach, ein Unglück ist das!...
Da ließen sie alle die Köpfe hängen, schämten sich,
einander in die Augen zu sehen, und noch mehr schäm-
ten sie sich, die Pferde anzuschauen. Der eine schabt
mit dem schwarzen, abgehärteten Fingernagel die Rin-
de von der Stange, ein anderer nestelt an einem Kno-
ten im Strick herum, ein dritter spuckt aus vertrock-
netem Mund...
„Hört mal, Burschen. Vielleicht sollten wir über-
haupt aufhören, die Pferde zu schlagen? Es scheint,
daß es ihnen, diesen Kirgisen, nicht paßt, geschlagen
zu werden. Versuchen wir, den Vordersten beim Half-
ter zu führen, vielleicht geht es.“
Und wirklich... Das ist ein Kerl, der Michajlo!
Man sollte ihn zum Minister ernennen. Die Pferde
gehen. Hoppauf, Pferdchen, zieht, vorwärts!
Hoow, wijoh, noch ein Ruckerl, wijoh!...
Ach, es ist prachtvoll, es geht vorwärts, Jungens.
Birobidschans Chancen steigen.
Ja, aber was soll man mit den Erdklumpen machen,
die sich nicht umlegen wollen?
Wißt ihr was? Vielleicht stellen wir noch einen
Mann hinter den Pflug, der die linke Schulter und die
linke Hand etwas mehr anstrengt?
Diesen Rat gibt Naftule, der Sohn des Bäckers.
Zwar ein junger Bursche, der Naftule, aber er kann
schon gute Ratschläge geben. Ein tüchtiger Junge, das
Bäckerchen, ihn werden wir zum Ministerstellvertreter
machen.
Jetzt geht es — ein Vergnügen!
Man müßte den Vordersten ausspannen. Er macht
ohnedies gar nichts, er spielt sich nur.
Und es ist wirklich besser so. Mit dem Viergespann
geht es viel besser.
„Mein Wort, Birobidschan ist ein ausgezeichnetes
Land!“ ruft Schmejrl der Hitzige aus. „Mit vier Pfer-
den ackern wir Hartboden!“
... Und jetzt, auf dem bereits bearbeiteten Boden,
kann man auch mit einem Pferdepaar arbeiten. Man
muß nur ein wenig brüllen. Sie zu schlagen hat keinen
Sinn. Aber die Mücken lassen nicht atmen, weder die
Pferde noch die Menschen. Es ist fast, als müßte man
die ganze Arbeit liegenlassen und nur dastehen und
sich kratzen.
Da kommt so ein Mückenschwarm dahergeflogen,
verbleibt eine Weile und fliegt wieder davon. Aber
ein Gnus ist ein Blutsauger, er geht nicht weg, ehe er
nicht einen giftigen Stich versetzt hat. Man sagt zwar,
daß, wenn man sich drei Tage lang nicht kratzen
würde, sie einen in Ruhe ließen, aber wie soll man
sich zurückhalten!
Mehr als die anderen beklagt sich Fajge über die
Mücken. Arme und Hals sind bei ihr geschwollen, die
Beine ganz aufgebissen: besonders gerne beißen sie
durch die Strümpfe. Und außerdem hat Fajge ein brei-
tes rundes Gesicht, eine bequeme Zielscheibe für die
Stechmücken. Nein, Fajge wird das nicht aushalten.
Bestimmt werden sie sie bei lebendigem Leib auf-
fressen.
Vielleicht soll man schon Feierabend machen? Jetzt
ist schon bald sieben Uhr. Von fünf Uhr früh bis sie-
ben — das sind vierzehn Stunden. Nun, Burschen,
genug.
Nein, das geht nicht. Solange man dieses Dreieck
nicht beendet, legt Mytnik die Arbeit nicht weg.
Besser, man arbeitet heute noch ein wenig und hat
das Ganze vom Kopf. Mytnik hat auch als Taschner,
in seinem ehemaligen Beruf, nichts liegenlassen. Selbst
wenn der siebenstündige Arbeitstag schon zu Ende war.
Nicht deshalb, weil er, das Parteimitglied, „der Ar-
beiterklasse Opfer bringen“ wollte. Sondern einfach
deswegen, weil er dann nachher zu Hause keine Ruhe
gefunden hätte: man ißt und schläft nicht gehörig,
wenn man an die Arbeit denken muß. Mit einer Arbeit
muß man fertig werden; das Messer abgewischt und
Schluß. Und am nächsten Tag kommst du in die
Werkstätte und fängst wieder eine neue Arbeit an...
„Willst du, daß dich die Stechmücken ganz zusam-
menbeißen?“
Ihn beißen sie nicht. Die Mücken beißen nur solche
„Elemente“, die stehenbleiben, sich ärgern und sich
solange kratzen, bis Blut fließt. Wenn auf ihn, Myt-
nik, eine Mücke kommt, versetzt er ihr einen kräfti-
gen Schlag und macht ihr den Garaus...
„Du bist ja ein blindes Huhn, wieso erblickst du sie
denn?“
Oh, Fajge spricht schon. Wer hat denn sie gefragt?
Vielleicht möchte sie zu plärren anfangen oder wie
ein Fräulein „histerische Sachen“ aufführen?
Nu, wenn man streitet, dann kann man schon wirk-
lich aufhören zu arbeiten, da kommt nichts Ordent-
liches mehr heraus.
Aber Mytnik ist mit dieser Erledigung der Frage
nicht einverstanden. Wie denn? Ist denn das Streiten
etwas Neues? Die Leute sind schon derart überreizt,
daß sie bei jeder kleinsten Gelegenheit ein Maul auf-
reißen, als gelte es, ihren Nächsten zu verschlingen.
Und Beinfest, der Verwalter? Krank war er, noch vor
einigen Tagen die Schutzmasken zu schicken, damit
man nicht unnütz Kräfte vergeude?!
Aber niemand hat mehr Lust zu arbeiten. Eine
fürchterliche Ermüdung hat sich aller bemächtigt, und
sie sind sogar zu faul, die Pferde auszuspannen und
das Inventar unterzubringen. Am liebsten würden sie
sich hier, an Ort und Stelle, ausziehen und hinlegen.
Wie gut wäre es, wenn man hier bleiben und einschla-
fen könnte, ohne sich vor allen Mücken der Welt
fürchten zu müssen; wenn man nicht ununterbrochen
Klapse auf Gesicht und Hals austeilen müßte und die
Hände wenigstens für eine kleine Minute ausruhen
könnten. Aj, wie gut wäre das! Wann wird es so sein?
Nach Hause ging ich zusammen mit Fajge der „Zor-
nigen“. Sie wandte ihr Gesicht von mir ab, damit ich
nicht sehe, wie verweint es ist.
„Wahrscheinlich haben Sie die Absicht, von hier
wieder abzuwandern?“
„Wer? Ich?“
Fajge wandte sich völlig ab und begann schneller
auszuschreiten. Nur von Zeit zu Zeit beugte sie sich,
von den Strümpfen eine Mücke zu vertreiben, oder
rieb sie sich mit der verarbeiteten Hand den Hals.
Ich sah, daß es ihr schwer fiel, die Werkzeuge ins Zelt
hineinzubringen. Ich holte sie ein, um ihr zu helfen.
Da blieb sie plötzlich stehen, starrte mich mit bösen,
verweinten Augen an und schrie mit kaum unterdrück-
ter Wut:
„Man hat mir erzählt, daß Sie ein Krämer waren.
Und Sie haben auch eine häßliche Krämerseele. Sie
verstehen nicht, was Arbeit ist, und Sie kennen nicht
den Geschmack der Arbeit!“
Schweigend trugen wir die Sachen ins Zelt. Hier
erst hob sie ein sauer lächelndes Gesicht zu mir em-
por und faßte meine Hand.
„Ich wollte Sie bitten, mit mir irgendwohin zu
gehen. Ich möchte Ihnen etwas zeigen.“
Ich ging mit ihr. Ununterbrochen trieb sie die
Mücken von sich weg. Es war noch ganz hell. Die
Sonne hatte sich hinter den Hügel „Bomba“ gewälzt.
Auf seinem Gipfel flackerten die krausen Baumwipfel.
Der ganze Westen war noch hell gefärbt. Deutlich
sah ich noch den kleinen Kamm in Fajges dichtem,
kurzgeschnittenem Braunhaar. An einem in Beete ge-
teilten Stück Acker blieb sie stehen.
Das wollte sie mir zeigen.
Diese zwei Deßjatinen, die der Bauer aus der Nach-
barschaft hergeborgt hatte, sind schon bearbeitet. Ge-
müse haben sie darauf gepflanzt, Ich soll doch hin-
sehen: dieses ganze Stück bis weit hinunter ist mit
Kartoffeln besät. Dort weiter — Baklaschanen. In der
Mitte Rüben. Und jenes Stück dort hinten lassen sie
vorläufig so; ein Nachbar hat versprochen, Krautsaat
zu geben. Das soll ein ukrainischer Gemüsegarten wer-
den. Sie wollen probieren, wie er geraten würde. So-
gar Tabak für die Burschen werden sie pflanzen, so-
bald sie die Samen bekommen. Von Zwiebel, Knob-
lauch und Rettich gar nicht zu reden — das sind ja
die jüdischen Delikatessen.
Ernstlich: sooft sie, Fajge, vorbeigeht, scheint es ihr,
daß es schon sprieße und sie wüchse mit. Das ist viel-
leicht sentimental, aber ihr Herz freut sich, wenn sie
auf die zwei Deßjatinen Boden schaut. Fajge bewun-
dert die Macht, die gewesene Krämer so umzuwandeln
vermochte. Mit keiner Gewalt könnte man sie von
hier wegreißen. Diese Erde kostet sie schon Blut. Man
hat ja gearbeitet, geschuftet, und wie soll man jetzt
das alles zurücklassen und abwandern? Wohin? Wozu?
„Ich bitte Sie um Entschuldigung, meine Frage war
sehr dumm.“
Zu Schluß redete Fajge mit mir sanft und milde.
Sie wollte mich nur richtig verstehen. Jetzt sieht sie
ein, daß ich sie beileibe nicht beleidigen wollte. Sie
drückte meine Hand und führte mich zurück. Jedes-
mal beugte sie sich zu den Beeten und streichelte sie
gerade, als fürchtete sie, daß man sie aufgewühlt hätte.
Es war schon ganz dunkel. Nur auf dem westlichen
Horizont schimmerte ein breiter Streifen Licht. Fajges
fragende Augen konnte ich kaum noch sehen: sie frag-
ten, ob sie es mir auch gut erklärt habe? Ob ich nun
verstehe, was das Arbeit sei? Und ob ich auch be-
greife, daß sie nirgends mehr hinfahren könne, daß,
um die Mutter und die zwei Brüderchen zu retten,
man sie hierher nehmen müsse?
Als wir zurückkamen, war schon späte Nacht.
Kamm und Haare konnte ich nicht mehr unterschei-
den. Nur fühlte ich auf meiner Hand eine warme,
harte Frauenhand. Etwas verarbeitet, aber fest und
warm. Plötzlich wandte sie mir ihr verwittertes Ge-
sicht zu und blickte mir geradewegs in die Augen.
„Ja. Eines vergaß ich Ihnen zu sagen. Ich habe nie-
mals gewußt, daß Pferde Augen haben. Das heißt,
daß die Pferde Augen haben, habe ich natürlich be-
merkt, aber daß sie schöne Augen haben, das wußte
ich nicht. Und ich hätte es nicht geglaubt, wenn ich
es nicht mit meinen eigenen... nu, mag sein miesen
Augen gesehen hätte.“
Dahier, bei den Prilukern, gibt es ein Pferd, eine
hohe scheckige Stute. Solche Augen, wie sie die Stute
besitzt, könnten sich die schönsten Mädchen wünschen.
Die Augen sind groß, blau wie irgendein guter, schö-
ner See. Und das Wichtigste — eine Mähne hat sie,
die Stute, weiß und lang wie Zöpfe. Und wer hätte
geglaubt, daß ein Roß schöne, weiße, lange Zöpfe
haben kann? Niemand. Und die Priluker haben so
etwas.
Es ist merkwürdig, wie sie mit diesen ihren Augen
zu blinzeln versteht. Sie hat schöne weiße Lippen. Und
zu sehen, wie sie so die Lippen bewegt und mit den
Augen blinzelt!... Und eine Figur hat sie, diese Stute,
wie die Welt so schön! Wirklich bewunderungswür-
dig. Fajge muß sie mir morgen unbedingt zeigen.
Einen Fehler nur hat sie — sofern man das über-
haupt als einen Fehler bezeichnen kann: Sie läßt sich
nicht einspannen und schäkert ununterbrochen mit
einem Hengst. Und der Hengst läßt sich in seiner
Kommune auch nicht vorspannen, sondern läuft ihr
nach, wo er kann. Er ist wenigstens ein kleiner, un-
ansehnlicher Hengst. Aber sie, so eine Schönheit, gibt
sich mit ihm ab... hm...
Fajge lächelte naiv und anmutig, wandte sich um
und ging weiter, als hätte sie mir nichts mehr zu sagen.
Ich ging ihr durch die Finsternis nach. Wir näher-
ten uns einem Feuer. Nasses Holz schien zu brennen,
denn es rauchte stark. Näherkommend, sahen wir
rings um das Feuer erschöpfte, abgehärmte Kommune-
mitglieder hocken. Einige waren sitzend eingenickt.
Die anderen beobachteten, wie die Mücken in den
Flammen verbrannten, und hörten den Ausführungen
des Kommunevorsitzenden zu:
„An jede Sache muß man marxistisch herantreten:
wenn Beinfest die Masken noch nicht geschickt hat,
und sie sind noch nicht hier, so ist das ein Zeichen,
daß er sie noch nicht schicken konnte. Und wenn das
Pferdegeschirr zerreißt, so ist das ein Zeichen, daß das
Leder schlecht ist. Und die Pferde sind nur deshalb
störrisch, weil sie noch wild sind. Man muß sie eben
zähmen., Weder Beinfest noch der Verwalter Lok-
schyn sind zu beschuldigen. All das ist sinnloses Ge-
rede.“
Der Vorsitzende griff aus dem Feuer ein brennen-
des Stück Holz hervor und begann es durch die Luft
zu schwingen:
„Aber das ist wichtig! Ah, zum Teufel, verbrannt
sollt ihr werden! Diese verdammten Biester werden
wir schon vertreiben. In Alexandriwka, fünf Werst
von hier, gibt es nicht eine einzige Mücke! erzählen
die Bauern. Nicht eine Fliege kann man dort sehen.
Und wir werden sie auch vertreiben!...“
Alle ringsherum blicken dem brennenden Scheit
nach, wie es durch die Luft fährt, feurige Kreise zieht,
hören des Vorsitzenden Wortausbruch zu und meinen,
daß es wichtig sei, mit dem Holzscheit zu schwingen.
Nein, nicht das ist wichtig. Aber das: Sluzkyj ist
irgendwie krank.
Mir gab es einen Ruck:
„Wo liegt er denn?“
„Er liegt nicht. Er steht. An das Wägelchen ange-
bunden.“
„Wieso denn?...
„Nun so... Aha, Sie verstehen nicht. Sie meinen
Sluzkyj, einen Menschen. Gott behüte! Das ist ‚Sluz-
kyj‘ das Pferd. Die Priluker besitzen einen ‚Sluzkyj‘,
einen ‚Ejsman‘ und einen ‚Berger‘... Das sind Pferde
mit dem Namen derer, die sie als erste gelehrt haben,
im Gespann zu gehen...“
Das hat zur allgemeinen Erheiterung beigetragen.
Jeder erzählt etwas Fröhliches. Alle krümmen sich
vor Lachen. Gleich darauf ruft man zu Tisch. Er steht
draußen. Das Abendbrot ist schmackhaft, sehr
schmackhaft: Hering, Reis und Tee. Alle sind sehr
hungrig.
Nach dem Essen zerstreuen sich die Kommunemit-
glieder, gehen schlafen. Die Privilegierten (Mädchen
und Schwache) schlüpfen unter Zelte. Die anderen
schlafen teils auf den Wägelchen, teils auf dem Boden,
und so mancher auf einem Häuflein Stroh oder auf
dem Tisch. Am Feuer ist niemand. Das Holz brennt
nieder, verglimmt, und es wird dunkel. Die Mücken
flattern herab und sinken tot zu Boden. Es gibt schon
weniger Stechmücken. Und sehr bald wird es keine
einzige mehr geben.
Die Priluker Kommune wird hier zu Hause sein...
Mykita in Birobidschan
Ossip, der Vorsitzende des Lasarewoer Dorfrats,
mußte zugeben, daß ich recht habe. Mit solchen Stie-
feln wie die meinigen kann man in Birobidschan nicht
einen Schritt machen. Für diese Sümpfe und Schlamm-
pfützen muß man gesunde, feste Stiefel haben.
Ossip runzelte sogar das runde Gesicht, als ich ihm
zeigte, wie die durchweichten Sohlen pfiffen und
schnalzten. Die Fußlappen und die Hosen sind bis zu
den Knien hinauf durchnäßt und die Fußsohlen ver-
brannt.
Und daß ich heute niemanden bitten kann, mir die
Stiefel zu richten, das versteht auch Ossip. Schuster,
die sich nur mit Schusterei beschäftigen, gibt es in La-
sarewo nicht. Ebensowenig gibt es jemanden in Lasa-
rewo, der sich nur mit der Schneiderei befaßte. Und an
einem Feiertag wäre es nutzlos, einen Kosaken zu
bitten, daß er einem die Stiefel richtet. Er selbst,
Ossip, ist Vorsitzender des Dorfsowjets; er ist ein anti-
religiöser Bürger und der einzige „Parteimensch“ im
Dorf. Er kann wohl an einem Feiertag arbeiten...
Und während Ossip in Gedanken versinkt, setzt
sich auch Mykita für mich ein. Mykitas Heimatdorf
liegt in nächster Nähe von meinem Städtchen in Po-
dole. Er und ich, wir beide kennen unsere Ortschaften
sehr gut: er kennt mein Städtchen und ich kenne sein
Dorf.
Und jetzt sind wir beide so weit entfernt von dort,
wirklich weit. Beide sind wir Überwanderer im Fer-
nen Osten. Seine Hütte, sein Acker und das ganze
Anwesen liegt im Rayon, in dem sich die Juden an-
siedeln. Viele Juden werden sich dort ansiedeln.
Birobidschan heißt dieser Rayon...
Mykita hatte sein Dorf schon vor langer Zeit ver-
lassen, und er freute sich sehr mit mir, der ich ihm
einen so lebendigen Gruß von seiner ehemaligen Hei-
mat brachte.
So, so, also Mitroschka Kaban, dieses kleine Bäuer-
lein mit der großen Glatze, hat man auch eingezogen?
Ein großer Bauer war das, ein wahrer Kulak!
Und Chwiloman hat sich so fein herausgearbeitet?
So ein Habenichts, wie der gewesen ist, aj, aj, a)! Nur
einige dünne gelbe Haare hat er auf dem zusammen-
geschrumpften Gesicht besessen. Und außerdem noch
eine Säuferin zur Frau, Kylina, Kylina die Säuferin
wurde sie genannt, und das war alles, Und jetzt ist er
sogar ein ganzer Macher im Rayonsrat!...
Mykita kniff die Augen zusammen und lächelte ein
schlaues Bauernlächeln. Dann begann er mit zwei Fin-
gern an dem Schnurrbart zu zupfen, und das Lächeln
blieb noch immer, Er zupfte an dem Schnurrbart, und
das ukrainische verschmitzte Lächeln spielte.
„Gut... nun, gut...“
Schade, daß er, Mykita, jetzt nicht in seinem alten
Dorf ist. Wenn jetzt die Armen wichtige Persönlich-
keiten werden — wer war noch so arm wie er im
Dorf. Sicherlich wäre er jetzt Ältester im Dorf ge-
worden.
Nu, und Bentschiks Tuchladen ist ganz liquidiert?
Ganz zugesperrt! Tz-tz-az, schnalzte Mykita verson-
nen und erstaunt. „Fixe Preise“ waren bei ihm. Bent-
schik selber pflegte lange in den Taschen herumzu-
kramen, ehe er sich entschloß, zu zahlen, und von den
anderen verlangte er immer Bargeld auf den Tisch.
Und Chwejgys, der Witwe Marktstand ist auch
schon weg? Ganz weg? Eine lustige Jüdin war das!
Allen borgte sie. Nur damit man ihr etwas abkaufe.
Hauptsache, daß man kaufe! Ja, und man soll ihr
auch zurückzahlen!
So gibt es also heute im Städtchen nichts mehr zu
tun? Nu... gut...
Mykita wendete den spitzen Kopf ab, ließ langsam
die Nase sinken und wurde nachdenklich. Und plötz-
lich fragte er:
„Nu, und die kleine Brücke zwischen dem Städtchen
und dem Dorf ist schon repariert?“ Dort war ein Brett
gebrochen. Mykita ist dort einmal mit einem Wagen-
rad hineingeraten und er mußte die ganze Nacht
stehenbleiben. Der Regen hat gegossen, und er ist ge-
standen. Der Regen hat gegossen, und er ist immer
noch gestanden. Und dieses Brücklein hat man schon
repariert?
Nein, es ist noch immer nicht repariert. Es ist ganz
zusammengebrochen, in Stücke gegangen. Jetzt fährt
man über Krasnosilka, an der Zuckerfabrik vorbei.
Und wenn Aba, der hinkende Glasermeister, irgend-
wo einige Glasscheiben einzusetzen hat, dann muß er
den Umweg über Krasnosilka machen? — Nu, gut...
„Komm, werde ich dir zeigen, wer dir heute die
Stiefel richten kann.“
Und jetzt setzt sich Mykita für mich ein. Mykita
ist Ossips Nachbar, und Ossip wird für ihn alles tun.
Ossip wird es wirklich bald tun. Er muß nur erst
seinen Tee trinken. Ein Kosak kann seinen Tee nicht
entbehren. Oder nein, für diesmal wird er noch auf
den Tee verzichten. Er muß zuerst die Instrumente
zusammensuchen. Lange schon hat er keine Schuster-
arbeiten gemacht. So zum Beispiel das Hämmerchen
hat er, wie es scheint, in den Dorfrat verschleppt. Er
wird einen Sprung dorthin machen und das Hämmer-
chen bringen. Die eiserne Form liegt irgendwo auf dem
Dachboden. Soll die Frau hinaufsteigen und sie suchen.
Und die Ahle? Wohin ist die Ahle verschwunden?
„Mutter, wo ist die Ahle? Was ist das für eine
Wirtschaft — alles verlegt! Hat man die Ahle weg-
gelegt, dann muß sie auf ihrem Ort liegen!“
„Ach, du Hundesohn! Ich werde dir wie einem
Hühnchen den Hals umdrehen. Schau nur: kaum ist
er ein Ataman geworden, hat er gleich eine Stimme
bekommen. Heb’ dich hinweg, sonst dreh’ ich dir noch
den Hals um!“
Den Vorsitzenden ärgert es, daß seine Mutter so
einen Lärm schlägt. Ist doch die Stube mit Dorfsleuten
voll! Jeder kommt zu Ossip; der eine Beschwerde zu
führen, der andere einen Rat zu holen, und da müssen
sie sehen, wie seine Mutter mit ihm umspringt.
„Schweig, du alte Hexe, sonst werf” ich dir das
Hämmerchen in deine miserablige Photographie...“
„Anu, wirf, versuch’s . . .“
Und Ossips Mutter wendet ihrem Sohn den breiten
Hinterteil zu, dergestalt seinem Hämmerchen ein brei-
tes Ziel bietend.
In Wirklichkeit hält sie ihn zum besten, die Mutter,
denn sie weiß gut, wie sie ihm zusetzen kann, wenn
sie will. Im ganzen Dorf spottet man über ihn; alle
sagen, daß Ossips Mutter der Kosak und er selbst das
Frauenzimmer im Haus sei. Sie ist groß, breit, hat
zwei starke Arme, ein langes Gesicht und einen üp-
pigen Bartwuchs auf der groben Oberlippe. Und er ist
zart und schwächlich, hat ein rundes Gesicht, eine
fliehende Stirn und zwei kleine Füße. Und sein Herz
ist auch wie das eines Frauenzimmers. Schnell empfin-
det es Mitleid. Wenn es nötig ist, einer Kosakenwitwe
einige Holzstämme aus dem Wald zu holen oder ihr
ein wenig beim Hausbau zu helfen, dann ist es Ossip,
der sofort dazu bereit ist. Und es ist sehr wahrschein-
lich, daß er auch die Kühe melken würde, verstünde
er es. Und außerdem steckt er überall seine Nase hin-
ein, wie ein Frauenzimmer. Als man ihn in den Dorf-
rat wählen sollte, da haben zuerst die Kosakenweiber
die Hände gehoben, erst dann schlossen sich ihnen die
Männer an.
„Tfu! Altes Aas! Da muß man einem Menschen die
Stiefel richten, und sie bellt wie eine Hündin. Wart,
wart!...“
Nein, das nicht. So sich zu erzürnen, ist gar nicht
nötig. Mykita wird eine Ahle beschaffen. Ossip soll
ruhig sein Werkzeug nehmen und zu Mykita gehen;
dort wird er ungestört arbeiten können.
Jawdoche, Mykitas Weib, war außer sich vor Freu-
de, mit mir plaudern zu können. Du gute Mutter! Wie
angenehm ist es, einmal einen Landsmann zu treffen!
Sie hat kleine blaue Lippen, mit denen sie schnell-
schnell, ein wenig näselnd spricht.
Natürlich wird sie mir einen gehörigen Empfang
bereiten. Da kann ich beruhigt sein. Mit einem Tee,
wie es die Kosakinnen, diese schlamperten Wirtinnen,
tun, wird sie mich nicht empfangen. Hast du schon
so ein Leben gesehen? Den ganzen lieben Tag saufen
sie nur Tee. Nicht einen Tropfen Borschtsch verstehen
sie zu genießen. Ein Stückchen Speck werden sie einem
nicht vorsetzen. Nur Tee — im besten Fall gesottenes
Wasser mit dünner Milch und hajdi!
Ja, aber woher ein Gläschen Branntwein zum Imbiß
nehmen? Zwar trinkt niemand bei uns. Der Vor-
sitzende ist sogar ein Parteimensch. Er darf gar nicht
trinken! Aber wenn man ein paar Tröpflein auftreiben
könnte, würde es nicht schaden. Insbesondere, da doch
der Branntwein hier spottbillig ist.
Leider ist heute Petertag, und diese Kerle haben
alles bis auf den letzten Tropfen ausgesoffen. Keine
Sorge. Paraska, Jawdoches Tochter, wird den Schnaps
schon auftreiben. Paraska hat weite, tausendfaltige
Röcke mit einem grünen Band. Und wenn sie geht und
die Röcke rauschen läßt, gefällt das Grischka, dem
Kooperator, sehr gut, und er wird für sie schon alles
Nötige auftreiben.
Wir werden nur ein Gläschen trinken. Keiner von
uns ist ein Säufer. Aber ein Gläschen kann man ge-
trost hinuntergießen.
Ja, nach dem Speck schmeckt der Schnaps sehr gut.
Man könnte ruhig noch ein Gläschen trinken. Wenn
es nicht reichen sollte, wird Paraska schon frischen
bringen. Paraska ist über den Besuch auch sehr er-
freut. Sie geht geschmeidig, läßt die Röcke rauschen
und bekommt, was sie will. Grischka, der Kooperator,
wird ihr jeden Wunsch erfüllen...
Nein, Mykita hat schon immer gesagt, daß es unter
den Kosaken solche ekelhafte Guranen gibt. Aber es
gibt auch echte Menschen wie in jedem Volk. In jedem
Teich gibt es allerlei Fische. Sogar unter den Juden
gibt es auch welche, wie man sie eben nennt... nu,
jetzt kann man das nicht sagen, aber so eine Art Sau-
juden. Und es gibt anderseits auch Israeliten, echte
Menschen, wirkliche Menschen. Oh, — aber jetzt muß
man, wie man so sagt, sich die Sache überlegen, durch
den Kopf gehen lassen...
Mykita legt zwei Finger an den Schnurrbart, rülpst
und sagt Paraska, sie soll noch eine Flasche bringen.
Unbedingt soll sie noch eine Flasche bringen...
Er versuchte die Augen zusammenzudrücken und zu
lächeln, aber es mißlang. Die Unterlippe krümmte sich
nur schwach.
„Du, Ossip! Du schläfst schon? Ein kleines Köpf-
chen hast du: kaum zum Schnaps gerochen, und der
Kopf schwankt schon. Das ist nicht gut, Brüderchen!
Du mußt noch die Stiefel richten.“
N-nein, Ossip schläft nicht. Er schläft gar nicht,
bewahre! W-wenn Kalinin das wüßte, w-wäre er be-
leidigt. Beleidigt wäre er. Denn ein Vorsitzender muß
achtgeben, daß Ordnung herrscht. Er muß helfen, allen
muß er helfen. Denn die Revolution, nämlich die
Oktoberrevolution, ist solcherart, daß man allen helfen
muß. Damit es gut ist, jaja.
Ossip erhob sich vom Tisch, nahm das Werkzeug
mit den Stiefeln und suchte mit den Blicken ein ge-
eignetes Plätzchen in der Stube. Dann setzte er sich
auf den Schemel im Winkel, drehte lange, lange aus
Hanffäden eine Pechschnur. Aber es mißlang ihm im-
mer wieder, in das kleine Loch in der Sohle hineinzu-
treffen. So bohrte er mit der Ahle ein neues Loch in
die Sohle, benäßte im Mund die Spitze der Pechschnur
und — traf wieder nicht.
„Nu, Genosse“, wandte sich Ossip zu mir, „heute
kann ich nicht. Der Kramladen, das Kooperativ, ist
geschlossen, da kann man gar nichts machen...“
Natürlich kann man nichts machen. Mykita wird
es sogleich beweisen. Das ist ja sonnenklar: daß es bei
so einem Guran, der fünf Säue und hundert Ferkel
besitzt, nicht ein Schwärtlein Speck geben soll! Sie
mästen eben nicht! Mykita versuchte zu wiederholten
Malen zu lächeln, was aber immer wieder mißlang,
und er schrie und brüllte, daß man eben nicht mäste,
wie es sich gehört. Schlamperte Hunde sind sie. Sie
faulenzen nur und saufen, große Säufer sind sie, aber
arbeiten wollen sie nicht. Widerliche Guranen sind sie
alle!
Schrei nicht, schrei nicht, Mykita, So zum Beispiel
hat jede Wirtin fünf bis sechs Stück Vieh, aber nicht
eine Flasche Milch kann man bei ihnen bekommen.
Nicht einmal eine Kuh verstehen sie zu betreuen.
Mykita erhob sich, schwankte auf mich zu, er-
wischte meinen Rock und begann mich zu schütteln.
Wenn ein Ukrainer Bauer das besäße, was sie, die Ko-
saken, besitzen — ach, was wäre das für ein Leben...
Aber die ukrainischen Bauern sind auch Nichtsnutze.
Sie wollen aus ihren Hühnerställen nicht heraus. Dort
krepieren sie nach einem Stückchen Wiese, und hier
kann man ganze Morgen haben, wie ein richtiger
Herr...
„Vater, laß ab von ihm, warum schüttelst du ihn
so!““
Paraska duldet das nicht. Sie packt die Hände ihres
Vaters und zerrt ihn weg von mir. Paraska hat zwei
lichte Blauaugen, mit denen sie zu schauen versteht,
daß es die Seele freut. Sie setzt sich zu mir und knöpft
mein Hemd zu. Der eine Knopf hängt auf einem
Haar. Wenn ich will, wird sie ihn mir annähen. In
einer Minute wird er angenäht sein.
Aber mir ist es ganz egal. Mein Kopf dreht sich und
schmerzt. Wenn sie will, Paraska, dann soll sie nähen.
Mich stört das nicht.
„Pfui! Das ist nicht schön. So ein junger Bursch
und auch besoffen. Und überhaupt: er hat ja nur zwei
Tröpflein getrunken und ist schon stockbesoffen.
Komm, werde ich dich auf die Pritsche legen, nu,
komm!“
Paraska bemächtigte sich meiner Hand und
schleppte mich zur Pritsche, die mit allerlei Bettzeug,
kleinen Kissen und Pölsterchen verlegt war. Sie warf
mich hin und setzte sich zu mir. Mit zwei warmen
Fingern schloß sie meine Augen. Und gleich darauf
waren es wieder zwei warme Finger, die meine Augen-
lider zudrückten.
Aber wenn ich nicht schlafen will, dann wird sie -
mir etwas erzählen.
Ihr ist es so traurig hier, der Paraska. Etwas nagt
an ihrem Herzen. Die hiesigen Burschen sind irgend-
wie so kalt. Sie können gar nichts, aber auch gar nichts
können sie.
Mykita sprang plötzlich wieder auf, kam herzu und
setzte sich ebenfalls auf die Pritsche.
„Hörst du, Nachbar, hörst? Sag es den armen Leu-
ten. Sie sollen herkommen, Mykita wird ihnen zeigen.
Den Kosaken hier hat er schon gezeigt, wie man mit
zwei Pferden neun Deßjatinen Acker mit Getreide be-
sät. Ein Kosak leistet mit sechs Pferden nicht soviel
wie Mykita mit zwei... Nicht einmal Speck haben
sie, keinen Happen Fett. Hundert Säue und kein
Schmalz. Alles für Fleisch, nur für Fleisch.“
Plötzlich begann Mykita zu lachen. Ist das ein
Wunder, wenn ihr Vieh ausstirbt? So ein langer Win-
ter mit solchen Frösten und ihr ganzes Vieh über-
wintert unter dem nackten Himmel ohne Dach über
dem Kopf! Warum? Weil sie fürchten, daß sie, Gott
behüte, arbeiten, den Mist hinaustragen müßten. Den
Häckerling hacken sie mit der Axt, einfach mit der
Axt. Nu? Verstehst du — natürlich...
Was natürlich war, hat Mykita nicht mehr ausge-
führt. Auf einmal befand sich Ossip vor der Pritsche.
Klein und eingeschrumpft, schwankte er vor uns und
schlug mit den Knien an die Kanten der Pritsche an.
„Das darf man nicht, man darf nicht so!“ schrie er.
Michail Inwanowitsch wird beleidigt sein, sehr be-
leidigt wird er, Kalinin, sein. Denn die Revolution
ist nur um zu helfen. Da muß man der Chwelymony-
cha einige Deßjatinen aufackern. Aber womit? Viel-
leicht werden es die Chocholen oder die ukrainischen
Juden machen? Mit Traktoren werden sie ackern. Sie
haben alles. Die besten Geräte werden sie mitbringen.
Ossip runzelte sein rundes sonngebräuntes Gesicht.
Ihm ist irgendeine wichtige Sache in den Sinn ge-
kommen, und er ließ niemanden zu Worte kommen.
Allen im Dorf hat er das schon gesagt. Im Rayons-
sowjet hat man erzählt, daß die Chocholen und die
Juden aus Ukraina alles mitbringen werden. Denn
Kultur, Kultur muß man haben. Man braucht ein
Kino, hie und da einen Traktor und einen Feldscher.
Aber sie werden alles mitbringen. Alle Kosaken wissen
es schon. Ossip hat es allen erzählt, und er selbst hat
es im Landesexekutivkomitee gehört, ja, mit den eige-
nen Ohren gehört.
Mykita war froh, daß Ossip endlich verstummte.
Er hat auch etwas zu sagen... jaja, man muß ihnen
zeigen. Die Ukrainer werden zeigen. So ein Boden,
so eine fette Erde und keine einzige Frucht!... Die
besten Früchte können hier wachsen. Mykita wird
ihnen das schon vormachen, wieviel Schmalz man von
den Schweinen gewinnen kann. Er wird ein Briefchen
schreiben, dann wird das ganze Witiwka herkommen.
Man wird ihnen schon zeigen, diesen Guranen, wie
man arbeitet! Aber die Ukrainer sind auch nichts-
nutzige Chocholen. Sie bekommen Angst und rennen
davon. Mykita wird ihnen schon zeigen, wie man
wegläuft. Er wird ganze ukrainische Dörfer nach dem
Fernen Osten überwandern lassen.
Paraska ist entzückt. Sie springt von der Pritsche
und wirbelt auf einem Bein herum. Ihre reichlichen,
faltenreichen Röcke mit dem grünen Band wehen
durch die Luft.
„Ja, ja, man soll sie herholen, ganze Dörfer soll
man herholen. Dann wird es lustig werden. Und einst-
weilen...“
Einstweilen kommt Paraska zur Pritsche zurück
und wirft sich auf sie. Mit der einen Hand umfaßt sie
meine beiden und mit der anderen schlägt sie sanft auf
meine Wange und verbietet mir zu saufen. Junge Bur-
schen dürfen nicht saufen. Viel besser wäre es gewesen,
ein wenig spazierenzugehen. Dort, hinter dem Dorf,
gibt’s ein kleines, rasch fließendes Flüßchen mit einer
kleinen Brücke; so eine schöne kleine Brücke mit Ge-
ländern. Und dort ist es angenehm, spazierenzugehen,
und das wäre so fein gewesen. Aber saufen darf man
nicht.
Mein Kopf schmerzte sehr, Es war mir ganz egal,
was Paraska sagte oder tat. Ich spürte nur, daß sie mir
mit zwei warmen Fingern die Augenlider zudrückte,
und kaum öffneten sie sich wieder, waren gleich die
zwei warmen Finger an ihnen, sie zu schließen...
Abenteuer in der Tajga
Gestern ging ich von Babstow nach Lasarewo. Von
Babstow nach Lasarewo sind es vierzig Werst. Ich
verirrte mich und es regnete in Strömen, so daß ich
mich beinahe aufgelöst hätte. Aber das machte mir
nichts.
Heute ging ich von Lasarewo nach Birfeld. Dieser
Weg ist im ganzen 24 Werst lang. Und eigentlich ist
der Weg sehr einfach. Jetzt ist es ein Weg wie der von
Balta nach Odessa. Aber ich habe ihn satt.
Einst dachte ich, daß es mich niemals ermüden
würde, Berge anzuschauen. Aber wenn sie überall ste-
hen, hat man bald genug. Ringsum, ringsum nur Berg-
ketten in weitem Umkreis. Und gehst du weiter, siehst
du wieder dasselbe.
Und alle sind sie in einen durchsichtigen, blau-
violetten Dunst eingewoben. Manchmal löst sich der
Dunst und wird noch durchsichtiger; dann und wann
verdichtet er sich...
Ja, und außerdem:
Manchmal drängen sich die Berge so ineinander,
daß man sie nur an den Gipfeln unterscheiden kann.
Und dann — rücken sie wieder auseinander, stehen
einzeln, als hätte jemand zu Fleiß Sand zu einem
großen Berg gehäuft, und etwas weiter wieder einen
Sandhaufen und weiter noch einen... Die Berge be-
rühren einander kaum mit ihren Grundlagen.
Und außerdem:
Die Decke, dieser durchsichtige Dunst, kann dicht
und schillernd sein wie Naphtha; aber auch dünn und
zerstäubt wie feiner Dampf.
Und noch einige solcher „Außerdem“...
Ich aber habe genug davon. Übrigens kann ich auch
nicht sehen, was sich in den Schluchten und Tälern
zwischen den Bergen verbirgt. Und das gerade würde
mich interessieren: zu erfahren, was dieser geheimnis-
volle Nebel dort verheimlicht.
Da ist es schon besser, man sieht nicht hin und geht
seiner Nase nach. Insbesondere, da das Wetter unge-
wöhnlich günstig ist: es ist recht warm, trocken, und
es riecht nach Wald und Wiese. Aber irgendwo hier
muß ich ja zu einem Abschnitt einbiegen. Die Sied-
lung Krasywa befindet sich in einer Entfernung von
zwei bis drei Werst von der Straße, und dorthin will
ich gehen.
Von früher her weiß ich mit Gewißheit, daß es
links nur einen Weg gibt, und dieser Weg führt nach
Krasywa. Ich erblicke links Wagen- und Fußspuren.
Sicherlich ist das der Weg. Ich biege ein und bin da-
von überzeugt, daß ich mich nach Krasywa richte.
Aber schon nach einer Werst werden die Spuren sel-
tener, unbemerkbarer, und schließlich verschwinden
sie ganz.
Trotzdem ging ich weiter. Hier war ich schon ein-
mal gewesen. Immer wieder schien es mir, daß mir hier
alles bekannt sei: Wie damals sehe ich einen Hügel in
der Mitte, undicht wachsen weißberindete Birken auf
ihm. Das ist der Nachwuchs nach einem niederge-
brannten Wald. Da rechts sieht man sogar noch die
Spuren des Brandes. Und dort weiter, neben der Eiche,
steht eine große weiße Birke mit gebrochenen Ästen,
die, zusammen mit der Eiche, wie die Ziffer „4“ aus-
sieht.
Natürlich, es ist genau so wie damals.
Aber ich ging und ging, und noch immer verriet
nichts, daß hier Menschen wohnen. Plötzlich stieg eine
Blutwelle in meinen Kopf.
Wie, wenn ich mich verirrt habe? Schöne Sache.
In der Tajga verirrt...
Für einige Sekunden versagten die Beine den Dienst
und es wurde mir finster vor den Augen.
Auf einmal sah ich im Geiste Schymke Priluker, wie
er vor mir steht und lachend die breiten gelben Zähne
fletscht. Erst unlängst hat mir Schymke erzählt, daß er
im Wald einige Bären gesehen habe. „Was heißt?
Wirkliche Bären?“
„Oho, und ob es in Birobidschan Bären gibt!“
Neulich ist er nach der „zweiundzwanzigsten Werst“
gefahren, um Dachschindeln zu holen. Und neben
Bomba, wo man auf den großen Trakt einbiegt, sprang
plötzlich ein Bär, ein unglaublich gewaltiger Bär aus
dem Wald. Und hinter ihm kugelten sich alle Jungen,
die männlichen und weiblichen Bärenkinder, und be-
gannen Schymon nachzujagen.
„Was heißt? Lebendige Bären sind dir nachge-
laufen?... Nu, weiter...“
„Hör mal, unterbrich mich nicht immer wieder!“
Schymke war schon zornig.
Und da begann Schymke die Pferde zu treiben, zu
treiben, daß die Pferde die Ohren zurücklegten und
wie der Wind dahinflogen! Und Schymke peitscht
und peitscht, und die Pferde galoppieren, daß Funken
fliegen, und Schymke peitscht noch und noch...
„Nu, und die Bären konnten dich nicht einholen?“
Schymke lachte, fletschte die Pferdezähne und
lachte.
„Uch-huuch-cha-cha-cha! Bist du aber ein Tepp!
Ein Tatarenschädel bist du. Wie meine Mutter glaubst
du alles. Meiner Mutter zu Hause hat man auch Ge-
schichten über Bären und Wölfe erzählt, und sie hat
auch alles geglaubt. Jetzt schreibt sie mir, ich soll so-
fort, solange ich ncch lebe, nach Hause kommen. Noch
ehe mich die Bären auffressen! Und du glaubst auch!
Ech, bist du ein Narr!“ Und wieder fletschte Schymke
die gelben Zähne und lachte sich schier krumm...
Und jetzt, in der wilden Tajga mit den Bergen, er-
blicke ich wieder Schymke mit den gelben Zähnen.
Es schien mir, daß es auf dem Hügel wirklich irgend-
wie verdächtig raschelte. Ja, wirklich, ein Bär! Dort
ist ja der große Schädel, die klobigen Pfoten, und es
brummt etwas!
Ich begann zu laufen. Vor Schreck bin ich wahr-
scheinlich zurückgelaufen. Ich lief, was die Kräfte
hergaben. Ich sah mich nicht um und lief. Sogar auf
der Straße lief ich mit den letzten Kräften noch
weiter...
Nach einer Stunde Rast ging ich weiter. Ich fand
wieder einen Seitenweg, und ich wußte nicht: sollte
ich hier einbiegen oder nicht? Ich erwog alle Gründe
für und dagegen und ging. Aber von ferne merkte ich
schon, daß dieser Weg geradewegs in den Wald führt.
Den Weg hatte man wahrscheinlich vor kurzem ge-
legt. Nicht viele Wagen waren hier durchgefahren.
Die Gräser, von den Wagenrädern niedergedrückt,
richteten sich schon wieder auf, und vielleicht war
sogar inzwischen frisches Gras gewachsen.
Die Erde bleibt hier keine Minute unbewachsen. Sie
besitzt einen solchen Vorrat an Feuchtigkeit und Säf-
ten, daß es ihr zuviel ist, Sie braucht sich gar nicht
anzustrengen, um die größten Ebenen der Welt mit
tausenderlei Blumen und Gräsern, hoch wie erwachsene
Menschen, und winzigem Gras zu überwuchern. Ein
Überschwang von edlen und zarten Farben schmückt
sie, Alles ist hier in Überfluß. Sie gibt mit vollen Hän-
den, schenkt aus reichlich fließenden Quellen allen und
allem.
Und dort weiter stehen Bäume: kleines Gesträuch
und gigantisches Baumwerk. In wirrem Durcheinander
stehen graziöse Zedern, festliche frühlinghafte Bir-
ken, hundertjährige, ewige Eichen und immergrüne
Nadelbäume.
Das Wachstum der Gräser kennt keine Grenzen; sie
durchbrechen die seit Ewigkeiten angehäuften Laub-,
Fäulnis- und Baumreste, klettern die gerunzelte Baum-
rinde der schwarzen Birken hoch und erklimmen Stäm-
me und samtene Korkbäume. Überall wuchert das
Gras: zwischen den Bäumen, neben den Bäumen, auf
den Bäumen...
Damit es überall grün ist.
Und plötzlich, in dieser ungehemmten siegreichen
Pflanzenwelt etwas Sonderbares: Ein gefällter Baum-
riese. Der Urwald, die Bäume stehen erstaunt und
schauen. Sie wundern sich. Zeit ihres Daseins haben
sie das nicht gesehen. Davon weiß der Urwald nichts,
seitdem die Welt steht. Wohl: ein Baum kann brennen,
ein Baum kann sich biegen, kann sich sogar so sehr
biegen, daß er zusammenbricht. Aber abgeschnitten
werden — davon weiß der Urwald nichts. Ich stelle
mir vor, wie die Bäume entsetzt waren, als sie zum
erstenmal in ihrem Leben das Geräusch der Säge ge-
hört hatten.
„Schru-schru-schru...“
Und dann, ohne Wind, ohne Sturm:
„Trach!“
Und ein großer dicker Baumriese fällt und knickt in
seinem Fall noch einige andere Bäume.
Gott weiß, ich beneide die Menschen, die als erste
das Geräusch der Säge und den Atem der Arbeit hier-
hergebracht haben.
Der zurückbleibende Strunk scheint nicht die ge-
ringste Beleidigung zu fühlen: er prahlt mit seinem
frischen weißen Kopf. Ich liebe ihn auch. Ich kann
mich bücken und ihn umarmen. Aber meine Arme
sind zu kurz: uch, wie dick er ist! Da hast du einen
Kuß. Wie das schmeckt! Die heißen Bisse der Säge
sind schon abgekühlt. Aber es duftet noch, riecht nach
Arbeit. Ein berauschender Geruch.
Hier brauche ich mich nicht mehr zu ängstigen.
Scha, ich kann mich sogar niedersetzen. Nicht auf den
abgesägten Strunk, Gott behüte; ich will ihn nicht ver-
letzen. Ich werde mich in seine Nähe setzen, mich an-
lehnen und ihn umarmen.
Sieh mal: wie viele violette kleine Fliegen sich auf
diesem Stück Pferdemist niedergelassen haben! Dieser
Gestank ist ihnen neu, noch unbekannt. Alle drücken
sie die Flügelchen an sich, umstellen im Kreis einen
Punkt, und so werden sie mit vereinten Kräften er-
forschen, was das für ein neuartiges Gewächs in ihrem
Reich ist? Lange stehen sie so, schnüffeln, riechen,
kosten und fliegen davon, ohne klug geworden zu sein.
Ich schaue ihnen lange nach, sehe, wie sie noch ein-
mal eine Kundschafterin zurückschicken. Die kleine
Fliege bleibt eine Weile stehen und fliegt zu den an-
deren mit frischen Nachrichten zurück, worauf sie mit
erneuter Neugierde zum Pferdemist umkehren. Ich
mag nicht mehr zuschauen, Ich stehe auf und folge
den Wagenspuren auf die Straße.
Ich marschiere weiter. Wieder ein Weg und ringsum
Berge.
Es glüht schon eine heiße Sonne, und der Nebel auf
den Bergen schrumpft zusammen, verdichtet sich und
verschwindet in den Felsspalten.
Mir ist es heiß und ich bin müde. Ich habe keine
Kraft, so viele Kleider auf mir zu tragen. Vielleicht
sollte ich mich ausziehen, die Kleider zu einem Bündel-
chen zusammenrollen — und wohin dann damit?
Krasywa war noch immer weit und breit nicht zu
sehen. Nach Birofeld dürft” es von hier hübsch weit
sein. Nicht zu denken daran, daß ich bis nach Biro-
feld gehe. Begegnete ich doch wenigstens jemandem,
der mir den Weg zeigt! Ewige Dankbarkeit würde ich
ihm dafür bewahren! Dann könnte ich noch vor Ein-
bruch der Nacht eine Siedlung finden und dort in einer
Hütte übernachten.
Aber ich begegne keiner menschlichen Seele. Ich
selbst sehe keine Seitenwege mehr. Wo werde ich über-
nachten?
Ich rollte die Kleider zu einem Bündel zusammen,
rastete eine Weile und wanderte weiter. Wenn ich nie-
mandem begegne, werde ich eben hier, irgendwo am
Wegrand, übernachten. Hätte ich jetzt ein Gewehr,
könnte ich schießen und wäre ich ein Jäger — dann
würde ich einen von den Vögeln, die hier umher-
flattern (an ihren Stimmen erkenne ich, daß es Möven
sind; ich kenne nur die Möven, weil sie mir einmal
von einem Jäger gezeigt wurden), würde ich eine
Möve abschießen. Und dann, wenn ich Zündhölzer
hätte, würde ich ein Feuer anzünden und mir hier,
an der unteren Quelle, ein großartiges Abendbrot be-
reiten, so wie damals, als ich mit Ossip, dem Vor-
sitzenden des Lasarewoer Dorfrats, unterwegs war. Oh,
dann hätte ich keinen Hunger mehr.
Aber ich bin kein Jäger. Vögel kann ich nicht ab-
schießen. Vom Fischfang verstehe ich nichts, und
Zündhölzer habe ich auch keine mit. So bin ich also
hungrig und müde.
Ich bin gewöhnt, auf den Weg alles von zu Hause
mitzunehmen: ein verkrustetes Stück Brot, ein hart-
gesottenes Ei, ein Huhnbügelchen...
Wie war doch Ossip damals böse gewesen. „Nu,
schau mal“, hatte er gesagt, „du hast so viel Nahrung
auf den Weg mitgenommen, und ich habe nichts mit:
du kannst dich selbst überzeugen. Aber wir werden
schon sehen, wer von uns beiden besser essen wird!“
Und wirklich: gleich darauf hatte Ossip Fisch und
Fleisch, daß es für ein Festessen gereicht hätte.
„In unserem Rayon mangelt es an nichts“, hatte
Ossip gesagt. „Bei uns braucht man nichts auf den
Weg mitzunehmen. Man muß lernen, sich es zu
holen.“
Jawohl, hier muß man nur lernen, zu nehmen!...
Aber nicht das will ich heute erzählen. Heute, da
ich schon auf einer Pritsche, in einer trockenen Stube
liege, nach einem reichlichen Abendbrot, bestehend
aus Brot, Reis in der Milch und Tee — heute will ich
erzählen, wie ich einen ausgefahrenen Weg und eine
kleine Hütte in der Ferne erblickte.
Eine Hütte?
Ja, eine Hütte. Eine Hütte aus dunklem, verwitter-
tem Holz.
Wie kommt da diese Hütte her und noch dazu aus
altem, verwittertem Holz?
Natürlich richte ich mich sofort dorthin. Es ist hier
sehr sumpfig, und ringsherum stehen wieder hohe Ber-
ge. Es fällt mir recht schwer, mein Bündel zu tragen.
Aus dem feuchten Boden wachsen hohe Gräser, Ge-
sträuche und Bäumchen. Die Sonne steht noch hoch.
Auf meiner Uhr ist es fünf.
Aber was ist denn das? Die Hütte ist merkwürdig
klein. Überwanderer hätten sich auf keinen Fall eine
solche kleine Hütte gebaut...
Und — die Hütte steht ganz allein. Nichts, kein
Zelt, kein Rauch, keine Stimmen — es ist still und
einsam...
Erstaunlich: die kleine Hütte steht auf vier winzi-
gen hölzernen Rädern. Vorne sind zwei provisorisch
befestigte Deichseln. Von der einen Seite ist eine ver-
sperrte kleine Tür zu sehen, und von der anderen ein
Fensterchen, das mit Gras verstopft ist.
Was soll das bedeuten?
Plötzlich tat sich die Tür auf und in der Öffnung
erschien eine magere, hohe, gebückte Gestalt.
„Was suchst du hier?“
„Krasywa“, erwiderte ich nicht ohne Schreck.
„Alle verirren sie sich...“
Meine Furcht schwand. Das gutmütige Gesicht und
die angenehme Stimme beruhigten mich.
Die gebückte Gestalt trat aus der Türöffnung und
richtete sich auf. Ein hoher Mann war das. Er unter-
zog mich von Kopf bis Fuß einer gründlichen Be-
trachtung und lächelte gutmütig. Und eigentlich
brauchte er nicht erst zu lächeln: seine graublauen
Augen waren freundlich, wenn auch etwas müde, und
das Gesicht immer zu lächeln bereit.
„Ej, hier sich zu verirren, ist nicht schwer. Aber
eine unangenehme Sache...“
Der Unbekannte wies mit dem langen Arm nach
rechts:
„Dort, neben dem Hügel — siehst du? Nicht weit.
Wo der Baum sich krümmt wie ein Betrunkener, der
an einen Zaun geraten ist...“
Der Unbekannte lächelte über den eigenen Ver-
gleich, bückte sich, trat in die würfelartige Hütte.
Gleich darauf kam er wieder mit einem Fernglas zum
Vorschein. Mit der einen Hand hielt er das Fernglas
vor die Augen, mit der anderen wies er auf einen Hü-
gel und behauptete, daß dort sich die Siedlung befinde,
daß man sogar den Rauch steigen sehe.
Ich aber sah sogar durch das Fernglas gar nichts
davon. Dort, wohin er meine Aufmerksamkeit rich-
tete, befand sich ein ganz ruhiger Berg, etwas ver-
nebelt, und die Bäume auf ihm schienen zu tänzeln
und in allen Farben des Regenbogens zu schillern. Es
rauchte, aber der Rauch stieg nicht, sondern blieb un-
beweglich.
„Ach, du Taugenichts, bist ein armseliger Fußgän-
ger“, sagte er und versetzte mir einen freundschaft-
lichen Klaps auf den Kopf. „Ein Fußgänger, ein In-
fanterist bist du, kein Kavallerist! Dort, dort ist Kra-
sywe. Man kann es sogar ohne Fernglas sehen.“
Ich war unschlüssig, versicherte dem Fremden, daß
ich nichts sehe. Ich bat ihn, mich ein Stück zu beglei-
ten, bis ich wenigstens die Zelte sehen kann.
„Nein, das kann ich nicht. Ich kann nicht.“
„Was soll ich denn machen?“ fragte ich, als wäre
er an dem Ganzen schuld.
„Ich zeige dir ja den Weg! Gehe so, wie ich dir
zeige.“
„Aber ich sehe ja dort gar nichts.“
„Dann kann ich dir nicht helfen... Aber warte.“
Der Lange bückte sich und steckte den Kopf in die
Türöffnung.
„Pascha, soll ich einen Menschen nach Krasywe
führen?“
„Nein, nein“, war die hastige Antwort aus dem
dunklen Stübchen.
Der Lange zog seinen Kopf wieder hervor. In der
Türöffnung erblickte ich eine Frau. Sie war zerzaust,
unordentlich gekleidet, barfuß und hatte ein rundes
Gesicht. Sie zog die Augenbrauen zusammen und
schüttelte den Kopf.
„Nein, auf keinen Fall. Hörst du, Filipp, um keinen
Preis!“
„Was kann dir das schon schaden, Paschetschka.
Das ist ja nicht weit. Ich werde nur den Weg zeigen
und zurückkommen.“
Pascha wollte nichts mehr hören. Sie wandte sich
um und ging wieder hinein. Ihr Kleid war offen, sie
hielt es mit der Hand fest. Ein Streifen heller Haare
war mit einer Haarnadel an dem Kopf festgemacht,
die übrigen flatterten lose.
„Siehst du? Ich kann nicht“. sagte Filipp und brei-
tete die Arme aus.
Ich flehte, bat, versprach Geld, Branntwein, eine
Flasche, zwei Flaschen.
„Schade, daß du kein Kavallerist bist. Eine Memme
bist du. Ein ganz gewöhnlicher Infanterist.“
Filipp zog wieder den Kopf ein und sah in die
Hütte hinein.
„Pascha, ich werde den Mann ein Stück begleiten
gehen? Nur ein paar Schritte.“
Ich trat auch näher zur Tür und warf einen Blick
hinein. Es war ziemlich dunkel in der kleinen Hütte.
Pascha lag ausgestreckt und schwieg.
„Was schadet dir das, Närrchen. Ich werde nur den
Weg zeigen und sogleich umkehren...“
„Aber ich habe Angst, verstehst du?“ schrie Pascha.
„Ich fürchte mich hier allein und Schluß.“
„Brauchst nichts zu fürchten. Wovor denn fürch-
ten? Ich werde nur den Weg zeigen und sofort wieder-
kommen.“
„Was ich zu sagen hatte, hab’ ich gesagt. Laß mich
in Ruhe.“
Filipp schüttelte den Kopf und schmunzelte. Ich
verstand, daß er in Verlegenheit war. Ich flüsterte ihm
zu, daß er mich nur soweit begleiten werde, bis ich
die Zelte erblicke. Ich gebe ihm dafür zwei Flaschen,
wenn er will, sogar drei, und es würde mir nicht ein-
mal leid tun, ihm fünf Flaschen zu geben.
„Nu, dann gehe ich. Ja, Pascha?“
Pascha schwieg. Filipp richtete sich auf, hängte das
Fernglas um und schritt aus. Ich ihm nach.
Plötzlich erschien Pascha in der Türe. Sie war
schrecklich aufgeregt. Ihr Gesicht war vom Zorn ver-
zerrt. Unter dem flatternden Hemd wurde der weiße
Körper sichtbar.
„Ich fürchte mich, hier allein zu bleiben, und er
läßt mich zurück“, schrie sie voll Empörung. Ihre
Augen waren blutunterlaufen. Vor Aufregung ver-
schlug es ihr die Rede. Die Lippen zitterten, mit Mühe
stotterte und stammelte sie einige gepreßte Laute:
„Allein, ganz allein... in der großen Tajga... und
ich... ganz allein...“
Pascha verschwand wieder in der Hütte. Filipp
lächelte ihr gutmütig nach und ging weiter. Ich ihm
nach. Die Sonne sank. Es war sechs Uhr.
Vorläufig schritten wir noch kräftig aus. Filipp
meinte, daß er das Land gut kenne, und wir dürfen
ruhig vom Pfad abbiegen. Er schlug die Richtung ein,
die er mir gezeigt hatte. Von Zeit zu Zeit blieb er
stehen, schaute durch das Fernglas.
Aber bald blieb er wieder stehen, schaute, schaute
durch das Fernglas und wandte sich nach links.
Wir sind etwas von der Richtung abgewichen. Man
muß sich mehr nach links wenden. Bald werden wir
auf eine Erhöhung gelangen, von dort wird man die
Zelte sicherlich schon sehen können.
Filipp treibt mich zur Eile an, läßt mich nicht
stehenbleiben. Er will mir über Pascha erzählen, was
für ein Närrchen sie ist. Sie hat Angst. Weshalb fürch-
ten? Ach, mit den Russen ist es wirklich schwer aus-
zukommen. Alle glauben sie, daß man sich in der Taj-
ga fürchten muß. Der einzige ungefährliche Ort der
Welt ist die Tajga. Niemand wird dir hier ein Haar
krümmen. Niemand. Denn die Tajga — sei still...
Pascha...
Filipp murmelte noch etwas, aber ich verstehe nichts
mehr. Ich bin schon ziemlich weit zurückgeblieben.
Was der für lange Beine hat! Und noch dazu ist er so
geschmeidig. Er hat auf den Füßen leichte, geschnürte
Opanken, leichte Beinkleider, ein Hemd und nichts
mehr. Und ich habe, scheint es, Kleider, die hundert
Pud wiegen und mich zu Boden drücken. Nein, ich
kann ihn nicht einholen.
Ich brülle laut, daß er mir helfen soll, meinen
schweren Regenmantel und die Lederjacke zu tragen.
Filipp wartet, nimmt mir wortlos die Last ab und
marschiert weiter. Das Fernglas hängt er um die zwei-
te Schulter, damit es nicht zwischen uns pendelt, und
erzählt, daß es unter den Kosakinnen so eine wie Pa-
scha überhaupt nicht gibt. Alle Kosaken der Siedlung
beneiden ihn um sie. Er hat sie dem Ataman Semjo-
now geraubt, der das Land plünderte. Bei ihm war sie
eine barmherzige Schwester gewesen. Pascha hatte
größere und feinere Brüste als alle anderen Schwestern
gehabt, so hat sie Filipp für sich geraubt.
Es dämmerte stark. Wir aber gingen noch immer.
Filipp schritt mit den langen Beinen voraus, und ich
lief ihm wie ein Kalb nach. Ringsherum zogen sich
Bergketten. In den Schluchten lag Nebel, der wie
Naphtha schillerte.
Plötzlich blieb Filipp stehen. Schon von ferne schrie
er mir zu, daß er nicht weiter gehen könne. Nein,
weiter geht er nicht. Pascha wartet auf ihn, und wahr-
scheinlich fürchtet sie sich. Und von hier sieht man
schon ganz deutlich Krasywe. Wenn ich auch jetzt
nicht sehe, dann bin ich eine echte Memme.
Ich sagte ihm, daß ich nichts sehe, und bat ihn,
mich noch eine Strecke zu begleiten.
Nein, weiter kann mich Filipp unmöglich begleiten.
Da ist ein breiter Teich. Er geht in Opanken und hat
keine Lust, durchs Wasser zu waten. Ich aber habe
hohe Schaftstiefel, so kann ich ruhig weitergehen.
Ich war verzweifelt. Ich sah wirklich nichts. Und
es war schon ziemlich finster, da soll ich mich jetzt
auf die Suche nach einem Abschnitt begeben, den ich
gar nicht kenne! Ich bat Filipp um Erbarmen, ver-
sprach ihm alles, was er sich wünschte.
„Nu, dann trage selbst deine Sachen. Und für Pa-
scha mußt du noch zwei Flaschen bezahlen.“
Ich war mit allem einverstanden. Wir durchquerten
ein tiefes Flüßchen, wateten aber auch nachher noch
im Wasser. Das Wasser war höher als meine Schaft-
stiefel. Sie füllten sich mit Wasser. Hohes Schilf
wuchs hier. Ich konnte Filipp nicht sehen. Ich hörte
nur fernes Geplätscher. Filipp hat sehr lange Beine.
Er kann sie hoch heben und große Schritte machen.
So wateten wir lange, lange durchs Wasser. Es woll-
te gar kein Ende nehmen. Schließlich verstummte das
Geplätscher. Ich konnte auch schon Filipp vor mir
gehen sehen. Auf seiner linken Schulter pendelte das
Fernglas. Gedankenlos und apathisch folgte ich ihm.
Der Himmel war völlig verdunkelt. Offenbar gingen
wir ostwärts. Wir gingen und gingen, Filipp voraus
und ich hinterher.
Dann blieb Filipp stehen. Ich näherte mich ihm
langsam und fiel erschöpft zu seinen Füßen nieder.
Auch Filipp setzte sich. Er rückte nahe an mich heran
und erklärte mir leise, daß er nicht wisse, was das für
ein Teufel sei. Entweder sind die Überwanderer von
hier fortgezogen, oder aber haben wir uns verirrt, das
heißt, wir gehen nicht den richtigen Weg. Aber da
muß der Teufel selbst mit im Spiel sein. Filipp kennt
das Land sehr gut. Sicher sind die Überwanderer über-
siedelt. Es ist ja möglich. Es gab hier große Regen-
güsse, so mag es sein, daß sie das Weite gesucht haben.
Und vielleicht haben wir uns verirrt...
Mir ist es ganz egal, ob die Überwanderer fortge-
zogen oder wir uns verirrt haben. Ich will gar nichts.
Essen will ich nicht, schlafen will ich auch nicht, gehen
kann ich nicht, denken kann ich nicht, gar nichts
will ich.
„Nu, dann gehen wir zurück?“ fragt Filipp heiter,
als wäre nichts geschehen.
„Ich?... Nein.“
„Dann bleibe hier.“
Er hatte es leicht, mir den Rat zu geben, daß ich
hierbleiben soll. Er überlegte nicht lange: schon erhob
er sich und schritt mit seinen langen Beinen davon.
Ich aber lag; ich hörte seine hurtigen Schritte, stellte
mir sogar vor, wie sich die Grashalme auseinander-
neigten, ihn durchzulassen: Sie rascheln, die Gräser,
beugen sich zur Seite und lassen durchgehen. Dann
verklangen die Schritte, man hörte kein Rascheln
mehr. Es wurde noch stiller, ganz still.
Finsternis. Ich atmete schwer.
Plötzlich sprang ich auf und lauschte angestrengt.
Es war nichts zu hören. Aber auch gar nichts. Scha.
Stille. Da warf ich biitzschnell die Stiefel ab, wickel-
te die Fußlappen auf und begann zu laufen. O — jetzt
lief ich gut. Es war, als jagte mich eine gute Kraft,
und es wurde mir leicht zumute. Ohne Bündel, bar-
füßig, holte ich Filipp sehr schnell ein. Jetzt schleppte
ich mich nicht so nach wie früher. Jetzt gingen wir
nebeneinander wie zwei Ochsen im Gespann. Wir
marschierten schweigend. Schnell und schweigend.
Diesmal dauerte der Weg viel kürzer. Das Flüßchen
durchquerten wir sehr rasch. Das Wasser war kalt,
und es plätscherte. Das Schilf stach. Vor uns war
blasser Himmel, offenbar gingen wir nach Westen.
Seitwärts konnte man sogar noch die verschwimmen-
den Bergkonturen unterscheiden. Wir schritten kräf-
tig aus. Unter unseren Füßen knickten die Gräser zu-
sammen, Gesträuch knisterte, wir aber gingen unent-
wegt weiter.
Man sieht schon einen dunklen Fleck von der Ferne.
Der schwarze Fleck wird immer größer, man kann
schon sehen, daß es eine Hütte ist. Man merkt sogar,
daß die Hütte nicht direkt auf dem Boden steht. Fi-
lipp schwieg die ganze Zeit, erst jetzt sagte er zum
erstenmal:
„Bald werden wir Pascha wiedersehen.“
Dann ergriff er meine Hand und erzählte mir leise:
„Du weißt gar nicht, wie sie ist, unsere Pascha.“
Nämlich Filipp war mit ihr herausgefahren, ein
Stück Heuwiese besichtigen. Hier hatten sie einen
Streifen Boden bebaut. Aber sie läßt ihn von sich nicht
weg. Sie liebt nicht das Dorf, liebt nicht die Men-
schen, nur ihn allein liebt sie.
Und wie sie küssen kann! Und wie weiß ihre Brüste
sind! Und wie sie Filipp auf keinen Schritt weggehen
läßt! Sie fürchtet sich vor allen und liebt niemanden.
Wie gut ist es doch, mit ihr allein zu sein! Das kann
sich wohl niemand vorstellen.
„Ach, es tut mir schrecklich leid, daß ich sie allein
gelassen habe‘, sagte Filipp kopfschüttelnd. „Die
Siedlung ist weit; sie wird sich nicht trauen, dorthin
zu laufen. Und in der Hütte wird sie fürchten, allein
zu liegen.“
„Aber das macht nichts. Bald werden wir unsere
Pascha wiedersehen“, freute sich Filipp.
Auch ich war zufrieden. Wir marschierten drauf-
los. Da ist ja schon unsere kleine, würfelförmige Hütte.
Man sieht schon die vier Räder. Über dem Himmel
schwebt ein großer heller Mond.
Nahe der Hütte, ging Filipp schneller, eilte mir
voraus. Schon stand er an der Türe und begann fröh-
lich an ihr zu rütteln. Leise pochte er an die Bretter,
wie es ein Vertrauter tut, der sonst von niemandem
gehört werden will. Aber es rührte sich nichts. Er
stellte sich auf die Fußspitzen und klopfte stärker,
mit demselben Erfolg. Ich trat näher und half auch
mit zu klopfen.
„Pascha, ha, Pascha, mach auf! Ich bin es.“
Keine Antwort.
Filipp trat an das Fensterchen, zerrte das Heu
heraus und schrie hinein: Pascha, Pascha! Kein Laut
war zu hören. Der Mond kam näher, blieb stehen und
lauschte ebenfalls.
„Vielleicht ist sie weggegangen? Nein. Das kann
nicht möglich sein. Sie hat unheimliche Angst. Sogar
im Mondschein würde sie nicht allein gehen. Sie ist
nicht wie unsere Kosakinnen. Das ist eine Russin.
Morgen muß man auf dem Feld sein. Man muß dazu-
schauen. Deshalb sind wir ja hergekommen.“
„Es ist von innen geschlossen“, bemerkte ich.
Filipp klopfte noch einmal, dann holte er ein Feder-
messer aus der Tasche hervor, steckte es in die Tür-
spalte und hob ohne Anstrengung den kleinen Haken,
der die Tür festhielt. Die Tür tat sich auf.
Filipp zog den Kopf ein und betrat die kleine
Hütte. Ich ihm nach. Und hinter uns der Mond. Auf
dem Fußboden stießen wir auf zwei Paar Füße. Die
Füße begannen sich zu bewegen, und dann auch die
dazugehörenden Körper. Ein Körper erhob sich ein
wenig, und eine rauhe Männerstimme, heiser und ver-
schlafen, fragte: „Wer ist da?“
Birobidschan lockt
Joßl Nechbe stand auf dem Marktplatz in einem
Kreis von Leuten, die viel Zeit hatten, und bewies
ihnen, daß die Bolschewiken jetzt endlich das verwirk-
lichten, was Lenin so oft wiederholt und was er, Joßl,
schon seit langem verstanden hatte.
Untersetzt und stämmig, stand er im kurzen Pelz
und den Schaftstiefeln inmitten der Gruppe. Größere
und kleinere als er standen ringsherum und schauten
zu, wie er mit der Spitze des Juchtenstiefels den schmel-
zenden Schnee aufwühlte: er wühlte so lange, bis sich
der Schnee in einen lehmigen Brei verwandelte. Und
dann hob Joßl den auf kurzem Hals angesetzten Kopf
und begann Bucharin nachzuahmen, wie diesen der
Schreck gepackt, als Lenin, der sein ganzes Leben un-
ter Kazapen gewohnt hat, so wie jetzt Joßl, ausrief:
„Genossen! Das alles ist leeres Geschwätz! Die Na-
tionen muß man haben und der Nationalismus muß
sein!“
Bucharin griff sich erschreckt an den Spitzbart:
„Genosse Lenin! Sie sollen so etwas sagen?!“
„Ja, ja“, hat Lenin gesagt. „So will ich es, und so
wird es sein. Dann werdet ihr selbst sehen, daß ich
recht habe!“...
Joßl windet und dreht sich um die eigene Achse, ge-
stikuliert lebhaft mit Händen und Füßen und mit dem
gesunden, breiten Gesicht, zeigt, wie Lenin geredet,
wie Bucharin sich gewundert und wie Lenin ihm noch-
mals die richtige Abfuhr gegeben hat. Joßl versucht
auch mit den Augen mitzuhelfen, um die beiden recht
anschaulich darzustellen, aber sein linkes Auge ist ganz
schmal und zart, blind, und mit einem Auge allein ge-
lingt es nicht ganz.
„Wann war das, Joßl?“ erkundigt sich einer von
der Runde.
„Oho! Das war noch auf dem größten Kongreß!“
„Nu, und haben sie ihm gefolgt?“
Das gerade will er ja erzählen, der Joßl. — Da sind
sie weggegangen, die Bolschewiken, gesessen, gesessen,
haben gedacht und überlegt; dann haben sie beschlos-
sen: Den Juden soll man Birobidschan geben!
Zwar wird er selbst nicht hinfahren, aber die Sache
gefällt ihm von einem ganz anderen Gesichtspunkt.
„Warum wirst du nicht hinfahren?“
So etwas! Man muß ja wirklich nur Sägespäne im
Schädel haben, um das nicht zu verstehen! Fehlt ihm
denn hier etwas? Kann er denn nicht auch hier ganz
gut leben? Hier, in der russischen Freiheit? Er hat
vom Ertrag der Zimmermannarbeiten im Sommer ge-
nug für den Winter beiseitegelegt. Aber ihr, seinem
Hausdrachen, der Hinda Nechbenytze (von ihr hat er
ja den Spitznamen „Nechbe“), ist es eingefallen, sich
einen Kramladen aufzumachen. Natürlich hat sie der
Finagent sofort registriert, und wer weiß, wie es in
diesem Jahr ausschauen wird...
Joßl spie kräftig aus, verließ die Gruppe und trot-
tete hurtig nach seinem Haus, das schon außerhalb der
Stadt, an der russischen Siedlung gelegen war. Alle
Zurückbleibenden wußten, daß Hinda Nechbenitza
morgen mit einem geschwollenen Gesicht und blauge-
ränderten Augen auf den Markt kommen wird. Und
Joßls Gesicht und Hände werden zerkratzt und ver-
beult sein...
Nachher sah man Joßl eine Zeitlang nicht mehr auf
dem Markt. Niemand nahm sich die Mühe, die Nech-
beniker aufzusuchen, um zu erfahren, wie es ihnen
geht: Joßl war nicht einer von denen, die im Städt-
chen besonderes Interesse genießen...
Kurze Zeit darauf kehrte Joßls Sohn, von der Ar-
mee demobilisiert, nach Hause zurück, und in Joßls
Heim setzte es wieder wilde Debatten. Über alles
ärgerte Joßl, daß sein Soldat, Naftule, so ein Guther-
ziger geworden war, daß er sich bemüßigt fühlte, seine
Schwester, Baßja, in Schutz zu nehmen. Hör mal: jahre-
lang haben sie sich gerauft, daß man lebensüberdrüssig
werden konnte; einmal hat es dieser Vagabund nur
darauf abgesehen, seiner Schwester die Zöpfe abzu-
reißen. Er behauptete fest und steif, daß es nicht an-
gehe, daß Baßja, die von kleinem Wuchs ist, lange
Zöpfe haben soll, während die großgewachsene Fjokle
Mitrofan, die Tochter des Nachbarn, nur kurze Zöpfe
besitzt.
Und jetzt ist er ein Edelmann geworden. Denn —
schreit Naftule — der Mensch muß einen Charakter
haben, einen wirklichen Charakter! Und deswegen
will er nach Birobidschan wegfahren, sich dort ein-
richten und Baßja nachkommen lassen. „Und die El-
tern“, meint Naftule, „meinetwegen mit dem Kopf in
die Erde!“
Joßl kann ihn aber doch nicht weglassen. Der Bursch
hat zwei gesunde, eiserne Hände, die eine ganze Welt
erarbeiten können. Hätte Joßl diese Arbeitshinde vor
Jahren zur Seite gehabt, dann hätten sie mit Mitrofan
zusammen einen Haufen Rubel verdient. Die von der
Zuckerfabrik haben Zimmerleute gesucht, daß ihnen
die Augen herauskrochen. Von Pensa mußte man Ka-
zapen herbeischaffen, die alle zusammen Naftules Fer-
sen nicht würdig waren.
Aber Naftule hat den Starrsinn seiner Mutter in sich.
Sie hat es sich in den Kopf gesetzt, einen Kramladen
zu öffnen, und er besteht darauf, nach Birobidschan
zu fahren.
Den ganzen Frühling und einen Teil des Sommers
ging Joßl wie niedergeschmettert umher. Obwohl Hoch-
saison war, konnte man nicht eine Kopeke verdienen.
In der Mühle mußte man einen Anbau errichten; da
haben sie von Gott weiß woher Kazapen mit „Ver-
einsbücheln“ herbeigeholt, und die haben den ganzen
Verdienst weggeschnappt. Joßl war derartig nieder-
geschlagen, daß er nicht einmal daran dachte, auch
für sich um Verdienst zu sorgen.
Er begann jetzt seinen jüngeren Sohn Fischke zu
prügeln. Der Schlingel hat es sich zur Gewohnheit ge-
macht, bis spät in die Nacht zu bummeln und Fjokle
nachzustellen. Der Schlag soll ihn treffen! Ein Parasit
ist da aufgewachsen, ein arbeitsscheues „Individium“.
Gesund und kräftig, treibt er sich untätig umher und
erzählt Fabeln, daß er keine Arbeit bekommen könne!
Die Cholera auf seinen Kopf! Aber macht nichts. Joßl
wird ihn schon abhobeln, den groben Klotz.
Und am meisten ärgert er sich wegen Baßjas. Die
wächst gar in die Breite. Bald wird sie durch das
Pförtchen nicht mehr durchkönnen. Und ein Augen-
paar hat sie sich zurechtgelegt — wie das Kalb vom
Nachbar. Und was für einen Körperumfang sie sich
gönnt! Jedes Kleid platzt auf ihr. Die Cholera möge
euch alle abwürgen...
Und Hinda mit dem Kramladen...
So machte sich Joßl jedesmal an wen anderen
heran und verließ immer seltener die Stube. Es schien
ihm, daß die Mutter, die Nechbenitza, mit der Toch-
ter, dem fetten Kalb, zuviel zu flüstern haben. Sie
verheimlichten etwas vor ihm. Einmal überraschte er
sie beide zusammen: Baßja stand und puderte sich das
Gesicht.
„Was, zum Teufel; du fängst schon an, dich zu
malen?“
„Da schau! Was ist denn dabei? Ich kann doch nicht
so aus dem Haus gehen. Auf der Lippe habe ich einen
Schnurrbart wie ein fescher Brünetter, und Augen-
brauen habe ich wie ein Pope. Da werd’ ich sie doch
noch überpudern dürfen?“
„Aber was, Cholera, habt ihr immer zu flüstern
miteinander?“
„Wer flüstert denn? Niemand flüstert.“
Hinda hat noch nie so einen Vater wie Joßl ge-
sehen, der sich überhaupt um sein Kind nicht küm-
merte.
„Oj, Papa!“ schrie plötzlich Baßja auf, wendete ihm
ihr breites Gesicht zu, das wie ein bemalter Teller
glänzte, trat ganz nahe zu ihm und gestikulierte vor
seinem blinden Auge: „Oj, Papa! Naftule schreibt,
daß es dort so interessant ist — schrecklich interessant!
Er schreibt, daß er mich mit Zucker überschütten...“
Joßl stieß sie plötzlich von sich weg, schrie: „Tfu,
die Cholera über euch!“ und verließ die Stube.
Aber gleich darauf kam er wieder zurück, trat ein,
richtete sein blindes Auge auf Baßja und legte den
Finger auf die vertrockneten Lippen.
„Tfu, zum Satan, schon wieder streichen sie sich
an... Und was schreibt er denn eigentlich?“
Baßja trat wieder näher zum Vater, grinste und
fuchtelte heftig mit der dicken Hand vor seinem Auge:
„Er schreibt, daß er mich herausnehmen wird von
hier! Als erste wird er mich hinkommen lassen. Mäd-
chen, schreibt er, gibt es dort sehr wenig. Einen Bräu-
tigam kann man sich binnen einer Minute finden...“
„Aber was schreibt er sonst?“ Joßl wendete ihr be-
harrlich sein blindes Auge zu. „Sonst schreibt er gar
nichts?“
„Schau nur, was soll er denn sonst schreiben? Auf
der Station, wo man, scheint es, Fässer macht, wollten
sie ihm und noch anderen solchen Soldaten fünfzehn
Tscherwonzen monatlich zahlen, damit sie dort als
Wächter bleiben und die Grenze bewachen, aber sie
wollten nicht. Er möchte sich lieber zuerst einrichten,
mich hinüberholen, mir einen Bräutigam finden, und
sonst schreibt er nichts mehr...“
„Alle kann euch der Teufel holen!“
Joßl winkte mit der verarbeiteten Hand ab und
ging.
Von Tag zu Tag wurde er immer düsterer und nie-
dergeschlagener. Sein gesundes Gesicht wurde abge-
zehrt, als hätte er es mit Hanföl beschmiert und Staub
daraufgestreut. Und der Kopf auf dem kurzen Hals
schien noch mehr in die breiten und kräftigen Schul-
tern einzusinken. Um sein Haus und die Familien-
mitglieder kümmerte er sich immer weniger, und im-
mer seltener sah man ihn auf der Gasse, auf der
„Börse“. Die kleinen Gelegenheitsarbeiten freuten ihn
nicht: sollen die Kazapen solche Arbeiten machen.
Joßl Nechbe tischlert schon seit über dreißig Jahren,
und bei Gott, es steht ihm nicht zu, solche „Aufträge“
zu übernehmen.
Dann sah man ihn im Städtchen überhaupt nicht
mehr. Er verschwand für ganze Tage in den Gassen
der russischen Vorstadtsiedlung. Fischke, der kräftige
Bengel, traf ihn oft auf den Klötzen vor Mitrofans
Haus. Dann wich er ihm fürsorglich aus. Aber abends
bekam er doch das Seinige ab, damit er nicht der
Fjokle nachstelle.
Manchmal konnte man sehen, wie Joßl mit Mitrofan
durch die Gassen der Siedlung spazierte. Was Joßl
mit ihm besprach, weiß man nicht. Man konnte nur
sehen, daß Joßl eifrig auf ihn einredete, als wollte er
Mitrofan von etwas überzeugen. Fortwährend bemühte
er sich, an der linken Seite Mitrofans zu gehen, weil
er ihn ja nur mit dem rechten Auge beobachten konnte.
Aber Mitrofan schaut gleichgültig aus jungen blauen
Augen und fährt sich bedächtig durch den gelben
Bart...
Eines Tages kam Joßl erhitzt aus der Siedlung, trat
geradewegs in Baßjas Stube und ließ sich Naftules
letzten Brief geben. Dann schrie er Baßja an, daß sie
sofort, um jeden Preis sofort Fischke hole. Er müsse
ihn unverzüglich sprechen.
Baßja kam ohne Fischke zurück, griesgrämig, aber
gepudert. Sie rieb sich die fettigen Fältchen auf dem
kurzen glatten Hals gerade und zeterte:
„Und was soll ich tun, wenn ich diesen Bengel nir-
gends aufstöbern kann?“
Dann krümmte sie verächtlich die Mundwinkel und
meinte, daß er sicherlich bei Fjokle stecke...
Da wurde Nechbe zornig; wütend zerschlug er
Töpfe und Teller in der Küche, bedrohte alle mit der
Hacke, und zu guter Letzt zerschmetterte er Baßjas
kleines Spiegelchen und verstreute ihren Puder.
Als dann Fischke auftauchte, waren Hinda und
Baßja überzeugt, daß der Vater ihn erschlagen werde.
Die Mutter warnte Fischke insgeheim, gab ihm den
Rat, am besten nicht zu antworten und schon.
Aber als Joßl seines kräftigen Jüngsten ansichtig
wurde, warf er ihm nur einen strafenden Blick aus
dem einen sehenden Auge zu, holte den Brief aus der
Tasche und sagte:
„An die Fjokle kannst du schon vergessen. Da, nimm
und übersetze mir das ins Russische, hörst du? Aber
sofort.“
Während Fischke übersetzte, hockte Joßl die ganze
Zeit neben ihm auf der Pritsche und blinzelte mit dem
sehenden Auge. Baßjas verweinten Augen schien es,
daß der ganze Fußboden mit den glitzernden Split-
tern des zerschlagenen Spiegelchens übersät sei. Sie rieb
mit beiden Händen die Augen, bis sie schließlich eine
größere Scherbe erspähte. Da begann sie den Kopf
hin- und herzudrehen, um in diese Scherbe hineinzu-
schauen. Aber es gelang nicht, und vom Platz sich
rühren, schien nicht ratsam zu sein. So strich sie sich
auswendig, ohne Spiegelchen, die Falten auf dem Hals
gerade.
Als Fischke mit der Übersetzung fertig war,
packte Joßl beide Briefe, den jüdischen und die Über-
setzung, und begab sich schnurstracks in die Siedlung.
Mitrofan war nicht mehr auf den Klötzen. Joßl är-
gerte sich, lief umher, und als er schließlich den gleich-
gültigen Mitrofan fand, zerrte er ihn auf die Klötze
und begann ihm den übersetzten Brief vorzulesen.
Nach jedem kräftigeren Wort, nach jedem wichtigen
Satz hielt er inne, beobachtete mit dem sehenden Auge
Mitrofan und fragte:
„Nu? Was sagst du, Mitrofan?“
„Wenn man schon so weit fahren will, kann man
überall Arbeit bekommen“, erwiderte gleichgültig Mi-
trofan und strich sich durch den gelben Bart.
„Aber dort kann man das ganze Jahr arbeiten: im
Sommer tischlern und im Winter bei der Wirtschaft
arbeiten!‘
Mitrofan ist nicht aus seiner Ruhe zu bringen. Er
antwortet wieder kühl und gelassen:
„Dasselbe mach’ ich ja auch hier: im Sommer
tischlere ich und im Winter bestelle ich den Hof.“
„Was? ...“
Diese Antwort kam Joßl unerwartet. Sofort, er
wird gleich weiterlesen... Was hat er gesagt, der
Mitrofan? Daß er im Sommer tischlert und im Winter
den Hof bestellt? Daran hat Joßl noch gar nicht ge-
dacht. Seit zwanzig Jahren arbeiten sie bei allen Bau-
ten miteinander, die schönsten Arbeiten machen die
beiden zusammen. Mitrofan arbeitet auch erstklassig!
So wie Mitrofan die Schloßvertiefung ausmeißelt, so
kann es nur noch Joßl machen und sonst keiner. Und
hobeln kann er, wie es keine Maschine besser könnte.
Joßl hat sich an Mitrofan schon so gewöhnt, daß er
ohne ihn nichts mehr vollbringen könnte. Und doch
hat er immer geglaubt, daß sie alles zusammen und
beide immer dasselbe tun...
Nein, Mitrofan hat im Winter auf dem eigenen Hof
gearbeitet. Seine Familie arbeitete im Sommer auf den
Feldern und im Winter bestellten sie den Acker. So
hat also, heißt es, Mitrofan im Winter ohne Joßl ge-
arbeitet. So ist es. Und Joßl hat nichts geahnt!
Joßl beeilte sich nicht mit dem Weiterlesen. Viele
Gedanken bestürmten ihn; er rieb sich mit der Hand
die Wange und ein Kratzer darauf erinnerte ihn plötz-
lich an Hinda mit ihrem Kramladen. Da siehst du es:
Joßl hat ja im Winter den Kramladen, mit dem Mitro-
fan nichts zu tun hat.
Ja, aber Joßl hat sich gottbehüte in die Angelegen-
heiten des Kramladens nicht hineingemengt. Nur sie,
Hinda, dieser Drachen. Er wird ihr schon geben, dieser
Nechbenitza. Für den Winter muß sie sich ein Kleid
machen und alles das verputzen, was Joßl im Sommer
so schwer verdient hat? Na, jetzt wird er mit ihr ab-
rechnen, daß der leibhaftige Satan sie holen wird...
„Nu? Was denkst du so lange nach?“ stieß Mitro-
fan Joßl an. „Lies weiter!“
„Nein, Mitrofan. Obwohl du ein Kazap bist und
ein guter Arbeiter, aber dein Kopf ist ein chocholi-
scher.“
Aber dort, in Birobidschan, ist keine so gewöhnliche
Arbeit. Offenbar hat Mitrofan den Brief schlecht ver-
standen. Oder hat der Rotzbub den Brief schlecht
übersetzt. Joßl wird jetzt auswendig den Inhalt des
Briefes wiedergeben. Dort, schreibt Naftule, gibt es
so viel Wald, wie man sonst nirgends in der Welt sehen
kann. Und so viele Bauarbeiter braucht man dort, daß
man sie in Stücke reißt. Naftule schreibt, daß wer nur
die Axt in der Hand halten kann, der verdient schon
fünf Rubel im Tag. Aber sie sind ja Krüppel alle.
Naftule hätte ihnen oft am liebsten die Axt an den
Schädel geworfen.
Joßl rückte ein wenig ab, packte Mitrofans Rock
und schüttelte ihn mit seinen zwei kräftigen Zimmer-
mannshänden.
„Verstehst du, Mitrofan? Naftule schreibt, daß ihm
das Herz wegen dieses Waldes weh tut. Ein Wald ist
das, wie ein Fladen! Er bietet sich direkt an, daß man
ihn schneide und als Baumaterial verwende. Dort wer-
den ja die Häuser nur aus Holz gebaut. Für einen
Tischler gibt's dort Arbeit bis über die Ohren. Und
noch dazu für das ganze Leben!“
„Verstehst du, Mitrofan?“
Aber Mitrofan begeistert das alles nicht. Er gibt den
starken Händen Joßls nach und beugt sich dorthin,
wohin ihn Joßls Hände zerren. Der Ausdruck der
Augen aber bleibt gleichgültig, obwohl sie schon ein
wenig müde erscheinen: nicht mehr so jung, nicht mehr
so blau. Dann reibt er mit zwei Fingern die Augen,
fährt mit ihnen die Wangen entlang zum gelben, lan-
gen Bart und sagt:
„Aber das ist doch weit, Joßl. Sehr weit. Nur auf
vorübergehend hinzufahren — lohnt sich nicht. Wenn
man schon hinfährt, dann — um dort zu bleiben.“
„Natürlich, bleiben. Nur bleiben.“
Joßl freute sich sehr mit dem Wort „bleiben“. Er
blinzelte mit dem sehenden Auge und versuchte ver-
geblich, auch das linke zu bewegen.
„Wir werden dort bleiben und immer zusammen-
arbeiten. Und mit uns wird auch Naftule schaffen.
Zusammen werden wir hobeln, zusammen den Wald
bearbeiten und Häuser bauen. Die Häuser, welche wir
bauen werden, die wird uns niemand nachmachen.
Wir werden ihnen zeigen, wie man die Axt schwingt
und was Joßl mit Mitrofan zusammen leisten können.
Und im Winter? Ja, im Winter... während dieses
langen Winters...“
Aber nein. Joßl hat noch etwas zu sagen: er gibt
Naftulen dem Mitrofan zum Eidam. Mitrofan gefällt
ihm ganz gut als Gevatter. Und Fjokle als Schwieger-
tochter nicht minder. Da gibt’s ja nichts zu überlegen
für Mitrofan: einen zweiten Arbeiter wie Naftule gibt
es nicht. Er besitzt ein Paar gesunde, eiserne Hände
und eine wirklich stählerne Hacke. Naftule wird
Fjokle nehmen, er stellt ihr schon seit langem nach.
Noch bevor er in „Dienst“ gegangen ist, hat er sich
schon um ihre Gunst beworben.
„Nu, Mitrofan? Einverstanden?“
Mitrofan schaut aus ermüdeten blauen Augen, und
Joßl führt weiter aus:
Die beiden Familien werden sich ein Haus bauen.
Das schönste Haus wird man für sich bauen. Dort,
scheint es, kann man auch im Winter tischlern. Und
wenn nicht, dann wird man schon Arbeit finden. Naf-
tule schreibt, daß es dort an Arbeit nicht fehlt. Hän-
de sucht man dort, gesunde Hände.
„Nu, Mitrofan? Einverstanden?“
Mitrofan schweigt. Joßl mustert mit seinem Auge
das Gesicht Mitrofans. Es dunkelt schon. Und Joßl
sitzt unbequem. Lange hockt er noch auf den Fersen,
schaut und wartet. Dann erhebt er sich langsam und
geht von dannen...
Nach einer kurzen friedlichen Zeit setzten im Haus
Nechbes neue Zwistigkeiten ein. Fischke erklärte, daß
er nicht hinfahren will. Sie sollen alle fahren, wohin
sie wollen, aber er bleibt hier.
„Papa, weißt du warum?“ warf Baßja ein. „Er
rennt der baumlangen miesen Fjokle nach.“
Fischke stürzte sich auf Baßja und begann sie zu
prügeln: mit den Ellbogen, mit den Knien und mit
dem großen, schweren Kopf. Hinda und Joßl machten
sich über Fischke, bemühten sich, ihn von Baßja weg-
zuziehen, und alle vier wälzten sich herum, bis sie,
zerschlagen und zerschunden, müde zusammenbra-
chen...
Nach und nach begann Joßl wieder häufiger ins
Städtchen zu gehen. Mit großem Eifer erzählte er al-
len, was sein Sohn Naftule aus Birobidschan schrieb.
Er sammelte wieder Gruppen um sich, stellte sich in
die Mitte und schilderte, wie Lenin, der auch wie Joßl
unter den Kazapen gelebt hatte, recht behalten habe,
und wie Bucharin sich anfangs gewundert und nachher
begriffen habe das, was Joßl schon längst versteht.
Auf alle Fragen antwortete er nach bestem Wissen
und glotzte mit dem sehenden Auge. Aber sobald ihn
jemand fragte, ob denn alle dorthin fahren sollen,
neigte Joßl den Kopf, starrte den Fragenden mit dem
blinden Auge an und erwiderte:
„Gesunde Hände, arbeitsame Hände braucht man
dort“, und kehrte den Leuten den Rücken und ging
davon.
Die Zuhörer sahen ihm lange nach, redeten und
staunten, wie ein Vater es wage, sein Kind hier allein
zu lassen und selbst mit der ganzen Familie auszuwan-
dern. Manche aber fügten befriedigt hinzu, daß jetzt
endlich bei Nechbes Ruhe und Eintracht herrschen.
Eines Tages bekam Joßl einen dicken rekomman-
dierten Brief. Im Briefe befanden sich viele gelbe und
weiße Drucksorten. Gleich darauf führte Joßl Käufer
in sein Haus und verkaufte ihnen alles leicht und
rasch. Er drängte sie zur Eile, trieb sie an und sagte,
daß er ohne jedes Gepäck, mit leeren Händen hin-
fahren werde, weil er ja nichts braucht. Nur eine Axt
braucht er, die Axt, mit der er schon seit dreißig
Jahren arbeitet und die so hackt, wie er es befiehlt.
Und Joßl hob die gleißende Stahlaxt zum Gesicht
und fuhr sich mit der Schneide über die verwitterte
Wange. Auf seinem Gesicht erstrahlte ungewöhnliche
Freude.
Nach einigen Tagen, als schon alles zur Abreise
fertig war, rief Joßl Fischke herbei und befahl ihm,
zu Mitrofan zu gehen und zu fragen:
„Nu?“
Joßls Angehörigen schauten auf ihn und warteten,
was er noch sagen werde. Fischke stand wie angenagelt
und konnte nichts begreifen. Aber Joßl blickte ihn
streng an und wiederholte:
„Nu?“
Fischke lief davon und kehrte bald zurück, vor
Freude außer Rand und Band geraten. Er sagte nie-
mandem ein Wort, schoß wie eine Kugel in die Stube
hinein und begann Hals über Kopf seine Sachen zu
packen. Die Eltern standen daneben und konnten kein
Wort aus ihm herausbringen, indes Fischke schnell und
aufgeregt seine Habseligkeiten zusammenband, als
würde es brennen. Bis er schließlich, kaum zu Atem
gekommen, losplatzte:
„Fjokle packt ihre Sachen!...“
Dawid und Refuel
Von Lajser aus Wynnytzja sagte man, daß er kein
Gesinnungsmensch sei; ein Kriecher und kein Gesin-
nungsmensch — o!
Aber Lajser zuckte nur mit der schmalen Jungen-
schulter und meinte, daß ihm das ganz gleichgültig
sei. Sie sollen nur reden, soviel sie wollen. Und damit
man ihm glaubt, wiederholte er zweimal:
„Egal, sollen nur reden, egal...“
Erst später erkannte Lajser, daß niemand ihm
glaubte, und das war ihm unangenehm. Da bemühte
er sich sehr, übertraf sich selbst, nur um zu beweisen,
daß er doch kein Kriecher, sondern ein Gesinnungs-
mensch sei.
Alle anderen schliefen noch, und Lajser stand schon
im Graben und grub. Selbst grub er, selbst schaufelte
er die Erde in den Schubkarren, und er wollte auch
selbst den Schubkarren ziehen. Aber der Karren stand
auf dem schmalen Brett nicht still: so oft Lajser eine
Schaufel mit Erde warf, neigte sich der Schubkarren
und kippte entweder auf diese oder auf die andere
Seite um.
Lajser nahm sich vor, die Erde gerade in die Mitte
des Karrens zu werfen. Aber die Schaufel gehorchte
nicht Lajsers Befehl und schleuderte die Erde so, daß
der Schubkarren immer wieder zu kippen drohte.
Da band Lajser die Karrengriffe an das Brett fest.
Das war immerhin eine Idee. Aber zeitraubend. Laj-
ser schwitzte bereits, indes von den Arbeitserfolgen
nicht viel zu merken war. Nach jedem gefüllten Kar-
ren blickte er in den Graben, ob er schon viel gegra-
ben habe und ob man es auch merken werde. Aber
immer wieder schien es ihm, daß man nichts merken
würde, obwohl er schon ein „tüchtiges Stücklein Ar-
beit“ geleistet hatte. Schließlich kam er auf den Ein-
fall, dort weiterzuarbeiten, wo überhaupt noch nicht
gegraben worden war: hier wird er mit einem Spaten-
stich nur die obere Schicht abheben; die Erde braucht
er gar nicht abzuführen, es genügt sie aufzuwerfen,
dann wird man schon nach kurzer Zeit die Folgen
deutlich sehen können. Lasjer grub eifrig, bis er be-
merkte, daß von den kleinen Holzhütten jemand kam.
Da wandte er den Hütten den Rücken zu und begann
mit aller Kraft zu graben und zu werfen, zu graben
und zu werfen. Nachher richtete er sich mühsam auf,
wischte sich den Schweiß ab und sagte zu sich:
„Tfu, hab” ich mich abgerackert!“
Das hatte er aber viel zu leise gesagt. Die Leute,
die sich neben den Hütten zu schaffen machten, konn-
ten es nicht hören. Er wischte sich daher nochmals
den Schweiß ab und schrie schon laut:
„Uff, hab’ ich mich aber abgerackert!“
Ein Blick nach den Hütten überzeugte ihn, daß ihn
doch niemand gehört hatte, und es tat ihm schon leid,
so laut geschrien zu haben. Die Leute haben vielleicht
wirklich recht, wenn sie ihn mit dem Spitznamen
„Kriecher“ necken? Und warum sollte er ein Kriecher
sein? Kriecht er denn jemandem nach? Aber das macht
ihm gar nichts, sollen sie sagen. Und er wiederholte
zweimal für sich:
„Gar nichts macht mir das, sollen sie reden!“
Lajser ging zu den Häusern. Er war doch zufrieden.
Mochten sie reden, was sie wollten, er aber hat doch
schon tüchtig gearbeitet, während die anderen noch
schliefen. Und nicht einmal gefühlt hatte er, ob ihn
die Gnusi bissen. Alle anderen gehen erst um neun oder
um zehn Uhr an die Arbeit, weil es zwischen neun
und fünf Uhr nachmittags am wenigsten Stechmücken
gibt. Lieber arbeiten sie unter der heißesten Sonne als
mit diesen Gnusi. Lajser ist der Meinung, daß die
Mückenplage nicht mehr so schrecklich sei. Wenn man
ganz bei der Arbeit ist, bemerkt man sie gar nicht.
Mögen sie ihn einen Kriecher schimpfen oder nicht,
er wird doch bei seinem bleiben, daß man den ganzen
Tag arbeiten müsse. Denn nur so kann man wirklich
etwas leisten und verdienen...
Auf den „Drei Balahanen“ — der Fläche, auf der
die Überwanderer Kanäle zur Bewässerung der Reis-
plantagen graben — kocht es: Wo in der Welt hat
man schon so etwas gehört? Die Anführer haben Wei-
sung gegeben, denjenigen, die nicht zur Arbeit antre-
ten, kein Essen zu verteilen. Und will man arbeiten
gehen, gibt es nicht Schaufeln genug. Kommt jemand
dann zu Refuel, dem Maurer, und schreit: „Gib zu
essen!“, dann runzelt Refuel sein gelbliches Gesicht
und erwidert mit Mitgefühl:
„Leider habe ich so eine Verordnung: wer nicht
arbeitet, kriegt auch kein Essen.“
„Dann gib Schaufeln her!“
„Was wollt ihr? Soll ich aus mir Schaufeln machen
oder was?!“ fragt Refuel mit gekünsteltem Lächeln
und tut, als wäre er eitel Mitgefühl. „Aus mir kann
ich keine Schaufeln machen.“
Zodek Schtyper, derselbe, der sich „zum Bevoll-
mächtigten bevollmächtigt“ hatte, sammelte einige
Gesinnungsgenossen um sich und schlug gewaltigen
Lärm, daß er sogleich zu diesem Maurer, dem alten
Aas, hingehen und ihm sämtliche Zähne einschlagen
werde. Und wenn man nicht arbeiten geht? Braucht
man dann nicht zu essen?... Essen muß man! Denn
man darf einen Menschen nicht verhungern lassen!
Man ist nicht nach Birobidschan gefahren, um zu
verhungern. Und wenn sie sich so gemein benehmen,
dann sollen sie lieber gleich Geld für Reisespesen und
Nebenausgaben hergeben, damit man nach Hause fah-
ren kann. Es ist doch niemand hergekommen, um Hun-
gers zu sterben. Kein Mensch will am Hunger krepie-
ren. Man muß zu essen geben! Und über das Arbeiten
wird man später reden. Dem alten Aas aber muß man
auf jeden Fall die Zähne einschlagen.
Zodek stottert schnell und hastig, als würde eine
heiße Kartoffel seinen Mund verbrennen, und seine
Worte kommen aus der Nase hervor, als wäre er stark
verschnupft. Aber seine Zuhörer verstehen ihn jetzt
schon gut. Er behauptet steif und fest, daß er sich für
ihr Recht einsetzen wird. Sogleich wird er hingehen
und für alle Essen beschaffen.
Als Zodek Schtyper zum Balahan kam, wo sich der
„Essengeber“ Refuel Maurer mit dem Proviant be-
fand, stand dort Lajser aus Wynnytzja und debattierte
mit Refuel.
Ach, ist das ein Kriecher! Sogar vor Refuel kriecht
er. Wenn nicht jetzt, so wird ihm das Zodek einmal
schon so heimzahlen, daß er neunzigmal um die eigene
Achse wirbeln, dann zur Samara hinrollen und bis
zum Amur abtreiben wird.
Zodek schaut auf die Gesichter seiner Leute, die ihm
folgen, um ihn zu unterstützen, ob er es ihm gut ge-
sagt habe, Natürlich gut. Wenn er auch stottert und
näselt, haben ihn alle gut verstanden, und jetzt krüm-
men sie sich vor Lachen.
„Was ist das für ein Gelächter? Hier gibt’s nichts
zum Lachen!“
Lajser Wynnytzer ist der Meinung, daß überhaupt
kein Anlaß für besondere Heiterkeit vorliege. Er
schlägt vor, daß mit den Schaufeln, die vorhanden
sind, in zwei Schichten gearbeitet werde. Und außer-
dem könne man noch bei den Koreanern Schaufeln
ausborgen, und diejenigen, für die es selbst in diesem
Falle keine Schaufeln gäbe, mögen mit einer Dele-
gation zum Bevollmächtigten Malkin nach Katerino-
Nikolsk fahren.
Neuigkeiten! Wer hat denn schon Lajser um seine
Ratschläge ersucht? Jedenfalls nicht Refuel Maurer.
Beruht denn die ganze Sache nur in den Schaufeln?
Die ganze Sache beruht darin, daß die Samara aus den
Ufern getreten ist und man nicht in das Dorf Samar-
ka um Proviant fahren kann. Und die wenigen Nah-
rungsmittel, die vorhanden sind, reichen kaum für die-
jenigen aus, die arbeiten.
„Gebt doch Schaufeln, dann werden wir auch ar-
beiten gehen!“
„Aus mir kann ich keine Schaufeln machen.“
„Dann gebt essen!“
„Leider habe ich so eine Verordnung. Ich selbst bin
ein kleines Menschlein. Ich darf nicht ungehorsam
sein.“
Die Pest soll ihn fressen! Ein kleines Menschlein ist
er gar! Macht sich da zum unschuldigen Wickelkind!
Die Zähne einschlagen und basta!
„Zu Malkin, mit der Delegation zu Malkin und
sonst nichts!“
„Refuel verprügeln, die Produkte wegnehmen und
verteilen!“
„Wenigstens Machorka zum Rauchen soll er geben!“
„Zu Malkin mit der Delegation...“
Was ist da viel zu reden? Zodek Schtyper fährt
sogleich zum Bevollmächtigten. Wer fährt mit? Wenn
Zodek dem Bevollmächtigten Malkin seine Meinung
unter die Nase reiben wird, dann wird ihm Hören
und Sehen vergehen.
Wer fährt?
Ich fahre. Er fährt. Die zwei fahren auch. Wir
klettern auf den Wagen. Diesen kann man auch mit-
nehmen. Soll auch jener dort mitfahren. Alle fah-
ren!...
Auf das Wägelchen, das von einem Pferdchen ge-
zogen werden sollte, kletterten so viele, wie viele es
fassen konnte. Die übrigen gingen zu Fuß.
Von den „Drei Balahanen“ bis zur „Kartaschow-
Furt“ zog das Pferdchen noch zur Not. Lejba, der
Wagenmacher aus Minsk, peitschte es, und es mußte
gehen. Der Weg war gut zugefahren. Hier fährt man
oft. Die Koreaner, die den Weg entlang Kanäle gru-
ben, richteten sich auf, streckten die Schultern gerade,
betrachteten durch die kleinen Schlitzäuglein das Ge-
fährt und wunderten sich, daß so viele Menschen auf
einem kleinen Wägelchen fahren.
Erst nach der „Kartaschow-Furt“ begann das Pferd-
chen zu trotzen. Es weigerte sich, das überfüllte Wä-
gelchen zu ziehen. Nach einigen mühevollen Schritten
blieb es mit fliegenden Flanken stehen, und so sehr es
auch von Lajbke, dem Wagenmacher aus Minsk, ge-
schlagen wurde, es rührte sich nicht vom Fleck. Das
Pferdchen verbog bloß das Kreuz, drehte den Kopf,
als wollte es wie ein Wind davonrasen, in Wirklich-
keit bewegte es kaum die Beine.
Da entschloß sich Lejbko, seine „Passagiere auszu-
waggonieren“. Er stieg auch ab und rackerte sich mit
dem Pferdchen ab. Er schlug es, damit es wenigstens
das leere Wägelchen ziehe, aber selbst das wollte es
nicht mehr tun. Wagen und Pferd befanden sich auf
einer Stelle, wo die Erde sanft nachgab, als stünde
sie auf Daunenfedern. Allmählich versank der Wagen
bis an die Achsen, und das Pferdchen stand bis zum
Bauch im Schlamm.
Die „Delegaten“ hatten sich über die ganze weite
Wiese verstreut, und Lajbke rief vergeblich um Hilfe;
er konnte nur sehen, wie die hohen Gräser schaukelten,
sich auseinanderbogen und jemand durchließen. Aber
er sah keine Menschen: das Gras war höher als die
Menschen. Niemand kam ihm helfen. Lajbisch fluchte
auf Pferd und Menschen, schickte mancherlei Plagen
in ihre Knochen.
Dann spannte er das Pferd aus, watete mit den lan-
gen Trenchhosen im Schlamm, zog mit eigenen Kräf-
ten den Wagen heraus, spannte das Pferd ein, saß auf
und fuhr weiter, bis zur nächsten Stelle, wo die Erde
sanft nachgab, als wäre sie auf Federn. Das wieder-
holte sich viele Male, bis er frühmorgens in Katerino-
Nikolsk anlangte. Hier standen schon viele von den
„Delegaten“ und warteten auf den Wagen.
„Aj, die Pest! Helfen ist keiner gekommen und
fahren möchten sie alle!“
In Katerino-Nikolsk waren alle Fensterläden noch
geschlossen. Es war ja noch nicht einmal ganz hell. Die
grauen verzinkten Blechdächer waren vom Tau noch
grauer. Inmitten der Straße lagen Kühe und wieder-
kauten verschlafen. Vor dem ermatteten Pferdchen
und vor den Delegaten schienen sie gar keine Furcht
zu haben: gemächlich standen sie auf, gaben zögernd
den Weg frei und fuhren fort im Wiederkauen. Keine
von ihnen versuchte auch nur, innerhalb der Hof-
umzäunung Schutz zu suchen. Sie wußten gut, daß der
Kosakenwirt sie nicht hereinlassen würde. Nur eine
einzige von den Kühen versuchte einige Male heiser
und ausdruckslos zu brüllen.
Von der Frontstraße, die sich die Ufer des Amur
entlang zog, konnte man jenseits des Flusses die nebel-
umflorten chinesischen Berge sehen. Zu dieser Morgen-
zeit hatte der Fluß keine natürliche Farbe: er war
ganz grau. Alles ringsherum schwamm in einem trüben
Grau. Drüben näherte sich eine Chinesin mit einem
Kind zum Fluß. Man konnte sie kaum sehen. Sie plap-
pert etwas Unverständliches und versetzt dem Kinde
leichte Schläge, damit es nicht weine, oder vielleicht,
damit es weine. Das Plappern, die Schläge und das
Geschrei des Kindes widerhallen weit, weit im Gebirge.
Zodek blieb am Ufer stehen, äffte der Chinesin nach
und schrie:
„Sun-jat-sen! T’schan-zo-lin! Chu-chun-chuz!“
Und fern, zwischen den vernebelten Bergen, wieder-
holte ein Unbekannter:
„Ha-ho! Ho-hi-hu!“
Zodek gefiel das nicht. Er überschrie den Unbe-
kannten:
„Ta — ta!“
Und der ferne Unbekannte antwortete langsam und
hallend:
„Haa! Haahhh!“
Aus einem Wächterzelt steckte ein Rotarmist den
Kopf hervor und brüllte die Überwanderer an. Etwas
später wurde das Summen und Gekreisch einer Säge
hörbar.
Die „Delegaten“ badeten im breiten grauen Fluß.
Dann gingen sie in den Hof vor der Kanzlei, um zu
warten. Sie setzten sich auf die frischen duftenden
Bretter und begannen ein Gespräch. Nißl-Tischler, der-
selbe, der die Breite, Länge und Stärke jedes Brett-
chens abschätzen muß, erklärt, daß diese so dünnen
Latten nur dazu taugen, zu Kienholz für den Samowar
kleingehackt zu werden. Aber daß man aus ihnen et-
was Ordentliches macht — dafür sind sie nicht ge-
eignet.
Bentschik, der Warschauer Schneider aus Baku,
schlägt auf einmal vor, vom Besuch bei Malkin abzu-
sehen. Malkin wird bestimmt so schreien und schimp-
fen, daß einen das Leben nicht mehr freuen wird. Er
ist imstande, einem den Rat zu geben, daß man sich
im Amur ersäufe!
„Ja, ja, der vom Geserd bevollmächtigte Genosse
Malkin kann schimpfen wie ein polnisches Markt-
weib!“ erklärt Bentschik.
Macht nichts, habt keine Angst. Zodek Schtyper
nimmt den Bevollmächtigten auf sich. Zodek wird als
erster vor Malkin treten und ihm in einer Weise die
Meinung sagen, daß ihm jede Lust, sich mit seiner röt-
lichblauen Nase aufzublasen, vergehen wird. Zodek
stottert. Er redet so, als würde er gerade heiße Nudeln
verschlingen, und näselt verschnupft. Aber alle ver-
stehen ihn. Die Delegaten erteilen ihm Vollmacht, auf
Malkin so zu schreien, daß er in den Boden versinke.
Dawid Feinman kniff die schwarzen, ermüdeten
Augen zu und überlegte, wie er Malkin vor diesem
Skandal bewahren könnte und wie die ganze Situation
zu retten wäre. Er runzelte das gebräunte Gesicht,
dachte eine Weile nach und gelangte schließlich zum
Ergebnis, daß Malkin für diese Schwierigkeiten eben-
sowenig verantwortlich zu machen sei wie der Amur,
der vor seinen Augen floß, oder wie das Flüßchen
Samara, das, aus den Ufern getreten, niemanden ins
Dorf fahren ließ, Nahrungsmittel einzukaufen.
Ganz plötzlich stand Malkin vor ihnen.
Er trat geradewegs auf die Überwanderer zu und
sagte mit einem Lächeln:
„Genossen Pioniere, so sollen ich, ihr und eure Frau-
en leben, wie wir heute das schönste Wetter haben
werden. Heute kann man arbeiten, daß sich der Teufel
in Gottes Grab verkriecht!“
Daß Malkin gutmütig scherzen wird, haben die De-
legaten am wenigsten erwartet. Zodek Schtyper trat
vor, zwang sein häßliches Vogelgesicht zu einem Lä-
cheln und näselte:
„A-aber Genosse Malkin, Sie verstehen doch selbst,
d-daß man essen m-muß. Und das alte Aas will nichts
hergeben. Nicht einmal zum Rauchen! Nur hungern
soll man!“
„Was ich verstehe, verstehe ich für mich und nicht
für euch, darüber braucht ihr mich nicht zu be-
lehren‘, sagte Malkin schon wie gewöhnlich streng.
Zodeks gezwungenes Lächeln verschwand plötzlich;
der häßlich bittende Ausdruck wich dem der Unzu-
friedenheit, und Zodek entfernte sich langsam und
verschämt. Wie in einem Leichenzug gingen ihm die
anderen nach,
Als sie außer Hörweite waren, fragte plötzlich
Bentschik:
„Burschen, habt ihr einmal Talmud gelernt?“
„Nu?“
„Im Talmud eben steht geschrieben, daß es einmal
so eine Art Kaiser Artaxerxes gab... Und so ein
Artaxerxes ist auch Malkin. Aufs Haar gleicht er ihm.
Was dort steht, paßt zu ihm, als wäre es nach seinem
Maß genäht worden. Jener war ein Kaiser, der über
die ganze Welt herrschen wollte, und Malkin will das-
selbe.“
„Das ist ein Beispiel!“ rief einer aus. „Jener hatte
doch einen Haman zum Ratgeber, dessen Ratschlägen
er immer gehorchte!“
Bentschik blinzelte mit den schlauen Augen.
„Nu, wenn er kein Artaxerxes ist, so ist er eben ein
anderer Kaiser, Er fragt niemanden und gehorcht nur
sich.“
„Und ich sage, daß er ein ‚Musalini‘ ist‘, erklärte
der allwissende Sälig, der Schuster aus Kiew. „Dort,
in Italien, sind sie alle Diktatoren, und sie haben alle
blaue Nasen, weil dort das Meer ist.“
Und Sälig-Schuster, der alles in der Welt versteht,
erläuterte eingehend, wie das Meer in Italien, das auch
blau ist, auf die Menschen und ihre Nasen „infloiert“.
Sälig redete ernst und gleichgültig. Wenn sie ihm nicht
glauben wollen, dann braucht man nicht. Er aber ist
sicher, denn er wisse es ganz genau.
So redeten sie noch eine Weile über den Funktionär
Malkin, der in den Augen der Auswanderer solche
Größe erlangt hat. Sie belegten ihn mit allerlei Spott-
namen, aber sie sprachen sehr leise, damit er ja nichts
höre, denn er ist ein Böser, der Malkin. Er kann
schimpfen und einem den Rat erteilen, sich im Amur
zu ersäufen.
Aber Malkin kümmerte sich nicht um sie. Er traf
Anstalten, nach den „Drei Balahanen“ zu fahren, und
inzwischen beriet er sich mit Feinman, was zu tun
wäre. Er beriet sich nicht deswegen, um sich Rat-
schläge zu holen, sondern nur um zu wissen, wie die
wirkliche Lage der Überwanderer war.
Und erst nachdem er zum hundertstenmal sein wohl-
bekanntes Telegramm über die tödliche Gefahr, die
die Kolonisten bedrohte, falls man ihm nicht sofort
Telephonapparate, Wagen, Pferde, eine Schreib-
maschine, eine Lederjacke, Schaufeln und Spezialisten
schicken werde, abgeschickt hatte, stieg er auf den
Wagen und befahl Feinman, nachzureiten.
Als Malkin zu den „Drei Balahanen“ kam, war dort
die Lage viel schlimmer, als er und die anderen es
sich vorgestellt hatten. Alle Überwanderer waren wü-
tend, alle brummten und waren bereit, sich gegenseitig
aufzufressen. Es gab kein Brot mehr. Und außerdem
war heute die Post eingelangt. Viele haben Briefe be-
kommen, aber noch mehr haben keine gekriegt.
Diejenigen, die Briefe bekommen hatten, lasen sie
durch, dann setzten sie sich zusammen, umringt von
den anderen. Man schimpfte über die Geserdorts-
gruppen und über den hiesigen Geserd, auf Malkin
und auf Refuel Maurer. Die lautesten Klagen waren:
Was heißt das, daß die Geserdleute ihren Familien
geradezu ins Gesicht lachen, wenn sie um Hilfe kom-
men, und sie aus den Kanzleien hinauswerfen? Warum
läßt man nicht die versprochenen drei Rubel im Tag
verdienen, damit man auch nach Hause Geld schicken
könne? Warum geben sie kein Brot?
Diejenigen, die keine Briefe bekommen haben, tob-
ten gegen alles: gegen den Komset, gegen den Amur,
der aus den Ufern getreten war, gegen die Post, die
nur einmal in fünfzig Jahren eintraf, gegen ihre Wei-
ber, gegen sich selbst, gegen Refuel Maurer und gegen
Malkin. Zu diesen Klagen fügten sie noch hinzu, daß
sie nicht länger Kanäle graben wollen. Die Koreaner
sollen Kanäle graben. Sie aber sind hergekommen, um
den Boden zu bebauen, und nicht, um Kanäle zu gra-
ben. Man soll Boden verteilen, Quartiere anweisen,
und zu essen soll man gleich, unverzüglich geben.
Bentschik aus Baku meint, daß, wenn Malkin zu
reden anfangen wird, dann kann sich sogar Bentschik,
der ganz und gar nicht schlecht spricht, hinter den
Herd verstecken. Denn ein Mäulchen hat er, dieser
Malkin — wie auf Rädern! Und wenn Malkin ein-
mal spricht, vergißt du, was du früher fragen wolltest:
eben noch hattest du eine Menge Fragen auf der Zun-
ge, und jetzt, da du auf den Klötzen neben den Zelten
sitzst und Malkins Predigt lauschst, sind alle Fragen
wie verduftet. Malkin spricht derartig selbstsicher und
entschieden, daß man sich überzeugen läßt und ihm
glaubt. Hie und da zieht er durch die rötlichblaue
Nase auf, wischt sich die kleinen Schweißtropfen von
ihr ab, und nach jeder Phrase macht er eine Hand-
bewegung, als würde er den Satz durchschneiden. Er-
ledigt. Da gibt’s nichts mehr zu fragen. Wahrschein-
lich ist es auch wahr, was er sagt. Wie sonst könnte
er mit einer solchen Selbstsicherheit sprechen?
Malkin sagt, daß alle diejenigen, die bisher gearbei-
tet haben, sicherlich zu zwei Rubel im Tag verdient
haben. Und abgehackt mit der Hand. In der Zukunft
wird sich die Lage zweifellos verbessern. Und noch-
mals abgehackt. Die Pferde und die Schaufeln werden
unweigerlich morgen hier eintreffen, Abgehackt. Die
Baumeister werden in einer Woche hier sein...
Nach diesem Satz konnte Malkin nicht mit der
Hand den Satz abhacken. Er wurde plötzlich unter-
brochen. Refuel, der Maurer, war es. Refuel sagt, daß
man die Menschen nicht zum Narren halten dürfe.
Immer wieder versichere der Genosse Malkin, aber
niemals halte er sein Wort. Das sei, könne man wohl
sagen, irgendein Bürokratismus. Die breiten Massen
dürfe man nicht bemogeln. Hier müsse Selbstkritik in
ihre Rechte treten. Und die Masse müsse befriedigt
werden!
Nein, das hat Malkin nicht erwartet.
Niemand hat es erwartet. Wie wagte es Refuel, so
etwas zu sagen? Wieso unterbricht er den großen Mal-
kin? Er hat ja kein Recht, den Genossen Malkin zu
unterbrechen.
Aber bemogeln darf man auch nicht. Was man ver-
spricht, muß man auch halten. Hast du für Samstag
Arbeit versprochen, muß sie am Samstag auch da sein;
hast es übernommen, vier Hufeisen zu schmieden,
dann sollen es vier sein, und nicht drei. Ohne Schau-
feln kann man nicht arbeiten. Weshalb sagen sie dann,
daß sie ohne Arbeit kein Essen geben?
Obwohl Malkin nichts von seiner Selbstsicherheit
eingebüßt hatte, obwohl er die Hände in den Taschen
hielt und den Fuß leicht wippen ließ, betrachteten ihn
doch alle schon als den Besiegten. Man suchte die ro-
ten Flecken auf seinem Gesicht, den Ausdruck der
Verlegenheit in den Augen. Jetzt ist das zarte Gewebe,
das seine Autorität umwob, zerrissen worden. Die
Überwanderer schauten auf ihn, als wäre er nackt...
Jetzt haben schon alle unzählige Fragen... Jetzt,
da er nackt ist, kann man ihn in alle diese Fragen ein-
tauchen... Nein, heute wird niemand mehr zur Ar-
beit gehen. Sogar diejenigen, die Schaufeln haben, wer-
den auch nicht arbeiten. Mit solchen Schubkarren kann
man doch nichts machen. Sogar diese zerbrochenen
Schubkarren sind auch nicht in genügender Anzahl
vorhanden, Viele müssen die Erde mit den Schaufeln
abtragen... Ein schönes Arbeiten ist das!
Die Leute lärmen, einer möchte den anderen über-
schreien. Es wurden Stimmen laut, die forderten, daß
man Refuel Maurer als einen der „besten Anführer“
wählen soll. Der ist ein Kerl! Er weiß schon, wie man
gewöhnliche Menschen behandelt. Einer Masse muß
man sich zu nähern verstehen. Höchste Zeit, daß Re-
fuel zum Anführer gewählt wird!...
Jeder schrie, aber keiner hörte auf den anderen.
Malkin stand äußerlich ruhig da, die linke Hand in
der Tasche, mit der rechten bohrte er in der rötlich-
blauen Nase und dachte, offensichtlich vom Lärm un-
gerührt, an Nebensächliches. So mancher, der sich
schon ausgetobt hatte, beobachtete ihn und empfand
schon im voraus Mitleid mit ihm.
Plötzlich erschien auf dem Klotzhaufen Dawid
Feinman. Er fuchtelte mit der Rechten und bemühte
sich alle zu überschreien.
Man soll still sein, er hat etwas sehr Wichtiges zu
sagen.
Man beachtete ihn nicht. Alle schrien.
Schließlich brüllte Dawid:
„Genossen! Briefe sind angekommen! Ich habe sie.
Seid doch endlich still!“
Zwar wußten alle, daß es nur ein Trick war, daß
weder Post gekommen war, noch Feinman Briefe
hatte; aber das Wort „Brief“ übt auf die Überwan-
derer in der Fremde einen solchen Zauber aus, daß
man mit ihm den größten Sturm zur Ruhe zu bringen
vermag.
Dawid lächelte, aber man merkte ihm an, daß er
erzürnt war. Er will vieles und verschiedenes sagen.
„Genossen, hier unter uns ist ein Mensch, der die
ganze Arbeit zerstören will!... Dieser Mensch ist
hier, und er steht zwischen uns...“
Alle schauten um sich, suchten den „Saboteur“, um
von ihm abzurücken. Und Dawid sprach schon ge-
lassener, nachdem es ihm gelungen war, die Menge zu
beruhigen. Er behauptete, daß dieser Mensch ein
Schuft sei; daß er nur seine eigensten Interessen im
Auge behalte und sonst nichts. Um zur Führung zu
gelangen, sei er bereit, die ganze Arbeit zu zerstören.
Und als Dawid schließlich erregt ausrief: „Und das
ist der Schmutzian Refuel, der Maurer!“, bemerkten
sie, daß Refuel sich inzwischen aus dem Staube ge-
macht hatte. Das überzeugte sie endgültig, daß er tat-
sächlich ein Schmutzian ist und daß sie es eigentlich
schon früher bemerkt hatten. So sieht ein Schmutzian
aus. So ein gelbliches, gerunzeltes Gesicht muß er
haben. Gerade solche entzündete, farblose Augen...
Niemand hörte mehr, wie Dawid Feinman den Mau-
rer weiter beschimpfte und alle seine Fehler anpran-
gerte. Dawid erzählte, daß Refuel zuweilen die Nah-
rungsmittel nicht ausfolgen wollte, wiewohl er sie
ganz bestimmt im Magazin liegen hatte, und das nur,
um Malkins Autorität zu untergraben und selbst em-
porzusteigen. Er dachte niemals daran, die Nahrungs-
mittel für einige Tage vorauszubestellen. Gerade da-
mit wollte er die Überwanderer aufstacheln.
Niemand hörte mehr zu. Alle waren mit den eige-
nen Gedanken beschäftigt. Sie überlegten, beurteilten
Refuel Maurer, Malkin, ihre Arbeit und sich selbst...
Eine frische, jung tönende Stimme zog die Auf-
merksamkeit auf sich. Es sprach Lajser aus Wynnytz-
ja. Er stellte Rechnungen an, wie man eigentlich gut
verdienen könnte. „Und außerdem“, schrie er, „muß
man Lust zur Arbeit haben!“ Am frühen Morgen muß
man arbeiten, vor den Gnusi braucht man gar keine
Angst zu haben. Man soll doch auf ihn schauen, wie
er selbst frühmorgens arbeitet, einfach im Morgen-
grauen aufsteht und arbeitet.
„Der Kriecher“, sagte jemand.
Lajser hörte nicht. Er führte aus, daß man mit den
vorhandenen Schaufeln in zwei Schichten arbeiten
könnte, aber da müßte man auch am frühen Morgen
arbeiten. Auf die Schubkarren kann man auch ver-
zichten. Man kann Tragbretter anfertigen, die noch
besser wären als die Schubkarren. Man könnte die
Arbeit so anpacken, daß jeder Erdarbeiter einige Ru-
bel täglich verdiene. Jeder soll nur seine Arbeit ver-
richten, und die Zahl der Karrenschieber kann verrin-
gert werden. Man muß nur die Arbeit richtig organi-
sieren, und die Überwanderer werden das Doppelte
verdienen als die Koreaner, weil die Koreaner schwach
und zu einer Organisation unfähig sind. Sie essen
Gras und das ist alles. Er, Lajser, könne mit einer
Hand zwei Koreaner abfertigen.
„Kriecher!“ schrie jemand so laut, daß Lajser ihn
hören mußte. Er beleidigte sich, stieg vom Klotzhau-
fen herunter und verschwand in der Menge.
„Ach, mir macht das nichts. Sollen nur reden...“
brummte er.
Früher noch hatten sich viele Überwanderer zum
Wort gemeldet, aber sie hatten sich’s überlegt. Alle
warteten ungeduldig, daß Malkin etwas sage. Sie war-
teten und wünschten, daß Malkin jetzt Donner und
Blitz herabbeschwöre. Bentschik aus Baku flüsterte zu
seinem Nachbarn:
„Ich beneide sie nicht, die vorgetreten sind. Wehe
denen, die in Malkins Mundwerk hineingeraten!“
Aber Malkin sprach still und sanft. Er setzte sich
auf einen mächtigen Klotz, und alle setzten sich rings
um ihn nieder, Es dämmerte stark. Ein feiner Regen
begann zu rieseln, aber niemand ging weg. Malkin
sagte den Überwanderern, daß ihre Klagen berechtigt
seien. Vollkommen berechtigt. Dann wischte er sich
die feuchte Nase ab und schlug vor, auch die andere
Seite der Frage in Betracht zu ziehen.
Malkin plante ungefähr so: Ein Teil der Überwan-
derer soll Wasserrinnen graben; ein zweiter Teil Holz
herbeischaffen und zu bauen anfangen; ein dritter Teil
beim Wegebau helfen, und der Rest wird den Boden
parzellieren und bearbeiten.
Aber — um Kanäle zu graben, braucht man eine
ausreichende Anzahl Spaten und Schaufeln. Malkin
hat schon mehrere Male telegraphisch Schaufeln ange-
fordert. Aber offenbar kann man sie schwer bekom-
men; jedenfalls hat man sie bisher noch nicht ge-
schickt. Und wollte man zu bauen anfangen, hat man
nicht Holz genug und keine Baumeister. Und was das
Wichtigste ist — Malkin weiß nicht, wo gebaut werden
soll. Dazu ist unbedingt ein Spezialist notwendig.
Das Baumaterial herbeizuschaffen, ist bei solchen
nicht ausgefahrenen Wegen oder, richtiger gesagt, bei
dieser Weglosigkeit sehr schwer. Man hat versucht, aus
Katerino-Nikolsk Bretter zu führen, und die Pferde
waren schon nach achtzehn Wersten arbeitsunfähig.
Einen ganzen Tag haben sie dazu gebraucht. Man
braucht unbedingt einen Straßenbauingenieur; auch
ein Bauingenieur ist nötig. Und einen solchen zu be-
kommen, ist schon gar nicht leicht. Bei den Birobi-
dschaner Verhältnissen ist es besonders schwer. Ein lau-
siges Agronomchen aus Mohilew, das dort froh ist,
wenn es neunzig Rubel im Monat verdienen kann,
verlangt in Birobidschan zweihundertfünfzig Rubel
monatlich.
Malkin erwog alles bis ins kleinste Detail und
schloß damit, daß niemandem etwas zu Trotz getan
werde. Es ist eine neue Sache, und man muß eben
durchhalten. Man muß eine Zeitlang leiden, aber die
Sache ist eine Sache, und noch dazu eine große
Sache!...
Es regnete und dämmerte. Aber alle saßen auf den
feuchten Klötzen und schauten zu Malkin empor, als
sehen sie ihn in der Dunkelheit. Es schien, daß seine
Nase blaß geworden war, so schön und zart, daß es
angenehm war, zuzuschauen, wie er mit ihr aufzog.
Sie glaubten dieser Nase, daß es sich bloß um Tage
handelte. Kann man denn wegen einer solchen Klei-
nigkeit eine so große Sache fallen lassen, daß man
einen Winkel in der großen Welt besitzt, wo man
arbeiten und einen würdigen Lohn für seine Arbeit
bekommen kann? Nein, das kann man nicht. Auf
keinen Fall kann man das.
Alle bedauerten, daß es regnete und dunkel war;
daß der Regen die ausgegrabenen Kanäle über-
schwemmte. Wäre es nicht dunkel gewesen, dann wür-
den alle zu den Kanälen gehen, das Regenwasser aus-
zuschöpfen. Wer würde auf den Regen achten? Mit
den Nägeln würden sie die Erde aufwühlen, in Säcken
die Erde wegtragen. Einfach mit Säcken, auf dem
Rücken...
Der Regen verdichtete sich. Malkin stand auf und
riet den Leuten, schlafen zu gehen. Sie erhoben sich
langsam und gingen, in den Pfützen klatschend, aus-
einander. Einige nur blieben mit Malkin zurück. Sie
wollten ihm sagen, daß es für morgen nur ganz wenig
Proviant gebe. Sie waren in den Magazinen gewesen,
und dort gab’s nicht eine Krume Brot mehr. Die Kar-
toffeln waren auch zu Ende.
Es ist dunkel und es regnet. Der Fluß Samara ist
mächtig in die Breite gegangen. Unmöglich aus dem
Dorf Nahrungsmittel zu holen. Über die Samara führt
keine Brücke.
Schließlich gingen alle weg. Malkin ging noch lange
im Hof umher. Dann ging er, völlig durchnäßt, von
einer Baracke zur anderen, von einem Zelt ins andere
und bat, daß jemand ins Dorf Samarka reite. Er trat
in allen Baracken und in allen Zelten ein. Und nach-
dem er in der letzten Baracke gewesen und die krei-
schende Türe hinter sich geschlossen hatte, hörte er
hinter sich eine Türe gehen, und Dawid trat zu ihm.
„Woher soll man Säcke nehmen?“ fragte Feinman.
Sonst nichts.
Feinman zog Malkins Wasserstiefel an und ritt da-
von. Gleich darauf hörte man zwischen den Baracken
hastige Schritte, Wassergeplätscher und dann Hufge-
trappel, das sich in derselben Richtung entfernte, die
Feinman eingeschlagen hatte. Der zweite Reiter hätte
sich am liebsten selbst geohrfeigt vor Wut, daß er
nicht als erster ausgeritten war. Anfangs wollte er
Feinman einholen, begriff aber, daß es keinen Sinn
hätte...
Und frühmorgens, als der Himmel schon ganz klar
war, nur von einem zarten, unbeschreiblich schönen
roten Hauch überzogen, erschienen am Rande der
Siedlung zwei Reiter. Die schlammbespritzten Pferde
trabten müde und wackelten mit den Köpfen, als woll-
ten sie das schwere Gepäck, das auf beiden Flanken
hing, abstreifen. Bald darauf konnte man auch die
beiden Reiter erkennen. Als erster kam Lajser mit
zwei vollen Säcken.
Malkin stand unter den Überwanderern und be-
trachtete Lajser.
„Feiner Bursch, der Lajser“, dachte Malkin. „Aber
er liebt zu sehr den Effekt. So wie ich?...“
Malkin sah aufmerksamer hin und erkannte im
zweiten Reiter, der hinter Lajser geritten kam, Dawid
Feinman, Auch Dawid bringt zwei volle Säcke.
Die „Organisation”
Wenn Ljuba diese Zeilen lesen wird, wird sie sicher-
lich die Zähne zusammenpressen, tief aufseufzen und
sagen:
„Das ist alles nicht das, was man braucht.“
Zum ersten Male traf ich sie in einem Zelt über einem
geöffneten Heft, im Begriffe, etwas zu schreiben; sie
erklärte mir, daß sie die Lücken ausfüllen muß, die
sich in den Zeitungsberichten bemerkbar machen. Hef-
tig mit der winzigen gebräunten Hand gestikulierend,
suchte sie mir zu beweisen, daß man nichts davon
merke, daß die Zeitungen über Birobidschan richtig
informiert wären: nichts wissen sie von den Qualen
der Überwanderer zu berichten; nichts von ihren Freu-
den; sie übermitteln nicht den richtigen Eindruck
vom...
„Hm... ich habe vergessen, wie man das sagt...
Das, was die größte historische Bedeutung hat?“
Nein. Nicht das hat sie gemeint.
„Was also haben Sie gemeint?“
Ljuba preßte ihre dichten Zähne zusammen, so daß
ihr abgemagertes Gesicht sich noch mehr spannte, er-
schlug mit der flachen Hand eine Stechmücke und
wurde wütend:
„Sie wollen, daß ich Ihnen alles vorkaue und in den
Mund lege? Sie sind doch, scheint es, kein Kind mehr!“
Nein, ich bin kein Kind mehr. Ich stand über Ljubas
krausem Kopf, redete viel und bewies ihr, daß ich kein
Kind mehr bin. Nicht alles müsse man mir vorkauen.
Aber das, was sie mir erzählt, ist nicht gar so einfach,
daß man es auf einen Schlag verstehe.
Aber Ljuba kann es nicht erklären, obwohl sie Leh-
rerin werden will und es daher eigentlich vor allem
verstehen müßte, zu erklären. Bei ihr ist es nun ein-
mal nicht so. In ihrem Kopf entstehen viele Gedanken
zu gleicher Zeit. Jeden Gedanken möchte sie gleich...
nu, wie sagt man... ins Leben umsetzen. Aber sie
stolpert über viele Schwierigkeiten. Diese Hinder-
nisse... nu, wie sagt man — zersplittern den Gedan-
ken in kleine Teilchen, diese Teilchen in noch kleinere,
und so weiter und so weiter, bis der Gedanke ganz in
Staub aufgeht. Und...
„Hm... ich habe vergessen, wie man das sagt...“
Gepeinigt, runzelte Ljuba ihr abgemagertes Gesich-
tel und ließ das Heft fallen. Sie beugte sich, um es auf-
zuheben, und als sie sich wieder aufrichtete, zitterten
in ihren glänzenden schwarzen Augen Tränen. Sie er-
schlug eine Mücke auf ihrem Gesicht und fragte mich:
„Verstehen Sie mich schon?“
Meine Antwort wartete sie gar nicht ab. Eine Weile
dachte sie intensiv nach und beruhigte sich. Die Augen
wurden wieder klar und glänzend. Sie lud mich ein zu
sitzen. Aber wo? Das ganze kleine Zelt war mit
Kisten, Rucksäcken und Körben vollgestopft. Auf
ihnen lagen zu Haufen geschichtet angeschnittene und
ganze Brotlaibe, verbeulte Teekessel, Lederstücke, Ge-
schirrteile, zerrissene Hefte und schmutzige Gläser.
Wir sahen uns beide nach einem freien Plätzchen
um und fanden keines. Ljuba erhob sich und versuchte
einige Schritte zu machen. Aber es war nicht einmal
Platz genug, den kleinen Fuß hinzustellen. Sie setzte
sich wieder nieder und ich blieb weiter über ihrem
schwarzhaarigen, krausen Kopf stehen.
Sie schlug ein reines Blatt im Heft auf und zeich-
nete mit dem Bleistift Punkte, Striche und Figuren
darauf. Dann zeigte sie mir, selbst ins Heft schauend
und mit dem Bleistift deutend, die Zeichnung, die aber
derart verworren war, daß ich mir keine vernünftige
Vorstellung daraus bilden konnte. Sie gemahnten eher
an zufällig von einer Kinderhand hingemalte Striche
als an eine Zeichnung eines erwachsenen Menschen, der
mit ihrer Hilfe etwas zu erklären beabsichtigte. Das
Wichtigste, das Ljuba anstrebt und das sie mir an Hand
der Punkte, Striche und Schnörkel im Heft erklären
möchte — ist die Organisation. Seitdem sie lebt,
hat sie die Organisation geliebt, sich zu ihr hinge-
drängt gefühlt, so daß alles andere... nu, in den Hin-
tergrund trat. Ihr Vater war ein Maurer. Einmal wur-
de in ihrem Städtchen ein Haus gebaut. Man mußte
die Ziegelsteine hinaufschaffen. Wie schnell das ge-
schah, wie... nu, organisiert, und wie schön! So, ein-
fach schön. Die Arbeiter in den verschmierten Maurer-
schürzen stellten sich in verschiedener Höhe auf, er-
griffen schnell und eilig die Ziegel und schupften sie
zum Nebenmann. Sie nahmen und gaben, nahmen und
gaben... Diese Art der Organisation erschien ihr da-
mals so einfach, so...
„Hm... ich habe vergessen, wie man das sagt...“
Und später, als sie schon im Technikum studierte,
da organisierte einer von den Studenten einen Chor...
nu, einen Gesangchor. Dieser Student besaß große,
außerordentlich schöne blaue Augen. Er spielte gut
Geige. An den Händen hatte er lange Finger, und man
nannte ihn den „Njemtschik“. Er selbst war blond
und auch sein Spiel war blond und licht, ja, ja, blond
und licht.
Dahier erschien die Angelegenheit schon etwas ver-
wickelter: im Chor mußte jeder einzelne etwas anderes
singen, und im Resultat sangen sie doch alle ein Lied.
„Verstehen Sie? Jeder sang eine andere Stimme,
aber das... nu, das Motiv, das Grundmotiv sollte
trotzdem dasselbe sein. Das war schon eine ganz an-
dere Organisation... Aber ich fürchte, daß Sie mich
wieder nicht verstanden haben.“
Ljuba schaute nicht mehr ins Heft, sondern auf
mich. Ihr Gesicht und die schwarzen Augen glühten.
Der Ausdruck war angespannt, erregt. Sie fragte mich
mit einer tiefen Bruststimme:
„Sagen Sie, haben Sie mich verstanden?“
Sie wartete aber nicht auf meine Antwort, sondern
fuhr fort:
Als man im Technikum davon zu munkeln begann,
daß man eine Kommune der Jugendlichen organisie-
ren müßte, die nach Birobidschan fahren sollte, war
Ljuba als eine der ersten dabei gewesen.
„Sie verstehen? Hier ist die Sache schon sehr ver-
wickelt. Hier muß das ganze Leben organisiert wer-
den. Hier muß man verschiedene Charaktere... nu,
die Neigungen des einen Schülers denen der anderen
anpassen. Die Arbeitsinteressen, die bei allen die glei-
chen sind, sollen so auf die Charaktere einwirken, daß
ihre... nu, individuellen Züge und Kanten sich zu
einem einzigen Chor, ja noch mehr — zu so etwas...“
„Hm... ich habe vergessen, wie man das sagt...
Aber vielleicht haben Sie doch schon irgend etwas ver-
standen?“
Und darüber wird in den Zeitungen nichts erwähnt.
Viele ergehen sich in Schilderungen der Reise; man
lobt Birobidschan über alle Massen, aber wie die Cha-
raktere zu ändern, wie die Sache zu organisieren wäre,
darüber wird nichts geschrieben.
Ljuba sprach noch lange. Das Heft hatte sie schon
ganz weggelegt. Beide Hände waren vollauf mit dem
Töten der Stechmücken beschäftigt, während sie sich
bemühte, mir zu erklären, was sie sagen möchte. Aber
ihre Gedanken wurden immer verworrener und un-
verständlicher.
Plötzlich, inmitten eines Satzes, erinnerte sich Lju-
ba, daß sie ja heute als Diensthabende zurückgeblieben
war und noch massenhaft viel zu tun hätte: man
muß Essen kochen, der Schimmelstute den Verband
umwickeln; die Wäsche des Kommunevorsitzenden
ist ganz zerfetzt, man muß sie irgendwie flicken; die
Kartoffeln für die Saat sind noch nicht ausgesucht.
Das Protokoll der gestrigen Sitzung ist noch nicht um-
geschrieben, und man muß auch für die heutige
Sitzung des Jungkommunistischen Ausschusses Fragen
vorbereiten. Und vor allem möchte sie sich waschen
und umkleiden. Ich muß sie schon entschuldigen, sie
hat sich, scheint es fast, einige Wochen lang nicht den
Kopf gewaschen.
„Ach, wie schlecht fühle ich mich, wenn ich
schmutzig bin — als wäre ich gefesselt...“
Ljuba wand sich aus dem vollgestopften Zelt hinaus.
Die Kommunarden kamen von der Arbeit zurück.
Sie waren erschöpft, schmutzig, von den Stechmücken
zerbissen, naß und schlammbespritzt. Das Mittagessen
war noch nicht fertig. Jeder suchte sich irgendeine
Arbeit. Der eine sah zu den Pferden, ein zweiter rich-
tete die Nähmaschine, ein dritter flickte Hosen...
„Ljuba, warum hast du der Stute das Bein nicht
bandagiert?“
„Ich wollt’ es eben tun.“
„Ljuba, warum hast du nicht zu den Tischlern ge-
schaut? Sie haben ja nichts gemacht?“
„Sie hatten zu wenig Holz. Man baut einen viel zu
großen Stall. Heute, bei der Ausschußsitzung, werden
wir darüber sprechen.“
„Ljuba hast du mir die Wäsche geflickt?“
„Gleich, gleich werde ich sie flicken.“
Man stellte Ljuba viele Fragen, verlangte von ihr
viele Antworten. Nicht nur deswegen, weil sie heute
Diensthabende war. Man war es schon gewohnt, seit-
dem man die Kommune zu organisieren begonnen
hatte. Und wie hätte es auch anders sein können, wenn
Ljuba jeder Kommission angehörte, in manchen sogar
Vorsitzende war. Ohne Ljuba wäre keine Sitzung in
Gang gekommen. Ljuba übernahm eine Menge Arbei-
ten, und fast überall hatte sie die leitende Rolle inne.
Aber heute fragten alle öfter als sonst, und der Ton,
mit dem sie es taten, war etwas erregt. Vielleicht des-
wegen, weil ihnen heute die Mücken besonders übel
mitgespielt hatten, oder weil Ljuba heute zum ersten-
mal Diensthabende war und man zu wenig gearbeitet
hatte. Gerade heute war es den Kommunarden früher
als sonst in den Sinn gekommen, mit der Arbeit auf-
zuhören. Warum? Das könnte keiner erklären. Man
war einfach der Ansicht, daß man Schluß machen
solle. Heute, bei der Sitzung, muß das aufgeklärt wer-
den. Alle bereiteten sich auf eine diesbezügliche Aus-
einandersetzung vor.
Abgerackert, schmutzig, müde traten die jungen
Kommunarden zur Sitzung zusammen. Jeder wählte
sich ein bequemes Plätzchen zum Sitzen: die Sitzung
wird, wie alle anderen bisherigen Sitzungen, lange
dauern. Meistens dauerten sie bis in die späte Nacht
hinein.
Schon beim Besprechen des ersten Punktes begannen
die Klagen. Und merkwürdigerweise war es Fulko,
der jüngste Kommunard, der damit begann. Es war gar
nicht seine Gewohnheit, so viel zu reden wie heute
abends. Während der ganzen drei Jahre Technikum-
studiums hat der Bursch nicht so viel gesprochen wie
bei der heutigen Sitzung. Im Technikum hatte er die
Soziologie und vor allem die Literatur sehr geliebt.
Aber nicht das Sprechen. Kam er einmal in die Lage,
eine Antwort geben zu müssen, dann traten ihm bei-
nahe die Tränen in die Augen. Man nannte ihn des-
halb den „sentimentalen Fulko“.
Heute begann er gleich in kriegerischem Ton und
gar nicht sentimental:
„... Aber wie lange soll das noch so weitergehen?
Man muß sich doch schließlich einmal ausschlafen
können! Im Zelt kann man kein Auge zumachen. Die
Mücken finden auch dort hinein. Und noch dazu ist es
eng, daß man ersticken könnte. Und wenn man nicht
ordentlich schläft, dann wollen die Hände nicht ar-
beiten...“
Fulko sprach aber doch nicht lange in diesem Ton.
Bald darauf lehnte er sich zurück, als wollte er nicht
sprechen, sondern in den Himmel starren und träu-
men. Er riß die Augen weit auf und erzählte, von der
eigenen Erzählung fasziniert:
In der letzten Nacht träumte er, Fulko, einen be-
drückenden Traum; einen förmlichen Alpdruck...
Er lag dicht neben der Zeltleinwand, die wie ein
dreieckiges Prisma gespannt war, bis über den Kopf
mit der wattierten Decke zugedeckt. Wenn man sich
wie er vor den Gelsen fürchtet und den Gestank nicht
ertragen kann, der im Zelt verbreitet wird, — dann
muß man sich eben unter die schwere Decke ver-
kriechen. Man kann zwar sehr schwer darunter atmen
— und die Decke hat noch außerdem einen unange-
nehmen Geruch, weil sie von Fulkos kleinen Brüdern
ehemals benützt wurde —, aber Fulko ist sehr ermü-
det und er schläft doch.
Plötzlich ist es ihm, als würde ein heißer Atem
seinen Kopf streifen. Er erschrickt, aber er deckt sich
nicht auf: er möchte schlafen, fest schlafen. Drum
zieht er die Decke noch dichter über den Kopf und
zwingt die Augen zum Schlaf. Zugleich fühlt er, daß
es immer heißer wird, als würde ein Dampfstrahl über
sein Gesicht sprühen. Die Decke wird naß, das Ge-
sicht feucht —— aber Fulko wird sich nicht aufdecken.
Der Schlaf lastet schwer auf ihm, und wenn er unbe-
deckt wäre, würden ihn die Stechmücken peinigen.
So bleibt er also reglos liegen. Das Herz hämmert, als
wollte es bersten, die Schläfen pochen, daß sie fast
die Decke hochheben. Aber Fulko rührt sich nicht.
Auf einmal fühlt Fulko, daß jemand die Decke
über seinem Gesicht zusammenknüllt. Aus Furcht
stockt der Atem. Bald, bald wird er vor Dunst und
Angst ersticken, er wird’s nicht aushalten!...
Scha, er wird die Decke unmerklich lüften und
hinausschielen...
Aber wozu? Wen kann er schon sehen? Fulko weiß
gut, daß alle schlafen. Wer kann das schon sein?! Und
Fulko bleibt liegen...
Plötzlich reibt ihn jemand und macht sich überhaupt
an ihm zu schaffen. Jemand bemüht sich, sein ganzes
Gesicht zu packen — Fulko wird es nicht aushalten!
Er wird ersticken. Der Atem stockt... Er wird doch
aufstehen und hinausgehen! Das ist sicherlich darauf
zurückzuführen, daß die Decke so dick ist und stinkig.
Er wird hinausgehen...
Nu gut. Er wird hinausgehen. Aber wie? Das Zelt
ist ja mit Menschen vollgestopft. Er liegt in einer Ecke
des Prismas, und wenn er anfangen sollte, in dieser
Finsternis den Ausgang zu suchen, würde er unweiger-
lich auf Gesichter, Füße und aufragende Zehen treten
müssen. Nein, er wird doch lieber liegenbleiben.
Aber schon, schon erstickt er. Jemand würgt ihn an
der Kehle. Man hat ihm den Mund verstopft, die
Nase... Und hier, von oben, frottiert jemand mit
aller Wucht sein Gesicht. Mit glühend heißen Tüchern
reibt man ihm das Gesicht ab... Fulko zog leise die
Decke vom Gesicht und erblickte seitlich die lichte
Spalte des Zelteingangs.
Mit einem Ruck sprang er auf und lief über Köpfe,
Füße und Arme zur hellen Spalte...
Fulko richtete sich auf und wendete sich zu den
Zuhörern:
„Und nun könnt ihr raten, wer das war? Das war
sie, die Stute ‚Maschka‘. Sie stand neben dem Zelt
und biß in den Zeltstoff. Maschka liebt die Mücken
nicht“, schloß Fulko. „Und sie liebt den Rauch so
sehr, daß sie sogar am Zeltleinen kaut, weil es nach
Rauch riecht.“
Fulko verstummte. Die Anwesenden schwiegen. Da
ist nichts mehr zu besprechen. Morgen in aller Früh
werden sie Sägen und Äxte nehmen, in den Wald
fahren, Tag und Nacht arbeiten und ganze Berge Holz
herbeifahren. Alles andere muß vorläufig ruhen. Vor
allem braucht man eine menschenwürdige Unterkunft.
Wozu hat also Ljuba für heute so viele Fragen in der
Tagesordnung angesetzt?
Der Vorsitzende der Kommune möchte nur noch
auf eines aufmerksam machen: es ist kein einziger
Holzklotz für das Haus vorhanden. Das Baumaterial,
das man herbeigeführt hatte, wird kaum für den hal-
ben Stall reichen.
Zuerst sprach er leise und mit Unterbrechungen, als
hätte er nur die Absicht, ein paar Worte zu sagen,
worauf man gleich auseinandergehen könne. Aber
nach den letzten Worten verdüsterte er sich und fuhr
schon erregter fort: Es war doch nicht richtig, so
einen großen Stall zu bauen. Über hundert Kühe kann
dieser Stall fassen. Und wem zunutze? Aber gibt es
denn jemanden in der Kanzlei, mit dem man sich be-
raten könnte? Und zu alledem führt noch sie, Ljuba,
das Oberkommando...
Obwohl der Vorsitzende seine Worte an niemand
besonders richtete und leise sprach, hatten sich doch
alle ihm zugewandt und aufmerksam auf das Klappern
seiner Tabakdose gehorcht; im Halbdunkel sahen sie
ein weißes Blatt Papier schimmern, was ihre Blicke
auf Ljuba lockte. Diese preßte in der Dunkelheit die
Zähne zusammen und schwieg.
Noch jemand möchte einige Worte hinzufügen:
Man hat zu große Vorschüsse auf den Heuverkauf ge-
nommen und wegen des Regens hat man nicht ein
Viertel dessen eingebracht, was man für sich und für
den Verkauf gebraucht hätte.
Sonst hat keiner mehr etwas zu sagen. Einige lange
Holzstämme liegen auf dem Boden; die Kommunarden
sitzen auf ihnen und schweigen. Jeden Augenblick
klatscht eine Hand auf Arme, Nacken, Hals, Wange,
und die zahllosen verhaßten Mücken summen. Ja, und
in der Mitte des Himmels hängt ein Stück Mond, über
dessen Gesicht jedesmal ein Wölkchen streicht. Der
Mond hält sich, läßt sich vom Platz nicht verdrängen,
bis wieder ein Wölkchen kommt und wieder über sein
Gesicht streicht.
„Nu? Schon alles besprochen? Kann man schon weg-
gehen?“
Alle wissen gut, daß Ljubas Frage noch lange kein
Zeichen zum Auseinandergehen sei. Ljubas Stimme ist
jetzt so tief, als wäre sie heiser. Ihre Zähne knirschen,
so fest preßt sie sie aufeinander. Sie kneift die Augen
zusammen und blickt zum Mond auf. Die Sitzenden
erheben auch die Köpfe, betrachten Mond und Wol-
ken, wie sie einander streifen und dann ihren schwe-
benden Lauf fortsetzen. Man kann auch sehen, wie
Ljubas schwarze Augen glänzen und verlöschen, wie-
der aufglänzen und wieder verlöschen.
Ja, sie wird gleich anfangen, die Ljuba. Das ist
nicht zu vermeiden. Sie wird schon dafür sorgen, daß
man die ganze Nacht debattiert. Aber mag sie nur
anfangen. Heute abend, scheint es, wird man ihr die
ganze Meinung sagen...
Ljuba steht auf, richtet das kurze schwarze Kleid-
chen und bleibt eine Weile stehen. Ihr Gesicht ist
finster und böse wie noch nie...
Vielleicht sollte man auch aufstehen und weggehen?
Aber es geht irgendwie nicht. Man kann doch nicht
so auseinandergehen. Denn geht man weg, ohne Lju-
bas letztes Wort gehört zu haben, dann ist es einem,
als wäre man nicht ausgeschlafen.
Soll sie nur weggehen! Wer hat ihr denn befohlen,
überall die Nase hineinzustecken? Viel zu viele Rechte
nimmt sie sich heraus, die Ljuba. Man müßte ihr un-
bedingt ein wenig die Flügelchen stutzen...
Sie hat aber doch alles auf dem Kopf. Sie leistet
nicht wenig. Ihr ganzes Leben opfert sie der Kom-
mune...
Ja, aber was hat man davon, daß sie sich zu allem
drängt, wenn im großen und ganzen so wenig geleistet
wurde. Man arbeitet und arbeitet, und die Erfolge
sind kaum zu merken. Es ist doch höchste Zeit, mit ihr
gründlich abzurechnen und basta.
Oder vielleicht sollte man es noch wie bisher weiter-
gehen lassen? Vielleicht werden ihre Pläne doch zu
einem Ziel führen? Klar, daß Ljuba niemanden be-
mogeln will. Und die Organisation ist ja doch eine
wichtige Sache...
Seht nur, wie viele Arbeiten sie auf einmal machen
wollen! Was hat man schon alles begonnen! Dazu
braucht man doch eine Menge Leute. Und gerade jetzt
sind zwei Kommunarden arbeitsunfähig geworden: der
eine hat sich im Wald die Hand verletzt, dem anderen
hat das Roß die Schulter verrenkt. Man braucht je-
manden, der die beiden pflegen soll. Die ganze Kom-
mune lebt fortwährend im Fieber, wie Ljuba. Ganz
genau so wie Ljuba hasten alle von einer Arbeit zur
anderen, und die Resultate sind kaum zu merken.
Wie soll man ihr denn nicht glauben, dieser Ljuba
mit dem mageren, angespannten Gesicht, wenn alles,
was sie sagt, so offenkundig klar, ganz klar erscheint.
Wie kann man dieser Bruststimme mißtrauen! Un-
möglich! Sobald Ljuba spricht, vergißt du alle Miß-
erfolge und glaubst nur der Ljuba, ihrer Stimme, ihrer
Zuversicht, daß es nur so und so zu machen ist und
daß sich dann alles zum Guten wenden wird...
So denken viele. Sie wollen weggehen, können es
aber nicht. Sie warten auf das Donnern nach dem
Blitz und sind voll Unruhe. Aber Ljuba sagt nichts.
Sie steht eine Weile und geht dann zu ihrem Zelt.
Ljuba hat ein kurzes Röcklein und lange schwarze
Strümpfe. Sie geht gelassen, schaut sich kein einziges
Mal um. Nur hie und da beugt sie sich nieder, um eine
zudringliche Mücke zu vertreiben.
Bei ihrem Zelt bleibt Ljuba stehen. Die jungen Kol-
lektivmitglieder sitzen noch eine Weile, dann erheben
auch sie sich und gehen auseinander. Sie haben wirk-
lich die Absicht, sich schlafen zu legen, aber sonder-
barerweise sucht jeder eine Schlafstätte im Freien. So-
gar die „Muttersöhnchen“, die sonst immer im Zelt
schlafen, wollen auch draußen übernachten. Und wie
zu Trotz kann sich keiner einen Platz finden. Gestern
noch war für alle Raum genug und heute gibt es
draußen zu wenig Platz. Alle Wagen sind verlegt; auf
dem Tisch steht allerlei Zeug. Das Gras ist durch und
durch feucht. Sogar die Plätze unter den Wagen sind
auch von irgendwelchen Hunden besetzt. Wie kommen
denn überhaupt die Hunde her?...
Alle treiben sich so lange umher, bis sie, ohne es zu
merken, zum Zelt kommen, in dem sich Ljuba befindet.
Jeden Augenblick kommt noch einer dazu, und bald
steht ein kleiner Haufen Kommunarden bei Ljubas
Zelt und wartet, ohne zu wissen worauf.
Ja, Ljuba hatte vergessen, zu fragen: Sind schon
Antworten von zu Hause eingelangt, daß die Familien
das Geld, das man ihnen geschickt hat, bekommen
haben? Nein? Man sollte bei Waßja im Tichonkaer
Postamt anfragen.
Und noch etwas möchte sie fragen: Wie wird es mit
den Kranken sein? Man muß jemanden hinschicken,
damit er sie pflegt...
Und warum hat man ihr zum Beispiel bisher nicht
gesagt, ob der Agronom den Mähbinder geben will?...
Nein? Der verdreht einem wirklich schon zuviel den
Kopf...
Noch eines möchte sie fragen, oder vielmehr nicht
eines, sondern vieles hätte sie noch zu fragen und zu
sagen: Alle haben es sich angewöhnt, hastig zu ar-
beiten, nur um das Ganze loszuwerden! Sie müssen
doch einsehen, daß nicht alle auf einmal eine Arbeit
verrichten können...
Ljuba stützt sich auf den kleinen Pfahl beim Zeit-
eingang, und alle umringen sie und hören ihr aufmerk-
sam zu. Sie ist nicht ermüdet. Sie spricht nicht leise.
Wenn es gilt, jemanden etwas zu erklären, dann kennt
Ljuba keine Müdigkeit.
Was soll das bedeuten, daß man heute abend mit der
Sitzung so schnell fertig werden wollte? Es gibt ja so
viele wichtige Fragen, die alle genau besprochen wer-
den müssen: man muß sich über das Baumaterial für
den Stall und für das Haus einig werden; man muß
einige Leute zum Heuschlag abkommandieren, damit
sie viel Heu schneiden; es gibt zu wenig Pferde; zwei
Burschen sind krank; drei andere murren: sie wollen
die Kommune verlassen...
So hatte Ljuba eine ganze Menge Fragen aufgewor-
fen. Ihr mageres Gesicht spannte sich wieder und wur-
de ernst wie bei einer Erwachsenen. Die Augen träum-
ten und glänzten, und sie sprach schon wieder mit
ihrem zuversichtlichen tiefen Brustton. Sie malte mit
dem Zeigefinger Striche, Punkte, Figuren in die fin-
stere Nacht, und aus allen diesen Zeichnungen spann
sie nur den einen Gedanken: man muß es so weit brin-
gen, daß alles organisiert vor sich gehe. Da ist ein
Punkt. Hier ein Kreis. Der Punkt steht in der Mitte
und zu ihm, dem Mittelpunkt, strebt alles vom ganzen
Kreis. Und das ist:
„Organisation!“
Die jungen Überwanderer, die rings um Ljuba stan-
den, sahen auf einmal alles ebenso klar wie Ljuba, und
sie hatten ein peinliches Gefühl, weil sie früher Schlech-
tes über dieses abgemagerte Mädchen gedacht hatten.
Es ist ja sonnenklar: Da ist ein Punkt — alle sehen
wir ihn, da ein Kreis; jeder Bursch, der nur etwas
von der Geometrie gerochen hat, kann sich einen Kreis
vorstellen, Jetzt zeichnen wir noch einen größeren
Kreis — das ist auch verständlich. Die ganze Kom-
mune wird sich auf diesen Kreis stellen und mit ge-
meinsamer Kraft zum Mittelpunkt streben, um ihn zu
erobern.
So einleuchtend war das alles und alle wußten so
genau, was zu machen wäre, daß sie den Tag kaum
erwarten konnten, um an die Arbeit zu gehen.
Plötzlich fragte jemand:
„Ja, welche drei Burschen sind es, die aus der Kom-
mune austreten wollen?“
Niemand rührte sich. Keiner wagte zu husten, aus
Furcht, er könnte den Verdacht auf sich lenken. Wird
denn jetzt jemand noch weggehen, wo alles so klar
und nahe ist! Fulko traten Tränen in die Augen. In
der Dunkelheit bemerkte es niemand. Aber hätte je-
mand Fulkos Tränen bemerkt, er hätte auch nichts
gesagt. Der jüngste Kommunarde dachte und phan-
tasierte: Das Haus... die Mücken... man muß sich
ausschlafen... und wenn es schon so ist, dann mag es
dabei bleiben...
Niemand dachte daran, in die Zelte zu kriechen,
sich dort unter einem Berg von Decken und Fetzen zu
begraben und trotzdem zu fürchten, daß die Mücken
stechen werden. Lieber bleibt man hier draußen, bei
der braven Ljuba stehen, um ihr zuzuhören und das
Ziel vor sich zu sehen. Das Ziel sieht man, aber wie
soll man sich ihm nähern?...
Als es der Mond schon satt hatte, wie ein Schreck-
gespenst inmitten des Himmels zu stehen, so daß ihn
jedes Wölkchen am Gesicht kratzen konnte; als er sich
von der Stelle rührte und es auf der anderen Seite zu
tagen begann — eilten die Burschen zu ihren verschie-
denen Arbeiten. Schon in der Früh gab man die letz-
ten Kräfte her. Die Säge biß sich in den Baum hinein,
bis zur Hälfte des Stammes, dann blieb sie stecken
und ließ sich nach keiner Richtung hinziehen. Die
Äste, die sonst beim ersten Axthieb abfielen, blieben
heute wie angenagelt. Die Axt sträubte sich in der
Hand, verfehlte die Einkerbung. Und dort, auf dem
Feld, da haben sie ein Stück Wiese gefunden, daß
einen Gott davor bewahren möge, noch einmal im Le-
ben auf einer solchen Wiese Heu zu schneiden. Die
ganze Wiese besteht aus lauter Maulwurfkegeln, Wur-
zeln und kleinem Gesträuch. Die Mähmaschine ist
nicht imstande, mehr als drei Drehungen zu voll-
führen: sie bleibt jeden Augenblick stecken. Und die
Zudringlichkeit der Gnusi überschritt alle Grenzen:
wie noch nie bissen und peinigten sie. Man konnte
keine Minute frei atmen.
Der Anlauf der jungen Kommunarden erlahmte
bald. Nichts half, nicht einmal eine längere Rast. Im
Gegenteil: nach der Rast fühlte man solche Schmerzen
in den Gliedern, daß man sich kaum aufrichten
konnte. Einige Male versuchte man, irgendeine Arbeit
anzufangen, aber es ging nicht vorwärts. Nicht, daß
man schläfrig oder hungrig wäre, nein: man war ein-
fach außerordentlich erschöpft.
An diesem Tag kamen alle sehr früh von der Ar-
beit zurück. Zu Hause suchte sich jeder der Burschen
noch irgendeine Beschäftigung. Gleich sich hinlegen,
um auszuruhen, durfte man nicht: man bereitete sich
für eine sehr wichtige, langdauernde Sitzung vor...
* * *
Nach einigen Tagen begegnete ich Ljuba in Birefeld.
Die drei Burschen hatten doch die Kommune ver-
lassen, und Ljuba war hergekommen, um mit ihnen
zu sprechen. Ihr Gesicht war noch magerer und er-
müdeter als vor einigen Tagen. Sie eilte zu einer
Sitzung.
Für eine kurze Weile blieb sie neben mir stehen,
aber es genügte, um einen tiefen Seufzer auszustoßen:
„Es ist alles nicht das, was wir brauchen.“
In den letzten Tagen hatte Ljuba wieder einiges in
den Zeitungen gelesen. Aber in keinem Artikel stand
etwas über die Qualen der Überwanderer, nichts über
ihre Freuden; sie übermittelten nicht den richtigen
Eindruck von...
„Hm... Ich habe vergessen, wie man das sagt...“
Ljuba dachte ein wenig nach, und plötzlich ergänzte
sie fröhlich:
„... von der Organisation. Sie schreiben
nicht, wie die Kommune zu organisieren wäre.
Und das ist doch die allerwichtigste Frage!“
Wie soll man denn einem solchen Gesicht und sol-
chen Augen nicht glauben? Wer Ljubas tiefe Stimme
gehört hat, der wird ihr alles anvertrauen und ihr
recht geben.
Und als ich schon weg war, mußte ich noch lange
an Ljubas Augen und Gesicht denken. Ich habe mir
gut gemerkt, wie sie mir mit ihrer zuversichtlichen,
angenehmen Stimme gesagt hatte, daß die wichtigste
Sache auf der Welt die Organisation ist.
Die Kommune
Man erzählte, daß diejenigen, die als erste ins
„Biroer Versuchsfeld“ kamen, die besten Stellen für
sich besetzt hatten.
Als erstes kam das „Neidische Kollektiv“ hierher.
Damals waren noch alle Pritschen in dem großen Stall
frei, und alle fünf Mitglieder des Kollektivs stürzten
sich, als sie hereintraten, zunächst auf die „Betten“,
die in der Mitte des Stallraumes standen. Kaum aber
überblickten sie den ganzen Raum, liefen sie nach
rechts, zur Schlafstätte in der Ecke, und begannen
sich dort zu streiten, wem die Schlafstätte in der Ecke
gehören soll. Und als sie nicht einig werden konnten,
warf sich ein Mitglied des Kollektivs blitzschnell in
den gegenüberliegenden Winkel, der dritte und der
vierte besetzten die übrigen Ecken, so daß für den
Vorsitzenden des Kollektivs, Nissel Grager, der über-
zeugt war, daß sie ihm die beste Schlafstelle über-
lassen würden, überhaupt keine Ecke blieb. Eine Weile
betrachtete er verächtlich seine vier „Untertanen“,
von denen jeder in seiner Ecke stand und mißtrauisch
die anderen musterte, dann warf er geringschätzig hin,
daß er eben in der Mitte schlafen werde, aber sie
werden es nicht erleben, daß er sich bemühe, für sie
Essen zu beschaffen...
Der Stall füllte sich allmählich. Alle neu Ankom-
menden stürzten stürmisch herein, um sich die „besten
Stellen“ zu sichern, aber es erwies sich, daß sie schon
besetzt waren.
Als die große weißrussische Kommune auf dem Hof
des Versuchsfeldes ankam, war „der ganze erste Stock“
des Stalles schon besetzt. Nicht minder der Dachboden:
die Überwanderer hatten auf die starken Decken-
balken Bretter gelegt, Stroh aufgeschüttet und sich
niedergelagert. Die große Kommune trat in den Stall,
besah sich alles gründlich und gelassen, hielt eine kurze
Beratung ab und faßte laut die Resolution, daß sie die
linke Ecke für sich mit Beschlag lege. Die Bewohner
der linken Ecke gerieten in Aufruhr, brodelten auf —
aber der Kommunarden gab es zu viele und es waren
durchwegs kräftige Burschen. Sie sprachen so ruhig und
selbstbewußt, daß niemand wagte, es mit ihnen auf-
zunehmen. Man brummte, schimpfte, aber man mußte
seine Bündel packen und der Kommune die Plätze in
der linken Ecke überlassen.
Eine Kommune ist das! Sie machen sich breit, als wä-
ren sie zu Hause. In alle Wände haben sie Nägel ein-
geschlagen und überall ihre Sachen aufgehängt. Sie
tun ja, als beabsichtigten sie, in diesem Stall zu über-
wintern. Eine Pritsche haben sie in die Mitte ge-
rückt und benützen sie als Tisch: sie essen, trinken
und schreiben sogar Briefe darauf.
„Hängt euch noch Vorhänge auf die Gucklöcher,
und ihr werdet ein Burschuj-Schlafgemach haben“‘,
scherzten die Überwanderer.
Alle wissen bereits, daß Sima die Hauptwirtschaf-
terin der Kommune ist. Und eigentlich paßt sie gar
nicht zu ihnen, flüsterten die Nachbarn. Sie ist eine
Lehrerin, und sie sind einfache Haferschädel aus ir-
gendeiner Bauernschule. Aber sie ist eine gute Wirt-
schafterin! Sie meint, daß, wenn man auch nur eine
Stunde irgendwo verbringe, man trotzdem menschlich
wohnen müsse.
Eigentlich sagt sie gar nichts: sie gehört nicht zu
den Gesprächigen, die Sima. Im Technikum war sie
auch schweigsam gewesen. Deswegen nannte man sie
„Sima die Schweigerin“, Sie hat die Gewohnheit, sehr
leicht zu erröten. Dann hebt sie ihre Arme, angeblich
um die Haare zu ordnen, damit man glaube, sie sei
nur deshalb rot geworden. Aber bald merkt sie, daß
niemand dieses Haarordnen ernst nimmt, dann dreht
sie sich um und sucht sich eine Beschäftigung, oder
geht sie weg und kehrt nach einiger Zeit mit einem
gekünstelten Lächeln zurück.
Ein Umstand bereitete Sima Sorgen: irgendwie
konnte sie sich mit dem Vorsitzenden der Kommune
nicht vertragen. Sprach sie mit ihm, mußte sie wegen
jeder Kleinigkeit streiten und erröten. Er wollte, daß
seine Kommune immer die erste Stelle einnehme, und
zwar in jeder Hinsicht: man soll augenblicklich Holz
herbeischaffen und gleich mit dem Bau des Hauses be-
ginnen. Sofort mit dem Ackern anfangen und hier,
an Ort und Stelle, wenigstens die Kartoffeln setzen;
man muß dafür sorgen, schrie er, daß wir einige Kühe
bekommen und eine Milchwirtschaft gründen; und
er hätte nichts dagegen, daß man die Bitte des Agro-
nomen erfülle und einige Kommunarden als Instruk-
toren ausbilde.
Beim letzten Vorschlag geriet Sima in furchtbare
Hitze, diesmal nicht mehr aus Scham. Das war nur
der Zorn. Wohl, die Kommunarden sind mit der Land-
wirtschaft vertrauter als die anderen: sind sie doch
Zöglinge einer landwirtschaftlichen Schule. Aber sie
sind doch nicht hierhergekommen, um mit ihrer Weis-
heit zu protzen. Sie sind nach Birobidschan gekommen,
eine Musterwirtschaft aufzubauen, und sie dürfen vor
keiner Schwierigkeit zurückschrecken. Die Gnusi wer-
den sie nicht entmutigen: das wäre ja lächerlich! Und
wenn es nötig sein wird, noch einige Stunden im Tag
zu arbeiten, wird sich doch niemand hinstellen, um
jede Stunde zu schachern. Aber alles auf einmal unter-
nehmen wollen, hieße, nichts leisten.
Alle wunderten sich, Sima so redselig und so kampf-
lustig zu sehen. Und noch dazu gegen wen! Gegen
„Mendel Kryzja“. Ein ganzer Kerl, die Sima!
Plötzlich wandte sich Sima zu zwei Burschen, wies
mit dem Finger auf sie:
„Du, Nechemka, und du, Wowa, ihr bleibt heute
zu Hause.“
„Was noch!“ rief der bärenstarke Vorsitzende aus
mit einem Gesichtsausdruck, aus dem niemand klug
werden konnte.
„Ich bitte dich, Mendel, heute schweige! Ihre Stiefel
sind ganz zerplatzt, und sie sollen Heu schlagen gehen?
Sie müßten in der Nässe stehen und würden sich töd-
lich verkühlen.“
„Ech!“ winkte Mendel mit der Hand unwillig ab.
Mendel wollte ja eben heute zwei Burschen von der
Arbeit wegnehmen. Er hatte die Absicht, auszufahren
und einige Kühe zu holen. Auch müßte man wenigstens
einen Burschen zum Traktoristen-Kurs schicken: heute
beginnen sie gerade. Aber er wälzt alles von sich ab.
Er muß heute endlich einmal das Stück Boden zu Ende
pflügen, damit man säen könne. Heute ist gutes Wet-
ter. Man muß die Gelegenheit ausnützen, um Heu zu
mähen und Holz herbeizuführen, und sie faselt dort
von zerplatzten Stiefeln.
„Mendel, protze nicht mit deiner Härte. Wenn sie
krank werden, dann wird’s noch schlimmer sein.“
Sima zog unter dem Bett einige Paar Stiefel hervor
und lief zur Tür hinaus. Gleich darauf kam sie wieder
zurück und suchte sich eine Arbeit.
Die Kommunarden waren mit dem Frühstück fertig
und bereiteten sich zur Arbeit vor. Der kräftige Vor-
sitzende schaute, scheinbar beleidigt, in sein Notiz-
buch, teilte mit bündigen leisen Worten die Arbeit
unter die Burschen ein und notierte sich etwas.
„Heute werden keine anderen Arbeiten gemacht!“
sagte Sima errötend. „Heute wird man nur Bäume
fällen und Bauholz führen!“
„Sima!!“ rief der Vorsitzende mit einem bösen Blick
aus.
Sima drehte sich um, griff unter den Polster, zog
irgendeinen Zettel hervor und hielt ihn dem Vor-
sitzenden unter die Nase. In diesem Protokoll steht es
schwarz auf weiß, daß die Baukommission (die Kom-
mission, die den Gebäudebau leitet) berechtigt ist,
wenn sie es für nötig erachtet, jeden Kommunarden
für sich zu beanspruchen. Alle haben einheitlich dafür
gestimmt, und Mendel, der zornige Vorsitzende, war
auch unter denen gewesen, die die Hand erhoben.
Sima hält Vorsitz in der Baukommission und sie ver-
bietet, andere Arbeiten außer der Beschaffung des
Baumaterials zu verrichten. So ist es.
Sima war in Hitze geraten.
Sie wandte sich um, knöpfte die Männerjacke auf,
die sie in der letzten Zeit zu tragen pflegte, zog aus
dem Busen ein Papierchen hervor und rief:
„Chajim, Eisig, und auch der große Mendel können
etwas anderes tun. Einer von den dreien muß in den
Wald fahren, eine Fuhre Reisig bringen. Die zwei an-
deren könnten ein wenig Lehm kneten, irgendwo alte
Säcke auftreiben, und schon heute werdet ihr einen
leichten, aber geräumigen Stall haben. Ehe Wohn-
räume für Menschen und Vieh vorhanden sind, darf
niemand für eine andere Arbeit auch nur den Finger
rühren.“
Sima fühlte, daß sie jetzt nichts mehr hinzufügen
durfte. Sie drehte sich um und ging. Als sie zurück-
kam, stand Mendel da, schaute verärgert in sein Notiz-
buch hinein und verteilte laut seiner Aufstellung die
Arbeit. Sima trat auf ihn zu und teilte ihm mit, daß
der Agronom die Mähmaschine verborgt habe und daß
alle Pferde eingespannt stehen, um in den Wald zu
fahren.
Jener, der „Hartschädel“, bestand auf dem seinigen.
Er war ein kräftiger, hochgewachsener Bursche, mit
einem von Wimmerln übersäten Gesicht, großen
Ohren und blondem Haar, das einer Kukuruzmähne
glich. Er pflegte immer zuzuhören, zuzuhören, wenn
man zu ihm sprach, und seinem nichtssagenden Ge-
sicht konnte man nicht anmerken, ob er einverstan-
den war oder nicht. Hatte man aber zu Ende geredet,
erhob er sich und tat das seine. Aber er war ein guter
und ausdauernder Arbeiter.
Mendel hatte es sich in den Kopf gesetzt, daß es
nicht dabei kleiben könne, daß die ganze Kommune
nur Baumaterial führe, So ließ er sich ohne Wissen
der anderen vom Agronomen Geld geben, ging in das
nächste Städtchen und brachte von dort drei Melk-
kühe mit. Und wenn niemand bereit ist, sich um sie
zu kümmern, so übernehme er es eben selbst.
Niemand wollte sich um die Kühe sorgen, und Men-
del wich auf keinen Schritt von ihnen. Eine von den
Kühen, und zwar die „Schweizerin‘, kränkelte aus
unbekannten Gründen. So sehr sich Mendel auch um
die Kuh bemühte — sie verweigerte beharrlich die
Nahrung. Er überließ ihr seine Brotsuppe, machte sich
ganze Tage lang an ihr zu schaffen. Aber die Schwei-
zerin stand mit gesenktem Horn (sie hatte nur ein
Horn), kaute schwächlich, und aus ihren Augen troffen
Tränen. Einmal hob Mendel ihren Kopf, sah ihr lange,
lange in die Augen, wischte dann leicht und vorsichtig
mit dem Rockzipfel die Tränen ab und ging mit einem
tiefen Seufzer von dannen.
Nach diesem Tag holte er, ohne viel zu reden, zwei
Burschen von der Säge weg und ging mit ihnen auf
die Wiese Heu mähen. Alle drei arbeiteten drauflos,
daß sie nicht einmal Zeit zum Essen fanden. Mendel
ging wie ein Stummer hinter der Schnittmaschine ein-
her, reinigte sie jedesmal von den hängengebliebenen
Gesträuchern und fuhr weiter. Die beiden anderen
trieb er an, das Heu zusammenzurechen und zu Ke-
geln aufzuschichten.
Sie brachten an diesem Tag sehr viel Heu ein. Es
dämmerte schon stark, als sie zu arbeiten aufhörten.
Unterwegs überraschte sie ein Regenguß, so daß sie
sich kaum nach Hause schleppen konnten. Bis auf den
Faden durchnäßt, kamen sie an. Die Kommunarden
machten Mendel bittere Vorwürfe, daß er gehindert
hatte, einen so schönen Tag voll auszunützen. Jetzt
werden die Zimmerleute wieder beschäftigungslos um-
hergehen und umsonst ihren Lohn empfangen.
Mendel blieb an diesem Abend stumm. Und in der
Nacht stöhnte er fürchterlich und lief jedesmal halb-
nackt zu den Kühen: „Die Augen auswischen“, schrie
er, „man muß der Schweizerin die Augen auswischen.“
Man konnte ihn kaum zurückhalten. Am nächsten
Tag ließen sie ihn nicht mehr ausgehen.
Was mußte Sima alles ausstehen! Im Stall, in dem
Mendel lag, kochte es wie auf einem Jahrmarkt.
Jedesmal kommt eine Partie, während die andere weg-
geht. Das eine Kollektiv beschimpft und zankt sich
beim Einpacken der Habseligkeiten. Das andere lärmt
beim „Besetzen der besten Plätze“.
„Ich bitte euch, seid doch wenigstens eine Minute
still“, flehte Sima. „Ihr seht doch, ein Mensch ist
krank. Laßt ihn doch einige Minuten in Ruhe liegen.“
Die Leute schauten sich nach Sima um. Sie stand
neben dem Kranken und bat ihn, ein wenig vom
Kompott zu essen — dem einzigen Leckerbissen in
Birobidschan. Simas Gesichtsausdruck war derartig ver-
ängstigt, daß sie für eine Weile verstummten. Aber
schon nach wenigen Minuten begannen sie im Flüster-
ton zu sprechen, der Flüsterton wich allmählich dem
Jauteren Geplauder... Und das dauerte bis zum spä-
ten Abend, bis alle Gesprächsstoffe erschöpft waren.
Am Abend zankten sie sich noch lauter; abends
kamen neue Überwanderer aus den Überwanderer-
stationen in Tichonkaja, aus den Dörfern und von
den Abschnitten. Man brachte Neuigkeiten und neue
Menschen. Man sprach über die neuen Maschinen, die
in Tichonkaja angekommen waren und die Neugier
der ganzen Bevölkerung erregten. Maschinen sind das
— Maschinchen! Endlich einmal Maschinen!...
Einer wünscht sich, wenigstens in fünf, in zehn
Jahren das zu besitzen, was diese Taugenichtse, die
Kosaken, heute im Vermögen haben. Darauf folgte eine
kurze Weile Stille: die Überwanderer rechneten träu-
merisch ihr zukünftiges Vermögen aus, und dann be-
gannen sie um so eifriger auszufragen, zu erzählen, zu
schimpfen und zu zanken, bis alle Erzählungen er-
schöpft waren.
Dann erst beginnen die Jüngeren zu scherzen und
zu singen. Vom Dachboden sickert zwischen den Lat-
ten Häckerling durch, fliegt in die Augen, ins Gesicht,
in die Teller und die Ohren. Flüche und Geschimpfe
steigen empor.
„Sieh mal“, verteidigt sich jemand von oben, „sind
denn wir daran schuld, daß die Bretter so undicht
liegen? Macht eine ordentliche Decke, dann wird nichts
herunterfliegen.“
Ein Witzbold stellt sich oben auf ein wippendes
Brett, wiegt sich darauf und brüllt nach unten:
„Schüttle das Sieb, schüttle das Sieb!“
Und der Häckerling fliegt herab und ergrimmt alle
aufs äußerste.
„Wie schlecht doch die Menschen sind“, beklagt
sich Sima. „Keine fünf Minuten können sie sich be-
herrschen. Ich bitte euch, dreht den Lampendocht ein
und schlaft schon endlich.“
„Seht sie an, wie sie uns anbettelt!“ wird Sima ver-
spottet. „Als wäre sie seine Mutter!“
Nein, Sima ist nicht Mendels Mutter; nicht einmal
seine Schwester, Sie sind nur beide Mitglieder der-
selben Kommune. Und obwohl Mendel sehr starr-
sinnig ist, ist er doch ein sehr nützlicher Arbeiter.
Jetzt ist er krank und bedarf der Pflege. Nu, und
Sima kann zufällig all das tun, was Mendel braucht.
Sima ist heute Diensthabende. Sie ist keine Minute
unbeschäftigt. Jetzt wird sie die Stiefel einfetten.
Mehr als zwanzig Paar Stiefel. Man muß ja in diesen
Stiefeln im Wasser waten, und dann verdorren sie und
zerschinden die Füße der Burschen.
Gebeugt über einen Scherben mit Rizinusöl, saß sie
neben der Türe, tunkte jedesmal einen Fetzen ein und
beschmierte die Stiefel. Währenddessen dachte sie
nach, wen man zum Traktoristenkurs schicken sollte.
Ihrer Meinung nach sollte man jemand schicken,
der...
Ein junger Überwanderer beugte sich zu ihr und
begann ein Gespräch. Das ist Boris, der Vorsitzende
des Rohatschewer Kollektivs, der sich mit seinen Leu-
ten an der Türe breit gemacht hatte.
Ja, Sima liebt es überhaupt nicht, jemanden zu lo-
ben. Aber sie errötet ein wenig und sagt, daß von allen
jungen Kollektiven das Rohatschewer ihr am meisten
gefalle. Die Burschen arbeiten kameradschaftlich, die
Zeit ist ihnen nicht zu teuer und, mit den anderen
Kollektiven verglichen, haben sie schon sehr viel ge-
leistet. Sie haben bereits ein großes Stück Boden durch-
geackert, viel Holz aufgestapelt und eine Menge Heu
eingebracht. Nur eine Sache mißfällt ihr: nämlich, daß
sie das Mädel, welches in ihrem Kollektiv ist, nicht
als Arbeiterin behandeln, sondern wie eine Art „Wirt-
schafterin“, gleichsam als Zierde, Verschönerung! Was
das Essen betrifft, ißt sie dasselbe was die anderen.
Aber in derselben Zeit, während der die Burschen ar-
beiten, hockt sie im Schuppen und wäscht das Ge-
schirr. Und wenn sie jemandem den Knopf annäht,
nimmt sie Geld dafür... So eine „Funktionärin“ in
einem Kollektiv zu dulden — das ist nicht schön,
weder für die Burschen noch für das Mädel. Offenbar
wissen die Rohatschewer nicht, was ein „Äquivalent“
ist...
Sima wischte die Hände vom Rizinusöl ab, richtete
Mendels Decke, gab ihm etwas Kompott, dann wandte
sie sich um und erklärte, was das klingende Wort
„Äquivalent“ eigentlich bedeute.
Jedenfalls, wenn die Arbeit so schwer ist und jeder
Schritt mit Schweißströmen erkauft werden muß —
darf ein Mädel in einem. Kollektiv nie zu einem häus-
lichen „Fräulein“ werden. Und wenn das Mädel keine
Klötze heben könne, so müsse es lernen, Kühe be-
stellen, Garben binden und — halt...
Sima legte plötzlich Stiefel und Fetzen aus der
Hand, richtete sich auf und riet dem Rohatschewer
mit Begeisterung:
„Sag ihr, deinem Mädel, daß sie unbedingt zum
Traktoristenkurs gehen soll. Diese Arbeit ist nicht
so schwer und sehr, sehr nützlich!“
Sima schloß damit, daß das Abwischen der Teller
und das Schleppen und Fällen der Holzstämme, bei
diesen ungeheuer schwierigen Bedingungen, keine äqui-
valenten Leistungen seien.
Sie entschuldigte sich für einen Augenblick: sie muß
hinaus, die Fußlappen der Burschen zum Trocknen
aufhängen, denn die Burschen sind heute im Wasser
gestanden und völlig durchnäßt nach Hause gekom-
men.
Offenbar hatte man Sima draußen länger aufgehal-
ten, denn der Rohatschewer schlief bereits, als sie zu-
rückkehrte, Im Stallraum war es jetzt dunkel. Nur
eine Lampe blakte schwach über Mendels Kopf. Sima
zwängte sich zwischen den Betten zu Mendel durch.
Er schlief nicht; lag mit offenen Augen und schaute
vor sich hin. Sima beugte sich über ihn und sah in
seine Augen. Sie waren weit aufgerissen und feucht.
Als sie sich aufrichten wollte, spürte sie Widerstand:
Mendel umschlang ihren Nacken mit den Armen. Er
hielt sie mit festem Griff.
„Laß aus, Mendel.“
„Sima, bleib ein wenig so. Du bist ein braver Kerl,
Sima.“
„Nu nu, darüber ein anderes Mal.“
„Sima, laß mich, bitte, aufstehen. Ich werde mich
anziehen. Die Schweizerin ist krank. Sie hat nur ein
Horn und tränt noch außerdem. Laß mich zu ihr.“
Sima befreite sich. Sie legte ihre kleine Mädchen-
hand auf seine Stirn. Die Stirne war kühl. Im Stall-
raum summte das verschiedenartige Geschnarche der
Schlafenden.
„Warum stellst du dich so, Mendel? Dein Fieber
hat ja ganz nachgelassen!“
Das Mädchen deckte Mendel zu und ging zur Tür.
Noch jenseits der Tür summte es ihr im Kopf vom Ge-
schnarche...
Jetzt, da es Mendel schon bedeutend besser geht,
könnte man sich um irgendeine Arbeit umsehen. Aber
der Regen gießt und gießt. An das Holzfällen ist gar
nicht zu denken. Auch Heu kann man nicht schnei-
den. Sima schlägt vor, das Pferdegeschirr in Ordnung
zu bringen. Man müßte einige Zugstränge flicken; die
Zügel durchflechten und alles mit Teer beschmieren;
die Pferde ein wenig pflegen, damit das Gerippe unter
der Haut verschwinde. Und auch die Wagen müßte
man herstellen. Am besten wäre es, ins nahe Dorf zu
fahren und noch eine Kuh und einige Schweine besor-
gen, und Sima lasse sich den „Kopf abhacken“, wenn
sie nicht die ganze Kommune mit Milch, Schweine-
schmalz, Speck und Fleisch versorgen würde.
Wer will ihr schon den Kopf abhacken? scherzt
man. Gib her, wir werden ihn lieber küssen!
„Das mit dem Küssen schlage dir aus dem Kopf“,
meint ein anderer mit gemachtem Ernst, „Sima hat
schon jemanden zum Küssen!“
Wen zum Beispiel?
Das Gespräch zieht immer weitere Kreise im Stall-
schuppen.
Sima glüht. Sie wendet sich ab, knöpft den Männer-
rock auf, zieht aus dem Busen die Anweisung des älte-
ren Agronomen. Diese Anweisung hat sie ihm heraus-
gelockt, damit man noch eine Kuh und Schweine kau-
fen könne. Aber wen kann man schicken?
O, o; Mendel ist schon bereit. Er ist schon ganz ge-
sund. Er fühlt in sich die Kräfte von zwei Rössern.
„Mendel, du wirst nicht fahren.“
Sieh nur, ein ganzer Kommandant ist diese Sima.
Und seitdem sie den Männerrock trägt, kann sie nur
noch kommandieren. Die Burschen scherzen und schie-
len verstohlen nach ihr. Aber Sima ist schon weg. Sie
windet sich zwischen den Bettstellen durch und ver-
läßt, im Gehen das Röcklein zuknöpfend und das
krause Haar glattstreichend, den Stall. Nach einer
Weile teilt sie mit, daß draußen ein Paar Pferde ein-
gespannt steht. Nechmia und Wowa können fahren.
Wieder wurde gelacht und gescherzt. Man begleitete
die beiden Burschen hinaus und jeder ging an irgend-
eine Arbeit...
* * *
Ein herrlicher Tag, sonnig und warm. Die lehmige
Erde festigte sich. Man konnte schon in den Wald
fahren. Auch die darauffolgenden Tage waren sonnig
und warm. Man brachte Holz in Mengen, das Gebäu-
de wuchs, es fehlte nur noch der Dachstuhl. Mendel
trieb die Burschen, von der „zweiundzwanzigsten
Werst“ Dachschindeln zu holen, damit das Haus fer-
tig werde.
„Nu, Simale, weil du jetzt in der Kommission für
die Bebauung des Bodens bist, schleppst du schon die
Burschen zu dir?!“
Ein komischer Typ, die Sima: arbeiten soll nur diese
Kommission, der sie angehört!
Es ist nicht wahr. Sima denkt überhaupt nicht so,
gar nicht so. Die größere Hälfte der Kommunarden
kann ruhig Heu schneiden gehen...
„Nu, und das Haus?“
Das Haus wird nicht davonlaufen. Erstens ist jetzt
der Stall frei geworden: die Überwanderer sind auf
ihre Abschnitte abgewandert, und es wird niemandem
schaden, noch einige Tage im geräumigen Stall zu ver-
bringen. Und außerdem ist das Haus beinahe schon
fertig. Es genügt vollkommen, einige kräftige Burschen
den Bau beenden lassen. Es wäre jammerschade, so ein
herrliches Wetter nicht auszunützen. Jetzt muß man
ackern und sehr viel Heu schneiden.
Und Sima ruhte nicht.
Im Feld ratterte der erste Traktor. Hinter dem wür-
digen, lauten Traktor zog ein Paar Schimmel einen
Pflug, der das vom Traktor aufgeackerte Feld noch-
mals durchpflügte. Hinterher eggte ein lustiges Pony
hurtig und fröhlich. Und hinter dem ganzen Aufzug
gingen Burschen mit Mützen in den Händen, in denen
entzweigeschnittene Kartoffeln zum Setzen sich befan-
den. Alle waren in ihre Arbeit so sehr vertieft, daß es
unmöglich gewesen wäre, sie abzulenken.
Sima rief zwei Kommunarden, von denen sie an-
nahm, daß sie ihr gehorchen werden, und schickte sie
auf die Wiese, zum Heuschlag. Sie selbst lief, einen
Blick zum Neubau zu werfen...
Nach zwei Wochen übersiedelte die Kommune aus
dem „zweistöckigen“ Stallschuppen in das funkel-
nagelneue hölzerne Haus. Die Kommunarden trugen
schwere Bündel, in denen sich ihre Habseligkeiten be-
fanden. Mendel ging mit leeren Händen und stritt mit
Sima: nur er wollte „die Waise“, ein von Sima auf-
gezogenes und verhätscheltes Kälbchen, in den Armen
tragen. Sima aber ließ ihn nicht.
„Es ist ihm doch schwer zu gehen“, argumentierte
Mendel. „Für so ein Kälbchen ist das ein weiter Weg!“
Macht nichts. Der Teufel wird es nicht holen. Sima
tat, als wäre sie zornig und stieß Mendel vom Kälb-
chen weg.
Das kleine Kälbchen trieb sie mit leichten Schlägen
vorwärts,
Fremdwörter und Begriffe
Komset = Zentralstelle (Behörde) für die Kolonisation der
werktätigen Juden in der Sowjetunion.
Geserd = Gesellschaft für die Erdeinordnung der werktätigen
Juden (siehe Vorwort).
Oset — Geserd in der russischen Abkürzung.
Icor = südamerikanische Bezeichnung für die dortige mit dem
Geserd identische Organisation.
Chochol = Schimpfwort für „Ukrainer“.
Kazap = Spottname für Russen.
Gurane = gehässige Bezeichnung für „Kosak“.
Tajga = was in der Ukraine Steppe, in Amerika Prärie ge-
nannt wird, heißt in Sibirien „Tajga“.
Kollektivwirtschaften in der Union der
Sozialistischen Sowjet-
republiken. Der sozialistische Sektor der Sowjet-
landwirtschaft zerfällt in zwei Hauptgruppen: a) in
die Staatsbetriebe (Sowchosen - Sowjetwirtschaften),
meistens Großbetriebe, die sich auf die verschie-
densten Zweige der Landwirtschaft, sowohl Acker-
bau wie auch Viehzucht, spezialisieren; b) in die
kollektivierten Einzelbetriebe. Diese weisen mehrere
Stufen auf. Die unterste ist die „SOZ“ („Sowmest-
naja obrabotka semli“) = „Vereinigung zur gemein-
schaftlichen Bodenbearbeitung; sie kennt lediglich
Saat-, Spann- und Erntegemeinschaft, das heißt Ge-
meinsamkeit der Produktion, bei völlig getrenntem
Besitz der Produktionsmittel. Weitaus den größten
Anteil dieser Gruppe bilden die eigentlichen „Kol-
chose“ (Kollektivwirtschaften). Sie sind reine Pro-
duktivgenossenschaften bei gemeinsamem Besitz der
Produktionsmittel, also des Bodens, des Viehes, der
Werkzeuge. Die Kollektivierung des Verbrauches
kann wiederum sehr gestaffelt sein. Es gibt Kollek-
tive (sie nennen sich meist „Artel“), die bloß ge-
meinsam arbeiten und jedem, je nach seiner Arbeits-
leistung, Lohn zahlen und am Jahresschluß, je nach
eingezahltem Anteil, den Gewinn verteilen, bezw.
gutschreiben. Andere Artels, in denen Kleintier-
zucht, Gartenbau, Halten von ein bis zwei Kühen
jedem Mitglied gestattet sind, besitzen gemeinsame
Speisehäuser, Wohnhäuser usw. Diese letzteren nähern
sich der höchsten Form dieser Gruppe, der „Kom-
mune“.
Die „Kommune“ kennt keinerlei Privatbesitz und Privatkonsum.
Jedes Kommunemitglied wird von der Kommune
vollständig erhalten, und zwar alle in gleichem Aus-
maß. Es gibt bloß gemeinsame Speise- und Wohn-
häuser, die Kinder leben in eigenen Kinderheimen.
Artels und Kommunen werden gruppenweise in so-
genannten „Kust“ zusammengefaßt, die die Kollek-
tivwirtschaften kontrollieren. Die Spitze aller Kol-
lektive ist der „Kolchos zentr“ in Moskau.
Inhalt
Seite
Vorwort
Zu Hause
Abreise
Die Räder stampfen
Die Jungen
Der Snamenker Stadtgarten und die fernöstliche
Landschaft
Führernaturen
Ankunft
Die erste Versammlung in Birobidschan
Die neue Heimat
Pläne
Das Kosakendorf
Wie die Arbeit schmeckt
Mykita in Birobidschan
Abenteuer in der Tajga
Birobidschan lockt
Dawid und Refuel
Die „Organisation“
Die Kommune
Fremdwörter und Begriffe